MOMENTOS ESTELARES: CIEN AÑOS DE LOGORREA

Hace ya tiempo que el Malvado Rukaegos, entre pertinaces sequías de ideas, sempiternas perezas y quisicosas varias, no solo no actualiza a la velocidad que sus lectores se merecen este blog al que tanto quiere y tanto debe, sino que además y para mayor pecado no se molesta en recordar o en encontrar nuevos episodios biográficos dignos de continuar la serie Momentos Estelares.

Así que tuvo que ser una actividad de riesgo, como ya viene siendo la llamada Twitterruca, la que pusiera las cosas en su sitio, los puntos sobre las íes y el cascabel al gato. La Twitterruca, que lo sepan ustedes, es una convocatoria mensual que se realiza en Santander para encuentros y a veces encontronazos de los tuiteros locales. Allí se pica un poco de tortilla, se charla bastante, se discute un porrón y se bebe alcohol a esgaya. Lo normal, vamos. Que puede volverse terriblemente anormal desde el regreso a la ciudad de la mujer artista y plaga conocida como Logorrea Mayo.

Estaba el Malvado Rukaegos trajinando birras junto a profesionales del levantamiento de jarra como Kim Kong III de Korea, La K3 para los amigos, y Pepe Barbas cuando aparecióse como por encantamiento del diablo Logorrea, expansiva y divina como suele, junto a su peculiar amiga My Sarón-A (ah, qué tiempos los de The Knack). Reconoció a Rukaegos, con quien había compartido hacía tiempo performances absurdas en polígonos culturalmente alternativos, y muy educada se acercó a saludar. 

"Pues hola, que estaba por allí pero acabo de venir hasta aquí porque el dueño de este local que es nuevo como has visto y tiene una decoración súper moderna y súper agradable que es igual que una muy vieja y menos agradable pero del mismo decorador y de su madre, que también es la madre del dueño del local porque ambos son la misma persona, y ella está aquí siempre para controlar todo lo controlable pero está un poco ansiosa y él también y tienen tantos nervios que no sé yo si dan buenas vibras al local y si puedo yo venir aquí con regularidad para decir ohhhhmmmm y hacer yoga kundalini como el que aprendí a hacer con aquel novio que en realidad no era un novio que yo tenía en Madrid cuando vivía allí y estaba súper súper ocupada porque trabajaba muchísimo de repartidora de telepizza y de artista que más o menos viene a ser lo mismo pero en más (respira rápidamente, sin llegar a poner la coma, mientras la Kim Kong dice, sí, creo que sí) pero yo trabajaba muchísimo y él era un vago y follaba fatal y la tenía pequeña pero además era un asqueroso que me insultaba porque yo cocinaba mal y usaba aceite de girasol y él quería aceite de almendras, fíjate, aceite de almendras quería sin trabajar ni follar ni nada con lo carísimo que es y lo muchísimo que yo trabajaba (Kim dice, sí, almendras, qué caras; Logorrea sigue sin signos de puntuación evidentes) así que un día le dije mira vete a la mierda que no me interesas y no me aportas y me sales carísimos y luego me fui a Nueva York y presenté un par de performances en un museo a las que no fue nada pero fueron todos simpatiquísimos y luego fui a Málaga donde fui a un centro de arte donde hice otra performance y no fue nadie pero fueron todos unos bordes gilipollas de mierda súper maleducados a pesar de que yo fui estupenda y cuando me presentaron a una niñata asquerosa a la que explotaba el jefe miserablemente, ese jefe al que aquí odia todo el mundo y allí también menos la niñata que le adora aunque no le paga bien y se queja de él todo el rato y de mí más, pues eso que me la presentaron y me dijo que se llamaba Radegunda y dije yo jo que nombre tan divino me encanta y me resulta TO TAL MEN TE onomoplástico (lo juro, dijo ella onomoplástico y la Kim subrayó sin mover pestaña, efectivamente es totalmente onomoplasta o plástico o algo). Y claro aquí me quieren más que allí y allí solo me pagan el viaje y el hotel de lujo y la producción chapucera de la exposición y entonces no me interesa porque si no me pagan no les ajunto así que he vuelto para quedarme y vengo aquí con la mema de mi amiga My Sarón-A que es de no sé qué pueblo y está más estirada que la Montiel y tiene un surtidor rubio teñido en la cabeza en lugar de pelo y pasa horas en la peluquería y la llama el del local porque está nervioso para que venga IN ME DIA TA MEN TE para dar ambiente al local, que es nuevo y está decorado monísimo, y ya he dicho yo que si nos vamos a pasar aquí el verano que nos pague por dar ambiente (Kim dice, y conversación, no te olvides de dar conversación). Porque yo ya estoy mayor y si quieren algo que lo paguen que son todos unos ratas y yo soy una profesional del telepizza y sobre todo del arte, porque artista soy un rato y pesada dos. 

Llega Sarón-A, estiradísima y sonriente, con dos kilos de sandwich vegetal que entrega a Logorrea Mayo. "Cari, que tenías hambre y como no callas no comes, Cari". Logorrea toma los sandwiches, hunde el hocico en la montaña y se pone perdida de mahonesa, y nos dice después de lamer todo y chorreando salsa bearnesa o algo así. "¿Queréis?" y la Kim dice "No, Cari" y Pepe Barbas aprovecha para huir el muy cobarde y la cabeza del Malvado Rukaegos gira un poco a lo niña del exorcista. Pero un instante porque con boca llena y todo Logorrea vuelve a la carga.

Durante una hora, durante dos, y nos dieron las diez y las once y las doce y la una y las dos y a las tres My Sarón-A dice "Cari, yo me tengo que ir, que soy divina de pueblo" sin mover pestaña ni sonrisa y Logorrea dice que vale y a las cuatro se fueron y a las cinco estaban el Malvado Rukaegos y la perversa K3 dando golpes a una pared tratando de contener el ataque de risa y bebiendo (más) para contrarrestar el dolor de cabeza.

Dicen que la Twitterruca va a cambiar de local y desplazarse definitivamente al Lejano Oriente, donde My Sarón-A y Logorrea Mayo acampan de forma habitual y casi obligada. Y Rukaegos no sabe bien si no volver al evento, o si presentar a Logorrea a todos y cada uno de los tuiteros y meterse a traficante de Espidifen al por mayor. Tampoco estaría mal una mordaza. Aunque la imprudente e insana curiosidad de Rukaegos está por preguntar a Logorrea qué coño quiere decir ONOMOPLÁSTICO. Y luego salir corriendo.

EL PESO DEL TIEMPO (Quo Vadis, PSOE? - 1 )

Recuerdo ahora ese grito de "No nos falles" con el que se recibió desde la calle la victoria en 2004 del PSOE en las elecciones generales, dirigido por José Luis Rodríguez Zapatero. Se abrió entonces una cierta ventana a la esperanza, una ventana que permaneció abierta un tiempo, cuando con Zapatero como presidente España experimentaba una ilusionante transformación cívica y social. Recuerdo también el "Hemos entendido el mensaje" del propio Zapatero cuando llegaron los primeros reveses electorales. Relacionados, ¿qué no lo está en una sociedad como la nuestra?, con la presión de unos medios de comunicación digamos para ser elegantes que un pelín entregados a la derecha. Pero también después de errores soberanos, de renuncias clamorosas a algunos de los ejes esenciales de socialdemocracia, de chantajes externos y silencios internos, de decisiones sin duda tan dolorosas como inexplicables y lo que es peor inexploradas. 

