EVOCACIÓN DEL VIEJO CAMPOO

(Recordando a Paco Sobaler)

Me entero por el Diario Montañés del fallecimiento del rabelista Paco Sobaler. Tenía ya 84 años y se había convertido en uno de los mitos vivientes de ese particular instrumento cántabro. Era de Espinilla, ese pueblo central de la Hermandad de Campoo de Suso en el que había nacido mi abuelo Regino, en el que tantos veranos de infancia y juventud pasaran mi padre y sus hermanos, y en el que todavía algunas viejas casonas pertenecen a mi familia. La que nosotros llamamos irónicamente Torrecaída, una vieja casa torre del S.XIII, asociada al linaje nobiliario de los Ríos, era la casa raíz. Anda arruinándose por eso de los descuidos familiares, y las herencias y el precio y seguramente la falta de iniciativa de alguien para ponerla en funcionamiento como casa rural. Por su verde finca, que perdió algunos de sus centenarios castaños y plátanos cuando se amplió la carretera a Brañavieja, cruza el río Rúcegos o Rucegos (anda, acabo de desvelar el misterioso origen de Rukaegos), un arroyuco que casi al lado de la casa se une al Híjar para acabar pronto aguando en el sacro Ebro. Y cuando al final la estructura central venza (ya lo hizo la torre sur) se irá con ella parte de la memoria familiar, esa que recuerda a Tía Cristina, La Madrina, vengándose de un ineficaz San Roque (patrón del pueblo) arrojando su imagen por la ventana cuando a su hijo le tocó África en las quintas de los tiempos de la Guerra del Rif. O el inmenso trasero de Emilia la Gorda desbordando el caldero sobre el que trataba de asear sus intimidades ante los atónitos y ocultos ojos de mis tíos.

Y justo al lado de Torrecaída, las casas de la familia Sobaler. Buena gente donde pueda haberla: Panito, Lourdes, María, Paco ...

Creo que fue en casa de María, la memoria viva del clan cuando yo era crío, donde tuvo lugar una noche mágica. Antes de que los regionalismos de boina y puro trazaran un nuevo código de la cultura tradicional uniformizado al modo de la vieja sección femenina. Una de esas noches en el viejo mundo que se fue perdiendo y que tal vez no tenga ya retorno ni ¡ay! para lo bueno ni ¡menos mal! para lo malo. Y en lo bueno estaba la ternura, las viejas relaciones de familia a familia que se hundían en la historia, el sabor de los huevos, la matanza, el calor de la cocina con el hogar encendido abrigando charlas entrañables e interminables, las heladas que te cortaban la cara pero iluminaban el cielo con millones de estrellas, los neveros blanquísimos, las tudancas inmutables, los otoños de manzanilla y avellana, las primaveras de moras...

Mi padre adoraba el Campoo de su infancia. Ese pequeño pedazo del mundo en el que el cántabro se arrecia, y habla con severidad casi castellana. Ese por el que pasaron los romanos para arrasar Aracillum, y los repobladores para cristianar de nuevo la Meseta. Con su espíritu siempre niño, raro era el sábado o la fiesta que no tocaba agarrar el coche y bajar a Campoo o a Valderredible. Para cenar en el Pico Casares de Entrambasaguas, o en Riaño, donde la Felisina. O visitar a Timio en Montecillo y aprovechar para cargar patatas por el Valle. O ir donde El Tuerto en Santa María de Valverde. O a tomar los blancos a Polientes, donde Perantón. Sobre todo, a visitar a las viejas familias campurrianas medio parientes de unos tiempos entrañables. La Hitas, en Paracuelles. Tinín, en La Lomba. Ángel, en Villar. Felisina en Fontibre. Faustina en Villacantid... Y Espinilla y sus gentes por encima de todas las otras.

Y como decía, la noche mágica en casa de María Sobaler. Mi padre, con su magnetófono tratando de retener algo de la música de verdad, de la que alegraba las infinitas noches del invierno. Y Pilarín Ahumada y Petruca la Panadera, tal vez las dos mejores pandereteras que se recuerdan, esas del toque a mano vuelta que nunca volví a escuchar tan vivo y certero, agarrando la pandereta y cantando a lo ligeru "Viva el Valle de Campoo / y Espinilla que es mi pueblo. / Viva las campurrianucas / que tienen tanto salero." y aquella de "El que a mí me ha de querer / ha de ser un campurriano. / Que los de capital tienen / mucha espiga y poco grano".

Allí también Paco Sobaler. Seco, severo, siempre serio. Con su rabel y un cierto aire distante. Cogiendo el instrumento y apoyándolo en el pecho, a la manera de Campoo (en el resto de Cantabria se toca apoyado en los muslos) y esperando a que se hiciera, rápido, el silencio. Para empezar sus tonadas sobre un sonido limpio de la cuerda y una voz serena que prefería las coplas serias o líricas, más que las picaronas (que también conocí al lado de otro mito de la tradición, Lin el Airosu).

Allí las raíces. Esa sonrisa que te crece cuando vuelves a Campoo y respiras su aire limpio. Cuando evocas esa infancia que, sí, más allá de tópicos, fue feliz y libre gracias a mi padre y a mi madre, a los camaradas del Colegio Antares primero y del Instituto de Reinosa después. Ese Campoo en el que sufrí la herida del primer amor y el dolor del primer sexo lleno de culpabilidad. El de la leche de verdad, los huevos de verdad, la gente de verdad. Ese Campoo del que quedan algunos recuerdos en forma de vieja cinta magnetofónica y que hoy, que Paco Sobaler nos falta, se han quedado un poco más pequeños.

Paco, donde estés, y en tu honor, copio la letra de la tal vez la más bella de las tonadas campurrianas.

Si la nieve se hiela

qué harán las rosas.

Se estarán marchitando

las más hermosas.

Ay, amor,

si la nieve se hiela

qué haré yo.

LA PALABRA ILUMINADA DE JUAN GELMAN

No estoy muy seguro de si es buena idea volver a hablar de un poeta galardonado con el Premio Cervantes, por aquellos posibles enfados del ahsberyano primo de Zumosol. Y es que el máximo galardón de las letras hispanas ha vuelto a recaer sobre poeta (¿quién mejor que el poeta para jugar con el idioma y otorgarle nueva música y sentido), y de nuevo sobre un poeta que a su compromiso con el lenguaje une su compromiso con la dignidad, la justicia, la igualdad ... con los viejos nuevos valores de la Izquierda.

Pero después de haber hablado en esta bitácora de La noche de los lápices, quiero que Argentina regrese, y lo haga en voz alta y limpia. Con las palabras de este poeta grande y humano, de este hombre que fracturó su alma cuando los milicos "desaparecieron" a su hijo, nuera y nieta. Y que con la lucha y el tiempo, largo, consiguió recuperar a la nieta en el ya conocido como "caso Gelman".

Sobre todo con el Juan Gelman que cuestiona los límites de nuestra palabra común y la convierte en nueva expresión de la emoción, en reconstrucción permanente del universo, en palabra de duda sobre la que la nueva inseguridad se afirma.

Bello poema este que os copio. Bello. Que evoca las tardes de milonga y tango de la juventud de Gelman y reinventa un dios capaz de bailar arrimado con las pobres viejitas solitarias. Y que proclama la necesidad de un dios que para su cielo no sepa de fronteras como las que en el mundo opulento oponemos a quienes nos necesitan. Qué palabra clara, qué puro don el de Juan Gelman.

SE DICE

así como hombres y mujeres/en su infinita bondad/

creen en Dios/es posible que Dios/

en su infinita bondad/crea en hombres y mujeres/

crea en mí/ahora mismo/que tengo el corazón violeta de tristeza/

siempre me pareció que Dios bailaba el tango como los dioses/

(en el club atlanta de mi querida ciudad)/

en el salón argentina encantaba a las viejitas

que iban allí las noches de semana

a ver si conseguían un poquito de amor/

aunque fuera de segunda mano

y no tuviera caricias flamantes/

era de ver a Dios alucinándolas con su cariño/

esas mujeres flotaban en el aire/

daban vueltas alrededor del mundo como pajaritos al sol

se les caían sábanas blanquísimas

como Dios mesmo/pobrecito/

recuerdo cuando lo echaron de europa por la cuestión del pasaporte/

o porque Dios era argentino y disgustaba a la junta militar/

le revisaron el doble fondo del candor/

querían ver si estaba haciendo un transporte de amores de izquierda

o sueños clandestinos/porque Dios es así/

su belleza parece una conspiración/

se parece a cualquier hombre o mujer/

la belleza de cualquier hombre o mujer es una conspiración/

decime una cosa/Dios/

vos que pasaste las aduanas de orly/

¿cómo son las aduanas del cielo?/

¿nos van a dejar pasar a todos

para que podamos reunirnos de una vez?/

¿tus aduaneros nos dejarán pasar?/

se dice que sos bueno/

como nosotros somos buenos con vos/

yo sé que te pasás la vida

hablando de la negra/

era bellísima y los dos la quisimos/

le tocabas los pechos para sentir el mundo/

tal vez esto no tenga remedio/

pero vos/que sos Dios/aguantame la almita/

esta noche que nos duelen los daños/

debajo de tu infinita bondad/

LA NOCHE DE LOS LÁPICES Y LA MEMORIA HISTÓRICA

Encuentro unos momentos para sentarme delante del televisor, supongo que para comprobar una vez más que nada de lo que pasan merece la pena. Entro en los canales de ONO y me tropiezo, como si la bofetada me estuviera esperando, con la película de Héctor Olivera La noche de los lápices. La película cuenta un episodio de los primeros momentos de la terrible represión que cayó sobre Argentina tras el golpe de estado de un ejército de ratas podridas de uniforme que todavía hoy viven sin pagar por sus crímenes, y con la conciencia limpia según las mismas normas que los autoproclamaron señores de la vida y la muerte con la connivencia culpable como siempre de las ratas de negro y alzacuello.

