EL TIEMPO DE LOS GITANOS

Muestra la imagen un grupo de gitanos en el campo de exterminio nazi de Belzec. Una imagen seguramente bien conocida por quienes en la conmemoración de este año del Día del Holocausto (cada 27 de enero, aniversario de la liberación de Auschwitz) se olvidaron de los miles de gitanos asesinados por las hordas nazis.

El tratamiento que el régimen de Hitler dio a los gitanos fue cruel, tanto como el dispensado a judíos o a otros grupos de antisociales, y dio inicio en 1937 cuando se comenzó a reunir en los llamados "campos de habitación" a las familias gitanas, con el fin de poder controlar sus movimientos, si bien en un primer tiempo se les permitía salir y continuar con sus actividades fuera de estos recintos y hasta se llegaba a bromear con la idea de que al ser los gitanos también de origen ario no debían temer nada. De hecho, algunos de los "científicos" que colaboraron con las políticas racistas de Hitler consideraban que los gitanos eran la comunidad que más pura había mantenido la esencia de los primitivos invasores arios, y un primer plan era el reunificarlos en una especie de reserva, al modo de los nativos americanos, para convertirlos así en una especie de museo etnográfico vivo.

En 1942 sin embargo cambia esta política y se da la orden de deportar a todos los gitanos residentes en territorio alemán a Auschwitz (con la excepción de aquellas familias reconocidas como "gitanas puras" que irían a formar parte de la mencionada reserva) , donde se les mantenía en familia, en un campo paralelo al de exterminio, un campo con elevadísimas tasas de mortalidad y donde el macabro doctor Mengele elegía niños cada día para sus experimentos.

Con el avance de la guerra, el desmoronamiento de algunos regímenes títeres como el de Hungría (que había intentando con cierta timidez proteger a sus gitanos) y la solución final, se procede a la masacre sistemática de las familias gitanas. Se cierra el campo de familia de Auschwitz y se conduce a los ya escasos supervivientes a las cámaras de gas. A partir de ese momento, los gitanos (con las pocas excepciones de los enviados a campos de trabajo) son directamente deportados a campos de exterminio (como Auschwitz, Belzec o Sobibor en Polonia y Jasenovac en Croacia) donde se les asesina en las horas inmediatas a la llegada.

Al no existir un plan preconcebido de desplazamiento y ejecución, no ha resultado fácil a los historiadores calcular la cifra de gitanos exterminados durante el Holocausto (en romanó se hablaría del Porràjmos), tanto contando los enviados a campos como los asesinados al vaciarse los diversos "campos de familia" como los ejecutados in situ (desde 1943 hubo orden de fusilar directamente a toda familia gitana con la que un grupo de operaciones especiales se tropezara) en unos 300 000, siendo las comunidades más afectadas en número las de Croacia, Polonia y Hungría.

Enemigos de la pureza racial, degenerados por su costumbre de mezclarse con los estratos más bajos y sucios de la sociedad, asociales y de reeducación imposible, los gitanos esperan todavía hoy un reconocimiento y estudio claros de su sufrimiento bajo la barbarie nazi. Un reconocimiento que incluso se ha visto ofendido por Alemania y Austria que durante largo tiempo han considerado que las leyes contra elementos asociales que se aplicaron en el caso de los romá eran leyes de plena aplicación y no leyes racistas (como han afirmado igualmente en el caso de "los hombres del triángulo rosa") y que por tanto no daban lugar a reconocimiento ni compensación ni indemnización alguna.

(*Por si lo leen, y en recuerdo de tantas tardes hablando del tema, este artículo se lo dedico a mi gitana favorita, Carolina, y cómo no a esa luchadora que es Aurora)

MUDANZAS PALEOLÍTICAS

En el Museo de Prehistoria y Arqueología de Cantabria andan estos días de mudanza. Un trajín constante de cajas se va llevando de su antiguo alojamiento tantos tesoros que nos recuerdan los primeros pasos del homo sapiens por las tierras del norte. El bastón de mando de la Cueva del Castillo, la espátula de La Garma con el grabado de una cabra montesa, la espátula en forma de salmón, la Estela de Zurita, la hebilla visigoda de Santa María de Hito se cuentan entre mis piezas favoritas, más sensible siempre a la dimensión artística que a la antropológica, sin que eso signifique que no me sienta abrumado por las huellas que en sílex, flechas, arpones o azagayas fueron dejando nuestros antepasados más antepasados, los que habitaron las cuevas y dejaron en algunas de ellas esas pinturas rupestres que desde hace unos meses son Patrimonio de la Humanidad.

Merecía mejor suerte la importante colección paleolítica (y aunque menos relevante también el resto de las piezas) de nuestro Museo de Prehistoria que la que ha venido sufriendo a lo largo de la historia. Muchos recordaréis los años de las piezas cubiertas de polvo y señalizadas con cartulinas escritas a mano. El esfuerzo de modernización de hace unos años (siempre con el trabajo dedicado del personal del Museo) permitió sacar algo de partido al cuchitril que ocupaba en el semisótano de la antigua Diputación Provincial, y al menos convertir las visitas en una experiencia grata, aunque se mantuviera la institución anclada en una provisionalidad que va camino de hacerse permanente.

