miércoles, octubre 28, 2009

¿VAS A DEJAR QUE NEMAT SAFAVI SEA EL PRÓXIMO?
Mañana de nuevo, todos con Nemat

La foto muestra a Mahmoud Asgari y a Ayad Mahroni el 19 de junio de 2005. Dos muchachos apenas salidos de la adolescencia que fueron ahorcados en Irán por su condición de homosexuales. Claro que ante las protestas de la comunidad internacional intentaron explicar que en realidad habían sido procesados por violación y por abuso de menores, algo que en primer lugar no figuraba en las condenas y que no dejaba de ser paradójico (en el segundo supuesto) por cuanto ambos eran menores de edad en el momento de cometer el "delito de sodomía" por el que perdieron sus vidas.
Ahora, de nuevo, un joven iraní se encuentra en peligro real y cierto de muerte por ser homosexual. Nemat Safavi fue sorprendido manteniendo relaciones sexuales con otro hombre hace 3 años, cuando contaba con 16. Y fue sentenciado a muerte. Según los datos -pocos- que llegan desde un país tan opaco en materia informativa y en materia de derechos humanos como Irán, se encuentra a la espera de que un último tribunal revise el caso. Pero ni el país ni sus antecedentes hacen esperar un desenlace distinto de la ratificación de la condena. Ni siquiera el hecho de ser Irán uno de los firmantes del tratado internacional que garantiza que no se ejecutará a los reos condenados a muerte por delitos cometidos siendo menores de edad (me sigue chirriando la posibilidad siquiera de considerar que ser homosexual pueda ser considerado delito, pero así es en muchos países todavía) da opciones a Nemat. Porque son muchos los chicos que esperan la muerte a pesar de haber sido condenados con quince o dieciséis años.
¿Podemos hacer algo, tenemos alguna posibilidad de cambiar su suerte? Cualquiera de las organizaciones internacionales que trabajan por los derechos humanos a nivel internacional, entidades como Amnistía Internacional o Stop Children Execution o Rights Watch dirían que tratándose de Irán es más complicado obtener siquiera un pequeño gesto. Pero no por eso van a dejar de trabajar enviando cartas, correos electrónicos, faxes a las autoridades y legaciones diplomáticas iraníes en busca de una respuesta favorable, una respuesta que pueda salvar una vida. Tal vez la de Nemat Safavi.
Os hablaba el otro día del resultado positivo de una iniciativa nacida en el todavía poco explorado universo de las redes sociales, de la propuesta de llamar por teléfono el pasado jueves a la Embajada de Irán en Madrid para interesarse por la situación del joven y, de paso, volverles un poco locos. Porque seguro que no les preocupa demasiado que las protestas saturen sus direcciones de correo electrónico o bloqueen su fax. Pero el teléfono además hace ruido. Desde Facebook quienes propulsamos la idea hemos decicido continuar cada jueves, articular nuestra protesta bajo el nombre de JUEVES POR NEMAT, y mañana repetiremos la acción. Llamaremos por teléfono a la embajada entre las 9:30 y las 14:30. Y continuaremos hasta obtener una respuesta.
A la iniciativa surgida en nuestro país se apuntarán mañana y también convocadas desde sus redes sociales otros países, en los que ojalá el éxito y la participación sean similares (Uruguay, Argentina, México y Colombia) y pensamos que sería bueno globalizar la iniciativa y hacer que llegue a más países, más personas y más compromisos.
¿Puedes tú hacer algo? Claro que sí.
Puedes contribuir a dar publicidad a la situación de Nemat desde tu blog, tu página, tu realidad cotidiana.
Puedes llamar mañana a estos teléfonos para preguntar por el muchacho y pedir que no se le ejecute: 91 345 01 12 // 91 345 01 16 // 91 345 06 52
Puedes enviar un fax a la siguiente línea, 91 345 11 90 (y puedes hacerlo gratuitamente desde esta dirección de internet: http://www.myfax.com/free/SendFax.aspx) o un correo electrónico (o mejor muchos) a embiran@hotmail.com
Puedes buscar los grupos de apoyo a Nemat en Facebook y en Tuenti y desde allí seguir el desarrollo de la iniciativa y mantenerte informado día a día.
Puedes también impulsar acciones semejantes ante las embajadas iraníes en otros países.
Puedes también resignarte, o mirar hacia otro lado, o simplemente pensar que te da igual que Nemat Safavi muera. Tú mismo. Pero puedes intentar luchar. Porque como se recoge en el Talmud "quien salva la vida de una persona, salva a toda la humanidad".
¿Tendrás también un Jueves por Nemat? Contamos contigo.

martes, octubre 27, 2009

PALABRAS PRESTADAS: CARSON MCCULLERS

Ando releyendo esa prodigiosa colección de relatos que Carson McCullers reunió bajo el título del primero, La balada del café triste. Y no me resisto a compartir con vosotros un párrafo bellísimo y certero. Tan bello y certero que me ha dado por abrir una nueva sección periódica en el blog para de vez en cuando recoger algunos textos ajenos que por alguna razón se me han quedado grabados en el corazón y que tal vez sean fuertes y poderosos también en vuestra lectura.
Así que ahora un fragmento del relato La balada del café triste, de Carson McCullers en la traducción de María Campuzano para Seix Barral.
"El amor es una experiencia común a dos personas. Pero el hecho de ser una experiencia común no quiere decir que sea una experiencia similar para las dos partes afectadas. Hay el amante y hay el amado, y cada uno de ellos proviene de regiones distintas. Con mucha frecuencia, el amado no es más que un estímulo para el amor acumulado durante años en el corazón del amante. No hay amante que no se dé cuenta de esto, con mayor o menor claridad; en el fondo, sabe que su amor es un amor solitario. Conoce entonces una soledad nueva y extraña, y este conocimiento le hace sufrir. No le queda más que una salida, alojar su amor en su corazón del mejor modo posible; tiene que crearse un nuevo mundo interior, un mundo intenso, extraño y suficiente. Permítasenos añadir que este amante no ha de ser necesariamente un joven que ahorra para un anillo de boda; puede ser un hombre, una mujer, un niño, cualquier criatura humana sobre la tierra.
Y el amado puede presentarse bajo cualquier forma. Las personas más inesperadas pueden ser un estímulo para el amor. Se da por ejemplo el caso de un hombre que es ya un abuelo que chochea, pero sigue enamorado de una muchacha desconocida que vio una tarde en las calles de Cheehaw, hace veinte años. Un predicador puede estar enamorado de una perdida. El amado podrá ser un traidor, un imbécil o un degenerado; y el amante ve sus defectos como todo el mundo, pero su amor no se altera lo más mínimo por eso. La persona más mediocre puede ser objeto de un amor arrebatado, extravagante y bello como los lirios venenosos de las ciénagas. Un hombre bueno puede despertar una pasión violenta y baja, y en algún corazón puede nacer un cariño tierno y sencillo hacia un loco furioso. Es sólo el amante quien determina la valía y la cualidad de todo amor.
Por esta razón, la mayoría preferimos amar a ser amados. Casi todas las personas quieren ser amantes. Y la verdad es que, en el fondo, el convertirse en amados resulta algo intolerable para muchos. El amado teme y odia al amante, y en con razón: pues el amante está siempre queriendo desnudar a su amado. El amante fuerza la relación con el amado, aunque esta experiencia no le cause más que dolor".

