IMBÉCILES SIN FRONTERAS: ENRIQUE MUUUUUUUUUUGICA

Uno intenta no prestar demasiada atención a las declaraciones públicas de los personajes públicos, para que la ONG fundada hace un par de meses en este blog no sufra un problema de superpoblación que desvíe las miradas necesarias hacia otras reflexiones y cuestiones. Por otro lado, los tres predecesores de Múgica lo fueron por declaraciones no sólo imbéciles sino homófobas, y era necesario incluir nuevas sensibilidades en la tropa.

Así que se personó en nuestra ayuda el Defensor del Pueblo para explicarnos que lo de torturar a los animalitos, principalmente a los toros, tal como viene siendo vergonzosa tradición de nuestro solar patrio, sólo se puede apreciar desde la sensibilidad (qué emocionante y sublime panorama estético ver cómo pinchan a un toro, cómo le sangran y le matan ante un público rugiente que se pasa la bota y el bocata de chicharrones ... puritito glamour, oigan). Y que eso no se puede explicar a según quiénes, ya que como dijo en la COPE a mi querida López-Lifting, "hablar a los tontos es muy difícil".

No estoy muy seguro de si él fiscal habrá tomado nota para procesar al susodicho por injurias a la corona, tan de moda en los últimos tiempos, puesto que consta que la reina-a-la-que-no-le-gustan-las-reinas es antitaurina, como también parece serlo el Príncipe de Asturias. No estoy muy seguro de que se pueda llamar tonto así de pronto a personas tan brillantes como Forges. Y sobre todo, no sé muy bien si es función de quien supuestamente nos defiende descalificar como tontos a ese más de un 70 % de los españles que en los últimos estudios sociológicos se muestra contrario a las fiestas taurinas.

Así que proclamamos con media verónica, un salto de la rana y dos naturales Imbécil sin Fronteras (y sin remisión) a Enrique Múgica Herzog, Defensor del Pueblo con Mantilla. Y es que, ay, somos tan sensibles en este blog que nos encanta clavar puyas y pullas. Aunque no a los pobres toros.

TIERGARTEN

Voy a aprovechar la multinominación de La Machina para los Max para colgar en el blog un poema que debe mucho a Rosa y a Isaac, a Paco y a Luis. Y a Mario, claro.

Escribí "Tiergarten" hace un par de años cuando Mario Corral se puso en contacto con una pequeña larga pléyade de poetas con el objeto de conseguir textos que serían incluidos por la Consejería de Medio Ambiente del Gobierno de Cantabria en un libro destinado a recordar el Día Internacional para la Prevención de la Explotación del Medio Ambiente en la Guerra y los Conflictos Armados.

Manejé dos ideas al principio, pero ésta fue la que acabó tomando forma. La muerte de los que San Francisco de Asís llamaría "nuestros hermanos pequeños" en las guerras, la muerte de los inocentes, siempre me se me ha representado como un problema moral, como un grito contra el silencio de los dioses. Recordaba una frase de "La insoportable levedad del ser" en la que afirma "los animales nunca fueron expulsados del Paraíso" para mostrar el estupor de Kundera ante el sufrimiento de los animales -de la perra Karemia, en este caso-. Recordaba las terribles imágenes de los animales enloquecidos o abrasados en el Jardín de Fieras, el Tiergarten, de Berlín durante los bombardeos de los aliados, vívidamente descrito en "Historia Natural de la Destrucción", un libro de Sebald sobre la Alemania arrasada durante los últimos meses de la guerra, durante los criminales ataques con bombas incendiarias.

Y de todo ese mejunje nació un poema que me costó aceptar como propio. Sentí durante mucho tiempo que estaba sin terminar, que estaba pendiente de revisión. Y me sorprendió siempre que Isaac Cuende y Rosa Gil lo consideraran como un brutal alegato contra las guerras.

Cuando Isaac lo seleccionó para "Versos Biodiversos" y cuando vi por primera vez lo que La Machina había hecho con él en escena, sentí escalofríos. Me costaba reconocer que tanta fuerza, tanta furia, estuviera en el poema. Pero sé que hay gente que ha llorado durante la obra precisamente con Tiergarten, y que en muchos centros escolares los chicos y chicas han aplaudido al terminar su recitado/interpretación. Y aunque sé que el mérito es de La Machina, he acabado reconciliándome con el texto.

Aquí lo hago vuestro.

TIERGARTEN

Aquellos animales exiliados

que aprendieron el pánico en el cuarenta y cinco

(bajo las mismas bombas incenciarias

que arrasaron el Zwinger,

convirtieron las calles de Hamburgo en una trampa

mortal de asfalto hirviente, reventaron

las calderas para inundar los sótanos

en los que se cocieron los niños de Colonia)

no sabían que el hombre es un lobo

no sólo para el hombre

(renegaron los lobos de su estirpe,

de su ferocidad de cuento y hambre,

tras conocer a Hobbes y sus metáforas)

y que el dolor que un dios había prometido

a los dos que mordieron la manzana

habría de agrietar con saña idéntica

las entrañas sin culpa.

Las crónicas recuerdan

al final de la Guerra el Tiergarten

de Berlín, los elefantes muertos

y su olor nauseabundo, los espantados saurios

llorando al evadirse del infierno

y una leyenda urbana, que en la Gedächtniskirche

rugían los leones

-en realidad murieron abrasándose

hasta el hueso y el tuétano en sus jaulas.

Pero nadie recuerda que en los ojos

de tantos animales extirpados

sobre el fondo oceánico, en las selvas

de Birmania, los llanos de Polonia,

las aguas del Mekong o las arenas

iraquíes, con ácido y metralla,

con dardos cegadores y alquimias venenosas,

con el fuego y el átomo estallando

sobre su piel sin mácula,

latía la presencia de la muerte.

Que temblaba la sangre a borbotones

aprendiendo su cauce en los desgarrados músculos,

que fue su desamparo un largo grito

escupido a los cielos cuando el ángel

callaba.