Se habló del Museo de Las Llamas como destinatario final ... ese mismo museo que apareció hace unos meses en un reportaje de un dominical nacional entre las arquitecturas imposibles, los grandes proyectos aprobados en diferentes ciudades y que ya seguramente no verían nunca su concreción urbanística. Se habló de la posibilidad de aunar colecciones cuando abrieron sus puertas la Neocueva y el Museo de Altamira, una posibilidad de poner todavía más en valor nuestros fondos prehistóricos, pero qué difícil debe de ser poner de acuerdo a dos administraciones que no quieren renunciar a privilegios y pernadas. Volvió a la primera página de la actualidad cuando entre las artimañas del Ayuntamiento de Santander para evitar la construcción del Edificio Moneo se argumentó que el armatoste marmóreo de la vieja diputación era un edificio de protección singular por albergar en sus habitáculos al Museo de Prehistoria. Estuvo cerrado en esos mismos meses en que se iniciaba el márketing local de lo de Santander 2016. Y ahora regresa a los papeles para dar cuenta de su traslado, de nuevo provisional, a unos locales alquilados en la Avenida de los Castros y al Edificio Tabacalera, en espera de su nuevo destino provisional en los bajos de la reproducción el lego del aniquilado Mercado del Este para quién sabe en qué año cuántico acabar en un Museo al que ya no sabemos si esperar.

Perdidos siempre en fastos y fuegos fatuos, qué pena da constatar el poco cariño, el poco interés, el poco cuidado que las instituciones cántabras responsables del patrimonio cultural han tenido con algunos de los mejores testimonios de nuestra herencia histórica y artística (el caso del museo es sólo un ejemplo cualificado). Y el profundo desapego con sus mejores páginas de una sociedad que ha vivido su deterioro o menosprecio (según los casos) con esa pasividad endémica que tal vez latía ya en el conocido verso de Amós de Escalante: "Musa del Septentrión: Melancolía".

OPERACIÓN BLONDE AMBITION: MORTADELO EN LA CAM

Si bien el disfraz de chulapona de Mortadelo había sido útil a la hora de pasar totalmente desapercibidos los dos agentes de la T.I.A. en las castizas y populares dependencias de varios departamentos oficiales de la Comunidad de Madrid y el Ayuntamiento capitalino, les había costado a nuestros héroes darse cuenta de que bailar un chotis en redondo sobre una baldosa no era la mejor forma de avanzar por despachos y pasillos buscando COCOS.

El Superintendente Vicente había convocado a su mejor equipo de investigación para hablar del último invento del Profesor Bacterio, el Cacharro para Observar a Colegas mediante Ondas (COCO), y de cómo el inútil del científico había dejado aparcado su coche, lleno de sus nuevos y sofisticados aparatos de telecomunicaciones, delante de una tienda especializada en mascotas tropicales, de la que habían escapado un gibón amarillo de Kenya, dos titís del Amazonas y un mandril de culete escocido para repartirse los COCOS que habían confundido con cocos y huir con el producto de su fechoría.

Estaba preocupado el Súper por las consecuencias que podría tener la incompetencia del Bacterio, sobre todo si se tenía en cuenta que los aparatos habían sido encargados por la cierta tía (no confundir con TIA) a la que en clave habían decidido denominar Blonde Ambition. Una denominación problemática desde que Filemón, que había cursado inglés en una academia de Galapagar especializada en cursos de macramé, había decidido rebautizar como Operación Blando Vicio, pensando en quién sabe qué cochinadas, al estratégico plan concebido para recomponer el orden.

No fue complicado localizar al gibón en las dependencias municipales, siguiendo el rastro de cacahuetes que el Vicealcalde Cobo solía ingerir a media mañana como soporte energético. Vestido de Tambor de Granaderos en traje de gala, Mortadelo recuperó el COCO que el simio había depositado bajo la mesa del político popular. No es que el mono estuviera de acuerdo con perder el plato fuerte que le esperaba tras la ensalada de cacahuetes, ni que los arañazos, mordiscos y patadas en ... ejem no dificultaran la acción del agente. Pero al final el artefacto fue recuperado sin demasiados problemas.

Más guerra dieron los dos titís que corrían como alma que lleva el diablo por los despachos de algunos consejeros y servicios autonómicos, mientras provocaban un caos de papelajos y perdían algunos de los COCOS cosechados. Bajo varias montañas de información confidencial que los agentes fueron tirando por las ventanas y volaron deprisa (cosas de la Ciclogénesis Expansiva reinante en aquel momento) hasta las ventanas de un reportero de PRISA, que se apresuró a analizar los textos, sorprendido por la creación de un Servicio de ¿Inteligencia? paralelo al oficial de la TIA en una administración sin competencias. El disfraz de mula que Mortadelo puso a disposición de su jefe para que hiciera juego con el suyo de arriero fue un eficaz medio de transportar los cachivaches sin despertar recelos en las oficinas de la CAM, a pesar de que desde los COCOS (que habían activado el modo reproducción) iban desgranando varias conversaciones privadas del vicepresidente González y algunos otros colegas de partido.