Unos estudiantes de secundaria protestan por la supresión del bono estudiantil de transportes. Siete de sus representantes son "desaparecidos", torturados brutalmente y salvo uno, asesinados por los putos milicos que decidieron salvar Argentina.

Compruebo viendo la película que mi capacidad de ira sigue intacta. Y me preocupa pensar cuál podría ser mi reacción si ante mí estuviera alguno de los responsables de tanto dolor, de tanta indignidad, de tantos crímenes. Aunque sé que es fácil pensarlo, decirlo, llorarlo desde nuestra cómoda distancia histórica y geográfica.

Y se me pasan millones de imágenes en apenas instantes. Y pienso en cuántos millones de personas han pasado por situaciones parecidas, por la terrible indignidad de la tortura y el asesinaato de estado, dictadura a dictadura. Pienso en Hitler, en Stalin, en Ataturk, en Franco, en Videla, en Pinochet, en Castro, en Idi Amin, en el Apartheid sudafricano, en las limpiezas étnicas del África Subsahariana, en Pol Pot, en Mao y su revolución cultural, en Stroessner, Mussolini, la Matanza de la Plaza de las Tres Culturas, My Lay, Auschwitz, Golda Meir, los Ceaucescu, Marcos, ... Y se me va agotando la sangre y la capacidad para seguir recitando toda esta letanía de mierda que al fin acaba siendo la seña de identidad de ese animal superior llamado humano.

Y pienso en la llamada Memoria Histórica. En una norma que trata de que al menos quienes fueron vencidos y humillados tras el golpe fascista de la rata bajita y atiplada que preside a caballo mi ciudad puedan librar sus calles de los nombres de la vergüenza y llorar tal vez a sus muertos rescatados de las fosas comunes. Y sé, claro que lo sé, que como el afán de sangre es la marca no de los vampiros sino de los humanos, hubo dos bandos, y los dos provocaron muerte y saña. Pero recuerdo también que algunos, al menos, pudieron guardar luto por los suyos, y hasta obtener ciertos privilegios. Recuerdo también que fue uno de los lados quien dio el golpe de estado que desató a las bestias, a todas las bestias. Y observo atónico como muchos políticos que se dicen demócratas, y cómo no, las ratas de negro y alzacuello que siempre se han apresurado a divinizar a los suyos y enviar al azufre a los contrarios (siempre estuvo un capellán, un bastardo secuaz de cualquiera de los nombres de dios en el espacio histórico, haciendo de contador de los verdugos), nos dicen que recordar tanto horror es dividir a los españoles de hoy. Y que lo que su extraño sentido de la decencia les dice es que aquí, como en los demás lugares, han de ser las ratas, siempre las ratas, las que continúen en la calle predicando patrias y salvaciones, y diciendo que bueno, todo está olvidado: tú te callas como siempre y yo, como siempre, me lavo la conciencia.

Y continúo preso del horror. Sintiendo que los mismos que lo hicieron ayer son los mismos que no dudarían en llamar por la noche a mi puerta o derribarla. Para continuar con su trabajo de devotos de la miseria más negra y fétida del alma humana.

Ojalá hubiera de verdad un dios. Para que no les perdone.

Y ojalá que me perdonen hoy las ratas. Por las comparaciones.

Nota: Por cierto, "que mi nombre no se borre de la historia" dejó escrito una de las Trece Rosas. Los chicos y chicas de La Noche de los Lápices fueron Pablo, Claudia, Horacio, María Clara, Claudio, Panchito y Daniel. Su pecado, como dije, pedir que se mantuvieran los descuentos de tranvía a los estudiantes. En su honor, esta canción del grupo Sui Generis que, escrita en 1973, en el 76, año del oprobio argentino, era una especie de himno de los estudiantas argentinos.

http://www.youtube.com/watch?v=wZi-HDLJifI

OTOÑO SIN RAÍZ

Supongo que son muchas las razones que hacen del otoño un tiempo triste. La carencia de luz, un organismo cansado que cada vez soporta peor los cambios, la llegada del frío, esas nubes pesadas preñadas de lluvia que de pronto descargan su llantina sobre el Santander posible. El ciclo que termina y que quién sabe si habrá de dejar tiempo a un invierno sereno, una primavera de colores estallando, el soñado reino del verano ...

Supongo que el cansancio, la necesidad de pillar por fin las ansiadas vacaciones, nos vuelve hipersensibles, más emocionales que de costumbre. Y esa fragilidad del alma hace que nos rompamos más, y que se resquebrajen las grietas de las heridas viejas nunca cicatrizadas y pueblen nuestras noches de fantasmas. Y que de pronto una especie de angustia te ponga en guardia cuando te encuentras sin previo aviso pensando de nuevo en Juan. Como si ese nombre que nada importa ya, que nada significa, fuera dolor reciente, vacío perdurable.

Este noviembre ha sido un tiempo de profunda reflexión personal. Pasado ya el ecuador del tiempo, no sé si víctima de esas crisis cíclicas que nos aguardan emboscadas en ciertos momentos tasados de nuestro itinerario, he descubierto un 2007 sin raíces.

En realidad, está siendo un otoño equilibrado, sereno. Con algunos pequeños baches. Pero al cabo, vacío. Cada vez me siento más huidizo, busco más el silencio de mi casa y el calor de mis tres chicas. Cada vez es más fácil que me llames y no coja el teléfono.

Creo que estoy tratando de reconstruir algunos lienzos caídos del edificio. Sigo pensando que el Santander posible dejó de serlo. Y arrastro la consecuencia de pensar que si nada puede cambiar, no merece la pena ser la mosca que cada día se estrella contra el vidrio. He desertado de la música: para qué seguir la lucha en la ciudad que ha decidido enterrarla y dejar que la maravilla enmudezca. El precio personal por intentarlo ha sido alto. Y el resultado, menos música y peor. Todo un éxito. Me estoy replanteando la poesía, pero en este momento estoy la borde de enviar La mirada caliza al cajón de inéditos, cerrar con llave y dejar de manchar folios. A pesar de que me siento personalmente satisfecho de los escritos de los últimos años, y de que me hiciera ilusión descubrir en las páginas de Revistatlántica mis últimos poemas (¡gracias, Ana!).

Me siento extraño en esta ciudad, que fue la de mis raíces, que vio nacer a mis padres, a mis hermanos, a la mayoría de las personas que quiero, que puebla tantos de mis paisajes y sonrisas de infancia. Este Santander que vela la tumba de mi padre, pero que ahora apenas reconozco. Y que ya no siento mío.

Estás tú, Leo, ganando cada día un poco de mi corazón, a pesar de que algunas veces me están derrotando las dificultades y la lentitud, de lo desconcertantemente inútil que están siendo mis esfuerzos por tenerte conmigo.

Estáis vosotras, Glenda, Anabotella y Tiberio. Calientes, acogedoras y reales.

Estáis los amigos y amigas que reconozco tener estos últimos meses un poco abandonados.

Están mis chicas de los talleres de lectura y de mis clases de literatura. Porque me hacéis sentir que dos o tres horas a la semana soy útil para alguien.

Y no pienso renunciar a mis luchas, a mis ideas, a mis valores. En lo social, en lo político, en lo humano. Pero no voy a negaros que con cierta carencia de horizontes e ilusiones.

No estoy seguro de si soy capaz de explicarme. Pero llevo mucho tiempo caminando sin suelo.

LO TUYO NO TIENE CURA

Cristina López Lifting, supongo que con algunas copes de más, continúa imparable con su campaña publicitaria "la familia resiste, arcopal también". Resulta que la chica tiene un consultorio sexual (si señoras y señores, no se rían, de S-E-X-O) en su programa nuestro de cada día. Y dedicó en una de sus últimas emisiones, de manera monográfica, a explicar como cienes y cienes de pobrecitos y miserables gays y lesbianas habían conseguido cerrar sus profundas heridas personales y abrazar la siempre fascinante causa de la heterosexualidad gracias a las terapias propuestas por algunos de esos sabios del lugar a lo Polaino. En concreto, a partir de lo escrito (ya saben que el papel lo resiste todo) por un tal Richard Cohen, de los Cohen de Alabama, nada que ver con Emma, y que responde al dulce título de "Conocer y sanar la homosexualidad". Por fin editado en español por la editorial Libros Libres (Dios Nos Libre) y recomendado para los estudiantes de Secundaria por el Gobierno (PPopular) de La Rioja.

Al parecer, este libro desarrolla una interesante teoría. Los homosexuales somos seres fracturados, heridos, aniquilados, masacrados, cateterizados, estigmatizados, sofronizados, sodomizados y además sociopatizados en lo más profundo de nuestras negras e infinitas almas. Si el Cohen llegara a hurgar en nuestras heridas, ah la madre opresiva, oh el padre ausente, uh el y yo qué sé, por fin decidiríamos romper nuestro luciferino "estilo de vida" (los ultras yanquis llaman así al hecho de aceptar que amas a otro hombre o a otra mujer) y abrazaríamos la santa heterosexualidad (y supongo que acabaríamos yendo a mamarla a Parla, pero a escondidas. Y luego a confesar, claro).

La tesis, como verdad universal, me parece interesante y tan inteligente como cabe esperar de La Lifting. De hecho, y en siendo universal verdad, me atrevería a proponer que nos aplicaran a todos la terapia reparativa. Más que nada porque siempre he pensado que alguna profunda herida en su alma han de tener los hombres heterosexuales para no darse cuenta de lo buenorro que está, por ejemplo, Hugo Silva. Estoy seguro de que si los heteros se atrevieran a observar el pozo sin fondo de su alma acabarían probando el dulce bien del amor semejante. Y quién sabe los resultados... pero a mí la verdad es que Acebes me da un morbazo ...