LA MACHINA TEATRO: QUINCE NOMINACIONES A LOS MAX

Si hubiera puesto a funcionar el pensamiento mágico a media mañana, cuando parecía que los nubarrones y el frío dejaban un tímido resol, tendría que haber imaginado que hoy recibiría una buena noticia. Abro el Diario Montañés y me encuentro con las quince nominaciones a los Premios Max de Teatro de 2008 que han recibido los artistazos y además amigos de La Machina. Os podéis imaginar la alegría.

http://www.eldiariomontanes.es/20081126/cultura/teatro/machina-cuenta-nominaciones-premios-20081126.html

Nunca he sido mucho de teatro. Imagino que cuando uno tiene las tardes tan atacadas a lo largo de tanto tiempo, acaba inconscientemente seleccionando y siempre pudieron más la música y el cine. Eso no significa que no haya disfrutado de veladas de teatro maravillosas, y que varias de esas tardes memorables lo hayan sido gracias a La Machina. Desde aquellas Criadas de Genet (no sé si eran machineros todavía, pero allí estaban Paco, Garfunkel, Cristina) a los versos de Hierro, desde Madre Prometeo a los Versos Biodiversos, desde el brutal Macbeth a Robinson y Crusoe. Supongo que La Machina tiene una manera de plantear las obras que me revuelve, me despierta y me hace entrar en diálogo personal con lo que ocurre en escena. Me convierte en algo que no me ocurre tan a menudo, en espectador activo.

Hasta he tenido el privilegio de colaborar con ellos en un par de ocasiones. La primera, cuando desde la cuerda de tenores de la Camerata Coral de la Universidad de Cantabria grabamos parte de la música de escena compuesta por el entrañable Juanjo Mier para Madre Prometeo. La segunda, cuando convirtieron mi poema "Tiergarten" en un estremecedor documento sobre la guerra para Versos Biodiversos. He visto la obra tres o cuatro veces ya, y siempre me han hecho estremecer en ese punto, me han hecho preguntarme si de verdad escribí yo esas palabras.

Cuando el otoño y el frío pesan tanto como hoy, reconforta como un buen caldo casero pensar que sin grandes alharacas, con un trabajo serio, constante, comprometido, difícil, entusiasta, apasionado, riguroso, atrevido ... Paco Valcarce y toda su gente han conseguido poner en marcha un proyecto dramático de tanta altura. Y lo han hecho en esta ciudad que quiere ser capital cultural sin tener siquiera un teatro municipal o una programación estable y ambiciosa. Doble esfuerzo. Al que además tendríamos que sumar la Muestra de Teatro Contemporáneo que lleva ya un montón de ediciones, y que cada año sabe reinventarse y dar un paso más hacia el riesgo y la calidad.

Sueño con otra mañana. Esa mañana en la que las noticias nos digan que La Machina ha conseguido una montaña de premios Max (no puede llegar a quince, porque Luis Oyarbide no puede tener dos Max al mejor actor el mismo año jeje) por Robinson y Crusoe y por Versos Biodiversos. Para esa misma tarde quedar en Cañadío a brindar.

Porque Paco, Isaac, Rosa, Luis, Fernando o Jose son más, para mí, que simples cómicos (titiriteros, dirían honrándoles sin querer, ciertas aviesas voces). Son amigos. Y sus premios serán de nuevo, como todos los que acaparan ya, también míos.

Como se diría entre bambalinas, Mucha Mierda.

EN RECUERDO Y MEMORIA DE TANTAS MUJERES, HOY SILENCIO

25 DE NOVIEMBRE. DÍA INTERNACIONAL CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO.

Crecí en un entorno familiar y social abierto, liberal sin dejar de ser tradicional. Crecí en una familia en la que tanto por el lado materno como por el paterno no era extraño encontrar mujeres (la mayoría) que habían recibido educación y que en no pocos casos habían desarrollado su trabajo fuera de casa. Mujeres fuertes, como mi madre, mi abuela Rosalina, tía Chavita, tía María, todas las hermanas de mi padre, ... Entre las historias familiares se cuenta cómo uno de mis tatarabuelos era tan consciente de la talla intelectual de una de sus hijas que acabó obteniendo una dispensa especial del Consejo de Ministros (entonces las mujeres no podían estudiar en la Universidad) para que ella estudiara Farmacia.

Supongo que por eso, y también porque a lo largo de la vida solemos relacionarnos sobre todo con iguales o al menos cercanos, por más que me esfuerce no logro encontrar a mi alrededor violencia de género. Supongo que por eso cuando este maldito cáncer que tantas vidas destroza cada año (y no hablo sólo de las mujeres asesinadas) "salió del armario", cuando se comenzó a hablar sin tapujos, no pude evitar mi perplejidad ante la realidad monstruosa.

Tal vez haya pecado de inocencia, porque hace un par de años fue asesinada en Santander la madre de un conocido, pero aun así, sigo perplejo ante la brutalidad, la cobardía, la insultante ignorancia, de los maltratadores. Tanto que noticia tras noticia llego a sentir a veces vergüenza de ser hombre, de pertenecer a esa fraternidad masculina que fue tejiendo la cultura machista de la que proviene la violencia de género. Tal vez sólo me redima mi condición de homosexual y, por lo mismo, de excluido de semejante grupo.

Hoy, en vísperas del Día Internacional Contra la Violencia de Género quiero sumarme a las miles de voces que claman por el final de la plaga. Quiero recomendaros la lectura de Algún amor que no mate, la visión de Te doy mis ojos, la escucha de la canción del sauce que canta la desgraciada Desdémona en el Otello de Verdi. Cualquier cosa que nos permita añadir información y emoción a un imaginario terrible. Cualquier cosa que nos ayude a tomar conciencia y consciencia del horror.

Porque si miramos hacia otro lado, si callamos, seremos encubridores. Porque si tratamos de trivializar la realidad o de criticar las medidas que trabajan por la igualdad real, seremos cómplices. Y por lo tanto seremos, en parte, también asesinas y asesinos.

Si algún maltratador está leyendo estas páginas, por favor, que se vaya: No lo quiero entre los lectores del Santander Posible. Contra el maltrato, tolerancia cero.

Mañana, por tantas, demasiadas víctimas, en este blog habrá silencio. Y alguna imagen en rojo o en negro.

Por la tarde, manifestación en Santander. A las 19:00 (yo llegaré un poco más tarde) en la Plaza de Numancia y hasta la del Ayuntamiento. Todas y Todos. Sobre todo, todos. Ya Basta.

LAS FÁBULAS DEL LORO Y DE LA ARDILLA

(UNA INICIATIVA DE DOSMANZANAS.COM)

Entre las gloriosas declaraciones homófobas de la no menos gloriosa y homófoba Maripili Urbano, se encontraban derroches de inteligencia racional como el de que dos hombres no pueden formar matrimonio, de la misma manera que no pueden formarlo un loro y una ardilla.