lunes, octubre 26, 2009

MOMENTOS ESTELARES: TOCA LA PANDERETUCA

Tras el éxito sin precedentes de las aventuras de Tía Bilito por Praga, he rebuscado por los cajones de la memoria familiar paisajes y paisanajes dignos de ser recogidos en nuevos momentos estelares. Y claro, Tía Crisanta y Tía Moralina no podían quedarse al margen.
Si Tía Bilito era su cuñada, Crisanta y Moralina eran hermanas de mi abuelo Rukaegos Segundo. (yo hago el cuarto de la serie). Siempre se habían sentido llamadas a los más altos destinos de la dignidad social, y nadie sabe muy bien si fue un casto voto de raíz religiosa, si fue una exigencia demasiado elevada o una incapacidad genética para el amor la que las había relegado al status de solteronía for ever.
Para Tía Crisanta conceptos como "sentido común" o "inteligencia" resultaban tan extraños como para Tía Moralina los de "bondad" o "comprensión". Y así ambas formaban un tándem con el mismo poder destructor de una división acorazada pánzer que en su día fue redondeado con las aportaciones de la bisabuela Moralina Primera y un par de hermanas más de hechos menos notables, Salmodia y Fe.
Se cuentan por millares las anécdotas vinculadas a tan peculiares mujeres que proclamadas santas-en-vida por propia decisión y espiritual apoyo de la Compañía de Jesús (que no sabía cómo quitárselas de encima y organizaba con frecuencia procesiones en dirección contraria a su templo) recorrían las calles del viejo Santander tomando nota de quiénes comían carne en vigilia o no parecían de devoción suficiente para correr hacia la autoridad incompetente y presentar henchicas de caridad cristiana la correspondiente denuncia. De hecho, hay quienes aseguran haberlas visto volar las noches de luna llena y colarse en dormitorios y antros en busca de pecadores propiciatorios.
De Tía Moralina resultan memorables sus intrigas y frases lapidarias al estilo de "Mira Viky, me dicen todos que me calle y no te diga nada, pero yo creo que te lo tengo que decir. Y es que a Crisanta y a mí nos ha parecido fatal, pero que fatal-fatal, que no nos hayas puesto en la esquela de tu marido. Fíjate que esta mañana nos encontramos con una conocida que nos dijo que pensaba que estábamos muertas, porque nuestro queridísimo sobrino no nos había puesto en su esquela" (media hora después del entierro del queridísimo sobrino). Conocida era también su afición a pellizcar encantadora los mofletes de cualquier niño que se pusiera a tiro al grito de "Qué monada, por Dios, Crisanta, ¿has visto qué monada?" , para luego volver la cara y murmurar "Válgame el Señor, qué niño más feo".
Cuentan las crónicas de la afición de las tías, en este caso con el refuerzo de bisabuela y Salmodia, de pasear por la playa para detenerse ante cada garrida moza que a su juicio no llevara un bañador conveniente y pronunciar con cavernosa voz "Así como te ves, arderás en el Infierno ... ¡Marrana!". Actividad que no cesó hasta que el novio y amigos de una de las marranas del día decidió que no le acababa de gustar la actitud de la bandada de beatas, agarró a la pobre Crisanta y la tiró al mar en plena Primera Playa del Sardinero con mantilla y todo.
Contaba Tía Bilito (que sí era una santa, pero en serio) un caso muy descriptivo. Porque había una hermana más, Epístola Ad Efesios, un poco más tonta de lo recomendable y un punto más difícil de mirar que el resto de la serie. "Es que cómo son vuestras tías -decía Bilito-. Fijaos que cuando vuestra Tía Fe tomó los hábitos del Carmelo (con lo poco que la aguantaron en el convento no sé muy bien para qué se molestó) llaman a la puerta de la casa de mamina y aparece la pobre de la Tía Epístola, que todo lo que tenía de buena lo tenía de tonta y de fea, llorando y diciendo Bilito, Bilito, se han ido todas a Medina del Campo para acompañar a Fe y me han dejado en casa porque me dicen que les da vergüenza que sepan que soy hermana suya". Pura caridad cristiana, no vayan a decir...
De todas maneras, hay que reconocer que Tía Crisanta tenía un don especial para el teatro y el espectáculo. Con el pretexto de entretener a las criaturas de amigos y parientes, solía preparar una especie de dentadura postiza con cortezas de naranja que acabó por sustituir al Coco, al Tío Camuñas y a la Bruja del Noroeste en las pesadillas de todos los primos. Después de unas muecas que a Crisanta debían de parecerle terriblemente divertidas y que en efecto eran terribles. Aplicaba además su pasión musical con su actividad pastoral de visitas para atormentar enfermos, digo para consolar enfermos, como mandan las obras de misericordia: Todavía son muchos los que recuerdan el estruendo de la pandereta de Tía Crisanta en pleno hospital de Valdecilla (cuando todavía no te controlaban a la puerta) ululando jotas campurrianas en la cabecera de un pobre moribundo (!VIVA EL VALLE DE CAMPOOOOOOO Y ESPINILLAAAA QUE ESSSSSSS MIIII PUEBBBBBLOOOOOO! ra tacatacarraaaaa tacatacarraaaa) mientras el pobre, imposibilitado para moverse y hablar intentaba escapar de la cama y del catéter (¡VIVA LA SAL CAMPURRIANA, NO ERAN CAZADORES QUE ERAN ARTILLEEEEEEEEROOOOOSSS! ra tacatacarraaaa tacatacarraaaa) y acababa muriendo y condenándose entre mentales blasfemias y juramentos de regresar de entre los condenados para torturar a la torturadora, que seguía ahogando piadosa los últimos estertores del enfermo :¡TOCA LA PANDERETUCAAAAA TOOOOOCALAAAAAAAA! (Ra tacatacarraaaa tacatacarraaaa).
En fin. Que ya lo dijo el jesuita de rigor en el funeral de Tía Moralina. "Como todos sabéis, Santander ha perdido a una mujer santa, que estará a estas horas disfrutando del Paraíso sin necesidad siquiera de Purgatorio". Dicen las malas lenguas, que son siempre centenares, que Rukaegos y dos bancos de primos se salieron en ese momento de la iglesia, reteniendo la carcajada que sin duda hubiera sido de malísimo gusto. Pero, ejemm, yo no me acuerdo de nada.

viernes, octubre 23, 2009

Y TODO ES VANIDAD
(Apuntes en París - 2)


Es posible que sean las bayas rojas un símbolo mejor de lo que hemos esperado de la muerte, el renacimiento, que las piedras talladas o las hermosas esculturas de plañideras y mujeres desconsoladas que se te iban exponiendo al avanzar entre las callejuelas del cementerio fascinante de Père Lachaise.


Antes de entrar, un pequeño paseo por el barrio de Belleville me permitió sonreír recordando a Daniel Pennac y las novelas divertidas y oportundas de su Quinteto de Belleville. Y es que tras haber convertido Como una novela casi en un libro de cabecera sobre el amor a la lectura, descubrir casi por casualidad el título inicial de la serie, La felicidad de los ogros, y con él a la Familia Malaussène, tuvo algo de luminoso. El mismo Belleville de los Malaussène me acompañaba mostrando la agitada nueva cara de París, el París de rostros y sonrisas diversos, llenos de mundo y de mundos.

En el cementerio, silencio a pesar de la presencia fluida de visitantes que recorríamos su jardin de tumbas en busca de nuestros mitos. Jim Morrison, Chopin, Gericault, Edith Piaf, cómo no Oscar Wilde y Marcel Proust, cómo no Maria Callas, Molière, Sara Bernhardt, Gilbert Becaud y Marie Trintignant fueron recibiéndonos desde su última morada. Y desde sus tumbas siempre humildes frente a los imponentes mausoleos de los grandes olvidados.

