IMBÉCILES SIN FRONTERAS: ANDRÉS CHAVES, HOMOFOBIA A LA CANARIA

Sí, ya sé que muchas de las incorporaciones a la ONG creada en este mi blog, Imbéciles sin fronteras, tienen que ver con la homofobia. Pero es que uno ha llegado a un punto en el que al menos disfrutaría de adversarios con una cierta inteligencia y tres neuronas activas, aunque les trabajaran a turnos. Pero no, los mayores dislates del día suelen tener que ver con los prejuicios contra gays, lesbianas y transexuales, y en el fondo tiene su lógica porque en nuestras sociedades occidentales, tan "modelnas" ellas, sigue siendo la orientación sexual el pim-pam-pum favorito para descargar frustraciones y complejos personales.

El tipo de la foto se llama Andrés Chaves, parece ser periodista y escribe una columna en el periódico "El Día" de Tenerife. No deja de ser curiosa la coincidiencia profesional y el parecido físico entre el tal Chaves, el senador popular por Albacete Dimas Cuevas y el látigo evangélico que es César Vidal. El caso es que se me vienen algunos chistes zafios y facilones, incorrectos como los que le gustan al Chaves (imagino que salvo si se refieren a él), pero voy a evitarlos para que no me diga y con razón algún lector que caigo en lo mismo que critico, así que nada de hablar del exceso de sebo en el bulbo raquídeo y sus consecuencias.

Pensaba hacer cortaypega con el artículo de marras, pero mejor visitáis la página original, porque de verdad que no me gustaría tener esa retahíla de animaladas ajenas en mi blog: con las mías basta y sobra. Ecco el cuerpo del delito.

http://www.eldia.es/2010-03-03/criterios/criterios0.htm

Y ahora, con el corazón en la mano, decidme si no tiene ganado su ingreso con polaina al biés en la ONG tan preclara luminaria del intelento fachicanario.

Ni siquiera se pregunta qué programas de formación y empleo han sido apoyados por el Servicio Canario de Empleo; que la solicitud provenga de un colectivo lgtb (no lo cita, pero como es en Fuerteventura imagino que se tratará de Altihay) es razón suficiente para que el imbécil transfronterizo escupa toda su fineza analítica (¡qué gran hallazgo para la historia de la ironía inteligente eso de que respeta la follandusca ajena sea por proa o por popa! ¡qué muestra de sensibilidad considerar que los fondos de cooperación internacional destinados a Zimbabwe, donde los homosexuales son asesinados cada día, para luchar contra la homofobia permitirán a los gays de ese país infame dedicarse a la única profesión que les interesa que es la de "darse por el traste"! ¡qué ... ! ).

Pasados los insultos, se autoproclama partidario de la no discriminación y pide que reciba igual trato un hipotético Colectivo de Machotes Coloso de Rodas (supongo que ser machote será parecerse al de la foto, claro, en ética y estética). Un argumento muy habitual entre todo opinante que para destruir los derechos alcanzados por las mujeres (que no son minoría) o por cualquier minoría que haya sido capaz de organizarse y trabajar se preguntan por qué quienes ni se organizan ni trabajan no tienen iguales "prebendas". Puede que porque nunca hayan sido condenados por el imaginario social o por las estructuras heteropatricarcales; puede que porque si no son capaces de darse cuenta de que el Orgullo Heterosexual se celebra 364 días al año; puede que porque no se enteren de que el 8 de marzo es el Día Internacional de los Derechos de la Mujer, no el de la Mujer Trabajadora, y que los trabajadores, sin discriminación por sexo, tienen ya su día y festivo en el Uno de Mayo; puede, sencillamente, que porque se les va la fuerza por la boca y pasan de implicarse en lucha o trabajo alguno. Puede también que porque la imbecilidad autoprovocada no merezca el aval público.

En fin, que damos la bienvenida a tan señero exponente de la transición entre la ameba y el ser humano con esa canción que a base de encantadores collages en el youtube acabará convirtiéndose en el himno mundial contra la homofobia, y que dice a tipos como el Chaves de la foto un mensaje sencillito, como para que pueda entenderlo hasta él: ¡Que te folle un pez! Esta vez, en versión argentina.

http://www.youtube.com/watch?v=g_hRkHGt9J8

PARA UN OCHO DE MARZO EN CUATRO TIEMPOS

Hoy es ocho de marzo. Hoy es el Día Internacional de la Mujer y mi blog necesita hacerse eco de esta celebración que nació en el ámbito obrero, que nació de la necesidad de recordar el sacrificio de las pioneras, y terminó reconociendo los derechos, el espacio y la dignidad de todas y cada una de las mujeres, de todas y cada una de sus opciones.

Pienso en las mujeres de mi vida: madre, abuela, tías, hermanas, amigas, profesoras, compañeras. En las más cercanas sobre todo, y en los valores que a través de su vida y su sabiduría me llegaron. Y es que tuve la suerte de crecer en un entorno igualitario, un entorno que a su manera y en su tiempo no cerraba las puertas a las mujeres. En el caso de mi familia paterna, una familia burguesa en la que se daba prioridad a la formación y en la que se apreció siempre la necesidad de la educación primero y del trabajo después. Desde una de las hermanas de mi abuelo que estuvo entre las primeras licenciadas en Farmacia en España hasta la entrañable Tía Chavita, que fue siempre independiente en lo afectivo y en lo económico y que nunca pareció acatar los roles que su época adjudicaba a las mujeres. Una familia de clase media por parte de madre en la que hubo comercios de titularidad compartida o de gestió exclusiva de, por ejemplo, mi abuela Rosalina, día a día cara al público en su estanco durante más de 50 años. Una enseñanza mixta, en la que aprendimos a considerar a nuestras compañeras como iguales, amigas o rivales, y a compartir con ellas tiempos, esperanzas y juegos. Y pienso que a estas alturas de mi vida no puedo siquiera imaginar cómo habría sido crecer lejos de este universo privado y pequeño en el que ser hombre o mujer nunca resultó, no del todo, condicionante ni excluyente.

Ocho de marzo, en el recuerdo aquellas mujeres que cerca iban conquistando pequeños espacios para todas. Como cuando éramos niños y obligábamos a esperar al autobús municipal que conducía una chica rubita, menuda y de gafas, una de las dos o tres primeras en sentarse a los volantes de los transportes urbanos de Santander, o cuando apostábamos si para coger un taxi encontaríamos alguno de los poquísimos guiados por mujeres. O como cuando llegaron las primeras elecciones municipales tras la muerte del dictador y mi padre llegaba enfadado a casa cuando intentando elaborar las listas de la UCD para Reinosa se daba cuenta de que había encontrado la candidatura perfecta pero que una y otra vez se la echaban atrás desde Santander porque que esa candidatura perfecta fuera una mujer y además separada les parecía un riesgo demasiado alto y al final no pudo ser Mari Chelo (que había sido mi profesora cuando tenía tres añitos) la que ocupara la primera alcaldía democrática de la capital campurriana. O la tristeza de los compañeros de tercero de BUP cuando Arantxa, una chica estupenda, estudiosa y de inteligencia más que contrastada, anunció que dejaba los estudios para casarse y formar una familia, porque ya no entendíamos que ese fuera el camino único. Pero al mismo tiempo compartimos aulas con algunas pioneras que se decidieron por "carreras de chicos" y que las sacaron adelante con esfuerzo y con no pocas zancadillas dentro de la propia universidad.

Miro hacia el ocho de marzo y trato de verlo con los ojos de tantas mujeres que han ido accediendo a los puestos de gobierno y responsabilidad sociales. Justo en este lunes que celebra el primer óscar a la mejor dirección para una mujer, Kathryn Bigelow. Y recuerdo la reciente discusión con un amigo al que no le gustaba la palabra "empoderamiento" que yo defendía, porque tengo claro que sólo desde la transformación del imaginario social, desde la toma simbólica y real del poder por mujeres preparadas, luchadoras y comprometidas será posible que cuando una niña nazca en España, en Europa, tardará mucho más pero también en todo el Mundo, tenga abiertas todas las puertas, disponibles todos los sueños.

Así que evoco también una discusión reciente sobre las políticas de acción positiva o discriminación positiva. Y mantengo mi convencimiento de que la Igualdad no se construye sólo con grandes palabras, con grandes valores, con grandes leyes, y al final se hace necesario alimentarla de pequeños empujones. Porque todavía hoy no hemos sido capaces de garantizar en nuestra sociedad que el trabajo igual reciba igual remuneración; porque sabemos que no siempre la mejor cualificación es la que recibe el reconocimiento y quedan muchos techos de cristal por destruir. Porque yo también quiero ser la mitad del cielo, la mitad de la tierra, la mitad de la realidad, la mitad del sueño, y encontrar en esa mitad mi espacio y no invadiendo la otra.

Feliz 8 de marzo para todas las que os acercáis por el Santander Posible. Y también para todos los que luchamos por estar a vuestro lado acompañando vuestra lucha y vuestras decisiones.