En una magnífica web dedicada a la información lgtb, en la que siempre podréis encontrar noticias interesantes que nunca encontraréis en otros medios, buenas columnas de opinión y debates encendidos, nos propusieron una serie de fábulas, las fábulas del loro y de la ardilla, como medio para transformar en juego, provocación, relectura, reflexión la bobochórrica intervención de la chica del opus. Pronto empezaron a llegar textos de muy diferente índole.l Y la web pensó que sería útil editarlos y comercializarlos via PDF o libro tradicional con el fin de recaudar fondos para alguno de los colectivos que trabajan contra el VIH/SIDA. Y por ahí va avanzando la propuesta. Así que invito a todos los lectores del Santander posible a que estrujen la meninge, activen la neurona y se pongan manos a la obra con su personal Fábula del Loro y de la Ardilla.

Estas son las publicadas hasta el momento: http://www.dosmanzanas.com/index.php/las-fabulas-del-loro-y-la-ardilla/

Y allí mismo podéis encontrar la información sobre la publicación, mail al que enviarlas (si lo preferís, acepto fábulas en mi blog y las reenvío).

Y para abrir boca, os copio aquí la que escribió mi otro-yo internáutico, Rukaegos :)

HIGH SCHOOL MUSICAL

Con no poca agitación se recibió en el IES Bosque Fabuloso la noticia de que uno de los atletas juveniles más destacados de la región, el ardillo Matt, acudiría al centro a tomar sus clases de Bachillerato acordando los horarios con el Centro de Alto Rendimiento Deportivo Altos Vuelos donde entrenaría para convertirse en una nueva gloria del deporte patrio. Corzas, liebres, torcazas, truchas, jilguerillas, mofetas, tortugas y lagartijas adolescentes suspiraban de esquina en esquina mientras iban preparando un espacio de honor en sus carpetas para la foto dedicada y quién sabe si para el que pronto sería cotizadísimo móvil del ágil compañero. Los chicos, por su parte, preparaban sus estrategias para animarlo a jugar al fútbol con el veterano equipo "Los lebratos goleadores", competir en natación con "Salamandros moteados" o, cuando menos, incorporarlo a las cuadrillas que cada fin de semana se iban de botellón hasta el Claro de los Abedules, donde reían, bailaban y bebían hasta el amanecer ...

La vieja comadreja estaba entusiasmada. Desde sus clases de Educación para la Ciudadanía, debidamente impartidas en Birmano Clásico de la Quinta Dinastía Wu para que ningún alumno sufriera las perniciosas enseñanzas igualitarias y progresistas impulsadas por el Gobierno del Bosque, había defendido siempre un modelo de hombre recio, espiritual, varonil, esforzado, entregado, sacrificado ... El modelo que representaría, sin duda, un deportista de élite como Matt. Y no como ése. Y la comadreja señalaba entonces con desprecio, escupiendo cada palabra y cada gesto, al pobre loro Arnold, siempre vestido de colores brillantes, siempre revoloteando por el instituto, siempre soltando pluma.

Como estaba previsto, la llegada de Matt revolucionó pasillos, aulas y secretarías. Todos los profesores querían educar al popular alumno, todos los alumnos y alumnas querían ser sus mejores amigos, ayudarle con los apuntes. Todos menos Arnold, que veía en le joven ardillo un nuevo chulito como los que le asaltaban en cada recreo, en cada salida de clase, para mofarse de sus gestos, sus revoloteos y esa pluma maldita que le señalaba como diferente. Y Arnold había aprendido ya hacía tiempo que aunque le resultara imposible, era mejor intentar pasar desapercibido. Mantenerse lejos de los chicos populares y deportistas. Lejos significaba "a salvo".

No por eso el loro pudo evitar fijarse en Matt. Su pelaje era rojizo y brillante, su cola suntuosa se movía de una forma grácil y casi provocativa, sus músculos se marcaban bajo la apretada piel, y si mirada a un tiempo simpática e impertinente brillaba con inteligencia y curiosidad. Cómo no iban todas las chicas a perseguirlo.

Matt y Arnold coincidieron en la clase de Educación Para la Ciudadanía de la comadreja. Arnold buscó como siempre uno de los últimos lugares en el aula y, ante su asombro, Matt esquivó los requerimientos de casi toda la clase y se acomodó a su lado.

- "Eres Arnold, ¿verdad? Me han hablado de ti".

- " ... esto ... (rojo hasta el pico) ... Casi prefiero no saber qué te han contado".

- "Tonterías, claro. Pero yo tengo mis propias ideas. Y he sacado mis conclusiones".

Arnold calló incómodo. Y apartó un poco su silla. Fue Matt quien se acercó hasta el tímido loro, le hizo un gesto amable con la pata rozando como por accidente su pico y le dijo

- "¿Sabes que eres el chico más interesante del instituto? Me aburren todos estos tíos tan convencionales. Y el más guapo también, qué colores tan divertidos y elegantes usas".

Y ajeno a las miradas curiosas y hasta enfadadas que les acechaban, Matt, decidido y seguro de sí mismo, acercó su hocico al pico de Arnold y le dio un beso suave y encendido.

- "Todavía no te conozco demasiado. Pero me gustas mucho. Y me gustaría invitarte el sábado al cine".

El grito airado y enloquecido de la comadreja rompió el extraño silencio que se había ido tejiendo en el aula. Comenzó a insultar, a bramar, a gruñir, olvidando el birmano clásico y soltando espumarajos por la boca. Blasfemos, pervertidos, antinaturales, mariconesssssssssss. Minutos antes de caer redonda y sin sentido de un ataque de rabia.

Cuentan las crónicas del bosque que la sustituta de la comadreja fue una profesora iluminadora y excelente. Que la popularidad de Matt pudo sobreponerse al estupor de los chicos y la decepción de las chicas, y que la contagió a su novio, Arnold, que pasó de ser un lorito retraído a brillar con luz propia por su sentido del humor y su conversación afilada.

Y que los dos jóvenes fueron felices y comieron pipas.

¿Se anima alguien?

LA MOCIÓN DE CENSURA EN VILLAESCUSA Y LAS REGLAS DEL JUEGO

La presentación de una moción de censura en el Ayuntamiento de Villaescusa por parte del PP y los dos concejales elegidos por el PRC (su partido dice no estar de acuerdo, pero ya veremos en qué queda todo) en contra del alcalde socialista, Eduardo Echevarría, me trae a la cabeza algunas reflexiones sobre los instrumentos democráticos y sus usos.

