tag:blogger.com,1999:blog-321763732024-03-12T05:51:59.762+01:00GOTHAM BAY, MON AMOUR!"El blog anteriormente conocido como Un Santander Posible y como Desde una habitación desordenada"Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.comBlogger891125tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-28545862389922141382024-01-29T14:36:00.002+01:002024-01-29T14:36:53.700+01:00MOMENTOS ESTELARES: LA FUNDACIÓN (Kafka en Cantabria)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggkZlbYpq5orY6USpgIaVfYh7JFb8_h0YQagsh6bztApSmWK_EC8rnyW7ugEvI8ME2wNONHP99ILZpioJAqS98k-mfPJ_zMavRAQAQd199n07QYH366KoLUJIF6ztZegLX4pmVbKSXOZq-rjux07eca9ecurw5NQvM3dbO_L5RwgyudjzJa5oG/s850/desktop-wallpaper-transylvanian-castle-vampire-castle.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="521" data-original-width="850" height="245" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggkZlbYpq5orY6USpgIaVfYh7JFb8_h0YQagsh6bztApSmWK_EC8rnyW7ugEvI8ME2wNONHP99ILZpioJAqS98k-mfPJ_zMavRAQAQd199n07QYH366KoLUJIF6ztZegLX4pmVbKSXOZq-rjux07eca9ecurw5NQvM3dbO_L5RwgyudjzJa5oG/w400-h245/desktop-wallpaper-transylvanian-castle-vampire-castle.jpg" width="400" /></a></div><br /> <p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span> </span>Andaba despistadillo, sin duda y como siempre, el malvado Rukaegos, aquella tarde fresquita de mayo del proceloso año del Señor de dos mil y siete, cuando manifestó su aquiescencia a incorporarse como patrono a la Fundación Política, Social y Deformativa Mari Juli de las Almenas, en homenaje a la docta polígrafa y señera diputada por el Valle de Allí. Y más atocinado todavía cuando prestose a ser, además, secretario de aquel patronato que con el tiempo devendría en cruel herramienta de Satán para buenos y malos cristianos. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span> Y es que, tras un tiempo de mínima observancia y operatividad, y algunos disgustos y hartazgos personales, se decidió Rukaegos, reconvertido de pronto en el kafkiano agrimensor K., a presentar su renuncia a patronazgo y secretaría, por escrito, pero sin acuses de recibo, que siempre ha sido el chico un poco de andar por casa en materias protocolarias y administrativas. Más o menos por el 2011.</span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span><span> Llegado el 2017, y bajo el advinimiento de Vicecalcetines I, fue requerido una y otra vez para prestar su secretarial firma una y otra vez en documentos bancarios básicos. Y él, de buen carácter como es, y a pesar de los pesares, continuaba firmando, añadiendo a cada firma la coletilla A: Oye, que yo he dimitido hace sopotocientos años, y la coletilla B: Es la última vez que firmo, a ver si lo arregláis de una epanadiplósica vez.</span><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span><span><span> Hubieron de llegar los tiempos post pandémicos para que la corte de meninas del cotolengo de Vicecalcetines se decidieran a organizar y legalizar todo aquel paramento de papelucos y papelajos, con la consiguien y feliz algarabía en do mayor del malvado Rukaegos, que viose de pronto, en pleno 2020, libre de cautiverios turquescos y fundacionales. </span><br /></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span><span><span><span> Así pues, se presentaron los documentos pertinentes e impertinentes en el Registro de Fundaciones del Gobierno de Cantabria. Que contestó sí, bueno, es que, o sea. Y que faltaban dos pólizas, una firma electrónica, un kilo de percebes y seis gotas de sangre de virgen birmana.</span><br /></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span><span><span><span><span> </span><span> Se puso el Comandante Pakuko al mando, y se recogieron firmas, mariscos y sangres, para aportarlo al Registro de Fundaciones. Que contestó sí, bueno, es que, o sea. Y que las pólizas estaban bien, pero les gustaban más de otro color, que se habían confundido con la firma y tenía que ser a bolígrafo, y que faltaban una botella de albariño de Cantabria y las uñas purulentas de un ojáncano lebaniego.</span><br /></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"> <span style="font-family: times; font-size: medium;"> Fueron presentadas en tiempo y modo libaciones, uñas y mugre. Y pronto resolvió el Registro que sí, bueno, es que, o sea. Para invalidar las pólizas a cambio de una deposición del documento en formato electrónico, exigir (con modos notablemente desagradables) que la firma fuera en tinta verde y con pluma de ganso del S.XI, y que se añadieran dos rizos rubios de anjana trasmerana y un revuelto de réspigos primaverales de Ampuero con tocino veteado.</span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span> Engordaban debidamente en el Registro, mientras el comandante Pakuko se desesperaba y al Malvado Rukaegos facción K. se le empezaba a notar el rictos de odio atroz. Pero fueron aportadas las nuevas dádivas sacrificiales a la diosa Admistra Ción, que tampoco esta vez quedó satisfecha, requiriendo el concurso de un notario, dos alas de murciélago tartamudo, polvos de la Madre Celestina y la tinta en estilográfica y color azul cobalto.</span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span><span> Fueron luego cambiando las marcas de estilográfica, los manjares y pócimas, los horarios, los modos, los concurrentes y concurrenciales y las madres que se tranquilazaron al parir y deshacerse a todo engendro oscuro vinculado por una u otra maldición al Registro de Fundaciones Cántabro. Mientras Rukaegos facción K. aprendía nuevos idiomas para descubrir nuevos y más terribles insultos, intercalados en las más horrendas maldiciones del repertorio universal, desde el proto hitita al klingon, pasando por el castellano cervantino y el elfo sindarin. Mientras pasaban las horas, los días, las semanas, los meses, los años, los siglos con lentitud exasperante y el pobre y malvado autor de este blog continuaba amarrado al duro banco de una galera turquesca, con una pena más grave y cruel que la del mismísimo Edmundo Dantés, temblando de pánico cada vez que el Comandante Pakuko llamaba por el móvil para relatar las nuevas exigencias del sangriento y falso ídolo conjurado bajo la apariencia de Administración Autonómica de Cantabria en forma de Registro imposible, impenetrable e impresentable. Y firmando y firmando y firmando y firmando, y sin esperanza, por los siglos de los siglos.</span><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">*NOTA: Trece años después de la renuncia, en el día de hoy, sin ir más lejos, he firmado lo que ha había firmado después de firmarlo sobre lo firmado afirmado tres documentos por enésima vez, aunque no recuerdo en qué color, formato o marca de plumier. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span><span> </span><span> </span><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-17443468494938407252023-07-13T22:33:00.004+02:002023-07-13T22:33:38.619+02:00ESTAMOS LEYENDO...LOS ELEGIDOS, DE NANDO LÓPEZ<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZSD4WvzZr6bZgf6JNaa0Kcws_zoaaX6f25hyYPgaXuoh3aP0Utg72RSQK8sdFh9JXrTgE-JOSBBBs9HM6nb1x8ruTFScQUJmJ7fo8v0M7cF_9ZVHfIV1YPvan55xxe8dvbH9jbDtBYKRXSCh6J4FWtwjO9_T1v2vmAkg19TArv2RtFYBgSnRU/s616/portada_los-elegidos_nando-lopez_202301111528.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="616" data-original-width="360" height="349" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZSD4WvzZr6bZgf6JNaa0Kcws_zoaaX6f25hyYPgaXuoh3aP0Utg72RSQK8sdFh9JXrTgE-JOSBBBs9HM6nb1x8ruTFScQUJmJ7fo8v0M7cF_9ZVHfIV1YPvan55xxe8dvbH9jbDtBYKRXSCh6J4FWtwjO9_T1v2vmAkg19TArv2RtFYBgSnRU/w254-h349/portada_los-elegidos_nando-lopez_202301111528.webp" width="254" /></a></div><br /> <span style="font-family: "Lucida Bright", serif; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Hace ya muchos años que conozco a Nando López. Fueron las tan denostadas redes sociales las que oficiaron como celestinas, el Facebook, donde no sé muy bien en qué momento, en qué conversación, en qué muro, se produjo primero el encuentro y después la solicitud de “amistad”, con la respuesta favorable correspondiente. Estoy casi seguro de que se trataría de alguna discusión sobre la dignidad y los derechos de las personas LGTBI+, probablemente algún muro militante tanto de esa causa como de la literatura y otras hierbas culturales y culturetas. El caso es que se produjo el encuentro, y pronto el conocimiento de que publicaba una novela,</span><span style="font-family: "Lucida Bright", serif; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"> </span><i style="font-family: "Lucida Bright", serif; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">La edad de la ira</i><span style="font-family: "Lucida Bright", serif; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">. Mi intuición me ordenó encargarla y leerla. La disfruté y se lo dije. Y en algún momento, antes de un viaje a Madrid, le comenté que estaría por allí unos días y que me encantaría saludarle. Qué suerte un Nando amable, afable y abierto que era capaz de responder que sí a los pelmas de provincias, y que me citó para una cerveza en una terraza (¡cómo no!), la del Círculo de Bellas Artes.</span><span style="font-family: "Lucida Bright", serif; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"> </span><p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Lucida Bright", serif;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Lucida Bright", serif;">A Nando se le coge muy pronto cariño, a los dos segundos después del saludo, más o menos. Y además escribe muy bien y mucho (demasiado, va a ser la ruina de su extenso club de fans). Así que el principio lo fue de muchas pequeñas conversaciones y ligeros intercambios en redes, de mucho tiempo en compañía de sus páginas, celebrando sus éxitos, y después de su teatro, y de sus adaptaciones a la televisión, y, cuando sus visitas a Cantabria lo permitían, de un café o una cena por los pagos norteños. Pude invitarle a hablar sobre Cultura y Juventud en un curso que dirigí en la UIMP; pude también disfrutar de su teatro ofreciéndoselos a audiencias jóvenes cuando la vida me llevó a decidir los contenidos del Palacio de Festivales de Cantabria, en aquella preciosa aventura que fue el ciclo <i>Nos gusta el teatro, </i>por el que pasaron <i>Los amores diversos, La edad de la ira </i>y <i>Malditos 16</i>. Al cabo del tiempo, le tengo por uno de esos amigos que sientes cercanos y dentro del corazón, aunque esté lejos, aunque sea intermitente, aunque sea desde el mundo digital las más de las veces. Por tres razones: Porque es un campeón de nuestros derechos, porque es un excelente escritor tanto para jóvenes como para adultos, pero sobre todo porque es una grandísima persona.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Lucida Bright", serif;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Lucida Bright", serif;">Pero no me he acercado hasta el blog para hablar de Nando, sino para hablar de la que es, hasta el momento, su última novela. Para adultos esta vez: <i>Los elegidos</i>. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Lucida Bright", serif;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Lucida Bright", serif;">A ver, que no os va a extrañar que os diga, llegados a este punto, que me gusta mucho cómo escribe Nando, su cercanía, su sencillez. Que tras tantas páginas he aprendido a reconocer algunos aspectos de su estilo, de sus particulares obsesiones (“recuperar ese mar que les habían robado”, “escenas que pertenecían a vidas distintas a la suya y en las que aparecían personajes que no reconocía”, “una isla muy diferente a aquella en la que no sería preciso conformarse con vivir con discreción porque al fin podrían vivir con dignidad”… la necesidad que tienen sus personajes de “contarse”, de tomar la palabra para recuperar la historia). Pero, cada vez un paso más allá, al leer los elegidos he tenido la sensación de que Nando se está haciendo grande, muy grande. Una historia compleja, enhebrada con maestría, como un pequeño puzle en el que cada pieza encaja; varias historias entretejidas, a modo de teselas del mosaico; la sabiduría que da tanto trabajo para documentar y dar vida a esa vida que no lo era durante la dictadura franquista: la clandestinidad y sus estrategias, el “matrimonio blanco” para dar cobertura al activista homosexual que podría caer en las garras de los sicarios del régimen más por “violeta” que por rojo. Me ha sorprendido la delicadeza de la intimidad entre Asun y Santos, el amor imposible al que el roce, sin embargo, va dando forma y volumen. Me ha convertido en un indecente <i>voyeur</i> de los cuerpos de Santos y Alonso, de Santos, Fabián y Alonso, de Asun y Miguel, la piel como carta que escribe las mejores páginas de quienes amamos y deseamos. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Lucida Bright", serif;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Lucida Bright", serif;">Sobre todo, Nando ha conseguido indignarme, dolerme, provocarme gritos y náuseas, ha hecho que apretara los puños y pasara mañanas de muy mal humor, convirtiendo a Santos en víctima de la brutalidad de los curas, los esbirros y las leyes repugnantes del repugnante generalísimo. Santos en Fuerteventura, en el campo de concentración de Tefía, acompañado por Joaquín y por Ramón. Las <i>mariconas </i>humilladas, golpeadas, torturadas, insultadas, escupidas, degradadas por aquella España unidad de destino en lo universal que todavía hoy gentuza retorcida y miserable se atreve a defender. Las mariconas que en una uña del meñique conservaban más humanidad y dignidad que sus diabólicos cancerberos. Y es que Nando narra con tanta maestría, con tanta rabia y contención el recuerdo de Tefía, nos hace testigos de tanta indignidad, que consigue que sus palabras duelan, que nos duelan mucho. Que nos obliguen a buscar unos minutos de silencio y soledad para poder digerir lo que ya sabíamos (algunos), pero que solo a través de <i>Los elegidos </i>y gracias a la generosidad de Nando hemos podido vivir, revivir, contemplar en una mínima parte de su brutalidad.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Lucida Bright", serif;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Lucida Bright", serif;">Y dicho esto, gracias a mis chicas favoritas de Unquera, que me regalaron la novela antes de que a mí me diera tiempo a comprarla. Y mil disculpas a Nando, por haber escrito varias veces ‘solo’, sabiendo que es solotildista compulsivo e irredento. Gracias, amigo, por cada página.<o:p></o:p></span></p>Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-80787714718020822772023-06-28T12:47:00.003+02:002023-06-28T12:47:50.158+02:00CHIRINGUITOS, PAGUITAS, HIPOCRITITAS Y ESBIRRITOS<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGWvsCLHWP9wgNSlyklprtCl026xaAhNLQyD5TFboiu5eyM1RqgHiSReMM8tJyfZK1mG3LWLQnw9BQT9EstollhzFtNZ4qXUB-DZHAl8cEX1X73JHvA-ZBivF_nRx-M6L8Hl9Xd5QIdGhkgWbB1vDy85QcGBIKHQ7AoUDIJsq2XkLuLxx14WIh/s300/Unknown.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" height="233" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGWvsCLHWP9wgNSlyklprtCl026xaAhNLQyD5TFboiu5eyM1RqgHiSReMM8tJyfZK1mG3LWLQnw9BQT9EstollhzFtNZ4qXUB-DZHAl8cEX1X73JHvA-ZBivF_nRx-M6L8Hl9Xd5QIdGhkgWbB1vDy85QcGBIKHQ7AoUDIJsq2XkLuLxx14WIh/w387-h233/Unknown.jpeg" width="387" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> </span><span style="font-family: verdana;">La eterna cantata, no ya cada mes de junio, sino prácticamente todos los días y a todas las horas, en cuanto la caterva lgtbfóbica de pago ve el más mínimo resquicio para escupir su odio, sus prejuicios y sobre todo los mantras con los que van golpeando esas mil veces que apuntaba Goebbels para modificar la mente de la sociedad. Apuntando justo a esos dos o tres puntos en los que hacen de verdad daño. Ya que no tienen razón, ya que su mensaje anda en la escala de la evolución un punto por debajo del excremento de escorpión, necesitan descalificar el de activistas y colectivos. Y uno de esos mantras (hoy ha reaparecido varias veces en los comentarios a una noticia del Diario Montañés, a partir de una conversación con Kiara Brambilla y con un tal Regino Mateo, que no se oculta nada debajo del autor de este blog y que sonará vagamente a los habituales.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span> Se trata de, ay, ese uso despectivo de los diminutivos en español, del clásico "chiringuitos y paguitas". Que ya hay cenutrios que se piensan que haber dado la cara, haber estado trabajando por los derechos, dignidad y visibilidad de las personas LGBTI+ nos hace propietarios de al menos un casoplón como el de Abascal y de una segunda residencia sin licencia ni pago al constructor diseñada por Rocío Monasterio.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span><span> Resulta gracioso que en este país parezca quedar descalificada de antemano cualquier actividad remunerada. Supongo que es parte de los viejos (y teóricos) prejuicios cristianos frente a la riqueza, a la manera católica. Y es que ya decía la buena de la Bruja Avería aquello de "Viva el mal, viva el capital". O lo que es lo mismo, si uno se posiciona frente a los retrocesos en los derechos fundamentales, frente a la creciente violencia lgbtfóbica y al ascenso de los discursos de odio, es porque le pagan por hacerlo. Así que se me ha ocurrido acercarme a esta Bahía de Gotham para hacer un par de apuntes esenciales:</span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span><span><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span><span><span> 1. Da risa floja ver al facherío ultra rancio habar de paguitas y chiringuitos. Ese mundo de privilegiados porque sí, que en buena medida no han trabajado ni diez minutos en toda su vida, que no han cotizado a la Seguridad Social, esos ninis de guateque casposo de club de campo, cubiertos siempre en su ocio infinito por las mamandurrias que lo mismo te inventan una Oficina del Español que una Agencia de Protección de Datos autonómica en la que se cobra más que en la Presidencia del Gobierno de la nación. </span><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span><span><span><br /></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> 2. Más risa floja, con un poquito de rabia y otro poco de lástima, frente a esas hordas de esbirros anónimos y cobardes que infestan las redes sociales y los foros periodísticos para bramar sus consignas, desviar la atención y embarrar el campo, intentando implantar las viejas estrategias del populismo ultra, reinventado por el trumpismo, la alter-right y la Conferencia Baptista del Sur, bien jaleados desde otras esferas como el catoliquérrimo Ratzinger, inventor de otro asqueroso mantra, el de la <i>ideología de género </i>y la <i>guerra cultural</i>. Porque ellos sí cobran por insultar, mentir y descalificar. Engañados unos, fanáticos otros, <i>cobrantes</i> todos. Que de algo hay que comer, y si para eso hay que ser mamporreros de las peores subespecies de la humanidad, pues como Paco el Bajo, a correr a cuatro patas y a ladrar.