Qué contraste el calor familiar de los Piaf, la sobriedad de los Proust, las simples losas de la hermosa Trintignant, las cenizas en columbario de la Callas con los gigantescos esfuerzos de tantas familias y tantos muertos por recordar su propia grandeza, la importancia de sus actos, su contribución a la Republique, su despampanante fortuna. Esfuerzos vanos -todo vanidad- por cuanto hoy lucen abandonadas, solas, visitadas sólo en función del mérito de la escultura que las cubre. ¿Para qué tanto afán? El tiempo es implacable y la memoria nos conduce a los espacios modestos donde Chopin continúa recibiendo cada día el homenaje de quienes amamos su música y seguiremos amándola.

Momento para la ternura, Leo agachándose para tomar una foto mientras un hermoso gato gris se le sube al regazo y le ronronea en busca de caricias hasta quedarse dormido sobre sus rodillas. Momento para la sorpresa, entre los besos que los enamorados abandonan sobre la tumba de Wilde obligando a su limpieza periódica un corazón reciente, sólo una semana antes de nuestra visita, que recuerda que por allí estuvieron Lorena y Sergio, de Torrelavega y Santoña, respectivamente.

Momento para la vida: A la salida tomar un boeuf bourguignon espléndido, con un vino sabroso y vital, en un bistró apoyado sobre las propias tapias del cementerio, entre las sonrisas de los camareros, la prisa de los comensales pendientes de regresar al trabajo y la atmósfera mágica de los cafés de París.



jueves, octubre 22, 2009

MAÑANA GUERRILLERA
(Salvemos a Nemat Safavi)


Desde Facebook he tomado parte activa en la convocatoria de una pequeña acción para hoy jueves, que comenzará en unos minutos, y que en la línea de las iniciativas clásicas de envíos masivos de cartas o correos electrónicos preocupándose por la situación de una persona determinada cuyos derechos fundamentales están siendo pisoteados en alguno de tantos países, trata de colapsar los teléfonos de la Embajada de Irán en España. Se trata de llamar por teléfono entre las 9:30 y las 14:30 para de forma educada y tranquila preguntar por este muchacho, recordar que Irán firmó un convenio internacional por el que se comprometía a no ejecutar las penas de muerte contra quienes fueran menores en el momento de cometer el delito, y mostrar la preocupación e indignación por la persecución que sufren en Irán los homosexuales.

Nemat Safavi fue condenado a muerte por delito de sodomía, por haber sido sorprendido manteniendo relaciones homosexuales, cuando tenía 16 años (hoy tiene 19). Y en estos momentos se está revisando su caso en la última instancia, pero de continuar el proceso como hasta ahora, será ejecutado como ya lo han sido varios jóvenes en los últimos años.

Sé que llamar por teléfono no sirve de mucho (como tampoco enviar cartas o correos, y eso a pesar de que en determinadas ocasiones Amnistía Internacional sobre todo ha tenido importantes éxitos utilizando ese sistema) y menos con países como Irán, cuyo desprecio a todo lo que suene a derechos humanos es más que manifiesto. Tal vez sirva sólo para tranquilizar nuestras propias conciencias. O tal vez sólo para demostrarnos a nosotros mismos que somos capaces de unos mínimos, de esos mínimos que podemos hacer desde nuestra cómoda realidad.

Así que esta mañana unas doscientas personas (las que han respondido afirmativamente a la convocatoria en la red), darán un toque de atención y, quién sabe, puede que ayuden a salvar la vida de Nemat Safavi, como con anterioridad se consiguió evitar alguna lapidación de mujeres en África.

Pero como tengo la mañana un poco de guerrilla urbana, voy a comentar también la profunda decepción ante la actitud de algunas personas de mi red de contactos, una decepción que algunos otros participantes en la convocatoria han sentido ante sus redes. Sí, mucha gente ni siquiera lee ya las muchas invitaciones que les llegan, y eso puede justificar que ahora hayan dicho que no van a participar, aunque sean homosexuales, aunque trabajen en coletivos lgtb, aunque hayan asumido desde la política compromisos de lucha activa por la defensa en todos los niveles de la dignidad y derechos de gays, lesbianas y transexuales. Sí, cada uno tenemos derecho a tomar nuestras decisiones, a considerar propias unas estrategias de lucha y no estar de acuerdo con otras.

Pero no por eso dejo de tener el sinsabor en la boca de sentir que determinados compromisos sólo se activan si un partido político, o una organización determinada, en la que tengo mando en plaza o en la que tengo intereses personales y cargos, es la fuente de la iniciativa. De la misma manera que tengo claro que muchas de esas personas que han dicho que no, que no tienen tiempo ni ganas para una simple llamada de teléfono (mejor varias), no se habrían atrevido a decirlo si Nemat Safavi fuera una mujer condenada a muerte por adulterio o por contravenir las normas de decencia vigentes en Irán.

Pero que algunas personas supuestamente progresistas creen en la dignidad de todas y de todos, también en la de gays, lesbianas y transexuales, sólo con la boca pequeña y porque es políticamente correcto es algo que ya sabíamos. ¿O es que a vosotros os coge por sorpresa?

En fin. Que si queréis sumaros y leéis esta entrada por la mañanuca y no os ha llegado a través de Facebook la convocatoria, estos son los tres teléfonos a los que podéis llamar a lo largo de la mñana: 91 345 01 12 / 91 345 01 16 / 91 345 06 52.

Y si queréis más información sobre la convocatoria o sobre el protocolo de la llamada, simplemente pinchad en el enlace al evento:


miércoles, octubre 21, 2009

CANTABRIA CONTRA LA POBREZA


Me comentaba Antonio, de Radio Rabel, (espero que no le moleste que haya robado una de las fotos que publicó en su edición digital), que cada político que pasa por sus ondas para ser entrevistado a la pregunta de "Si con tu trabajo pudieras cambiar una sola cosa en el mundo, ¿por cuál te decidirías?" responde de manera firme y ya previsible "Acabaría con el hambre, sin duda alguna".

Pero alguna duda debieron de tener el pasado domingo en Santander cuando de forma igualmente masiva decidieron no acudir a la manifestación que discurrió por nuestras calles convocada por la Alianza Cántabra Contra la Pobreza. Una manifestación en la que hubo bastante gente, pero que debería haber convocado a mucha más. En la que estuvieron algunas personas vinculadas a la política o a los movimientos sindicales (no daré nombres para no cometer la injusticia de omitir a algunos a los que tal vez no viera), pero en la que deberían haber estado muchas más y en la que sobre todo echamos de menos a los rostros que de verdad cortan el bacalao.

Aclaro que era una manifestación ciudadana y que no se había invitado expresamente a la clase política. Ni falta que hace: cuando se realiza una convocatoria pública es porque todos estamos invitados y porque todos tenemos la suficiente madurez para saber cuándo nuestra presencia es importante y moralmente inexcusable. Todos estamos cansados, todos tenemos los fines de semana un montón de planes, todos tenemos un montón de cromos para cambiar y mostrar asi a nuestros hijos la escasa importancia de lo que se estaba jugando en la Plaza de Pombo, punto final del recorrido, y que puede ser buena muestra de una sociedad anestesiada tiempo ha ante la miseria.