Una moción de censura es un procedimiento extremo que no sirve, no debería servir, sólo para recomponer las fórmulas matemáticas, sino que fue previsto por nuestro procedimiento democrático como última puerta ante situaciones extremas de crisis.

Se me ocurren varias razones por las que parece que una moción de censura vendría a ser la solución adecuada en cualquier órgano colegial o representativo. La primera podría ser encontrarnos ante un representante (alcalde en el caso que nos ocupa) despótico, grosero, violento o caso similar podría ser una de ellas. Nada más lejos de la realidad de un Eduardo Echevarría a quien conozco bien y valoro por su talante, su seguridad, su educación y su serenidad. Podría ser la segunda un alcalde ineficaz, vacío, a quien su responsabilidad supera. Nada más lejos de un Eduardo Echevarría que lleva ya tiempo conduciendo sin alharacas el timón municipal de Villaescusa y que ha ido posibilitando un crecimiento armónico del valle, manteniéndolo libre de la trampa de la especulación (echen un vistazo a tantos ayuntamientos circundantes) y ofreciendo una mayor calidad de vida a sus habitantes (desde dotaciones sociales y culturales a mejoras en el transporte público). Tercer caso, un alcalde corrupto y mafioso. Y no es el caso no sólo porque esos suelen estar bien apoltronados en sus sillones con cómodas mayorías compradas a ciudadanos que no son mejores que ellos. Y porque nunca Eduardo ha recibido cuestionamiento alguno de la honradez de su gestión.

Villaescusa no ha sido, al contrario que otros municipios como Castro, en cuya gestión al límite participa alegre e irresponsablemente el PP apoyando a un tránsfuga, un circo ni político ni mediático. Más bien podríamos ponerlo como ejemplo de gestión responsable, eficaz y armónica, en el que la mayor parte de las propuestas se aprobaban hasta ahora por unanimidad (toma falta de diálogo). Así que serán otros los predios en los que tendremos que buscar las razones para la moción de censura que populares y regionalistas acaban de materializar.

En cuanto al PP, está claro que siempre ha considerado que Cantabria era una finca para su explotación particular. Nunca aceptaron perder el poder, y las únicas y enfermizas obsesiones de Ignacio Diego desde entonces han sido la de insultar y crispar por un lado y la de intentar al precio que sea crear conflictos y fricciones entre los dos partidos que sostienen el Gobierno de Cantabria, PSOE y PRC. Y es en esta estrategia en la que debemos encuadrar los hechos de Villaescusa. Nada les importan los vecinos, nada les importa el municipio. Sólo poder comprar un trocito de poder y enturbiar las aguas de la política cántabra. Con el agravante de que ahora se quieren presentar como defensores de los intereses de un municipio al que tuvieron acorralado y ahogado durante años por un único pecado: votar al Partido Socialista (y todos sabemos cómo, con qué indecencia, actuaron los gobiernos populares con los ayuntamientos "malos"). Dice Diego que la moción de censura es un procedimiento legal. Pero en este caso no es legítimo ni leal con las instituciones y con el sistema, ya que hace un uso perverso, partidario e injusto de sus mecanismos.

De los concejales del PRC, los tiros van por otros lados. La confusión entre lo público y lo privado. Que Eduardo Echevarría no resulta simpático a los dos concejales regionalistas está fuera de duda, ya lo estaba cuando se firmó el acuerdo de gobierno. Pero ha sido la incapacidad del par para distanciar lo personal de lo institucional (hasta en sus actuaciones municipales) la que ha inventado una crisis que no existía y no debería estar existiendo ahora.

Y eso sólo a través de los periódicos. Porque me temo que no tardaremos mucho en conocer otras motivaciones, si es que la censura sale adelante.

Estoy seguro de que Eduardo Echevarría volverá a ser alcalde de Villaescusa, y de nuevo con mayoría absoluta. Porque los vecinos del Valle no van a consentir ni resignarse a perder uno de los mejores alcaldes de Cantabria por vanidades, juegos y enredos oscuros, en un proceso en el que regionalistas y populares parecen estar mintiendo en los medios y mintiéndose el uno al otro un día sí y otro también. Porque en los pueblos de Villaescusa se sabe mucho del compromiso de cabeza y corazón con la izquierda. Y porque sus ciudadanas y ciudadanos se merecen un buen gobierno municipal y no un cabaret de tercera.

Que desde aquí lleguen toda mi solidaridad y mi apoyo para Eduardo Echevarría y para su excelente equipo humano. Los socialistas de Villaescusa sabéis lo que es resistir a los malos tiempos con la cabeza alta. Y terminar venciendo.

ROLDÁN, SPINOZA Y LOS MEDIOS

Todos recordaréis al tipo de la foto como el protagonista de uno de los casos más conocidos, asquerosillos y clásicos de la corrupción asociada al ejercicio de la política de la historia reciente. Los cántabros deberíamos recordarle además como uno de los tres grandes responsables del infame estado de sitio al que la guardia civil sometió a nuestra Reinosa en 1987, y que se saldó con una ciudad arrasada, muchos heridos, mucho dolor y un muerto, Gonzalo Ruiz, sin que nadie haya respondido, ni siquiera pedido disculpas, por aquellas tropelías.

Traigo al sujeto al blog no tanto por sus propios deméritos, evidentes y ya viejos, sino porque quería hacer una reflexión sobre su presencia en Tele 5 estos días pasados. Entrevistas en horario estelar como la que anteriormente se malogró con Cachuli. Entrevistas pagadas con personajes sacados de los estercoleros que nunca deberían tener la oportunidad de ocupar ese espacio o de llenarse todavía más los bolsillos contándonos una historia que no debería nunca haber sucedido.

Y esa reflexión tiene mucho que ver con la reivindicación de la buena política. Es ya clásico el adagio periodístico de que no es noticia la de que un perro muerde a un niño, sino la de que un niño muerde a un perro. Y tal vez por eso nunca aparecen en los medios, ni siquiera para defender su honor, los miles de hombres y mujeres que trabajan en la Administración Pública o en los diferentes lugares de responsabilidad política y que ejercen su trabajo con rigor, con seriedad y con honradez. Muchos de ellos renuncian a su tiempo privado, a sus negocios privados, a su humor para entrar, por los motivos que sean, en la arena política. Sufriendo el estrés, el desgaste, la erosión que esa actividad supone siempre. Y todavía más ahora en que los foros de internet convierten a cualquier persona en un pim pam pum excelente donde nadie controla insultos, injurias y mentiras.

