domingo, agosto 31, 2008

UN HOMENAJE A ARGENTA SIN ARGENTA

Después de su atenta lectura de García Márquez y "El coronel no tiene quien le escriba" y la escucha no menos atenta del "Dama, dama" de Cecilia, el director del Festival Internacional de Santander ha acudido en un par de ocasiones a la prensa local para hacer eso que tanto le gusta: ser la novia en la boda y el niño en el bautizo. Él programa, él analiza la programación y la proclama octava maravilla del universo, él hace la crítica en la prensa, él se contrata a sí mismo y a su coro, él firma convenios entre el FIS y RTVE música para editar una colección de discos en los que también el Festival viene representado mayoritariamente por su coro ... A pesar de todo, de poco en poco van apareciendo las habituales loas que sin argumento ni propuesta alguna regresan al superlativo. Hoy en El Mundo, Enrique Álvarez (quién le ha oído y quién le oye) se suma a la celebración con las habituales justificaciones (hay poco dinero) y la correspondiente pulla a los mensajeros (que quienes argumentan críticamente sobre la continua cuesta abajo del Festival se callen y se dediquen a atacar a la UIPM zapateril que trae teólogos progres, mala ella).
Seguirán otros, no me cabe la menor duda, y seguirán vigentes la falta de imaginación, la falta de mente programadora, la falta de proyecto para auxiliar a la falta de dinero (más que discutible) en el proceso de autodestrucción del FIS. Pero no por eso dejaremos de realizar nuestros análisis.
Desconocedor de aquello de "excusatio non petita, accusatio manifesta" ya el director se encargaba de enmarcar la conmemoración del 50 aniversario de la muerte del director de orquesta cántabro Ataúlfo Argenta se encargaba de anticiparse a las voces que echan de menos un programa más vinculado a la vida y el genio del malogrado genio y explicaba que Joaquín Achúcarro había sido dirgido por Argenta en un concierto para piano y orquesta (cierto, y bien) y que Zubin Mehta había escuchado dirigir al de Castro (bien también). Se le olvidó apuntar que también había dirigido al Orfeón Donostiarra, pero le pasamos gratis el el dato.
¿Realmente podemos reducir a Argenta a la Novena de Beethoven y la aportación de dos personajes sin duda importantes que lo conocieron personalmente? Me parece que no, me parece que se echan en falta muchas cosas, muchos argumentos, muchas propuestas. Y creo que el Festival Internacional de Santander debería haber sido mucho más serio, creativo y generoso con quien en la práctica fue su fundador (más justo sería añadir uno de sus fundadores) y quien probablemente es la mayor aportación que Cantabria le ha dado a la música. Ese director que, de no haber muerto tan tempranamente, tendría hoy de seguro la consideración de un Bernstein, un Karajan o un Giulini.
Argenta adoraba la zarzuela, y siempre trató de reinvindicar nuestro género hispano. No me gusta la zarzuela, pero si además este año conmemoramos el centenario de Chueca , pues no hubiera estado de más una zarzuela a lo grande. Argenta desarrolló su carrera de dirección y adquirió su prestigio al frente de la Orquesta Nacional de España. Pero la Orquesta Nacional de España no ha sido invitada al Festival. Argenta era adorado por la Orquesta de la Suisse Romande y era el "niño bonito" de su mítico director, Ansermet. Pero la Suisse Romande no ha estado este verano en el Festival. Además de las ya tantas veces comentadas y conmemoradas nueve sinfonías de Beethoven, Argenta dirigió grandes programas y ciclos integrales en Santander, como las sinfonías de Brahms o los conciertos para piano y orquesta de Beethoven. Pero ni de lo uno ni de lo otro escucharemos nada este verano. Argenta tenía comprometidas a pocos meses de su muerte importantes citas con la Filarmónica de Viena y su primer gira americana con varias de las mayores orquestas de los Estados Unidos. Tampoco. Argenta dirigió dos días antes de morir El Mesías de Händel, pero tampoco.
Tal vez algún día alguien se dé cuenta de que dirigir y programar un festival tiene que ver con el proyecto, la anticipación, la apuesta, el conocimiento, el riesgo y no sólo con contratar cualquier cosa que sus agentes de cámara tengan en gira, por bueno que esto sea.
Mientras tanto, tendremos que esperar al centenario del nacimiento de Argenta, 2013, tal vez, para poder vivir con seriedad una propuesta sobre el director de Castro.
Mientras tanto, escucharemos esta noche a Zubin Mehta, el mismo director de casi todos los años, con el Maggio Musicale Fiorentino, la misma orquesta de casi todos los años, interpretar el wagneriano Preludio y muerte de Isolda, por tercera vez en cuatro años. Pero esta vez convencidos, gracias a las filípicas de José Luis Ocejo, de que este año sí son especiales, originales, un sesudo homenaje a Argenta que diferencia, ja, la edición de 2008 de todas las anteriores.
Por cierto, y en relación a Isolda, por Odín, ¿alguien puede rematar de una vez a la rubia de las trenzas y que nos deje en paz?

viernes, agosto 29, 2008

Y MÁS MATRIMONIOS ENTRE PERSONAS DEL MISMO SEXO ... (o Estados Unidos, tierra de contrastes)

Hace ya tiempo me dejé seducir por una novela de Tom Spanbauer, "El hombre que se enamoró de la luna". La traducción al español la publicó Muchnik y acaban de reeditarla en una colección de bolsillo, creo que Punto de lectura. Si con estos datos pensáis que os la estoy recomendando, habéis acertado.
Entre otras muchas cosas, habla la novela de la libertad y normalidad con la que muchos indios americanos acogían la sexualidad en todas sus formas. Un buen recordatorio para quienes nos dicen que el derecho natural bla bla bla y la familia de siempre bla bla bla y todas las culturas de la historia bla bla bla. Porque homosexualidad, travestismo y transexualidad eran consideradas no sólo normales sino en ocasiones dones divinos en muchas de las tribus nativo-americanas. En el caso de la novela, en el territorio de Idaho y entre los indios Bannock o Shoshonee.
Hace unos días, el 23 creo, en Oregon los nativos Coquille han modificado su sistema legal para permitir el matrimonio entre personas del mismo sexo, tras la solicitud realizada por una pareja de lesbianas, una de ellas coquille. A medida que ha ido avanzando la regulación de la no discriminación por orientación sexual, muchos estados de USA (y algunas comunidades nativas como los Navajo o los Cherokee) han prohibido expresamente en sus ordenamientos el matrimonio entre personas del mismo sexo. Oregon es uno de esos estados. Pero como han afirmado los jefes coquille, el particular sistema de reconocimiento (ejem) de las naciones indias dentro del estado hace que se rijan por su propio sistema civil. Así que también en Estados Unidos (además de Massachussets desde hace tiempo, California ahora y el reconocimiento por el estado de New York de la validez del matrimonio entre personas del mismo sexo realizado en otros lugares) ahora dos hombres o dos mujeres que se quieran y quieran formalizar su compromiso podrán hacerlo en Oregon, siempre y cuando uno de los miembros de la pareja sea nativo coquille.
Pero claro, por los Estados Unidos (como en el resto del mundo) habitan comunidades procedentes del Frikistán. Y con el respulsivo mal gusto que caracteriza sus estúpidas comparecencias públicas, los miembros de la Westboro Baptist Church han vuelto a rebuznar. Por si no sabéis quiénes son, os cuento brevemente.
Andan por Kansas, como Dorothy antes de viajar a Oz, pero con menos gracia. Una banda fanática con evidentes limitaciones mentales, con un líder chiflado que ha tenido varios mogollones de hijos, algunos con sus propias hijas, el reverendo Phelps (nada que ver con el nadador eh) y que ha decidido que Dios odia al mundo y va a destruirlo porque odia a los maricones. De hecho, su web se llama Godhatesfags, Diosodiaalosmaricones. Punto com. Aunque mejor sería (mari).com. Se han hecho "populares" por su manía de acudir a los entierros de homosexuales asesinados en crímenes de odio (estuvieron en el de Matthew Sheppard, por ejemplo) con pancartas tan lindas como "Matthew, arderás en el infierno" (qué agradable para sus amigos y familiares) "Dios odia a los maricas" o "Dios odia a América" (por supuesto por ser tolerante con los maricas). En su cruzada absurda, comenzaron a acudir a los funerales por los soldados muertos en Iraq, con la misma monserga (ha habido que defenderles de agresiones de familiares en un par de ocasiones). Y amenazaron con acudir al funeral de Heath Ledger para enviarle al infierno por haber interpretado a un cow-boy gay en Brokeback Mountain. Como veis, para mear y no echar gota.
Pues bien. Esta jarcia ha proclamado ahora en su página web y en su mundo paralelo y bochornoso que Dios odia a España. Y que el accidente de Barajas, el trágico accidente de Barajas, ha sido la manera en la que Dios ha mostrado a nuestro país lo que opina de las degeneradas leyes del Gobierno de José Luis Rodríguez Zapatero y la transformación de España en un paraíso para los maricones (Sic transit Gloria Swanson). Al menos, no han venido a gruñir y han dejado en paz a nuestros muertos.
Para que los conozcáis un poco mejor (sé que os estáis muriendo de ganas de verlos y, quién sabe, escupir un poquito a la pantalla) aquí tenéis a parte de la comunidad Westboro ¿cantando? su particular versión del We are the World, We are the Children. God hates the World. Alucina. Cualquier día los invitan al Festival Internacional de Santander como mejor coro de sectas baptistas del condado de Westboro.

