ESTOY HARTO. CARTA A UN MALTRATADOR.

No te conozco, así que no sé muy bien cómo será tu familia, cómo tus amigos, cómo tus compañeros de trabajo. De qué manera se te pudo pudrir el corazón tanto, cuándo dejó de trabajar tu capacidad de raciocinio hasta convertirte en un puro ente dotado sólo de rabia y de brutalidad.

Sé que mi familia era igualitaria, participativa, que todos colaborábamos en las tareas, que mi padre y mi madre trabajaban fuera y compartían las responsabilidades en todos los niveles. Que fui a un colegio mixto a pesar de que por aquel entonces avisaban de que si ibas a educarte a un centro en el que hubiera niñas te harías maricón, pero como yo ya lo era antes de empezar pues no había problema. Y así me eduqué en un centro en el que la responsabilidad y los sueños, las exigencias y los desafíos, eran los mismos para todos. Jugué en el patio con niños y con niñas, compartí pupitre con niños y con niñas, canté en el coro, fui a esquiar, hice judo, salté a la comba con niñas y con niños. Mi pandilla fue una fraternidad mixta desde que lo recuerdo, desde las primeras celebraciones de cumpleaños, y así continuó siendo en el Instituto y en la Universidad. Parte de un universo mucho más rico porque siempre fue compartido.

Y sé también que tú no estabas allí. Que mi padre, mi hermano, mis amigos no vejaban, no humillaban, no insultaban, no gritaban, no golpeaban a las mujeres, a sus parejas, a sus novias. No las mataban. Ni siquiera escuchaba esos chistes y bromas asquerosos que perpetúan los estereotipos más rancios del machismo y que circulaban mucho menos por las fraternidades mixtas que por las estrictamente masculinas.

No, no te conozco. Pero aun así, quiero que sepas que estoy harto. Harto de ti, de tus disculpas, de tus lamentos, de tu ira, harto. Harto de tus complejos y de tu miedo, harto de que no sepas encontrar tu espacio, de que cada vez te hagas más pequeño y de que al final sólo te quede una diana sobre la que proyectar tu puñetera frustración, ella. Harto de sentirme culpable por ser hombre, como si eso me convirtiera en cómplice o en potencial maltratador. Harto de leer el periódico y enfadarme porque otra vez, otra vez, y otra y otra tengo que leer que la has matado, harto. Harto de las veces que aciertas en el golpe y harto de las que fallas, harto sobre todo de saber que las muertas, las mártires, son sólo la llaga abierta de una herida mucho más profunda, el grito de ese abismo en el que controlas su vida, su dinero, sus relaciones, en que la insultas y la humillas en privado y en público, a solas y delante de vuestros hijos, la ridiculizas y la anulas, la encierras. Harto de que la levantes la mano, de que le hagas tanto daño, de que nos hagas a todos tanto daño. Harto de su sangre y de tus justificaciones, harto de su dolor y de tu cinismo, harto de tus buenas intenciones y de tu mala saña. Harto. Harto de no saber qué hacer para frenar esta masacre, de sentirme impotente, de llorar. Harto, tan harto que ya no tengo ganas siquiera de intentar hablar, de razonar contigo.

No sé de qué manera has llegado hasta este blog, ni por qué has sido capaz de leer hasta aquí sin morirte de vergüenza, pero voy a tratar de explicártelo un poco más claro:

¿Has visto la foto?¿Reconoces el símbolo? Sí, una tarjeta roja. Veo que lo vas pillando.

Pues bien, es para ti. Vete de mi blog, no te atrevas a acercarte a mi vida.

Tarjeta roja.