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span> 3. No, los y las activistas lgbti no vivimos de las subvenciones. Vivimos, no demasiado bien en general, de nuestros trabajos. Gastamos tiempo, días libres, paz y... dinero, para que nuestros derechos y nuestra dignidad, pero sobre todo los derechos y la dignidad de quienes menos fuerza tienen para defenderse, queden </span>protegidos tanto como sea posible (los niños y niñas del colectivo, nuestras personas mayores, la gente perdida en pueblos remotos de la España vaciada, las y los solicitantes de asilo y refugio, perseguidos y amenazados en sus países, nuestra gente con capacidades diversas...).</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span> 4. Y sí, a veces, en general tarde, mal y escaso, el trabajo de nuestras asociaciones recibe un mínimo apoyo público. Para proyectos específicos, como asesorías jurídicas para delitos de odio, o asesorías psicológicas, para que nuestra gente no se rompa. </span>Asumiendo nosotros funciones que no nos corresponden, q</span><span style="font-family: verdana;">ue deberían formar parte de las prestaciones públicas, sí y siempre, y que a la larga lo que nos <i>regalan</i> es más necesidad de tiempo y de gasto de recursos propios. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Da igual. Las fauces de los esbirros no se van a cerrar. Nos seguirán acusando de ser lo que son ellos, vagos y vividores, hipócritas que nos atacan mientras esconden y salvaguardan a sus hijos, y asisten a sus bodas con la pamela bien pinada, gracias a que ese derecho se lo conquistamos desde su odiado activismo. Y tal vez calen sus insidias y sus mentiras, sus delitos de odio (es lo que son, hablemos claro de una puñetera vez) en una ciudadanía que a veces no es capaz de analizar mínimamente los pensamientos tóxicos con que les bombardean una y otra vez. Esos hipocrititas y esos esbirritos que manchan, excitados, los calzoncillos solo con pensar que pueden devolvernos a los armarios, a los campos de concentración, a las palizas, a los acosos, a la indignidad y la invisibilidad, donde ellos tendrían puesto fijo como verdugos.</span><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span> Ya no somos víctimas. Es lo que más odian, que hayamos dejado de serlo. Somos mejores, somos más fuertes, tenemos la razón, tenemos el convencimiento. Pero sobre todo, nos estamos jugando la vida. Y si hace falta nos encontraremos allí donde haga falta.</span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span><span> ¿Chiringuito pagado? El que traigo aquí colgado. Ojalá vuestra vida sea al menos la mitad de miserable de la que os merecéis.</span><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span><span><span><br /></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span> </span><br /></div><p></p>Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-67336808191786161562023-06-15T15:22:00.005+02:002023-06-15T15:22:36.155+02:00JUNTO AL MAR DE LOS MUERTOS<p></p><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikP2B-DhYFS5-L_gkAsKuNjqOgJj8gtkcIRC04JyGdmU3_GlPsOhHxfmOCRPA7myWpao1iYLKPC2nLY3CpztGlWxzGgHKYOeMfeRf7Ql1nBlqOfA1IXcCvl_em7r3RTyJtjMcCJXL-aYpp_b3CY0q75IMYdy50Y3I0qTRs9tD_qXQ5XgsXEw/s870/bronzo-A.jpg" imageanchor="1"><img border="0" data-original-height="870" data-original-width="652" height="393" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikP2B-DhYFS5-L_gkAsKuNjqOgJj8gtkcIRC04JyGdmU3_GlPsOhHxfmOCRPA7myWpao1iYLKPC2nLY3CpztGlWxzGgHKYOeMfeRf7Ql1nBlqOfA1IXcCvl_em7r3RTyJtjMcCJXL-aYpp_b3CY0q75IMYdy50Y3I0qTRs9tD_qXQ5XgsXEw/w327-h393/bronzo-A.jpg" width="327" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: medium;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: large;"><span> </span>Fue en 1972. en el Mar Jónico, a solo 200 metros del pueblo calabrés de Riace. Un submarinista se alarmaba al </span><span style="font-family: helvetica; font-size: medium;">detectar en el fondo lo que él imaginó un cuerpo humano. En realidad, la primera de dos estatuas en bronce, del S.V antes de Cristo, conocidas hoy como Estatua A y Estatua B, de valor extremo, al tratarse de dos de las cuatro únicas estatuas en bronce que nos han llegado desde la antigua Grecia, junto al Auriga de Delfos y al Poseidón del Cabo Sunión. Los Bronces de Riace. Dos guerreros, sobre cuya interpretación han corrido ríos de tinta y que hoy exhiben sus perfectos cuerpos en el Museo de la Magna Grecia, en Reggio di Calabria.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: medium;"> Fue en 2017. Visité por cuestiones artístico-profesionales Reggio di Calabria. Como no podía ser de otra forma, aproveché una mañana libre para acercarme al museo, con el apremiante deseo de disfrutar de esa oportunidad para encontrarme con dos obras de tal impacto emocional. Quién sabe, pudieron ser parte de un grupo de guerreros embarcados, que simbolizaran... ¿cómo adentrarse en la mente de su autor, con tan poca información? En una de las guías sugerían, en pleno arrebato poético, que así, como nuestros guerreros de Riace, habrían sido Ulises-Odiseo y sus compañeros de peripecias. Me persiguió esa idea cuando me acerqué hasta el mar, al balcón sobre el Mediterráneo desde el que vislumbrabas frente a tus ojos, en la tan cercana isla de Sicilia, el terrible Etna, morada de Polifemo, el cíclope. Girabas el rostro a la derecha y sentías a lo lejos la silueta de Scilla, el pueblo cortado a cuchillo sobre un acantilado, que ha mantenido hasta hoy el nombre de uno de los monstruos, Scilla y Caribdis, a los que se enfrenta Ulises, uno a cada lado de un paso estrecho, el hoy Estrecho de Mesina, claro. Unos monstruos que convierten al mar en pesadilla hasta entregarle los cuerpos de los marineros atrapados en cruenta ofrenda. ¿Llegaron así hasta el fondo del Jónico nuestros dos guerreros?¿Se habían convertido en bronce dos de los compañeros del héroe de <i>La Odisea</i>?<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: medium;"><span> No pude evitar un temblor ante la presencia tan real de aquellas historias que leía ya de pequeño y que me habían acompañado toda la vida, hasta llegar allí, al borde del Mediterráneo. No pude evitar una lágrima, cuando se me vino a la memoria un viejo verso que duerme en un viejo y mal poema mío, "Recuerda el mar el nombre de todos sus ahogados", y otra lágrima más, mientras me invadía el frío de diciembre en Calabria, al sentir la presencia de miles y miles de personas ahogadas estos años, tratando de huir de la guerra, del hambre, de la indignidad, de la miseria, rumbo a una Europa opulenta, vieja en insolidaria, que se regocija en su superioridad moral y sus valores, capaz de ¿vivir? tan vieja, seca y repulsiva como una Christine Lagarde de baratillo ajena, indiferente, incluso activamente hostil, ante este nuevo Holocausto.</span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: medium;"><span><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: medium;"><span><span> Ha sido este 2023. Ayer. Cuando de nuevo un naufragio ha rasgado todos los velos de todos los templos. Unos pocos supervivientes y demasiados muertos, muertos que se ahogarán también en el mar del olvido y extraviarán allí sus nombres. Niños, muchachos, mujeres, hombres, vidas que ya no están, esperanzas que ya no serán, relojes que dejaron de contar los minutos. Gentes sin nombre, gentes sin número. Dicen que hubo alertas, y que de nuevo la petición de auxilio encontró oídos sordos en las almas secas. </span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: medium;"><span><span><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: medium;"><span><span><span> El barco había sido avistado en aguas internacionales, no lejos de la ciudad griega de Pylos. De Pilos, la patria del rey Néstor, el argonauta que recibió y acogió a Ulises en su derrota. Que una patrulla ofreció </span>algún tipo de ayuda, pero eligieron proseguir su viaje (¿cuánto les habría costado a cada uno una plaza hacinada en el viejo pesquero? ¿qué familiares les aguardaban?¿cómo podrían justificar su fracaso y su regreso al punto de partida?¿tenían, siquiera, un lugar al que regresar?) y no mucho después volcaron sobre la Fosa de Calypso. De Calipso, de la ninfa que amó a Ulises y trató de retenerlo.</span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: medium;"><span><span><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: medium;"><span><span><span> Ulises y su viaje. Ulises y la muerte en cada gota de agua del Mediterráneo, ya para siempre rebautizado como Mar de los Muertos. Ulises en Calabria olvidando cuerpos que se hacen bronce. Ulises en Pilos, al viento de la desesperación. Ulises en la Fosa de Calypso, despojado de memoria y de sueños.</span><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: medium;"><span><span><span><br /></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica; font-size: medium;"><span><span><span> <i>¿Por qué leer a los clásicos? </i>Se preguntaba póstumamente Italo Calvino. Quién lo puede saber. Quizás para poder explicar el dolor y la desolación, para hacer soportable el horror que nunca podrá serlo. Quizás solo para no morir esta tarde de tristeza.<br /></span></span></span></span></div><p></p>Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-71253780854130092892023-06-09T14:00:00.006+02:002023-06-09T14:03:50.579+02:00DON´T PRAY FOR ME, ARGENTINA<p><br /> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVsngfRkxIz1NfHlVXGwIM3ucXZAF0G7qFUGpo3Sf4pibGvG_7jyVB65Fn3fcsRQQ7xySfl-cOFLpUHZsE0Iar1Ffi2fDlHchNbzU6ieSy-yzk_NayLeKhdAkMQ9UlJk2MaN3tdCX8hJo4_5YDb3ryxEpoUgV-DwdVGwXp-aNYKId6wEGCug/s266/evita.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="189" data-original-width="266" height="252" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVsngfRkxIz1NfHlVXGwIM3ucXZAF0G7qFUGpo3Sf4pibGvG_7jyVB65Fn3fcsRQQ7xySfl-cOFLpUHZsE0Iar1Ffi2fDlHchNbzU6ieSy-yzk_NayLeKhdAkMQ9UlJk2MaN3tdCX8hJo4_5YDb3ryxEpoUgV-DwdVGwXp-aNYKId6wEGCug/w355-h252/evita.jpg" width="355" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"> <span style="font-family: georgia;">Llegan, con los calores de junio, las convocatorias, noticias y actividades vinculadas a la celebración del Orgullo LGTBI+. Y con ellas, algunas tradiciones ya debidamente estabilizadas, como el difundido "Bingo del Orgullo", para ir rellenando tu cartón con las patochadas que<i> Heteroworld On Fire </i>escupirá de red en red, de conversación en conversación, de congreso de cuñaos en congreso de cuñaos. Si eres el primero en encontrate con clasicazos como "Pero si ya se pueden casar, ahora qué quieren", "¿Y por qué no puedo yo celebrar el Día del Orgulo Hetero?", "¿Dime qué derechos os faltan?" y nuevos <i>hits </i>como "Estos lo que buscan es la paguita" o "Ahora hay más de esos porque están lavando el cerebro a los niños en los colegios". Sin olvidar, claro, el sufrimiento de tantas mujeres aterrorizadas al ver los espacios femeninos por una turba de mujeres trans chonis y furiosas violando, asesinando y practicando rituales satánicos que ríete tú de aquel <i>Holocausto caníbal </i>del cine setentero.<br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"> Por mi parte, ya me han explicado que con este careto feo necesitaré pagar a chaperos si quiero tema con alguien, me han definido como <i>La poetisa</i> en un foro del Diario Montañés y me han llamado "pedófilo" varias veces por Twitter. <br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"> Pero en los temas del bingo voy, por el momento, retrasado. Aunque, eso sí, he descubierto que ahora, con sus líderes ultrafanaticoides muertos de envidia porque se hable de junio como <i>Mes del Orgullo</i> y dé la impresión de que ya no es de su propiedad todo el año, se nos han llenado las redes de católicos de curioso pelaje, proclamando junio como <i>Mes del Orgullo Cristiano</i> y tratando de quedar como guays y acogedores anunciándonos que rezarán mucho por nosotros, para que no sigamos empeñados en esta vida que nos hace tanto daño (la vida de follar maromos y tal, imagino que quieren decir).<br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span> Estos presuntos católicos, muy en la onda de organizaciones transparentes y modélicas como las Avutardas Cristianas, HazteOrín, el Forro de la Fajilla y El Yunque, deberían quizás mirarse a sí mismos antes de juzgar a los demás. Y es que a lo mejor es necesario recordar que Santa Madre tiene una historia muy propia y muy poco ejemplar, que no es como para enorgullecer a nadie. Que en las tropas citadas la carencia de caridad, amor al prójimo, comprensión de las bienaventuranzas y práctica de las obras de misericordia resulta tan evidente como alarmante (¿católicos? Juas). Que sus mensajes y prácticas vienen (y con financiación paguito-chiringuitera) de organizaciones protestantes y evangélicas (¿católicos? Juas), acompañadas, además, de la negación de la ciencia y la exaltación del terraplanismo. Joyas.</span><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span><span style="font-family: georgia;"><br /></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span><span><span style="font-family: georgia;"> Uno, que aunque solo sea por respeto a su propia familia y a su historia personal tiene cierto respeto y cariño, a pesar de todo, por las cosas de Santa Madre, la Santa Madre de verdad, no la prostituida por los dinerucos de Banon, pues suele estar atento a las partes buenas, como el discurso blandito de Francisco (menos da una piedra, Santidad), que desde luego se percibe refrescante frente a las proclamas de odio camuflado en Juan Pablo II y en Benedicto Equis Uve Palito. También en los movimientos de algunas comunidades de base, algunas órdenes, algunas parroquias, algunos teólogos y teólogas y hasta las conferencias episcopales de Bélgica o Alemania, tratando de conquistar una Iglesia Católica más inclusiva o al menos un poco respetuosa. Esa transición, aunque parece que los del Orgullo Cristiano no se han enterado, ya es una realidad en muchas iglesias luteranas, episcopalianas, cuáqueras, universalistas, veterocatólicas, etc, cada vez más comprometidas con el respeto a la diversidad y que en junio (y más) también alegrarán sus templos con los colores del arco iris. </span></span><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span><span><span style="font-family: georgia;"><br /></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span><span><span style="font-family: georgia;"><span> Pero también uno es capaz de recordar cuál es, a día de hoy, la doctrina oficial, hipocritona donde las haya: Nos respetan como personas (en general, en sus huestes y ministros este punto es falso) pero odian nuestro pecado (lo de los empotramientos y tal, pero imagino que también besos, caricias, acompañamiento, solidaridad, ternura y toda práctica asociada al concepto "pareja"), y eso odio a nuestro pecado sí que lo cumplen a rajatabla. Al menos, cumplen el 50%, ya es un logro.</span><br /></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span><span><span style="font-family: georgia;"><span><br /></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span><span><span style="font-family: georgia;"><span><span> De todas maneras, a mí lo que de verdad me resulta molesto es esa obsesión que tienen de rezar por nosotros. Como si quisiéramos o necesitáramos la vana palabrería de semejante tropa de fariseos. No quiero que recéis por mí, ni en junio, ni en noviembre, ni en febrero. No quiero que vuestro vicio, vuestra intolerancia y vuestro fingimiento se ocupen de mi vida pasada, presente o futura ni un solo segundo. Diría más, no os lo consiento. ¿Que las personas a las que quiero, hay muchas que son creyentes, necesitan por alguna razón rezar por mí? Se lo agradezco. Desde el corazón. Porque nacen del cariño y del respeto. Porque no implican que tenga que negarme, ocultarme, torturarme, para no molestar la blancura de sus sepulcros. Porque ni juzgan, ni someten, ni humillan. </span><br /></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span><span><span style="font-family: georgia;"><span><span><br /></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span><span><span style="font-family: georgia;"><span> Pero a vosotros, fariseos, sí, fariseos, idénticos a los que Jesús apartaba con ira de su camino, sepulcros blanqueados que os creéis mejores que los demás, pero solo sois podredumbre, no os quiero cerca. No recéis por mí, os lo prohíbo. Ya compartiremos los infiernos, pero hasta entonces, <i>vade retro</i>, hipócritas.