jueves, agosto 28, 2008

LA LEYENDA DEL PASTOR DE BRIE
Como Elena es mujer de poca fe, cumplo mi promesa de contarle la bonita leyenda que da el nombre de Pastor de Brie al bicho peludo de la foto también conocido como Glendamaría.
Quería subir una foto diferente pero no sé por qué no me la deja cargar así que volveremos a usar la ya conocida de Glenda en Puertochico leyendo en una tarde de primavera a Belén Gopegui.
Pues veréis. De los orígenes del Pastor de Brie o Briard no se sabe mucho. Se sabe que es una raza muy antigua y se han reconocido como Bries algunos perros que aparecen en tapices de la época carolingia. Se cree que puede proceder de cruces selectivos entre el Pastor de Beauce y un antiguo tipo de barbet. La raza se estabiliza a mediados del XIX y es ahí cuando se convierte en un perro casi perfecto que, a pesar de sus indudables virtudes, no ha llegado a hacerse del todo popular. Es más, utilizado como mensajero durante la Primera Guerra Mundial por su valor, su arrojo y su fiabilidad, estuvo a punto de extinguirse en las trincheras. Pero pudo ser felizmente recuperado y hoy sigue siendo un perro difícil de ver. Aunque creo que cuando tienes tu primer Brie te conviertes en adicto.
En muchos lugares se le presenta como originario de la comarca francesa de Brie, donde los quesos, en las cercanías de París, entre el Sena y el Marne.
Pero existe una tradición medieval, de la época de Carlos V de Francia, que apunta el origen de su nombre en una corrupción de lo que originalmente sería Pastor de Aubrey. Aubrey que acabaría simplificando/deformando en Brie.
Aubrey de Montdidier era un caballero acomodado que fue asesinado en el Bosque de Bondy, en las cercanías de París. Crimen imposible de resolver para la justicia, resultó que el único testigo del asesinato había sido el fiel perro de Aubrey, que acudió a los amigos del caballero y les obligó a seguirle hasta conducirlos al cadáver de su dueño. Tiempo más tarde, un día de mercado el perro comenzó a seguir y a atacar a otro caballero, Maquier/Macario, con tal saña que los amigos de Aubrey comenzaron a sospechar. De hecho, el perro era pacífico pero cada vez que se tropezaba con Maquier se convertía en toda una fiera. Finalmente, y como el extraño comportamiento del animal llegara a oídos del mismo rey, se decidió someterlos a lo que se llamaba "Juicio de Dios", un combate singular en el que Dios determinaría quién tenía razón en el pleito. Y así se desarrolló un duelo en el que finalmente el perro consiguió que el tal Maquier, presa del pánico, confesara su crimen (por el que fue condenado a la horca). Desde entonces, como homenaje a este fiel y justiciero amigo, se llamó Perros de Aubrey a estos grandotes peludos que con el tiempo acabarían recibiendo el nombre de Briards.
Grandes, nobles, amigos incansables, pacientes y sorprendentemente tiernos con los niños, trabajadores, alegres ... Están dotados de un carácter fuerte pero noble, de un instinto de guardia y protección que sin embargo administran con sabiduría, permaneciendo impasibles hasta que es realmente necesario un aviso. Me gusta que sean una raza extremadamente sensible con la que el castigo puede llegar a ser contraproducente, mientras que la amabilidad y los premios llegan a hacer milagros.
Te lo llenan todo de pelo pero acaban conquistando tu corazón.
Va por ti, Glenda.
Y te prometo dejarte escribir eso que querías sobre la manía que tiene Santander de echarle la culpa de todo a los perros.

miércoles, agosto 27, 2008

VEINTISIETE DE AGOSTO
Quienes lleváis tiempo rondando por el Santander posible recordaréis que en enero me rompió una carta y que os hablé de Lander. Tenía 24 años y venía en su moto para quedarse cuando lo arrolló un todoterreno en la autopista, a la altura de Donostia. Fue un 27 de agosto de hace seis años. Y anoche escribí ésto.
AQUILES VELA EL CUERPO DE PATROCLO

Se confunden ahora sus palabras
en la memoria rota.

No recuerdo si dijo volaré
sobre un turbio alazán hasta tus brazos
antes de que la noche los enfríe
o si dijo seré yo tu victoria,
tu brazo poderoso, el puño airado
capaz de quebrantar el desafío
de los muros de Troya.

No recuerdo si Héctor,
Domador de Caballos, lo arrolló
con un feroz rugido en el sendero
o si arrasó su lanza ese pequeño
corazón con la muerte que era mía.

Ahora hay sólo silencio.
Y esta noche de agosto huele a sangre.
Y dicen que está muerto. Y yo no quiero
que su cuerpo de tierra sea tierra,
que se crispen sus labios
y griten con voz ciega “Canta, diosa,
la tristeza de Aquiles”.

martes, agosto 26, 2008

DE CONSERVATORIO EN CONSERVATORIO ... Y TIRO PORQUE ME TOCA

En ese particular juego de la oca que desarrolla el equipo de gobierno popular del ayuntamiento santanderino, el "tiro porque me toca ... pedir dinero a alguien y lloriquear más tarde por la marginación de Santander" le ha correspondido estos días pasados a César Torrellas. Encargado de poner la hucha en un nuevo capítulo de este particular verano del Domund. Dice en rueda de prensa que es responsabilidad del Gobierno de Cantabria fomentar una mayor extensión de la enseñanza de la música en la capital de Cantabria y que debe contribuir presupuestariamente a los trabajos y los días del Conservatorio Municipal de Música "Ataúlfo Argenta".
Planteado como el munícipe lo hizo ante los medios, no queda más remedio que aplaudir la iniciativa del edil popular, pero ...
Es que los términos no son esos. En primer lugar, habría que recordar que la enseñanza de la música en Cantabria inicia su andadura oficial con el Conservatorio Profesional de Música "Jesús de Monasterio" (el de la foto), que depende íntegramente del Gobierno Regional y que en los últimos años ha hecho un notable esfuerzo de estabilidad, con una nueva sede, nuevos instrumentos, inversión en profesorado, etcétera. Y aquí aparece la primera sorpresa: ¿Dos conservatorios en una ciudad pequeña como Santander?
Hace bastantes años ya, un alcalde (independiente en las listas del Partido Popular por aquellos días) de Santander, Juan Hormaechea, decidió con sus habituales modos que si el Gobierno tenía Conservatorio, él iba a montar otro en Santander, sobre la base de la Escuela de la Banda de Música y con el objeto de nombrar director a un pianista santanderino con el que, sin embargo, riñó no mucho más tarde. Sin medios, sin presupuestos, sin profesorado. Pero como las cosas de la administración son tan a menudo cosa de "sostenella y no enmendalla", lo situó en la Finca Altamira, lo llamó Ataúlfo Argenta y acabó siendo el segundo conservatorio profesional de música del Santander posible.
Habrá quien piense que está bien la coexistencia de ambas instituciones educativas. Pero es probable que la realidad sea otra. Si se contaba con medios para invertir en la enseñanza de la música (olé) tal vez lo que se debería haber hecho es mejorar dotación e instalaciones hace muchos años (por aquel entonces los dos centros funcionaban en sedes vergonzosas), configurar un centro más ambicioso, preferiblemente un Conservatorio Superior, y sí, ampliar el número de estudiantes, incluso crear escuelas de acceso en barrios para permitir que los primeros pasos en la educación musical fueran en el propio entorno de los críos y crías y no se saturaran las instalaciones.
Hoy, que sigue vigente esa leyenda urbana de que el Partido Popular es mejor gestor de los dineros públicos, al menos en esta ciudad de los Santos Mártires, continuamos con un Ayuntamiento en permanente crisis financiera, incapaz de crear estabilidad o riqueza, que funciona a golpes de capricho irresponsable, sin proyecto y sin planes de futuro. Y que luego pide al maestro armero responsabilidad y sobre todo dinero (al fin y al cabo money makes the world go around).
Algo comparto con Torrellas. No sería mala idea invertir en la enseñanza musical de todos más dinero, y sobre todo con más cabeza. Si el Gobierno de Cantabria tiene presupuestos que pueda aplicar a este capítulo, no creo que deba comprometerse con la ampliación del Ataúlfo Argenta, sino en todo caso invertir y ampliar plazas y oferta en el Jesús de Monasterio. Que es el suyo y que está en Santander y que atiende sobre todo a estudiantes de la capital. Y si tiene mucho dinero, que lo haga superior. También al Jesús de Monasterio.
Mientras tanto, el Ayuntamiento siempre podrá invertir en su centro de enseñanza musical los dineros que para la educación sonora deriva hacia Paloma O'Shea y sus privadas iniciativas. Entre otras, las de afirmar que los músicos españoles son vagos y por eso triunfan los chicnos, o que Santander no tiene por qué tener una orquesta.
Claro que si nuestra mecenas musical inversa dice que no necesitamos orquesta .... podríamos preguntarle al concejal Torrellas para qué necesitamos formar músicos profesionales. Pero eso sería otro cantar.

domingo, agosto 24, 2008

LA AMBIGÜEDAD MORAL DE "EL CABALLERO OSCURO"