PRESENTACIÓN EN SANTANDER DE LA FUNDACIÓN MATILDE DE LA TORRE

El viernes pasado, y con la presencia del responsable de la Fundación Ideas para el Progreso Jesús Caldera, se presentó de manera oficial en Santander la Fundación Matilde de la Torre.

Se trata de un espacio para el debate, el encuentro, la reflexión, las ideas y la propuesta que se impulsa desde el Partido Socialista de Cantabria y que tiene entre sus principales objetivos atraer especialistas e intelectuales de mirada progresista pero no necesariamente vinculados al partido para que desde sus campos de estudio y trabajo puedan ayudarnos en la construcción de propuestas para una sociedad en perpetuo cambio y transformación. Un espacio del que esperamos palabras e ideas para que Cantabria y España caminen en la mejor dirección posible; un espacio en el que desde el PSOE pondremos medios y oídos para que desde la tranquilidad, la reflexión y la independencia sea posible un diálogo creativo y positivo.

El nombre de Matilde de la Torre parece una sabia elección: Una mujer valiente y cántabra que eligió la educación y la cultura como el mejor vehículo para la promoción de las mujeres y la modernización de la sociedad. Y que se comprometió en esa lucha desde sus clases y foros para mujeres en su Cabezón de la Sal natal hasta el Congreso de los Diputados como Diputada por circunscripción de Asturias o el Gobierno, como responsable de Hacienda y finanzas. durante la Segunda República.

Hay que recordar que esta escritora, pensadora, política, feminista y articulista socialista hubo de partir al exilio mejicano tras la Guerra Civil, y que allí fue expulsada del PSOE junto a Juan Negrín y otros dirigientes socialistas vinculados al Círculo Jaime Vera. Y que junto a Negrín ha sido rehabilitada recientemente y ha recibido de manera simbólica su readmisión en el PSOE en el 37 Congreso Federal.

Ahora toca recordar y reivindicar su obra, casi toda ya de muy difícil acceso; corresponde recuperar sus restos que descansan en un cementerio de México DF o al menos conservar su tumba en condiciones dignas. Y sobre todo trabajar, trabajar y trabajar para que sean muchas las ideas que nos ayuden a construir una Cantabria fuerte donde los valores de igualdad, solidaridad y libertad fueran los pilares esenciales del futuro.

Gracias a Jesús Caldera por su participación en este proyecto y por abrir la puerta para la vinculación entre la Fundación Ideas y la Fundación Matilde de la Torre, porque son muchos los espacios en los que deberemos conversar y cooperar. Y muchas gracias a todas las personas que desde dentro y fuera del PSOE habéis apostado para que el nacimiento de la Fundación sea posible. Ahora toca trabajar para que además crezca y mucho.

NOTICARIO APÓCRIFO: BERLUSCONI DECLARA LAS PELEAS DE GLADIADIORES BIEN DE INTERÉS CULTURAL

Después de que Esperanza Aguirre declarara el asesinato ritual de toros "bien de interés cultural" apoyándose en la afición a la sangrienta tradición de grandes nombres de la cultura como Lorca, Orson Welles o Hemingway, Silvio Berlusconi ha decidido imitar a su amiga y admirada lideresa, a la que según parece llama Mary Hope en la intimidad. En efecto, y según ha podido saber el corresponsal italiano de Rukapress, el mandatario italiano procederá el próximo lunes a declarar por coj... decreto los combates de gladiadores "bien de interés cultural" y propondrá a la UNESCO que inicie los trámites para declararlos Patrimonio Inmaterial de la Humanidad.

Apoya su propuesta Il Signore delle Veline en la afición que por los violentos combates tenían Salustio, Virgilio, Tácito y Popea Sabina. Además de Kubrick, Howard Fast, Ridley Scott, Paquito Camps o Mary Hope Aguirre.

En su campaña para recuperar los valores de la Italia de toda la vida, impulsará la construcción de coliseos preparados para los combates en las principales ciudades italianas, y propondrá el nombre de Russell Crowe como ciudadano de honor de la República.

Esperanza Aguirre ha ensalzado la decisión de su amigo Silvio. "Tenemos que luchar contra la aversión progresista a la sangre: yo es que si no muere algún bicho sobre la arena y la sangre salpica un poquito, no me divierto. Y eso que la hemoglobina deja mancha y cuando estamos en temporada no llego a fin de mes de tanto comprar ropitas monas que ponerme".

DECÍAMOS AYER ... IGUALDAD Y LENGUAJE

Hay días en los que la cabeza me anda nublada y que incumplo mi compromiso con vosotros de renovar el blog. "Inventé" hace tiempo una sección que "bauticé" como "Decíamos ayer ... " con la que me permito recuperar un post publicado en tiempos pasados en el mismo mes, en este caso marzo. Revisando marzos anteriores, tuve la duda de si manifestarme re-publicano con una de mis primeras incursiones en la experiencia-relato cómica, volver a hablar de la pasión lectora o alguna otra de varias posibilidades. Me decidí, dada la cercanía del Día Internacional de la Mujer, por una reflexión que colgué en el blog en marzo del año pasado y relacionada con el uso no sexista del lenguaje. Aquí os la dejo.

"Anduve perezoso a ratos y muy liado otros durante el fin de semana, así que dejé para hoy la reflexión que quería incorporar al blog con motivo del Día Internacional de la Mujer, una reflexión que necesariamente debería tener como eje la igualdad, y una reflexión para la que decidí centrarme en una de las guerras que dentro del proceso de construcción de una sociedad de personas iguales, sin discriminaciones por razón de sexo, más me cuesta en la práctica: el lenguaje no sexista.

El lenguaje supone uno de los principales mecanismos de control social: a partir de las palabras construimos nuestros referentes mentales personales y grupales. De alguna manera, podríamos decir que lo que no está visible en el lenguaje no existe. En la medida en que la mujer ha ido definiendo sus pautas de identidad colectiva, ha ido quedando claro que nuestros sistemas lingüísticos (todos, no sólo el español) presentaban una serie de marcas que de forma más o menos rotunda se evidenciaban como sexistas. Algo lógico en un sistema elaborado a lo largo de más de mil años por una sociedad en la que los varones ostentaban el poder formal y material en todos y cada uno de los ámbitos y en la que la mujer, por contra, ocupaba una posición ancilar, insignificante o subordinada, cuando no directamente invisible. Entre esos rasgos podríamos presentar algunos muy claros como las palabras que al emplear la forma femenina transforman un concepto neutro o positivo en injuria (el clásico zorro / zorra, para entendernos), también el uso del masculino como neutralizador (los ciudadanos piensan que ...) o la inexistencia en el vocabulario de formas femeninas para tantas profesiones que acaban pareciendo así "territorio de hombres".

Cuando digo que el lenguaje no sexista me resulta difícil quiero decir que me resulta problemática personalmente su aplicación, no las ideas que lo proponen y sustentan. Y me resulta un problema porque algunas de las soluciones que se han ido formulando para corregir los extremos anteriores se me presentan como chocantes, cacofónicas a veces, un lastre para la agilidad del discurso otras. Lo que no significa que no las considere necesarias.

Lo que sí tengo claro, aunque no tenga claro del todo el cómo, es que nuestra sociedad ha cambiado y tiene que seguir cambiando para asentar una igualdad efectiva entre hombres y mujeres. Y que el lenguaje, como todas las demás instituciones que representan esa sociedad, deberá sufrir transformaciones que permitan que nuestro hermoso idioma sea ese espejo en el que también las mujeres se reconozcan. Hay que reconocer que el propio idioma contaba con algunas estrategias poco utilizadas, como la utilización de sustantivos colectivos sin marca de género (alumnado, ciudadanía), sustantivos que neutralizan sin marca masculina (persona, señoría) y que incluso la lentísima RAE ha comenzado a articular respuestas tímidas pero eficaces (por ejemplo, ante un auditorio se debe utilizar como neutralizador el género que responda al de la mayoría de las personas presentes: si hay un 70% de mujeres entre el alumnado, se podrá decir "las alumnas" como solución preferible a la de la duplicación). Otras deberán irse descubriendo, proponiendo, hasta que encuentren su acomodo en la normalidad de la comunidad de hablantes. Sin desdeñar por cierto una estrategia que propusieron ciertas escritoras feministas en Estados Unidos y Canadá hace algunos años y que parece haber caído en desuso y que es el "uso alternativo del lenguaje", una forma de desarmar la carga sexista de la injuria reconvirtiendo en palabras positivas o identitarias las que se habían convertido en agresión (Margaret Atwood podría ser un buen ejemplo).

Aunque sigue siendo a día de hoy conflictiva la conciliación de un discurso estético con el discurso ético, y la literatura o el lenguaje especialmente cuidado continúan siendo lagunas donde las respuestas no parece que acaben de llegar. El momento de la normalidad tal vez traiga también una escritura estética no sexista. Pero a lo mejor también hay que asumir que el Arte no tiene nada que ver con la Corrección Política.

Seamos decididos al tiempo que selectos, tratemos de configurar un lenguaje natural pero igualitario. De la misma manera que tendremos que ir aprendiendo a detectar primero y corregir después nuestra utilización xenófoba, heterosexista o racista del idioma. Para acabar consolidando una forma de entender las palabras que pueda defender la corrección, la belleza, el riesgo sin desdeñar el objetivo de ser un imaginario positivo, incluyente, visible para todos. Y para todas".