<br /></span></span></span></span></div><p></p>Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-14770132480720334652023-06-06T09:54:00.003+02:002023-06-06T09:54:13.444+02:00ATENEÍSTAS Y FEMINISMOS <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYp8uIGNLZKkVwyaJibAK2rvBsdV-8NdtJ2se6jPY1UvclYLDGxL-Xb9Mlds5ZWVZ5qEEqd2eeDe5Q8IyUBG0R4Sh4TjC3zG2Bs393BFlaq2k0okVLI21jD3dPWjx22v83hi37xenO501Oohc3Tkce6YP1trd4zIVvsMO1kwBOrg__V9OmXw/s1200/feminismos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="630" data-original-width="1200" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYp8uIGNLZKkVwyaJibAK2rvBsdV-8NdtJ2se6jPY1UvclYLDGxL-Xb9Mlds5ZWVZ5qEEqd2eeDe5Q8IyUBG0R4Sh4TjC3zG2Bs393BFlaq2k0okVLI21jD3dPWjx22v83hi37xenO501Oohc3Tkce6YP1trd4zIVvsMO1kwBOrg__V9OmXw/s320/feminismos.jpg" width="320" /></a></div><br /> <p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span> </span>Se ha escuchado mucho en los movimientos sociales la frase "porque fueron, somos; porque somos, serán". Porque fueron, somos. Una afirmación justa y rotunda que recuerda que si hemos escalado hasta nuestra sociedad occidental, con sus patologías, pero también como ese espacio de libertad, seguridad, igualdad y bienestar sin parangón en la historia de la humanidad (ya se están ocupando de destruirlo por todos los frentes, no os preocupéis), que si hemos llegado hasta aquí, decía, es gracias a las vidas, los trabajos, los sufrimientos y las muertes de muchos de quienes nos precedieron. Hombres y mujeres que lo dieron literalmente todo, frente a las mismas fuerzas siempre, por la emancipación y dignidad de todos los seres humanos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"> En los discursos neoliberales, ultraconservadores y populistas estaba oculto y anda aflorando ahora, gracias a sus peones mediáticos, un profundo rencor contra todos los movimientos que contribuyeron a limitar un poquito el poder de los suyos. Al asalto cada día, con esbirros a sueldo en redes y tertulias, que abren en abanico discursos de tonos exaltados en barras de bar y griteríos de autobús, estos ya gratis, contra el movimiento obrero, contra el feminista, contra las oleadas de derechos LGBTIQ+, contra los movimientos pro derechos civiles que pusieron coto al racismo, contra las reflexiones ambientales, contra la democracia y sus instituciones, contra las organizaciones solidarias... Contra todo y contra todos, con un lema que podría resumirse en "Lo mío es mío y lo tuyo, a medias". Las estrategias son básicas, se trata de tener mucho dinero para comprar espacio y actores en los medios y meterse hasta la cocina casa por casa para excitar los más bajos instintos del personal. Relean <i>Farenheit 451</i>, anden; redescubran ese gran descubrimiento de Bradbury al que denomina "La Familia"...<br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span> </span>Entre esos discursos, es fundamental el de la negación del mérito. Solo cuestionando, arrasando más bien, el trabajo de quienes osaron enfrentarse a los poderosos resulta posible la construcción identitaria del <i>Nuevo Tío Tom</i>, del esclavo feliz y aspiracionista que una vez se compró un utilitario a plazos y se sintió primogénito del faraón. Y que aprende a odiar sus derechos y a despreciar a sus aliados, porque le han programado para indignarse ante realidades falsas, construidas expresamente para que las mentiras consuman su escasa capacidad crítica. Quienes son dueños de los grandes poderes transnacionales, vuelven a ser así nuestros dueños, acusando al resto, eso sí, de adoctrinar y programar cada vez que piden dignidad y respeto o trabajan por una sociedad mejor y más habitable.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span> <span> Voceros tienen muchos y en todos los espacios. Algunos muy conocidos en sus ámbitos. Como el ateneísta de pro de cuyo nombre no me da la gana de acordarme en este artículo, que ha aprovechado las victorias electorales en Cantabria de dos mujeres del Partido Popular, Gema Igual en Santander y María José Sáenz de Buruaga en la Comunidad Autónoma, para embarrar en la prensa clamando que el Feminismo no sirve para nada y que nada deben estas dos mujeres al movimiento, ya que llegaron a donde quiera que estén por sus propios méritos.</span></span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"> No voy a caer en la trampa de cuestionar cuáles sean esos méritos (ya me intentaron enredar en Twitter). Porque me niego a cuestionar a las mujeres con escrutinios que nunca se utilizan para los hombres. Pero sí siento la necesidad de recordar en esta mi bitácora que fueron las feministas quienes conquistaron los derechos para las mujeres, entre ellos al sufragio activo y pasivo. ¿Les parece poco? De acuerdo, fueron las feministas quienes trabajaron para que las estructuras sociales se fueran transformando -ay lo que falta- y las mujeres pudieran acceder a los estudios, al trabajo, no se vieran condenadas a quedarse en casa con la pata quebrada, como querían los <i>inocentes </i>refranes populares, o a ser santa y señora de su hogar, como pedía esa señora que con la camisa nueva de su hermano se confeccionó un sostén para toda la vida. ¿Poco todavía? Miren las listas electorales del 77, del 79, del 83... y miren las actuales. Y ahora recuerden cuánto lucharon las feministas para que fuera obligatoria la presencia de mujeres en las listas, para que la visibilidad de las mujeres llegara a todos los ámbitos (en ello están todavía). Recuerden también cuánto lucharon los conservadores y los conservadores <i>beyond</i>, desde todas sus atalayas judiciales, políticas y religiosas para que esta visibilidad nunca se consumara. <br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"> No, querido y rancio ateneísta. No es precisamente el mérito, al menos si entendemos por mérito aquello que a hombres y mujeres nos hace mejores, el valor que más se cotiza en las andanzas políticas. Pero méritos aparte, y resultados aparte, Igual y Sáenz de Buruaga están ahí porque muchas mujeres les abrieron el camino. Ya sé que eso le molesta profundamente y que también esta realidad estaría encantado de modificarla hasta hacernos creer la mujer siempre ha podido acceder al poder porque Isabel la Católica. Pero usted, que es más malo que ignorante, sabe que eso no es cierto. Como lo sé yo. Y como sabe la mayoría, aunque mucha gente prefiera plegarse a los cantos de <i>sireñoros</i>, en contra de sus propios intereses, en contra del bienestar de sus hijos y de la dignidad de sus hijas.<br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span> </span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span> </span><br /></span></p>Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-68843783864776578732023-06-05T11:59:00.006+02:002023-06-05T18:03:03.883+02:00DARK BLOG RETURNS! (TERCER TÍTULO, TERCERA TEMPORADA)<p><br /> <br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb13X1G0XVnrtCYUwk4JgoOgANWoTUnod__50wtF7b-JJDdjdTTM3VjjPUFd0T6CjzNWC9atKr2DK2qHlFIrEY39GQyE72zs8KqAOFY47XWRLsTipRGmeMxrLy00pvNH1F0J45yMWi2tLzVR0p8bDIxSkrGLRL4mE_Vkb_9qxNrlnbXtS75Q/s396/darkknight.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="329" data-original-width="396" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb13X1G0XVnrtCYUwk4JgoOgANWoTUnod__50wtF7b-JJDdjdTTM3VjjPUFd0T6CjzNWC9atKr2DK2qHlFIrEY39GQyE72zs8KqAOFY47XWRLsTipRGmeMxrLy00pvNH1F0J45yMWi2tLzVR0p8bDIxSkrGLRL4mE_Vkb_9qxNrlnbXtS75Q/s320/darkknight.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Nació esta ubicación del cibermundo hace ya como porrada y media de años. Se titulaba entonces <i>Un Santander Posible</i>, y trataba de ser un espacio de propuestas, esperanzas, ilusiones, críticas -por qué no-. También de dimes y diretes, confesiones y miradas privadas de su autor y responsable.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Seguramente por eso, por el color amable con el que el blog quería nacer, su imagen fue la de Glenda, una pastor de Brie, color arena, carácter bonachón, prima de Chebwacca y con un carácter y un humor bastante peculiares, que le llevaron un día a regalarme las necesarias nuevas risas, tras la muerte de Leo, con su propio blog, <i>Perra del Sábado Noche</i>, que acabó generando un <i>spin-off </i>del <i>spin-off: No solo de Ginebra vive el hombre</i>, para que la buena (ejem) de Gin pudiera poligonear a sus anchas, con sus aires de setter enloquecida (ya sé que es un pleonasmo)</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">(Gin, modo fantasma ON: </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">-Pero yo no sé qué es un pleonasmo, Gafapasta.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">-Que si dices Gin, todo el mundo sabe que estás diciendo también setter. Y que si dices setter, no hace falta explicar lo de enloquecida, va de serie.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">-¿Lo de pedante te lo he llamado ya?</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">-Varias veces, Perrinalinda de las narices.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">-Pues eso.)</span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Cuando el Santander posible devino en imposible, quizás lo haya sido siempre, el blog siguió hablando de lo mismo, porque el mismo era su autor y similares sus obsesiones, valores, certezas, errores, aciertos y quisicosas. Aunque quizás el tono fuera más hacia lo personal y se pintara con colores algo más tristes. Al cambiar de temporada, parecía interesante cambiarlo de nombre, y se rebautizó como <i>Desde una habitación desordenada</i>. Un título, sin duda, muy yo, muy mi vida y muy mi habitación. En un desorden compulsivo que se agravó en la vida post Leo. Y que en estos últimos años, gracias a esas encuestas y valoraciones de todo a cien que aparecen en las redes, he conseguido resignificar, porque no sé quién en no se dónde afirmó con toda rotundidad que talento y desorden van de la mano (directamente hacia el caos, imagino, pero mola) y una chica me dijo el otro día que aunque yo me tengo por muuuuuuuuuy tranquilo, estoy lleno de TOCs y de Hiperactividad y no sé cuántas cosas más que no se diagnosticaban cuando yo era Peque Regi por Reinosa y en el siglo pasado.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Lo de la hiperactividad sí que me dejó un poco asombrado. Pero voy a dejar las cochinadas para otra entrada del blog, que no quiero empezar sin ropa.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Así se pasaron otros años en los que cada vez era más difícil una actualización del blog, pasaba más tiempo entre una y otra, sentía más pereza y finalmente acabó siendo un blog silencioso más, que solo se reactivaba para las oportunas necrológicas de perras y gatas. Y hasta alguna se quedó por escribir.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Pero parece que vuelven las ganas o las necesidades, y asoma una Tercera Temporada. Más oscura, sin duda. Porque oscuros vienen los tiempos en muchas cuestiones importantes, tanto a nivel local, como regional, como nacional, como internacional. Y son tantos los signos de interrogación abiertos, y tan pocas las esperanzas de que se salden con respuestas satisfactorias (para mí). Se me está agarrando al alma la sensación de que <i>Years & Years</i> era más un oráculo que una serie. Y por eso hacía falta un nuevo título, un título capaz de contener toda la oscuridad y toda la desazón. ¿Algo más oscuro que la Gotham City de la que acabó por huir hasta Batman? En ninguna de sus versiones tenía mar la tal Gotham, así que acabamos de imaginar una Bahía de Gotham, con su puerto, su azul noche, sus brumas y sus oscuridades húmedas. Una Bahía de Gotham en permanente proceso de auto destrucción, como la Hiroshima post apocalíptica, válida apenas para un poquito de amor y de desolación personal acompañada, a lo Marguerite Duras.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Así que, bienvenidas, bienvenidos a esta aventura nueva que no lo es tanto. Os recibe, con sus puertas abiertas, <i>Gotham Bay, Mon Amour!</i></span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">-</span></p>Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-39708780057301045712022-09-04T12:16:00.010+02:002022-09-04T12:20:31.635+02:00VUELA, CAMILA<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYRsPkpym9mzg8wrBy5VIe-pC8-UEKpB7RwYXn8dfr6pD6Ip7aeXJ2trJF5BuztiE66Mx7Wun9VgmL-SDBOZTNJ4FHF5GQ95GQFYdvsC8FSN1CNRwv9o0qInk5v_sFixg87dAFirbyBwjSypXYnVtesA2cJ0kBt2-85jdbJxe-7J5N_fwb6A/s1792/D566BF53-E850-41B9-9D7D-410EFB2397F8.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1792" data-original-width="828" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYRsPkpym9mzg8wrBy5VIe-pC8-UEKpB7RwYXn8dfr6pD6Ip7aeXJ2trJF5BuztiE66Mx7Wun9VgmL-SDBOZTNJ4FHF5GQ95GQFYdvsC8FSN1CNRwv9o0qInk5v_sFixg87dAFirbyBwjSypXYnVtesA2cJ0kBt2-85jdbJxe-7J5N_fwb6A/w296-h640/D566BF53-E850-41B9-9D7D-410EFB2397F8.jpeg" width="296" /></a></div><br /><p></p><div>Hacia el lugar sin miedos, vuela, Camila.</div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">¿Cómo saber qué dolores te habían roto el alma, qué barrotes habían intentando dilatar tus maltratados dientes, qué colmillos te habían lastimado, qué manos cazadoras empuñaron el palo cotidiano que te hizo tímida, temerosa, desconfiada?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No puedo imaginar de qué manera la calma comenzó a instalarse en tu silencio cuando, por fin, te rescataron. O qué preguntas te hacías cuando Gelo y yo te recogimos en el Parque de Jado para traerte a casa. Cuando llegaste a la casa de este tipo que cuando era niño soñaba con tener un perro y que, por alguna razón, había decidido que ese perro sería un pointer. Sin saber que tú eras ese sueño cumplido.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Fue entonces cuando por un momento te convertiste en la perra de todos, cuando los ruidos, las luces, el bullicio, el gentío navideño y el maldito petardo te provocaron un ataque de pánico. Todavía no me explico cómo pudiste sacar la cabeza del martingale, para iniciar esa huida loca en la que intentaste llegar a casa y acabaste perdida por Santander, tres largos días con sus noches, mientras las redes sociales ardían, tu foto pasaba de teléfono en teléfono y tanta gente dirigía sus pasos hacia los espacios donde alguien creía haberte avistado. Hasta que por fin entraste para descansar bajo un container en el Puerto, por la estación del ferry. Inolvidable tu tranquilidad cuando, al olerme y escucharme, saliste de tu refugio y me miraste como diciendo "¿dónde te habías metido, llevo tres días buscándote?".</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Fueron los meses del pánico. Tu alegría cada vez que íbamos a salir de casa y la tensión que te hacía temblar sin control en cuanto pisabas calle y comprobabas que los humanos seguían por allía, siempre intentando controlar que no se acercaran demasiado. Del temblor compulsivo a la rigidez absoluta, como si así no pudieran verte, camuflada tras una barrera invisible. Poco a poco comenzó la confianza, los pequeños detalles, los primeros movimientos, cada vez más cerca de la gente, aunque nunca te gustara estar demasiado acompañada y disfrutabas de los momentos de paseo solitario, Gelo, tú y yo, para qué más. En esa Duna de Gamazo que podría dar testimonio de cómo allí crecía tu seguridad, se desataban tus ganas de correr y de beberte el viento, de dejarte rodar por la pendiente de hierba como si recuperaras la cachorra que hace tanto tiempo fuiste.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y en los últimos tiempos, cada vez más, la sorpresa de la cercanía y de la aceptación, cuando algunas personas se sorprendían acariciándote sin que te retiraras.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Te cambió la expresión hace ya meses, Camila, tu mirada se relajó, tu mandíbula aprendió a perfeccionar esa sonrisa de perro tan característica. Descubriste que tu cuerpo podía hablar y yo podía entender su lenguaje, y fuimos tejiendo unos lazos muy especiales, siempre pendientes uno del otro, yo de tu fragilidad, tú de la seguridad que te aportaba.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y de pronto... en tu duna, en tu paseo, en tu mediodía perfecto con tu amigo Gelo y tu compañero humano, sin más siluetas por el horizonte. Te fallaron las patas. ¿Un derrame, una insuficiencia cardíaca? Qué importa ya, fue solo un instante mínimo y ya estabas levantando tu último vuelo, mientras Gelo te daba golpecitos con el hocico, para que te levantaras, y yo empezaba a sentir de nuevo esa desolación y ese vacío de tantas despedidas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Eras preciosa, Camila, en todos los sentidos, una perra buena, obediente, apegada, de estampa atlética. Ojalá haber pasado contigo más tiempo, el suficiente para ver cómo se te acababan los miedos y florecías a lo grande, como un mar de cerezos en abril. Ojalá haber sabido que se disipaban todos tus temores y te soltabas la melena, feliz y libre.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Quiero creer que estos pocos meses fueron un remanso en tu desconocida historia. Quiero creer que ahora sí que has alzado ese vuelo y que en algún prado infinito, más allá del arco iris, corres sin frenos, junto a Glenda, a Gin, a Lola, a Harley, y dejas que te llenen de caricias esos humanos que nunca hubieran podido hacerte daño, pero sí darte toda la ternura, el cariño, la paz, que merecías, mi padre, Leo, la tía Chavita.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Vuela, Camila. Hacia el lugar sin miedos. Hacia los días de luz inagotable, hacia las manos tendidas y las siestas cumplidas en las que yo, añorándote siempre, no podré ser una vez más tu almohada favorita. Vuela, Camila.</div>Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-66744663079512937092022-08-22T13:03:00.017+02:002023-06-05T23:25:57.971+02:00PERRINALINDA EN MODO ECTOPLASMA<p style="text-align: justify;"> </p><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOlOL7xdJBJleSOxZKlfzGD_omDGSWCSgsYA9j1majMkPYOsbaWe-yteuB_b0TyvEV8KHs3ZFkNGrQq7dRoHeSIlUXxB3jzj5MUPAh_j4aMJAqcUpZY4-i9M2fPNblRTpbQYdLHsjpgAMZhnSo5ctosLw-zclF-tQzO2QHv1cpdcrrJwef-Q/s803/38DA45F1-4C5A-4ABC-9827-1905A1BB37F6.