¿Seguiremos dando cancha, dinero y espacio a los siniestros roldanes y cachulis? Es posible que la carnaza que pide cierto público, el gusto por el escarnio y la audiencia de ciertos medios garantice la continuidad de esta particular feria de los horrores. Pero nada gana la sociedad española revolcándose en sus lados más oscuros y haciendo buena la sensación, injusta pero tan oída, del todos son iguales.

Y es que para evaluar la catadura del pavo basta recordar la foto (no he conseguido localizarla) de aquella cutreorgía con unos calzoncillos de inenarrable mal gusto. Basta seguir el tendal de un vecinito guapete para evaluar su crecimiento en todas las dimensiones. Y para saber cuándo deja su madre de comprarle terribles gayumbos de todo a cien y comienza él a elegir esos otros con un punto sexy, que ya saben que un caballero siempre debe ir por dentro como si esa tarde, por la razón que sea, tocara bajarse los pantalones.

Alguien que no sabe ni elegir su ropa interior, y que encima se deja fotografiar, no es digno ni de confianza ni de piedad ni de simpatía alguna.

Y es que estoy con Spinoza: No hay ética sin estética.

BUCHENWALD, 1992

En 1992 pasé un par de meses en Chemnitz poniendo en forma mi ahora, ay, tan oxidado alemán. Entre las visitas que realizamos con el propio programa, estaba la bellísima ciudad de Weimar, modelo del ideal urbanístico del XVIII, de la Ilustración, de la Cultura Alemana. Por votación entre los estudiantes, decidimos aprovechar la tarde visitando el campo de concentración de Buchenwald, a sólo un par de kilómetros. Algunos años después, compuse el poema que ahora os copio en el blog. Era una deuda con una tarde de emociones duras a flor de piel.

La semana pasada se conmemoraba en septuagésimo aniversario de la Noche de los Cristales Rotos. Fue la noche del 9 al 10 de noviembre de 1938. Un interesante artículo en El País contaba cómo se había recibido la noticia en nuestra España en guerra. El aplauso de los golpistas. La solidaridad y horror de la prensa todavía en territorio leal. En esa prensa de la España republicana de 1938 se conocieron por vez primera en nuestro terruño dos nombres que pasaron a la historia de la infamia universal: Buchenwald y Mauthausen. Qué poco sabían entonces los lectores que en uno y en otro morirían muchos españoles por sus ideas y por el grave pecado de haber sido leales a la Democracia.

Aquí os va el poema.

BUCHENWALD, 1992

No se escucha otra voz que la del golpe
de la lluvia delgada del otoño
sobre los barracones demolidos
(a la sombra del Bosque de las Hayas
la muerte siempre fue ceniza y humo).

Quedan lejos las luces ilustradas
de la ciudad de Weimar, la infinita
pasión por la justicia de Max Weber,
la rosa diminuta y campesina
que emocionara a Goethe, el Doctor Fausto
entre sus viejos libros suplicándole
a un demonio el amor de Margarita
(del apellido Liszt quedan recuerdos
más oscuros: fue la pequeña Cósima
compañera de palco del verdugo).

No se escucha otra voz que este lamento
de la tierra cansada a la que nunca
regresaron los pájaros, que nunca
merecerá otro abono que la infamia
(maricones, ingleses, comunistas,
estrellas de David, cuerpos famélicos,
inmóviles espectros por la vía
decumana camino del trabajo
que si por fin te mata te hace libre).

A principios de octubre estuve en Buchenwald.
Al fondo del recinto estaba el horno
crematorio donde se hicieron viento
los cuerpos agostados, recordaban
en los cimientos placas como flores
metálicas el nombre de los vivos
(de los casi sesenta y dos mil muertos
no guarda ya memoria ni la vieja
película rodada en blanco y negro
que rescató sus rostros del asombro).

Era otoño. Llovía. Había niebla.
El suelo era de barro y maldiciones
y una lenta canción, en el idioma
de la desesperanza, me crecía
como un espino negro en las entrañas.
Recuerdo que lloré. Que me subí
de nuevo al autobús. Con la voz fría.

¿PATÁN O CABALLERO?

Tengo grandes esperanzas puestas en las declaraciones delirantes de Berlusconi. Así que voy a esperar un tiempo antes de concederle el carnet de honor de la ong creada en el blog. Pero su respuesta a la pregunta periodística "¿Qué opina de Obama?", a saber, "Es guapo, joven y está bronceado" es digna de una antología de la necedad contemporánea.

He descubierto, no sin preocupación, un punto de encuentro entre Rukaegos y Berlusconi: nos gusta utilizar la palabra "imbécil" ante ciertos comportamientos y declaraciones. Para Rukaegos, alguien capaz de poner en apuros diplomáticos al país que gobierna soltando semejante sandez es sin duda imbécil. Sin fronteras, claro.

Para Il Cavaliere (claro está que la caballería no es ya lo que era) somos imbéciles todos los que no hemos encontrado la gracia al chiste. Esto es, para él definir al nuevo Presidente de los Estados Unidos como "bronceado" no pasa de ser una gracieta. Y así deben verlo algunos de sus compatriotas que han iniciado la correspondiente cruzada contra todo el que no se haya partido el pecho con el sofisticado e inteligente humor del prócer.

El caso es que ese particular sentido del humor es más común de lo que pensamos. Tiene toda una tradición clásica surgida de la escuela del matón macarra de patio de colegio y sus amigotes y traduce toda una cosmovisión: palo al diferente. Qué risa nos dan los chistes xenófobos, racistas, machistas, homófobos, qué divertido reírse de los vascos, los catalanes, los gallegos, los andaluces, los ..., qué supermegaguay bromear con la discapacidad. Es el humor de la novatada, de la zafiedad, del prejuicio. El humor del que no tiene neuronas activas como para tener sentido del humor, y sin embargo tiene mucha sal gorda corriéndole por las venas. Los escuchábamos en el patio del colegio, sí, y hoy en bares, tertulias de intereconomía y callejeos varios. Y siempre procedentes de un gesto al borde de la pérdida de baba. Encantado de haberse conocido mientras los colegas le festejan la burrada.

