BUCHENWALD, 1992

En 1992 pasé un par de meses en Chemnitz poniendo en forma mi ahora, ay, tan oxidado alemán. Entre las visitas que realizamos con el propio programa, estaba la bellísima ciudad de Weimar, modelo del ideal urbanístico del XVIII, de la Ilustración, de la Cultura Alemana. Por votación entre los estudiantes, decidimos aprovechar la tarde visitando el campo de concentración de Buchenwald, a sólo un par de kilómetros. Algunos años después, compuse el poema que ahora os copio en el blog. Era una deuda con una tarde de emociones duras a flor de piel.

La semana pasada se conmemoraba en septuagésimo aniversario de la Noche de los Cristales Rotos. Fue la noche del 9 al 10 de noviembre de 1938. Un interesante artículo en El País contaba cómo se había recibido la noticia en nuestra España en guerra. El aplauso de los golpistas. La solidaridad y horror de la prensa todavía en territorio leal. En esa prensa de la España republicana de 1938 se conocieron por vez primera en nuestro terruño dos nombres que pasaron a la historia de la infamia universal: Buchenwald y Mauthausen. Qué poco sabían entonces los lectores que en uno y en otro morirían muchos españoles por sus ideas y por el grave pecado de haber sido leales a la Democracia.

Aquí os va el poema.

BUCHENWALD, 1992

No se escucha otra voz que la del golpe
de la lluvia delgada del otoño
sobre los barracones demolidos
(a la sombra del Bosque de las Hayas
la muerte siempre fue ceniza y humo).

Quedan lejos las luces ilustradas
de la ciudad de Weimar, la infinita
pasión por la justicia de Max Weber,
la rosa diminuta y campesina
que emocionara a Goethe, el Doctor Fausto
entre sus viejos libros suplicándole
a un demonio el amor de Margarita
(del apellido Liszt quedan recuerdos
más oscuros: fue la pequeña Cósima
compañera de palco del verdugo).

No se escucha otra voz que este lamento
de la tierra cansada a la que nunca
regresaron los pájaros, que nunca
merecerá otro abono que la infamia
(maricones, ingleses, comunistas,
estrellas de David, cuerpos famélicos,
inmóviles espectros por la vía
decumana camino del trabajo
que si por fin te mata te hace libre).

A principios de octubre estuve en Buchenwald.
Al fondo del recinto estaba el horno
crematorio donde se hicieron viento
los cuerpos agostados, recordaban
en los cimientos placas como flores
metálicas el nombre de los vivos
(de los casi sesenta y dos mil muertos
no guarda ya memoria ni la vieja
película rodada en blanco y negro
que rescató sus rostros del asombro).

Era otoño. Llovía. Había niebla.
El suelo era de barro y maldiciones
y una lenta canción, en el idioma
de la desesperanza, me crecía
como un espino negro en las entrañas.
Recuerdo que lloré. Que me subí
de nuevo al autobús. Con la voz fría.