En ese cine que ha dado por perdida la batalla de la imaginación y entre efectos especiales y argumentos procedentes de los archivos de la Marvel se limita a producciones comerciales de tan alto presupuesto como mínimo interés, reconozco que dos de las líneas de adaptación me han acabado enganchando. Las dos coinciden en la presencia de ciertos problemas o dilemas morales que enturbian el elemental desarrollo de esos super héroes simplones que sólo saben ofrecernos la realidad en blanco y negro. Batman (la otra es X-Men) además ha apostado por una estética oscura y fría, por desarrollos que nos sumergen en el desasosiego, por magníficos intérpretes para, con altibajos, dar un cierto toque de calidad a la subespecie del cine de cómic.
Estuve en "El caballero oscuro" el viernes pasado. Y salí con esos dilemas morales en la cabeza. Además de seducido por la interpretación sobresaliente de Heath Ledger y la destacada de otros. Sin dejar de reconocer que Christian Bale, bueno eso ...
Primer desasosiego. Joker es repulsivo, pero loco, atrevido, arriesgado, divertido, original ... fascinante. Me pregunto cuántas veces nos hemos dejado seducir por el mal con máscaras menos sutiles. Me pregunto cuántas veces nos dejamos caer en el lado oscuro por propuestas mucho menos inteligentes.
Segundo desasosiego. No nos libra el guión de enfrentarnos a nuestros fantasmas. Se podría convertir en un clásico del dilema moral el "duelo" entre los dos ferries cargados con detonadores. Uno con "ciudadanos de pro" y otro de presidiarios. Joker ha dado a cada uno la posibilidad de destruir al otro y salvarse, demostrando así en su locura que los demás no son mejores que él. Por un momento, no sabemos quién disparará primero, si los dos lo harán, si no serán capaces de matar ... (no resuelvo la duda) y la tensión nos barre, porque nos enfrenta a una pregunta terrible: Si nosotros estuviéramos allí ¿apretaríamos el detonador y mataríamos a los pasajeros del otro barco?
Tercer desasosiego. Batman tendrá que decidir entre salvar a la mujer que ama y el hombre que piensa podrá regenerar la vida pública de Gotham City. Eso le convierte en señor de la vida y la muerte, le obliga a tomar una decisión compleja, y de consecuencias discutibles. Y ya que la causa de la causa es causa del mal causado ... ¿qué parte de culpa le corresponde al salvador de Gotham en lo por venir?
Cuarto desasosiego. El comisario de policía amigo de Batman opta por rodearse de policías marcados por asuntos internos y darles una nueva oportunidad. ¿De verdad estamos dispuestos a tan arriesgadas segundas oportunidades en nuestra moderna, avanzada y llena de valores sociedad?¿Y si nos equivocamos?
Quinto desasosiego. Una ciudadanía que actúa en masa, se deja manipular, exige cabezas de sus héroes o de quien sea, está dispuesta al linchamiento moral o real para obtener sus objetivos, entrando al juego del mal planteado por Joker y demostrando que en el fondo no está tan clara la línea moral que nos separa.
Sexto desasosiego. Para conseguir el triunfo de los valores, digamos, correctos ¿Vale todo? ¿saltarse las normas morales y las legales? ¿aunque sea por un tiempo limitado?
Iba avanzando la aventura y se me venían múltiples imágenes de esa locura colectiva en la que hemos convertido una sociedad bajo sospecha, una prensa que intermedia demasiado, una ciudadanía que antepone los deseos de resarcimiento a cualquier otra consideración y que se siente en poder de una verdad que le permite saltar los límites ...
Demasiado de nosotros en una película tan oscura. Tanto desasosiego ...

jueves, agosto 21, 2008

¿SON IMBÉCILES LOS MIEMBROS DEL COMITÉ OLÍMPICO INTERNACIONAL?
Aturdidos como quedamos todos los españoles con el terrible accidente del vuelo Madrid-Las Palmas en Barajas, pronto empezamos a escuchar las esperadas y esperables reacciones oficiales, el duelo de todas las instancias del país y, cómo no, la decisión de nuestro Comité Olímpico de solicitar un minuto de silencio en las competiciones en donde participaran atletas españoles, colgar a media asta la bandera nacional en la residencia española y preparar crespones, lazos o brazaletes negros para que nuestros deportistas pudieran mostrar su condolencia con los familiares y su respeto por los fallecidos.
Anoche, de hecho, en el Festival Internacional de Santander iniciamos el concierto de la Filarmónica de San Petesburgo dirigida por el gran Temirkanov con un minuto de silencio y con "Enigma" de Elgar que los músicos quisieron añadir al programa como gesto solidario. No parece tan difícil comportarse como seres humanos, ¿verdad?
Pues para los cretinosaurios del COI parece todo un dolor de muelas compartir los valores básicos de cualquier ser humano menos acostumbrado a la poltrona, a convivir con dictadores y tiranuelos y a reír las gracias de tanta rata de despacho deportivo. Así que han hecho saber a la delegación española que la Carta Olímpica estaría en contra de silencios, crespones y medias astas. Y que además a Georgia le habían exigido lo mismo.
Define la Real Academia de la Lengua la palabra imbécil, si no recuerdo mal, como falto de seso. Y muy poco seso (además de poco corazón) debe tener quien confunde la invasión militar de un país por otro con un accidente de aviación. Si en el primer caso, por duro que parezca, sí puede ser cierto que las normas del olimpismo impiden tomar partido político, me pregunto qué implicaciones políticas han visto esa jauría de lerdos en el luto de un país noqueado por una catástrofe.
Esta mañana les envié un correo con mis opiniones a los vetustos popes de la estupidez olímpica, que supongo no responderán. Pero quería compartir esta reflexión con los lectores del Santander posible.
No sin añadir que frente a la impresentable soberbia y cortedad mental de los dirigentes olímpicos, nuestros deportistas han aportado no sólo su esfuerzo, sino su dignidad. No voy a relatar todos los competidores de hoy, porque no tengo información sobre todos. Sé que nuestras marchadoras compitieron en la prueba de los 20 km con una cinta negra en el brazo; que esa gran cántabra que es Ruth Beitia hizo lo propio para clasificarse para la final de salto de altura, y también otro atleta, David Gómez, portó la negra tira. Y que nuestros oros en vela, Fernando Echávarri (nacido en nuestro Santander posible) y Antón Paz, como veis en la foto, llevaron el brazalete de recuerdo a las víctimas al recoger sus medallas. Gracias a todos por ese desafío contra las negras tinieblas de la estupidez.
Y es que a veces dudamos si quienes nos gobiernan en distintas instituciones y niveles tienen capacidad moral y capacidad intelectual suficiente para ocupar su puesto.
Hoy tenemos la certeza de que en el Comité Olímpico Internacional no hay ni altura moral ni altura intelectual: Definitivamente, son imbéciles.

miércoles, agosto 20, 2008

DEPORTISTAS SIN FRONTERAS ... Y SIN ARMARIOS

Si se aplicara ese convencional diez por ciento de la población que según los sexólogos es exclusiva o preferentemente gay o lesbiana, entre los 1500 atletas que compiten en Pekín 2008 en las diferentes disciplinas deportivas deberíamos encontrar aproximadamente unos 150 deportistas de elite que inclinan sus afectos hacia la acera de enfrente.
Pero sólo 10 han tenido el valor de vivir abiertamente su sexualidad. Y digo valor porque si ya es duro para todos vivir en cualquier país del mundo con el paso cambiado, y si ese paso cambiado supone riesgos hasta para la integridad física en tantos países, anfitrión incluido, en el mundo del deporte ser gay o lesbiana sigue siendo una disciplina de alto riesgo. Como precedente no tan lejano, el mítico saltador norteamericano Greg Louganis, que al hacer pública su homosexualidad y a pesar de sus medallas de oro en mundiales y Juegos Olímpicos perdió todos sus patrocinios y acabó viéndose obligado a abandonar la competición.
Sorprende que entre esos 10 valientes fuera del armario, 9 sean mujeres lesbianas. Y sorprende porque la discriminación social contra las mujeres lesbianas es doble. Tal vez los precedentes de las tenistas Navratilova y Mauresmo hayan influido. Pero el caso es que tenemos jugadoras de balonmano (una pareja en la selección alemana, por cierto), jugadoras de fútbol, ciclistas o luchadoras de esgrima.
El único hombre abiertamente gay es el saltador de trampolín australiano Matthew Mitcham, de veinte años, quien recientemente abrió públicamente su opción, afirmando su derecho a ser feliz y a vivir con plenitud su identidad personal también en el plano afectivo.
Mitcham realizó interesantes afirmaciones, como que no entiende por qué se piensa que los homosexuales no practican deporte cuando homosexualidad y deporte de élite siempre han ido de la mano. También que es normal que no haya muchos outings ya que el deporte de competición absorbe toda tu energía y otros aspectos de tu vida personal quedan para más adelante, o que también fuera del deporte los jóvenes están todavía aceptando su sexualidad a la edad de la mayor parte de los olímpicos.
Los medios que han recopilado los datos han tenido noticia de más nombres. Hombres y mujeres de los que se sabe su homosexualidad en círculos reducidos o más o menos dentro de su deporte, pero no más allá (badminton, gimnasia artística, remo, atletismo).
Queda reflexionar sobre si es necesario que aquellas personas que son modelos para la sociedad, y no cabe duda de que hoy los deportistas de élite lo son, den un paso al frente. Yo sigo pensando que su privacidad es, claro, suya, pero que muchos chavales y chavalas lo tendrían mucho más fácil si esos ídolos nacionales que acaban siendo los deportistas hablaran claro. Y por eso creo que hay que dar las gracias a Mitcham y a las nueve chicas por haber llevado a Pekín la bandera del arco iris.
Por cierto, si el gimnasta estadounidense de origen ruso Alexander Artemev se encuentra un día de estos con la acera opuesta, que sepa que estoy disponible. Y si no se puede ir tan lejos, también dentro de la delegación española tendría mi corazoncito abierto para David Cal (remo) , Santi Freixa (hockey) o Sergio Muñoz (gimnasia). Ay, cómo me tienen estos calores del olímpico verano. Hasta he compuesto pequeños poemas de homenaje según la costumbre griega para estos cuatro mozos y algunos más ...