Llegaron los fallos, sí, relacionados con la gestión de una crisis que vino demasiado grande al gobierno español, me temo que a casi todos los gobiernos en un escenario internacional de absoluta euforia ante el neoliberalismo triunfante y sus espejismos, de renuncia a la transformación y con una mediocridad intelectual con la que la política se rendía en holocausto a un universo mediocre pero que estaba experimentando algunos cambios de paradigma de los que todos éramos conscientes menos, parece, quienes más al tanto de la realidad y de las nuevas realidades tendrían que haber estado. Llegaron los fallos envueltos en sonrisas, en optimismos que se revelaron falsos, en inacción, en falta de ideas, en delación de la lucha. Parecía que nadie estaba dispuesto a discutir las decisiones de los hombrecillos de negro, las troikas, las agencias corsarias de calificación de deuda, las no menos corsarias instituciones financieras internacionales. Ninguna de ellas democrática ni neutral, todas ellas al servicio de sus intereses privados y sobre todo de los intereses de sus avaros amos. Decisiones impuestas sin resistencia que han generado dolor, miseria, terribles consecuencias para tantos países. Decisiones que empujaron hacia un desconcierto creciente, hacia la desolación de la ciudadanía ante la impunidad y la crueldad de los de fuera y la incapacidad atónita de los de dentro.

Llegaron los fallos mientras crecía un grito primero silencioso, en las miradas, en el cansancio, en los gestos, que se hizo clamor en las plazas y que exigía cambios, respuestas, compromisos, valentías. Que obligaba al sistema a enfrentarse a sus miserias y recordaba que mientras derechos, bienestar, seguridad, igualdad, básicos vitales estaban siendo pisoteados, esas élites a las que alguien definió como élites extractivas (con todos los matices y discusiones que se quieran, pero con un alto índice de acierto) vivían en una burbuja de privilegios, de corrupción, de insensatez, de exhibicionismo altanero y puertas giratorias. Y claro que desde algunos sectores concretos y seguramente con intereses estratégicos, pero de nuevo con acierto, se comenzó a hablar de la casta, un concepto volátil pero que parecía definir bien a esa connivencia entre políticos, financieros, jueces, medios y demás cabezas de la Hidra Sistema donde los raseros eran tan diferentes, la equidad tan pobre y la impunidad tan escandalosa.

Han llegado, ya muchos meses después, muchas buenas palabras, buenos congresos y buenas conferencias después, un bofetón importante llamado hartazgo. En España hoy son miles de ciudadanos (cualquiera que sea su voto) que se han cansado, que nos hemos cansado de la impunidad, que exigimos cambios y respuestas, que queremos que se nos devuelva lo que se nos arrebató. Sí, la ilusión también, pero sobre todo el poder, la capacidad para tomar decisiones, para gobernar el barco. No nos valen ya y no deberían volver a servirnos ni castas ni dejaciones. Es nuestra responsabilidad como sociedad, la de apostar con claridad y furia por la transparencia, por la renovación, creo que por un nuevo sistema constitucional que corrija los cimientos podridos del que nos funcionó razonablemente bien durante un tiempo pero que era también fruto de un pacto, necesario pero viciado, con el monstruo franquista. Estamos en otro tiempo y es urgente ese cambio profundo y estructural.

Ha llegado al PSOE un nuevo toque de atención que podría ser el último. Ha llegado a un partido agónico, que no acaba de encontrar el rumbo, que se debate entre la presión de votantes y exvotantes, de militantes y exmilitantes cansados de ser comparsas por un lado y unas jerarquías, pues sí, mira, una casta, que no acaba de despertarse. O, peor, que prefiere enroscarse hasta que pase el temporal para que de nuevo todo siga igual en su propio beneficio.

Estamos ante una radical encrucijada, la de una sociedad dolida, desconfiada y cansada. Que no confía en el PSOE y busca la confianza en otros lares. ¿Será capaz el PSOE de recuperar sus energías, de articular un nuevo pacto social que sea motor de cambio y no rémora? De que lo sea o no podría depender su propia existencia.

CONCHITA WURST, LA REINA DE EUROVISIÓN 2014

Como les suele ocurrir a las baladas, Rise like a phoenix , la canción con la que Conchita Wurst ganó para Austria Eurovisión 2014 gana fuerza después de la primera audición. En esa primera vez, me pareció una balada correcta, sin más, muy bien cantada por una peculiar mujer de estupenda voz y aspecto incómodo. Hoy tengo que decir que sin que se haya convertido en mi favorita del festival, es una canción que me resulta agradable y que en todas las fases ha estado defendida con auténtica pasión y calidad por Conchita. 

Hago esta introducción para aclarar que me parece justo el triunfo de Austria, a pesar de que me hubiera gustado que el trofeo pasara a Holanda o Suiza. Y porque algunas de las reflexiones que ahora voy a escribir podrían hacer creer lo contrario, al apuntar que Conchita Wurst ha sido paradójicamente beneficiada por los altos niveles de estupidez de la homofobia militante que lleva días bramando por las redes sociales (en España twitter ha dado mucho asco, con memos anónimos y mamarrachos con barba conocidos a lo Antonio Burgos, y TVE se ha cubierto de gloria dando eco a voces que no la merecen). La polémica suscitada viene de largo, desde el momento en el que Thomans Neuwirth / Conchita Wurst consiguió la clasificación para representar a Austria. En su país parece que la gente se sentía avergonzada y en el Este arreciaron las voces que pretendían incluso impedir la emisión de la participación austríaca por considerarla contraria a la Ley Putin contra la propaganda homosexual.

En España, imagino que habrá sido igual en otras partes, la ignorancia, la intolerancia y los prejuicios se han basado en la crítica a la "mujer barbuda" , al "maricón con barbas" y eso por utilizar sólo los previsibles y suaves, acompañados de una exhibición de barbaridades sobre gays y sobre transexuales.

Quizás sea esta la primera reflexión que me importa. ¿Transexuales? ¿Por qué ese ataque a las personas transexuales? Conchita Wurst no es una mujer transexual. No estoy muy seguro de qué parte de la sentencia "Conchita Wurst es un personaje construido por un cantante para salir con él a un escenario" no entiende la gente. Nunca ha dicho Thomas Neuwirth que se sienta mujer, procede de un entorno cultural en el que las mujeres transexuales tienen la oportunidad de realizar con normalidad su transición hacia su identidad correcta. De hecho, tengo la impresión de que una mujer transexual jamás construiría su imagen pública con barbas, ya que suele ser habitual en primer lugar que mujeres y hombres transexuales  huyan del estereotipo de género del que escapan y apuesten por un hiper-desarrollo de los caracteres propios del sexo por el que han luchado. Sin olvidar el efecto sobre el vello corporal de la hormonación.

El resultado de la transformación (transformista, drag queen o el clásico travestí podrían ser cajas más adecuadas si nos empecinamos en clasificar y ordenar una realidad que tiende a infinita) de Thomas en Conchita es un resultado incómodo porque rompe los estereotipos, porque de alguna manera denuncia los estereotipos, porque propone una belleza no normativa y vinculada no a la aprobación social sino a una decisión individual a partir de una visión individual. Aspectos que, como apuntaba el otro día en Facebook el bueno de Toño de Celis, nos recuerdan algunas premisas básicas de la llamada Teoría Queer , en su empeño por escapar del binarismo de género, por luchar en favor de una diversidad que no admite demasiadas puertas, por creer que en el camino del respeto a la realidad social, cultural, sexual de las personas la quiebra de "lo normal" siempre es provocadora y obliga a la reconstrucción de nuestros parámetros de evaluación y conocimiento de la sociedad. Porque no sé si ella lo sabrá (estoy seguro de que sí) pero probablemente la calificación que mejor encajaría con Thomas / Conchita sería la de cantante queer (rara).

Los desvaríos previos al Festival de los putines de guardia han favorecido sin duda toda una movilización de simpatía hacia Conchita Wurst, una simpatía que además se ha afirmado sobre la indudable calidad de la canción y de la intérprete, y que ha concluido con la victoria para Austria en un festival en el que la media de televoto y voto técnico ha supuesto un menor peso de las amistades geoestratégicas y una votación un tanto insólita en muchas ocasiones. La simpatía por Conchita en un festival tan querido para el público gay como el que nos ocupa, ha tenido también otras dos consecuencias: por un lado, creo que las declaraciones, bastante infumables, sobre la austríaca del cantante armenio de cuyo nombre me acuerdo pero no me da la gana escribirlo le han perjudicado en las votaciones (también, que conste, sus interpretaciones bastante menos notables que la de Wurst o que lo que escuchábamos en el video promocional). Y ha sido sorprendente el abucheo generalizado cada vez que Rusia recibía algún punto, una evidente manifestación de que muchos ciudadanos europeos no queremos compartir nuestros espacios con países que cultivan la homofobia de estado.

