¿ES LA TERAPIA OCUPACIONAL UN ARTE?

¿ES LA TERAPIA OCUPACIONAL UN ARTE?

Este precioso objeto de macramé puede servir como intruducción a tan espinosa cuestión, nacida de una estresante tarde de inauguración en inauguración (para que luego digan que este Santander Posible no da de sí) y una animada conversación con Miss Underground, mi bloguera favorita, en ese espacio juvenil y alternativo que es la galería Col-arte durante la puesta de largo de las creaciones de Dodi (otro que nos deja a los demás la tarea de posibilizar esta ciudad largándose a Barcelona).

El caso es que me cuenta Miss Underground que su jefa se está hinchando a premios de poesía y se está poniendo como intensa, sobre todo después de que ¡por fin! ha ganado un premio no estrictamente femenino. Ya me habían comentado Foncorta y Albellida (a quienes ya no confundo y que me perdonarán la confusión nominal) que la chica empezaba a ejercer de poeta (¿poetisa?) y que ufff. Sobre todo que ufff.

A mis chicas de oro, las de las clases de literatura de la tercera edad, suelo hablarles de la diferencia entre arte y terapia ocupacional, y tal vez con la disculpa de la jefa de M.U. podamos abrir página en este mi blog que tan abandonado tengo.

La mayoría de la gente se ha creído que eso de la democracia cultural o la democratización de la cultura no significa que todos y todas deban poder acceder al disfrute de los bienes culturales sino que igual vale el cuadro de Velázquez que el de mi amiga Maripili (empeñada, Tutatis la confunda, en regalarme un cuadro) y que tanto valor tiene la opinión sobre un concierto sinfónico de algún buen aficionado como José Miguel o Marimar que la de esa cruz repleta de ignorancia y soberbia que nos ha caído con Fray José Luis del Divino Fis.

Y no. Todo el mundo se ha metido en los últimos tiempos a pintar, fotografiar, cantar y poetizar. Pero, genios -escasos- aparte, ¿realmente el buen señor que no sabe manejar el óleo, ni ha trabajado la perspectiva, ni conoce la teoría del color ni ha escuchado nunca el nombre de Mondrian puede ser un pintor, uno de veras? ¿puede ser un poeta quien desconoce las mínimas bases de la retórica o la métrica, quien tiene un vocabulario de setenta palabras y seis tacos, quién nunca leyó a Cernuda o a Lope? ¿puede cantar con belleza y naturalidad -y no me salgáis con lo de siempre, que me muevo más cómodo en los parámetros clásicos pero los buenos rockeros, hiphoperos y demás calaña tienen una técnica de canto excelente- quien no sabe cómo controlar la respiración o proyectar la voz?

No. No. No. No. Y hasta setecientas diecinueve veces No.

Me encanta saber que Colás y Colasa tras la jubilación se apuntaron a un taller de fotografía digital en la Casa de la Cultura de Reinosa. Que Andresín y Andresina cuando salen del cole hacen teatro infantil. Que para no aburrirse la Señora Amparo se reune en un café con Manolo, Inés y Soledad y se recitan y jalean versos perversos a la primavera y a la maternidad de la virgen del perpetuo socorro. Que Jacinto y Hortensia siguen carraspeando entre aullido y aullido pero ahora lo hacen en una coral de inspiración trinitaria o parroquial. Bendito sea el ocio creativo, benditas las horas dedicadas a las aficiones que nos apartan de nuestra inevitable soledad y del abismo de mirar hacia nosotros mismos.

Pero el arte es una cosa, y las terapias ocupacionales otra. Aunque las concejalías de cultura no se enteren, aunque la gestión cultural esté en manos tantas veces del más ignorante del corral, aunque Marcano sea consejero de cultura, aunque la jefa de Miss Underground gane premios de presunta poesía convocados por entidades benéfico-mentales y en las que los jurados no saben diferenciar un sirviente de un serventesio.