Sí, cierto. Todos hemos caído alguna vez en el rol de bufón injurioso, pero algunos intentamos evitarlo. Sí, tan malo como el prejuicio y el insulto puede ser la excesiva e insoportable severidad que lo políticamente correcto nos está imponiendo.

Pero el ingenio de Berlusconi va más allá de esos límites. Es procaz, soez, inoportuno, vacuo, absurdo, faltón, hiriente, irresponsable. Como por otra parte corresponde a un personaje que día a día tiene más semejanzas con Torrente (le falta hacerse del Atlético de Madrid), que cada vez tiene más de patán y menos de caballero.

Ah, por cierto, voy a reirle la monería para q no se enfade. Ja. Ja. Ja.

NOTA: Voy a ver si encuentro por youtube algo de El escuadrón diabólico o Los autos locos, porque me está viniendo la imagen de Pierre Nodoyuna y Patán y empieza a parecérseme demasiado a una reunión en la cumbre de Aznar y Berlusconi jjjjjjjjjjjjjjjjjjj

http://www.youtube.com/watch?v=lxsyWZAnjWw&feature=related

MOMENTOS ESTELARES: TOXYC LADY AND THE KILLING ROTAFLEX

Como estuve pelín intenso estos días de atrás, le prometí a Elena una nueva entrega de los Momentos Estelares. Como siempre en mis series y posts irónicos en un 95% real, cambiando nombres y escenarios cuando es preciso, pero poco más.

Cuando Santander era un poquito, sólo un poquito, menos gris que ahora, hubo un tiempo en que muchos locales hervían de actividad. Cuentacuentos, monologuistas, teatro alternativo y no tan alternativo, transformistas, grupos musicales, cantautores ... No era habitual pero tampoco excesivamente extraño encontrarse por la noche algunas deliciosas excéntricas del marimundo revestidas de drag queens incluso por el siempre delicado itinerario de heterolandia. Plataformas de altura inverosímil, licras de lamé plateado ajustadas hasta la asfixia, movimientos provocadores, miradas procaces, pelucas y maquillajes que pondrían cara de angelote barroco al mismísimo Marilyn Manson ...

Había derramado lisura en las Canarias, practicado la prostitución callejera en Montera, iluminado los bares más oscuros de la margen izquierda ... Y regresaba a casa más llena de glamour y de ideas peregrinas que nunca. Era, claro, la mujer venenosa, la nunca igualdad Toxyc Lady.

Por el día se ponía unos pitillos de colorines, un t-shirt de lentejuelas y un flequillo juguetón y se dedicaba a esteticienne pirata a domicilio. Su especialidad, la inyección ilegal de colágenos de contrabando en labios indefensos y papos arrugados para conseguir sutiles formas tersas y sicalípticas. Nunca acabó de coger el truco técnico y no era raro reconocer a la mañana siguiente por el Mercado de la Esperanza y la Boutique Calé a sus víctimas: los colágenos mal fijados se desplazaban lenta y traicioneramente por las noches hasta amasarse en uno de los extremos de la boca, provocando unos labios rotundos de un lado y estrechos de otro, en una suerte de mueca imposible de ocultar, con forma de chicle de fresa a punto de explosionar.

Por las noches, se alzaba imperial sobre sus argentinas plataformas, se embutía en imposibles vestimentas de corte punk-post-industrial-de-provincias y se abalanzaba contra los escenarios oscuros de atmósfera cutre-post-industrial-seminal-de-provincias de La Caverna. Donde el público aguardaba ya expectante y pre-extasiado una nueva y rompedora performance.

Presenciar la transformación de Toxyc Lady en una especie de Lagarta Jefa a lo Diana de V, con verdes refulgentes y ceñidos alrededor de sus extremidades longilíneas y su cuerpo falsamente preñado, antes de simular con radical ambiente musical un parto doloroso en el que desgarraba su vientre y extraía ante el generalizado asco hilos interminables de placenta construida a base de macarrones con tomate hasta que al fin salía el Nenuco de su prima Maritere, asombrado y entomatado, que arrojaba con furia contra el público, era, qué duda cabe, un bello exceso.

Pero nunca pudo superar la cima que a sí misma se impusiera con su gran y última noche. Apareció más divina que nunca, más postindustrial que nunca, más metálica y agresiva si cabe que nunca. En el escenario, una especie de yunque nos acercaba a las más extravagantes escenografías de Bayreuth para la fragua de Mime. Definitivamente, Santander entraba de la mano de Toxyc Lady en plena modernidad ...

Armada con una Rotaflex a toda revolución, la música hard a todo volumen, la oscuridad reinventando las siluetas, Toxyc Lady comenzó a mover su sinuoso personaje hasta que toda una clásica ira descontralada de Furia y Ménade la poseyó. Comenzó a golpear el yunque con la Rotaflex. Con saña. Mientras bonitas cascadas de chispas multicolores llovían sobre la oscuridad iluminando un universo fascinante de maricaras embobadas, unas traicioneras e imprevistas esquirlas fueron desgajándose del yunque impulsadas por la brutal agresión de la Rotaflex. Esquirlas de puntas afiladas que se camuflaron entre las chispas y la oscuridad y comenzaron a llover sobre el público.

Unos pocos minutos tardó Toxyc Lady en terminar su performance, apagar la música, encender la luz y alumbrar el caótico y enmudecido efecto de su ardiente interpretación sobre el público. Frentes abiertas y sollozantes, espectadores tirados sobre si mismos intentando descubrir de dónde vino el golpe o detener la sangre. Bella, bella, bella performance. Inolvidable. Llena de color (rojo) antes de que las ambulancias recogieran a los siete muchachos más afectados y un par de marimédicos improvisaran un First Aid Area en los butacones del Dark Room.

Terminó esa noche la carrera de Toxyc Lady. Una pena. Al fin y al cabo no hubo muertos. Y todos reconocen años después cuánto ganó Pacuco Cortiguera, "La Mejillona de Bostronizo", al perder el ojo que bizqueaba y que con glamour y mimo oculta desde entonces bajo un satén negro en forma de parche pirata. Ni punto de comparación.

COMO RATAS

Los impulsores de la nefasta Proposición 8 de California no parecen dispuestos a permitir ni un solo respiro a la libertad de las personas LGTB.