martes, agosto 19, 2008

EN UN JARDÍN DE VOCES

Dos magníficos conciertos marcaron el fin de semana del Festival Internacional de Santander, acercando a Santander nombres ilustres que cumplieron con profesionalidad y un punto más allá su compromiso con el público.
El sábado combinó la excelencia de una de esas formaciones orquestales serias y seguras, la Orquesta Sinfónica de la Radio Finlandesa, con el liderazgo claro de uno de los grandes directores de la nueva generación, el también finlandés Sakari Oramo (a quien ya habíamos escuchado el año pasado dirigiendo la Birmingham) y la voz de una de las sopranos que más entradas tiene en mi discoteca, Karita Mattila (para escribir esta reseña he puesto en el reproductor su milagrosa lectura de los lider orquestales de Strauss).Finlandesa también.
Y como iba de Finlandia la cosa, un programa centrado en Sibelius con una previa excursión al nacionalismo post-romántico checo y el universo operístico de Janacek, así como al nacionalismo romántico de Tchaikovsky y su Oneguin.
De la orquesta, poco se pueda decir que no sea un fuerte aplauso. Sonido equilibrado, versatilidad, matices, dinámicas ajustadas, a veces un tanto exageradas pero siempre al servicio de esa emoción sonora que tan pocas veces se nos da con generosidad y criterio. Como no podía ser menos, su Sibelius es de referencia, lo conocen tanto que el único peligro hubiera sido el cansancio de los propios músicos. Pero en lugar de esa caída, ofrecieron entusiasmo, pasión, poesía, fuerza, exigida siempre por ese director con quien tan bien se compenetran y a quien tanto conocen que es Oramo. La obertura de "Recuerdos de la casa de los muertos" de Janacek sonó honda, misteriosa y terrible; lírico y exquisito el Vals Triste de Sibelius; llena de ideas y de fuego la Primera Sinfonía también de Sibelius. Sin duda una gran orquesta que entabló un rico diálogo con la música y con el auditorio.
Karita Mattila es grande. Su voz posee un timbre hermoso, cálido y exacto, y su perfección técnica no puede ser disimulada ni siquiera cuando las dotes interpretativas de la soprano la desbordan. Nos ofreció dos entradas importantes de dos de sus roles característicos, la Oración extraída de la ópera Jenufa, de Janacek, y la Escena de la Carta a la que da vida Tatiana en la ópera Eugen Oneguin de Tchaikovsky. Destaco no sólo su perfección vocal y estilística, sino que además quiero remarcar el esfuerzo interpretativo. Mattila sabe qué difícil es conseguir la complicidad del público en uno de esos programas fragmentarios en los que se rompe la unidad de una obra para extraer un muestrario que obliga a perder el hilo argumental e interpretativo de una ópera. Y por eso se esfuerza en hacer creíble no sólo la parte estrictamente musical de la escena, sino también el universo interior del rol cantado. Creo que el programa elegido, en su parte lírica, es una buena muestra de que un "programa patchwork" puede funcionar sólo bajo dos premisas: la primera, que no caiga en el tópico, en el hit, en el dejà vu. La segunda, que se aporten matices dramáticos y expresivos que pongan al público en situación. Aun así, sigo sin entender que lo que debiera se excepcional (oferta de programas con recortes de obras mayores) se haga habitual cuando existe un repertorio tan amplio como fascinante que permite poner en escena a una orquesta y una soprano sin necesidad de tijeras y retales.
Por cierto, que la Mattila se ganó al público también por su carácter divertido, afable y sorprendente. En el anecdotario del FIS quedarán detalles como esos zapatos que molestaron durante Jenufa y provocaron que la cantante saliera a cantar descalza su segunda intervención. Como la generosidad con la que improvisó un bis ante el cariño del público, cantando a solo (que no a capella como ya he visto escrito por ahí) un bolero, ese de "Júrame que aunque pase mucho tiempo ...". Y sobre todo su saludo final, abriéndose de piernas con la misma agilidad de una gimnasta olímpica, más sorprendente aún atendiendo a su edad y a su impactante envergadura física.
El domingo nos llevó al Barroco francés, en una segunda parte del jardín de voces del que hablaba. La mezzo Anne Sofie von Otter acompañó esta segunda incursión festivalera de Les Arts Florissants y su director William Christie a Santander, para visitar algunas escenas de ópera barroca francesa (la Medea de Charpentier, página mítica y de referencia en el repertorio de Christie, y Las Fiestas de Hebe de Rameau) además de unas hermosísimas arias de corte y de taberna de Lambert. Si la no demasiado fina acústica de la Sala Argenta y un programa cuando menos discutible en concepto y ejecución pasó factura a la primera visita de Les Arts Florissants, el sonido de los instrumentos antiguos fue en esta ocasión brillante, compacto, jugó con los timbres como requiere la estética francesa de la época (esos juegos de timbres son, creo, el elemento más "nacional" de la música francesa en todas sus etapas), y alternó momentos reflexivos con vivaces aires de danza que alegraron la jornada dominical.
De nuevo, mención aparte merece la Von Otter. Exquisita en matices y en calidad vocal, aportó también una aportación dramática que alegró su "Aire de bebedores" de Lambert, aportó tensión emocional a su lectura de Medea y resultó frívola y delicada en el cortesano Rameau. A pesar de los móviles, mantuvo en un vilo al público y consiguió, junto a músicos y director, claro, la mayor ovación de la temporada (por el momento y sabedor de que la Novena de Beethoven arrasará en la clausura con independencia de sus valores interpretativos "por ser vos quien sois", pero es que la Novena es a la música y al público como Phelps a la natación).
Y como a este cronista la maldad, como el valor a los soldados, se le presupone, y ya que no tengo nada que objetar al exceso de placer que me ofrecieron las dos propuestas del FIS, termino. No sin evitar la pulla esperada. Me sorprendió ver dos días seguidos a Isabel Urrutia sentada tanto tiempo en silencio, sin proferir insulto alguno como los que va dejando como "marca de estilo" en el Parlamento de Cantabria. Y eso que las hordas nacionalistas habían copado el programa de la Orquesta de la Radio Finlandesa.

lunes, agosto 18, 2008

DE REPENTE, EL ÚLTIMO SUMMER

Fue allá por el 2005 cuando el Ayuntamiento de Santander acordó con una productora privada, Last Tour International creo, la celebración de uno de esos festivales de música electrónica que iban poniéndose de moda como reclamo de ocio, fiesta y alegría para la juventud a lo largo y ancho de la geografía española. El Santander Summer Festival. Tres ediciones sucesivas, con actuaciones de grupos punteros y excelente respuesta del público, parecerían suficientes para hablar de éxito y para plantear la madurez y continuidad de la iniciativa.
Pero de pronto, y a pesar de que el Alcalde Ingeniero y sus adláteres habían prometido que aunque fuese con un formato más modesto se celebraría en 2008, este verano no habrá Summer. No se dio explicación alguna, simplemente se contó con que los medios locales (cosas del fuego amigo) se harían los locos y que una población que a veces parece no conocer la diferencia entre súbdito y ciudadano se encargaría de pasar por alto Ad Maiorem Delasernae Gloriam. Una excelente muestra de la falta de capacidad, la falta de interés, la falta de iniciativa, la falta de proyecto, la falta de presupuesto, la falta de seriedad, la falta de política juvenil o cultural de nuestro conservador ayuntamiento.
Pero sobre todo me ha molestado la reacción de algunos tenores del coro del alcalde cuando, para hacer oposición de la oposición, se han enfadado con los chicos de Juventudes Socialistas por denunciar la desaparición del Summer Festival, el incumplimiento del compromiso municipal y la decepción de muchos chicos y chicas de nuestro Santander posible y otros lares. Y, cómo no, han culpado de su decisión al Gobierno de Cantabria, y más exactamente a la Dirección General de Juventud.
Con demasiada frecuencia, y en todos los bandos, nuestros políticos actúan como niños de Educación Infantil (en el más optimista de los supuestos) y pretenden echar balones fuera, cargar sobre los hombros del maestro armero sus culpas y, en definitiva, eludir la responsabilidad propia de la edad adulta para comportarse como niños superprotegidos y caprichosos.
El Ayuntamiento de Santander contrató un festival de música electrónica con un productor privado. No pidió consejo, permiso, ayuda ni opinión a nadie. Se autojaleó (justamente) de los éxitos obtenidos en ediciones anteriores, en fotos en las que no figuraba ningún otro apoyo o patrocinio, a pesar de que en los carteles figuraban varios (entre ellos la mencionada DGJ). Pero ahora que por desidia, desinterés o mala gestión económica no se puede llevar a cabo el Summer 2008, los responsables del gobierno municipal nada tienen que reprocharse y se limitan, primero, a esconder la cabeza avestrucesca por si el temporal pasa desaparcibido. Y a gruñir contra el mensajero y culpar a quien nada tuvo ni en el origen, ni en la gestión, ni en el fracaso del ciclo. Con la seguridad de que será una nube de verano con poca tormenta. Y que nuestros jóvenes pasarán pronto del tema y se limitarán a evocar lo bien que lo pasaron en las anteriores ediciones. Y dentro de tres años volverán a votar al PP para que sigamos siendo un páramo. Eso sí, quejándose siempre de lo que se aburren en Santander.
En fin, siempre nos quedarán los Pet Shop Boys ...