MOMENTOS ESTELARES: SE DICE DE MÍ ...

Algunos amigos, enemigos y mediopensionistas me aconsejan que no lea los foros de internet, que no lo haga al menos cuando tenga la sospecha de que mi nombre pueda salir citado para así evitarme disgustos y continuar caminando por el sendero de baldosas amarillas cantando aquello de "over the rainbowwwwww".

El caso es que yo no hago caso y de tanto en tanto echo un vistazo para ver cómo se ha portado el personal con el Rukaegos virtual (¿o ese soy yo?) cuando por mor de la poesía, de las listas electorales y periódicos acuchillamientos socialistas locales u otras vainas se le cita en la canallesca. Sobre todo porque estoy descubriendo un tipo siniestro y oscuro al que no conocía, y me estoy planteando iniciar mi propia deconstrucción hacia una nueva máscara en la que por fin tengan merecido espacio las informadísimas opiniones de quienes tan bien me conocen. Y como creo que los lectores del Santander Posible os merecéis conocer de primera mano la calaña de este perpetrador de blogs, paso a comentaros algunas de las instantáneas con las que me han retratado.

1. "El idiota ese que saca a los libros de paseo". Hombre, en la tradición santanderina ya hubo un paseante al que el ingenio popular bautizó como sobaco ilustrado. En realidad asumo mi afición a sacar los libros de paseo, más que nada porque así los pobrines toman el aire y se desapolillan, que en casa tienen falta de uso. De hecho, creo que voy a abrir un grupo en facebook pidiendo que la Declaración Universal de los Derechos Humanos reconozca el derecho de los libros a salir de paseo, tomarse un día libre por semana y cogerse vacaciones. Lo de idiota, no sé ... ¿más bien tontiloco?

Banda sonora asociada: Libro, como el sol cuando amanece yo soy libro ...

2. "Su único mérito para estar en la lista municipal es chupar pollas y contarlo". Vaya, este es el tipo de comentarios que uno no se espera en El Diario Montañés y que por mucho menos hubiera sido censurado de referirse a Mandíbula de Cristal en vez de al pobrecito Ruka pero ... Me extraña el comentario porque en realidad yo, como Presidente y Portavoz del colectivo de gays y lesbianas de Cantabria sí he dejado clarito que el armario me agobiaba y que necesitaba un poquito de luz. Pero lo de si voy más por soplanucas, muerdealmohadas, o soy tan versátil como la Lagartiburu no había dicho nada salvo en catalán y en la intimidad. Tampoco creo haber tenido nunca en la boca nada que pudiera correrme hacia puestos altos de las listas, cargos públicos o prebendas varias (ups, ¿he escrito correrme?).

Ahora, que si alguien considera mi habilidad maxilofacial como suficiente para llegar hasta el infinito y más allá, favor que me hace. Quejas no he recibido, pero tampoco pensaba que fuera para tanto. Empiezo a sentirme un poco la Bienvenida Pérez de Santander.

Banda sonora obligada: Semen Up con su temazo Lo estás haciendo muy bien.

3. "Inútil y vago". Se repite en dos o tres ocasiones. Nada que no supiera ya pero, a ver, mamá, que aunque al igual que el resto de valientes firmes como anónima, con este estribillo se te reconoce demasiado. Desde que te lees el DM en digital estás desaforada.

Propuesta sonora: No sé, qué tal "Lazyyyyy, i,m lazy for youuuuuu". Un standard lentito para no cansarme demasiado.

4. "La presencia del hijo de un conocido fascista en la lista del PSOE es un insulto a los trabajadores de Cantabria". Reconozco que ésta me dio un poco de yuyu, menos mal que no tocaban pogromos aquella temporada y que Stalin sigue momificado y bien momificado. Hombre, carquilla era, pero de ahí a conocido fascista, si el pobre tuvo la UCD como única experiencia política ... Pero qué momento, entre los que me querían quemar por insultar a los trabajadores y la señora que me intentó pegar por traicionar la memoria de mi abuelo materno no gané para subresaltos aquella campaña.

De verdad que intento poner otra música ambiental, pero es que se me escapa el brazo al ritmo del Montañas Nevadas.

5. "¿Qué se va a esperar de estos estómagos agradecidos que le deben todo lo que son a Gorostiaga y se quedarán sin trabajo cuando se le acabe el cuento a ella?". Esta tiene que ver con congresos y congresillos. Como yo no trabajo para el Gobierno de Cantabria sino para la muy leal y pepera ciudad de Santander, mi puesto de trabajo lo gané por oposición antes de militar en el PSOE y Gorostiaga no estaba en el tribunal pues vamos, que no sé. En principio, creo que cuando Lola se retire yo conservaré mi puesto en la plantilla municipal, pero lo mismo es que alguien viene con ganas de hacer purgas.

Lo de estómago agradecido es verdad, eso sí, si es que me tomo un café de nada y ya me crece el michelín, y eso antes de que le hinque el diente a las siete tostadas con mantequilla de cada mañana.

De fondo musical, estoy dudando entre recuperar el clásico "Comer, comer" de Tito y el Piraña o lo de las Papas con arroz de Vainica Doble, ya os contaré.

6. "Este ni con orujo se vuelve buena persona, se cree la de dios y yo le he visto riéndose de la ignorancia de unos funcionarios con argucias de leguleyo". No sé si la andanada iba para mí o para los pobres funcionarios a los que llama de paso inútiles, pero francamente por más que hice examen de conciencia y dolor de los pecados no pude encontrar argucia alguna. Será que la memoria me falla por el exceso de orujo.

En lo de creerme la de dios, creo que el simpático anónimo me confundió again con el Ingeniero. Qué mala, pero quéee mala soy.

Banda Sonora Perversional: Algo de la Bruja Avería, claro, ¿Qué tal la de Oiga usted, no se ría?"

7. "Un poeta cursi que aburre a las marmotas". Esta, por el resto de la intervención forera, me pareció guardar relación con el lado críptico de la poesía, pero es mera y por supuesto malintencionada sospecha. Más bien con el primo de zumosol. Lo de cursi y aburrido acabaré por asumirlo, ya que también por el blog han insistido en los amables calificativos, pero es que ya sabemos que la pantalla y el papel lo aguantan todo. Intentaré enmendarme y no hacer caso a mamá que siempre que publico algún libro de poesía me pregunta por qué no hago como todos y escribo sobre las florecitas y los pajaritos en vez de esas cochinadas y degeneraciones.

Definitivo: El baile de los pajaritos.

Si descubro alguna nueva y brillante apreciación anónima por esos mundos de dios, os la haré saber puntualmente. Mientras tanto, disfrutad de Tita Merello y su rotundo "Se dice de mí". Y es que los que dicen que soy chueca no me han visto en camisón :P.

http://www.youtube.com/watch?v=-sEUiCMLc0o&feature=PlayList&p=9C9A09AC6C1DD23B&playnext=1&playnext_from=PL&index=23

SONRISAS DE SANTANDER

En muchas conversaciones con amigos he defendido que algunas veces Santander cae víctima de la leyenda negra que ella misma se ha creado, la de la ciudad snob, estirada y con un punto antipático que la cierra ante propios y extraños. Y es que son tantos los lances que uno escucha sobre probos consumidores y dependientes bordes que acaba dando un yuyu marejada a fuerte marejada traspasar el umbral de cualquier comercio.

No sólo en esos arrebatos consumistas relacionados con las decepciones amorosas, también en el día a día, me gusta comprar por el centro de Santander. Un centro un tanto desplazado hacia el área que limita por el sur con la Bahía, el norte con General Dávila-Jado, el este con Puertochico y el Oeste con el Ayuntamiento. Un centro en el que cada día recibo sonrisas, palabras amables y una cordialidad que poco tiene que ver con el enfurruñamiento sempiterno que se atribuye a mi ciudad, a la ciudad de mi familia, a la ciudad en la que a pesar de algunas crisis un día decidí vivir.

Sí, claro. He tenido experiencias desagradables en determinados comercios de Santander. Y de Madrid. Y de Chemnitz. Y de Sevilla. Y de Nimes. De hecho, he sido testigo presencial de un episodio que recordaba a la pobre Julia Roberts en Pretty Woman antes de su transformación en la Barbie Escort. Pero me resisto a creer que todos o casi todos mis amigos y conocidos tengan un punto masoquista que les impele a comprar en tiendas donde alguna perversa gorgona, algún malvado aprendiz de Sauron aguarda apostado tras el mostrador para gritar, escupir, humillar o menospreciar a los sufridos clientes. Vamos, que si en X o en Y me pusieron una mala cara, cambié de tienda y tan campante. Como aquella vez en la que falto que me apostillaran de imbécil por intentar que me pidieran un CD con una determinada versión de la Séptima Sinfonía de Beethoven, que según la pareja gobernante del mostrador no existía (al fin y al cabo, estaba grabada en EMI, un sello realmente difícil de localizar, y dirigida por alguien tan extravagante como Celibidache). Pero a un par de manzanas me hicieron el pedido y me tardó eso de dos días.