En España, por ignorancia o por mala baba, la prensa seguirá presentando a Conchita Wurst como una especie de monstruo de circo, y en las redes mucha gentuza dará rienda suelta a su odio y a su incapacidad para enchufar la mononeurona. Mientras tanto, la reina de Austria, como felizmente la definieron tras la primera semifinal los presentadores del certamen, hablará con prudencia y modestia, como ha venido haciendo, de una lucha constante que ningún odio podrá parar para que cada uno pueda elegir quien es, quién quiere ser. Con la corona y el cetro de Eurovisión, verdaderos, bien aferrados a sus falsas barbas y su cierta voz.

ROMANCE DE SIERRALLANA Y EL COLÉRICO DON DIEGO

Uno, cuando era muy muy pequeño, tenía un pronto que parecía un tarde. Mi abuela, con la sabiduría pausada de la edad, decía en aquellos momentos "El genio, en el bolsillo". Así que supongo que en buena medida madurar consiste en controlar la mala educación, porque mala educación es, en suma, obligar a quienes te rodean a presenciar tu falta de control, tu incapacidad para dominar el gesto y la lengua y estallar en cólera. Nuestro presidente autonómico es muy de estallar. Lleva ya un largo historial de agresiones verbales, de modales barriobajeros, y es que o se siente tocado por la mano de Dios para salvar Cantabria (¡y cómo la está salvando, Virgen de Montesclaros!), o tiene la inflamación en lo que un amigo ha bautizado como la pepetencia , o añora tiempos de matón barato de patio de colegio. Porque si todos debemos controlarnos la ira, con mayor razón alguien de su rango, que supuestamente representa a todos los ciudadanos y que además lleva las críticas anejas al sueldo (no todo en el poder van a ser sobres).

La anteúltima ha sido la que montó en Sierrallana, donde se puso a arrancar los carteles que criticaban la gestión de su gobierno con la sanidad y denunciaban la reducción de unos servicios y la privatización de otros, según vienen contando los sindicatos, que necesariamente redundarán en una importante merma de la calidad sanitaria de nuestra región.

En fin, que comentando estas y otras quisicosas con mi vecina, La Rulos, se sacó del delantal este romance. Que cuando se pone versera, no hay presidente malcarado que la ladre. ¡Cuidado con el Diego!

ROMANCE DE SIERRALLANA Y EL COLÉRICO DON DIEGO

Sierrallana, Sierrallana,
no digas que no te aviso,
que furioso como suele
Nacho Diego ya ha salido
y hacia vuestras nobles vegas
marcha desde Puertochico.
Airado como una ménade
tiene turbado el sentido, 
arroja puros al suelo
(mira que el tío es cochino)
y los pisa con tal rabia
que parece poseído.
Ya a la altura de la Sniace
crecen más los alaridos:
se burla de los obreros
y ríe hasta quedar bizco.
Brama Diego como un trueno,
más chulo que Chindasvinto,
que no hay cartel que se atreva
a criticar su palmito
y que promete arrancar
de ventanas y pasillos
cualquier papel que le afrente 
( y él se afrenta facilito)
y ¡ay, como pille de frente
a un trabajador vendido
a los sindicatos malos!
¡le saca los higadillos!
Diego está ya en Sierrallana
-poned a salvo a los críos-, 
echa espuma por la boca,
la cabeza le hace giros:
"Malditos papeles, ¡fuera!
¡fuera de mi recorrido!
que os arranco y os estrujo, 
voy a haceros picadillo
y el retrete de señoras

hoy lo atasco ¡por mis … niños!"

SUPREMA HOMOFOBIA

La mesura y dignidad judicial de José Luis Raquero, perdón Requero, ha alcanzado tan alto prestigio que hasta el mismo Consejo General del Poder Judicial tuvo que enmendarle los disparates cuando redactó aquel famoso informe no solicitado por nadie sobre la reforma del Código Civil planteada por el gobierno de José Luis Rodríguez Zapatero que concluyó con la aprobación del matrimonio igualitario para todos los españoles, también para las parejas del mismo sexo. Allí, en este texto infame, el iluminado de la foto comparaba las parejas del mismo sexo con la que podrían formar un hombre y un animal. Y desde ese momento, militante de pro del Opus Dei, inició una cruzada contra la igualdad y la dignidad de las personas lgtb, contra los derechos humanos, basada no en razonamiento objetivo alguno sino en sus propios prejuicios religiosos y si me apuran en su cortedad de miras, su escasez intelectual y su más que discutible cuantificación para ejercer la judicatura. Porque sí, señores, la judicatura ha de ejercerse desde una ecuanimidad que debería aplicar la ley, llegado el caso y en ausencia de la misma o la presencia de lagunas interpretativas, la equidad, los principios generales del Derecho, hasta el sentido común. Pero no sólo no consta por lado alguno que entre las estrategias intelectuales aplicadas por un juez para ejercer su obligación estén sus prejuicios y creencias, sino que además esa personalización argumentativa está expresamente prohibida. 

¿Podemos esperar los ciudadanos, en especial los ciudadanos lgtb, la más mínima seriedad en la aplicación de las normas a los casos que lleguen al Supremo, que pasen por las manos de Raquero, perdón, Requero, máxime si esos casos (administrativos) tienen alguna referencia a la igualdad de derechos, al status cívico de los ciudadanos y ciudadanas lgtb? Me temo que no, me temo que nada sino nuevas agresiones debemos esperar de un magistrado que contraviniendo su deber constitucional de neutralidad ha estado llamando a las manifestaciones contra el matrimonio igualitario o contra la reforma del aborto, siempre de la mano de organizaciones tan transparentes en sus odios como HazteOír. 

Producto del rifirrafe entre los miembros del CGPJ, producto de las tradicionales trampas institucionales del PP y su entorno para apartar de su camino normas procedimentales o simplemente acuerdos tradicionales (como el que exigía acuerdo unánime para el nombramiento de magistrados del Supremo), se han aprovechado ahora para agradecer los servicios prestados a quien ya nos ha demostrado por activa, pasiva y perifrástica ser un enemigo abierto y declarado de gays, lesbianas, transexuales y bisexuales.

Y es que los debates sobre la escasa salud del sistema salido de la Constitución  Española de 1978 suelen obviar las referencias a un Poder Judicial que ha maniobrado para estar al margen de la definición constitucional que le hace depender, como al Ejecutivo y al Legislativo, de la soberanía popular, con unos órganos de gobierno, sistemas de control, procedimientos de acceso que hacen de la judicatura casta entre las castas, un espacio opaco que mira más por privilegios y ombligos que por la salud cívica. Digamos que sólo una vez un ministro, un ministro que conocía muy bien el percal, cuestionó abiertamente esos sistemas de acceso y control … y duró cuarto de telediario.

En fin, cada vez que en las redes reproduzco alguna barbaridad infame contra las personas lgtb, alguno de los insultos que cada día nos escupen Raqueros, perdón, Requeros y epíscopos varios, hay quienes me lanzan la famosa diatriba "a que no te metes con los musulmanes". Pues sí, señores, cuando imanes y ralea de circunvalación habla contra nuestros derechos humanos, que son también derechos humanos de todos, hablo tan alto y tan claro como puedo. Pero aprovecharía ahora para devolverles la pregunta: ¿permanecerían impasibles si en lugar de un extremista cristiano hubiera accedido al Supremo un juez que militara en el islamismo radical? Pues eso. Que a lo mejor deberíamos tomarnos de una vez un poco más en serio que sí, que es imposible eso de la boca muda de la ley que quería Montesquieu, que es imposible pensar que un juez actúe como si su mente estuviera inmaculada de preconceptos y valores personales, pero que también tendríamos que tener la valentía y las herramientas para impedir que quienes han exteriorizado su incapacidad y destemplanza para afrontar con garantías mínimas el desempeño judicial no deberían vestir togas. Mucho menos togas supremas.