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="803" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOlOL7xdJBJleSOxZKlfzGD_omDGSWCSgsYA9j1majMkPYOsbaWe-yteuB_b0TyvEV8KHs3ZFkNGrQq7dRoHeSIlUXxB3jzj5MUPAh_j4aMJAqcUpZY4-i9M2fPNblRTpbQYdLHsjpgAMZhnSo5ctosLw-zclF-tQzO2QHv1cpdcrrJwef-Q/s320/38DA45F1-4C5A-4ABC-9827-1905A1BB37F6.jpeg" width="239" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p style="text-align: justify;">- Eh, Gafapasta: Buuuuuuhh</p><p style="text-align: justify;">-Anda, vaya, un fantasma.</p><p style="text-align: justify;">-No, Caraculo, yo fantasma no: Yo Perrinalinda ectoplasmática.</p><p style="text-align: justify;">-Pues me has dado un buen susto, Perrinalinda ectoloquesea.</p><p style="text-align: justify;">-Un mordisco es lo que te tenía que dar, descastado. ¿No me debes tú nada a mí?</p><p style="text-align: justify;">-A ver, yo creo que lo que me prestaste para jugar al bingo te lo devolví y esto... no sé, creo que habíamos arreglado cuentas hace tiempo, ¿no? Espera que revisto la libretuca.</p><p style="text-align: justify;">-Pero qué libretuca ni qué libretuca. ¿Es que no me merezco yo unas palabras bonitas, como las que escribiste para Mami Glenda, y para Harley, y para el Chico Guapo, y hasta para la micifuza absurda de Tiberio? (Que esa es otra, contenta tienes a la Anabotella, yo te voy avisando). ¿Tan poca cosa he sido para ti?</p><p style="text-align: justify;">-...</p><p style="text-align: justify;">-...</p><p style="text-align: justify;">-Es que... a ver...</p><p style="text-align: justify;">A ver ahora cómo le explico yo a Gin que el golpe fue tan duro que me dolían los ojos tanto como el corazón, que yo me esperaba varios años más compartiendo su ternura infinita, riéndome con sus locuras, alimentándome de esa alegría canina que parecía no tener fin. Cómo le explico la nube oscura que me invadió aquella noche que sigo sin entender, tras una hora de juego en los Jardines de Pereda con la última pelota, con los sollozos que me despertaron a eso de las cinco de la madrugada, cuando de pronto te habías convertido en una masa de pelos incapaz de moverse, incapaz de entender. Y el descubrimiento de ese maldito tumor que se había escondido entre los costillares para no dar señales y te había invadido poco a poco, hasta alcanzar un peso y un tamaño sorprendentes, ese tumor que se había movido por quién sabe qué razón y te estaba aplastando la columna y el sistema nervioso, ese tumor que no se dejó operar.</p><p style="text-align: justify;">-Y la Hechicera de la bata blanca y tú empeñados en que estaba engordando y que me sobraban dos kilos. Que me encontráis el tumor a tiempo y me quedo con un tipín de estrella de rock liverpulesa.</p><p style="text-align: justify;">A ver cómo te explico que cierro los ojos y veo esa primera fotografía, cuando les dije a las Hadas de Sos Setter eso de "madre mía, qué cachorrona más linda". Sí, cuando te llamabas Lona porque te ibas para Barce-idem y yo ni sospechaba que acabarías siendo la parte más loca de la familia, y te llamarías Gin, y jugarías con Glenda y con las gatas, y te escaparías, y correrías, y darías tanto amor, tanto, que parece mentira que tanta ternura pudiera caber en un cuerpo tan chico. Cierro los ojos y veo tus carreras por la playa, aprendiendo a nadar gracias a Viejuno Harley, incapaz de agotar tanta energía, veo tus movimientos de sirena bañándote en Gamazo con un estilazo que para sí quisiera Esther Williams, tus juguetes de peluche (gomas y plásticos no, gracias). Veo ese salto salvaje desde lo alto de las dunas de Loredo, para deslizarte luego en una especie de rafting que casi me provoca un infarto y a ti te dio el subidón de adrenalina de tu vida, disfrutando como nunca. Veo esa setter ya más calmada por la edad, que me usaba de almohada mientras me invadía el alma con su mirada, dulce, amorosa... ("Quédate con quien te mire como Gin a Regino", escribió alguien en Fabook tras ver la foto de un pregón en el Orgullo de Cantabria contigo al lado observando con cara de felicidad y de amor infinito).</p><p style="text-align: justify;">A ver cómo te explico que te echo muchísimo de menos, porque dejaste un vacío denso y silencioso. Que esos once años de vida juntos fueron mejores gracias a ti, que fueron tuyas la mayoría de las sonrisas de ese tiempo (y casi todos los cabreos, por cierto, Perrinalindadelasnaricesaveces). Y que Gelo se quedó desolado, y lloraba toda la tarde, preguntándose por qué ya no estaba en casa la que había sido su compañera durante media vida, y que tuvimos que buscarle nueva familia, con Camila y su TOC, y con la blanquísima sombra gatuna de Lannister.</p><p style="text-align: justify;">-Pero si habías dicho que gatos nunca más.</p><p style="text-align: justify;">-Pues ya ves...</p><p style="text-align: justify;">-Y menuda la liada con Camila, la mi pobre, a ver si la cuidas para que se le pasen los miedos.</p><p style="text-align: justify;">-En eso estamos.</p><p style="text-align: justify;">-Pero más rápido, coñes, que tiene demasiada tensión la chiquilla. Y cuida a Gelo, que se le ve la cara de viejuno cada vez más, y está cabezón y cascarrabias y empalagoso. Claro, como no estoy yo para darle vidilla...</p><p style="text-align: justify;">A ver cómo te explico...</p><p style="text-align: justify;">-A ver cómo te explico que te calles ya, Gafapasta. Que ya lo he pillado, que eres vago, melancólico y procrastinador, y que lo habías ido dejando. Pero con lo de antes me vale. ¿Chuches para ectoplasmas tienes? ¿No? Pues menuda mierda de disculpa, tío. En fin. Me voy a morder a Tiberio y a volver loca un rato a Mamiglenda, que andan por las nubes. Ah, y oye, que conocí al Chico Guapo y que... mira, que tenías toda la razón, que es un amor y requetemegaguapo. ¿No va siendo ya hora de otro mozo?</p><p style="text-align: justify;">-Es que no es fácil, Gin.</p><p style="text-align: justify;">-A pacer, tío, que me voy al séptimo cielo. Otro día te asusto más.</p>Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-9078389082390757112021-04-29T19:06:00.002+02:002023-06-05T23:25:36.933+02:00ADIÓS, TIBERIO<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwpd2XuSWZdEGDQ1lx2xykrf7soNkqtKIrHhuMMH_f48cQSQSm7VAD4ljo1fdIoeZHTP6mz4KYbJ7RxQ4d1I5Gz8wfxo8r6WRU2QsvgkVeMnSGKRuBHEGc0m828v-WGKDy-rCz/s960/79365694_10156752770333807_6488514373760319488_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="540" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwpd2XuSWZdEGDQ1lx2xykrf7soNkqtKIrHhuMMH_f48cQSQSm7VAD4ljo1fdIoeZHTP6mz4KYbJ7RxQ4d1I5Gz8wfxo8r6WRU2QsvgkVeMnSGKRuBHEGc0m828v-WGKDy-rCz/s16000/79365694_10156752770333807_6488514373760319488_n.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La sorpresa continúa saltando cuando explico que, tras 19 años de convivencia, se me ha marchado la gata Tiberio. ¿Gata y Tiberio? La sorpresa se magnifica cuando añado, "Sí, Tiberio Claudio Druso Nerón Germánico, para ser más exactos". Y ya entonces tengo que explicar que había decidido por primera vez incorporar a una gatuca a la familia para que Glenda no pasara tanto tiempo sola, que la elegida era Miércoles pero te dejaron con ella para que no estuviera muy estresada los primeros días y que ya vendrían después de un fin de semana a recogerte y... bueno, nunca te marchaste. Se suponía que eras chico, que los gatos sois un poco complicados de peques para determinar esas cosas, y yo me quedé con la sensación de que había hecho un poco el tonto cuando no vinieron a recogerte y me quedé hoy con dos mininos en lugar de uno, así que, reflejando en ti lo que yo sentía, te bauticé con el nombre completo del emperador Claudio, el que tenía fama, bien injusta, de tonto. Al poco fue evidente que eras chica, pero ya dejamos el nombre tal cual, no fueras a alterar tu frágil estabilidad existencial.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Para mí entonces manejarme con dos gatas era como doctorarme en cálculo infinitesimal, erais seres extraños y traté de hacerlo lo mejor posible. Mucho mejor lo llevó Glenda, que según os vio dijo "Anda, cositas para pastorear" y se convirtió en vuestra madre. Inolvidables esas escenas en que cuando jugabais por la noche, vuestra madreperra se levantaba de la cama, os pillaba por el cogote y os lanzaba a los lados del pasillo para que dejarais de molestar, o cuando os pillaba por el cogote (llegó a ser una manía) y os reñía por haber salido al descansillo de la escalera. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La propia Glenda fue la que te convirtió en una pequeña estrella en la blogosfera, al incorporarte a las peripecias de su blog como "la gata tonta". Y es que no te parecías en nada a tu hermana Miércoles, siempre fuiste tímida, reservada, distante. Te encontrabas cómoda al sol, cuando no había nadie cerca, te escondías si había jaleo por la casa, pero también mostrabas tu cariño sentándote al otro extremo del sofá cuando yo veía la tele, eso sí, sin dejar que te tocara o te acariciara. Con el paso del tiempo todos en la manada aprendimos a respetar esa distancia, y de alguna manera ese respeto te aportó seguridad: Alargaste tus expediciones, saltaste a lo más alto de los armarios y del frigorífico para luego pedir socorro porque no te atrevías a bajar, te acostumbraste a buscar calor encima de Gin o pegada a mi lado, y a exigir tu comida por las mañanas y por las noches. Hasta descubriste que de vez en cuando se estaba bien buscando una caricia o un ratito en brazos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Inolvidable también el recuerdo, siempre lleno de sonrisa, de tu encuentro con Leo. Fuiste el único miembro de la familia que nunca le aceptó, celosa quizás de una atención que tú no buscabas pero no querías ceder a otros. Erizabas el pelo y bufabas como poseída por Belcebú cada vez que os tropezabais por el pasillo, y Leo, con su carácter extrovertido y alegre y sus dotes actorales, pronto decidió imitarte y responder a tus bufidos hasta que, enfadadísima, te escondías en aquel cajón del armario que tantos años fue tu mejor refugio, supuestamente secreto.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tu marcha ha sido a un tiempo esperada y sorprendente. Todos los bichos de la casa ya muy mayores, pero estabas estupenda, con un pelaje envidiable, con un carácter más seguro y más dulce, y no pensaba que fueras a ser tú la primera en marcharte. Han sido pocos días, de pronto se te torció el gesto y la cara se quedó deforme evidenciando la presencia de un linfoma. Sé que no has estado mal, que no has tenido esos dolores que te hubieran obligado a refugiarte en un espacio secreto y apartado, sé que hasta el final has querido comer y yo he aprovechado para regalarte con sardinas, mantequilla, leche, bonito y alimento húmedo, sé que has pasado más tiempo en brazos esta última semana que en casi toda tu vida, yo te recogía y tú te dormías plácidamente encima de mí, sin exteriorizar dolor o quejas. Hasta que el pasado martes te encontré, al regresar del trabajo, dormida ya para siempre.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y me he sorprendido a mí mismo buscando tu sombra silenciosa por las habitaciones, llamándote, "¡Tiberio!" al regresar anoche a casa, conjugando tu ausencia con la tristeza serena que muestran Gelo y Gin en este abril cruel, como cantara Eliot.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Te echamos de menos, pequeña.</div> <p></p>Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-47560430256935182422021-03-17T19:24:00.001+01:002021-03-17T19:24:18.671+01:00EL AÑO DE LAS MÁSCARAS<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOExqi87zqxnTWjikkTjlR9w5r4FyTxqBu4Qy-Z41QT7A6_pz7oIMhsliZSYgk8Vh9oA8A37VGwJol-O0rUfHSNU9BbNPePL96vksgb4XV8rDFfxpiQNQH_Hxi1tHUjkwEqHbk/s900/mascarilla_rectangular.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="515" data-original-width="900" height="245" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOExqi87zqxnTWjikkTjlR9w5r4FyTxqBu4Qy-Z41QT7A6_pz7oIMhsliZSYgk8Vh9oA8A37VGwJol-O0rUfHSNU9BbNPePL96vksgb4XV8rDFfxpiQNQH_Hxi1tHUjkwEqHbk/w428-h245/mascarilla_rectangular.jpg" width="428" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Era viernes y trece. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Apenas hacía unos días, nos habíamos reunido mis hermanos y yo con mi madre para celebrar su cumpleaños. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Apenas hacía unos días, mi querida Isabel había cumplido ¡por fin! su sueño de ser madre, y la pequeña Isabel aprendía a respirar los aires del Cantábrico.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Apenas hacía unos días, se materializaba mi reingreso como funcionario en el ayuntamiento de Santander, y comenzaba a terminar un tiempo oscuro en el que dejé de creer en las instituciones y en la justicia. Un tiempo del que llegué a pensar que era el bache definitivo, que no tenía salida.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cuando me subí al autobús, de camino al trabajo, con las últimas noticias que confirmaban el cierre de los colegios y apuntaban a que habría un confinamiento como el de Italia, no sabía que me encontraría el Centro Cultural Fernando Ateca cerrado, que ya habían llegado las instrucciones del ayuntamiento para cerrar todos los servicios no esenciales y que tendría que regresar, un poco desconcertado, a casa para recibir la última noticia, en la madrugada del sábado al domingo se iniciaría un confinamiento que, en principio, duraría un par de semanas. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Con la mirada hacia estos doce meses transcurridos desde entonces y la mascarilla puesta, mientras celebro que hoy en Cantabria el toque de queda pasa a las 23:00 y por fin tras muchos meses mis perros podrán tener su paseo nocturno en condiciones, hay tiempo para muchas reflexiones.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Dios aprieta pero no ahoga. Estoy convencido de que me salvé por solo tres semanas. Si los trámites se hubieran retrasado todavía más, es así de duro, y el confinamiento me hubiera llegado en las condiciones de abandono en que los incumplimientos y la indecencia de la Sociedad Regional de Educación, Cultura y Deporte, el consejero de Cultura, el gobierno de Cantabria y algunos jueces y funcionarios de los que me sigue sorprendiendo que hubieran aprobado el primer curso de Derecho me habían dejado, hoy, simplemente, no estaría vivo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aunque solo fuera por eso, por ese regreso a la vida, tendría que contarme, como me cuento, entre esos españoles raros que al pasar revista concluyen que la experiencia del confinamiento y posteriores restricciones ha sido positiva. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y es que 2020 fue, con todo, el año de la calma. Regresar a la vida, dejar de llorar, volver a comandar la nave y a sostener el timón fue importante. Fue importante también la superación de la derrota, el momento de volver a caminar, que se plasmó en la recuperación de planes y proyectos aplazados. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">He cocinado mucho, y pulido recetas que todavía no me acababan de salir. He pasado mucho, muchísimo tiempo con mis perros y mis gatas, en estos tiempos en que todos ellos, Gin, Gelo, Tiberio y Miércoles, andan en días de descuento, con demasiados años a cuestas, y agradezco la lentitud y la ternura que el 20 me dejó para disfrutar de su compañía. He leído bastante. He escrito algo, menos de lo esperado, porque la cabeza no estaba para novelas, pero <i>Cuando fuimos silencio</i> ha dado un salto cuantitativo importante. He visto muchas series y muchas películas. He echado de menos no haberme llevado todavía el piano familiar a casa, porque hubiera tenido la posibilidad de recuperar dedos y volver a asesinar a Mozart con cierta soltura. He quitado mucha basura y mucho trasto de mi casa, también de mi vida. He echado de menos más que siempre y tanto como nunca a Leo, y es que me imagino que las pandemias se pasen mejor a dos bandas. He vuelto a la disciplina académica, y he iniciado la nueva temporada del grado en Lengua y Literatura Españolas con una matrícula de honor que quería sacar, en <i>Estilística y Métrica</i>. He enredado por las redes sociales. He dormido, paseado, he echado de menos a la familia y a los amigos, he guardado muchos silencios, he escuchado mucha música, he celebrado con alegría los pocos encuentros y celebraciones familiares, me he sentido fuerte incluso cuando por vez primera he tenido que aprender a estar solo en Nochebuena y Nochevieja. Me he sentido bien.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Hacia fuera, sin embargo, justo allí donde nos decían que íbamos a ser mejores, he sentido una degradación, una ira, un descontrol fuera de parangón reciente. Me espanta cada día más lo que veo y escucho en las instituciones, los discursos de odio que se filtran de manera constante y nos van cubriendo de miseria y porquería moral. Me duele la transfobia, que de pronto ha ocupado un espacio central del discurso social y político; me aterra el servilismo de los medios de comunicación y su blanqueamiento constante de las peores actitudes y valores. Me asusta poner la radio los miércoles para escuchar, durante solo diez minutos, rara vez aguanto más, la llamada sesión de control del Congreso, insulto y sinrazón contra insulto y sinrazón en un espectáculo indecoroso que ya no soy capaz de soportar. Me cansan el ruido vocinglero y los populismos demagógicos de diestra, de siniestra y hasta de extremo centro. Me preocupa y me lastima la constatación de un cierto fracaso de mi país como tal país, un país que es incapaz de ofrecer no ya futuro sino siquiera presente a los jóvenes y que abandona a tantos a los lados del camino. El de los patriotas de pacotilla que se exaltan gritando vivas a la bandera y más vivas a una familia real que no se lo merece, pero que hacen trampas y más trampas, que esquivan sus impuestos, que se niegan a contribuir al proyecto común ni personal ni económicamente, que llenan de barro hediondo todo suelo que pisan porque es el único escenario en el que sus malas artes pueden tener sentido y éxito.