El caso es que el Santander Posible es también, es sobre todo, el del compromiso. Y fue una hermosa aventura de domingo por la mañana la de caminar rodeado de personas que intentaban con su presencia poner un granito de arena en la guerra contra la injusticia, contra la condena a la muerte por hambre de tantos millones de personas año tras año. Sí, por hambre. En esta misma tierra en la que muchas sociedades vivimos en la opulencia y que ahora aparece desconcertada por una crisis financiera que ha puesto fin, supongo que temporalmente, a la feria de las vanidades en la que nos íbamos sumergiendo.

Los símbolos son importantes, pero no suficientes. Hubiera sido importante la presencia de nuestros representantes, pero hay que recordar que son varios los municipios cántabros que ya han hecho oficial su contribución del 0'77 del presupuesto para la cooperación al desarrollo. Y que nuestro gobierno regional se encuentra entre los más comprometidos del arco autonómico, creando instrumentos legales para regular la cooperación e incrementando en la práctica las ayudas a las iniciativas que permitirán que la vida de muchas personas mejore al menos un poco.

El próximo domingo, día 25, la tradicional caminata por los municipios de Cantabria para reivindicar el 0'77 municipal, os estará esperando. A las ocho de la mañana en Marina de Cudeyo; a las diez en Astillero; a las doce en Camargo; a las cinco de la tarde en Santander y finalmente en el Parlamento de Cantabria. Sería importante que encontrarais un poco de tiempo para apoyar con vuestros pasos al menos alguno de los tramos. Y para dejar claro que a pesar de que no corran buenos tiempos para nuestra fiesta cotidiana, la cooperación al desarrollo no puede sufrir recortes ni retrasos. Porque ni la miseria ni la muerte aplazan sus créditos.

martes, octubre 20, 2009

RESACA DEL TERCER BLOGS AND BEERS DE CANTABRIA


A Patricia Nuro le parece que hay que controlar el estilismo de la quedada, así que ha prometido venir a la próxima y ser como es ella (podéis echar un vistazo en el link de su blog "El lado frívolo de la política"). Ardemos en deseos de que esté en la próxima foto, pero por si acaso ya tengo reservado otro vuelo directo a la Rue Saint Honoré para buscar algo bien tendencia.


Estuvimos el viernes, según las previsiones, en el Canela de Santander para un nuevo encuentro de bloggers y cervezucas. Ya van tres años y ya podemos hablar casi de tradición obligada. Y como no podía ser de otra manera pasamos unas horas agradables, divertidas, de charla y compadreo con los viejos conocidos y de descubrimiento de algunos nuevos.

A la diestra estaba Jesús Cabezón, menos escéptico que en su blog, y a la siniestra Arantxa, más divertida que en el suyo, sobre todo porque últimamente no actualiza ni aunque la animen con agua hirviendo. Por el frente, Óscar Sin Nick con el que bromeé sobre lo resistentes que son sus chicos a dejarse ver por estos saraos, y que prometió una nueva estrategia de eso que llaman comunicación para la próxima, y Javier Menéndez que vino regalando libros de poesía como si más que nadie fuera Papá Noel y que habló de lo bien que están yendo la promoción y las ventas de una novela que deberíais leer: "El método Cue".

David "Dondado" hablaba por las bandas de las últimas novedades tecnológicas, de las que sabe un montón, en compañía de José Luis y Fernando, los chicos de "Un mundo de cine" y de uno de los nuevos blogueros presentes, Juan Antonio San Emeterio, que nos habló del suyo dedicado a juegos de estrategia y juegos on line, "The fields of Bannockburn". Por el ala izquierda estaban paradójicamente los de centro, con Quique Gordaliza como expolítico que no lo es tanto impenitente, y por allí hablamos de actualidad, de risas y de poesía alrededor de la hoguera de Gema Santos, trajinando litros de absenta poética gracias a otra de las nuevas presencias, la poeta barranquillera Katho Gómez, con la compañía también de Viry Santos.

Algunos de los que se habían apuntado se olvidaron completamente de la cita, otros como Bruno Cendón no estaban en Cantabria así que esa noche les pillamos a desmano, y Ruth Carrasco murió (según propia confesión) antes de ir, asi que tendremos que esperar a que resucite para el IV encuentro.

En la foto no está Gema, que se marchó pronto. Tampoco Johan, el que mira al futuro, que se acercó a saludar, pero que como anda de recién casado (¡Enhorabuena!) andaba con su santa y con ese primo que saca de paseo para que se nos vayan detrás los ojos (ejemmmm). Tampoco la sofisticación y el glamour esperados de Ana Rodríguez de la Robla, que andaba por el teatro con Charo "Milrosas", y esperaron a última ultimísima hora para hablarnos de victorias como toda una reina de la noche. Para la próxima prometo esperar hasta la última copa, pero se me estaba haciendo tarde y me temía que con el siguiente bostezo me haría calabaza, que ya no eran horas.

En fin. Que estaría bien una cuarta convocatoria de cervezucas blogueras, aunque también podríamos añadir ese primer blogs and rabas del que tanto hemos hablado ya (es que se nos va la fuerza por la tecla, chicos) y asi hacer temporada de primavera y temporada de otoño en el 2010. Por cierto, que se quejan en Torrelavega de que la pozona pilla muy lejos, así que he decidido presentar oficialmente la candidatura del Ave Turuta para el próximo Blogs and Beers y del Sena para iniciar la temporada de rabas con vermut.

sábado, octubre 17, 2009

SU DECISIÓN
(17 de octubre, hablando sobre la Interrupción Voluntaria del Embarazo)


Acaba yo de llegar al instituto para iniciar mis estudios de BUP cuando Reinosa, la pequeña ciudad en la que crecí, quedó conmocionada por la muerte de una chica de 17 años, estudiante de COU en mi mismo centro, mientras una mujer intentaba practicarle un aborto de forma clandestina. Yo no la conocía, pero no por eso dejaron de resultarme terribles las condiciones en las que había muerto y que se fueron conociendo a lo largo de la investigación del caso y juicio posterior: una buhardilla oscura en una calle céntrica por la que yo pasaba casi cada día, una carnicería con quién sabe qué objetos punzantes, una mujer mayor a la que imaginé casi como una bruja o sanadora extraña que al parecer era ya experta en esas prácticas entonces ocultas y peligrosas. De ella, decían por el instituto que era una chica normal, muy tímida, que nadie sabía de su embarazo (imaginad la culpabilidad o el miedo, la soledad que pudo haber sentido).

Hoy en Madrid, convocados por el Foro de la Familia, muchos hombres y mujeres se manifestarán para negar a las mujeres su derecho a decidir sobre sus vidas, para tratar de imponer un único modelo de familia, de sexualidad, de femineidad, de moral, como ya hicieron en el pasado contra el divorcio, contra la primera regularización del aborto, contra el matrimonio entre personas del mismo sexo, contra todo lo que huela a libertad y diversidad, a decisión madura de cada persona. Llamarán asesino al gobierno, nos lo llamarán a quienes pensamos que ha llegado ya la hora de tener claro que las mujeres son seres libres, conscientes, racionales, capaces de elegir, de optar, de configurar su propio plan de vida. Llamarán asesinas a las mujeres que decidan tomar las riendas de sus cuerpos y de su historia y al personal sanitario que les ayude a materializar su derecho a no ser madres si así lo desean. Gritarán como siempre gritan jaleados por la Iglesia Católica -que calla ante tantas tragedias- y por algunos líderes de un partido político que en tantas ocasiones parece tener alergia a la libertad.