LA LEYENDA DEL PASEADOR DE LIBROS

Le debo esta historia a Patricianuro desde hace tiempo. Podría haber sido un texto cargado de ironía como los de la serie Momentos Estelares, pero hoy es el Día del Libro y se me ha desatado la cursilería, así que lo contaremos por soleares.

Érase una vez un paseador de libros… 

Como sus vecinos, cada día al despertarse tomaba un café rápido, se aseaba y se acicalaba, organizaba los bártulos necesarios para el trajín cotidiano. Pero a diferencia de ellos, antes de salir a las calles rebuscaba con ojos ávidos por las estanterías hasta elegir uno, tres, hasta cinco libros, cinco preciosos camaradas que le acompañarían a lo largo de la jornada. Algo ligero y divertido para los veranos, la poesía obligada en primavera, las novelas densas y confortables para el invierno, quién sabe si algún sesudo ensayo con el que reflexionar sobre el paso del tiempo en las desapacibles mañanas del tardío.

Caminaba con ellos bajo el brazo sin miedo de tropezarse con las farolas, de atropellar a los coches, de arremeter contra los viandantes que, ya conocedores del peligro del deambulatorio personaje, lo esquivaban al paso. A veces llevaba la mirada perdida, como extraviada en un pequeño sueño, como si dudara todavía si se trataba de gigantes o de molinos, quién sabe si saboreando despacio, muy despacio, algunos versos memorables. A veces se paraba, observaba su carga, hay quien juraría haberle visto acariciar los lomos, dirigirse a las páginas con ternura y sobre todo ¡escucharlas! A veces escogía uno y lo abría, lo leía al paso, a la manera de los monjes por los claustros, mientras apretaba entre el cuerpo y el brazo los demás volúmenes. ¿Qué duda podía caber de que estaba rematadamente loco?

El paseador de libros inspiraba cierta ternura en los habituales de la ciudad. Algunos sonreían e inclinaban la frente a su paso, que no iban a perder las buenas maneras por el peculiar encuentro. Había quien meneaba con lástima la cabeza cuando lo veían por las noches pasar frío bajo la estricta luz de una farola mientras su perra corría por el parque ajena a la sinfonía de palabras que estaría cantando entre los brazos de su amo. No faltaban, claro, los indignados, los que le escupían con rabia expresiones como ¡Sobaco ilustrado! o escribían en los foros de internet y en las cartas a los periódicos protestas encendidas contra "ese que saca a sus libros de paseo".

Si al menos vistiera con chándal, si sacara de paseo objetos adecuados para la practica del deporte o maletines llenos de dineros sucios, pero … ¿libros? ¡Por favor! Y es que la lectura ya hacía tiempo que estaba considerada una actividad peligrosa, indecente, prerrevolucionaria. Había quien aseguraba que los libros te ayudaban a sentir, a pensar, a emocionarte, y quién iba a ser un buen ciudadano con semejantes cartas de presentación. Todavía tenía un pase si se realizaba en la intimidad, pero era un escándalo la exhibición viciosa del Paseador de Libros. Leía en las paradas del autobús, mientras los buenos ciudadanos miraban el reloj y el tablón informativo con los horarios aproximados de las diversas líneas; subrayaba un verso y anotaba algunas reflexiones con cuidado entre el Ayuntamiento y Puertochico, seguramente en la línea uno; se sentaba frente a la bahía y devoraba capítulos a la hora de la comida.

A él nunca le importaron esas críticas. Pero le preocupaba la reacción de los libros, tan delicados. Ante algún exabrupto especialmente odioso algunos libros reaccionaban crispándose, llenándose de Realismo sucio, otros perdían el norte y estallaban en delirios surrealistas y en extrañas escrituras automáticas. Los más se replegaban como mimosas hasta quedar reducidos a un pequeño haiku.

Cuentan que con el tiempo la ciudad se fue acostumbrando. Algunos preguntaban al Paseador de Libros la causa de sus extrañas costumbres. Él, paciente, hablaba de la dulzura de la brisa sobre las hojas, del aroma del sol sobre los lomos, de la curiosidad que despertaba la vida en las largas sucesiones de párrafos y palabras, en los beneficios, en suma, que la vida ejercía sobre sus libros, siempre dispuestos a aprender la belleza del mundo. Cuentan también que el Paseador sigue vagando con su carga de libros y que siempre, cuando en cualquier esquina se pierde entre las historias que le cuentan, se le ve feliz, feliz, feliz, como si nada de lo que ocurre alrededor le importara. Aunque el Paseador sabe que todo le importa y que gracias a sus amigos es capaz de darle al universo fragmentos de comprensión, migas de ternura, añicos de esperanza.

*Va para Patricianuro, claro. En el Día del Libro del año del señor de 2014.

IMBÉCILES SIN FRONTERAS: ESPERANZA AGUIRRE, MUGIDOS SEXAGENARIOS

Que Esperanza Aguirre, chulapa, raquerona, desvergonzada, castiza, insulto habitual para la educación más elemental por muy marquesa consorte que nos resulte y para la inteligencia más básica no fuera miembro del cuadro de honor de la ONG Imbéciles Sin Fronteras resulta caso digno de un Expediente X, porque si vienen de lejos sus malos modos, su tobillo estridente y sus disparates, con su reconversión en pobre sexagenaria (que no es lo mismo que sexagenaria pobre aunque, ay, no sabemos cómo se las apañará la mi pobre para llegar a fin de mes) han alcanzado tales habilidades un nivel tan acrisolado de velocidad y potencia que por derecho propio debemos proclamarla ipso facto Imbécil Sin Fronteras de Número con el sillón Nacionalismo Casposo Fast & Furious.

Ella es que lo tiene todo: pregonera de honestidades de difícil comprobación, llega a la presidencia de Madrid comprando esbirros (a un partido, por cierto, que en el pecado llevó la penitencia, tras incluir en las listas por segunda vez para una vida muelle a costa del erario a dos inanes sinvergüenzas, me imagino que Simancas todavía vagará lloroso por los pasillos de casa en las largas noches de invierno clamando Tamaaaaaaayoooooooo, Saaaaaezzzzzzzz ) y tiene la rara habilidad de encontrarse siempre en pleno epicentro de los corralitos corruptos de su comunidad. Aunque lista como es, nunca se enteraba de nada. Ella, claro, considera que el mérito y la empresa privada son esenciales, aunque proceda de la Administración Pública y en ella se haya empecinado en colocar a todos sus cachorrillos, algo lógico viviendo desde siempre (sin un puto duro, según sus finas palabras) de la teta pública y la mamandurria. Ella es, bueno, Espe.

En el pregón taurino de la Feria de Abril, decidió realizar una muestra más de su casposo nacionalismo español excluyente, proclamando propio de malandrines tener una conciencia moral que te impela a la defensa de los animales y a la lucha contra esa bárbara costumbre hispánica de las torturas de toros a las que paisanaje de la calaña de Aguirre proclama Fiesta Nacional Obligatoria. Porque propio de choni liberal debe de ser lo de insultar a todo el que no sostenga tus mismas convicciones, por sádicas que resulten. Los antitaurinos lo somos, dice aquí la Einstein Rubia, porque somos esencialmente antiespañoles y odiamos nuestra cultura.

Porque nuestra cultura poco o nada tiene que ver con la catedral de Santiago, con Tomás Luis de Victoria, con los ilustrados del XVIII (que por cierto consideraban la fiesta de los toros un perfecto ejemplo de lo peor del país) o con la pintura de Miró. Si eres español, o te gustan los toros (las corridas de toros, más bien, quizás habría que decir o sientes un odio atroz por los toros) o eres un traidor a esa patria una grande y libre que sin duda forma parte de los mejores sueños de nuestra imbécil del día.