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los gritos histéricos y los silencios calmados. El afuera y el adentro del año de las máscaras.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y el cansancio ya importante, la necesidad de que este tiempo enfermo por fin acabe y podamos recuperar (¿sabremos?) los abrazos y las risas.</div><p></p>Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-64899033806121670482021-03-03T19:17:00.003+01:002021-03-03T19:17:40.740+01:00ODIO A EDURNE PORTELA. ESTAMOS LEYENDO... "EL ECO DE LOS DISPAROS"<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBTaKIGsyf8xxel6QH1RoOMhiPAjs9GrAwJjLWrrKEsnYj4q9HekGC_vVTwjf9i4g_TdYcNMkaNSupeEz-_L8OysMyOqxCd27VXdIaGnoENF_SRyau65bYMnwCVLAG81uEfY8u/s598/portada-el-eco-web.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="598" data-original-width="362" height="442" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBTaKIGsyf8xxel6QH1RoOMhiPAjs9GrAwJjLWrrKEsnYj4q9HekGC_vVTwjf9i4g_TdYcNMkaNSupeEz-_L8OysMyOqxCd27VXdIaGnoENF_SRyau65bYMnwCVLAG81uEfY8u/w268-h442/portada-el-eco-web.jpg" width="268" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Entre los libros con los que he dado comienzo al año lector, se han venido sucediendo varios que coinciden en mirar la violencia desde una cercanía personal o documental que puede resultar aterradora. "Los amnésicos", de Geraldine Schwarz, la fría indiferencia, el silencio frío, de la sociedad alemana abducida por Hitler. "No digas nada", el viaje de Patrick Radden Keefe a la época de "Los Problemas" en Irlanda del Norte. Y ahora "El eco de los disparos", una memoria personal y cultural con la que Edurne Portela nos lleva de viaje hacia el complejo tapiz de personas, razones, representaciones y vivencias con las que ETA (y no solo ETA) han marcado durante demasiados años toda una sociedad, y de alguna manera continúan presentes, en espera de generaciones capaces de mirar sin tanto dolor, sin tanta pasión, sin tanto odio, para que de verdad las calles y pueblos del País Vasco puedan descubrir una vida en la que los ecos de los disparos sean parte de una vieja y tremenda pesadilla.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Inicio esta entrada en el blog afirmando que odio a Edurne Portela. Porque uno, que acaba por adherirse a demasiadas rutinas, la música barroca, el juego de Marvel Contest Of Champions, la lectura, el chocolate, los perros, ha acabado sumando una cita más durante el pasado año, de desconciertos, aislamientos y confinamientos, más turnos de tarde: la de la radio, cada lunes, para escuchar el diálogo entre Angels Barceló y Edurne Portela, con su mirada lúcida, racional, comprometida, ni inocente ni neutral, siempre sentida, pensada y libre. Un odio que se reafirma con la lectura de su libro "El eco de los disparos", por su lenguaje preciso y enérgico, su mirada calmada y sincera sobre años de plomo y de miedo, por contarnos historias que estremecen, que invitan a la agotadora reflexión, que nos exigen apartarnos de lugares comunes y proclamas de parte, para profundizar en una violencia que ha acabado por convertirse en un elemento estructural de las dinámicas sociales, culturales y políticas de ese País Vasco que en Cantabria tenemos tan lejos (a veces nos ha parecido una narración distópica cada noticia, cada experiencia) y tan cerca (con los amigos y familiares y hasta parejas que hemos tenido y tenemos por la comunidad vecina, y que a veces nos han permitido intuir más que ver). ¿Más motivos para ser en adelante <i>hater</i> oficial de la escritora? ¡Cómo si no tuviera yo ya rozando el infinito la pila de libros pendientes de leer y cuando escribo estas líneas ya me he comprado el volumen de cuentos de Iban Zaldua <i>Mentiras, mentiras, mentiras </i>y haya anotado otros libros y películas que antes desconocía y ahora siento como necesarios!</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Como he apuntado, nos queda lejos y cerca el territorio violento del que Portela nos hace partícipes. Claro que recuerdo a la compañera del instituto que había llegado hasta Reinosa cuando las amenazas de secuestro a la familia empezaron a sentirse como demasiado pesadas y reales; claro que pude cortar el espeso silencio de Miren, cuando estuve en la boda de su hijo Martxel con Paolo, ese italiano guapísimo que no sé de dónde habría sacado, ese silencio con el que asistía a la fiesta previa a la boda, mirando de reojo a los asistentes, que no la permitió hablar hasta que no comprobó que en el jardín quedábamos solo los invitados "de fuera". La misma Miren que dos días antes, cuando le habíamos preguntado por un sitio majo para comer, en el pueblo donde radicaba el negocio familiar, con un altísimo porcentaje de voto a la entonces HB, se limitó a decirnos "allí no". O alguna que otra cita con un chico majo con el que no llegó a cuajar nada y que se desarrollaba con la cercanía del guardaespaldas. Relatos en primera persona de familiares que habían dejado de ir a la catequesis de la parroquia porque tal, relatos de la asociación donde coincidían amenazados y amenazantes, unidos a veces por empresas comunes pintadas con el arco iris, porque cual.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Nos queda más cerca que lejos también su forma de mirar y de contar. Esa necesidad de profundizar, de adentrarse en razones y conciencias, de comprender (que no de sostener) cada pieza de ese complejísimo enjambre en el que confluyeron demasiados odios, demasiadas razones y sinrazones, demasiados miedos, tantos intereses, como para dejarse llevar por mantras simplistas o por manipulaciones políticas. Quiero confesar que me he enfadado, con el maltrato a escritores o fotógrafos a los que por intentar ir un poco más allá del único discurso que unos u otros estaban dispuestos a aceptar, casi se criminalizó como <i>equidistantes</i> (terrible palabra)... sin serlo. Que he sentido un temblor con ese NO mayúsculo y seco, que sonaba como un disparo, en la boca de una víctima que llevaba demasiado dolor dentro. Que he sentido pudor con la desnudez con la que la propia Edurne Portela se enfrenta a sus memorias más personales, en las que, no podía ser de otra forma, siempre acababan apareciendo los ecos de los disparos. Que he llorado con algunas personas y sus historias.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Dicen que el amor y el odio a veces se parecen, y a lo mejor el encabezamiento de esta entrada no sea más que un juego retórico para llamar la atención de quienes de tanto en tanto llegáis a este blog que intenta salir de la apatía de los últimos años y retomar la constancia de sus mejores tiempos. Pero sé que he cerrado las últimas páginas de un libro que deja huella, que nos abre ventanas y nos empuja a conocer más, a leer más, a regresar y mirar con unos ojos más viejos y ahora seguramente un poco más sabios. Y siento mucha gratitud por ese momento en Gil en el que decidí dejarme llevar por el impulso de comprar un libro más, por el impulso que me llevó a rescatarlo de la montaña de pendientes, gratitud por Edurne Portela.</div><br /> <p></p>Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-64368452263011520742021-02-08T20:26:00.001+01:002021-02-08T20:28:38.957+01:00TIEMPO DE TERNURA<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGXHEOzLZo44Z1DYkDeyoQeI1b5Cqu_PSaAGv6Vn7-fpz_FSBfpczg4WFUvMiAZ14cJfjIiNVhfBd6bA6vhnzXRemGfuzbz6zSqxHyKrt6Oo1B1awkWi8DOuouSmerBgq7gh17/s1440/83267017_10156919333878807_7234012398745550848_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1440" data-original-width="1072" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGXHEOzLZo44Z1DYkDeyoQeI1b5Cqu_PSaAGv6Vn7-fpz_FSBfpczg4WFUvMiAZ14cJfjIiNVhfBd6bA6vhnzXRemGfuzbz6zSqxHyKrt6Oo1B1awkWi8DOuouSmerBgq7gh17/s320/83267017_10156919333878807_7234012398745550848_o.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table></p><p style="text-align: justify;">Se me vienen a la cabeza ahora títulos musicales como el maravilloso <i>Try a Little Tenderness</i>, mejor en la versión de la película <i>The Commitments </i>o el título del álbum de Ana Belén y Víctor Manuel <i>Para la ternura siempre hay tiempo</i>.</p><p style="text-align: justify;">Ahora que donde una vez tuve un pequeño zoo, ha crecido un mini geriátrico en el que perros y gatos aprenden la lentitud, la calma, las mañas de la edad avanzada, el tiempo de descuento.</p><p style="text-align: justify;">Miércoles y Tiberio tienen 18 años. Vaya, que ya sé que hay gatos que viven más, pero... hasta para los gatos son muchos, muchísimos años. Hace un par de veranos, Miércoles, la Gata Mala, me dio un susto, dejó de comer y de beber. Nunca supimos qué le pasaba, pero con los buenos oficios de Mercedes, un poco de paciencia y algo de suero, de pronto volvió, muy flaquita la pobre, a su normalidad y ahí sigue, como una vieja impertinente y pejiguera, reclamando atención, arrebujándose entre mis brazos mientras veo alguna serie, reclamando su desayuno... y el mío. Tiberio, la Gata Tonta, la que fue durante años arisca y esquiva, reclama la mano que le regala caricias, mientras algunos achaques y algunas marcas de la edad, le dejan una pequeña calva en su lustroso pelo negro, o supuran un poco de vete tú a saber qué por un granito o por, como diría Glenda, el chirimiri.</p><p style="text-align: justify;">Gelo es el ejemplo perfecto del dicho "todo lo que no mejora, empeora". Así que ha decidido a sus, al menos, doce años, edad ya proyecta para un setter, completar su estupenda forma física con una cabezonería de vejestorio testarudo, una exigencia permanente a todos y cada uno de los habitantes de Santander de unas palmaditas en la cabeza y, a ser posible, unas chuches. A veces se le va la cabeza, se detiene de manera brusca en medio de una carrera como ladrando "¿dónde estoy?", o se sienta y se queda mirando al vacío, o hace pis por casa aunque acabe de regresar de la calle. A su pre-demencia senil, le añade una buena dosis de hocico duro, y cuando le reclamo para que deje libre mi sillón favorito, me mira con una mirada profunda y gesto de "Perdonar señor pero mí no comprenda español". </p><p style="text-align: justify;">Gin, esa loca que estuvo a punto de ser más fuerte que mi paciencia, que me volvió loco y conmigo a medio Santander, que corría y corría y corría como una especie de espíritu libre y enloquecido, por fin decidió aflojar, de golpe y por sorpresa, y ahora sí que es verdad que alguna carrera se da por la playa o el parque, pero en general permanece a mi lado, atenta a caricias, miradas y chuches, esperando mi atención y el contacto de nuestras pieles. Para Gin son diez los años, diez largos, que no son muchos pero sí acercan a la Perrinalinda a los límites en la esperanza de vida de los setters (entre 10 y 12). Se cansa, ronca, tose, tiene cierta desgana con la comida, y sobre todo han aparecido unas telillas opacas sobre sus ojos brillantes que anuncian la llegada de las cataratas, todavía no muy graves, pero en proceso constante.</p><p style="text-align: justify;">Quienes no compartís vuestra vida con animales, imagino que seguiréis pensando que estoy loco, que estamos locos. Pero en los últimos años (ya hace 31 años que llegó Lola, pero sobre todo en los últimos diez, tras la muerte de Leo) gatas y perros han sido una compañía fiel, segura, cálida, amable, cercana. Pero como canta Milanés, el tiempo pasa y nos vamos poniendo viejos. Toca pensar mucho en la despedida, en disfrutar la intimidad posible mientras el tiempo nos la respete, toca la ternura, la de no olvidar la palabra y la caricia cotidianas, la de estar atento a sus necesidades y a respetar sus ritmos y, cómo no, a sus pequeños caprichos.</p><p style="text-align: justify;">Sé que vienen dos, tres años, cargados de despedidas. Leo a menudo por las redes la queja acerca de la corta vida de nuestras mascotas, nuestros compañeros, pero siempre pienso que si viven menos que nosotros es porque nosotros, humanos y racionales, ja, tenemos más herramientas para adaptarnos a la soledad y a la tristeza, sabemos que la vida será peor sin ellos, pero será. Sin embargo, ¿podrían Tiberio, Miércoles, Gelo, Gin continuar su vida si fuera yo el que faltara?</p><p style="text-align: justify;">Gracias por tanta luz. El compromiso está firmado, el de cuidaros hasta el último día, el de no dejar que sufráis cuando llegue el momento, el de tener siempre el cariño y la ternura disponible. El de llevaros en el corazón hasta el infinito y más allá. Porque ahora toca calma, ahora toca ternura. Y no va a tardar el tiempo del adiós. </p><br /> <p></p>Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-71641029260247842822021-01-22T17:33:00.004+01:002021-01-22T17:33:52.492+01:00ESTAMOS LEYENDO... "CIEN NOCHES", DE LUISGÉ MARTÍN<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDEfk_VB9XFkWBQ0x923C4VCCtUnQ9UrhhBKGaCmxlJpxmYAH1SC4OpDIeYGakJw7GSxojxqZx2jDIJjX2npvrFJJhV33Z4wjL0RXDZ6ET10_l_2eog0-yVNbTEH0TuVd7SWXS/s1522/Captura+de+pantalla+2021-01-22+a+las+17.08.54.png" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="1522" data-original-width="978" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDEfk_VB9XFkWBQ0x923C4VCCtUnQ9UrhhBKGaCmxlJpxmYAH1SC4OpDIeYGakJw7GSxojxqZx2jDIJjX2npvrFJJhV33Z4wjL0RXDZ6ET10_l_2eog0-yVNbTEH0TuVd7SWXS/s400/Captura+de+pantalla+2021-01-22+a+las+17.08.54.png" /></a></div><div style="text-align: justify;">Mi primer encuentro con la narrativa de Luisgé Martín fue hace ya unos cuantos años, con <i>La muerte de Tadzio</i>, una novela que me resultó casi tan deslumbrante como incómoda. Incómoda porque, de alguna manera, la sutil penetración del escritor en el alma del viejo <i>voyeur</i>, en pleno proceso de destrucción y decadencia, eco sordo apenas del exquisito adolescente que nos había seducido en Mann/Visconti, era una violación de nuestra propia oscuridad.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Creo que esa palabra, <i>incomodidad</i>, unida a esa otra idea de penetración psicológica, forman los dos ejes fundamentales de la narrativa de Luisgé. Sí, claro, está también su dominio del lenguaje, la precisión y elegancia con las que elige palabras y períodos, pero ese dominio en un escritor debería darse por supuesto... aunque sea este por supuesto un hecho que la realidad se empeña en negar una y otra vez.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Vuelvo a Luisgé con la lectura pausada y atenta de <i>Cien noches</i>, la novela con la que obtuvo uno de los premios que importan, el Premio Herralde de Novela, en su edición del pandémico 2020. Y regresa la impresión de transitar por un libro que imaginaba gozoso o sentimental y que vuelve a ser el Martín oscuro, casi perverso, que viola nuestras conciencias y nos provoca un extraño regusto entre el placer, la negación y el miedo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En esta sociedad de hoy, la del panóptico de las redes sociales controlando cada miga de nuestras miserias cotidianas con su mirada ursulina, Luisgé Martín penetra a través de una historia en la que hay amor, asesinatos, conspiraciones, política, ironía, sexo y prestamistas malvados en el mundo tan hipócritamente negado de la promiscuidad. Lo hace, a mi juicio de manera magistral, utilizando como disculpa y como discurso unificador, una investigación universitaria cuya conclusión, la de que somos promiscuos por naturaleza y nos resulta casi imposible no caer ante la oportunidad cuando se presenta, se apoya en un lenguaje duro, cortante, académico, de manera que el sexo en frío del amante ocasional queda acentuado por palabras frías, secas, desapegadas que ayudan a una lectura todavía más turbadora. Cada uno de los informes engarzados en el relato principal resulta un pequeño cuento, cerrado apenas en el momento justo en el que se nos demuestra o explica la caída de sus protagonistas en el cuerpo a cuerpo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Narrada en su mayor parte desde las andanzas desnudas y muy carnales de Irene, <i>Cien noches </i> nos da lo que la firma de su autor siempre promete: Un libro singular, inteligente, preciso y precioso, que nos abre puertas, nos invita a la reflexión y nos recuerda casi en cada página por qué leemos.</div>Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-24455831846304859972020-10-16T22:59:00.013+02:002020-10-16T23:06:51.226+02:00NOCHE DE MARZAS (micro relato)<div class="separator" style="clear: both;">
<a
href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4CQIYqHZq0R2hgQwds5lMcpllv2DccadFkSDRpHIGTFXZoYUBWCHtq5NMhPN5mqRaGysxAEtU7q1BYgoTUkR2irpbo2xU1QtCGlx8cJnUSdz0ZBJy64xXdZkMDU8CMXH6iyHC/s1628/Captura+de+pantalla+2020-10-16+a+las+22.35.16.png"
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/></a>
</div>
NOCHE DE MARZAS (micro relato)
Dicen que la costumbre de rondar a las mozas en la última noche de febrero viene
de antiguo. ¿Quién lo sabe con certeza? Algunos apuntan a un rito del final del
año según el calendario romano; otros van más allá y hablan de los celtas y su
organización agrícola del tiempo. Al fin y al cabo, ¿qué son las marzas sino una
bienvenida temprana a la primavera?
Antes eran los quintos los que marcaban el recorrido por las callejas del pueblo,
señalando las casucas de sus novias, o de las mozas a las que les gustaría tener
por tales. Ahora, cualquier chico del pueblo puede apuntarse, ni siquiera hace
falta que esté soltero. Pero siguen cantando a sus mujeres soñadas los
sacramentos del amor y la fiesta de marzo.