domingo, agosto 17, 2008

LA CORTE DE LOS MILAGROS-4. DONDE SE CUENTA LA EJEMPLAR Y SIEMPRE TRISTE HISTORIA DE LA UCRANIANA ROSITA

Es costumbre imperecedera del Foco de Infecciones Sonoras el transporte en carricoche desde las lejanas estepas ucranianas de todo tipo y calidad de mercancías, ya muebles, ya semovientes. A veces se trata de las expediciones proto-esclavistas de la Trans Silvana, que a cambio de un bocadillo de mortadela promete oro, fama y prez a las desfallecidas huestes de la música ucrania. Y eso que a veces los músicos se le niegan a viajar en guagua desde Kiev a Santander y es necesario formar en un par de días una orquesta bolera capaz de estudiar preludios de ópera durante el largo, larguísimo viaje entre el más allá y el más acá. Pero su entusiasmo siempre está a la altura de su ineficacia y pronto consiguen alcanzar las cotas de la excelencia inaugural desafinando a un Puccini disfrazado de Verdi que te quiero Verdi.
Pero la más ejemplar de las importaciones tuvo como infeliz protagonista a la pobre Rosita. Habíase acercado al ciclo estival el afamado Ensemble Boniatovsky, especialista en ejecutar (sin piedad alguna) sonatas y cantatas del Barroco Estepario. En su periplo por el subciclo Merodeos Musicales, trabaron profunda y crematística amistad con Tutto Resolutto, quien decidió apiadarse de su miseria eslava encargando la construcción y gestionando la compra por parte de Fraile Infinito de un necesario y hermoso clavecín.
Fue una prima tercera del legendario compositor Boniatovsky la encargada de poner en solfa varios kilos de madera de teka limocho, hermosas pinturas de imitación a Ladró, restos de hueso de rata caucásica para embellecer las teclas ... Hasta que así nació, como si de una nueva Criatura de Mary Shelley se tratara, la tierna, dulce y apopléjica Rosita.
Dicen las crónicas que resistió al infeliz e inacabable viaje desde su adorada Ucrania hasta la montañecina Cantabria, dicen que resistió sus primeros conciertos bajo los inexpertos dedos de la clavecinista del Ensemble Boniatovsky (aunque ninguno de los asistentes es capaz de recordar su tan delicado como inaudible sonido), dicen que aguantó digna y altiva las burlas sobre aquél color caramelo de nata masticada decorado con una rosa enorme de plastilina de colores que le valió el sobrenombre de Rosita entre los más cercanos, comentan que incluso perdió parte de su blanco nata y se puso colorada cual mejillón de ría al darse cuenta del alto precio pagado por sus carnes esteparias. Pero difícil resulta contrastar los rumores.
Sí, la pobre Rosita nunca pudo reponerse de la acusación de vil y antiestético asesinato. Tres clavecinistas, cuatro expertos en música barroca, dos sopranos antiguas más que viejas y un tataranieto de Bach murieron, de risa, tras acercarse a las teclas de Rosita y probar su extraña sonoridad. Se olvidó de las sonatas y tras esconder su nívea piel tras oscuras sotanas descendió hasta el infierno de los sótanos. Donde languidece en espera del juicio final mientras otros claves mercenarios ocupan su lugar y Fraile Infinito se pregunta en sus soliloquios de estío "¿Pero nosotros no habíamos comprado un clave?".
En fin, que como dijo el gran Manrique
"¿Qué se hizo el rey don Juan?,
los infantes, ¿qué se hicieron?
¿Qué fue de aquél clavecín
que trujeron?"
Y es que la vida de la pobre, inútil y destemplada Rosita vino a dar en este mar ... que es el morir.
Pagada, eso sí, con dineros públicos malempleados por los que nadie nunca rindió cuentas.

jueves, agosto 14, 2008

DE SANTANDER A CICELY

He regresado estos días a esa mítica serie que es "Doctor en Alaska". Me acabo de comprar la tercera temporada y de nuevo estoy sumergido en ese paraíso loco y tierno de Cicely, Alaska. Un paraíso en donde a medida que avanza la serie cada vez se confunden más magia y realidad.
Árboles que hablan, cocineros franceses, árboles de Navidad, amores desiguales, el circo del hombre que vuela, la conversión de Chris en afroamericano son algunas de las tramas en activo estas noches. Y de pronto ...
Me asomo a la ventana del dormitorio en una extraña noche de duermevela y observo caer algunas Perseidas cuando me doy cuenta de que Glenda ha puesto en la ventana a mi lado sus patas delanteras y observa hipnotizada las Lágrimas de San Lorenzo. Hablo con Emma Cohen de la palabra "letraherido" y me sumerjo a lo largo de toda una tarde en su mundo loco mientras un golpe de viento cubre su cara con una cortina blanca y se transforma de pronto en un divertido fantasma. Escucho a Martín Garzo hablar de "las palabras del amor", de la enfermedad del amor, del lenguaje común que extraviamos, de esa historia que es nuestra y sólo nosotros sabemos cómo contar. Miro una foto de Leo y me roza la brisa como si él me estuviera acariciando. Escucho La Pasión Según San Mateo mientras camino por el bosquecillo de La Magdalena...
Miro a mi alrededor y contemplo personas extrañas, mágicas, entretejiendo un mundo de variedad asombrosa y pienso que ojalá Santander fuera Cicely. Esa ciudad de Cicely donde republicanos y demócratas son grandes amigos, donde un astronauta convive con un alce, un médico judío con una piloto gafe, una católica macizorra con un sesentón romántico, unas calles donde todo es posible sin que a nadie importe tu raza, tu religión, tu historia, tu vida, tus razones, tu sexualidad, si tienes ganas de vivir y de compartir cuanto vives bajo las reflexiones sabias de Chris de la Mañana.
¿Será así el Santander posible?

miércoles, agosto 13, 2008

PALOMA O'SHEA Y LA ORQUESTA INNECESARIA

Bauticé como "mecenazgo inverso" ese extraño proceso cántabro en que las entidades privadas y acaudaladas no ayudan a la realización de propuestas culturales nacidas de la sociedad civil o colaboran con las instituciones públicas, sino que ponen en marcha sus propios proyectos y luego piden ayuda económica a los dineros públicos. Y supongo que sólo a la institucionalización de ese mecenazgo inverso responden las declaraciones de Paloma O'Shea en RNE hace un par de días en las que realizaba afirmaciones (bastante contradictorias, por cierto) con las que no puedo estar de acuerdo. Afirma que los músicos españoles son hoy muchísimo mejores que hace unos años, pero por otro lado dice que los pianistas españoles deberían aprender a esforzarse más, fijándose en los chinos. Afirma también que Cantabria no debe tener una orquesta propia porque, atención, una orquesta es cara y porque somos tan estupendos en nuestro nivel musical que deberíamos tener una gran orquesta y no una mediocre.
Sobre el primer extremo, resalto la contradicción entre las dos afirmaciones. O'Shea quiere halagar los oídos nacionales para luego llamar vagos a nuestros pianistas. Tal vez sin recordar que tocar el piano (y cualquier otro instrumento) no es sólo desarrollar unos dedos vertiginosos que provoquen asombro olímpico y toquen citius-altius-fortius que cualquiera. Porque la música, como todo arte, es ante todo provocación de emociones. ¿Puede un músico comunicar emociones que no tiene ni ha tenido porque ha estado atado a su banqueta desde la más tierna infancia? Creo que no. Y una de las mejores pruebas es que son pocos los acróbatas vertiginosos de los concursos que llegan a ser grandes intérpretes. Porque no nos mueven el corazón. Un grandísimo pianista español, fallecido hace unos años, al que tuve la oportunidad de entrevistar, Rafael Orozco, había ganado con 17 primaveras el bien prestigioso certamen de Leeds. Contaba que tras varios años de giras constantes se dio cuenta de que tenía 30 años y la crítica seguía hablando del "joven" pianista de técnica impecable. Y se retiró durante varios años hasta que dejó de tocar teclas y comenzó a hacer música. Y fue tras ese apartamiento voluntario cuando Orozco comenzó a inundarnos de maravilla cuando tocaba. No antes. Y es que como decía Gil de Biedma, "Para saber de amor, para aprenderle,/haber estado solo es necesario./Y es necesario en cuatrocientas noches/- con cuatrocientos cuerpos diferentes -/haber hecho el amor. Que sus misterios,/como dijo el poeta, son del alma,/pero un cuerpo es el libro en que se leen".
Sobre el segundo extremo. ¿Alguien ha pensado cuántos dineros pagan las instituciones públicas de Cantabria con los euros de todos para financiar las iniciativas -estupendas.- de Paloma O'Shea?¿Cuánto nos cuestan las orquestas que contratamos como estables en el Festival Internacional o utilizamos como orquestas de foso para óperas y otras yerbas? Puede que si estableciéramos un plan de acción realista y serio descubriéramos que Cantabria tiene perfecta capacidad para organizar una orquesta, cualquier modelo de orquesta. Y que llegado el caso no tiene por qué ser una filarmónica: hay orquestas clásicas, barrocas, de cámara, etcétera que pudieran suponer el primer paso. Porque para qué queremos tener esos músicos tan estupendamente formados que dice O'Shea si luego no tienen dónde tocar, me pregunto hace tiempo. Menos marcanadas con falsas orquestas infinitas perpetrando arreglos folklóricos, menos gastos que nada dejan para la cultura de la ciudadanía y más tiempo para que Cantabria como Navarra, Galicia, Canarias o Murcia pueda tener su propia formación a pleno rendimiento y todo el año.
Puede que si empezamos algún día lleguemos a tener esa orquesta de calidad importante. Porque hasta la Filarmónica de Berlín tuvo que nacer un día de un grupo de profesionales que se juntaron alguna mañana por vez primera y empezaron a hacer música juntos hasta sonar como suenan.
Mientras tanto, es desolador ver cómo los únicos intentos de tomarse la música en serio en nuestra tierra vienen de aficionados "echados p'alante" y sin apoyo público alguno, como los que presentarán en próximas fechas la Orquesta de Cámara Ataúlfo Argenta, dirigidos por el bilbaíno Rementería. Mientras las presuntas grandes valedoras de la música siguen impidiendo que nos crezca una orquesta no mediocre sino simplemente profesional (a eso es a lo que hoy por hoy aspiramos) para que no le medren las rentas del cortijo.