La Operación Blonde Ambition continúa en estos momentos con una frenética persecución por la zona de Chueca donde se ha podido avistar a una Drag Queen disfrazada de Madonna perseguida por un lúbrico mandril que le hace cortejo arrojándole COCOS perseguido a su vez por Mortadelo y Filemón sutilmente disfrazados de Oso y Madroño.

Seguiremos informando ...

O como diría Romanones, "joder, qué tropa".

EL GOBIERNO DE CANTABRIA Y LA LUCHA POR LA IGUALDAD

El viaje hacia una sociedad de mujeres y hombres plenamente iguales nos obliga a trabajar duro y en planos diversos.

A grandes rasgos, la igualdad formal, la que se sostiene sobre la voluntad de la ley constitucional y necesariamente se filtra hacia todos los extremos del sistema jurídico español, se halla consolidada y protegida. Es probable que todavía podamos encontrar flecos discriminatorios, pero la propia presencia de la igualdad entendida como no discriminación del artículo 14 de la Constitución, convertiría esos textos en nulos.

Más problemas supone el acceso a la igualdad material, la concreción de esa potencialidad formal en los ámbitos laborales, familiares, sociales, institucionales, tanto en lo que se refiere al acceso igual como a una situación de derechos y obligaciones iguales. Cierto es que la tutela jurisdiccional de los derechos de la mujer puede ser efectiva y corregir algunos de los desequilibrios todavía presentes entre nosotros, pero no lo es menos que esa tutela pierde fuerza cuando tantas veces resulta imposible demostrar que la causa de la discriminación sea la condición de mujer de la persona afectada. Hace unos meses, por ejemplo, I. fue contratada como Directora de Producción de una planta industrial radicada en Cantabria, tras competir en un duro proceso de selección en el que se impusieron su formación y su ya larga experiencia en el sector frente a los méritos aportados por otras candidaturas. Dimite de su responsabilidad laboral en otra empresa y viaja para tomar parte en unas jornadas internas de formación para el staff directivo de la corporación, durante las cuáles descubre que está embarazada. A su regreso a Cantabria se encuentra con una carta en su domicilio en la que se le comunica que tras haberse revisado las previsiones de crecimiento de la empresa, no se considera conveniente incorporar en ese momento a nadie más en las tareas directivas. Curiosa "coincidencia" entre el embarazo y la anulación del contrato, pero ¿cómo demostrar que hay una relación causa efecto cuando como máximo hubo una conversación privada? y, en palabras de la propia I. ¿realmente me conviene presentar esa demanda para probablemente no conseguir nada y además casi seguro aniquilar así cualquier posibilidad de promoción laboral posterior?

Los diversos planes de igualdad aportados por diversas instituciones y empresas van poniendo algo de luz en casos como el comentado (tópico si se quiere, pero real y reciente, con nombre y apellidos), pero continúan siendo parte tristemente cotidiana de muchas mujeres.

Quizás el plano más complejo y desafiante, sin embargo, sea cómo transformar las estructuras simbólicas de poder de una sociedad todavía machista en sus raíces y en sus procesos culturales. Cómo desterrar estereotipos y roles largamente aceptados como únicos y válidos, cómo corregir esas estructuras sociales que se resisten a desaparecer y en las que la mujer continúa siendo vista en una posición ancilar, sometida al hombre.

En todos los niveles, la Dirección General de la Mujer del Gobierno de Cantabria ha venido desarrollando, a mi juicio, un excelente trabajo. Generando oportunidades y espacios para las mujeres, trabajando el empoderamiento y tratando de actuar en los ámbitos educativos, los únicos que de verdad pueden ayudar en esa transformación social que no será mañana pero sí puede ser un futuro no tan incierto ni tan lejano. Y en ese contexto, el pasado lunes la Directora General de la Mujer del Gobierno de Cantabria, Ana Isabel Méndez, la Directora General de Juventud, Eugenia Gómez de Diego, y la psicóloga Elena Sagaseta, responsable de los "Talleres de educación afectivo-sexual desde una perspectiva de género" que se vienen desarrollando en los centros de enseñanza secundaria de nuestra comunidad, presentaron una guía dirigida a mujeres jóvenes y adolescentes en la que se explica qué es una agresión sexual, qué se entiende por violencia o abuso sexual, cómo prevenirlo, detectarlo y enfrentarlo. La guía se titula "Violencia sexual. Violencia contra las mujeres" nace de la constatación de que una mayoría de las mujeres que sufren violencia comenzaron a sufrirla cuando eran menores, de la constatación de que muchos mitos sexistas continúan vigentes en la adolescencia, entre ellos la terrible idea de que la víctima de la agresión es quien la ha provocado por su vestimenta o actitud, o el de que un chico tiene derecho a interferir en el espacio de la mujer con comentarios, coqueteos o toqueteos no deseados.

Es posible que llegue un día en que nadie se considere con derecho a decidir por las mujeres, en la que nadie se considere con derecho a invadir su privacidad o a agredir su integridad. Pero hasta que ese momento llegue, hay que aplaudir iniciativas como los talleres y la guía mencionados y aplaudir a sus responsables. Aunque sólo sea por lo que asusta leer algunos de los comentarios vertidos en los foros de la prensa regional.