Mientras gritan (están en su derecho de hacerlo), en esta misma tarde de este mismo 17 de octubre, yo quiero escribir en este blog (estoy también en mi derecho de hacerlo) que no me parece justo que se diga como tantas veces se escucha que el aborto es una cuestión que compete sólo a las mujeres. La regulación de la interrupción voluntaria del embarazo es una rama más de un árbol llamado libertad, y la libertad compete a toda la ciudadanía. Así que reivindico como hombre mi derecho a decir que estoy de acuerdo con la proposición de ley sobre interrupción voluntaria del embarazo que se debatirá en el Congreso de los Diputados. Que matices técnicos al margen, creo que la maternidad, la maravillosa maternidad, debe ser querida, elegida, y que cada mujer debe tener la posibilidad de decidir si quiere ser madre o si prefiere no serlo, sin que un descuido, un error en sus relaciones sexuales determine el resto de su tiempo. Que cualquiera de las dos decisiones debe ser apoyada desde la sociedad, y debe desarrollarse en las mejores condiciones sociosanitarias posibles. Que por supuesto debe haber información, formación, alternativas, porque la decisión de interrumpir un embarazo es siempre dolorosa y traumática, y ojalá la prevención y la educación sexual fueran suficientes para que ni una sola mujer tuviera que transitar por ese camino; pero todos sabemos que a día de hoy (probablemente a día de mañana) es pura utopía pensar que pueda ser posible, y la ley debe establecer el marco en el que pueda activarse de manera correcta la decisión de la mujer y no un marco de represión y vergüenza.

España con la nueva regulación ofrecerá un marco para la interrupción voluntaria del embarazo homologable con la que existe en la mayor parte de los países occidentales, también los gobernados por los partidos conservadores; una regulación que permitirá a nuestro sistema adecuarse a la realidad cotidiana de tantas mujeres que se ven obligadas a buscar oscuridad o excusas para poder abortar y que establecerá un marco de garantías y seguridades para que las mujeres ejerciten su libertad.

Y yo estoy de acuerdo con que así sea.

viernes, octubre 16, 2009

"SU PÁJARO ES EL MIRLO"
(Apuntes en París - 1)



Las mujeres caminan sobre el Pont des Arts respirando a bocanadas el alma de La Maga.

Me pregunto qué encontraba en este puente pequeño y frágil que despliega su sencillez sobre el Sena como otros disparan su solemnidad de monumento y piedra. Imagino a La Maga, también pequeña y frágil, cómoda sobre la estructura de metal y de madera que desde su eje nos permite desvelar hacia los cuatro puntos cardinales toda la magia del Gran París. Cerraría los ojos y se dejaría volar, como se deja el puente volar sobre las aguas.

"Ella sufre en alguna parte. Siempre ha sufrido. Es muy alegre, adora el amarillo, su pájaro es el mirlo, su hora la noche, su puente el Pont des Arts".

Así nos presentaba Cortázar a La Maga en el primer capítulo de "Rayuela" antes de penetrar por el Barrio Latino y sus misterios llevando de la página a sus bohemios lúdicos y desesperanzados. Así la busqué entre rejas y listones, puede que viva siempre en alguno de los candados que los enamorados cuelgan a los lados del puente, para arrojar luego la llave al río y servir a la tradición que dice que el amor seguirá vivo mientras el candado permanezca.

No hubo ni París ni candados sobre el Sena cuando amé a Juan y releí "Rayuela" sólo porque a él le gustaba y descubrí otra vez la magia de Julio Cortázar y así, al menos, me quedó algo de entonces. Hubo París ahora que amo a Leo, pero nunca candados, porque el amor debe ser libre y tener las puertas abiertas para no convertirse en una jaula.

Hubo mujeres este domingo nublado atravesando para nosotros, sin prisa, el Pont des Arts. Sólo para recordarnos que la realidad puede habitarnos tan llena de magia como un libro de páginas luminosas y sabias.

Y de nuevo a los pasos para descubrir rincones compartidos de París y cumplir otros ritos. Como el de comprar un libro a orillas del Sena y elegir "Aimez-vous Brahms?" de Françoise Sagan, que también soñaba melancolías al borde del Quartier Latin con sus ojos de Maga. Y otra vez a los pasos y a ese París ya nuestro para siempre


jueves, octubre 15, 2009

15 DE OCTUBRE: BLOG ACTION DAY 2009
(Todos contra el calentamiento global)
LOS PÁJAROS
Un Santander Posible se suma un año más a la convocatoria del "Blog Action Day" para aportar un granito de arena al esfuerzo de miles de bloggers de todo el mundo, un esfuerzo que este año se centra en el calentamiento global y el cambio climático.
Recuerdo que vi de crío la película "Los pájaros" de Hitchcock, que me impresionó y que desde entonces miro con ojos desconfiados las acrobáticas evoluciones de los estorninos bajo nuestros cielos de invierno o el crecimiento desmesurado de la población de gaviotas. Aunque no por eso dejan de fascinarme esos pequeños cuerpos alados, con sus huesecillos rellenos de viento, capaces de renunciar a la seguridad de la tierra.
Publiqué hace unos meses en REVISTATLÁNTICA DE POESÍA un poema, "Ornitomancia", que terminaba precisamente con la reinvención icónica de Tippi Hedren encerrada en una cabina de teléfonos resistiendo las acometidas de las gaviotas de Bodega Bay. Un poema que arrancaba con la costumbre clásica de leer el futuro en el vuelo de las aves que de pronto daba el salto a especular con los indicios que los pájaros, las aves, nos vienen ofreciendo sobre el calentamiento del planeta. Mencionaba el poema a las cigüeñas que ya no migran hacia el Sur y que son capaces de resistir todo el invierno en las ya no tan frías tierras campurrianas, de los estorninos y las gaviotas que invaden nuestras ciudades abandonando sus espacios tradicionales de descanso o pesca (después supe de los jilgueros que buscan refugio entre nosotros). De las garcetas que procedentes del cálido Sur han encontrado un nuevo acomodo mucho más al norte en nuestras praderas atlánticas. Unas pocas señales, seguro que insignificantes, del fuego con el que jugamos, de la transformación de nuestros ecosistemas. Del calentamiento.
Basta tener la capacidad de mirar y ver, la de detenerse de vez en cuando para recoger un poco del maravilloso mundo cotidiano que nos rodea, para darse cuenta de que más allá de la anécdota, más allá de un tiempo extraño ocasional, la modificación de los hábitos migratorios, alimenticios, habitacionales de las aves habla de un cambio profundo. Bastan estos pequeños quebrantos del día a día para ser conscientes de que tras quienes niegan el cambio climático o el fenómeno del calentamiento viven o bien intereses bastardos que son capaces de aniquilar toda la vida que sea necesaria para seguir ganando dinerales a espuertas o bien una inconsciencia absoluta que casa mal con quienes dirigen o quieren dirigir nuestras estructuras sociales.
Me pregunto qué será de la tierra en la que vivo cuando dentro de unos años, no tantos, el nivel del mar haya subido según las estimaciones previstas, vaya comiéndose nuestras playas, vaya dejando temporales que lleguen cada vez más dentro, cuando las mareas vivas inunden los espacios costeros. Qué pasará con nuestros hermosos bosques atlánticos si la temperatura continúa subiendo y también según las previsiones hará que una Cantabria más seca y más calurosa empiece a ser un lugar incómodo para las hayas y los fresnos, y para todas las especies que han conseguido sobrevivir entre sus densos follajes. Qué pasará con nosotros, contigo, con tus hijos.
¿Sigues pensando que tú no tienes una importante parte de responsabilidad en el calentamiento? ¿sigues pensando que a ti no te afecta? ¿sigues pensando que son otros quienes deben cambiar sus hábitos de producción y consumo? ¿sigues pensando que no es para tanto? A lo mejor deberías informarte un poco en serio de las consecuencias de tu irresponsabilidad. A lo mejor deberías pensar que más allá de tu propio egoísmo te estás jugando el futuro y las vidas de todos.
No nos queda mucho tiempo, pero hoy todavía hay un espacio pequeño para la esperanza. Frenemos el calentamiento, aprendamos nuevas formas de estar sobre la tierra, no dejemos que se nos mueran tantas pequeñas maravillas. Contamos contigo.