Llevamos una semana Stupenda con la moda retro a la manera de la cope y la confer. César Vidal dice, a lo superhéroe marvel, que hay una conspiración gay para captar a los niños (yo pensaba que entre bautizos, catequesis y curas sobones los captadores andaban por otros lares pero si el sabio vidal dixit pues ...). Los riojanos recomiendan el libre antedicho (pero claro, rioja, vino, aznar, pp, ... ¿lo pillan?). Y los hermanos de la federación de religiosos de la enseñanza dicen que hay que explicar a los estudiantes en Educación para la Ciudadanía que los gays tenemos que darles pena y despertar instintos fraternales y piedad y no sé cuántas cosas más. Eso sí, al primer estudiante de las escuelas pías que se me acerque como a un Yorkshire para darme palmaditas en el cogote en plan "no te preocupes, chiquitín, que te queremos igual" les juro que lo finiquito del primer mamporro.

En fin. Que digo yo que cuándo se va esta troupe a dar cuenta de que tienen un problema serio, de que las fobias se curan, y de que las obsesiones acabarán por pasar factura a su ya frágil y más que dudoso equilibrio mental. No sé si la terapia reparativa es la que conviene a la Lifting, el Vidal, y resto de la cuadra. O si sería mejor recurrir a métodos clásicos utilizados para lo mismo, como la terapia aversiva a través del electroshock. Pero mientras deciden si por fin se quitan del medio, dejan de tocar los eggs y se internan voluntariamente en un psiquiátrico adecuado, especializado en sectarios, la verdad pena, lo que se dice pena, me dan una o ninguna. Aunque me estremezco simplemente con pensar cómo estarán sufriendo tantos niños y niñas, tantos adolescentes, tantos jóvenes educados en la órbita de la Santa Madre y a los que un día sí y otro también se degrada, se invisibiliza, se culpabiliza y se machaca.

Como para no tener luego heridas profundas que sanar.

Aunque hay también nuevas buenas noticias. Como la de la reunión de la Ministra Sueca de Asuntos Sociales con el presidente de la FELGT, en que manifestó que Suecia presentará un proyecto de ley para permitir el matrimonio entre personas del mismo sexo en 2008. Y que será apoyado por siete de los ocho partidos con representación parlamentaria. Uno más, con este seis, y ya verán qué pronto cae algún otro de los nórdicos.

Bueno, Cristinita. Que como se hacía antes en la radio te voy a dedicar una bonita canción para que te se ericen los vellos. Ayns cómo son estos de los Mojinos Escozíos, mare.

http://www.youtube.com/watch?v=KaJwQjI7otg

QUÉ FRÍAS SIEMPRE LAS GARRAS DE LA MUERTE...

Media hora antes del accidente que ayer nos dejaba a todos rotos, estuve hablando con José Félix por última vez. Estaba organizando un viaje a Chad para visitar un programa de cooperación en el que andan implicados varios campurrianos y uno de ellos, Berto, me había pasado la dirección del Consulado de Chad en España para que hicieran los papeleos correspondientes. Salíamos de celebrar el centenario de la Agrupación Socialista de Villaescusa, en un ambiente amigable y festivo, con la presencia de Alfredo Pérez Rubalcaba, y justo después de esa conversación iniciamos nuestro regreso a Santander.

Hace ya muchos años que mi vida se encontró con la de José Félix García Calleja. Comenzaban los encuentros entre asociaciones juveniles que dieron lugar al nacimiento del Consejo de la Juventud de Cantabria. José Félix era, cómo no, el alma del proyecto. Eran sus tiempos de militancia scout, en el MSC. Y por allí estaban también otros nombres entrañables como los de Ramón Ruiz, Pilar Caamaño, Isidro Soberón, José Luis de Solana, Marián Roba, en representación de diferentes organizaciones. Y el más joven de todos, de presencia intermitente, el que suscribe, por aquel entonces vinculado a la Juventud Demócrata Cristiana.

Desde entonces, José Félix fue siempre un referente del compromiso. Infatigable, optimista, cariñoso, sonriente, dinamizó el asociacionismo juvenil en Cantabria y consiguió que se consolidara la idea del Consejo de la Juventud de Cantabria, del que fue Presidente antes de serlo del Consejo de la Juventud de España. Pero encontraba tiempo para vivir el sueño europeo, para participar en la creación de ONGs de cooperación al desarrollo, para entregarse a tantas causas, a tantos futuros. También para su propio futuro, al lado de Marián y pronto con la presencia de Marcos.

Pienso en José Félix y lo veo como un referente de los valores de la izquierda, de lo mejor de la izquierda. Un soñador capaz de enfrentarse a la realidad para ir amarrando retales de un tiempo mejor, más justo, más igual, en el que fuera cierta la dignidad de todos y todas. Nunca se cansaba. Nunca se rendía. Su cabeza bullía, llena de proyectos nuevos. Y de su entrega personal saben tantas asociaciones de Cantabria, tantos inmigrantes, tantas personas del mundo que hoy viven un poquitito mejor en parte gracias al trabajo, el esfuerzo y la voz de José Félix. Y es que Cantabria se le quedaba pequeña y sus ojos veían a través de Europa, del Mundo. De su mano, la cooperación al desarrollo pasó en el Gobierno de Cantabria (llevaba ya cuatro años como Director General de Asuntos Europeos y Cooperación al Desarrollo) de ser una anécdota a ser un modelo de cómo deben ser las políticas solidarias de las administraciones públicas: eficaces, cercanas, generosas.

Pero ante todo recuerdo al amigo. Al hombre cercano en tantos momentos difíciles, al compañero de tantos cafés de media mañana en Siboney, al contertulio de tantas discusiones. Al que siempre estaba ahí, donde sólo queda ya un nuevo vacío.

Creían los antiguos cántabros, así lo atestigua la Estela de Zurita, que el alma de los guerreros muertos viajaba al cielo al ser sus cuerpos devorados por las águilas. La memoria de José Félix, el guerrero de la paz y la solidaridad, habitará así para siempre estos cielos cántabros que tendrán que llorarle durante mucho tiempo.

Con un abrazo cargado de fuerza y de cariño para Marián y Marcos.

Y para todos, Bruce Springsteen, a quien José Félix admiraba, hablando de la desolación, del vacío, de la muerte, por las Calles de Filadelfia.

http://www.youtube.com/watch?v=3EqwFou_4xw

SINCERICIDAS EN ACCIÓN

En sus Aguafuertes Porteñas recomienda Roberto Arlt una receta para alcanzar la felicidad, aunque con ella se hiera a los demás: ser siempre sincero. Creo que Arlt se refiere sobre todo a la capacidad para vivir conforme a los valores propios, a la coherencia con aquellos principios sobre los que sustentamos nuestras vidas y que a menudo nos cuestionan la realidad de los demás y la propia.

Sin embargo, a nuestro alrededor abundan las personas que antes de dirigirnos la palabra inician su discurso con la coletilla "Ya sabes que yo soy muy sincero ..." , expresión que viene a significar más o menos una versión cutre de la mítica frase de Margo Channing en Eva al desnudo, esa de "Abróchense los cinturones: esta noche va a haber tormenta".¨

Quien se autopercibe como sincero nunca tiene una palabra amable para los demás. Y el comentario que continúa el maldito incipit suele ser "pero te veo mucho más gordo", "pero qué mal te sienta esa camisa", "pero qué viejo te estás haciendo", "pero mira que te estás quedando calvo", "¿has estado enfermo? te encuentro fatal". Y todos los que los sufridos lectores de blog quieran añadir.

Hay quienes hablan de esta presunta sinceridad como sincericidio, incapacidad para no dañar. Y es que, en efecto, el sincericida suele tener un sexto sentido especial para meter sus deditos y retorcerlos allí donde más duele. Poco importa que su apreciación sea cierta o no. Ah, sí, oh, ellos y ellas son sinceros. Y eso les confiere el derecho de inmiscuirse en tu vida para hacer daño, insultar, ofender y llenarte de mierda con una encantadora sonrisa, la que su sinceridad les coloca en la boca antes del daño. Poco importa que nadie les haya preguntado, poco importa la cualificación que tengan para opinar, poco importan las pruebas en contrario. En su sincera sincerísima opinión estaría bien que te suicidaras o te pagaras un psicólogo. Porque no están dispuestos a dejar de machacar.

Conversación sinceridida tipo, número uno (casi entrecomillada)

- ¿Qué has hecho este verano? Te veo tan gordo que me he quedado impresionado.

- (con cierto tono educado, pese a la impertinencia) ¿Sí? Será que me miras con malos ojos, porque la última vez que nos vimos pesaba ocho kilos más (se lo juro por arturo, mis camisas no mienten).

-Qué va, qué va, tú hazme caso a mí, estás que revientas. Oye, que no lo digo para molestar eh.

Comentario sincericida tipo, número dos (mientras uno pasea a la perruca en medio de una linda noche veraniega con un helado de Capri en la mano)

-Vayaaaaa, así que luego vienen los michelines eh.

Comentario sincericida tipo, número tres

- Buenos días, quería preguntarle ¿usted no tiene un programa en una televisión local? Pues déjeme decirle que lo veo siempre y que me parece una mierda.

Y así, ad infinitum (y de paso, ad nauseam).

Un amigo decía, claro si te hubiera dicho que le encantaba el programa no estarías cabreado. Pero es que una de las normas básicas de la convivencia y la buena educación es la de "si no tienes nada agradable para decir, más vale que te quedes callado". Lo decía mi abuela Rosalina. Y tenía razón. Porque en general somos adultos. Si me compro unos pantalones, se supone que me los he probado, he comparado con otros y me compré los que A MÍ me gustaban. Tal vez me haya equivocado y me sienten de pena, pero eso no es problema de los viandantes. Porque ya sé que tengo problemas de sobrepeso: me he pegado con mis maldita capa de tocino desde los ocho años y me cuesta convivir con ella lo suficiente como para que me toque bastante los eggs que personas sobre cuyo físico, inteligencia, gusto, criterio y otras hierbas no he dicho nada (y conste que me podría ensañar, eh). Y porque uno no sale a la calle para jugar a ser el pim pam pum de todas las frustraciones ajenas.