DESCONEXIÓN INVERNAL

Nos han dejado estos días últimos mucho sol. Fines de semana en los que crear una burbuja y desconectar del mundo rodeados sólo de tiempo, luz y belleza. Días de los que han surgido pequeñas chispas de felicidad que anoto en mi bitácora.

Glenda corriendo por la Playa de la Magdalena, quemando energía y recuperando esas horas de calle que había ido perdiendo minuto a minuto en los días más duros, esos en que el frío y las lluvias torrenciales no parecían invitar a salir de casa. Había una luz preciosa de tarde, una luz que se iba agotando poco a poco y aprendiendo los rosas y violetas del crepúsculo. Había un mar calmado y una barrera de montañas nevadas cerrando el paisaje.

En las manos, un sábado de playa los relatos de Murakami contenidos en el volumen "Sauce ciego, mujer dormida". Otro sábado, esa pequeña maravilla de Saul Bellow que se titula "Mueren más por desamor" que llena de poesía, de profundidad, avanza lentamente página a página. En los huecos de tiempo en los que las carreras de Glenda me permiten centrarme en la lectura.

Desconexión absoluta: los oídos ocupados en dos músicas contradictorias. El regreso a "La Calisto", la ópera de Francesco Cavalli en la voz perfecta de María Bayo y la dirección sabia de René Jacobs, me ha devuelto ese Barroco temprano, fresco, juguetón y emocinante que tanto me gusta. Como contraste, siempre conmigo desde la adolescencia, el siempre divertido salvajismo de Siniestro Total ... "Si el último mohicano te retira el saludo, si se hunde el Puente de Rande cuando tú estás pasando o si aterriza el Columbia en el tejado de tu casa y descubres que la NASA roba tus discos de cumbias, si eres honoris causa, si tienes la menopausia chan chan chan chan Que esta canción no te importe: No somos de Monforte ...".

El viernes pasado, "La vida es sueño" en la versión lúcida de Juan Carlos Pérez de la Fuente en el Palacio de Festivales de Cantabria, en compañía de Agrogay. Me gusta el texto, me provoca siempre reflexiones y silencios, y me gusta actualizado en su estética y en su comunicación escénica. No me resultó tan brutal como la lectura de Bieito, pero me gustó cómo decían el verso los actores, me gustó su modernidad contenida, y me parecieron brillantes algunas imágenes escénicas. Y si encima para terminar caen unas gambitas con gabardina en El Puerto, a modo de cena, velada completa.

Para casa quedaron seguir con las lecturas, escuchar otro poco de música (la integral para piano de Gershwin en versión de Angela Hewitt) y aprovechar los silencios de la medianoche para acomodarme al sofá, a los mimos de las gatas, y elegir algunas películas para dar de comer al DVD: La pelota vasca, El secreto de la isla de las focas, The company, Sé lo que hicisteis el último verano, Querelle, Elephant ...

Y es que estos fines de semana sin nada que hacer acaba uno rendido.

*Os dejo un video de La Calisto para que os hagáis una idea de la maravilla de música y de interpretación:

http://es.youtube.com/watch?v=SpUE6bHWVo8

INVIERNO Y MEMORIA EN DOS POEMAS

Algo tendrá que ver con haber crecido en Reinosa la fascinación que siento por la nieve. Mi infancia, mi adolescencia, han compartido tanto tiempo con el frío, que la memoria invernal está llena de imágenes y anécdotas. A un par de manzanas de la foto, en la misma calle, la Avenida del Puente de Carlos III, estaba mi casa, a un par de manzanas mi colegio Antares, un poco más lejos el IES Nuestra Señora de Montesclaros ...

Hace tiempo que no cuelgo alguno de mis poemas y en estos días me apeteció, en plena ola de frío y de caos nevado, recuperar dos instantáneas que aparecieron en "Noticia de un pequeño reino afortunado". El primero, Invierno, evoca uno de los juegos vinculados a la nieve, el de "hacer muertos", "hacer santos" o "hacer ángeles": dejarse caer sobre la nieve virgen para dejar allí impresa la silueta, y cómo el camino hacia la madurez confunde esa forma de hacer muertos con otra, la primera experiencia de una muerte cercana, que tuvo también como fondo de la noticia un temporal de nieve. El segundo trata de pintar el trabajo de los pájaros tratando de encontrar comida en esas malas condiciones para centrar la imagen en aquel gorrión que mi padre recogió medio muerto en el Parque de Cupido, llevó a casa, sacó adelante y, cuando al fin lo devolvió a la libertad, estuvo unas semanas viniendo a buscar sus migas a nuestra ventana.

I.

INVIERNO

Nuestros muertos primeros vestían de blanco,

fantasmas húmedos sobrevolando el suelo

como la luz hiriente del sol en la nevada.

Nosotros dibujábamos el eco de su forma

con tímidas siluetas de terciopelo y frío,

con esos trazos secos de la segura infancia.

Llegaron más tarde hasta nosotros

los muertos de carne con las sombras

oscuras de una noche de marzo.