Corto, pues, mi relación con los comercios donde no se me quiere, pero permanezco bastante fiel a tantos otros donde la profesionalidad y las sonrisas forman parte de mi experiencia. Y no me parece justo ese prejuicio de la antipatía oficial del comercio santanderino si pienso en las cajeras del Lupa de Hernán Cortés, en los comerciantes del Mercado de Puertochico, en las peluqueras de Eduardo y Pilar Pescador (que deberían deprimirse al verme entrar con este flequillo de melenudo yeyé), en la panadería de Torre o la pequeña frutería pegada al Trovador, los equipos de Gil o Estudio, los de Matra, Gables, Vega o Rebolledo. Por citar sólo unos pocos ejemplos.

Hoy hemos tenido un espléndido día en Santander, lleno de luz, con un sol primaveral que nos ayudaba a desentumecernos del ya crepuscular invierno. Un día en el que hemos cosechado sonrisas y sonrisas, palabras educadas, experiencias constantes de que esta ciudad posible también es luminosa por su gente. Gracias por esas colecciones de instantes en las que hacéis mi vida más agradable.

UNA GARZA EN EL SAJA

Una o dos veces por semana tomo el tren de cercanías para acudir a mis grupos de lectura en Villanueva de la Peña o Casar de Periedo. A partir de Torrelavega, buena parte del recorrido transcurre en paralelo con el Río Saja, y ya desde hace tiempo buena parte de ese recorrido pasa con los ojos abandonando la siesta o la lectura para comprobar si una tarde más habrá acudido a la cita.

No sé si se trata de una garza o de ejemplares diferentes. Pero hace ya un par de años que la vi por vez primera cerca del puente de Virgen de la Peña. Desde entonces, paso el tiempo intentando localizarla, sobresaltándome a veces con alguna bolsa de plástico que enredada en los ramajes de la orilla podría invitar a la confusión. Y muchos días, la mayor parte, la encuentro en busca de peces o anfibios en la orilla, siempre en la izquierda, o en los prados que dan el acceso al pueblo de San Pedro Rudagüera, el espacio que más frecuenta en los últimos meses.

Es una garza real, elegante, segura, inmóvil, que convive con el ruido y el movimiento de los siempre peligrosos humanos y sus máquinas, que se ha acostumbrado a nuestra prisa mientras acecha o descansa.

Una garza que nos habla de un río limpio, que nos habla de la esperanza de una naturaleza salvaje, viva y presente, libre y hermosa como ella. Que nos sorprende durante todo ese invierno en el que las garzas reales frecuentan Cantabria, pero también en mayo, junio, septiembre, meses en los que deberían anidar en otras latitudes. Una garza que recuerda aquella visión feliz de otra, por vez primera, hace ya tantos años, en el Ebro cuando bajábamos en coche con mi padre camino de Valderredible.

Nunca he sabido de aves, aunque a veces me sorprendo en la contemplación de un petirrojo o de un jilguero urbanos por mi calle, de un somormujo en la Bahía de Santander, de alguna rapaz o una cigüeña, de una garza. De la garza. Sorprendido ante la hermosura extrema de la sutil mecánica de la vida.

ESTAMOS LEYENDO ... "LAS CIEGAS HORMIGAS" DE RAMIRO PINILLA

Como si fuera la primera vez que las palabras de Ramiro Pinilla se imponen a mis ojos, voy pasando las hojas con la avidez de quien quisiera apoderarse en un instante del mundo fabuloso que el escritor vizcaíno propone y con el temor de quien espera ese momento terrible que llegó tras un par de días esta misma mañana, el de cerrar el libro y seguir necesitándolo.

Frente al estilo deliberadamente descuidado de Pinilla, frente a su capacidad para construir personajes e historias de escala fabulosa, me siento como un adolescente inseguro, fascinado, al que los labios le tiemblan. Fue el primero el encuentro con la trilogía monumental "Verdes valles, colinas rojas", la saga que recorre con una mirada aguda e irónica a un tiempo todo un siglo de historia vasca a través de la experiencia, el sueño y la frustración de tres familias. Entre el conflicto perenne de lo nuevo y lo viejo, de las sacrosantas tradiciones que se perderían en la bruma del mito contra la arribada de nuevas personas, ideas, credos, Pinilla trata de explicar la construcción de un imaginario obrero y nacionalista que al fundirse podrían dar forma a la germinación de la violencia. Pero que desde luego va mucho más allá, hasta convertirse en uno de los grandes monumentos narrativos de la novela en español del S.XX.

Vino después la reedición de "Antonio B. El Ruso", la nueva entrega de "La higuera" como parábola feliz sobre la culpa, el libropueblo con "La gran guerra de Doña Toda" que me regalara el propio Pinilla. Y ahora, "Las ciegas hormigas", la novela que le valió el Nadal de 1960 y que por desavenencias e intrigas varias había estado secuestrado por Destino hasta la intervención redentora de un sello, Tusquets, que se ha convertido en la casa de papel de don Ramiro.

No ha perdido actualidad, frescura, esta historia terrible que se desarrolla junto a los acantilados de La Galea, en Getxo, y que nos habla de la decisión y de la miseria, de la furia y la fatalidad, de personajes ahogados por el peso de una realidad que no les permite crecer, vivir, más allá del afán cotidiano de la supervivencia desnuda. La tragedia de los Jauregui, la suma de episodios terribles que se van sumando en el breve espacio de unos pocos días, nos encadena a las páginas, nos conmueve a veces, nos aterra otras, nos deja sin respiración siempre, sin un momento para el descanso o el alivio a medida que las voces corales que van narrando el episodio van desvelándonos nuevas facetas del sacrificio. La dureza de la vida y el entorno de los Jauregui es tal que deseamos salir de allí, que por momentos nos obliga a aborrecer a los mismos personajes que sus prójimos de papel, los mismos que más habrán sufrido sus acciones exculparán o explicarán.

Sabas Jauregui como patriarca del clan rematará la novela explicando a Ismael la ciega determinación de las hormigas, que se resignan a superar cada osbtáculo, que desde su pequeñez saben que sus esfuerzos caerán en el vacío las más de las veces pero aun así son capaces de continuar trabajando con una furia inexorable que persevera en la lucha.

La muerte del desgraciado Fermín, la degeneración de Pedro, la tenacidad animal de Sabas, los ojos despiertos del Ismael que crece y abandona la dulzura adolescente, la pequeña Nerea que construye su propia tragedia privada al intentar salvar a tres gatitos de la muerte segura a la que la miseria familiar los ha condenado, la egoísta mirada de la abuela, la mirada seca de Josefa, las andanzas irresponsables de Bruno o el sacrificio pequeño pero no menos terrible de Cosme. Paisajes y experiencias que a través del papel van penetrándonos en la memoria y el alma hasta convertirse en parte de nuestra propia historia.

Sé que son muchas las experiencias felices que le debo a la Universidad Internacional Menéndez Pelayo. Pero seguramente una de las más grandes, puede que la mayor, fuera la oportunidad de conocer y acompañar a Ramiro Pinilla cuando impartió un seminario sobre su obra y compareció ante el público de los Martes Literarios. Porque la honestidad vital e intelectual de Pinilla, su compromiso loco y constante, la hermosura de sus libros forman parte de esas pocas luces que nunca dejan de brillar, de acompañarnos, en nuestro camino.

NOTICIARIO APÓCRIFO: ANNE IGARTIBURU CONFIRMA SU ROMANCE CON JOHN COBRA

"Es que, corazones, no veais como me puso de super-uff-eso-o-sea-qué-humedad cuando le toqué el cogote todo afeitadito y le dije por lo bajinis, cálmate, mi pit bull".

Esas son las sorprendentes declaraciones que la omnipresente presentadora Igartiburu ha realizado en exclusiva para Rukanews tras la polémica intervención del periférico chandalboy que bajo el nombre de John Cobra perpetró algo supuestamente musical en la gala que Televisión Española organizó para poner en evidencia el nulo gusto musical de los internautas hispánicos.

Mientras los voraces programas de la telebasura andan ya rifándose al macarra valenciano y entre toque de polla y toque de polla el amigo Cobra cuenta ya con representante para sus matonadas, Igartiburu organiza ya una comida en Donostia para presentarle a la familia.

"No sé cuándo sucederá, corazones, porque estoy intentando que deje la carne cruda y se acostumbre a los Friskies" confesó la comunicadora. "Claro que Aigor era más megamono, ¿no?, pero es que mi Johnny tiene algo salvaje, como de pitecanthropus erectus que me arrebata cuando se pone bien erectus".

LA MEMORIA Y EL DOGMA

Leo siempre con interés los escritos de Félix de Azúa, tanto los más relacionados con su propio proceso creador como aquellos en los que se revela como analista y articulista sutil y agudo. Y eso aunque muchas veces discrepe de sus postulados.