A los mozos les gusta contar con la preciosa voz de Sindo, que marca las entradas
y guía a los cantantes más torpes con su potente registro de tenor. Y si quieren
que Sindo cante, saben que hay que apartarse un poco del centro del pueblo y
acercarse hasta la casona de los Barquín, los señoritos de siempre.
- Que sí, hombre, que vamos hasta donde Barquín. Aunque no veo yo que la Adela te
haga mucho caso.
Cada año, Ramiro le hace la misma broma al bueno de Sindo, que sacude la cabeza
y calla. Él sabe que cuando canten frente a la casona, con Adela en la puerta,
bien abrigada con su mantón de lana y preguntándose quién será el muchacho tímido
que cada año lleva la ronda hasta tan lejos, cantará con más ganas, gritará el ijujú
ritual al final de las marzas, y mientras otros mozos recogen los huevos y los
chorizos de la matanza para la merienda del sábado siguiente, él mirará hacia arriba,
a la ventana que cierra la fachada por la izquierda, donde entre las cortinas asomará
la sonrisa infinita de Bernardo, el hermano de Adela, lanzando hacia la heladaun beso.
Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-39179715841313523222020-09-04T18:21:00.000+02:002020-09-05T21:58:13.139+02:00EL SUEÑO DE UNA NOCHE DE VERANO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCbhyphenhyphenlFl-6bnuHuVmDr2RrWy3oSP7dtQr0avkK7OfL_FqhHcgrO2yFbXzZwmv1CnAsTm7MhvSk2lhjK6G8nH_I7RJvSBhhyphenhyphenry7PCuWcM8jP_qwEvU9jGk4I0gOLvB7bHaj0R_4/s1600/154244_458831933806_2696427_n+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCbhyphenhyphenlFl-6bnuHuVmDr2RrWy3oSP7dtQr0avkK7OfL_FqhHcgrO2yFbXzZwmv1CnAsTm7MhvSk2lhjK6G8nH_I7RJvSBhhyphenhyphenry7PCuWcM8jP_qwEvU9jGk4I0gOLvB7bHaj0R_4/s400/154244_458831933806_2696427_n+%25282%2529.jpg" width="400" height="300" data-original-width="604" data-original-height="453" /></a></div><br />
Diez años después de tantas cosas... Diez años, uno de esos aniversarios redondos que, incluso sin quererlo, nos obligan a mirar hacia atrás, a girar sobre nuestra propia memoria y volver a andar el camino.<br />
<br />
Leo era friolero, mucho. Se le encendía la sonrisa en las mañanas de sol, desataba su lado más pícaro y sexy en la playa o en las terrazas, con sus gafas de sol y sus estilismos de chulo de culebrón latino.<br />
<br />
Por eso escribí en un poema de <i>33 Instantáneas</i> "Él es el verano". Por eso en tantas de las imágenes íntimas o las fotografías que él mismo compartía en su Facebook hay mucha camiseta de tirantes, mucho bañador, muchas gafas de sol y mangas cortas, dejando asomar su tatuaje, mucho de ese cuerpo tan amado y tan deseado a la vista. Hay mares, jardines y palmeras de aquel verano mágico del 2009. Y no tantas del verano de 2010, cuando la quimioterapia desaconsejaba la exposición al sol y obligaba a descansar y a cuidar la carne maltrecha.<br />
<br />
Ha hecho mucho calor, y muy húmedo, en Santander estas últimas semanas de agosto. Era difícil dormir. Más fácil recordar esa canícula de ya diez años, que sirvió como origen para otro de los poemas del libro de poemas que habla de viaje junto a Leo. El que se titula, como la comedia de Shakespeare, <i>A Midsummer night's dream</i>, el Sueño de una noche de verano.<br />
<br />
Era imposible dormir. A eso de las cuatro de la mañana, el termómetro no había bajado de los 22 grados. Para empeorar el panorama, Leo había tenido sesión de quimio y notaba que su cuerpo le abrasaba desde dentro. Yo quería que descansara, pero no parecía una opción posible, así que sobre esa hora surgió la idea loca, la de irnos al Parque de Jado y allí tratar de que nuestros cuerpos se enfriaran a la fresca, en algún banco oscuro que tal vez recibiría un poquito de brisa. Ante mi sorpresa, a Leo le pareció bien, así que nos fuimos los tres, Leo, su enfermera Glenda y yo. Glenda pronto encontró una zona de hierba fresca para desplomarse y en el banco más cercano nos sentamos Leo y yo. Leo se echó sobre el banco, dejando que su cabeza reposara sobre mi pierna, y consiguió dormirse mientras yo cantaba muy bajo, muy bajo, muy bajo esa pequeña joya de Joe Cocker que es <i>You are so beautiful</i>, mientras casi sin tocarle acariciaba su cabeza. <br />
<br />
Así estuvimos algo más de una hora, hasta que ya pareció prudente regresar a la cama común. <br />
<br />
Así fue como nació uno de los poemas que me gustan de <i>33 Instantáneas</i> y que ahora recuerdo en este viejo blog para vosotros.<br />
<br />
A MIDSUMMER NIGHT'S DREAM<br />
<br />
Ahora que descansas<br />
como un niño pequeño en mi regazo<br />
<br />
-tu cuerpo está extendido sobre el banco del parque, son las cuatro de la mañana y este calor violento y sofocante que abrasa nuestra casa no te deja dormir, vueltas y vueltas sobre el campo de muelles, y más vueltas incómodas hasta que te propongo que bajemos al parque con la perra para encontrar el fresco como esos dos amantes que se adentran en los bosques de Atenas en busca de la calma cuando el verano arrecia-<br />
<br />
ahora que la perra nos custodia<br />
como una dulce esfinge<br />
desde su lecho fresco de rocío y de hierba,<br />
<br />
-llevas el fuego dentro, han sido cuatro horas de inyección de veneno en tus entrañas, tus brazos están rígidos, como cartón y hueso son tus venas, y el ritual de siempre en el hospital de día, sonrisas en la sala de los muertos, un libro, una película, la charla susurrada, una enfermera que acaricia tu piel y la perfora con extremo, cuidado no ha sido suficiente para aplacar tu miedo-<br />
<br />
te acaricio la frente<br />
y elijo una canción para cantarla<br />
a tu oído, bajito,<br />
al tiempo que los ojos se te cierran,<br />
<br />
-ha resultado mágica esta vigilia en medio de este verano triste, sueño ahora que tu cuerpo de pronto regresa a la hermosura, que caminas con los pasos bien firmes hacia el centro del escenario y mueves los brazos de libélula y el teatro se llena de escamas de colores y todo el mundo calla para escucharte, Puck, Robin Goodfellow, duende travieso de humor impertinente, "yo soy ese alegre andarín de la noche", y cantas con tu risa y crece el deseo en cada espectador y todos te aman-<br />
<br />
te acaricio la frente<br />
y con voz de Jode Cocker, enamorada y rota,<br />
canto You are so beautiful to me<br />
mientras por fin descansas y te duermes<br />
y respiras despacio.<br />
<br />
-La madrugada calla-.<br />
Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-48495541311036386312020-08-19T16:41:00.001+02:002020-08-19T16:41:23.327+02:00MARINA PARDO. LA EXQUISITA MADUREZ DE UNA MEZZO SOPRANO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx_PBiw_NWOnHuF4cYeKkNbYSgllBGn0FTyaAHXu5dJP_TKO5CkTLLehiSfXz5a-DD8USBaa-gJw1WOqPyJcHOAKBg_YWtXSV5s9AqtMr80aTCto6reXKWvutVSNOzBzEKOm-8/s1600/Marina+Pardo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="478" data-original-width="696" height="219" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx_PBiw_NWOnHuF4cYeKkNbYSgllBGn0FTyaAHXu5dJP_TKO5CkTLLehiSfXz5a-DD8USBaa-gJw1WOqPyJcHOAKBg_YWtXSV5s9AqtMr80aTCto6reXKWvutVSNOzBzEKOm-8/s320/Marina+Pardo.jpg" width="320" /></a></div>
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En estos tiempos extraños, en los que hasta los placeres más básicos y asentados de nuestras vidas (ay, la música) se han convertido en un deporte de riesgo, en una ocasión excepcional, me siento feliz por haber asistido la pasada noche al recital de la mezzo soprano cántabra Marina Pardo, con su fiel compañero de andanzas musicales, Kennedy Moretti, al piano, en el un Festival Internacional de Santander tan extraño como los propios tiempos.</div>
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Beethoven tenía la culpa. El recital de Marina presentaba como delicatesen central su lectura del ciclo de lieder "An die ferne Geliebte" (A la amada lejana) del genio de Bonn, en la celebración de su 250 aniversario. Acompañaban al ciclo un pequeño ramillete de canciones de concierto del propio Beethoven y varias de aquellos otros nombres que triunfaban en Viena cuando El Divino Ludwig Van llegó a la capital musical del mundo en plena ebullición del Clasicismo. Haydn, Mozart y Salieri, destacando, del primero, esa preciosa escena / cantata que es "Ariadna en Naxos".</div>
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No me he venido al blog para hacer una crítica del recital. Aunque sí podría señalar la técnica controlada y exacta con la que Marina Pardo dominó su línea de canto en todo momento, la riqueza de sus matices (esos pianísimos que te dejaban sin aliento) y de su paleta dinámica, la elegancia clásica y sin estridencias de su lectura musical, la perfecta simbiosis con ese Kennedy Moretti que tantos años lleva haciendo música junto a ella, la adecuación a los diferentes estilos y situaciones planteados en las canciones del programa (porque ni el Haydn tan <em>Sturm und Drang </em>del Haydn era gemelo de la delicadeza rococó del Mozart de <em>Mientras Luisa estaba quemando una carta de su infiel amante </em>o del académico y ajustado Salieri, ni el Beethoven de <em>A la amada lejana </em>está ya en el marco del Clasicismo cuando compone el ciclo). Qué bien todo, qué bonito y agradable, qué disfrute.</div>
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Porque en realidad me apetecía más hablar de esa Marina a la que he aprendido a admirar, a querer y a disfrutar a lo largo ya de unos cuantos años. Asistir a un recital de Marina Pardo es tratar de adivinar qué habrá ocurrido con su pelo (la he visto cantar con la cabeza afeitada, con un rubio desmelenado en cardados imposibles, con un rosa intenso o un negro como mi suerte), qué prenda lucirá para dar todavía más empaque a su indudable dominio del escenario (la tela absolutamente maravillosa de la falda que lució ayer casi me hace olvidar ese chal espectacular pintado a mano con cuerpos y aves nocturnas que encargó para el schubertiano <em>Viaje de invierno </em>que le pedí -parece que hace un siglo- para el Palacio de Festivales, tan abrigado por las cajas de luz de Fernando Bermejo y su <em>Bosque de la Paz</em>). Esa mezzo soprano a la que escuchamos por primera vez haciendo repertorio sacro del XVIII, como solista en Concentus Musicus Santander, y que ha ido creciendo artísticamente hasta enfrentarse a complejos roles de ópera contemporánea o wagneriana, a la intimidad del recital, a la exactitud tan emocional del Barroco, pasando de un estilo a otro como si fuera fácil despojarse de Wellgunde para llegar a Ariadne.</div>
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Desde mi butaca, no puedo evitar sonreír y comentar a mi acompañante cómo la Pardo se come el escenario, se afianza en el centro con un poderío escénico que hipnotiza y atrae, provoca ese instante de silencio que romperá Moretti y que pronto habrá de vestir ella con las notas que le brotan justo al lado del corazón.</div>
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Desde mi butaca, tengo que aplaudir cuando rompe la sobriedad litúrgica del recital para recordar, puro esquema, dos cosas. Que los tiempos son raros y complejos y que los músicos necesitan tener al público delante, por un lado. Que el concierto tiene lugar en la misma fecha del calendario en la que Federico García Lorca fue vilmente asesinado en su Granada. Porque la memoria y el compromiso casan de maravilla con la belleza. Y en algún momento del pasado, Marina Pardo fue, en otro Festival Internacional de Santander una espléndida Magdalena en la ópera que sobre <em>La casa de Bernarda Alba </em>compuso Miguel Ortega.</div>
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Qué bien volver a escucharte, Marina; qué bueno poder agradecerte tanta música, Brava.</div>
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NOTA: Para qué vamos a decir que, puesto que Marina Pardo es una de las artistas más sólidas que ha dado Cantabria, una de las carreras más largas y relevantes, ni el presidente de Cantabria ni el consejero de Cultura encontraron tiempo para hacerse presentes, ¿verdad?</div>
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Y eso que esta vez, al menos, el palco no estaba vacío del todo y sí acudió la Concejala de Cultura del Ayuntamiento de Santander.</div>
<br />Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-43611380176728079792020-08-11T16:55:00.000+02:002020-08-11T16:55:55.084+02:00MRS. AMÉRICA, UNA MIRADA AL FEMINISMO DE LOS 70 QUE NOS ABRE LOS OJOS HOY<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8YfE6hn7HDucU9E6lSudtTYKWXzvxbnQDKEDVJ2Zu_HD4LnEHyEjgZJdBapCHH37QPXN7DfQK9wx_BiAEJsFvZb0CiG388X_XkCyyDR4xnyEUasoX75zzML0COKlYpkIGu3Lm/s1600/Mrs-America.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="620" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8YfE6hn7HDucU9E6lSudtTYKWXzvxbnQDKEDVJ2Zu_HD4LnEHyEjgZJdBapCHH37QPXN7DfQK9wx_BiAEJsFvZb0CiG388X_XkCyyDR4xnyEUasoX75zzML0COKlYpkIGu3Lm/s400/Mrs-America.jpg" width="400" /></a></div>
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La serie de HBO "Mrs. América" supone una interesante mirada histórica hacia los años 70 y primeros 80, hacia la llamada <em>Segunda Oleada Feminista , </em>y más en concreto a la lucha de un movimiento como tal y de muchas mujeres desde sus posiciones y experiencias personales para conseguir incorporar al texto de la Constitución de los Estados Unidos la<em> ERA , </em>una enmienda añadida al texto de los padres fundadores que debería consagrar (todavía no se ha conseguido su inclusión) de la igualdad de derechos entre hombres y mujeres. </div>
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Producida y protagonizada por Cate Blanchett, en el centro de un reparto protagonizado por magníficas actrices, habituales de nuestras series más queridas, me interesa mucho todo lo que se puede aprender en "Mrs. America" no sólo por la gran calidad visual de la producción, por los guiones impecables y las ajustadas interpretaciones, no sólo por el viaje a los 70 a través de los ojos de una docena de mujeres a favor y en contra de la Enmienda, no sólo por el retrato de las actitudes, fricciones, prioridades, egos, compromisos y logros del Movimiento Feminista entonces, sino también y quizás sobre todo por lo que me ayuda a leer algunas cuestiones actuales.</div>
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Por ejemplo, en los discursos populistas de derecha es hoy lugar común y ya perfectamente integrado entre sus seguidores la idea de que el feminismo es una especie de engendro izquierdista con el que resulta imposible tejer diálogo o colaboración alguna desde otros postulados. El personaje de Jill Ruckelshaus, republicana, activista pro ERA y asesora de la administración Ford, nos muestra no sólo que en un determinado momento histórico la presencia de mujeres conservadoras en el movimiento feminista y su capacidad para influir en los gobiernos republicanos no era una quimera. Es la aparición de la derecha ultra religiosa la que se alía para facilitar el camino de Reagan, tomar posiciones y bombardear las opciones de ese feminismo integrado en el bando republicano en su lucha feroz contra la aprobación de la ERA con argumentos ridículos que sin embargo calan en cierto sector de las mujeres norteamericanas, y a los que suma su profundo, cómo no, anticomunismo, su oposición a los avances de las personas lgtb y sus posiciones <em>pro vida</em> (¿de qué me sonará a mí todo esto). Es la derecha más a la derecha la que expulsa la lucha por la igualdad de derechos de sus filas, y puede que no sea mala idea recordarlo de vez en cuando. </div>
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Por ejemplo, queda bastante clara la fractura que dentro del feminismo norteamericano de la época suponen los derechos gays, y la centralidad de si las lesbianas son o no sujetos de la liberación de la mujer, ya que sus objetivos, reivindicaciones y agendas no son exactamente las mismas. Con la que tenemos liada estos meses con las posiciones transexcluyentes, y alguno de los mantras que manejan algunas de sus principales defensoras sobre lo cerquísima que siempre han estado ellas del movimiento gay y sus avances, y qué decepcionadas están con la<em> deriva trans, </em>tampoco está de más recordar que siempre las agendas lgtb han sido laterales, muy secundarias y prescindibles más allá de lo meramente teórico (incluso en lo teórico), y que al feminismo TERF le precedió un feminismo LERF muy muy marcado.</div>
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Por ejemplo, que los movimientos sociales tienden a ser diversos, variopintos, a integrar muchas miradas y percepciones, muchas de las cuáles se quedan sin resolver. No sólo abre los melones del feminismo conservador y de su exclusión de la estrategia republicana o de la presencia de las lesbianas en el movimiento. También por ejemplo aparecen otras intersecciones, como la del feminismo negro o el feminismo de clase frente a las posiciones blancas y burguesas mayoritarias. Y que esta diversidad que puede ser polémica y generar fracturas, pero que también aporta riqueza, suele acabar momificada en posiciones pactistas, prudentes, posibles en cuando se <em>toca</em> el entramado institucional o la política de partido, otra lección más que se nos hace transparente en "Mrs. America".</div>
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Merece la pena dejarse llevar por la historia de estas mujeres haciendo historia. Entretenida e impecable si se busca sólo televisión sin más, educativa siempre, provocadora en muchas de sus tramas y en la narración de una parte de lo que esa segunda oleada supuso para el feminismo en Estados Unidos y, desde allí, para el feminismo global.</div>
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Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-64579522258351848362019-08-06T13:08:00.001+02:002019-08-06T13:08:55.523+02:00SOMOS INCÓMODAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLAW6Ins1IFC3qKp1ZxBDN-atuihFEvM65Jwm110yrASqFrOid4osnRFmRQ3uVgyglx_FMxu8blXhmVLDgfgK6Ku25uDr2rkMChu9x8AcLZTCfiLFK_WSz85lprxceOZZGDHF_/s1600/Orgullo.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="169" data-original-width="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLAW6Ins1IFC3qKp1ZxBDN-atuihFEvM65Jwm110yrASqFrOid4osnRFmRQ3uVgyglx_FMxu8blXhmVLDgfgK6Ku25uDr2rkMChu9x8AcLZTCfiLFK_WSz85lprxceOZZGDHF_/s1600/Orgullo.png" /></a></div>