viernes, octubre 09, 2009

ALÍ BABÁ Y LOS CUARENTA LADRONES
(Desde la España de Gürtel ... y más)


Son muchas las ideas que se me vienen a la cabeza y al teclado ahora que el sumario de la trama Gürtel ha tomado cuerpo y parece hallarse en el camino de probar toda una red de extorsión, favores, prebendas y mangancias a lo largo y ancho de nuestra pobre y sufrida piel de toro. Se me ocurre que Rajoy es un dirigente blando, incapaz de imponer una dirección, un liderazgo. Se me ocurre que algunos de los directamente señalados por la investigación debe de saber demasiado cuando todo lo más se les invita a no hacer demasiado ruido, a retirarse provisionalmente del cargo. Se me ocurre que, ya lo escribí, Cantabria no se merecía estar en primera línea del escándalo por culpa de un cunero que ni siquiera sabría decir en qué municipio de nuestra región está, yo qué sé, Rubayo. Se me ocurre que a pesar de que no me gusta nada, pero nada nada, y me da bastante miedo que por culpa de la debilidad de Rajoy esté asentando sus cimientos, Esperanza Aguirre (quien por otro lado sabe mucho de tránsfugas y dineros que vienen y van como las olas del mar, sin que nadie sepa de dónde o a qué fin) al menos ha demostrado tener carácter y mando en plaza. Se me ocurre, viendo esas encuestas en las que un 53 por ciento de los valencianos anuncia su intención de votar de nuevo al Partido Popular que o bien el 53 de los valencianos sueña con tomar parte de la operación saqueo en algún momento de su vida, o bien viven víctimas del miedo a qué te pueda pasar si te significas frente a los corruptos, o bien tienen atrofiada la conciencia moral, y que al fin cada uno tiene lo que se merece (y de paso me pregunto también qué está haciendo el Partido Socialista de Valencia para ser incapaz de ofrecer una alternativa creíble a la banda de Alí Babá).

Pero sobre todo me pregunto cómo nuestro país, de tramo en tramo, de trama en trama, de chorizo en chorizo, ha llegado a donde ahora se encuentra. Tengo claro que las dictaduras, y por supuesto mucho más las de larga duración, sirven entre otras cosas para anestesiar a la sociedad, para infundir un miedo fuerte al poder, para frustrar el gen de la rebeldía. Y nuestro país llegó a la Constitución desde una dictadura terrible, bajo la bota de un enanito cruel y toda su corte de aduladores. Y larga.

Creo recordar que los primeros años fueron de euforia por la libertad recuperada, creo que recordar que los mejores o al menos algunos de los mejores se comprometieron en la labor política. Pero paulatinamente la acción política se fue ensuciando, desprestigiando, con razón a veces y sin ella otras (uno de los triunfos de la ultraderecha es haber sembrado la idea generalizada de que un político es, sí o sí, un sinvergüenza y un ladrón). Y mucha gente se fue a su casa asqueada, otra se limitó a ejercer cada cuatro años el derecho a echar con la nariz tapada un papel en una urna. Y mientras tanto todos íbamos viendo con indiferencia, fatalidad, desengaño, hastío, cómo personas de nuestro entorno de cuyo oficio o beneficio nadie supo nunca nada se paseaban en yate, se compraban cochazos de importación, pasaban a vivir en estupendas urbanizaciones o dúplex exclusivos, sin que un sueldo por alto que fuera pudiera explicar tamaña fortuna. Íbamos viendo e íbamos consintiendo, íbamos comentando en voz baja lo de los otros y cerrando los ojos ante lo de los nuestros. Y muy pocas veces exigíamos responsabilidad alguna.

Llegamos así al momento en el que la crispación, el abismo entre derecha e izquierda en nuestra España, acababa pervirtiendo los discursos. Y esas fortunas amasadas en los lados oscuros de la democracia mientras se especulaba, se otorgaban favores, se promovían fastos y transformaciones millonarias que siempre resultaban mucho más caras de lo previsto, ya no se podían siquiera criticar, porque si lo hacías te convertías en cómplice de los otros.

En un foro el otro día escribí que estaba un poco cansado de las referencias a Filesas y gaitas parecidas, asquerosas, claro que asquerosas, pero por las que ya se pagaron responsabilidades penales, civiles y electorales. Y que quiero un hoy en proceso de depuración, de saneamiento, para que mañana podamos respirar el aire de nuestra sociedad un poco, aunque sea sólo un poco más limpio. Estoy cansado de las medias tintas, las excusas y el encubrimiento culpable de los líderes nacionales y regionales del PP ante lo que no sé si es una trama de corrupción general organizada o una larga y podrida ristra de chorizos, y quiero que Costa, Fabra, Camps, el bigotes y tantos otros dejen de insultar a los ciudadanos españoles.

Pero quiero también que toda esta mierda revuelta sirva para que nuestra sociedad despierte de una puñetera vez. ¿No sabíamos cómo los patrimonios de unos y otros crecían sin fundamento a nuestro alrededor? ¿no sabíamos cómo ciertas puertas estaban siempre abiertas para unos pocos? ¿no sabíamos que se compraban empleos públicos, que se vendían favores, que se alteraban sorteos, que se preparaban exámenes? ¿no sabíamos que había regalos y más regalos en cajas y cajas a lo largo de todo el año? ¿no sabíamos por qué cada obra pública de cada ciudad multiplicaba su presupuesto haciendo que pagáramos a los corruptos entre todos y nos empujara por la pendiente de la crisis? ¿no sabíamos los enredos judiciales de amigo a amiguete, los favores bidireccionales, los repartos de pastel? ¿no sabíamos, no sabemos?

Estoy harto de chorizos y de oportunistas. De los ajenos y de los propios. Y estoy harto de que entre todos estén arruinando mi ciudad, mi región, mi país, mi tierra. Y no sólo en el sentido económico sino lo que es todavía peor en el moral.

Necesitamos ya, sin dilación que valga, un pacto de regeneración que devuelva la dignidad a las tareas públicas y la vida al ejercicio adulto de los deberes ciudadanos. Porque estamos tocando el fondo. Aunque, siento tanto decirlo, tal vez no merezcamos otra cosa.