Publicaba Azúa hace un par de días en El País un artículo titulado "A favor de la memoria histórica" que suscribo casi en todos sus extremos, pero que al mismo tiempo me ha parecido sustentado sobre algunos prejuicios que no me parecen del todo justos para una lectura de la actualidad. Así que con la modestia de quien se sabe en todo inferior a un maestro como él, me voy a atrever a escribir en mi blog un par de reflexiones nacidas de la lectura de su artículo que podéis leer también en su blog y que os paso a enlazar:

http://www.elboomeran.com/blog/1/felix-de-azua/

Nos habla Félix de Azúa sobre la memoria histórica y la pone en relación con un libro de Tony Judt que no he leído, aunque probablemente lo haga, del que Azúa extrae sobre todo algunas consideraciones sobre las brutalidades perpetradas "desde la izquierda" a lo largo del S.XX y sobre todo sobre las personalidades que igualmente "desde la izquierda" permanecieron mudas ante el horror y hasta lo justificaron en no pocas ocasiones. A partir de ahí, y con el objetivo siempre latente pero claro de identificar el sustento que desde "la intelectualidad" se ha venido dando a los totalitarismos de izquierda con el que en el solar patrio apoya movimientos y decisiones en clave nacionalista, nos expone algunos ejemplos de cómo quienes se atrevieron a hablar contra los discursos de la "izquierda oficial", y no sólo de la que apoyaba a los regímenes extremos de la misma, se les atacó o se les ninguneó en lo que para Azúa es una muestra de una realidad "izquierdoide" y de la falta de coherencia, consistencia o incluso existencia de algo llamado "izquierda".

Muchos son los frentes abiertos, pues, y complicado tratar de hacerles frente en un espacio que no debería abusar de los lectores aunque de costumbre lo haga. Pero en fin, trataré de no alargarme mucho y en todo caso, dejar algunos frentes abiertos "a futuro".

El primero de ellos es la evidente confusión a lo largo de todo el texto de Izquierda con Comunismo, o en todo caso con las lecturas que de los textos clásicos del Movimiento Obrero se realizaron desde regímenes totalitarios. En este sentido, creo que Azúa elude hablar deliberadamente de toda una tradición del Socialismo democrático en Europa, una tradición que arranca incluso al margen del pensamiento marxista con la Comuna de París y Louis Blanc, pero que trazaría sus líneas maestras sobre todo en los procesos que acabarán dando forma al Cristianismo social, la Social Democracia y las constituciones que abren el camino para el Estado Social, con la de Weimar a la cabeza. Desde el campo de las ideas, no es ni justo ni ajustado equiparar totalitarios con demócratas. Pero al fin y al cabo, este fleco formaría parte de uno de esos debates que no tienen un final preciso. ¿Qué es derecha y qué es izquierda? Seguramente cada uno aplicaría términos diferenciales propios, seguramente cada uno tendría que aportar su propio diccionario de significados antes de entrar en un debate a oídos cerrados, pero en fin.

Y de hecho, para mí es importante la relación histórica de la Izquierda con los avances y transformaciones que nuestras sociedades han venido experimentando en el campo de las libertades civiles, en el de la igualdad, en el de la ampliación del círculo de la dignidad humana. Porque de la misma forma que Azúa articula un pensamiento izquierdista (izquierdoide) que ha permanecido mudo a veces, entusiasta otras ante las diversas versiones del Socialismo totalitario (Cuba como ejemplo propuesto entre otros), parece olvidar que también han sido los movimientos que en cada momento de la historia contemporánea, desde la Ilustración hasta nuestro presente más actual, podríamos vincular con la izquierda del momento, o al menos con las fuerzas de carácter progresista que se resistían o planteaban nuevas voces ante el Conservadurismo, caracterizado siempre por la defensa acérrima del statu quo, las que han dado forma a muchos, la mayor parte de los valores que hoy consideramos patrimonio común de la ética universal, recogidos muchos en la propia Declaración Universal de los Derechos Humanos.

¿Quiénes han venido luchando en tiempos recientes por la emancipación de la mujer, por su incorporación en perfecto plano de igualdad a todas las dimensiones sociales? ¿quiénes han apostado por las integraciones y diálogos con la diferencia cultural? ¿quiénes por la construcción de caminos que permitan sortear y superar las limitaciones de las personas dependientes, la apuesta por su autonomía cuando ésta es posible? ¿quiénes los que intentan educar y transformar los imaginarios sociales para excluir viejos prejuicios como los tristemente vigentes aún contra homosexuales, lesbianas o personas transexuales? Claro que no son luchas exclusivas desde la izquierda, claro que a veces la izquierda nos duele tanto como la derecha (seguramente más) en ciertas afirmaciones o comportamientos cortoplacistas o envejecidos en cualquiera de los interrogantes aportados. Pero no es menos cierto que son movimientos y avances tejidos esencialmente en el ámbito progresista, y que enfrente han tenido y tienen a las fuerzas del espectro conservador, incluso las más moderadas.

Habla Azúa en su artículo de cómo la izquierda italiana miraba hacia otro lado con largos silencios y dudas cuando Primo Levi hablaba en sus terribles textos sobre el Holocausto, sobre la experiencia de los campos de concentración. Pero puede que en esa duda no hayan estado solos los izquierdistas italianos, porque el negacionismo actual (no el de los años 50) no se encuentra entre las filas de la izquierda. De la misma manera que tampoco son las filas de la izquierda las que todavía hoy ignoran o se empecinan en no considerar víctimas del Holocausto a los homosexuales. ¿Sería justo acusar a Azúa de mirar hacia otro lado por no recordar tantas luchas y tantas tragedias recientes o contemporáneas, la propia mencionada de los homosexuales en sus textos, en este texto? No lo creo.

De la misma manera que no lo es acusarnos a quienes planteamos una mirada progresista hacia nuestro entorno de mostrar afecto por la dictadura cubana (yo no lo hago), negar las barbaridades de los Gulag (yo no lo hago), criminalizar a Estados Unidos por el hecho de serlo (junto a las cosas que no me gustan de Estados Unidos están las que les reconozco y las que admiro). Y así un largo etcétera.

Y es que me da la impresión de que cuando Azúa habla de cierto dogmatismo a la izquierda, lo hace con la mirada puesta en una intelectualidad vieja, de otro tiempo, de otro siglo. Que tiene poco que ver con la realidad del hoy, y mucho tal vez con los propios fantasmas de quien firma el texto.

NOTICIARIO APÓCRIFO: DESARROLLO URBANÍSTICO EN EL DUESO

Sin que necesariamente la noticia que nos llega desde la prestigiosa agencia de noticias Choripress guarde relación con el ingreso en prisión provisional y sin fianza, para evitar la destrucción de pruebas, del Alcalde ex-regionalista de Castro-Urdiales parece ser que anoche y por procedimiento de urgencia la Asamblea Mixta de Reclusos y Funcionarios procedió a la recalificación de los terrenos abiertos del penal del Dueso.

La situación privilegiada del recinto carcelario parece haber condicionado la cesión de suelo en la zona más cercana al mar para la construcción de un hotel de lujo, un mini golf y dos urbanizaciones de adosados. En el área más cercano al acceso y con vistas a las Marismas de Santoña se construirán siete torres de apartamentos al estilo castreño.

Preguntado el Presidente del Partido Popular de Cantabria por la reforma urbanística de las zonas verdes del penal, justo en el centro de un espacio natural protegido, Ignacio Diego ha declarado: "Vivo sin vivir en mí, y tan alta vida espero, que muero por el Buciero".

Mientras tanto, de las manos ofrecidas en holocausto por la santidad del nuevo recluso nada se sabe.

MOMENTOS ESTELARES: EL ÚLTIMO CHUPETE

De aquel pequeño Ruka que los habituales del blog y sobre todo los fans de la serie Momentos Estelares recordarán en el episodio "¡Señor, qué niño!" torturando a la pobre Señorita Luchy quedaron otros recuerdos. Los más asociados a sus esporádicas y taurinas erupciones volcánicas. Y es que aquel Peke-Ruka a un tiempo fácil y difícil tenía un humor y una decisión que el Rukaegos actual no deja de echar de menos en ciertas situaciones y ante ciertos personajes.

Los hermanos de nuestro protagonista fueron, antes y después de su turno, niños chupeteros de larga distancia. Resultaba bastante difícil que renunciaran a ese objeto simple como su propio mecanismo, viscoso y blandurcio, insípido pero con esa suave textura de teta que le transforma mágicamente en amuleto y seguro. Me imagino que Peke-Ruka llevaba el mismo camino de sempiterno mamoncete cuando la fatalidad quiso cruzarse en su camino.

En efecto, y como buen niño Tauro, Peke-Ruka tomaba rápido e intenso afecto por personas, objetos y quisicosas. Y como la costumbre manda, solía andar con esa torpeza característica de los muy escasos años con un chupete de arandela cursiazulina que acumulaba ya mucho más polvo del que la durabilidad del artefacto garantizaba. Miles de veces había caído El Chupete por las largas moquetas del vetusto piso de la abuela, y miles había sido recogido e introducido de nuevo en la tierna boquita. Miles de veces había sido chupado, estrujado y mordisqueado, y otras miles se había repuesto de tan duros accidentes laborales, no sin acumular notables cicatrices y hasta un par de señeros costurones. Vamos, que entre la mugre, el desgaste y las tiras de látex que colgaban en diferentes puntos del ingenio, El Chupete presentaba un aspecto francamente lamentable.