Y es que doña Aguirre, puesta a la tarea, es capaz de limpiar el censo como la cuestión merece y enviar a las casas de millones de españoles (echen un vistazo a lo que pensamos de las torturas taurinas en los datos del CIS) una orden de expulsión previa retención en alguno de esos campos de internamiento que llaman CIEs.

En fin, para información de maleantes varios, que quede claro que este blog tiene su sede oficial en Uagadugú y que su autor es de nacionalidad atlante. No le vayamos a quitar la sinrazón a la sexagenaria y se nos vaya a enfadar, que tiene un pronto ...

ESTAMOS LEYENDO … "¡ESTO NO ES AFRICANO1" , de Marc Serena.

Aprovecho la presentación del libro de poemas El subjuntivo errante, de Ramón G del Pomar para echar un vistazo a las mesas y estanterías de la librería La Vorágine, de Santander. Una librería comprometida en la que puedes descubrir títulos que te costaría localizar así de buenas a primeras, sin encargo previo, en otros espacios de la ciudad. Tropezarte con los libros es importante, tiene algo de mágico, los títulos, las portadas son a menudo una invitación que no sabes declinar. Y el libro ¡Esto no es africano! , publicado por Marc Serena en la editorial Xplora era claramente una de esas invitaciones: un viaje por el continente africano a través de los amores prohibidos. Esos amores que son los míos, que siguen cerrando puertas y abriendo heridas a pesar de que hoy y aquí, en el 2014 y en España, seamos sin duda privilegiados, y podamos reducir a la categoría de anécdotas, tristes pero sin más trascendencia, el haber escuchado en nuestros entornos frases que en el libro hubieran sido una condena a la soledad, a la exclusión, quién sabe si un viaje hacia la muerte. Y es que no he podido evitar leyendo algunos de los capítulos recordar aquella  conversación íntima en la que en voz baja (así es como se gestiona oralmente la vergüenza, supongo) un pariente me exigía que cuando saliera en los medios de comunicación hablando de mis cosas (por aquel entonces era presidente del colectivo lgtb de referencia en Cantabria) hiciera el favor de especificar mis dos apellidos para que así él no tuviera que sufrir la vergüenza de que le preguntaran si era su hijo. En fin. Para el baúl de los recuerdos, de los malos recuerdos, perdido entre otros que tal vez dolieran en su momento pero que hoy tienen el valor que merecen: ninguno.

Pero estoy escribiendo para hablar del libro de Marc Serena, para hablar de hombres gais, de mujeres lesbianas, de transexuales masculinos y femeninos, de intersexuales en África. En el continente que se muere de hambre, de sida, de miseria pero también de fanatismo. En un viaje que nos presenta mucho dolor, algunas sonrisas amables y heroísmo increíble al que deberíamos prestar oídos y ayuda desde el opulento norte que a veces habla tanto y hace tan poco.

Egipto, Túnez, Argelia, Marruecos, Mauritania, Senegal, Cabo Verde, Costa de Marfil, Ghana, Camerún, Kenia, Uganda, Tanzania, Zambia y Sudáfrica, enmarcados por dos besos, el primero, el de una mastaba egipcia en la que se representa la intimidad de dos hombres y el último, el de dos lesbianas en un periódico tras la celebración del Orgullo LGTB en Ciudad del Cabo. Todos esos países como muestra de un mosaico lleno de diferencias pero donde el dolor de ser diferente, de estar fuera de la norma social, de sentir la calle como un peligro constante es otra forma más de fraternidad entre los más desamparados. Creo que tardaré en olvidar el nombre de la abogada Alice Nkom, que se deja la vida en la defensa de los homosexuales cameruneses solo porque siente una profunda pasión por la dignidad y un profundo respeto por los derechos humanos, además de un valor inmenso; el de Edinha y Tchinda, las travestis de Cabo Verde que lloraron la muerte de Cesaria Évora y que me recordaron en estas páginas que todo en la vida es morna, nostalgia, dolor, y que esa morna fue una de tantas cosas hermosas que en su lengua materna, el portugués, trajo Leo a mi vida; las palabras luminosas de la esposa del presidente de Zambia, Christine Kaseba-Sata, un luminoso oasis en un continente lleno de odio, donde muestra su preocupación por la discriminación que sufren los ciudadanos de su país por la orientación sexual o la identidad de género, las de Desmond Tutu o el imán de Ciudad del Cabo Muhsin, musulmán, imán y gay casado abiertamente; el dolor terrible de Gloria, que desde hace años no se atreve a salir de su casa en Uganda… 

Aprendo muchas cosas en el libro, recibo mucha información que me invita a reflexionar y que me gustaría poder compartir con esos muros de islamofobia que veo crecer a mi alrededor. Aprendo, por ejemplo, que en toda África las leyes penales contra la homosexualidad proceden de los tiempos coloniales, que en toda África las personas lgtb mejor informadas recuerdan tiempos anteriores en los que el norte musulmán y el sur animista y negro cultivaban una tolerancia mucho mayor que la que se podía encontrar en Europa, una alegría y una esperanza que se fueron extraviando y de las que sólo quedan algunos restos como la costumbre de los matrimonios entre mujeres en algunas etnias de, por ejemplo, Tanzania. Aprendo que el fanatismo religioso no entiende de credos, y que la homofobia criminal se ha ido extendiendo por el norte y este musulmanes de la mano de las interpretaciones más restrictivas y fanáticas del Islam, desde los Hermanos Musulmanes a los Wasabitas, pagados con el dinero fresco del petróleo saudí, de esos saudíes grandes amigos de Occidente y propagadores de odio al por mayor, pero que hunde sus raíces más oscuras y asesinas también en las iglesias cristianas que forman mayorías en países donde las legislaciones son cada vez más represivas e inhumanas, con los pentecostalistas, los evangélicos renacidos en plena furia expansiva con el dinero de los Estados Unidos más extremistas, de los episcopalianos que en África nada quieren saber del aperturismo de su confesión en Occidente, de esos obispos católicos que han provocado innumerables tragedias personales alabando las leyes homófobas e impulsando listados públicos de homosexuales en diferentes países o lo que es lo mismo poniendo a tantas personas en el centro de una diana pública. Aprendo que hay héroes y heroínas, hombres y mujeres que tratan simplemente de vivir y de amar en tiempos y lugares tan oscuros, pero sobre todo que crecen (en buena medida con la santa ayuda de internet) los portavoces de la dignidad, las asociaciones lgtb, los espacios que intentan proteger y dar seguridad a quienes sin duda son hoy los más frágiles entre los desposeídos del continente desposeído. Aprendo que puedo pensar en esos hombre y esas mujeres con esperanza y con gratitud, que gracias a ellos puedo soñar que alguna vez África llegue a ser esa tierra sorprendente y seductora que nos contaba Karen Blixen en el inicio de su Lejos de África, cuando selvas, ciudades, desiertos y sabanas un día lleguen a mostrarse abiertas y hermosas con un arco iris de seis colores detrás de sus perfiles.

Regreso a la realidad después de devorar ¡Esto no es africano! y regreso a mis experiencias y reflexiones personales. Me siento feliz por estar donde estoy, por poder ser quien soy a pesar de algunos dolores que se fueron quedando en la mochila y algunos otros que aún siguen en ella, pero que no tienen punto de comparación con las vidas (dudo si es un exceso incluso utilizar para ellas la palabra vidas) que nos cuenta con un lenguaje ágil, directo y contundente Marc Serena, que nunca quiere ser truculento o tramposo, sentimental, que se limita a exponer lo que escucha, lo que ve, lo que recibe de todas estas historias no siempre terribles y que a pesar de todo nos obliga a exorcizar el dolor de la lectura con alguna lágrima.