(nota: desactivo la moderación de comentarios durante el puente para que no tengáis que esperar demasiado para leer las respuestas que aportéis, ya que me voy con Leo unos días a París. Feliz puente y sed buenos.)

miércoles, octubre 07, 2009

DECÍAMOS AYER ... "A LA REINA NO LE GUSTAN LAS REINAS"


Con esta surada que nos está cayendo por el Santander Posible, le entra a uno la pereza. Así que tal vez sea un momento perfecto para recuperar la costumbre de rescatar cada mes un artículo publicado en el mismo mes pero en uno de los años anteriores de mi andadura bloguera. Y claro, cómo resistirme a republicar el artículo que recuerda las poco majestuosas declaraciones de nuestra majestad consorte a una vieja urraca del periodismo patrio. Muchos no habíais llegado aún al blog, todavía no había establecido mi red de facebook, ... así que puede ser un buen momento para recordar a la reina a la que no le gustan las reinas. Allá vamos:

Como era previsible, las declaraciones de la reina en el libro-entrevista de Pilar Urbano con motivo de su septuagésimo cumpleaños han levantado una fuerte polvareda. Y es que las consideraciones de doña Sofía sobre el matrimonio entre personas del mismo sexo, la violencia de género, el aborto, la eutanasia o la religión en las escuelas son como mínimo desafortunadas, inoportunas y superficiales.
Primer asalto. Entre las valoraciones públicas, hay quienes acuden a la libertad de expresión para justificar el desliz real. Pero olvidan que la Monarquía es una institución consagrada en la Constitución Española de 1978, que tiene el carácter de órgano del estado y que, en consecuencia, quienes forman parte de la Casa Real están al margen del juego partidario y los debates sociales porque están obligados por ley a ser neutrales. El precio de mantener sus evidentes y jugosos privilegios es, precisamente, su renuncia a ejercer ciertos derechos y libertades. Entre ellos, la libertad de expresión. La ciudadana Sofía podría opinar cuanto quisiera donde pudiera, pero no así la reina Sofía. Y no es posible desdoblarse.
En este sentido, no sólo es inoportuno que la reina haya realizado declaraciones sobre cuestiones polémicas y sensibles, algunas de mucha actualidad, sino que lo ha hecho en un sentido no neutral, adoptando punto por punto las posiciones de uno de los partidos que intervienen en el juego democrático, y si se me permite de su ala más radical y conservadora. No en vano, entre las pocas voces que han mostrado su satisfacción o su acuerdo con la reina se encuentra una de las más impresentables del paisaje parlamentario: Martínez Pujalte.
Segundo asalto. Abierta la polémica, la Casa Real ha desmentido que lo publicado se corresponda con lo pactado y hablado con Pilar Urbano. Y lamenta el enfado de quienes se han (nos hemos) sentido atacados o cuestionados por la esposa del Jefe del Estado.
Si es cierto que Pilar Urbano ha puesto en boca de la reina afirmaciones que proceden de una parte privada y no publicable de la conversación, realmente habría que poner en tela de juicio el rigor, la capacidad y la ética profesional de la periodista. Todavía más si, como también ha apuntado la Casa Real, ni siquiera se corresponden con la realidad. Pero la periodista se ha defendido y ha afirmado que desde Zarzuela se había dado el "nihil obstat" a las pruebas del libro. Con lo que tendremos que pensar, si creemos a la periodista, que o bien es la misma reina o bien (más probablemente) alguien de su entorno más cercano responsable del patinazo coronario.
Si fuera cierto que las polémicas afirmaciones proceden de una conversación privada e íntima delante de una tacita de té y en una atmósfera confesional, no dejan de ser incómodas las declaraciones, y desafortunadas, pero además habría que hablar de una actuación irresponsable o torpe por un lado y deshonesta por el otro.
Tercer asalto. Siempre se ha hablado del buen gusto y conocimiento musicales de la reina. A la vista de lo que personalmente escogió para la boda de doña Elena, se me cayó el mito y me quedé con un regusto burgués, superficial y muy obvio (para elegir entre los miles de partituras que proporciona la historia de la música el Ave Verum de Mozart no hace falta conocer mucho: hasta ha anunciado desodorantes). En el que por cierto se olvidó de la música española. Y siendo la boda de una infanta de España, tal vez no hubiera estado de más atender a nuestro patrimonio musical y ayudar a difundirlo por el mundo.
De la misma manera, se ha hablado siempre de la prudencia, cultura e inteligencia de la reina. No voy a cuestionar estas virtudes. Pero a la vista de los párrafos publicados, no merecería otros calificativos su aproximación a la realidad que los de tópica y superficial.
Cuarto y último. Que a la reina le guste o no con quien me caso me trae al fresco. Hay una ley, aprobada por el Parlamento Español el año 2005 que reforma el Código Civil y establece de forma clara que el matrimonio civil en nuestro país podrá ser ejercido de manera igual por hombres y mujeres con independencia de su orientación sexual y de cualesquiera otra característica no relevante a efectos jurídicos.
Sobre ese cuestionamiento de que los gays nos sintamos orgullosos de serlo y que salgamos en junio a reivindicar y festejar (acompañados por cierto de muchas personas heterosexuales de esas que dice la reina que colapsarían el tráfico si salieran a manifestarse ... aunque nadie sepa qué derechos y qué respeto tienen que defender los heterosexuales como tales) remito a la reina a mi escrito de junio de 2007: Un mes lleno de orgullo. Se lo resumo para facilitar el trámite. Orgullo como antónimo de Vergüenza. Luz y calle frente a la soledad oscura de la autonegación. La cabeza alta por saber que no somos menos que nadie ni más que nadie, que somos iguales al resto de las personas y que nuestro amor es tan digno como el más hermoso que se pueda imaginar. Orgullo, sí, porque somos capaces de continuar nuestra vida sin miedo, sin vergüenza, sin sombras, tal y como queremos, tal y como elegimos, sin rendirnos ni bajar la mirada ya ante nadie. A pesar de que de vez en cuando tengamos que soportar discursos infamantes en periodistas, políticos y vecinos. A pesar de lo que pueda pensar o decir la reina.

Y es que para reinas, reinas, reinonas, la de la foto y las del desierto:

martes, octubre 06, 2009

ORGULLO EFEBÓFILO


El pavo de la foto se llama Silvano Tomasi, es arzobispo y representante permanente de la Santa Madre ante la Sede de Naciones Unidas en Ginebra. Salió a la palestra (a la mediática, aunque seguramente con sus conocimientos de griego estaría pensando más en el gimnasio de un cole mientras los chicos de secundaria se entrenaban) estos días con unas declaraciones infames, que sirven una vez más para ilustrar la hipocresía moral de estos señores de negro que se consideran en línea directa con Dios y por lo mismo legitimados para meterse en las morales y vidas ajenas. La cara no se le ha caído de vergüenza, síntoma evidente de que no padece de esa afección sonrojante.

Tomasi ha declarado por un lado que lo de abusos a menores en la Iglesia Católica no es para tanto, que sólo entre el 1'5 y el 5% de los sacerdotes católicos estaría implicado (¿sólo?) y que en otras religiones los clérigos metemanos superan ese porcentaje. Pensaba yo que era la homosexualidad la principal fuente de ecumenismo universal, ya que en lo de calificar de abominación contra natura a las relaciones libres, adultas y consentidas entre dos hombres o dos mujeres es en lo único que parecían estar de acuerdo todos (casi todo). Pero no, viene Silvano y nos ilustra diciendo que pones un chaval rubitísimo y monísimo a lo Tadzio en bañador cerca, y lo mismo daría que fuera fraile, rabino, imam o pastor, que todos se acercarían en alegre rebaño al muchacho por partes, por tocarle las partes, quería decir.

Vamos, que no sabe el archibishop por qué se escandaliza la gente tanto, si es normal, que lo hacen todos. Aunque sean las diócesis católicas norteameriyanquis las que están quebrando a base de pagar indemnizaciones a las víctimas de abusos.