Papá-Ruka y Mamá-Ruka habían respetado durante meses la extravagante querencia del retoño por El Chupete, pero llegó el momento en que tras escuchar un día sí y otro también a medio paseo por las avenidas y cafeterías más pijas del Santander Posible comentarios en voz baja de "Que sí, que estos mucho apellido, mucho apellido, pero ni para cambiar el chupete a la pobre criatura ..." decidieron acudir a la farmacia del Tío Luis y comprar un simulacro de teta para el nene. Transeúntes cotillas y progenitores confundían dos conceptos tan diferentes como chupete y Chupete. Y fue su confusión origen de la catástrofe que, tachánnnn, se aproximaba.

Los Rukapadres estaban tan sonrientes y felices con el chupete en la mano y El Chupete en la basura que no acabaron de entender bien la mirada despectiva que Peke-Ruka dirigió hacia el menudo chisme mientras comenzaba a gatear y meter la manita debajo de todos y cada uno de los muebles de la casa en busca de Su Chupete. Al quinto recorrido, y agotado, asumió que tocaba dormir. Dejó el chupete donde sus padres lo habían colocado y un tanto desconcertado por la ausencia de Chupete, se durmió.

Al día siguiente y tras otros siete recorridos por cada recoveco de la casa, llegó el momento de explicar que El Chupete se había ido al cielo y no iba a regresar (... ¿o eso fue con el abuelo?) pero que allí mismo tenía un chupete de diseño vanguardista y nuevo y radiante y de Dsquared2 de un precioso azul baldosa. Miró Peke Ruka a diestra, giró a siniestra, recordó el Mont Pelée ... y estalló. "QUIERO MI CHUPETEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE".

Varias horas de EEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEs después, tras un aterrado desfile de vecinos que suplicaban silencio o que al menos mataran los Ruka al gorrino en el pueblo el día de San Martín, que no por eso se iban a caducar las morcillas, Papá-Ruka decidió recorrer todas y cada una de las farmacias de este mi Santander eligiendo de entre los centenares de atrevidos modelos de chupete que los diseñadores más prestigiosos habían propuesto para la nueva temporada aquellos que más pudieran parecerse al Maldito Chupete. Descartó rosas, verdosos de tonos varios, rojos y rojizos, violetas, marinos, azulnoches, negros con lunares, para centrarse en la gama de los azules pálidos. Cuando le asaltaba la idea peregrina de que tal o cual eran mucho más monos, bastaba concentrarse un poco para desde la farmacia de Valdecilla escuchar desde la de Santa Lucía (debajo del hogar familiar) un claro y contundente EEEEEEEEEE que le impelía a rogar "ya pero ¿sólo tiene estos? ¿cómo que el azulina ya no se lleva?".

Llegó a casa con unos treinta ejemplares cazados con esfuerzo. Y mientras el EEEEEEE de Peke-Ruka estremecía los sólidos pilares del edificio el resto de la familia se apresuró a elegir un chupete entre los chupetes. Era, sin duda, idéntico pero sin mugre. Este sí que sí.

Al ver llegar la comitiva familiar chupete en ristre, Peke-Ruka cortó su EEEee.. y alargó la manita. Miró, olió, analizó, hizo la cata y tras un paréntesis budista cogió el chupete, se acercó hasta la ventana abierta, lo tiró a la calle y se fue muy pero que muy digno a otra habitación a enredar con algún juego de construcción o un pintaycolorea.

Nunca volvió a chupar nada, nunca un chupete transpasó su boca apasionadamente fiel al Chupete por antonomasia. Nunca.

Bueno, sí, vale, alguna piruleta. Bueno, sí, vale, algún caramelo. No, pirulíes no, que nunca le gustaron. Sí, bueno, vale, algún chupachups también. Que sí, pesados, que las patas de los centollos y las cabezas de las gambas sí. Pero habrase visto, los dedos también, ¿quién no se ha chupado los dedos? Helados también, le gustan más de lamer, pero bueno helados sí, claro. ¿¿Pero qué dice usted?? Que estamos hablando de niños hombre, cómo se le ocurre preguntar si tampoco ha chupado po... eso que usted dice desde entonces. Qué valor, qué impertinencia, señor. Pero bueno sí, también, pero mucho más tarde.´

Está bien, ustedes ganan: ¿Lo dejamos en que no volvió a chupar chupete?

Y por cierto, snifff, ¿Algún lector ha visto a mi CHUPETEEEEEEEEEEEE?

VEXILLOFILIA TREMENS

Me envía un amigo vía Facebook un test de cinco preguntas cuyo objeto es evaluar mi grado de españolidad. Y aunque no tengo duda alguna sobre mi identidad nacional ni sobre el lugar no demasiado prioritario que juega este factor en mi construcción subjetiva, abro la aplicación para llevarme una curiosa sorpresa. O en realidad no.

Para ser español, pero español-español, como la mujer-mujer de la Botella, hacen falta según los creadores del cuestionario unas pocas actitudes. La primera, estremecerse hasta el orgasmo ante la presencia de una bandera rojigualda. La segunda, odiar al Barcelona. El tercero, santificarás las fiestas (nacionales, la del 12 de octubre) con el mástil enhiesto. La cuarta, mostrar un grado respetable de xenofobia ante los latinoamericanos. Y last but not least echar una lagrimita al recordar a Arias Navarro moqueando a mitad del celebrado "Españoles, Franco ha muerto".

Pues vaya mierda de España la que preconizan tan preclaros autores. Con defensores así, no me extraña que la españolidad se haya ido enfriando en tantas mentes y tantos corazones. Porque cuando me construyo como español, no me baso en símbolos (que no cuestiono, pero que me parecen consecuencia y no origen) y mucho menos en fobias y nostalgias fachoides.

Me hubiera gustado encontrar en el test titulado "¿Cuál es tu grado de españolidad?" alguna referencia al orgullo por haber construido un estado democrático respetuoso con los derechos humanos y que por eso ha sido considerado modelo y obtenido reconocimiento. Me gusta mostrarme orgullos de un país que lidera la cooperación al desarrollo a nivel internacional en una apuesta fuerte por la justicia. Podría haber suscrito un test que recordara tantas aventuras culturales, tantas aportaciones desde este solar al mundo. O el que reconociera la diversidad y pluralidad de nuestra tierra y preguntara por ejemplo "¿En cuántas de las lenguas que se hablan en España eres capaz de saludar o de decir gracias?".

Y es que puede que la España de los del test Facebookero no sólo no sea la misma en la que creo, la que a veces me hace sentirme orgulloso de ser español, sino que sea una que me da un nivel de yuyu marejada a fuerte marejada.

Porque entre la España del diálogo, el conocimiento, el futuro, la libertad, entre la España igualitaria, y entre la nostálgica, la que se considera española porque lleva tatuadas tres franjas rojoamarillorojo en la nalga (derecha, por supuesto) tengo claro, muy claro, cuál es la mía.

http://www.youtube.com/watch?v=HPl3e1SsQ0Y&feature=related

EL INEVITABLE POEMA DE AMOR PARA EL 14 DE FEBRERO INEVITABLE

No sé muy por qué en un determinado momento y dentro de los nuevos imaginarios míticos comenzó a tomar forma en mis cuadernos de trabajo la idea de asociar el amor con el canibalismo, la inevitable referencia comulgatoria, y plantear la figura de Hannibal Lecter como evocación del amante total. ¿Cómo descubrió Hannibal su pasión, un mordisco accidental durante un beso más apasionado que de costumbre?

Aquí tenéis el poema que resultó como aportación de mi blog al día de los enamorados: Cuidado, que muerdo.

NACIMIENTO DE HANNIBAL

Fue la primera vez: mordí tus labios

con mucha más pasión, se abrió esa grieta

que me otorgó tu sangre a borbotones.

Me pregunto si fue tan rojo el zumo

de la manzana dulce y primitiva

que dio la desnudez a nuestros padres

(Fue el rito semejante: abrió el deseo

con avidez las bocas, se clavaron

los dientes asesinos en la carne

delicada.

Y así los ojos vieron).

Me pregunto si entonces yo sabía

que comulgar un cuerpo es aprenderlo,

desvelar sus secretos más oscuros

al redimir su alma:

¿Qué más alto

testimonio de amor pude ofrecerte?

LA MOVIDA: ASÍ QUE PASEN 30 AÑOS

Han pasado ya tantos libros, tantas películas, tantas canciones, tantas fotografías, tanta televisión por nuestra memoria que resulta casi imposible pensar cómo sería soñar la Movida desde esa pequeña ciudad en la que pasé infancia y adolescencia, Reinosa, o la Santander que me acogía en Navidad y verano.

Supongo que la existencia de un canal y medio (la segunda cadena no se recibía en Reinosa) de televisión ayudaba a dar forma a la sensación de que algo extraño, loco, estaba ocurriendo en Madrid y de rebote en Vigo, León o Zaragoza. Y es que por muchas dificultades que hubiera nos acababan llegando los discos de aquellos grupos jóvenes que marcaban un nuevo código de expresión, de imagen, de comportamientos y valores. Y desde el comercial Aplauso que siempre reservaba un minutaje a los novísimos a programas como Caja de Ritmos, La Bola de Cristal o el mítico La Edad de Oro, íbamos reconociéndonos en quienes vivían deprisa y a todo ritmo por las calles de Madrid.