Pero la nieve seguía dibujando siluetas

indecisas y alegres en los juegos de niños

que ya nunca más seríamos nosotros.

II.

Dije silencio.

Quise decir invierno:

Gorriones ateridos

en el alféizar buscan

sus migas sacudidas

de pan mojado.

Quise decir

invierno. Cristales empañados

que disfrazan de brumas harapientas

el hambre diminuta de los pájaros.

HOMENAJE A LOS SOCIALISTAS VETERANOS DE CANTABRIA

Es ya tradicional que el Partido Socialista de Cantabria reciba el nuevo año con una cena de hermandad, una cena que desde su primera edición cuenta con una afluencia masiva de militantes y simpatizantes (este año anduvieron por los 1700) y que durante el pasado viernes incorporó un homenaje entrañable, un homenaje que a partir de ahora debería incorporarse a cada nueva edición: un pequeño reconocimiento a los hombres y mujeres que han cumplido ya los 75 años y llevan 30 años o más como militantes del PSC-PSOE (algunos estaban ya afiliados a las Juventudes Socialistas durante la II República).

Parece que la iniciativa surgió desde la Agrupación Socialista de Corvera de Toranzo, que planteó ese homenaje a los mayores que fuera recogido por la la dirección cántabra. Y aunque la edad en algunos casos, el mal tiempo en otros, impidieron un pleno de asistencia, unos 40 veteranos acudieron al Palacio de Exposiciones y Congresos de Santander. Allí, y después de la cena, fueron invitados a la tribuna donde recibieron un pequeño obsequio personal y un vivo aplauso. Un aplauso cerrado que quería ser un tributo al valor y al esfuerzo de unas personas que impulsaron el Socialismo en Cantabria desde sus convicciones personales cuando no era precisamente fácil. Cada uno de ellos, un modelo.

Comentamos en mi mesa lo que había cambiado la sociedad en estos años, simplemente constatando que sólo tres mujeres figuraban en la lista de homenajeados (ninguna pudo estar presente), aunque una de ellas fuera, si no me equivoco, la afiliada de más edad en estos momentos, Pilar Quintanal.

Por lo demás, la cena como siempre amigable, un momento perfecto para encontrarte con amigas y amigos de las diversas agrupaciones socialistas a los que algunas veces ves muy de tarde en tarde. Por allí pudimos saludar a compañeros y compañeras de Reinosa, Val de San Vicente, Cabezón, Villaescusa, Piélagos, Astillero, Camargo, Polanco, Castro, Liébana, Torrelavega, Juventudes ... Y celebrar con ellos la entrada de un nuevo año y las ganas y necesidad de trabajar duro para que el PSC crezca y tenga la capacidad de construir un proyecto claro, atractivo y comprometido que despierte la confianza y el entusiasmo de la ciudadanía cántabria.

MOMENTOS ESTELARES: UNA PARTICULAR REINA DE LA NOCHE

No estaba yo en la ópera, sino en los aledaños de la Plaza de Chueca, haciendo los madriles y curioseando el paisanaje, cuando entré en una bocatería más bien poco glamourosa de Augusto Figueroa para improvisar una cena nutritiva y rápida que me permitiera seguir durante unas horas el recorrido por la gaynight.

Fue hace ya tiempo y entre que uno es más bien timidín y que no controlaba demasiado la zona, debía de tener yo la misma cara de panoli que en Santander pero con agravantes de nocturnidad y alevosía como poco. Pero dispuesto yo a parecer todo un señor de mundo, me acerqué a la barra y me pedí un bocata de chistorra como está mandao. Y una cervecita, claro. Y en esas estábamos cuando entraron en la bocatería la Reina de la Noche y dos de sus damas. Tres mujeres transexuales altas, grandotas, escandalosas, talluditas y ceñidas con telas escasas de colores imposibles. Entraron imperiales hasta el fondo del local donde uno se entretenía con su chistorra, saludaron amigablemente al dueño del local y aposentaron sus reales rodeando al que suscribe.

Ni Almodóvar ni cámara oculta alguna hicieron acto de presencia cuando Bo, la Reina, ("¿es que no te has dado cuenta de que soy perfecta, literalmente per-fec-ta, chiquitín?") me cogió del brazo con suavidad pero llena de energía y comenzó a tirarme los tejos mientras yo me hacía pequeño, muy pequeño, pero que muuuuy pequeño.

Tengo vagos recuerdos de la larga parrafada que me dedicó, siempre amable, siempre dejando claro que no pensaba soltar mi brazo, para explicarme que "me gustan los hombres sin pelo en la frente, así que no veas cómo me pones: en la cama sois siempre unos fieras grrrrrr", "Y oye que te lo digo en serio, eh, a mí me da igual que seas gay o lo que sea, te vienes a mi casa y te mantengo, que yo en la Castellana me lo gano bien como para permitirme un capricho de hombre", "claro que mejor andaba en Francia, que estaba yo con uno que me trataba como a una reina, con joyas y pieles y todo, pero es que aquello es taaaaan aburrido que me volví con las amigas", "además, lo que una aprende en la calle, a no dejarse pisar ... ¿os acordáis chicas cuando bailamos unos zapateados en bragas encima del coche del portero del B&W que no nos quiso dejar pasar?", "y lo dicho, que si eres gay yo lo tengo todavía todo, todito, que para que se me quede muerto como una mortadela no me lo quito, y entre lo que les gusta a los clientes que lo tengas todo y lo mal que lo pasan las que se operan, ya te digo".