Tras la aprobación de su propuesta para que la Constitución de California restrinja el acceso al matrimonio a las parejas heterosexuales, fueron varios los juristas a los que se preguntó qué iba a ocurrir con los miles de enlaces entre dos hombres o dos mujeres celebrados en el escaso tiempo de libertad que el fanatismo religioso permitió a California. La respuesta fue unánime: se basaban en una decisión del Tribunal Supremo, se celebraron conforme a la ley, las leyes no pueden tener efectos perjudiciales retroactivos ... Por tanto, esos matrimonios lo son de pleno derecho.

Las ratas ya han puesto el grito en el cielo (nunca mejor dicho) y jurado por sus respectivas versiones homófobas de la divinidad que es inaceptable y que no van a parar hasta que consigan anular esos enlaces.

Parece que esta caterva inmunda de guardianas y guardianes de la moral ajena son incapaces de convivir con la felicidad de los demás. Que cada sonrisa de Ellen de Generes y Portia de Rossi es para su inmundicia espiritual como una puñalada en las negras almas.

Pero en el fondo, ha sido una lección. Pensábamos tal vez, con demasiada inocencia, que el mundo se movía sólo hacia delante. Nos olvidábamos que las ratas continúan apostadas en sus cloacas, sus vertederos, sus estercoleros, rumiando su odio y afilando sus colmillos. Siempre dispuestas a morder en los derechos de todos. Siempre dispuestas a imponer sus dioses y sus normas como sea.

En California se vistieron de mormones millonarios, de evangélicos renacidos, de obispos católicos, de actores de culebrón de tercera, de líderes de la comunidad negra.

En España siguen rumiando sus misales para que el Tribunal Constitucional arañe por ellas. Invadiendo foros, insultando más que nunca. Y por si acaso articulándose en nuevos movimientos para los que ya han captado a varios destacados dirigentes y parlamentarios conservadores. Entre ellos una diputada por Cantabria. Comprometidos a que lo que su limitada fe exige se convierta en obligatorio.

Imagino que estaría bien que el Estado de California obligara a ese 52 % de votantes a regirse por el Levítico, ese texto que tanto han invocado estos últimos meses como prueba de la voluntad de dios.

Mientras tanto, tened cuidado: Las ratas siempre están al acecho.

*Nota: Añado música. "Falsa Moral" puede ser un buen mensaje para estos bichos acechantes. Y en este video del youtube me la encontré acompañando imágenes de una película entrañable, "Latter days" en la que un ligón gay se apuesta que se va a liar con un misionero mormón. El mormón es gay tb y sufre la represión, tratamientos de shock y demás agresiones y torturas con las que dicen que nos podemos "curar". Y la mayor parte de los millones de dólares que consiguieron que triunfara la homofobia en California venían de ratas con camisa blanca, corbata y etiqueta en pecho.

http://www.youtube.com/watch?v=DmYfUt3iFbk

UN AGRIDULCE CUATRO DE NOVIEMBRE

(OBAMA SÍ, NOSOTROS NO)

Muchas son las consideraciones que hoy, miércoles cinco de noviembre de 2008, se realizan sobre la superación de los viejos prejuicios. Muchas sobre la histórica decisión de convertir a una persona negra en Presidente de los Estados Unidos.

Y sin embargo, el discurso de la diversidad, de la pluralidad, de los derechos civiles ha quebrado en la misma noche de ilusión y nervios, cuando muchos interrogantes planteados a los electores se han resuelto apostando por una mirada unívoca e intransigente, la de la moral tradicional que se resiste a dejar paso a la libertad, que se niega a convivir con los procesos éticos y racionales con los que cada persona construye su propio plan de vida. Han superado la prueba contra la derecha religiosa y sus opas hostiles los intentos de restringir el derecho de las mujeres al aborto en Colorado (donde pretendían equiparar aborto y asesinato) y en Dakota del Sur (donde querían restringir su ejercicio a los supuestos tasados que ahora están despenalizados en España). Pero otras iniciativas no han tenido tanta fuerza para resistir el tsunami integrista. Nebraska ha aprobado la prohibición de las acciones positivas en educación, servicios sociales y sanidad en favor de las minorías. Arizona, Florida y Arkansas han aprobado iniciativas dirigidas a impedir el ejercicio de derechos por parte de las parejas homosexuales o a prevenir su posibilidad futura. Y sólo Connecticut ha sido capaz de vencer a la homofobia ultraconservadora y garantizar que en unos meses el matrimonio entre personas del mismo sexo sea allí, como ya es en Massachussets, un derecho efectivo.

La gran decepción ha sido California. El estado que se ve a sí mismo como ejemplo de modernidad, tolerancia, convivencia, el estado cuyo Tribunal Supremo había dado un paso al frente al proclamar que el acceso el matrimonio estaba permitido por la constitución estatal a todos, incluidas parejas del mismo sexo, ha aprobado por un margen relativamente pequeño la Proposición 8. El primer ejemplo de paso atrás en la lucha por los derechos, la dignidad y la igualdad de todos.

A partir de esta aprobación, el matrimonio deberá definirse en la constitución estatal como unión entre hombre y mujer. Aunque las bodas celebradas hasta ahora lo fueron en un marco jurídico correcto y por eso seguirán siendo válidas. Algo que multiplica por dos el absurdo: las parejas casadas en agosto serán válidas, la pareja que intente regularizar su situación legal en febrero no podrá.

No extraña que la votación a favor de la Proposición 8 haya sido mayoritaria sobre todo en los condados del interior, los más rurales y que no por casualidad han optado por McCain. Más chocante es el sí en algunas grandes ciudades como Los Ángeles. Quizás lo más duro es saber quiénes han inclinado definitivamente la balanza hacia la homofobia: los mismos que bailaban en las calles celebrando una nueva era sin discriminaciones, la población afroamericana. Que ha votado a favor de la proposición, en contra de los derechos de las personas lgtb en un 70%. Entre la población blanca se ha votado mayoritariamente en contra de la desafortunada propuesta integrista; entre los hispanos ha habido empate técnico.

Y es que algunos parecen pensar que luchar por la igualdad es sólo luchar por la suya. Tienen suerte de que nosotros no seamos como ellos. De que sigamos luchando por un mundo más justo para todos, un mundo diverso y acogedor para todos, un mundo respetuoso con todos.

Aunque viendo como actúan, dan ganas de replantearse algunas cosas.