Vivimos en una sociedad que ha perdido la educación, unos medios de comunicación que han inducido a la población a pensar que todos somos personas públicas dignas de escarnio. Y uno acaba cansándose. Hablar de sincericidio y sincericidas, como algunos psicólogos, sólo nos permite comprender educadamente qué ocurre con esos individuos que se liberan de sus frustraciones escupiendo en las caras de los demás, y asumirlo como una especie de enfermedad mental o social o lo que sea.

Pero uno ha empezado a sacar su filo borde y contestar, de forma extremadamente sincera, a la coletilla que provoca este comentario y la basura que la persigue, con otras frases. "Ah, así que ahora puedo opinar yo, ¿no?" (y opinar con sinceridad a continuación, por supuesto) o bien "¿Y quién te ha preguntado, monada?" o bien "¿En qué escuela de ... estudiaste para que tu opinión le importe a alguien?". Y otras borderías por el estilo.

Por un mundo mejor, muerte a la sinceridad. Antes de que acabemos por matar a los sinceros.

EN DEFENSA DE LAS FAMILIAS

Ya he recibido un par de broncas amigas por el retraso en publicar una nueva entrada en este blog. Como disculpa, exceso de cosas en la cabeza y fuera de ella. Y una saturación de información externa que me hace difícil centrarme en un tema sobre el que escribir. Pero allá vamos.

Algunas veces el Santander posible se nos hace real y luminoso. No sólo porque cuando los vientos llegan desde el Norte los cielos helados de la noche se cubren de estrellas y los mediodías se llenan de sol y de alegría. Sino porque nuestra ciudad se llena de gente, de valores y de futuro.

Eso fue lo que sentí durante el fin de semana pasado cuando la Asociación de Gays y Lesbianas de Cantabria (ALEGA) y la Federación Estatal de Asociaciones de Lesbianas, Gays, Bisexuales y Transexuales (FELGT) posibilitaron la celebración en Santander del I Encuentro Estatal de Familias Homoparentales. Y en los locales de la Escuela Oficial de Tiempo Libre Carlos Gárcía de Guadiana, en pleno Parque de Mataleñas, vivimos un tiempo de diversidad, donde padres y madres con hijos gays, parejas de mujeres o de hombres con su prole procedente de adopción, fecundación asistida o "familia tradicional" después disuelta, o personas solas con hijo adoptado (todo un crisol de vidas y experiencias) pudieron hablar, plantear sus miedos y esperanzas, sus dificultades y su profunda ternura.

El flamante nuevo obispo diocesano no estuvo (ni se le esperaba), pero sí hicieron acto de presencia numerosas organizaciones sociales y políticas, así como los responsables de juventud y familia de diferentes organismos públicos. Pero lo importante fue compartir tres días, tres días especiales, con un centenar de nuevos rostros y nombres que fueron cobrando vida.

Son sólo ejemplos, pero allá estaba Esther, quien reivindica como madre de hijo gay que las familias "de toda la vida" pidan de una vez perdón por haber construido una sociedad en la que muchos no cabíamos. Y de haber provocado, aunque fuera de forma inocente e inconsciente tanto dolor. Y estaban José y Caty, contando cómo su hijo, adolescente gay, sufrío acoso en su centro de enseñanza hasta que todos juntos fueron capaces de afrontar la situación hasta llegar el ahora, el momento en el que están orgullosos de Alex y del valor con el que ha sabido afrontar su realidad de sólo 16 años. Y María y Marisol, con sus preciosas gemelas y Jordi, proclamando que si el Tribunal Constitucional se atreve a echar para atrás la nueva y esperanzadora legislación española, se encontrará con las calles llenas de tigres y leonas en defensa de sus familias, de sus hijas e hijos. Y Muriel que contó, en presencia de Eva y Amparo, sus madres, lo que ha sido crecer en una familia homoparental cuando todavía se habitaba un limbo legal. Y Estuvo Daniel, ese niño mágico y gaditano que no quitó nunca la sonrisa de la boca mientras a sus dos papás se les caía la baba. Y Aitor, el crío rubito que volvió loco al grupo de monitores que se encargaron de la recría. Y los Arrancacorazones y Garma, que pusieron música y cariño a unos encuentros en los que mucha gente acabó llorando. Y toda la gente de ALEGA, entregada y llena de ilusión y con ganas de más.

Pero no fue sólo el paisaje humano. Se trabajó mucho, se analizaron las causas de la homofobia social y cómo esa homofobia provocaba miedo en nosotros y nuestras familias. De cómo la familia debe ser un espacio seguro y libre, en el que cada persona encuentre sus pautas de dignidad y desarrollo. De las particularidades sanitarias o educativas que afectan a las familias homoparentales y la necesidad de que la sociedad española asuma de una vez que hoy la llamada familia tradicional es ya minoría y que urge en libros, cuentos, textos, cine, dar nueva forma a una institución llena de futuro.

Y compartiendo fechas, un álamo lleno de hojas rojas en Mazcuerras, proclamando definitiva la llegada del otoño. Y la voz de Leo, cada día un poco más cercana y más tierna. Y mis chicas de Selaya y Villanueva leyendo como locas y disfrutando con cada página. Y Baremboim y Jacqueline Du Pré abrasando de pasión las sonatas para cello y piano de Beethoven en una vieja grabación recién descubierta.

Y más allá ... tantas voces desafinadas perdidas en estúpidas querellas de bufones y llenando de ruido tanto sueño sin ser capaces de entender las cosas que de verdad importan. Ese ruido que fue llenando la semana y que me obligó a darme cuenta de que al marcharse Amparo y Marisol y Ester y Joseba y Carlos había regresado a Santander el frío.

Post Data: Ann Bottle no estuvo en el encuentro pero nos envió un mix de apoyo

http://www.youtube.com/watch?v=3Odbn-K-NVA

PIN Y PON EN EL PAÍS DE LOS PRESUPUESTOS

Que el debate político es poco debate y casi nada político en los últimos tiempos no resultará nada nuevo a los lectores-visitantes del Santander posible. No por eso deja uno de cabrearse cuando más allá de lo razonable las mentiras se van abriendo camino, con la ayuda inestimable de ciertos medios de comunicación, con el único fin de generar malestar público y hacer que al fina confundamos churras con merinas, gimnasia con magnesia y culo con témporas.

Sí, ya sabemos desde hace meses que Zapatero puso las bombas de los trenes de Atocha, que los libros de educación sexual en primaria entregados a los profesores inducen a niños de seis años a practicarse felaciones en el recreo, que hablar de tolerancia y respeto es como volver a los principios fundamentales del movimiento, que España se rompe, que la familia se rompe, que los catalanes son malos y los vascos peores y que banderita tú eres gualda ...

Luego donde dicen digo dirán diego y tan tranquilos todos, porque parece que a nadie le importa una clase política instalada perpetuamente en la mentira, el cinismo y la desvergüenza. Y va por todos, aunque claro está más por unos que por otros. Y merecería la pena un examen general de conciencia, si es que todavía esa señora no se ha quedado patidifusa de la impresión.

En los últimos tiempos, y con los Presupuestos Generales del Estado a cuestas (además de otras zarandajas) hemos tenido algunos de esos ejemplos de cinismo por estos pagos, así que he decidido viajar al País de los Presupuestos para narrarles, oh, sufridos lectores, una interesante conversación entre Pin Diego y Pon De La Serna.

"Tero más casas en la Remontaaaaaa" proclama Pon "Y además no tero casas en La Enseñanza y me voy a manifestar y a manifestar para que no las hagan, hala".

"Ezo", dice Pin. "La Enseñanza no se rinde. Por cierto Pon, ¿no votaste el plan de ordenación urbana que urbaniza urbanizable el cole?"

"Poz no me acuerdo. Pero ezo no impota. Ahora no tero".

"Oye Pon", insiste Pin (a este paso me van a salir más Epi y Blas que Pin y Pon, pero qué le vamos a hacer) "¿Y no votaste tú que menos pisos en La Remonta?"

"P0z no me acuerdo. Pero ahora más. Los zozializtaz maloz dezprezian Zantander. Maloz malizimoz".

"Uy zí, qué maloooz. Y máz maloz, poque dezprezian a Cantabria y de prezupueztos nazti de plazti"

"Ezo, ezo" corrobora Pon "Fijatetú, Pin, que ze atreven a dar el presupuezto máz alto de la hiztoria"

"Qué maloz malízimoz eh. Y ademáz zuben cazi un ocho por ciento zobre loz del año pazado, que eran supervergonzozoz".

"Halaaaaaaaa, y ademaz entre loz últimoz cuatro añoz han doblado loz prezupueztoz eztupendoz de Pun Jozemari"

"Ezo ezo, qué bueno era Ánsar con Cantabria ¿verdad Pon? Y eztos van a pagar la reforma de laz eztaziones y hacer la ronda de la bahía, y laz cazaz de la Remonta, poque odian Zantander. ¡ué maloz malozoz!".

"Ezo, zi Pan Mariano eztuviera en el Gobieno, ya eztarían terminadas, poque en los ocho años de Pun Jozemari queriamos tanto a Cantabria que ni ziquiera empezamoz".

"Ezo ez amor, Pon. Y ademaz el doble ez menoz que la mitad".

"Ezo. Y ademaz, ademaz cada cántabro recibe mucho maz por cabeza que un catalán. Que noz han puezto los terceroz que maz recibimos por habitante. Qué vergüenza vergonzosa".

"Zapatero malo ¿ti?"

"Muy malo. El Ebro para Valencia ¿ti?"

Si es que son como niños, en fin...