lunes, agosto 11, 2008

NO ACOSEN AL ASESINO

Viene de perlas el título de la novela de Guelbenzu para describir el ataque de melancolía que sufren el tipo de la foto y quienes le apoyan con la fuerza de la extorsión, el miedo y las pistolas. Y es que parece que el monopolio del acoso era uno de esos privilegios que, como la "vasquedad", consideraban suyos. El dejuana está triste, qué tendrá el dejuana ...
En cualquier caso, durante algunos días de nuevo el tipo de la foto volvió a las tertulias, los medios y las calles. Si bien dentro del ¿nuevo? clima entre Gobierno y oposición no llegó la sangre al río. A pesar de las ambigüedades absurdas del Gobierno Vasco o de los tonteos de algunos altos cargos del PP con la caverna.
Siento haberos dado un susto de muerte con ese careto en un primer plano de mi Santander posible. No debe de ser plato de gusto abrir un blog y encontrarse con tamaño gañán. Pero sí que tengo algunas reflexiones sobre este y otros engendros excarcelados. Y aunque sea tema complejo y visceral, creo que ya me tocaba.
España tiene un sistema penal que se arraiga en la tradición liberal y humanitaria que arranca de la Ilustración, con pensadores como Beccaria, y se va afirmando en Europa a lo largo del XIX con la consolidación del Derecho Penal moderno. Uno de cuyos puntales en España fue, por cierto, una mujer que trabajó y vivió en Potes: Consuelo Arenal. La proporcionalidad, el humanitarismo, la búsqueda de la reinserción y la corrección como sustitutas de la venganza social, son elementos fundamentales de esta legislación que forma parte de nuestro Ordenamiento desde hace muchos años, que en sus principios es correcta (aunque haya que modificar conforme la sociedad se va transformando o aparecen nuevos fenómenos) y que considero una de las pruebas de fuego de un sistema democrático.
Durante la transición y hasta hace unos años, los asesinos etarras y sus cooperadores fueron juzgados, como es evidente o debería serlo, conforme a las leyes vigentes cuando se cometieron los delitos. Y conforme a esas leyes, han ido cumpliendo los castigos que previó la sociedad (o los están cumpliendo). De muchas de esas condenas hace ya largo tiempo y, como tal vez algunas personas no acaban de entender, se van cerrando las cuentas y van saliento a la calle. Hay que recalcar que en su inmensa mayoría, salvo un caso, ninguno de los etarras excarcelados ha vuelto a verse implicado en cuestión penal alguna.
Algunos piden la cadena perpetua o, más lanzados, la pena de muerte. El Ordenamiento español no lo permite, por lo que ambos griteríos no pasan de ser a día de hoy agitaciones demagógicas e interesadas. Que además no pueden ser satisfechas con un cambio de gobierno (lo que en su caso podría generar una fuerte decepción y radicalización de algunos sectores sociales, que tampoco sería positiva; recordemos que ya empezaron a recibir los insultos de "asesinos" algunos jerarcas del PP). En otros casos más medidos se habla del sufrimiento de las víctimas y de la necesidad de penas que supongan el alejamiento entre asesino y familiares del asesinado, etcétera.
Tienen razón. Por un lado, el sufrimiento de las víctimas es y ha sido siempre uno de los flancos débiles de todos los sistemas penales, con terrorismo y con los demás delitos. Y creo sinceramente que, precisamente por los delitos de terrorismo y la infame presencia de ETA y sus perros en nuestro país, España es puntera en el intento de limitar el mencionado sufrimiento. Pero insisto en que se juzga con las leyes vigentes cuando se cometió el delito. Hoy ya se está aplicando esa pena suplementaria de alejamiento de la víctima (también durante un periodo de años, eso no lo olvidemos, y llegará el momento en que se "acerquen", aunque sea con cachava para sustentar su odio y su indignidad), pero ese alejamiento no se puede aplicar a la rata dejuana por dos razones: la primera, porque el Código Penal no la contemplaba ni cuando fue juzgado ni cuando cometió sus delitos y por tanto no le resulta aplicable; la segunda, porque en el caso de este engendro se pide que se le aleje de víctimas de otros asesinos, y será difícil articular una normativa constitucional que prevea el alejamiento con respecto a cualquier víctima.
Tal vez con actitudes más constructivas y serenas, podríamos abrir un debate capaz de solucionar los flecos pendientes. Pero la madurez democrática de nuestra sociedad no se beneficia de las tonterías que a diestro y a rediestro (excepcionalmente a siniestro) venimos escuchando. Tendremos que asumir que el botarate sanguinolento de la foto estará en la calle. Será misión de la policía, el gobierno, la sociedad, la judicatura controlar que no delinqua nuevamente. Y que no se le pase ni media.
Siempre desde ese absoluto respeto a la legalidad, al estado de derecho y a la democracia que es la única línea clara que diferencia a los asesinos de quienes no lo somos.
Pero nadie dijo que no podamos escupir al suelo cada vez que nos crucemos con la bestia y sus adláteres. Nadie dijo que tengamos que permitirle entrar en nuestros negocios, saludarle en el ascensor o dar nuestra opinión en voz alta y libre. También el silenciador se les está acabando a sus pistolas.

viernes, agosto 08, 2008

ESPECTROS

Supongo que todos los visitantes del Santander posible tendréis en vuestro curriculum emocional historias sin cerrar. ¿Qué hubiera pasado si hubiera seguido con ... , si no se hubiera ido a ... , si no ... , si no ... , si no ... ?
Ha sido duro algunas veces no poder guardar luto por el corazón roto, no saber explicar por qué se marchó sin despedirse siquiera, qué hiciste mal. Te has sentido idiota por no ser capaz de cerrar esas puertas, olvidar esos nombres que te hicieron daño, renunciar a una explicación que seguramente no habrán de darte nunca. Idiota por dejar que en algunas tardes solitarias y melancólicas tu pensamiento vuele y se encuentre de nuevo con esos espectros que pululan por tu afecto vacío.
2008 ha sido por alguna extraña conjunción astral el año de los espectros. Tres nada menos. Y con cada uno, algo aprendido.
Mi viaje a Canarias me obligó a enfrentarme al espectro de Oliver. El único de ellos con el que había mantenido una relación cordial, alguna charla episódica, una cierta ternura. Anunciarle que iba a Gran Canaria y que me gustaría tomar con él un café por los viejos tiempos y ver cómo se diluía en sus propios miedos otra vez fue todo uno. ¿Cómo seguir dando valor al tiempo compartido con quien no es capaz de coger el teléfono sólo porque estás en la misma ciudad y no se atreve a tomar un café contigo? Lo aprendido, a veces el recuerdo hace hermoso y mágico algo, alguien, que nunca mereció una de tus lágrimas.
Mayo por Santander, un rostro que mira y sonríe abotargado, envejecido y sobre un cuerpo abandonado. Juan. El primer amor, el primer fracaso, el dolor más agudo. Comenté a una amiga común que le había visto y ella entusiasmada preguntó ¿qué has sentido? Dura la respuesta: no sentí nada. Ni siquiera pena por la crueldad del tiempo con alguien que aparentaba veinte años más que yo (y tiene doce menos). Recordé las palabras de Floria Tosca cuando contempla el cuerpo sin vida del malvado Scarpia: "Y pensar que ante él toda Roma temblaba".
Anoche, chat en internet. "Creo que sé quién eres, ¿Víctor?". Fue tierno, tal vez el sueño más bonito de los fracasados, guapísimo, dulce, lleno de ilusión, de esperanza. "No fui capaz, tuve demasiado miedo, me asusté, todavía no he sido capaz de decir a mi familia y a mis amigos que soy gay, tuve que salir corriendo. Me gustaría mucho verte pero ... todavía no estoy preparado". Esto dijo Víctor. 27 años. Incapaz de asumirse todavía, incapaz de enfrentarse a lo que le contaron, a cómo le educaron. Buscando migas de cariño a 500 kilómetros para poder dar un beso sin mirar de reojo.
Fue bonito encontrarle. Duro comprobar que cinco años después nada ha cambiado y sigue prisionero. Sentí que todo el trabajo realizado durante tanto tiempo como portavoz del colectivo gay de Cantabria, la apuesta por la visibilidad, mi propia salida del armario pública (y dolorosa) fue para que nunca más haya sufrimientos como el de Víctor.
Menos mal que no me quedan más espectros, que los demás pasados de mi pasado quedaron ya cerrados y con doble llave. Menos mal que la dulzura de Leo inundándome el corazón y la posibilidad cada vez más real de poder iniciar por fin el camino juntos, impidieron una recaída en la nostalgia. Más allá de estas líneas puede que aún un poco heridas.
¿Qué sabéis de vuestros espectros?