Como no había espejos en el bareto, no tengo claro hasta qué tamaño liliputiense pude llegar. Seguro que estuve rojo como una nécora a la plancha. Intentando mantener el tipo y seguir educadamente la conversación en la que Bo iba contando sus andanzas parisinas, sus cambios, sus amores y desamores, sus desafíos a la policía desde las carrozas del Orgullo. Siempre aferrado a mi bocadillo de chistorra, siempre dando un pasito hacia atrás previo al tirón de brazo hacia delante que precedía a los distintos capítulos hasta llegar al clímax en que Bo y sus chicas me explicaron con pelos y señales el tratamiento de reasignación de sexo, incluyendo una vaginoplastia con todo lujo de detalles.

Se fueron a trabajar al cabo de una media hora que a mí se me hizo eterna. A pesar de que reconozco que desde la distancia que siempre pone el tiempo las recuerdo simpáticas y entrañables.

Seguro que me habían visto cara de pardillo y tenían ganas de matar el rato de una forma ligera y divertida antes de iniciar su noche larga, seguro que Bo había decidido escandalizarme al proclamarme su hombre ideal, seguro que ...

Seguro que nunca volví a probar la chistorra. Pueden creerme.

MILK

"Si una bala destruye mi cerebro, dejad que esa bala destruya las puertas de todos los armarios" (Harvey Milk)

Se estrena mañana en España el último largometraje de Gus Van Sant, un biopic sobre la vida y las campañas del primer político abiertamente gay de Estados Unidos, Harvey Milk. Llegó a ser supervisor en la ciudad de San Francisco, a representar el barrio del Castro, y fue asesinado en 1978 junto al alcade de la ciudad, George Moscone, por un ex supervisor de la ciudad indignado por el compromiso de ambos políticos con los derechos civiles de gays y lesbianas.

Me gusta el cine de Gus Van Sant (tengo recuerdos magníficos de películas como Elephant, El indomable Will Hunting o My own private Idaho. Y tengo grandes esperanzas en la interpretación de los diferentes caracteres que han realizado Sean Penn, James Franco, Diego Luna o Josh Brolin (Penn y Brolin están en las carreras para todos los premios actorales de la temporada). Pero sobre todo tengo ganas de analizar la recreación de unos tiempos, unos lugares, unos héroes sin los que hoy poco habríamos conseguido.

Cuando en California y en otros estados de Estados Unidos andan todavía con la resaca del decepcionante referéndum sobre la Proposición 8, Milk nos lleva de viaje a los primeros movimientos modernos de defensa de los derechos civiles de gays y lesbianas, a la creciente influencia de la comunidad gay en San Francisco, a organizaciones como la Sociedad por los Derechos del Individuo o las Hijas de Bilitis. A un momento en que la contracultura y los posicionamientos "liberales" (en el sentido estadounidense del término, claro) abrían tantas puertas y esperanzas, pero en el que también la derecha religiosa y ultraconservadora movilizaba a sus bases y proponía iniciativas como la Proposición 6 o Iniciativa Briggs que pretendía expulsar del sistema educativo a todos los maestros gays y a todos aquellos que simpatizaran con los movimientos homosexuales, las campañas de una ex-miss Oklahoma, Anita Bryant (una especie de Anita Bottle criada con corn flakes) por todos los estados para promover iniciativas y referendos contra los derechos lgtb, etcétera.

Son momentos en los que algunas personas sienten la necesidad de romper el silencio, de enfrentar a cara descubierta el compromiso, de arriesgarse. Esos hombres imprescindibles de los que hablaba Martí, esos que luchan toda su vida. Esos a los que les debemos una parte importante de la dignidad, de la libertad, de los derechos que a su estela fuimos conquistando.

Y por eso no sólo espero que Milk sea una gran película, sino que la leeré con otra clave: La del homenaje que debemos a Harvey Milk, a tantos Harveys Milk. También a los que hemos tenido en España, en Cantabria, en Santander.

"Pensad en los jóvenes gays de los Altoonas (Pennsylvania) y los Richmonds (Minnesota) que ahora están saliendo del armario: Lo único que tienen es esperanza. Debéis darles esperanza. Esperanza por un mundo mejor, esperanza por un mañana mejor, esperanza por un lugar mejor al que ir si la presión en casa es demasiado grande. Esperanza de que todo irá bien. Sin esperanza, no sólo los gays, sino los negros, los ancianos, los disminuidos, los nosotros, todos los nuestros abandonarán. Por eso cada vez que ayudáis a elegir para los cargos públicos a ciudadanos gays, estáis encendiendo la luz verde para todos aquellos que se sienten privados de derechos, una luz verde para ayudarles a seguir adelante. Significa esperanza para toda una nación que ha abandonado, porque cada vez que una persona gay abre una puerta, está abriendo las puertas para todos". (Harvey Milk)

TARDE DE REYES EN CASA DE MANUEL ARCE

No es que haga falta pretexto alguno para disfrutar de la hospitalidad y compañía de Manuel Arce y de su esposa Teresa, pero en plena celebración de la Epifanía la entrega de un par de papeles fueron la disculpa para compartir unas horas de esa charla siempre amena y cercana con Manolo, acompañados como diría él por un "vinito".