PROPUESTA DE LETRA PARA EL HIMNO NACIONAL DE ESPAÑA

Anda Rajoy triste y cabizbajo por la envidia que le reconcome cuando contempla a los deportistas de otros países cantar sus himnos, mientras los españoles tienen que escuchar calladitos y las huestes bárbaro-hooliganescas aúllan chunda, chunca, tachunda chunda chunda ... (póngase música del Himno Nacional Español por favor). Así que se ha sumado a las iniciativas de corte igualmente melancólico-nacionalista del Comité Olímpico Español y de la SGAE (No al canon de préstamo en bibliotecas, para ir empezando). En el caso de la SGAE, supongo que tendrán ya decidido quién va a forrarse cada vez que se interprete nuestro Himno en cualquier parte del mundo mundial. En el del COE, imagino que los motivos son menos crematísticos y más afines a los de la envidia.

No acabo de entender por qué es tan doloroso para algunos políticos y algunos deportistas permanecer un par de minutos con la boca cerrada. De hecho, muchos españoles respiramos tranquilos cada vez que se produce la obligada y protocolaria oclusión del aparato fonador. No acabo de entender por qué precisamente quienes se pasan la vida pregonando lo importantes que son las tradiciones (desde el toro de la vega a la familia tradicional), estén obsesionados por transformar en hit político la música de una antigua marcha militar (que nunca fue himno) y que por mor del destino transformóse un día en música oficialmente representativa del Reino de España.

Aunque sí tengo claro que alguna relación guarda la melancolía nacionalista de Rajoy con la obsesión de su partido y sus huestes por apropiarse de todo lo que huela a España. España es suya, como la calle lo fue de Fraga. Suya es la bandera, suyo el himno, suya -pero menos- la monarquía. Y así, en la estela de ese nacionalismo que tanto critican pero tan poco ven en el ojo propio, se produce una identificación emocional entre lo español y lo popular, de manera que quien no sostiene o comparte su visión sobre el trasvase Ebro-Besaya, la protección de la cigüeña negra en Ávila o los cursillos de encaje para madres solteras en Camariñas o cualquier otro rifirrafe del momento, simplemente es un traidor, un mal español. Vamos, que en cualquier momento, rebautizarán a este nuestro solar como Esppaña.

Pero el caso es que al pobre Rukaegos le ha conmovido el dolor de Rajoy. Y ya que el ilustre registrador quiere llevar en su programa electoral una letra para el himno, una letra que en cualquier caso tiene que mencionar las palabras España y Monarquía, quien este blog sostiene ha decidido proponer su propia versión del himno.

Ruégase a los sufridos lectores que intenten cantar en voz alta y solemne, ya que la melodía hímnica es de todos conocida.

Nótese que para su mejor y más vibrante entonación, debe ponerse la mano en el pecho y aportar un plus de sensualidad en el tercer verso. Que el "hey" del noveno debe sonar a Julio Iglesias (gloria nacional donde las haiga, oiga) y falangista el "santa tradición" del décimo. Por supuesto, el "Olé" del verso catorce debe más gritarse que cantarse. Y el repetido nombre de la patria con que concluye la propuesta, ha de decirse con "s" gutural y acento en la "p" (más o menos así: Ejjp``paña). Espero que os guste, y quién sabe, tal vez acabemos cantándola de manera solemne y oficial.

Esta España

que rojos y masones se quieren cargar

es mi debilidad.

La monarquía es tan fina y fetén

que queda supermona en el papel cuché.

Es la España

de toro y pandereta, de pisto y chotís

la que me pone a mí.

Hey, camarero, paella "pa tós"

regada con sangría y santa tradición.

En España

no puede tener sitio quien no piense así,

yo no lo quiero aquí.

Todos a una gritemos ¡Olé,

Ejpaña es del pepé, Ejpaña es del pepé!.

PEQUEÑOS PLACERES

La verdad, ando con un final-de-verano-principio-de-otoño un poco tochón y sensiblero. Pero al margen de que seguiremos hablando de muchas cosas por allá, hoy me limito a dejaros una pequeña perla que me he encontrado enredando por el Youtube. Y que me ha recordado que no puedo esperar mucho más, necesito un piano en casa. A ser posible Pleyel, Gaveau, Schimmel o, mejor aún, Bechstein (quiero olvidarme de los sonidos japoneses, a pesar del buen servicio que siempre me dio el viejo Kawai de casa sobre el que mis dedos supieron por primera vez de la magia de hacer bajar una tecla).

http://www.youtube.com/watch?v=z-8W5BHJT30

LA ENFERMEDAD MORAL DE LA ALCALDESA DE TORDESILLAS

Tengo la costumbre de escribir entradas demasiado largas, lo sé. Y también la de dejarlas reposar para ver si os animáis a participar. Así que frente a épocas de grandes silencios, tengo tantas ganas de hablar (y tanto cabreo) últimamente, que se me acumulan los temas. Tengo pendiente hablar de Educación Para la Ciudadanía, y de las razones por las que los de siempre quieren evitar que se hable a los adolescentes de los valores constitucionales o de que se les permita reflexionar sobre las causas del botellón. Tengo pendiente una mirada sobre un cada día más repetitivo y cateto festival internacional de santander (con minúsculas artísticas) en la que mucho dinero público se pone al servicio del engorde de la vanidad de un pavo, digo de un ¿director?, hace mucho sin ideas, hace mucho brazo ejecutor de unas cuantas mafietas musicales. Tengo pendiente hablar de lo que le quieren al nuevo alcalde de Santander el Diario Montañés y algunos de esos panfletos del marujeo y la insidia, tanto que hasta cuando los responsables de una noticia (buena) son otros, la foto es Ad Maiorem Ignatii Gloriam. Tengo pendientes tantas cosas, que ni me felicité a mí mismo por un año de blog (nunca pensé que llegaría tan lejos) ni tuve tiempo para explicar, a petición de una amiga, el origen del nombre Rukaegos.

Pero vista la foto, creo que toca hablar de bárbaros hispanos. Y de bocazas políticas. En este caso la de la alcaldesa de tordesillas (con minúsculas morales), del PP, pero da igual porque el PSOE ha gobernado tordesillas y ni la dignidad, ni la piedad ni los toros no lo notaron. La iba a decir señora pero me callo en cuestión, milagros zarzuelo capellán, ha declarado ante los medios, y ante la presión nacional e internacional que ha hecho de tordesillas una de las capitales internacionales de la vergüenza que la tortura y ejecución del Toro de la Vega suponen una forma de honrar a la Virgen de la Peña y un digno final para el animal, en un duelo en igualdad de condiciones. Aunque habría que ver si el espectáculo de una alcaldesa en pelotas alanceada por unos cuantos centenares de ¿hombres? a pie y a caballo (o mejor, por unos cuantos toros bien astados) le merecería igual simpatía a la tal. Y sus conciudadan@s.

Esa "muerte digna" es la que produce fotos como la que he encontrado en internet y os presento. Con el animal atravesado de lado a lado por dos largas lanzas, picado por muchas otras, intentando escapar de la pesadilla y encontrar refugio al otro lado del río. Fotos que no deben de gustar mucho a la escoria fiestera, ya que ni en la página web que dedican a la exaltación de la tortura al animal en tordesillas cuelgan estas fotos, ni permiten la llegada de medios de comunicación gráficos al pueblo para tomar testimonio del sufrimiento del toro y de las rijosas expresiones de sus verdugos.

Estoy harto, realmente harto, de que una cierta parte de este país no sepa divertirse sin molestar. Pero todavía más de la que no sabe disfrutar de las fiestas sin que la muerte, el dolor y la tortura de un animal esté presente. Se apela a la tradición, pero la tradición también disfrutaba con las ejecuciones públicas, con los combates de gladiadores, con la exhibición y marca a fuego de las adúlteras y con tantos miles de barbaridades que no tengo ni ganas ni espacio. El dolor debe conmover, al menos a quienes un resto de humanidad, de alma, de generosidad, de grandeza moral conserven entre sus emociones y sus carnes. No conmovía a los nazis el de los judíos, porque para ellos los judíos eran menos que animales. Como el dolor de los animales no conmueve a la gentuza de tordesillas ni a la escoria de otros muchos pueblos y ciudades de esta nuestra tradicional españa (con minúscula avergonzada). Porque la grandeza moral, la evolución a mejor del pensamiento ético les pilla lejos, no habla con ellos.

Recuerdo una bella frase que encontré en La insoportable levedad del ser, de Milan Kundera, al hablar del estupor que sentimos (quienes tenemos sentimientos) ante el dolor animal -en la novela el de la vieja y enferma perra Karemia-. Decía el checo "Los animales nunca fueron expulsados del Paraíso". Nunca pecaron, y por ello nunca merecieron la maldición bíblica del sufrimiento y la enfermedad que castigó a Adán y Eva. Y sin embargo, nuestros hermanos pequeños, como los llamó Francisco de Asís, sufren hasta la extenuación por causa de los a sí mismos llamados "reyes de la creación".

La decencia y la presión han hecho que algunos lugares de la españa de la vergüenza cambien su cara festiva. Ya no se tira al burro desde el campanario en nosedónde de riolejos, y se le sustituye por un muñeco. Ya no se arranca de cuajo la cabeza de gansos ni gallos vivos desde traineras o a caballo en nosecuál del páramo, y se lleva a la víctima festiva desde una pollería ya debidamente desplumada y lista para cocinar. Pero son muchos los animales que claman contra los santos patrones de sus pueblos al llegar las fiestas un doloroso ¿por qué?. Y con especial rabia, los toros alanceados en tordesillas, dardeados en coria, arrojados al mar en alicante, con antorchas en los cuernos o el rabo en olite y tantas localidades mediterráneas, etcétera. Y toreados en casi toda la españa de la sangre, cantabria incluida.

Sí. No nos vayamos tan lejos ni nos horroricemos ante los vandalismos ajenos. Aquí, en esta mi cantabria, en esta mi santander, se corren toros: se les pincha, se les tortura en nombre de la tradición y para risa del populacho, ante la complacencia de iglesia y autoridades y el silencio de los demás. Y hasta se nos exhiben en carricoches por las calles tirando caramelos y luciendo su mejor cara de fiesta progre en algunos casos y casposísima en otros, pero cruel en todos.