miércoles, agosto 06, 2008

LA CORTE DE LOS MILAGROS-3
DONDE SE CUENTA EL VIAJE DE RUKAEGOS AL SANTANDER FUTURO PARA ASISTIR A LA CENA HOMENAJE A FRAILE INFINITO POR SUS SETECIENTOS AÑOS AL FRENTE DEL FIS

Enterado por un arcangélico mensajero de la futura celebración de una cena homenaje a su tan devotamente admirado Fraile Infinito, comprose Rukaegos por internet en una empresa de vuelos baratos espacio-temporales su billete hasta el Año del Señor de 2708 (también conocido como el 3461 ab Urbe condita). Revestido, eso sí, con sus mejores galas.
Acertadas galas, habría que señalar, ya que los tiempos transcurridos entre el inicio del vuelo y el aterrizaje de la nave no parecían haber alterado la simpar elegancia del cronista, que con unos pantalones pitillo de lamé dorado de la serie Prada Space, una vaporosa camisa de seda natural azul noche de mambo de Sputnik Fashion y unas orejas en punta Galliano Spok Series derramó más lisura que la flor de la canela por las avenidas alumínico flotantes del Santander Posible Edición Siglo XXVIII. Hasta llegar al Suite Hotel Castillo Oceánico, donde entre cabezas disecadas procedentes de las cacerías intergalácticas del famoso aventurero y dueño del hotel Johnny Piélagos , se celebraba la vernissage previa a la cenuca homenaje.
El jamón de Montánchez iba saliendo en copiosas bandejas de tres o cuatro lonchas cada una que a un ritmo vertiginoso iban siendo engullidas por tres opíparas y robóticas mujeres del común situadas, como Aníbal, ad portas. De la cocina. Tras dos horas de hambrienta espera y después de una sangrienta pelea dialéctica contra Lupus Dei por el preciado trofeo, consiguió nuestro héroe alcanzar una rebanada jamonil (hay que decir que toda tocino), medio pico de pan y una cola de gamba con doble gabardina.
Elvira Deuteronomio apareció radiante, sometida a tratamiento permanente de formol, y rodeada de las Encantadoras Chicas para anunciar que ya que nadie se había acordado de tan magno aniversario, ella misma había decidido entonar laudes sociales para su siempre adorado jefe, mentor y norte magnético. Y que ya íbamos tardando en apoquinar los euros (bastante más copiosos que las famélicas bandejas). Retirados los cartones de bingo con la fecha garabateada en el reverso (a precio de tablilla cuneiforme), pasamos a la sala para recibir con un fuerte aplauso a la momia de Fraile Infinito, que en carricoche empujado por la Trans Silvana, devota e interesada siempre, entró al comedor saludando con su elegante "¿Cómo están ustedesssssss?". Siete rugidos de ¡bien! más tarde, diose el anfitrión por satisfecho y pudimos comer un extraño puré verde con anchoa requemada por encima, un trozo de pollo con pretensiones y algo de salsa, y una supermegasofisticada macedonia de frutas de bote. Café, copa y puro.
El Santo C0municador tomó la palabra para iniciar los sahumerios y obviando que ninguna celebridad superviviente se encontraba cerca (ni el comandante en jefe de la Nave Santander, ni Dona Columba, ni artistas, ni gestores, ni, ni, ni ni ...) leyó varios telegramas en que se calificaba a Fraile Infinito como Gloria de Dios y Prez de la Ecclesia ("¿qué tendrá que ver eso con el Fraude Insolente de Sonoridades?" preguntóle con rintintín Rukaegos, siempre malvado, oh, a Camino Romano, que reía en la misma mesa de tanta majadería). Acto seguido, se depositó la ofrenda ritual a la momia, de una tabla repintada de arte moderno, titulada "Basura Intergaláctica", más fea que pegarle a un padre.
Hablaron como oficiantes secundarios, entrevistados por el Santo Comunicador, los ya cuasi mitológicos Revillapresidentix y Pajarucu de Tanos, con sabias pinceladas de cultura popular y regresiva. Para finalizar con una entrañable exhibición musical (no podía faltar en honra de tan alto defensor de los valores musicales bajo cero una sonoridad a la altura del prócer) a cargo de la Aglomeración Popular de Voces "Cuesta de la Atalaya" donde tras el baile de una jotuca en la que la ofrenda ritual saltó por los aires de una patada para acabar aterrizando en el regazo del Bufón Tentetieso, babeante con tanta pasión y tantos litros, se cantó una letra compuesta expresamente para el acto. Con música del Maestro Anónimo que recordaba vagamente a acuello de "Lo que bailan los pasiegos en aquel Valle de Pas, pas pas pas, pas pas pas" pero venía a decir (selosjuro) "Los quesucos de Cantabria, el de nata y el picón -con con con- y repetía da capo, Los quesucos de Cantabria, que cosa más rica son -son son son-"
Y terminado entre emocionadas lágrimas y agradecidas promesas de The Mummy de continuar sin dar un palo al agua otros 728 años y olé, terminose el bello acto. Aunque muy comentado fue el encuentro posterior de Rukaegos, Elvira Deutoronomio, Camino Romano, y Lupus Dei, junto a toda la cuerda de tenores del Coro Mixto Aullidos del Mar, en el macdonald's de la esquina.
Y es que a pesar de la abundancia jamonera, quedaba hambre. Y sed de justicia.
Vale.

martes, agosto 05, 2008

SEGUNDO CUMPLEAÑOS COMO BLOGGER :)

Si cuando escribí la primera entrada de Un Santander Posible alguien me dice que dos años después esta aventura no sólo seguiría viva sino que habría crecido tanto, me hubiera echado a reír y hubiera dicho "no me conoces, me cansaré pronto".
En aquellos momentos, cuando corría el cinco de agosto de 2006, se juntaron muchos factores que me animaron a incorporarme a un mundo que desconocía totalmente, la Blogosfera, el Universo 2.0. Era tiempo de apuestas, en las que me pareció importante implicarme personalmente para trabajar por un cambio en mi ciudad desde muchos puntos de vista, un cambio que no se pudo materializar pero ... uno no se va a rendir tan fácil. Era un tiempo en el que muchas necesidades personales buscaban salida. Era un tiempo en que tenía bastante parada la poesía pero no mi gusto por la escritura. Finalmente, Ese, Sergio se nos marchaba a Madrid como siempre con un discurso catastrofista sobre las posibilidades de Santander y, bueno, me enfadé y me empeñé en gritar que si toda la gente válida se iba ¿cómo íbamos a poder trabajar por una ciudad diferente?
Es gracioso. Sergio regresó y anda estupendo y centradísimo en su camino hacia la EMOtividad. Y yo ando pensando que debería plantearme otros proyectos en otros horizontes. Pero aquí seguimos.
Me quiero felicitar por haber mantenido este foro abierto tanto tiempo. Como decía, nunca pensé que fuera a mantenerse vivo mucho tiempo y por ahí hubo largos silencios que parecieron anunciar el final.
Pero sobre todo quiero daros las gracias, porque sin esos lectores fieles que habéis ido permaneciendo a mi lado tanto tiempo, la aventura hubiera caducado. Gracias a los que participáis de manera activa, porque al haceros presentes dais sentido a la idea original de un espacio en el que conversar, aunque reconozco que mis entradas son muuuuuuuuy largas y cortan un poco. Gracias a los que simplemente leeis, porque me consta que muchos lo hacéis cada día, y me anima comprobar en el contador que instalé en diciembre pasado las cifras globales y la media del día a día van subiendo. Gracias a tantos que entráis desde lejos de Santander: desde los jerezanos que vais escalando posiciones en fidelidad a los lejanos parajes de Holanda, Gran Bretaña o Estados Unidos donde han aparecido lectores constantes. Gracias a santanderinos y cántabros que, supongo que por lógica, encabezáis la clasificación. Gracias a todos.
Estoy contento porque, tal vez por ser un blog modesto, no he tenido trolls, y sólo muy de vez en cuando intervenciones fuera de tono. Contento porque me han visitado anécdotas como los primos de zumosol y las intrigas palaciegas y las burbujas. Divertido porque en momentos concretos se disparaba el contador para ver si metía la pata o daba caña a unas o a otras. Encantado de haber conocido, aunque sea virtualmente, a personas maravillosas de Madrid, Zaragoza, Logroño, ... y de haber ido construyendo mi pequeña red de ciberamigos.
Satisfecho, porque mi Santander posible sigue siendo un proyecto vivo, en marcha y con la mirada fija en el horizonte y en el futuro.
Bienvenidos siempre a esta casa que ya es de tantos. Y gracias por haber estado en los momentos felices y apoyándome en los malos. Y por seguir estando. Feliz cumpleaños para todos.