Leedlo, por favor. Os va a regalar pedazos de vida, añicos de dolor, perfume de sabiduría. A ritmo de Sodade (ya entenderéis por qué termino compartiendo esta hermosura de Cize).

https://www.youtube.com/watch?v=ERYY8GJ-i0I&feature=kp

EN TONO CONFIDENCIAL (SONETO)

La vieja tradición del soneto satírico es una de las mejores aportaciones de la poesía a la historia de la amenidad. Algunas veces yerras en el objetivo, en el fondo o en la forma, pero siempre resulta una manera eficaz de desahogo, y con frecuencia buena fuente de risas. Esta mañana tocaba practicar un poco eso de "Catorce versos dicen que es soneto…"

EN TONO CONFIDENCIAL

Algunas plumas cuentan por ser viles,
por rendir pleitesía a quien las ceba;
así fue desde el jardín de Adán y Eva:
Esta estirpe de los correveidiles

que cuenta sus acólitos por miles
susurra entre los siervos de la gleba
nocturnas confidencias cuando nieva
y riega con insidias los abriles.

Si cambia su memoria, no te asustes, 
que no tiembla verdad con sus embustes
por mucho que la arrastre por el cieno.

Si se acuerda de ti, no te sofoques
que poco han de pinchar, blandos estoques,

las furias de un chismoso cacaseno.

PRIMERIZAS PRIMARIAS: PASAN DE LARGO LOS TRENES

Pues sí, se terminó el plazo para la presentación de candidaturas a las elecciones primarias restringidas ("abiertas a la militancia" las denominó un genio de la lámpara) en las que el PSOE deberá elegir el próximo 26 de abril, festividad de San Isidoro de Sevilla y natalicio del gran poeta Vicente Aleixandre, a su candidata a la presidencia de Cantabria en los próximos comicios autonómicos.

¿Que se celebrarán el 26 de abril? En qué estaría yo pensando. Primarias con candidatura única son primarias que no tienen lugar. Como por otra parte es lógico si sólo una persona ha dado el paso, ella será la nominada sin necesidad de urnas ni otros procedimientos. 

Era lo esperado y lo calculado. Un anuncio repentino y apresurado tras haber dicho por activa, pasiva y perifrástica que no antes de septiembre para no entorpecer la campaña a las europeas, una extraña necesidad de esconderse tras unas asambleas a las que nadie fue a decidir nada para justificar que las primarias no fueran abiertas (abiertas quiere decir con participación externa, de simpatizantes y votantes) y que se produjeran sólo entre militantes, para que no hubiera constructores, concejales populares o diversas otras criaturas del mundo del Mal que pudieran comprar voluntades y someter al elegido a chantajes o controles. Desde el primer momento todo olía a una operación abierta y cerrada en el mismo momento de su convocatoria. Ojo, que los procedimientos no son necesariamente ni buenos ni malos, ni más ni menos democráticos, así que no cuestiono la legalidad ni la legitimidad de lo actuado o de su tan previsible resultado. Pero sí de su oportunidad.

De la misma manera que en tiempos recientes las Baleares, la ciudad de Barcelona, o la Comunidad Valenciana se convirtieron en foco de la atención informativa y ciudadana por la celebración de sus procesos de primarias , la apuesta contraria en Cantabria ha supuesto un silencio casi absoluto en torno a la candidatura de Díaz Tezanos, los medios han mostrado una indiferencia absoluta, agitada tan solo por las boutades de algunos diputados populares que visto que dentro de su casa no tienen voz, prestan más atención a lo que pasa fuera para criticar procedimientos con los que ellos ni siquiera sueñan. En lo que respecta a la ciudadanía, ante un tiempo en el que ni se ha debatido ni se ha concretado modelo de región alguno, propuesta de transformación y regeneración alguna, más allá de decir que el objetivo es que el PP NO vuelva a encabezar el Gobierno de Cantabria (aunque no se los crea nadie, es mucho mejor elaborar mensajes positivos, asertivos, capaces de generar energía y empatía, del tipo "me presento porque voy a trabajar duro para que el PSOE gane las próximas elecciones autonómicas de Cantabria, para que de esa forma se inicie un tiempo nuevo marcado por las siguientes prioridades … "),  la indiferencia ha sido absoluta.

Saldamos estas primarias devenidas en no-primarias con un pobre balance. No ha habido confrontación, luego no ha habido debate ni propuestas ni modelos ni valores en liza. No ha habido debate, luego no ha habido interés ni hacia la sociedad ni hacia los próximos militantes del partido. No ha habido interés, luego cualquier objetivo que se pretendiera con la convocatoria de estas primarias sea reforzar a la candidata, sea dotarla de un plus de legitimidad, sea abrir otra vez la puerta que da a la calle y tratar de recuperar el pulso y la credibilidad, sea liderar la alternativa se ha pasado de estación y no tomará el tren de vuelta hasta dentro de algunos años. Sólo un objetivo cumplido: presentar a Díaz Tezanos como cabeza de lista, con un alto número de avales, algo más del 50% de la militancia, que a su vez no es tan alto si tenemos en cuenta entonces que casi un 50% , en ausencia de otras opciones, no ha aportado su aval.

Desde fuera, la sensación para los pocos poquísimos que tal vez hayan hecho alguna reflexión sobre la nueva experiencia es clara, que Bonifaz se mira el ombligo y se mueve en una frecuencia que la gente no sintoniza en sus receptores.

IMBÉCILES SIN FRONTERAS : EPISCOPALES POR MALAGUEÑAS

Desde las Coplas de Esperanza Recortera no habíamos vuelto a tener noticias de La Rulos, esa vecina poetisa y maledicente que parece haber resucitado de su largo letargo con las memeces del incubo de la foto, a la sazón infernal obispo de Málaga, la Bella. Se dice, se cuenta, se comenta, que enfadado con Dios, con el Mundo y con el Papa, ha clamado Jesús Catalá ante un encuentro de escolares y profesores de ascendencia jesuítica contra las leyes españolas que permiten el matrimonio entre personas del mismo sexo y que según él (que no según el Código Civil) permiten que contraigan matrimonio un cónyuge A y un cónyuge B, lo que evidentemente para su enfermiza neurona permite que un hombre y un perro se casen, o un bebé y un anciano. 

En fin, que andaba yo buscando un pitt bull así recio y barriobajero al que requebrar de tiernos amores cuando encontreme con La Rulos que me dijo "pasa del pitt bull y tírate a su dueño chandalero y de mientras, te me lees estas coplas que por casualidad porto en el bolso". 

EPISCOPALES POR MALAGUEÑAS

Un obispo saleroso
clama en Málaga, la Bella, 
ante tiernos escolares
su rabia por malagueñas.

Mezcla peras y manzanas, 
caniches con ballenatos,
las bolleras con marsopas,
los maricones con sapos.

Le indignan los amoríos
de los bebés con los viejos,
que a su dulce paladar
más agradan los efebos

de unos diecisiete años, 
o las virginales mozas
que confiesan sus pecados
con un temblor en la boca.

(eso dicen cardenales
y obispos a troche y moche, 
que provocan los chavales
en cuanto cumplen los doce).

Y es que no hay nada en el mundo
más perverso que las leyes
españolas que permiten
chocho y chocho, pene y pene,

con cónyuges alfabéticos,
aberrantes y enfermizos,
que no hay placer de la carne
si no quieres tener hijos.

Así pues, Catalá dice
que si se te pone duro
y no eres cura ni hetero
el infierno es tu futuro.

Y es que él si quiere firmar
tu condena y tu deshonra. 
Y si esto no place al papa
pues Francisco que se joda.

Ya sabéis la moraleja, 
muchachitos del sur bello:
Torquemada fue aprendiz

del obispo malagueño.

PRIMERIZAS PRIMARIAS: FLORES DE NO.

El columpio se mueve hacia un lado y hacia el otro, llega casi a volar pero al fin de la oscilación se queda sin energía, mojado, estático, entre sombras. Y llega tras el sí el momento del no.