Cuando se quiso hablar del 25 aniversario, muchos de sus protagonistas coincidieron en afirmar que hubo algo de inexistencia, de invento, en la idea de Movida. Pero no es cierto, no desde la lejanía en la que soñábamos con vivir aquel hervor de ideas, de locura, que ayudó a cambiar una España en blanco y negro por un país a todo color. Esta es la idea que hace algunos años intenté transmitir a mis alumnos de música del Colegio Altamira cuando les encargué una pequeña investigación sobre la música pop española en los 80. Una juventud, mis propios quince años de 1980, que no se sentía implicada ya en los cantautores que hablaban de una libertad y un país que de alguna forma ya estaba ganado para el futuro, pero mucho menos en la lánguida expresión de los cantantes melódicos y poperos que habían formado parte del rostro digamos oficial del viejo régimen. Y de pronto estallaron las locuras y excentricidades de muchos jóvenes que sin formación pero sin vergüenza decidían que querían ser protagonistas de su propia juventud, que querían hacer fotos, o cine, o música, que querían experimentar la libertad hasta los límites, unos límites que hoy serían bastante poco posibles vista la crisis de la imaginación y sobre todo vista la dictadura de lo políticamente correcto.

Regresar a los 80, regresar a la imagen de tantos grupos y tantos habitantes de la noche es en el fondo reconocer a quienes fuimos entonces. Cuando a pesar de nuestro pijerío, de vivir en ciudades donde sólo de forma tangencial vivimos aquella explosión queríamos ser como ellos. Y viajábamos con los Zombies hasta Groelandia bailando con extraños movimientos convulsos en el Rebeca. O íbamos a clase con pantalones imposibles que recorrían toda la gama de verdes y jerseys que le daban nuevos nombres al rosa, con aquellos abrigos largos y oscuros, con las camisetas salvajes de Vivianne Westwood que pude comprarme a pesar de la cara de horror de la Tía Chavita mientras sacaba el monedero para abonar el regalo de cumpleaños. Una clase en la que convivíamos con dos o tres góticos, un par de modelnas y muchas hombreras y pelambres pintorescas.

Claro, es que entonces éramos más jóvenes y pensábamos que podríamos comernos el universo. Es que teníamos ganas de ser diferentes, de reír, de vivir, de construir nuestro propio imaginario. Y con ese imaginario, nuestra propia nostalgia.

OBJETIVO, GARZÓN

Recuerdo como si lo estuviera viviendo en tiempo presente el orgullo que sentí cuando tuve conocimiento de que Baltasar Garzón había puesto en busca y captura nada menos que a Augusto Pinochet. Un rayo de luz que permitía contemplar con otros ojos el ejercicio de la judicatura, dar un paso adelante en la lucha contra el horror cotidiano de tantas dictaduras, de tantos regímenes terroristas, de tantos gobiernos que ofenden a la humanidad con vejaciones, torturas, humillaciones y genocidios mientras el resto del escenario político calcula rentabilidades y geoestrategias y, cómo no, mira hacia otro lado. No fue posible sentar a la vieja serpiente en el banquillo, pero tal vez para las familias de tantos muertos fuera un consuelo ver a ese tipo derrotado, ver cómo se enroñecía su aureola de héroe salvapatrias para dejar clara su verdadera naturaleza de canalla.

Sí hubo juicio, y condena ejemplar contra Adolfo Scilingo, cuando Garzón sentó en el banquillo a uno de los principales responsables de las atrocidades de la dictadura argentina, y de forma simbólica con él a todos los que contribuyeron desde Argentina a un sombrío capítulo de la historia universal de la infamia.

La actividad de Garzón en defensa de la dignidad de las personas y de los derechos humanos ha sido tan notable que le ha merecido un amplio reconocimiento internacional, ha permitido que se le considere como un magistrado ejemplar y valiente, alguien que se atrevió a romper el tabú de que las barbaridades contra los derechos humanos son "asuntos internos" y decidió creerse de verdad esa jurisdicción internacional y atemporal que prescriben los tratados internacionales. Tanto, que muchos dirigentes internacionales empezaron a sentirse incómodos, y a trasladar su incomodidad a las esferas diplomáticas españolas; tanto, que para frenar su compromiso el Gobierno de España (ay) acabó impulsando un cambio en la legislación para que la Audiencia Nacional perdiera su competencia internacional y evitar así que España se convirtiera en la campeona de los Derechos Humanos en el campo de justas.

Pero es que además ha sido un juez incansable en la lucha contra la corrupción. Una batalla necesaria, imprescindible hoy en nuestro país, pero que los corruptos y los poderosos (¿no son tantas veces los mismos?) no le iban a perdonar. Y así se abrió la cacería en las filas populares, en la judicatura más conservadora, en la caverna mediática pero también en ámbitos progresistas contra un juez que se atrevía contra dirigentes políticos y contra banqueros con el arma de la ley en la mano.

Si añadimos el odio que profesan a Garzón los cachorros de la ultraderecha atrincherados tras esa máscara conocida como sindicato manos limpias, que por supuesto no iban a permitir que se enjuiciara el horror institucionalizado tras el final de la Guerra Civil por el régimen de Franco ... parece que la operación de acoso y derribo contra un juez que se había atrevido a serlo estaba servida.

Vivimos en estas horas la vergüenza de ser testigos del acoso. Brindan los populares, brindan los ultras, brinda la caverna, brindan las turbas airadas que foro a foro, día a día, mentira a mentira, fueron generando, brindan los corruptos, y brindan ciertas voces que se proclaman progresistas pero que no pueden aceptar que sea otra voz la que de veras se convierta en grito por la justicia.

Y desde mi blog no quiero ser testigo mudo. Y quiero y necesito proclamar, aunque sea en un reducto tan insignificante, tan nimio como éste, que yo estoy con Baltasar Garzón, que le agradezco su trabajo, su profesionalidad, su responsabilidad y su esfuerzo. Y que seguiré con atención su lucha, esta vez en defensa propia, y la apoyaré como pueda. Porque España necesita muchas personas como Garzón.

BANDERAS AL VIENTO, RA, RA, RA

El exquisito alcalde popular anterior, hoy senador al lado de Bárcenas, no se molestaba siquiera en contestar. El Ingeniero por supuesto es diferente: pone sonrisa de encantador de serpientes y responde a las propuestas ciudadanas con solícita premura. Así, cuando ALEGA cada año y como a todos los ayuntamientos de la región solicita que en señal de reconocimiento a la igualdad y derechos de las personas lgtb sitúen una bandera del arco-iris en la fachada de la casa consistorial, responde con extrema educación y explica que no es posible situar símbolo alguno que no sea oficial en el edificio municipal.

Imagino que los adornos navideños no serán símbolos de nada y formarán parte de las instalaciones oficiales permitidas por la legislación vigente. Y es que me parece bien que durante unas fiestas tradicionales que forman parte de nuestro bagaje emocional y cultural el Ayuntamiento se haga presente.

Imagino que los lazos contra la violencia de género tampoco serán símbolos de nada. Aunque en este caso me niego a considerar que esa brutalidad sea oficial en modo alguno. Eso sí, me parece bien que cuando el calendario señala el día correspondiente, el Ayuntamiento de Santander se sume a la lucha contra esa lacra brutal, y que lo haga de muchas formas, entre ellas modificando el paisaje simbólico de la plaza santanderina.

Supongo que el Rácing de Santander gozará de status oficial de una u otra manera, y así además de las prebendas públicas que recibe la sociedad privada de todos los estamentos oficiales se reconozcan sus pre-hazañas deportivas cuando da un pasito más en su historial y se acerca hasta la UEFA o, como ahora, hasta las semifinales de la Copa. Y es que no soy futbolero, pero si lo fuera sería racinguista, y como además respeto la pasión de muchos ciudadanos por el balompié, no me parece mal que la fachada del ayuntamiento se llene de símbolos blanquiverdes.

No me parece tan bien, sin embargo, que a la llegada de junio de pronto la interpretación que de las leyes hace nuestro sonriente Ingeniero cambie de pronto. Y entonces no sea posible no ya situar una bandera con el arco-iris en algún lugar de la fachada, como por otro lado hacen varios ayuntamientos que cumplen escrupulosamente la legalidad y hasta en dos casos están gobernados por el PP, sino ni siquiera un pendón, tapiz, lazo o trapo balconero como hacen algunas corporaciones un poco más estrictas en la aplicación de la ley de banderas.

Y es que estoy empezando a pensar que la carta del alcalde-ingeniero es un poco mentirosilla, y le da igual poner más trapos o menos en su fachada. Que no pasa de ser una tan pobre como amable excusa. Que la realidad es que prefiere que no se le asocie con la igualdad y la dignidad de los gays, lesbianas, bisexuales y transexuales que formamos parte de la diversidad ciudadana de Santander. Si al final será que yo soy un malpensado.