Está aquí tumbada a mi lado, plácida y bonachona. Y mirando con esa cara dulce y entregada que no podría entender nada de la mierda sobre la que escribo. Glenda, mi perra. Y me hace recordar, cómo no, esa frase que ya ni se sabe quién dijo de tantas autorías como se le han adjudicado, pero que yo hago ahora mía: Cuanto más conozco a los hombres, más quiero a mi perra. De verdad.

O como cantaría Roberto Carlos ... Yo quisiera ser civilizado. Como los animales.

Espero que haya una eternidad. En la que la Virgen de la Peña de Tordesillas recorrerá tranquila las dehesas llenas de toros mártires en su nombre, y que allá pastarán felices. Mientras la alcaldesa moralmente enferma y su enferma ciudadanía (y el cabrón de salamanca que este año remató al animal) sufren una espero que dolorosa e infinita agonía. En igualdad de condiciones como dice la tal, como la del toro. Ni más, ni menos.

CAÑIZARES EN LA PASARELA CIBELES

Reconozco que no he podido resistir la tentación de compartir con mis visitantes esta bonita imagen de Antonio Cañizares, martillo de herejes, en una celebración litúrgia del Instituto de Cristo Rey, un grupo católico empeñado en regresar al mundo anterior a las reformas del Concilio Vaticano II. Imagino que anulando también todas las declaraciones y documentos de Juan XXIII y Pablo VI sobre el diálogo, la paz y los derechos humanos, ya que andan en Santa Cruzada contra Educación Para la Ciudadanía y cuanto huela a valores constitucionales, respeto, dignidad y derechos.

Sin comentarios. Aunque espero los vuestros.

PUES NUNCA HABÍA AMADO TANTO LA VIDA ...

(En recuerdo de Luciano Pavarotti)

Había en él algo de niño grande. Frente a la tópica imagen de los divos, Pavarotti era amable, cercano, sonriente. Respetaba a su público y mostraba ante él gratitud y entrega. Siempre pensé que el pañuelo que siempre le acompañó en los recitales era una especie de manta de seguridad, una necesidad de aferrarse a lo conocido antes de emprender el siempre difícil camino de la música. Antes de darse.

Sabía que iba a morir pronto, que el cáncer de páncreas no iba a perdonarle. Y se retiró a su ciudad, Módena, la que a partir de ahora llamará a su Teatro Comunale con el nombre del más grande de sus hijos. Y quiso marcharse con discreción, en paz y entre los suyos.

Le hizo daño, un poco, esa fiebre mediática de Los Tres Tenores, ese atentado al sentido común que provocó cansancio en su voz, bella como ninguna otra, y como consecuencia un par de cancelaciones y un terrible gallo en La Scala.

Pero Pavarotti fue siempre un cantante serio. Su voz era un instrumento privilegiado: dulce, aterciopelada, natural tanto que parecía fluir sin esfuerzo incluso en los pasajes más asesinos. Tal vez fuera esa mezcla de instrumento mágico y bondad, la que nos hacía estremecernos cuando nos regalaba su música (nunca pude escucharle en vivo, pero desde mi primer CD Pavarottiano, una mítica Fille du règiment nada menos que junto a la Sutherland sentí por él admiración y respeto). Cantaba desde el corazón, lo mismo cuando se adentraba en esos roles operísticos que hizo especialmente suyos (Edgardo, Nemorino, el Duque de Mantua, ...) que cuando hacía esos guiños a lo popular y hasta a lo comercial que tan poco me gustaban. O cuando se entregaba por alguna causa que le tocaba las fibras, como todo el despliegue que realizó en defensa primero y a favor de su reconstrucción más tarde de la ciudad de Sarajevo, con aquellos conciertos y grabaciones de Pavarotti & Friends.

Puede que no fuera tan importante ni tan excelso, ya que Fray José dice que ningún intérprete que merezca la pena ha faltado en Santander. Y como aquí lo que dice el fraile va a misa, pues va a ser que ni Pavarotti ni su mentora y tantas veces compañera Joan Sutherland habrán merecido ese puesto de honor en la historia de la ópera que ya tienen.

Pero si en algún lugar existen los ángeles, y tienen por costumbre esa música con que siempre nos los representaron, desde esta madrugada sonarán mucho mejor.

Quería localizar en el youtube el canto fúnebre de Edgardo a Lucia, Tu che a dio spiegasti l'ali, pero no he podido. En su lugar, el llamado popularmente Adiós a la vida, E lucevan l'estelle, que canta en la ópera Tosca el pintor Mario Cavaradossi, unos instantes antes de ser fusilado. Ese aria bellísima en que se lamenta de la llegada de la muerte precisamente en ese instante, cuando amaba como nunca antes la vida.

http://www.youtube.com/watch?v=4mX7ugJ5NM8

EPIDEMIA DE IDIOTAS EN ESLES

Tenía entre las tareas pendientes de este nuestro blog hablar detenidamente de ARTESLES 2007. Cinco años ya desde la puesta en marcha de uno de los proyectos artísticos más frescos, innovadores y arriesgados de la cultura en (que no de) Cantabria. Un proyecto que animado por el entusiasmo y el buen hacer de Fernando Zamanillo y Fernando Bermejo, acompañados por un excelente equipo de amigos, artistas y profesionales, y con el apoyo del Ayuntamiento de Santa María de Cayón, ha ido creciendo y alcanzando una merecida relevancia nacional.

Pero esta mañana, antes de leer el periódico, me encontré con Fernando Zamanillo que sin aportar mucha más información que la infinita tristeza de sus ojos, me pidió que echara un vistazo al DM.

Otra vez, por quinto año consecutivo, las instalaciones artísticas de ARTESLES han sido agredidas por los idiotas. Unos idiotas anónimos y sin origen conocido que cada año deciden divertirse causando daño gratuito a las obras de arte que han ido dando relieve al encuentro, que han abierto sobre Cayón la atención de tantas miradas y que, hasta desde el punto de vista más materialista, han provocado una importante actividad económica en los servicios de la zona.

He optado por "idiota" por parecerme la palabra más adecuada. Animales o burros sería ofensivo ... con los animales. Bárbaros, en cualquiera de sus especies, negaría la mayor de que los pueblos que rodearon el mundo clásico tenían sus normas, sus leyes y su cultura. Pero "idiota" parece significar según su etimología "aquel que no se ocupa de los intereses públicos sino sólo de los privados", llevado un poco más lejos, aquél que no sabe vivir en una comunidad. Así que "idiota" me parece el término perfecto para referirme a cualquier tipo de engendro que a lo largo de estos años y en la última noche hayan encontrado como modelo de divertimento estival la agresión al arte. Como creo que define perfectamente a quienes cada fin de semana, en cada una de nuestras ciudades y pueblos, ha asumido el vandalismo como forma de identidad: Idiotas.

Me hago desde hace algún tiempo una pregunta que tiene que ver con el vandalismo que asola nuestras comunidades. Y que tiene claros protagonistas a pesar de que Cañizares, Mariespe y sus secuaces consideren que no es necesaria la Educación Para la Ciudadanía. ¿Quién paga los vidrios rotos? Nadie pide responsabilidades, nadie investiga, y son los presupuestos públicos, muchas veces los privados y la paciencia de todos los que acaban soportando día a día estas agresiones. Mientras sus responsables pasean con el trasero hinchado de satisfacción preparando la nueva fechoría.

Creo que empieza a ser el momento de aceptar que, Houston Houston, tenemos un problema. Porque sólo así se podrá iniciar el camino para su solución. Pero creo que algunos detalles serían indispensables. El primero, es que los responsables del vandalismo deben ser adecuadamente identificados y deben responsabilizarse económicamente de los daños causados. Ellos o sus familias. El segundo, de las pocas cosas que me gustan de la cultura norteameriyanqui está la institución de los llamados "servicios a la comunidad", penas de reeducación para situaciones como estas en las que se trata de devolver a la sociedad algo positivo como compensación de los perjuicios provocados. Tal vez si empezaran a saber lo que se suda limpiando grafitti a golpe de estropajo (gastos a sus espaldas), empezarían a dar valor al esfuerzo ajeno. Y por si acaso se piensa que estoy señalando a ciegas, habría que recordar que sí hay un patrón común en las agresiones de las cinco ediciones de ARTESLES: siempre han coincidido con las fiestas patronales de Lloreda primero y Esles después. Y ya sabemos cómo se suele resolver la ecuación alcohol + fiestas + nocturnidad/impunidad en determinados segmentos poblacionales.

Lo peor de todo. La acción impune de los idiotas acaba en minutos con el esfuerzo de años. Y quienes realizan ese esfuerzo se van agotando poco a poco. Los idiotas están a punto de privarnos a todos de ARTESLES, a cambio solo de su propia mierda. Y tengo que escribir esta página de mi bitácora para que la rabia no me coma demasiado. Pero sobre todo para pedir al Ayuntamiento de Santa María de Cayón que entre sus acciones de ayuda a ARTESLES se incluya una vigilancia eficaz y la denuncia ante las autoridades pertinentes de los hechos para que se investiguen y se depuren responsabilidades. Y para decir a Fernando Zamanillo y a Fernando Bermejo que por favor no se rindan. Porque necesitamos personas generosas y lúcidas como ellas para combatir la epidemia de idiotas que nos está infectando.

LA MÚSICA DEL ÁNGEL
(Diez años después de la muerte de Juanjo Mier)


Fue hace ya diez años, en mitad del verano, cuando quienes desde una perspectiva u otra participamos en Cantabria de la pasión por la música, recibimos la noticia de la repentina muerte de Juanjo Mier.