¿Por qué no? Esa fue la pregunta que muchos de vosotros me hicisteis, tanto que tuve que hacérmela yo mismo. Acumulando algunas reflexiones que ahora comparto, porque creo que como escribí ayer os las debo. Son de diversa índole, a diversos niveles (personal, organizativo, social), probablemente sean todas discutibles, pero son las mías. Con cierto toque de humor y tal vez un puntito de amargura.

Las estrictamente personales son las más directas. Pensar en la posibilidad de entrar a esa competición primaria me produce bastante vértigo. Egos y ambiciones hay de muchos tipos, pero en los míos jamás entro la opción de competir por una candidatura a la comunidad autónoma de Cantabria. Y es que ¿de verdad sois capaces de imaginaros al que suscribe, suponiendo que hubiera habido confrontación y se hubiera resuelto en mi favor, compitiendo en las elecciones autonómicas? Todavía más ¿pero de verdad alguien en su sano juicio es capaz de imaginar siquiera el desastre que le sobrevendría a Cantabria si llegara yo a esa imposible presidencia? También es verdad que algunos me habéis respondido algo así como que si Sieso, Entresotos, Revilla o Diego han ostentado esa presidencia por qué no no. Visto de esa manera, tendríais razón, pero imagino que mis modelos van por otros derroteros. No, definitivamente no me veo. Supongo además que he entrado en esa edad en la que las apuestas son más personales y las ambiciones se van apagando. No tengo experiencia de gobierno, ni siquiera de partido, así que difícilmente podría ahora proyectar un repentino cursus honorum saltándome todos los escalones previos.

Desde la perspectiva orgánica, creo que puedo organizar las ideas mejor, y con un punto menos melodramático y más objetivo. Estamos ante un proceso que no me convence. No me convence en primer lugar porque soy partidario de que se produzca una apertura real, que nos permita dialogar en serio con la sociedad y que dé a la sociedad voz … y voto. Mi apuesta por unas primarias abiertas es clara. No voy a decir, como escucho a veces por ahí, que otros procedimientos no sean democráticos: lo son en la medida en que proceden de normas de organización y procedimiento que nacen de congresos y secuencias estatutarias legítimas. En todo caso tal vez menos democráticos. Tengo la sensación de que participar en un proceso de primarias cerradas ("abiertas … a los militantes" he escuchado decir a un maestrillo de la manipuladora neolengua) sería traicionar esa convicción. Tengo más sensaciones negativas, he vivido procesos internos y sé lo sucios que pueden llegar a ser, hasta he experimentado en propias carnes algunas situaciones desagradables. Podéis llamarlo cobardía si queréis, puede que lo sea, pero en la línea de lo expuesto más arriba, ahora mismo mi motivación para situarme como diana de pim pam pum es tanta como cero. Añado una impresión más, ojalá sea sólo una impresión y esté equivocado, pero creo que todo el proceso de primarias (consultas a los militantes que luego se han querido convertir en otra cosa, adelanto injustificado del proceso a un tiempo preelectoral, estrategias más que evidentes para evitar que haya más candidaturas) nace con la idea de que no sea posible cambio alguno, atado y bien atado. Actuar en esas condiciones supondría dar un plus de legitimidad a quienes creo que no se lo merecen, aunque sólo fuera por el temor manifestado a que se amplíen las bases decisorias o a que los partidos se jueguen con cierto equilibrio y fair play. Actuar en esas condiciones supondría también obligar a mucha gente a realizar apuestas sin futuro y a terminar el día 26 de abril todavía más quemadas y cabreadas de lo que ya están.

Socialmente …  Me pongo en la situación de que, quién sabe, un milagro de Santa Leonisa de Babia, patrona de las precandidaturas imposibles, pudiera ponerme al frente de la candidatura regional. De nuevo os pregunto ¿de verdad sois capaces de imaginarlo? Sé por dónde lloverían en foros, pintadas, puñaladas traperas de todo tipo y condición los palos, lo sé demasiado bien. Me encontraría probablemente sin respaldo partidario (recordemos el caso de Borrell en las primarias nacionales) y frente a un PP de cuyos líderes y voceras tengo la peor de las opiniones posibles. Aquí sí que el juego sería sucio, porque es el único que saben jugar Diego y sus hordas. Y esa convicción me hace pensar que en el fondo a mí me daría igual, en estos contextos "como el toro me crezco en el castigo", de algo tenía que servir la poesía, la cabezonería y la mala leche que a veces me asoma. Pero afectaría a muchas personas a las que quiero, a las que aprecio, y a las que me niego a someter a semejante cadena de basura. Y creedme, sé de lo que hablo.

En resumen, no quiero ser la marioneta, no quiero ser la disculpa, no quiero ser tampoco la causa de una debacle en las urnas ni el pagano de causas ajenas. Puede que simplemente esté encontrando cierta calma personal que no quiero perder. No por esto. No hoy. No así. 

Aunque no quiero que se me vaya este texto sin daros las gracias a quienes habéis pensado que merecería la pena la apuesta, que me animabais y os comprometíais a dar respaldo y apoyo. Sé que lo habéis hecho más desde la amistad, la bondad, la cercanía que desde la razón. Tal vez desde vuestra propia necesidad de buscar salidas a este laberinto. Por vosotros y con vosotros sí que hubiera merecido la pena el combate, pero hay factores que han pesado mucho más.

(Continuará … que si no sale algo en clave de humor sardónico no sería yo)

PRIMERIZAS PRIMARIAS: FLORES DE SÍ.

El retorno a la disciplina académica como estudiante me ha vuelto a poner en contacto con muchos viejos sueños. Como la locura ultraísta de Gerardo Diego y su poema Columpio , "A caballo en el quicio del mundo / un soñador jugaba al sí y al no". Flores de sí y flores de no entre sus manos, flores de sí y flores de no que me van a permitir jugar en el columpio de regreso a este blog que tan desatendido ha estado.

Empecemos con las "flores de sí". El PSC-PSOE ha iniciado un proceso de primarias para decidir quién será la candidata en las próximas elecciones al Parlamento de Cantabria (¿dije candidata? Huy, si todavía no ha terminado el plazo de presentación de candidaturas a las primarias, y las votaciones no tendrán lugar hasta el día 26 del corriente). Una charla entre amigos en la que quedó patente que no habría confrontación de candidaturas y de ideas me permitió sonreír y dar un primer empujón a un columpio lúdico: anunciar como dejándolo caer que tenía intención de competir como candidato a las primarias de Cantabria, que ya había comenzado a recoger avales. 

Lo que tendría que haberse quedado en esa pequeña broma, en un comentario más en Facebook y Twitter, creció de pronto de manera inesperada. Muchos amigos y compañeros del partido creyeron que iba en serio y se apresuraron a ofrecerme sus avales y a trabajar en sus agrupaciones para provocar un cambio que consideran ya imprescindible, algunas personas que han abandonado la militancia o el voto hablaron de regresar al partido, hasta algunos medios de comunicación se pusieron en contacto conmigo para ver qué había de cierto en la ola que iba creciendo. Y de esa manera, lo que empezó en tono de broma, pronto tomó forma de ligero experimento sociológico. Flores de sí, flores con un extraño perfume a búsqueda, flores que quiero constatar en este primer artículo del tiempo del regreso, reflexionando acerca de por qué hubiera sido buena una candidatura alternativa, por qué tal vez debería haberme planteado ser esa alternativa, al menos de no haber otra. 