Sigue su reverencia explicando que además ese entre-uno-y-medio-y-cinco-por-ciento está formado por homosexuales. Aprovechando así para arrimar el ascua a su perversa sardina homófoba y al discurso oficial de la Santa Madre, que sigue visualizando el mundo en términos de buenos (ellos), malos (los demás) y criaturas satánicas (nosotros, pobres mariquitas descarriadas y sodomitas). De las muchas niñas abusadas no dice nada, claro. Porque le estropearía la preciosa y sofisticada conclusión deductiva.

Que no es otra que la que sigue: ellos no son pedófilos. Y es que se pedófilo es algo muy feo y tiene que ser muy sucio, porque suena como a pedo fabadítico, y ellos son pulcros, sofisticados y relamidos. No. Ellos son "efebófilos", algo que nadie sabe lo que es porque no viene en el diccionario (pero eso no importa; los homosexuales no pueden acceder al matrimonio porque matrimonio pone en el diccionario de la RAE que es entre hombre y mujer. Pero como ellos dominan las artes clásicas pueden inventar palabras tan bonitas como esta con raíces clásicas que nos impactan por su dominio del griego, ejem). Pero Silvano Tomasi, amable él, viene y nos lo explica, y nos dice que les gustan los nenes, sí, pero de once a diecisiete años. Y claro, no vas a comparar entre los malos pedófilos que sobetean a los niños de diez y estos pobres efebófilos enfermos y mariquitusos que no hacen mal a nadie toqueteando a los efebos de once.

Y es que ni un asomo de autocrítica, oigan. Ni una pequeña mancha de duda que enturbie su seguridad, su perfección, su altiva condición de criaturas que se saben destinadas a la salvación y la santidad. Ellos son chupiguays, los mejores, los buenos. Como mucho con pecadillos de tercera como la efebofilia esa.

Y por eso se siguen jaleando unos a otros, escondiéndose unos a otros, trasladando efebófilos de sede para que encuentren nuevos efebos antes de que los antiguos crezcan y denuncien (pregunta marginal: "¿Siguen siendo excomulgados los que denuncian por abusos sexuales a un sacerdote como decretó Juan XXIII?"). Y un deán español dice eso de que hay niñas que provocan y claro, cómo te vas a resistir. Y un obispo canadiense (Raymond Lahey) es detenido hace dos días por posesión de pornografía infantil (qué va, seguro que era pornografía efébica). Y la defensa del ex-concejal popular de Palma de Mallorca e integrista católico Rodrigo de Santos llama a declarar a varios sacerdotes, supongo que para explicar que los menores que denunciaron por abuso a este "santo" que se pagaba los chaperos y la coca con dinero de la caja municipal, para luego meter mano y otras cosas a los amigos de sus hijos, en realidad no abusó de menores sino que simplemente sentía una atracción fatal y efébica, y que bueno, que si sus hijos traían a casa a chicos de catorce y dieciséis años, pues ya se sabe a qué se arriesgan. Por efebos, más que efebos.

Nota: el deán hispánico, el canadiense episcopal y el concejal beato habían coincidido, cómo no, en arremeter contra el matrimonio entre personas del mismo sexo con especial furia. No te jode...

viernes, octubre 02, 2009

ALLE MENSCHEN WERDEN BRÜDER
(¿En qué piensan cuando escuchan a Beethoven?)


Cuando se estrenó en Viena la "Novena Sinfonía" de Beethoven, el público que escuchó las palabras de la célebre "Oda a la Alegría" sabía que estaba asistiendo a una declaración pública y radical de principios. Una declaración revolucionaria que conocían muy bien, puesto que en ellos la lectura del texto de Schiller habría causado la misma profunda y permanente emoción que sedimentó sobre el espíritu del compositor. Una declaración en pro de la alegría universal, de la hermandad de todos los hombres y mujeres, de una comunión fraterna que nos alzaba hacia las estrellas y nos hacía dignos y libres, tanto como cualquiera de los dioses. Un canto a la libertad, la dignidad y la solidaridad.

Estuve esta tarde en el Palacio de Festivales de Cantabria asistiendo al tradicional homenaje que la Orquesta y el Coro de Radiotelevisión española rinden a las víctimas del terrorismo en nuestro país. Un homenaje que siempre repite las mismas notas llenas de poder, las mismas palabras capaces de quebrantar un mundo y sentar los cimientos sólidos de una tierra más justa. Un homenaje vibrante que fue precedido de las palabras entrañables de Maite Pagazaurtundua y de un minuto en el que el silencio latió con el corazón de más de mil muertos. Y una vez más recordé por qué esta Sinfonía es un canto ancestral y mágico, un himno que nos conmueve y nos inspira para ser mejores, por qué es una música eterna que ha hecho temblar a tantas generaciones.

Y me pregunté qué es lo que pueden entender, lo que pueden sentir los asesinos cuando escuchan la sagrada música de Beethoven haciendo volar las palabras invencibles de Schiller. Comencé a imaginar tiranos y ratas de todo tiempo vestidas de gala asistiendo a un concierto en el que se profanaría con su sola presencia la memoria de Beethoven. Porque ¿en qué piensa un asesino terrorista, babeante de sangre, cuando escucha a Beethoven? ¿en qué un xenófobo o un homófobo? ¿en qué un violento del acto o la palabra que dedica su tiempo a quebrar la dignidad de los demás, a robarles sus derechos, a aniquilarlos como personas?

En este tiempo confuso, sin compromisos, en este tiempo en el que dormimos tranquilos sin que nada justifique la paz de nuestras conciencias más allá de la indiferencia con la que transitamos por nuestras vidas, hemos convertido las máximas expresiones de los compromisos, las luchas, las ideas, los sueños de tantas voces y tan valientes en un puro juguete de consumo cultural pequeñoburgués. Así es como se mata a las ideas, transformándolas en una absurda acumulación de notas, de palabras, de formas, de colores que nada nos dicen.

Así que esta noche, recordando aquí también a las víctimas del terrorismo y a tantas vidas truncadas por el odio, por tantas formas de odio, quiero reivindicar la escritura profética y arriesgada de dos grandes hombres, que unieron su talento para engendrar un canto a la nueva alegría. Quiero invitaros a pensar que podemos hacer realidad el universo luminoso y alegre el día en que por fin "todas las personas sean hermanas", "alle Menschen werden Brüder". El día en que la Novena Sinfonía dejará de sonar a blasfemia y hará reventar los oídos de las alimañas.
RETRATO DE FAMILIA


Hacía tiempo que no colgaba en el blog uno de mis poemas. Y teniendo en cuenta que ando maquinando un nuevo momento estelar aprovechando el juego que da la rancia estirpe de mis tías abuelas, me acordé de esta pequeña pieza que en su momento fue incluida en mi libro "Noticia de un pequeño reino afortunado".

RETRATO DE FAMILIA

La vida de las tías era cosa
de otra ciudad, tal vez de otro planeta.
Sólo, quizás, cien años de retraso
sobre el horario previsto de llegada.

Decrépitas novenas y rosarios
sin tino les ajaron las manos
nacidas para rozar los guantes,
y una mirada de castidad devota
les robó un alma triste y fatigada.

Guardaron su ternura para niños
ajenos y fotos deshojadas
y la encerraron en un castillo falso
donde se fue secando día a día
en un murmullo de huesos y carcomas,
en un olor dulzón a flores disecadas.

Que paséis buen fin de semana :)
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