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Al vertiginoso ritmo de una vez cada seis meses decido que ya está bien de tener el blog abandonado y que debería empezar a tomarme en serio su resurrección. Escribo un post y me vuelve la murria, pero a ver si esta es la buena. </div>
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Y es que ha sido un mes complicado este último, con las secuelas del Orgullo y los aspavientos de Arrimadas incendiando las redes y los videos sobre las Jornadas de Gijón incorporando un par de latas de gasolina a la falla. </div>
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Hasta que después de mucho estrés, cabreos fenomenales y reflexiones varias he llegado a una conclusión. Los escandalitos que cada junio (fase preparatoria) y julio (comentarios de texto) provoca la celebración del Orgullo, así como los aderezos que le aportan a la comunidad LGTBI de manera periódica voces como las de la episcopalidad rampante, los vándalos de Abascal, las cuitas ciudadanas o cierto feminismo radical han acabado por convencerme de que el problema es que somos gente incómoda. </div>
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Que la sexualidad ha sido históricamente una realidad compleja resuelta en discursos excesivamente simples (en dos, vamos) ha generado siglos de percepciones confusas, centradas más en el control social, la manipulación de cuerpos y conciencias, que en una comprensión certera de los recovecos de la carne humana.</div>
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Resultamos incómodos para quienes prefieren no vernos cerca. Les cuesta tanto (últimamente un poco menos) escupirnos lo que realmente piensan, que se vuelven una caricatura de la señora Flanders y su "¿Es que nadie va a pensar en los niños?". Aceptando que cuando <em>ellos</em> dicen niños, en realidad dicen niños cisheterosexuales, porque su neurona entra en colapso ante el mero hecho de pensar que pueda haber niños con vulva y niñas con pene, o que mucho antes de salir de esa etapa vital llamada infancia muchos sabíamos ya que nuestra sexualidad poco tenía que ver con la norma obligatoria. Ver a Espináusea de los Mondongos clamar cual heroína trágica "¡que será lo próximo!, ¿la homosexualidad obligatoria?" ofrece un tufo perverso en las fauces de quien parece haberse sentido bien cómodo en los cógidos de la única sexualidad que ha sido obligatoria durante la mayor parte de la historia. Así que intentan despojarnos de nuestro derecho a la lucha, convirtiéndonos en una fiesta, de interés regional a ser posible, en un mero carnaval, una "fiesta de la diversidad" donde "todos tienen espacio", sea cual sea su historia, sea cual sea su planteamiento social y político. Eso sí, como su fiesta de la diversidad es el Orgullo, si un colectivo antitaurino se concentra delante de una plaza de toros está bien que se les agreda y se les insulte, por provocar, o que la autoridad incompetente impida la concentración u obligue a celebrarla en las afueras de Sebastopol. Proponen recorridos alternativos, lejos de las miradas de las gentes de bien. </div>
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Y es porque nuestra libertad, nuestra visibilidad, nuestra dignidad, nuestros derechos, nuestras luchas, les molestan. Somos divertidos cuando nos vacían de sentido. Somos aceptables cuando nos disfrazamos de ellos (de esos ellos que dirían "de normales"). Somos estupendos cuando nos quedamos en casa, llorando bajo las sábanas y dispuestos a seguir siendo víctimas de sus abusos. Somos ejemplares cuando hacemos público nuestro rancio auto odio y explicamos que en efecto, no tenemos por qué tener derechos o protección o espacios diferentes de los suyos. Así que se empecinan en un constante y masivo <em>Straightsplaining </em>en el que ellos, que no han llevado nuestros zapatos, que no han vivido nuestras vidas, que no tienen ni la más remota idea de nuestros procesos de construcción personal, nos explican la manera correcta de hacer las cosas "sin molestar". Como si no hubiéramos intentado cambiar su odio "sin molestar" a lo largo de la historia, como si uno solo de los avances hubiera ocurrido "sin molestar".</div>
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Nuestra libertad, en fin, es incómoda para quienes odian la libertad. Nuestro compromiso crítico es incómodo para quienes se escuecen ante la crítica y prefieren que seamos cáscaras vacías y, eso sí, molonas y divertidas. Las lesbianas molestan a los gays. Las mujeres transexuales molestan a mujeres que les niegan su propia esencia. Nos molestamos todos a nosotros mismos, porque cada vez que un acontecimiento, un discurso, una transformación nueva hace su aparición, tenemos que reinventarnos y reconstruirnos de nuevo.</div>
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Quizás sea esa nuestra identidad básica, la que de verdad compartimos en la comunidad LGTBI frente al mundo, en estos nuevos tiempos donde vuelven a molestar las identidades, las personas, la libertad, todo lo que se salga de lo establecido por la norma general. </div>
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Así que seamos incómodas, chicas. Cuanto más les moleste, más claro estará el buen camino.</div>
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Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-87496276798377461752019-03-21T11:58:00.000+01:002019-03-21T11:58:22.808+01:00SALIENDO DEL ARMARIO CADA DÍA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3YcPvvMS32SXK0cCZzRmV_y1_k7nJqi5cQ2YxA71V7t68LR18Thu_qlZizfDYKCMxgQUgaBfDq5jTflhyrmZ5kr-8qDNzSo6r4-W0rVT7v5p_kpwGQroe0_Lb7dudzX0G50jC/s1600/Salir+del+armario.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="414" data-original-width="666" height="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3YcPvvMS32SXK0cCZzRmV_y1_k7nJqi5cQ2YxA71V7t68LR18Thu_qlZizfDYKCMxgQUgaBfDq5jTflhyrmZ5kr-8qDNzSo6r4-W0rVT7v5p_kpwGQroe0_Lb7dudzX0G50jC/s320/Salir+del+armario.jpg" width="320" /></a></div>
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Llega ese día en el que reorganizas tu mochila, te rindes a la necesidad de ser quien de verdad eres, dominas (sólo un poco) el miedo y los nervios. El miedo, porque estás seguro de que van a dejar de quererte todos los que te importan (y con algunos pasa); los nervios, porque como en el mito de la caverna platónico, más allá del armario está la luz, y no sabes bien qué puede pasar cuando te alejes de polvo, penumbra y polillas. Al principio son pasitos pequeños, con la puerta entreabierta y no muy lejos, cuidando la zona de confort. Eso es, una copa en uno <em>de </em>esos locales que llevas tiempo identificando con las puertas del Averno, con la vergüenza inundándote la cara; una pequeña confesión a una persona cercana, que a veces ni siquiera muestra sorpresa; un pequeño roce de manos, de rodillas, de mejillas ruborizadas, de labios temblorosos con Javi (bromeábamos entonces algunos recién llegados del armario con "el primero siempre se llama Javi", "o Juan", así que todos llevábamos en las primeras líneas de la agenda un Juan o un Javi que nos había dejado rotos); los primeros desengaños y las primeras lágrimas... Y por fin ¡ale, hop! triple salto mortal carpado con tirabuzón y batacazo seguro, ya estábamos fuera del armario, más o menos a lo grande. En mi caso, nada más y nada menos que en El Diario Montañés, con una rueda de prensa de ALEGA; en otros que conozco, sin anestesia: "Papá, Mamá, os presento a Juan" (o a Javi, claro); otros más, con gran sentido escénico y fuerte influencia del melodrama clásico, justo antes del brindis de Nochebuena y en presencia de toda la familia, "tengo que deciros algo muy importante". El salto final, en fin, y ya está.</div>
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¿Ya está? Ay, inocente, eso es lo que tú te creías.</div>
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Desde ese salto liberador, desde esa respiración profunda que de pronto te limpia por dentro y te refresca toda la vida, parte de tu trabajo cotidiano consiste, precisamente, en salir del armario de nuevo. Una vez, otra vez, venga, una más.</div>
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"¿Por qué los gays no sabéis más que hablar de <em>lo </em>vuestro?", dijo Luisa. "Que a mi no me importa tío, que somos amigos de toda la vida, joder, pero es que estás obsesionado, todo el día con el temita", dijo Javi (no el primer y obligado Javi, sino Javi). Luisa, sorprendida porque en una mesa sobre prostitución y trata de personas en la que me habían invitado a participar, me atreví a introducir el factor chaperos. Javi, porque después de muchos años de contacto perdido me encuentra en el Facebook y de vez en cuando comparto noticias sobre agresiones homófobas. Un poco el típico "Es que ya no se puede ver la televisión, no hay más que maricones" de tantos, cuando entre setecientos anuncios perfectamente heteronormativos, a Levis o a la Coca Cola se les ocurre incorporar un par de miraditas seductoras entre dos chulazos igualmente normativos pero muy muy poquito heteros. </div>
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Ah, que exagero. Pues exagero. Pero tantos años después, tanta visibilidad pública y privada después, me siguen preguntando por mi novia, continúan invitándome a saraos a los que puedo acudir con mi mujer, conozco a nuevos compañeros y compañeras de trabajo, nuevas amistades, nuevos nombres en un partido, en una organización, en una tertulia literaria, un sin vivir, vamos.</div>
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Ya casi nunca pasa nada. Porque has aprendido a alejar de tu vida a quienes te denigran y te quieren de regreso al maravilloso mundo de las polillas, porque has aprendido a hablar con naturalidad y a dominar la ironía y la broma para arremeter contra ti mismo ("Pues es que mi novio y yo", "Cuando salía con ese chico que trabaja en...", "Uy, que se me escapó la manita" o "Vaya, se me acaba de caer una pluma"). Y porque el eterno y no siempre fácil trabajo de la visibilidad ha ido sembrando y recogiendo ("Y los que no somos normales..." "Eh, que tú eres normal, eh, que no pasa nada" "Bueno, yo me refería a que me gusta la ópera del siglo XVII, no me vayas a decir que eso no es raro") se encuentra ahora casi siempre con rostros amables y sentidos atentos. Aunque todos tengamos un largo #MeToo lgtbfóbico que crece y hace daño a pesar de todo el tiempo pasado, a pesar de este 2019.</div>
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Ayer tocó de nuevo. Una lectura poética en Cangas de Onís, ante un público desconocido en su gran mayoría, en su gran mayoría mujeres mayores (claro, cómo no), en una localidad pequeña y de almita conservadora, según me contaron después. Y de nuevo, al contextualizar los poemas, salieron las palabras "Leo", "novio", y los adjetivos en masculino que a veces me han recriminado. Y de nuevo leo el poema <em>Orgullo</em>, la crónica de aquel beso a plena luz mientras una cacatúa, imagino que pronto votante de esoX, graznaba su horror con aspavientos y en voz muy alta. Ayer de nuevo, las miradas atentas, una furtiva lágrima tras algún poema de los que sé que dañan, el respeto, el aplauso y los comentarios posteriores, felicitaciones y apreciaciones sobre algún poema en concreto que había gustado especialmente, <em>Orgullo</em> entre ellos. </div>
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Seguimos saliendo del armario cada día. De una manera sosegada, dulce, segura, ahora que el tiempo también nos fue devorando y que tenemos armas para defendernos con cierta eficacia. Pero el temblor inicial, la duda, la pregunta de si no será mejor un poco de autocensura, un rodeo para ciertas cuestiones, la ambigüedad o el silencio no serán ese día una opción más atinada. Aunque la respuesta sea siempre, claro que no.</div>
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Porque Javi, Luisa, no estamos obsesionados. Simplemente nos negamos a callarnos de nuevo. Recuperamos el tiempo perdido, vivimos, luchamos y exigimos. Con la cabeza alta, sin tregua. Saliendo del armario cada día.</div>
Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-11895965141129881602019-02-21T15:40:00.000+01:002019-02-21T15:40:16.450+01:00MOMENTOS ESTELARES: EN NOMBRE DE LA PRINCESA INCA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHmXXCcNTJWT0NZDCNL_ljrdrqP5Kt0Dm6aLj02pMFw3OJpFzBTcT8Zvpjk-2DaHEza_vpKCyoUu6K_lX9-l6Ok5U5DE5E8gGtQ0QthOy-CaZ7x8UjI0BDGhvDJ0Dp03Xa7-zk/s1600/47-imagen-168561392017.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="504" data-original-width="900" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHmXXCcNTJWT0NZDCNL_ljrdrqP5Kt0Dm6aLj02pMFw3OJpFzBTcT8Zvpjk-2DaHEza_vpKCyoUu6K_lX9-l6Ok5U5DE5E8gGtQ0QthOy-CaZ7x8UjI0BDGhvDJ0Dp03Xa7-zk/s320/47-imagen-168561392017.jpg" width="320" /></a></div>
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Irresponsable como suele, anduvo el malvado Rukaegos con intensidad marejadilla y cierta intermitencia, enredando por los rosales de la política autonómica, con garbo tal que pronto acabo maridando con las listas electorales como la carne de cocido y la bechamel con los pimientos rellenos o como un tinto de Requena (viene muy a cuento la uva bobal para lo que cierno) con unos escalopines de buey de Kobe rellenos de fuá de oca a la alsaciana. Así que bien aprovechada su indudable calidad como relleno a punto estuvo de hacer póker juntando niveles: municipal, nacional y europeo, aunque fallole como muchísimo la carta autonómica. No por eso dejó de lucir pinturero la camiseta que encargó a su amigo maricamisetero fashion, con el eslogan "Lo mejor del pavo, el relleno" y con la que acudió a mítines, encuentros y quisicosas varias en las que alguna vez triunfó por su donosura, su suculenta labia y un chechapil absoluto y arrebatador.</div>
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Hábil como suele, prefirió posicionarse contra el mundo, o más bien el mundo decidía siempre posicionarse contra él, pero solo porque las adscripciones críticas en el torrefacto mundo de los partidos molan mucho más, son más sufridas siempre (un poco como ser seguidor del Racing de Santander) pero, dónde va a parar, mucho más divertidas. Y fue entre los porcentajes críticos como nuestro villano favorito consiguió aposentar trasero en algunas instancias, orgánicas unas, inorgánicas las más, como espectador privilegiado y actor de reparto con pocas líneas del gran teatro del mundo. </div>
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Fue al poco de salir de un algo, quién sabe si congreso, asamblea o comité, cuando en una atorrante compañía alguien mencionó al Maestro entre los Maestros, el siempre bienamado Berlanga. Otro alguien apuntó "tal como están las cosas deberíamos seguir su ejemplo e introducir la palabra austrohúngaro en nuestras intervenciones ante el Sanedrín Regional de la Rosa". Risas. Tomó la palabra Rukaegos y espetó "¿Austrohúngaro? Qué visto todo y qué fácil la cita. Yo me comprometería si la referencia fuera algo más complicado, no sé, ¿Yma Súmac?". El asombro llenó de grisura espesa la taberna. "¿Y esa, por Manitú, quién demonios es?" exclamaron varios compiyoguis a cinco voces mixtas no del todo afinadas y poco dotadas para la polifonía renacentista holandesa. Después de un par de móviles en busca de la wikipedia perdida y algunas orejas más o menos pendientes de las sucintas explicaciones del malvado, se celebró por lo alto con varios y largos brindis la memoria de la en su tiempo célebre soprano peruana de agudos intangibles y, todo hay que decirlo, un punto gritones, bella entre las bellas y portada de un par de Hollywood Amazing People de los 50, gracias sobre todo a sus películas de aventuras junto al malote Charlotín Heston y su pretendida genealogía que la convertía en princesa inca, descendiente por línea directa de Atahualpa, Manco Cápac y Pachacútec. </div>
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No se lo querrán ustedes, siempre desconfiados, creer, pero Rukaegos, vil y tal, cumplió con su prometida apuesta, desgranando perlas como "De seguir por este camino hacia la irrelevancia vamos a pintar menos en la política regional que Yma Súmac en el paseo de la fama de Hollywood", "Aunque mi voz sea menos seductora que la de Yma Súmac, voy a leer un poema que deja claro lo que pienso en este momento" y estrategias similares que resultaban siempre recibidas con miradas atónitas por los oficialistas, miradas más atónitas por los críticos no informados, miradas torvas y enfadadas por Ella (mientras pensaba, qué poco serio es este tío y qué intolerable arrogancia intelectual, y qué es eso de ymasúmac, qué es) y miradas y bocas al borde de la carcajada histérica por parte de la alegre pandilla con la que se había cruzado la apuesta en la ya mítica noche oscura y tempestuosa.</div>
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Nunca le pagaron la apuesta los entonces críticos, luego ausentes, luego oficialistas o críticos o ausentes de aquella vieja farra. Pero el malvado Rukaegos, no tan intolerable como ustedes parecen creer, se dio por bien pagado con las risas, la alegría, el compadreo y el gesto de "maldito intelectual de mierda" que en los grandes momentos invadió el Sanedrín Regional. Ah, y con el granado descubrimiento de que el gran gran Guille Milkyway con su proyecto <i>La casa azul, </i>tan fresco y tan del gusto del Malvado, había rendido homenaje encendido a la Inca entre las Incas en su temazo <i>La nueva Yma Súmac" </i>que para regodeo del respetable y movimiento compusivito de cadera.<br />
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<a href="https://youtu.be/a-EuI_aQxGc">https://youtu.be/a-EuI_aQxGc</a></div>
Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-73811213971692085092019-01-23T14:15:00.001+01:002019-01-23T14:15:17.015+01:00LIBERTICIDAS CONTRA EL LIBERTICIDIO... Y OLÉ CHIMPÚN.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp9aaWGv5g8xLfjosXwANIoRrBt31_9Lv3_MN6ikSaKcXzCJxCEv0CTVa8GxZVf7NHxPVDHWDObCbo0VhRecyAP4NpFLBFTTrq39uo54LlWWfMZAWAhakTr68adsX9EfjFfkcL/s1600/liberticidas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="740" height="207" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp9aaWGv5g8xLfjosXwANIoRrBt31_9Lv3_MN6ikSaKcXzCJxCEv0CTVa8GxZVf7NHxPVDHWDObCbo0VhRecyAP4NpFLBFTTrq39uo54LlWWfMZAWAhakTr68adsX9EfjFfkcL/s320/liberticidas.jpg" width="320" /></a></div>
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El cielo está liberticizado, ¿quién lo desliberticizará? El desliberticizador que lo desliberticizare buen desliberticizador será. </div>
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Arden medios, mítines y redes, preocupados por la expansión de uno de esos nuevos compuestos terminológicos que no han aselado todavía en la corrección académica, y que tal vez nunca lo hagan, y que proceden de otras tradiciones, otros idiomas y sobre todo otros populismos. Su significado es transparente, leyes liberticidas, gobiernos liberticidas, administraciones liberticidas igual a leyes, gobiernos y administraciones empecinados en el asesinato de la libertad, esa palabra que a la vez dice tanto y tan poco.</div>
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Me sorprende en estos últimos y no poco convulsos tiempos el uso y abuso de la palabra por parte de quienes en el campo de juego político representan a las fuerzas más conservadoras y reaccionarias, a los defensores de las más viejas esencias, en definitiva a quienes encarnan los valores del poder en sus acepciones más clásicas e invasivas, atacar con vehemencia (esto no sería una novedad) por su carácter liberticida (esto sí) todas aquellas leyes que han ido consolidándose en nuestras sociedades occidentales como apuestas por la libertad material, esas que apuestan por la dignidad de las personas, de todas las personas, la seguridad de las personas, de todas las personas, los derechos de las personas, de todas las personas. Esas leyes, en suma, que nos hacen más libres, diría que mejores, y que no establecen más límites a las acciones personales que el respeto hacia los demás. La lucha contra la violencia de género no debería alarmar a quienes creen de verdad en la igualdad y la practican, a quienes no son violentos; el avance en los derechos de las personas LGTBI no cuestiona ni las familias ni las decisiones de quienes continúan viviendo en su cómoda y omnipresente heterosexualidad; el reconocimiento de la interrupción del embarazo o del divorcio no suponen su obligatoriedad para nadie; la prohibición del tabaco en los espacios públicos es una más que evidente apuesta por la salud pública y simplemente impide que las decisiones de unos estropeen los pulmones de otros. Porque a estas leyes es a las que las viejas nuevas voces atacan como liberticidas.</div>
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Pobres mandíbulas de cristal, delicados ofendiditos, míseros matones de patio de colegio que se duelen mucho, a grito pelado y moco tendido, cuando ven cómo sus licencias para agredir, sus permisos para insultar, su rotunda convicción de que sus valores son obligatorios para todos y de que ellos detentan en rigurosa exclusiva el derecho para invadir vidas ajenas y prohibir todo aquello que perturbe su paz blandengue.</div>
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Que no os engañen los cruzados contra el liberticidio. Son simples esbirros y esbirros simples, de los viejos señores, de los hastiados y casposos gatopardos que desde sus seguros torreones intrigan cada día para que todo siga igual, para que nuestra libertad sea solo una palabra bonita, una quimera graciosa con la que invitarnos a mirar el vuelo de las gaviotas mientras las cadenas que con tanto amor nos han preparado siguen amarrándonos a la desesperanza para su beneficio.</div>
Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-55174431902781278872018-06-06T23:51:00.001+02:002018-06-06T23:54:49.824+02:00INTRODUCCIÓN SOCIOLÓGICA AL ESTUDIO DE LA TOXINA INFINITA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeJE3c_ZF0ddDo53YP4p7CmWcJABB2rJsjIhg_rqKNDf8B9G8VfP7z2jmsa0dw3O4LjNLhFMLJ3NVGMWsVW09PYxQ1lI0_WxyVGFIwsMqdB51EdvSO92TuBKO6cjZIxi9Geb32/s1600/Clostridium+botulinum.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="934" data-original-width="1600" height="186" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeJE3c_ZF0ddDo53YP4p7CmWcJABB2rJsjIhg_rqKNDf8B9G8VfP7z2jmsa0dw3O4LjNLhFMLJ3NVGMWsVW09PYxQ1lI0_WxyVGFIwsMqdB51EdvSO92TuBKO6cjZIxi9Geb32/s320/Clostridium+botulinum.jpg" width="320" /></a></div>
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Lleva algunos años la Sociología Clínico-paranoide entregada al estudio del microbicho bautizado por el desprestigioso investigador de la Universidad de Jarvar-Cete, Epitelio Martínez como Toxina Infinita Socio Infecciosa Sucia (T.I.S.I.S.), de aspecto y costumbres similares a la Porculera Común, la Mamarracha Atroz y, sin duda, a la Rencorosa Parásita Tropical.</div>
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La intensidad del estudio desde que se consiguió identificar y catalogar una cepa especialmente rabiosa de TISIS en una Comunidad de Vecinos de Tallahassee y otra un poco menos violenta alojada en el Club Náutico de Torrelodones ha producido avances tan destacados como preocupantes, una vez enunciado el Primer Principio Etológico de la Toxina, conocido también como Ley Universal de la Toxina: Allí donde hay una organización social, habita un número de toxinas directamente proporcional al número de componentes de la misma e inversamente proporcional a la cantidad de neuronas activas de los miembros. Por su tendencia volátil y sinsustancia, y gracias al Segundo Principio, el de Volatilidad Ascendente de la Toxina, tienden a vivir como vecinas pelmas de la dirección, al tiempo que sueñan (Principio de Iznoguz) en ser dirección en vez de la dirección.</div>
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Puesto que sus contenidos cerebrales tienden al conjunto vacío, se ven a sí mismas como salvadoras de la humanidad, puesto que desmiente su comportamiento de rémora pegajosa con el poder, para ver qué atrapa más allá de sus posibilidades. O sea, cualquier cosa.</div>
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En la defensa de su mamandurria nutricional, tienden a erigirse en guardia pretoriana arrugada del jefe o de la jefa, mientras con las patas de atrás afilan los cuchillos para cargarse al jefe, o a la jefa, y pegajosearse al sucesor. O a la sucesora. de la misma manera, gruñen a diestra y a siniestra, enseñan los dientes y , muy democráticas ellas, te consideran majete si piensas lo mismo que ellas, que a su vez piensan lo que la superioridad diga que piensen, y tratarán de echarte todas las zancadillas del mundo por si te arrimas demasiado a sus territorios de caza y les arrebatas la prebenda en curso. Si por el contrario, no piensas lo que la superioridad manda que piensen, tratará de morderte hasta hacer sangre, con técnicas depuradas y diversas: Si criticas a la superioridad serás traidor fementido, te acusarán de no ser demócrata y de no asimilar los resultados electorales que correspondan; si por el contrario, a pesar de ser crítico con la amada superioridad aplaudes alguna decisión o gesto que te satisfaga, serás un trepa, un hipócrita y sobre todo de los sobre todos un adulador, con tonos melodramáticos demodés y desaforados a lo Pola Negri, pero en feo.</div>
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La lucha contra la T.I.S.I.S., pues, y siempre según el doctor Epitelio, exige hoy cursos de salud pública, rogativas a Santa Hildegarda del Palomar y sobre todo paciencia, mucha paciencia. Asco, mucho asco. Y sobre todo risas, muchas risas.</div>
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Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-2949009605084435412018-04-26T15:07:00.002+02:002018-04-26T15:07:25.988+02:00PRIMARIAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcw-nuu6g4eH2Bh-cKqkMENTL0RNpShCaANMU-iZ3lrR8qr3DgZx-vc0v76gRznf0Q3jqEmX9V27vZWqyduWAVKNuVAiR_2N62V6eIP6-oRf6RE5jUZy2D3m8eA_qwqHaofrEj/s1600/democracia+ateniense.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="497" data-original-width="885" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcw-nuu6g4eH2Bh-cKqkMENTL0RNpShCaANMU-iZ3lrR8qr3DgZx-vc0v76gRznf0Q3jqEmX9V27vZWqyduWAVKNuVAiR_2N62V6eIP6-oRf6RE5jUZy2D3m8eA_qwqHaofrEj/s320/democracia+ateniense.jpg" width="320" /></a></div>
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Allá quien quiera leer las valoraciones y posicionamientos en torno a la celebración de primarias abiertas a la ciudadanía para elegir las cabezas de las listas municipales y autonómicas, ya demasiado presentes a pesar del tiempo que falta, opción prevista, por cierto, en los estatutos federales del PSOE, y defendida por militantes de diferentes adscripciones familiares, como un cierre espartano de filas en torno a los Álvarez, los Martínez, los Cossío o los Goenaga.</div>
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Desde luego por mi parte lo que hay es una reflexión y una defensa (sin sentido ya) de una herramienta importante y creo que prudente que podría ser muy positiva en el cuestionamiento de los ombligos orgánicos, en la configuración de las estructuras partidarias en una especie de <em>Sancta Sanctorum </em>más alejado del mundo real que la Tierra de la estrella Antares y en el trabajo de reencuentro con una sociedad que una vez estuvo ahí, como parte activa, viva y rica del diálogo político, y que hoy, en el mejor de los casos, da la espalda, indiferente, a todo lo que se cuece por las sedes.</div>
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Esta es sobre todo la virtud de unas primarias en las que aquella parte de la ciudadanía que se sienta cercana en ideas y proyectos al modelo defendido por el PSOE pueda mostrar sus preferencias, sus confianzas, sus esperanzas y necesidades, hacerlo movilizándose en el marco de un proceso político franco en el que su voto pueda ser decisivo o al menos tomado en consideración, y que, de paso, puede volver a politizarse, puede volver a sentir a su partido como una herramienta importante de transformación social, ¿quizás a afiliarse para participar de forma más regular, activa y directa?</div>
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Los argumentos en contra suelen partir de falacias, como la idea de que quien no forme parte de la estructura y abone sus cuotas no debería poder decidir sobre cuestiones internas, olvidando que hablamos de las primarias no para la dirección del partido (ahí ese argumento sería obvio) sino para acceder, elecciones mediante, al gobierno de la ciudad o de la región en la que el votante no afiliado vive, trabaja, paga y exige (o más bien debería exigir). Y por tanto no se trata de un problema orgánico sino de una cuestión de calado público. Así sucede en modelos democráticos bien asentados, como el estadounidense, y así está ocurriendo en la vieja Europa cada vez en más ocasiones, apreciando el valor de las <em>primarias abiertas</em> como un factor más de movilización y un camino para que la sensación de alejamiento entre <em>políticos</em> y <em>ciudadanos</em> se disipe un poco.</div>
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Suele ser importante también en el argumentario a la contra la desconfianza hacia la responsabilidad del cuerpo cívico, imaginando una larga colas de adversarios y enemigos que desde diestra y siniestra acuden para votar por el peor candidato y acabar así con cualquier opción de gobierno del partido convocante. A lo mejor es que soy demasiado cándido, pero me resulta imposible imaginar esas largas colas de simpatizantes de Vox o de Bildu en camino hacia las sedes socialistas con sus dos euros preparados para incorporarse a un fichero de simpatizantes y votar por una u otra candidatura, siempre con aviesas intenciones. Me cuesta tanto como me cuesta imaginarme a mí acudiendo a las primarias de Vox o de Bildu, que uno las ideas las tiene para algo. Y hasta me enfada cuando la disculpa procede de representantes electos porque tras ella late una profunda desconfianza ante la seriedad y la capacidad de los electores que no estoy dispuesto a suscribir. No, el ciudadano no es per se incapaz, corrupto, idiota o irresponsable, aunque sin duda hay ciudadanos aptos para cada uno de los calificativos, hasta para los cuatro juntos, lo mismo que hay afiliados de base o políticos en cativo que podrían responder a cada uno de los calificativos e incluso a los cuatro juntos. </div>
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Por supuesto, los órganos competentes para decidir si se realizan primarias abiertas o no tienen el derecho de tomar la decisión, como tendrán la responsabilidad de apechugar con los resultados de esa decisión. Ya sabemos que en Cantabria, ante las convocatorias electorales del 2019 y en lo que al PSC-PSOE se refiere, las primarias abiertas no serán, porque esos órganos competentes así lo han elegido, incluso con los votos sorprendentes de compañeras y compañeros que en su día defendieron el modelo y que ahora parecen alimentar los mismos miedos a la realidad que tantas veces han cerrado las puertas y las ventanas y han aislado a esos a los que algunos han decidido llamar <em>casta. </em>Por mucho que ahora, como en otros tiempos, quieran disfrazar ese discurso de cierre con el juego de palabras vacío "tendremos primarias abiertas... a los militantes", peculiar forma de expresar que las primarias no serán abiertas. Un poco de por favor, que todavía nos queda alguna neurona en activo.</div>
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Con todo, la sensación que queda, que me queda, es la de la oportunidad perdida. Y el convencimiento de que quien teme a los ciudadanos difícilmente será digno de representarlos y dirigirlos. Veremos.</div>
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Como fuere, suerte y al lío.</div>
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Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32176373.post-30851232326587239812018-03-19T13:45:00.002+01:002018-03-19T13:45:51.533+01:00METEREOLOGÍA NATURAL<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8Fqmpq_RwxzwGXBuyPjM4DKS1iAxf2OlU0ku7fDGOjokYl4mzQBjCmZuRtn2W5MH8NlYV1_abNbj2_j7YU7ll6sDMUZ7TyK0WDqxID5fPl4ngtWAoS5Yz5bl1fsMIqNBH4v62/s1600/73187180e27ba9a1175a453a7a75c4e1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8Fqmpq_RwxzwGXBuyPjM4DKS1iAxf2OlU0ku7fDGOjokYl4mzQBjCmZuRtn2W5MH8NlYV1_abNbj2_j7YU7ll6sDMUZ7TyK0WDqxID5fPl4ngtWAoS5Yz5bl1fsMIqNBH4v62/s320/73187180e27ba9a1175a453a7a75c4e1.jpg" width="320" /></a></div>
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De témporas a témporas, pasando por el Calendario Zaragozano, anda la tradición empeñada en advertirnos del tiempo que vendrá estación tras estación desde la observación de los vientos o los meteoros en ciertas fechas. Raro es, al menos en estas tierras del norte, el valle en el que los observadores de témporas y las discusiones subsiguientes no acaban por ocupar un buen rato en los debates de café, puntualizados casi siempre por el espíritu racionalista de la comarca que con tonante voz de aguafiestas acaba sentenciando "todo eso son tonterías".</div>
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Capítulo aparte merecerían esos peculiares expertos y tradiciones que por la suma de tiempo y soledad tienen poca ocupación mejor que la de observar los mínimos y permanentes cambios de la naturaleza, y a partir de la aplicación inconsciente de un método inductivo que haría las delicias del descreído Hume, convertir en leyes generales predictivas las acumulaciones de información repetida. El sarruján del pico tal, el pastor de tal cumbre, la lechera de acá, el cura de acullá comentan qué han visto y qué esperan y su voz se convierte en sentencia segura.</div>
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¿Tienen utilidad hoy, con la terrible espada de Damocles del calentamiento global, los comportamientos de animales y plantas para determinar ciclos y fenómenos? Si hasta árboles y aves andan desconcertados, cómo no habríamos de estarlo nosotros.</div>
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El caso es que el verano pasado, 15 de agosto, día de la fiesta mayor de Espinilla, en esa tan familiar y querida Hermandad de Campoo de Suso, por el Sur de Cantabria, no escuché demasiado bien la primera parte del parlamento de Paulino, vecino de edad más que veterana y singular simpatía, después de que le preguntaran si no estaba preocupado por la tremenda sequía. Así que no puedo deciros qué pájaro exactamente había hecho qué cosa. Pero sí escuché perfectamente la segunda, en la que manifestaba su tranquilidad, porque, dijo "va a nevar mucho, y desde muy pronto". Las primeras nieves en las cumbres cayeron allá por octubre del pasado año, nada más comenzar el otoño, y si bien no hemos tenido La Madre de Todas Las Nevadas, al menos todavía, el blanco tesoro ha sido constante desde entonces, y continúa cayendo estos días para recibir a la primavera.</div>
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No, claro que no, claro que somos gentes del XXI, racionales (ja) que si ya sabemos que no es posible prever con claridad el tiempo a una semana vista pensamos que no es más que ciencia ficción pretender saber con meses de antelación lo que nos espera.</div>
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Pero la naturaleza sigue su curso y sigue nevando. Mientras Paulino estará calentuco allá en la cocina o junto a la chimenea, quién sabe si olvidado ya qué hizo aquél pájaro en el tan lejano agosto.</div>
Rukaegoshttp://www.blogger.com/profile/04300666154642213133noreply@blogger.com0