Ra, ra, ra.

PLEGARIAS Y CROISSANTS

La invitación de Barack Obama a José Luis Rodríguez Zapatero para tomar parte en el llamado Desayuno Nacional de Oración ha tenido la virtud de desatar el enfado de muchos trolls en la blogosfera y las redes sociales, así como de ciertos periodistas, comentaristas y todólogos que siempre preferirán malversar la realidad antes que admitir cualquier dato del Presidente del Gobierno de España que pueda ser leído en clave positiva o siquiera neutra.

Cierto es que el grupo evangélico promotor hace ya cincuenta años de la iniciativa es un grupo más bien integrista, cierto que algunos de sus allegados tienen posiciones impresentables (un diputado ugandés vinculado a La Familia es el promotor del proyecto que intenta aplicar la pena de muerte para las relaciones homosexuales). Pero no menos cierto que la propia idea de un "Desayuno Nacional de Oración" concebido o al menos presentado como un foro de diálogo interreligioso y abierto a las diversas opciones políticas, esa mezcla extraña de plegarias y croissants, tiene sentido en una sociedad como la estadounidense donde las identidades personales tienen en la comunidad religiosa a que se pertenezca uno de sus principales sustentos. Es relevante además señalar que aunque venga promovido por un grupo concreto, hace ya tiempo que el Desayuno ha adquirido una cierta entidad oficial, y que por eso la presencia de todo el aparato político estadounidense lo incluye como parte de su agenda. E incluso el Presidente aprovecha para llevar sus propios invitados de honor a la celebración. En este caso, José Luis Rodríguez Zapatero, que fue invitado no por La Familia sino por Obama. O lo que viene a ser lo mismo, la invitación forma parte de una agenda diferente, la de las relaciones bilaterales entre EEUU y España, en la que además del rezo tienen cabida otros factores de la vida social y política, así como de las relaciones económicas. Que los mercaderes siempre han tenido claro que los templos dan buenos dividendos.

Da pues igual que Rodríguez Zapatero sea agnóstico, ateo, laicista o maragato, ya que su presencia se encuadra en otra esfera de la acción pública. Pero además me parece importante cómo ha planteado su presencia y su intervención. ¿Tiene que ver con la invitación a nuestro Presidente del Gobierno la des-invitación del diputado de Uganda antes referenciado? Estoy convencido de que en buena medida la Presidencia de Estados Unidos ha querido eliminar compañías incómodas tanto para Zapatero como para el propio Obama. Y eso es bueno. Por otro lado, el texto del Deuteronomio seleccionado por Rodríguez Zapatero para su intervención hablaba, como tantos textos bíblicos por cierto, de la justicia social, del respeto a los derechos de los trabajadores, de la dignidad del extranjero. Y me pareció adecuado no sólo para leerlo en la celebración, sino para que nuestra sociedad hispana y con ella nuestro Gobierno tomen nota y lo entiendan como parte de un compromiso común. Porque puede que en el entramado social actual, en las reformas laborales, en los últimos textos de extranjería haya algún motivo para que a la luz del Deuteronomio alguien se ponga un poco colorado.

Todavía más. En su comentario, Rodríguez Zapatero esbozó un canto al respeto y a la diversidad. Incluso dejó entrever el respeto para los diversos modelos familiares y con ellos el necesario reconocimiento y respeto para las familias homoparentales y las parejas del mismo sexo. Tanto es así, que la propia presidenta de La Familia se vio obligada a recoger el guante y a enunciar esa misma necesidad de respeto hacia gays y lesbianas, algo nada baladí si tenemos en cuenta los esfuerzos de tantos integristas evangélicos por curarnos.

Y es que en Washington desayunando estuvo precisamente el Zapatero que me gusta, ese al que en los últimos meses he echado de menos alguna que otra vez. El del discurso comprometido e ilusionante, el de las decisiones, el que necesitamos al frente del barco.

http://www.youtube.com/watch?v=Jh2TJ2DAy_o&feature=related

CONTRA LA CORRUPCIÓN, TOLERANCIA CERO: BRAVO, PRESIDENTE ANTICH

Es posible que las Islas Baleares queden un poco distantes de Cantabria, pero no voy a dejar pasar la oportunidad de felicitar al Presidente de Baleares, el socialista Francesc Antich por una decisión que no por necesaria es menos arriesgada, y que es la salida del Gobierno balear de uno de los ejes sobre los que giraba la coalición que había permitido el acceso de una mayoría progresista al poder. La salida de Unión Mallorquina.

Si es cierto que en todo el país nos desayunamos casi cada día con alguna noticia desagradable vinculada a la mala gestión de la res pública, vinculada con quienes se aprovechan de su posición privilegiada al servicio de la ciudadanía para obtener beneficios, prebendas y provechos varios en beneficio de su círculo de allegados, de la financiación oscura de sus partidos y, claro, de sus propias arcas privadas. Los escándalos relacionados con el PP de Baleares, con su ex presidente Matas y su escandaloso y hortera enriquecimiento, los escándalos relacionados con UM en su etapa de coalición con el PP y, en los últimos destapados, también en el nuevo momento político, parecen dar pie a la sensación de que en ambos casos más que una organización política estábamos en manos de una red mafiosa y tramposa que venía actuando con el seguro de la tradicional impunidad. Y desde la adquisición de cocaína y servicios de chaperos pagados con fondos públicos a la adquisición de palacetes, el oficio de trincar se había instalado de la mano, cómo no, de las obras faraónicas, la especulación urbanística y las ventas de favores.

Ante la dimensión de la indecencia, Francesc Antich ha decidido, y ha decidido bien, no mirar hacia otro lado. Y de la misma manera que el PSIB ya había tomado medidas contra algunos garbanzos negros crecidos en sus filas, cortar toda relación con Unión Mallorquina y provocar su salida del gobierno, tanto en la Comunidad como en el Ayuntamiento de Palma (bien también por Aïna Calvo) y en el Consejo Insular de Mallorca (y otro obligado bravo por Francina Armengol). Una alcaldesa y dos presidentes que quedan en minoría, con el apoyo de su propio grupo socialista junto con el resto de fuerzas de progreso que articularon la mayoría de gobierno en las últimas elecciones, pero que continuarán fieles a su compromiso de regenerar la escena política balear. Aunque hoy esa misión se haya complicado.

Tenemos los ciudadanos bastante mala memoria. Y no es descartable que a pesar del espectáculo lamentable que han ofrecido los conservadores del PP y los regionalistas de UM, y de las nefastas consecuencias que su indignidad ha traído para la vida social (que quede claro que cada euro que un chorizo se lleva al bolsillo es un euro menos en inversiones públicas, que nos lo están robando a todos, que provocan desafueros del mercado y etc. etc. etc.) y para la imagen y credibilidad de las instituciones, obtengan en las urnas un amplio respaldo de quienes preferirán ser cómplices.

Pero que hoy la imagen de la decencia y de la responsabilidad en Baleares lleva los nombres de Antich, Armengol y Calvo, así como las de su partido y las de los partidos que han apostado por mirar a sus votantes a la cara mejor que a la cartera.

Si en muchos lugares, muchos dirigentes tuvieran la claridad y el compromiso de Francesc Antich, puede que los políticos en España dejaran de ser el problema y comenzaran a formar parte de la solución.

Contra la corrupción, tolerancia cero.

SANTANDER, CAPITAL INDIE

Once ediciones lleva ya desde su nacimiento en la santanderina calle Tantín el Festival de Cultura Indie Tanned Tin. Y como cada año desde entonces una programación marcada por el interés, la originalidad, la internacionalidad y el riesgo ha hecho que su cartel haya girado por toda España y haya conseguido espacios de honor en toda la prensa nacional. Una propuesta, claro, que nos ha hablado por estos pagos de modernidad, de actualidad, de futuro. Una ventana más a la cultura desde la propuesta de nuestro 2016.

Ah, perdón, que me estaba liando. Que en nuestra capital cultural no se quiso creer en la proyección a futuro del Tanned Tin, que a pesar de que el compromiso económico era mucho menos escandaloso que los gastos en tantos fastos nefastos y sin sentido, que ni el Ayuntamiento de Santander ni la Consejería de Cultura del Gobierno Cántabro ni los hipotéticos mecenas privados que podrían intervenir y que año tras año declaran ganancias multimillonarias y bancarias ni la Obra Cultural de Caja Cantabria que dio origen, sentido y nombre a la propuestas quisieron implicarse. Y que como a falta de pan buenas son tortas y proyecto había, sus promotores buscaron otro acomodo y desde hace muchas ediciones la capital indie del invierno hispano es Castellón de la Plana y no Santander de mente plana.

Nada, en fin, que no sepan los espectadores del Otoño Musical o los del Summer Festival, nada que no comprendan los huérfanos de Artesles (en este caso a nivel regional). Nada que no sea la perpetua sensación de que por aquí siguen las caspas de siempre con las propuestas viejas de siempre y que no van a dejar que crezca nada.

Y es que ya escribió nuestro Pepe Hierro "Después de todo, Todo ha sido Nada".