NOTA: Esa ha sido la sombra. La luz, la amplia victoria de Obama, el candidato que he defendido desde mi modesto espacio de la blogosfera, el candidato que era el preferido por las asociaciones lgtb estadounidenses, el candidato, ya presidente, que al menos permite tener esperanza en un cambio bueno para todos.

IMBÉCILES SIN FRONTERAS: PILAR URBANO Y OLÉ

La reciente polémica con respecto a las declaraciones de la reina-a-la-que-no-le-gustan-las-reinas y el libro (¡qué manso es el papel y cuánto aguanta!) firmado por la cacatúa hispánica de la foto ha vuelto a refrescar la memoria y a acuñar nuevas muestras de imbecilidad absoluta y sin tratamiento posible.

"Un matrimonio natural está compuesto por un hombre y una mujer, no por un loro y una ardilla, o por otros sujetos"

«Sería perverso y pervertidor que un niño, que una niña, se criase en el ambiente enrarecido, enfermizo, deformante, vicioso y tarado de un par de maricones o de lesbianas que fingen ser lo que no son, hacer lo que no hacen y dar lo que no tienen. No hay ni leyes, ni tribunales capaces de trasvestir a una hembra en un padre o a un macho e una madre… P.S.: El homosexual me merece el mayor de los respetos, siempre que sepa apechugar con su desviación, a solas».

"Dos homosexuales podrán ser un par, por aquello de ser dos, como las alpargatas. Pero nunca serán una pareja. Ni siquiera una yunta".

«Empiezan equiparando el matrimonio y la pareja. Y, dentro de esa aleatoria y zoológica cosa llamada la pareja -va de suyo que ahí no hay más que apareamiento- dicen que a efectos civiles y mercantiles da lo mismo que sean un hombre y una mujer, que dos tíos, que dos señoritas… Van por la pela. Se trata de generar derechos: una pensión de viuda para un maricón fiel hasta la muerte; una mensualidad indemnizatoria para la cónyuge machihembra abandonada por el cónyuge marimacho; la herencia del sarasa rico, recomido de sida… Pero, para que el aberrante esperpento cuele, echan mano de la fibra sensible: el derecho a adoptar niños. Hombre, en toda adopción hay una sustitución, una paternidad/maternidad simulada, de ejercicio y no de origen. Pero éstos, además de la simulación, buscan la suplantación y la impostura».

Y hay más pero me están empezando a dar arcadas.

Cosas de la Cacatúa Dei. Imbécil donde las haya. Y enferma, muy enferma de odio.

CANCIONES DE MI AGENDA: UNA NUEVA AVENTURA EN AQUÍ FM (89.1)

Como uno ya tiene pocos berenjenales para enredar, comienzo mañana una nueva aventura. Aquí fm es una nueva emisora de radio, vinculada a Aquí tv. Víctor Gijón me propuso hace un tiempo desarrollar un programa de música ya que una de sus ideas para Aquí fm era la generación de espacios musicales "de autor"; esto es, diferentes personas, con diferentes miradas y gustos, que se responsabilizaran de elegir, pinchar y dar un toque más o menos personal.

Nacerá mañana, si dios no lo remedia, "Canciones de mi agenda". El título seleccionado por el alter ego real de Rukaegos para desarrollar entre las 22:00 y las 23:00 de cada martes una exploración a nuestras emociones, recuerdos, nostalgias y paranoias a través de la música. Con uno o dos poemas por sesión, claro, para recordar también la música de la palabra.

Tanto Aquí TV como Aquí FM pueden ser sintonizadas desde internet, por lo que añadiré sus enlaces a mi selección de links.

Mañana, 4 de noviembre, nos aprovecharemos de las elecciones presidenciales en Estados Unidos para pinchar a Springsteen, REM, Michelle Shocked, Dylan, Madonna, Billy Joel o Chuck Berry. Y llegado el caso, lo mismo nos arrancamos con Will.i.am y su "Yes, we can". Ups ... todos tienen algo que ver con el apoyo a Obama. ¿Se nos verán demasiado la pluma y el plumero?

Bueno, leeremos algo de Walt Whitman para compensar ... Anda, si Toni Morrison dijo que Obama era un poeta que encendía el lenguaje como el viejo tío Walt ...

Os espero.

EL MUERTO. UN POEMA DE JOSÉ HIERRO

No es sólo el cariño que tuve siempre por Pepe el que me ha hecho sentir siempre temblores ante la belleza de tantos de sus poemas. Sino su capacidad para conmover desde la verdad de su mirada. Hoy, día de Todos los Santos, y después de la liturgia familiar de la visita al cementerio, había pensado en una narración jocosa de nuestro recorrido habitualmente poco ortodoxo por Ciriego en busca de la tumba de Carmen Amaya, alrededor del "barrio gitano" o comprobando que esas parientas malas malísimas no aprovecharon Halloween para escapar del nicho.

Pero me invadió la memoria de pronto un poema extraordinario de Hierro. "El muerto". De su libro "Alegría". El poema que, espero, alguien leerá antes de que definitivamente me vaya.

EL MUERTO

Aquel que ha sentido una vez en sus manos temblar la alegría

no podrá morir nunca.

Yo lo veo muy claro en mi noche completa.

Me costó muchos siglos de muerte poder comprenderlo,

muchos siglos de olvido y de sombra constante,

muchos siglos de darle mi cuerpo extinguido

a la hierba que encima de mí balancea su fresca verdura.

Ahora el aire, allá arriba, más alto que el suelo que pisan los vivos,

será azul. Temblará estremecido, rompiéndose,

desgarrado su vidrio oloroso por claras campanas,

por el curvo volar de los gorriones,

por las flores doradas y blancas de esencias frutales.

(Yo una vez hice un ramo con ellas.

Puede ser que después arrojara las flores al agua,

puede ser que le diera las flores a un niño pequeño,

que llenara de flores alguna cabeza que ya no recuerdo,

que a mi madre llevara las flores:

yo querría poner primavera en sus manos).

¡Será ya primavera allá arriba!

Pero yo que he sentido una vez en mis manos temblar la alegría

no podré morir nunca.

Pero yo que he tocado una vez las agudas agujas del pino

no podré morir nunca.

Morirán los que nunca jamás sorprendieron

aquel vago pasar de la loca alegría.

Pero yo que he tenido su tibia hermosura en mis manos

no podré morir nunca.

Aunque muera mi cuerpo, y no quede memoria de mí.