Tenía este Santander posible una deuda con la persona y con el personaje de Arce, uno de esos retratos que algunas veces dejo caer en el blog y que no quieren ser nada más que una evocación en tono menor de presencias que han sido y son entrañables. Tuve la oportunidad cuando con su generosidad habitual saltó a los medios de comunicación su cesión al Centro de Documentación de la Imagen del Ayuntamiento de Santander de su archivo fotográfico particular, varios miles de imágenes que recogen más el paisanaje que el paisaje de los últimos 60 años de la vida cultural de Santander. Una colección documental imprescindible que recoge sobre todo a artistas plásticos y escritores, y que nace de la pasión de Arce por dejar siempre huellas tangibles de cada encuentro, de cada aventura, de cada emoción, de ese acopio de fotos, libros y cartas que le hacen un personaje ya casi de otro tiempo.

Manuel Arce estuvo presente en el jurado que me otorgó hace ya muchos años el Premio de Poesía José Hierro, y fue el motor (y jurado también) de ese Premio de Poesía Consejo Social de la Universidad de Cantabria que ganaría un par de años más tarde. Quedó así marcado mi encuentro con Manolo por dos detalles que seguirían siempre alumbrando nuestra amistad: la poesía y la generosidad con la que Arce ha abierto siempre su corazón y su casa, la que siempre le ha obligado a apoyar a los jóvenes y no tan jóvenes creadores, a dar espacios para la expresión. Siempre presente también esa memoria suya prodigiosa, esa perpetua evocación de nombres, anécdotas, lugares en los que a través de sus propios proyectos (la revista y colección de libros La Isla de los Ratones, la Galería Sur, sus novelas - Testamento en la Montaña, La pesca de la lubina, Oficio de muchachos ...-) nos iba reconstruyendo tantas páginas de la historia pequeña. Ayer asaltaron recuerdos de Rodríguez Sahagún, de Alfonso Guerra, de José María de Cossío, de Pick, de la Residencia de Estudiantes, de la Barcelona de los 60 ... Muchas que sumar y que seguramente estarán de una forma u otra recogidas en esas Memorias que está escribiendo y que muchos esperamos con auténticas ansias.

Fue, cómo no, una tarde hermosa. En compañía de la extensa biblioteca de Arce, en compañía de su espectacular colección pictórica (y con la visita obligada a ese baño de invitados en que no sin un guiño irónico esperan cuadros de Quirós o Barjola). En compañía sobre todo de Manolo y de Teresa. Dos personas, dos nombres, para los que sólo tengo cariño y agradecimiento.

Cómo no sonreír al enterarme de que uno de los achaques de Manuel Arce proceda precisamente de que su corazón sea demasiado grande ... Como si no lo supiéramos.

EL TORMENTO Y EL ÉXTASIS

(Concierto de Marimar Fernández Doval y Manuel Vilas en Santander)

Además de permitirnos analizar las relaciones entre poder y creación durante el Renacimiento, la novela / película "El tormento y el éxtasis" nos hablan del esfuerzo, de la furia, del dolor que da paso a la expresión del Arte.

Supongo que fueron los muchos años como amigo de la soprano María del Mar Fernández Doval los que me hicieron pensar en la película mientras escuchaba el espléndido concierto que ofreció ayer junto al arpista Manuel Vilas en la Iglesia de los Padres Carmelitas de Santander, dentro del ciclo de conciertos de Navidad que programa el Ayuntamiento de Santander. Y es que a lo largo de esos años he sido testigo del esfuerzo realizado por Marimar para pulir su voz, para perfeccionar su técnica, para apostar por una manera de cantar, por un estilo, por un repertorio que se aleja de los tópicos, por el camino difícil. A lo largo de ese proceso, sé que han existido momentos de duda, momentos malos. Pero al final se impusieron siempre la racionalidad, la pasión y esa alegría contagiosa que siempre han sido características de Marimar (esa risa de soprano ligera que le suelo comentar) y hoy, como hace años ya, nos encontramos con una voz madura en una cantante madura. O lo que es lo mismo, todo un placer para quien la escucha.

María del Mar Fernández Doval canta hoy con un timbre dulce y expresivo, con una emisión de la voz exquisita y controlada, con una capacidad para comunicar emociones trabajada y precisa. Y así fue anoche, en ese recital de Cantadas a la Natividad y al Santísimo durante el Barroco hispano, de Cantantas a solo del primer Barroco italiano, en que arrancó con el precioso Jubilet Tota Civitas de Claudio Monteverdi y continuó con el todavía prácticamente desconocido repertorio de nuestras catedrales del Siglo de Oro (excursionando también hacia los archivos virreinales) y con canciones exquisitas de Barbara Strozzi o de Kapsberger.