Mis recuerdos de aquella fecha se mezclan, cómo no, con la música. Acababa de finalizar en el Palacio de Festivales de Cantabria el oratorio Judith Triumphans de Vivaldi, una obra bella como toda la producción vocal de Vivaldi que hasta fechas bien recientes ha permanecido casi oculta por la popularidad de sus conciertos orquestales. Precisamente por aquellas fechas, Juanjo estaba trabajando en una obra para órgano, estrenada en la Iglesia de Santa Lucía el pasado agosto tras ser revisada y completada por Esteban Sanz, que recreaba el pasaje bíblico del Cántico de los tres jóvenes, un pasaje que para Juanjo significaba la fuerza, la vida, la superación, la capacidad del espíritu para trascender, incluso para burlar la muerte. El Cántico iba dando forma a lo que él quería transformar en su primer oratorio, en una partitura de grandes proporciones, para la que ya hacía tiempo me había encargado un libreto adaptado al formato de los oratorios primitivos (incorporando un historicus o narrador a los personajes). Un oratorio especial, ya que la visión de los jóvenes se mezclaba con sus propias experiencias vitales y tenía mucho que ver con su lucha contra la enfermedad que le había tenido ya a las puertas de una muerte que, sin embargo, le sobrevivo por un accidente como todos absurdo. Nada más finalizar el oratorio de Vivaldi, Javier Castellanos se me acercó y me dio la mala noticia, una noticia que se extendía y que provocaba cambios en el gesto y un sincero dolor en muchos de los presentes.

Más música, un par de días más tarde, en Santa Marina de Udalla, con otro amigo común, el guitarrista Miguel Trápaga. Un concierto que a punto estuvo de ser suspendido y que tuvo que ser terrible para Miguel. Se estrenaron seis obras para guitarra de seis compositores cántabros. Entre ellos, claro, Juanjo Mier. Miguel recuerda bien cómo fue el trabajo al lado de Juanjo. Su entusiasmo, sus largas conversaciones para saber exactamente cuáles de sus ideas podían ser transformadas en música para guitarra y cuáles no se adaptaban al instrumento, cuáles eran los límites escuchar cada fragmento junto a Miguel para, como hacía siempre junto a todos los que alguna vez colaboramos haciendo su música, sonreír beatíficamente y murmurar su tradicional “de puta madre”, en ese momento en el que reconocía con exactitud las emociones que él había querido levantar hacia el viento gozoso de la música. Ese mismo optimismo abierto le había hecho llamar a todas las puertas de los santones culturales de la región hasta convencerlos de que era necesario alentar el trabajo de varios compositores buenos y jóvenes que se esforzaban por realizar su tarea en Cantabria. No sólo trataba de ir estrenando sus obras desde aquellas primeras, Santa María que todavía está en el repertorio de José Ramón Rioz y sus chicos, Maribel, la pequeña pieza para piano que dedicó a su esposa y que Ananda Sukarlan estrenó en el Otoño Musical de la Universidad y otras, desde aquellos primeros premios internacionales de composición para órgano con obras como el bellísimo Cuatro Gestos de Ángel que trataba de traducir las expresiones de los angelotes del retablo de La Bien Aparecida. Trataba de articular esas mismas oportunidades para que todos se beneficiaran del camino abierto. Porque Juanjo fue no sólo un hombre de música y talento, sino además generoso y bueno.

Estoy seguro de que esta apreciación sería confirmada por Paco Valcárcel y el equipo de La Machina, para quienes compuso la música escénica de Macbeth y la de Madre Prometeo. Por mis compañeros de la Camerata Coral de la Universidad y María del Mar Fernández Doval, que trabajamos con Juanjo codo a codo en Madre Prometeo y en el magnífico Santa María de Lebeña que no tuvo oportunidad de escuchar y que sonó unos meses más tarde en el concierto de Navidad de la agrupación coral. Por Rosa Núñez y sus bailarines, que dieron gesto y movimeinto al ballet El país de nunca es ayer. Y sobre todo por Maribel, su mujer, y sus hijas, Isabel, Laura y Paula, con ternura y con música.

Queda mucho trabajo que exigir de los responsables culturales para salvaguardar el legado artístico de Juanjo: edición crítica de sus obras, incorporar nuevas grabaciones a las ya materializadas por iniciativa de la Fundación Botín o el Colegio Bellavista de Cueto, en el que fue profesor antes de pasar al IES Leonardo Torres Quevedo, presencia regular de su obra en los programas de concierto... Este verano hemos tenido nuevas oportunidades de encontrarnos con la música de Juanjo Mier. Y de recuperar con ellas la sensación dulce de la belleza del estreno, esa en la que los oídos abiertos y atentos nos hacían reconocer una obra musical de vuelo, llena de optimismo, tan plena de emociones que resultaba y resulta sobrecogedora, difícil por la atención magnética que provoca, sorprendente por la dulzura sonora generada en partituras sobrecargadas de tensión y furia. Ha sido hermoso volver a Juanjo Mier en otro agosto, diez años después, en ese mismo Festival Internacional en el que supe su pérdida y en el que por vez primera lo escuchamos resucitar en la voz de una guitarra. Su música ha crecido otra vez llena de pasión y de misterio. Y al escuchar, si cerrabas los ojos, era posible reconstruir aquél rostro de duende burlón, o de arquetu, como tantas veces bromeamos. Y como siempre, sonreía.

(publicado en El Diario Montañés, 2 / IX / 2007)

REVILLA NO ASELA

¡Mira que está guapa y galana la jatona de la foto, lista para los cercanos Campanos de Abiada! Si me preguntan hace un par de días, les hubiera jurado por el Niño Jesús de Praga que con ese donaire y ese porte, la rumianta en cuestión es vaca tudanca de las de pro. Pero desde las últimas declaraciones de nuestro nunca bien ponderado presidente, que desde que descubrió su vocación de tertuliano friki y opinante infinito no descansa, empiezo a pensar que se trata de una frisona mal peinada.

Nada amigo soy de esencialismos identitarios, nacionalismos, regionalismos y horizontes cerrados de varia sazón. Pero sí creo ser una persona con los ojos y el corazón abiertos hacia cuanto me rodea, creo ser cántabro (un día de estos castigaré a mis sufridos lectores explicándoles qué entiendo por "ser cántabro"), tanto como el que más. Por haber nacido en este bello rincón del mundo, haber vivido desde siempre entre sus gentes y haber aprendido de ellas paisajes, tradiciones, culturas, músicas, sonrisas, sabores. Vida.

Y por eso pensaba que ya eran historia esos tiempos en los que un maestro venía desde cualquier parte de la piel de toro a dar coscorrones a los chavales que en la escuela de Espinilla, la de Santibáñez, la de Tama o la de Bielva osaban proferir un vocablo que el recién llegado no entendía y de inmediato calificaba de barbarismo y se obcecaba en erradicar. Se podía pronunciar el castellano "a la andaluza" (algo que tal vez hiciera el propio enseñante), pero si aspirabas la hache, ibas listo.

Pero hete aquí que dice nuestro infinito Presidente, ese que no va a los conciertos porque se duerme, salvo que los patrocine ASCAN, que lo que algunos llaman "idioma cántabro" no es más que "español mal hablado" (sic), zanjando puro en ristre cualquier discusión más o menos insensata que pudiera entablarse al respecto. Y es que todos sabemos que las asignaturas de Dialectología o Lingüística General entre otras forman parte del currículo de Revilla y demás licenciados en Económicas que en el mundo han sido.

No voy a entrar ahora en qué haya exactamente baj0 la denominación de "cántabro" (en este caso me gusta más montañés). Sé que no comparto las posiciones radicales de quienes pretenden hacerlo lengua oficial y de enseñanza obligatoria. Ni siquiera creo que llegue a ostentar rasgo de lengua. Pero creo que despreciar el habla popular de nuestros mayores y de muchos contemporáneos habla de la ignorancia no de quien dice "jachu"sino de quien lo califica de "mal español". Habría que recomendar a Revilla la lectura de García Lomas y sus estudios sensatos y documentados sobre el habla montañesa y sus rasgos característicos. O los estudios sobre los dialectos del castellano viejo publicados por Emilio Alarcos. Habría que explicarle la belleza de esas construcciones, de esos sonidos, de esos vocablos que han dado respuesta en nuestros pueblos a la necesidad esencial del ser humano, la de comunicarse, la de dar nombre a la realidad que lo envuelve. Pero no sé si lo entendería, perdido en su cantabricidad folklórica de pañuelo rojo y palo pintu.

Decía en su "Introducción a la Lingüística" George Yule que las variedades dialectales suponen simplemente diferentes formas de realizar las estructuras de un idioma. No mejores ni peores, diferentes. Algunos, que temen a la diferencia porque viven de uniformizar y otorgar diplomas de buen español y buen cántabro, seguirán diciendo que en México o Argentina se habla mal español (por Tutatis que lo hablan bello y sorprendente). Esos mismos, irán de pueblos como si fueran de safari, escucharán hablar a mujerucas que podrían haber sido Gaspara Saro o Braulia Bear, cayonesa la primera, campurriana de arriban la segunda, tatarabuelas mías ambas, y decir que su lengua ancestral es un español mal hablado. Y se sentirán superiores y listísimos y se pensarán hombres de mundo. Y regresarán a sus casas hinchados de ese tipo de felicidad que sólo llegan a poseer los estúpidos y los ignorantes.

Hace un par de años, hubo la oportunidad en el Parlamento de Cantabria de declarar Bien de Interés Cultural el cántabro o montañés. Abrir la puerta para que se estudiara y se preservaran sus peculiaridades de la homogénea lengua que impone la televisión (esa que ya no sabe usar correctamente el subjuntivo pero que a Revilla Infinito no parece preocuparle). Hubiera sido una decisión, creo, sensata y equilibrada. Pero la propuesta perdió por Tres a Cero.

Y es que mucha Cantabria, mucha Cantabria, pero este Revilla a veces, de calleju'n camberu y en el trampiscau, no nos jaz labor.

OCÉANOS DE CALMA

No han sido estos últimos meses un camino dulce. La necesidad de espacios para la reflexión, para la tristeza, para definir nuevos objetivos personales, nuevas necesidades, nuevas esperanzas ... tiempo para lamer las heridas, ha provocado muchos tiempos muertos, fruto de un desconcierto que todavía alienta.

