TRISTE TIERRA SIN ÁNGEL

No entiende la inmortalidad de jerarquías. Nunca he conseguido entender por qué con nuestro habitual afán de homo clasificator nos empecinamos en poner orden numérico al talento, a la magia. Confieso, pues, mi incapacidad absoluta para determinar quién es el número uno de la poesía, porque no sabría renunciar a Machado, Juan Ramón, Aleixandre, Cernuda, Hierro, Gil de Biedma ... y aunque siempre nos olvidemos de los clásicos, qué hacer entonces con Berceo, Garcilaso, Teresa de Ávila, Juan de Yepes, Lope o Quevedo.

Sabemos de todas maneras que siempre el mejor es el muerto más reciente. Parecemos obligados a celebrar con hipérbole los méritos del finado. De tal manera que en estos días, sin duda el mejor es Ángel González. O al menos así me he cansado de leer por medios y blogs.

Más tibio yo, me limito a reconocer a Ángel González como un poeta grande e imprescindible. Imprescindible hoy, porque su mirada sobre la devastación causada en nuestro patrio solar por la Guerra Incivil y la Dictadura de ese general bajito y sanguinario del que hoy algunos reivindican las seguridades sociales y los pantanos, como si no importara que firmara esos decretos con las mismas manos mucho más sucias de sangre pero con mucho menos remordimiento que las de los Macbeth. Y en pleno debate sobre la memoria histórica, regresamos a González como una brújula libérrima que nos recuerda lo que hubo: una tierra rota, mucha miseria moral, dolor hasta la fractura.

Imprescindible siempre, porque habla del amor con la voz encendida, y es capaz de hacerlo carne y cuerpo. Y todos al rozar la piel amada algas quisiéramos ser, algas enredadas ... y así nos basta. Y que nos supo a golpe cuando de otros amores no se hablaba y escribió, para que yo, adolescente, lo leyera "dos soldados se amaban tiernamente".

Imprescindible Ángel que se toma el sentido del humor tan en serio que consigue una sonrisa detrás de la denuncia. Que nos transmite vida. Que nos puebla las horas de esperanza.

Imprescindible González, que fue y ya no es más hombre sencillo y bebedor de vida, que es y no dejará de ser poeta grande, porque no dejaremos de leer en voz alta y emocionada sus poemas y de recordar las pocas palabras que cruzaron hace tantos años en la Fundación Botín este Rukaegos, joven poeta de 40, retrasado mental sencillamente, y el Maestro.

Os dejo con él, para que lo leais despacio y en voz alta, a la manera de los panaderos cuando prueban el pan, es decir, con la boca. Dos poemas suyos. Uno para vosotros, otro por si al Santander posible se acercara un día el no menos de actualidad Rouco Varela.

INMORTALIDAD DE LA NADA

Todo lo consumado en el amor

no será nunca gesta de gusanos.

Los despojos del mar roen apenas los ojos que jamás

-porque te vieron-,

jamás

se comerá la tierra al fin del todo.

Yo he devorado tú

me has devorado

en un único incendio.

Abandona cuidados:

lo que ha ardido

ya nada tiene que temer del tiempo.

INVITACIÓN DE CRISTO

Dijo:

Comed, éste es mi cuerpo.

Bebed, ésta es mi sangre.

Y se llenó su entorno por millares

de hienas,

de vampiros.

Nota 1. (Para Ana): Sé que en los dos textos hay sangrías, no me riñas. El formato de blogspot no me deja marcarlas.

Nota 2. Por extraña casualidad del azar, el iTunes de mi ordenador en búsqueda aleatoria acaba de saltar, mientras escribo este pequeño homenaje, "Angels", de Elliot Smith (BSO Good Will Hunting). Os la recomiendo como fondo de lectura suavecito y mirando a las nubes.