Fue la Nana de Kapsberger a mi juicio el resumen perfecto de la noche, llena de silencios, de emotividad, expresiva y tierna. Una voz capaz de acariciar los grises muros de los Carmelitas al servicio de una melodía a un tiempo sencilla y exigente hasta llenarnos a todos de magia.

Uno se pregunta a veces cómo es que María del Mar se prodiga tan poco por esta su tierra, a pesar de ser la Profesora de Canto del Conservatorio Jesús de Monasterio (qué suerte tienen), a pesar de llevar varias decenas de discos a las espaldas, a pesar de haber trabajado con nombres tan importantes como Eduardo López Banzo o Andrew Lawrence-King, a pesar de ... Pero casi es mejor no formular respuestas.

Porque lo importante es que una vez más pudimos apreciar su constante evolución y el estado de gracia en que se encuentra tanto en lo artístico como en lo personal. Acompañada siempre por ese gran instrumentista que es Manuel Vilas haciendo los continuos y algunas piezas instrumentales con su arpa de doble orden. Que disfrutamos mucho. Y que después de tantos años cantando bajo su dirección en la Camerata Coral de la Universidad de Cantabria, de nuevo nos brindó la oportunidad de cantar bajo su mando en el Adeste Fideles de rigor que cerró el concierto y en el que un par de docenas de antiguos cantantes de la coral pudimos recrear tantos recuerdos, tanta música.

Es para mí un privilegio haber trabajado bajo su dirección, es un privilegio escuchar sus discos y sus recitales de cuando en cuando. Pero sobre todo es un privilegio ser su amigo. Marimar, Gracias.

... Y EL MUNDO SE QUEDARÁ CIEGO

Eso es lo que el Mahatma Gandhi añadía al viejo y perverso axioma del "Ojo por ojo". Una respuesta que se me ha venido muchas veces a la cabeza en los últimos días del ya pasado año y en estos primeros del 2009, una respuesta que tanto los halcones del gobierno israelí como los líderes de Hamás parecen ser incapaces de entender.

Condeno el uso de la violencia y me estremece pensar en los bombardeos contra ese inmenso campo de concentración que es hoy la franja de Gaza, condenada a la miseria y la desesperanza por el bloqueo israelí, pero también condenada a un túnel oscuro y sin salidas por el fanatismo violento de Hamás.

En algunos momentos hemos sido testigos de procesos históricos en los que parecía que, por fin, algo de cordura llegaba a Oriente Medio, y que por fin se abrían puertas para una paz imprescindible. Supongo que la creación del estado de Israel es ya una violencia vieja, una violencia que habría que considerar superada, y es que por mucho que uno pueda comprender las razones del pueblo palestino esa vieja pretensión de la destrucción de Israel ya no puede ser sostenida. Con las siempre irracionales excepciones de grupos extremistas o de esa "perla" que es Ahmadineyad.

En este sentido, sé que en estos días va a sonar mal lo que voy a escribir, pero ... no podemos olvidar la presión que misiles y atentados contra Israel, contra población civil también, han venido siendo una constante. Y hay una opinión pública en Occidente que parece mirar hacia otro lado cuando la bomba estalla en un mercado de Jerusalén o de Haifa pero se exalta cuando el mercado está en Nablús o Gaza. ¿Es que vamos a defender que valen más unos muertos que otros?

Israel está hoy gobernado por "halcones" conservadores. Basta ver las declaraciones, a mi juicio escandalosas, de Livni, negando la necesidad de una tregua humanitaria. Por fuerte que sea la presión terrorista, un gobierno más o menos democrático y más o menos moderno debería ser capaz de encontrar caminos diferentes a los de la violencia (llámese agresión, llámese respuesta, llámese como se quiera) y entender de una vez que el terror sólo engendra más violencia, que cada bombardeo israelí, que cada mes de bloqueo, nutren de terroristas al integrismo. Y Occidente debería ser menos complaciente con esas misiones militares que sólo contribuyen a desestabilizar aún más una de las regiones más "calientes" del Planeta.

Pero no deberíamos olvidar que en años pasados algunas oportunidades se habían abierto para los palestinos, por tímidas o lentas que fueran, y que el actual protagonismo de los más radicales también en el lado palestino (no son tan diferentes unos de otros, si exceptuamos la capacidad económica y diplomática) tiene como consecuencia, igualmente, más violencia. Y no es bueno que al hablar del conflicto arabe-israelí hagamos siempre la vista gorda con el terrorismo.

Porque para mí, hay demasiados intereses particulares y bastardos en el mantenimiento de la violencia, en los dos lados. Tengo claro que Kadima o las posiciones más intransigentes desde Israel se van a beneficiar electoralmente en los próximos meses del ataque a Gaza. Tengo claro también que en sus delirios, los grupos terroristas tendrán acceso a más jóvenes suicidas, a más colaboradores, a más fanáticos gracias a idéntico ataque. Y es que en el poder, de unos y de otros, parece que se gana casi siempre.

Y es que las víctimas las ponen habitualmente los mercados, los espacios civiles, esos en los que seguramente una mayoría estará soñando con vivir en paz. Tal vez sólo con vivir.