lunes, agosto 04, 2008

EL FESTIVAL INTERNACIONAL DE SANTANDER ABRE CON UN MEDIOCRE PROGRAMA PATCHWORK

Intentaré no comer demasiado terreno al blog con mis crónicas del Festival Internacional de Santander, pero aquí os iré reseñando y evaluando algunas notas tanto sobre los ¿criterios? de programación como sobre los resultados artísticos del FIS.
El pasado día uno inició su camino la 57ª edición del macroevento escénico con la presencia de la soprano Eva Mei, el bajo Giacomo Prestia y la Orquesta Filarmónica de Kiev bajo la dirección de un jovencísimo Valerio Galli, con uno de esos que yo he dado hace tiempo en llamar "programas patchwork".
Una programación rigurosa, respetuosa con el público y digna de la categoría que pensamos debería tener el Festival Internacional de Santander, tanto por su historia como por los dineros públicos que allí se invierten, exige seriedad en la programación y los contenidos, exclusividad en la selección de los intérpretes, riesgo en las apuestas. De no ser así (y hace mucho que el FIS está en las antípodas de lo expuesto) nos quedamos con un simple fuego artificial pensado para el lucimiento de un cierto público de crónica rosa local y para aumentar egos. Pero llegar al barateo de esos programas donde no hay trabajo musical alguno es ya un puro escándalo. Esos programas que son como una colcha de patchwork y que se limitan a coser sin ton ni son arias de ópera independientes, a ser posible conocidas y hasta canturreables, en los que para descansar las voces que probablemente no hayan esfuerzo alguno se intercalan un par de preludios y oberturas, igualmente populares. Tienen otra evidente relación con el patchwork, además de la costurera, y es la estética: poca propuesta tan kitsch y hortera puede subirse a un escenario.
Eso sí, algunos programadores lo llaman "gala lírica" y lo cultivan como pretexto para atraer estrellas (o menos) del canto a las que regalan unas vacaciones suculentamente pagadas y sin esfuerzo alguno por su parte. Otros, en fin, lo llaman "concierto didáctico". Y en este caso sí tiene valor, como ejercicio de introducción a la ópera o a las voces pensado para niños y adolescentes.
Abrir un ciclo con el renombre (más pretendido que real a estas alturas) del Festival Internacional de Santander con un Patchwork (y no va a ser el único este año) me parece, directamente, un insulto a la inteligencia de los aficionados.
Olvidando el concepto (concetu, más bien) y pasando a la interpretación, Giacomo Prestia se mostró como un bajo de potencia vocal admirable, color interesante y matices expresivos. Exceso de vibrato y aglunos problemillas de afinación en su primera comparecencia fueron corrigiéndose en un recorrido por las más trilladas propuestas de bajo de carácter. Excelente su Felipe II del "Don Carlo" de Verdi o su incursión diabólica por el "Fausto" de Gounod.
Eva Mei tiene una voz seductora y una simpatía escénica fuera de lo común. Sigo hace tiempo su carrera y me parece un desperdicio tenerla en Santander para prácticamente nada. Pero como excelente profesional que es, cantó, se esforzó y hasta trató de dar cierta interpretación dramática a esas piezas inconexas que nos trajo. Impecable en el repertorio belcantista (qué bonita su coqueta lectura del "Don Pasquale"), su gran fuerte por el momento, se esforzó por encontrar una voz adecuada para la Violeta de "La Traviata" y estuvo exquisita en "Thaïs".
De la orquesta, decir que no molestó tratándose de una orquesta bolera (no de boleros sino de bolos) que viene año tras año para rotos y descosidos varios, es ya decir bastante. El director, inexistente, pero con buena planta y decorativo. Supongo que con eso el Ocejo que el año pasado exclamara ante la prensa lo buena que había sido la edición del FIS porque la gente iba elegantísima se habrá dado por contento.
Un día, si quieren, les hago comentario de ambiente también. Por el momento, aplausos, ovaciones, dos orejas, digo dos bises, y final de fiesta. Entre los bises, Eva Mei cantó con tierna voz el aria de Lauretta del "Gianni Schicchi": O, mio babbino caro. Es un aria preciosa sí, pero tanto programa patchwork y tanto bis siempre con lo mismo me tienen ya un poco hasta los puccinis del babbo ese.
Que no se me olvide. De la novela del Abate Prevost han nacido cuatro óperas, una contemporánea de Hans Werner Henze ("Boulevard Solitude"), una casi desconocida de Auber ("Manon Lescaut") y dos bien populares ("Manon Lescaut" de Puccini y "Manon" de Massenet). Pero ... nada de Verdi por aquí, nada de Verdi por allá. Quiero decir que con lo que cobran por las entradas y lo sedicentemente listos que son, al menos podrían poner bien los compositores en los programas (ellos y algunos críticos tambaleantes tan listos como sus adorados directores).
En fin, quedémonos con la voz preciosa de la Mei y vayamos preparándonos para la próxima. O tempora, o mores.

sábado, agosto 02, 2008

UN PEQUEÑO RECUERDO PARA LEOPOLDO ALAS

Conocí a Polo hace algunos años. La poesía y la militancia en el activismo por los derechos lgtb fueron dos buenos pilares para iniciar un contacto habitual que se fue alargando en mis visitas a Madrid, a través del correo electrónico y, cómo no, siguiendo su programa de radio "Entiendas o no entiendas" hasta alcanzar un momento cercano a la amistad.

Recuerdo algunos momentos como nuestra primera conversación, en el bar de COGAM, o una tarde estupenda de conversación en la que también estuvo Lawrence Schimmel.

Hace mes y medio, una afección respiratoria, lo llevó a ese filo peligroso entre la vida y la muerte del que no ha podido regresar. No me cogió por sorpresa porque sabía de la extrema gravedad de Leopoldo por Eduardo Mendicutti. Pero no por eso el vacío será menor.

Habrá que recordar a Leopoldo Alas como un poeta de sensibilidad, ironía y reflexión, como un narrador divertido y provocador, como un comunicador nato, como un hombre afable, simpático y generoso, como un luchador por las causas que consideró justas, como un referente público de la pelea por la igualdad para gays y lesbianas en nuestro país, como un divertidísimo creador de conceptos para estudiar el lado rosa de la vida (su "mariliendre" acabará en el diccionario de la RAE, y si no, al tiempo ...).

Sin su sonrisa, su particular tono de voz, su mordaz visión del universo, Madrid estará más oscuro la próxima vez que lo visite.

La última vez que nos encontramos, le pasé un libro en el que aparecía mi poema "Orvieto", un poema que quise dedicarle y que él agradeció y hablamos de un proyecto que pensaba poner en marcha sobre una generación de poetas nacidos en los 60 que a él le interesaba especialmente y que consideraba poco reconocida, un grupo en el estaría él, claro, y también otros como Luis Cremades. Y más por su generosidad que por mis méritos, pensaba incluirme.

Os dejo con un poema de Leopoldo. Que sea como una libación con el vino de las palabras en recuerdo de un hombre libre, brillante, culto y pagano.

AL FILO DE LOS CUARENTA

Hasta cuándo podré querer a muchos sin entregarme a nadie.
Cuántos días de espontánea indefinición me quedan por delante.
Él me espera y tiene mis facciones.
Cuarenta años, hermano.
Lo prefiero a todos: amables rostros que reflejaron el mío volátil,
almas afines que completaron mi esencia fragmentada.
Después de tanto errar por tantos cuerpos, doy con el mío.
Por fin un hombre interesante. Soy él.
No era yo dirigiendo una nave imperfecta de carne,
tan firme y rotunda en su ingrata juventud.
Tomad y comed porque yo soy mi cuerpo.
Yo quise ser vosotros, amigos del alma,
y en cada uno aprendí a quererme.
Pero en mí mismo estoy mejor acomodado
que en la insaciable búsqueda exterior de inteligencia y belleza.
Cuarenta, hermano.
Olvida el paraíso de la infancia, que muchos cuestionan:
tan hermosos fueron aquellos días suspendidosde horizontes inmensos
como estos de ahora, caídos y sin perspectiva.
Y del amor ni hablemos
pues todo lo apostado se perdió en el propio engaño.
Pero me tengo al fin.
Ya no me busco en el espejo. Soy el que soy.

viernes, agosto 01, 2008

DE LA MANO

Muchas veces escucho comentarios sobre lo requeteconservadora que es esta mi Santander, y lo difícil que aquí resulta tomar un camino diferente del más transitado. El comentario muchas veces incide en que gays y lesbianas no podríamos caminar de la mano o dar un besuco a nuestra pareja en las calles santanderinas porque sabe San Sebastián qué podría pasar. Y como prueba, siempre acaban señalando que nunca vieron pareja de chicos o de chicas en semejante trance.
Y la verdad, no sé para dónde miran. Porque yo sí las he visto y sí las veo. Cada vez más, aunque no sea algo con lo que tropieces todos los días. Con un mérito añadido: esas parejas no pasean por el "terreno conquistado" del barrio gay de una gran ciudad, sea Chueca, el Gaixample o el que ustedes prefieran, sino que lo hacen por el Paseo de Pereda, por las noches de Cañadío o por la Plaza del Monumento al Caballo. Por los mismos lugares y a las mismas horas que los demás.
Supongo que no les importa lo que miren o lo que digan, pero lo cierto es que tampoco he visto nunca una actitud hostil, al menos declarada. Y es que también para lo bueno esta ciudad nuestra es anoréxica emocionalmente hablando.
Anoche subí Lope de Vega detrás de dos chicos, unos 16 ó 17 años. Mi radar comenzó a emitir señales cada vez más agitadas mientras me sonreía y decía para mis adentros ... dos de los nuestros. Confirmado. A media cuesta, el más bajito de los dos cogió suavemente la mano del otro; y éste, el más alto, la acercó hasta su boca y le dio un fugaz beso. Y así siguieron, juntos, de la mano, el resto del camino hacia, supongo, el Café Colilla. Nos cruzamos con un par de pandillas bakalas, con varias señoras vestidas de biempensantes, ... Y a nadie le importó que esos dos chavales se amaran.
Tal vez sólo yo me diera cuenta. Tal vez sólo yo les mirara casi impertinente. Tal vez sólo yo pensara en ese momento que tanta lucha durante tanto tiempo había merecido la pena: Por ellos.
Y es que es verdad lo que dijera en el 2005 en el Congreso de los Diputados José Luis Rodríguez Zapatero: "España es hoy un país más decente". Santander también.
Nota para Ruth : Sí, y además hay EMOs en Santander.
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