Y sin embargo ... el reino del verano me ha otorgado momentos llenos de magia. Esos que convierten el instante en seguridad, que provocan emociones intensas. Pequeños oasis que vuelven tu mirada hacia la hermosura del mundo y de las personas. Y que tal vez estos días hayan sido más fuertes por mi propia necesidad de romper.

Saramago en Santillana, hablando del hombre, de la furia por la igualdad, del compromiso con las palabras, precedido por la dulzura infinita y lúcida de Laura Restrepo. Y el posterior paseo por Santillana con Laura y Santiago Roncagliolo.

Los Martes Literarios de la UIMP, y con ellos la posibilidad de compartir tiempos, espacios y palabras con Ramiro Pinilla, aún más fuerte y sabio que sus novelas.

Glenda y las gatas y ese sexto sentido de los animales que las han convertido en sombras permanentes de ternura.

Jacqueline Dupré, Barenboim y las Sonatas para violoncello y piano de Beethoven, que volvieron a darme la música cuando pensé que después de tanta zafiedad y tanto aburrimiento no era posible ya hacer de los sonidos emociones.

Las formas avasalladoras y tremendas de Anselm Kiefer en el Guggemheim. Y la fuerza hipnótica de sus Mujeres de la Revolución, sus constelaciones, su Jerarquía de los ángeles, sus Flores de ceniza, sus paisajes desolados sobre las palabras desoladas de Celan cayendo como golpes brutales en el alma.

Un nuevo tiempo para ARTESLES y con él el encuentro con los amigos y las ideas. Gracias, Fernando y Javi, Fernando y María, Jorge. Por vuestra lucidez, vuestra cercanía y vuestro trabajo. José Miguel, por la música. Susana y Carlos, por ser genios humanos e irrepetibles, y por hacerme reir. A todos los artistas, por hacer de la belleza pan cotidiano.

Y libros, músicas, amigos, soledades, paisajes y silencios. Que estábais o llegásteis cuando necesitaba de vosotros. Y Jeff Buckley, que mucho después de su muerte sigue rompiéndome y espero que os aporte algo de serenidad y belleza a vosotros en esa lectura perfecta del Hallellujah de Leonard Cohen.

http://www.youtube.com/watch?v=4LG_qTI-fbQ

CRÓNICAS DE LOS IRREDUCTIBLES-I :

REVILLAPRESIDENTIX CONTRA METEREOLOGUS

¿Os acordáis de Iceman, el hombre de hielo? En la segunda entrega de la Patrulla X, X-Men en el cine, era el joven y guapísimo mutante que salía del armario ante su familia, era denunciado por ésta y desarrollaba tal odio hacia los humanos "normales" que acababa olvidando las enseñanzas del Profesor Xavier, abandonaba a sus amigos y se pasaba al Lado Oscuro de la Fuerza (uys, me temo que ésto es de otra peli jejeje).

El caso es que recientes investigaciones desarrolladas por la Presidencia de la Aldea Gala, bien aconsejada por la ancestral sabiduría del Druida Orujix, han situado al malvado Iceman en Madritus, donde tras apoderarse del cuerpo del senador Metereologus, se dedica a predicar el mal tiempo por todos los medios a su alcance (correos a caballo, diarios, palomas mensajeras, columnas de humo, tamtames, ondas radiofónicas e informativos televisivos) vaticinando unas horribles bajas presiones que siempre deciden llenar de nubes y lluvias los soleados y apacibles cielos de la Aldea cántabra (y de paso, la de sus vecinos).

En fin, que al parecer y ya que el verano entre romería y romería no da más de sí, el grave problema, el desafío de esta nueva aventura de nuestros héroes, consiste en cómo el jefe, the boss, Revillapresidentix, se enfrenta en los Late Shows y los Mass Media a la amenaza de Metereologus, empecinado éste en disuadir a los Turistae de su empeño por disfrutar de las maravillas naturales, artísticas y culturales (Oh, las musicales veladas junto al Bardo Frailonix en el Fix desentonando "la barca marinera la vengo de pasar, / las chicas de Lutecia no las puedo olvidarrrrrr") de la infinita tierra de Los Irreductibles. Y así, permitir que César, Julio, nos rinda al fin por hambre y sed de Ave.

Supongo que uno se acabará acostumbrando a las gracietas absurdas, como acabó considerando a Sultán un cántabro más. Y es que el humano espíritu sí que resulta indomable. Pero no resulta fácil controlar el estupor ante afirmaciones como las realizadas por Revillapresidentix sobre el odio de los hombres del tiempo por la España Cantábrica. Al fin y al cabo, los lectores del blog habrán disfrutado, como el que suscribe viene haciéndolo, de un verano sofocante y canicular, donde la sequía se ha vuelto preocupante, las playas se saturaban bajo el implacable sol y era difícil dormir con esos 40 grados a las cuatro de la mañana ... (por cierto, es el primer verano de mi existencia en que duermo sin almacenar el edredón en el armario, por Tutatis que ha hecho frío, eh). Al fin y al cabo, el flamante Vicepresidente del Congreso de los Diputados, Siesix, denunció con anterioridad ataques similares de Metereologus y hasta amenazó con denunciar al hombre del tiempo por los daños y perjuicios causados a la hostelería de una región donde, como en el sur de California, nunca llueve.

Lo peor de todo. La encuesta del DM demuestra que los irreductibles están de acuerdo con su líder: La culpa de que llueva no la tienen las bajas presiones sino las alevosas y arteras intenciones de Metereologus. Para que luego andemos buscando otras explicaciones.

It's Raining Men ... Hallellujah!

SOBREDIÓCESIS DE ESCUPEFACIENTES

Visitando Artesantander el pasado fin de semana, eché de menos una performance, ya sabéis, uno de esos montajes de "arte en acción" a los que empiezan a tenernos acostumbrados las vociferantes huestes de nuestro particular ejército de salvación. Ya lo dice la Conferencia Episcopal, cuando tiene ocasión que es casi siempre y cuando tiene difusión que es siempre, que en Madrid se peca masivamente, que España persigue a los católicos, que los culpables de la pederastica clerical homo, hetero o ambidiestra la tiene la prensa (supongo que no se atreven a decir que esos lascivos e insinuantes monaguillos y esas malvadas lolitas que van a confesarse sin recatar sus diabólicos encantos). Y antes de que los pobres toros de la salvajada nacional, también llamada fiesta, sean sustituidos por angélicos cristianos, han decidido entrar en Cruzada (Amén). Contando, claro está, con la sacrosanta ayuda de las Ondas Populares (Amén) y un Partido Popular entre cuyos peores servicios a la democracia ha sido la de despertar al fantasma del inquisidor que toda esta recua de heraldos negros lleva dentro (Amén).

Como lo de la cultura les trae al pairo, ninguno de sus guardianes de la ortodoxia ha sido capaz de darse cuenta de que algunas de las piezas expuestas en Artesantander suponían blasfemia, herejía, ¡oh anatema! (Una de ellas por cierto más bien malísima, la otra sugerente, bella y provocadora, como debe ser el arte). Asi que nos hemos librado de entrar en el Palacio de Exposiciones de Santander rodeados por cánticos, velas, inciensos, lapos, jaculatorias, insultos y fauces tratando de conjurar con magia blanca el poder incansable del Maligno.

Menos suerte tuvo Leo Bassi el pasado invierno, ya precedido por el escándalo propio en tierras castellanas (bomba en Madrid, prohibición en Toledo) y por otros ajenos (al parecer las chorradas que larga Lucía Etxebarria en un curso de escritura son un problema de seguridad nacional, sobre todo cuando las ondas populares escuchan algún comentario de los alumnos en algún cafe universitario).

Y menos suerte tuvo Maurice Bejart en Granada, el siempre magnífico Bèjart, quien osó coreografiar un Pas de Deux cargado de fuerza, símbolos místicos y puertas abiertas para traducir al lenguaje del cuerpo la espiritualidad arrebatada de Teresa de Jesús y Juan de la Cruz. Y allá que se fueron las católicas huestes granaínas (a las que no parece mal que su arzobispo haya sido condenado por mobbing a un sacerdote, o que se gaste las perras de la archidiócesis no en amor caritativo sino en fletar autobuses para clamar en Madrid que la familia -la de toda la vida- importa) para pitar, gritar, abuchear e interrumpir, para impedir el derecho de los ciudadanos que querían disfrutar de una velada de danza de primera magnitud y necesitaban también silencio, recogimiento, respeto. Y ya que estaban allí, y ya que el malvado Bèjart ponía en escena también su celebérrima lectura del Bolero de Ravel en la versión bailarines masculinos, aprovecharon para gritar como cenutrios "Maricones, qué mariconada es ésta, dónde están las chicas".

Porque hay que ser malo. Además de blasfemar contra los santos carmelitas, Bèjart les privaba de su privilegio de machos ibéricos de ereccionar con la visión, siempre turbadora, de los muslos de las vicetiples (no creo que los aulladores distingan muy bien la danza contemporánea del Teatro Chino de Manolita Chen).

Y mientras, continúan acaparando espacio informativo. Que si Hernandezski y Fernandezski, los católicos próceres polacos, se negarán a aplicar la Convención Europea de Derechos Humanos en su país. Que si la Educación Para la Ciudadanía osa pedir respeto para todos y eso es lavar el cerebro. Que si un indignado y catolicísimo juez marciano (murciano, perdón) niega la potestad sobre sus hijos a una lesbiana, porque eso es equivalente a ser drogodependiente, prostituta o miembro de una secta satánica (Ay, cómo añoro a Montesquieu).

¿Tardarán mucho en volver a sus cuevas (del Sacromonte) o empuñarán de nuevo las espadas para cercenar cabezas de infieles? Cada día dan más miedo. Dios nos coja confesados. Amén.

Post Data: aquí tienen desde el mágico Youtube el Bolero. Un homenaje imprescindible al sentido común. A la belleza. Al respeto. A Maurice Bèjart.

http://www.youtube.com/watch?v=Lnut9tB78BE