El primer pétalo de sí hablaría sin duda de este tiempo incierto que habitamos y que nos habita. La crisis parece afectar a los propios cimientos de un sistema que se nos muestra lejano, agotado, incapaz de resolver nuestra desazón y de aportar unos mínimos de esperanza. ¿El cambio necesario? Tendrá que pasar entre otras cosas por una profunda transformación en los procedimientos y en los actores. Como en el paso del mudo al sonoro, los ciudadanos están agotados de no tener voz y de limitarse a ser espectadores ante una clase política, unos partidos, que sobreactúan pero no convencen. Al contrario que algunas personas a las que aprecio, ni creo que las ideologías estén muertas (me parece que esa afirmación es ideológica por sí misma, me parece que seguramente sea más necesario que nunca hablar de valores y de proyectos, del bosque mejor que de los árboles); a pesar de tantas decepciones y de un hastío tal que ya casi ni siquiera se toma el trabajo de vestirse de crítica, creo que el PSOE puede (probablemente debe) ser un animador activo y un actor solvente en la construcción del nuevo escenario. Pero que tendrá que hacerlo desde una apuesta valiente en la que, es evidente, lo importante son las ideas, pero unas ideas que tendrán que venir acompañadas de credibilidad, y esa credibilidad obliga a tener mucho cuidado con las personas y a ser muy duro con las incoherencias, la corrupción y todos los guiños extraños que han provocado el océano de desafección que nos aturde.

¿Son necesarios nombres nuevos, procedimientos nuevos? ¿Es necesario volcarse en la búsqueda de un nuevo pacto con la ciudadanía que se levante para edificar un tiempo otra vez más justo, estable, leal? Sin duda. Y creo que eso es lo que estaban buscando las personas de dentro y de fuera del partido que, algunas con mucha energía e ilusión, pensaron en agruparse en torno a una candidatura en la que tal vez veían esa semilla de cambio. No estoy de acuerdo en algunas de las cosas que me han dicho, pero sí entiendo su preocupación y su sensación de orfandad, están muy cercanas a las mías.

Pero es que además las primarias son una oportunidad, no una solución, sí una herramienta y una oportunidad, para iniciar ese esfuerzo hacia el encuentro. Por eso creo que no es bueno dejar pasar la ocasión para abrir esa puerta, por eso me pareció y me parece un error no abrir las primarias a los simpatizantes, y por eso pienso que es imprescindible que en las primarias, aunque sean restringidas a militantes, haya confrontación de programas, de ideas, de mensajes, de opciones. Si pasamos este asalto sin ese saludable enfrentamiento habremos quemado otro tren. Y cada vez llegaremos más tarde. 

Sin duda a nuestro alrededor hay mucha gente que necesita sentirse otra vez representada, que quiere tener en la política y en los políticos un amplificador de su voz y una herramienta para que los problemas se resuelvan, gente que necesita impulso y esperanza, que está dispuesta a comprometerse, a trabajar, a seguir dando (esa ciudadanía no es la que ha fallado, desde luego que no) lo mejor de sí misma para hacer de nuestras ciudades, de nuestras regiones, de nuestro país un lugar más habitable. Y como cada vez escucho en más lugares, quienes forjaron el problema difícilmente van a poder ser parte, mucho menos garantía, de la solución. 

Esa necesidad de un discurso constructivo, positivo, social, lleno de ideas, valores y horizontes por alcanzar es sin duda una flor de sí que hubiera merecido un paso al frente.

Pero … 

(Continuará)

ACUSACIONES QUE MATAN

Uno pasa demasiado tiempo solo en su vida real, qué le vamos a hacer. Y como un reflejo, imagino, uno pasa mucho tiempo acompañándose a uno mismo desde diversas estrategias. Pero también busca compañía cotidiana a través de la magia diabólica de las redes sociales, donde uno, que no deja pasar oportunidad de enredar y discutir, se encuentra a veces con debates y afirmaciones que considera injustos, dolorosos y hasta insultantes. 

He elegido para este artículo una imagen para mí terrible: una mujer violada con una especial brutalidad por ser lesbiana y para que deje de serlo. Una práctica común en varios países de África, en especial en la República Sudafricana, bajo el nombre de "violación correctiva". Y me pregunto si no estaré cometiendo un exceso mostrando la lesbofobia socialmente asentada en Sudáfrica, puesto que Sudáfrica es un país de mayoría cristiana (reformada, en este caso). Porque según he leído estos días en las redes, los activistas lgtb somos unos miserables y unos cobardes que no nos atreveremos con el Islam y por eso atacamos sólo a los cristianos, que por lo visto ponen siempre la otra mejilla y son dulces ovejitas cargadas de amorosas y lanosas intenciones. No contentos con nuestra cobardía, al parecer si alguien nos recrimina que nunca hablamos de la homofobia del Islam respondemos que es su tradición y por eso hay que respetarla. Y es que mira que hay que ser malo para no reconocer que la violación correctiva es otra adorable tradición, tan respetable como cualquiera, faltaría más.

El caso es que uno, que desde su insignificancia casi absoluta y su dispersión magna entre temas y preocupaciones varios se atrevería a definirse como activista, e incluso como activista lgtb, intenta recordar cuándo ha dicho semejantes barbaridades, cuándo ha justificado o eludido la homofobia de los países islámicos y no hay manera, que no se acuerda. Intenta recordar cuándo lo ha leído o escuchado en tantos amigos y amigas que dedican parte de su tiempo a la defensa de la dignidad de las personas lesbianas, transexuales, bisexuales o gays y tampoco es capaz de encontrar un solo silencio, un solo disparate. Por supuesto, uno entonces pide pruebas, uno quiere saber. Pero nada, ante la petición de pruebas las respuestas son solamente dos: o el silencio o el demoledor "si no lo quieres ver no lo veas".

Será que los años me acercan a la demencia senil, supongo, o me tienen más despistado y chocho que de costumbre. Pero intento otro ejercicio de memoria y resulta que ahí los recuerdos funcionan bastante bien. En esos datos recuerdo informes y más informes de organizaciones nacionales e internacionales dedicadas a los derechos humanos y/o a los de las personas lgtb específicamente y en ellos, cuando de homofobia se trata, se denuncia la de tirios y la de troyanos, la de cristianos y la de islamistas, la del norte y la del sur, la de oriente y la de occidente, la de los blancos y la de los negros, la de las izquierdas y la de las derechas, la de los comunistas y la de los liberales, la de los cardenales y la de los imanes. Porque se denuncian la violencia, la discriminación, el odio contra quienes amamos de otra manera.

En ese mismo ejercicio de memoria, recuerdo mis propias denuncias en redes, en bancos de firmas, en la calle, y las iniciativas promovidas desde mis perfiles y blog para hacer presentes a los países de la homofobia que no queremos estar callados. Y entre esas iniciativas recuerdo Los jueves por Nemat (hacia las embajadas de Irán, musulmán) y Los lunes un Arco Iris por Rusia (contra las embajadas de Rusia, cristiana), sirvan sólo a título de ejemplo. Recuerdo haberme sentido muy contento en esos procesos por ver a mucha gente a mi lado, a muchos activistas preocupados por la situación de las personas transexuales, de los gays, de las lesbianas en cualquier parte del mundo, de cualquier condición, haber visto a mucha buena gente, a muchos activistas, volcándose en sus pequeños espacios de actuación. Pero también me he sentido siempre muy solo, he echado de menos la implicación de algunos activistas, de algunas organizaciones, sobre todo de muchos amigos, y por encima de todo la de muchas personas que deberían sentirse directamente interpeladas por estas causas.

El caso es que he aprendido a no preguntar a nadie por qué no es capaz de poner una firma, de enviar un mail, de llamar por teléfono, de difundir una publicación, de hacerse una foto, de lucir una escarapela. No, ya no pregunto a nadie, ya no cuestiono a nadie. Cada uno es hijo de sus actos y de sus convicciones. Pero me duele, mucho, y hace que a veces me sienta insultado cuando quienes nunca han estado presentes en esas luchas critican de forma tan amarga como la que he expuesto, y tan falsa, las luchas que sí han sido mías y de muchos más.

No os espero, me gustaría teneros cerca pero sé que no vais a estar. Sé que me diréis que lucháis a vuestro modo, y a lo mejor es verdad, o que lo que pasa es que yo soy un rollo. Lo respeto. No os he preguntado y casi preferiría que no buscarais excusas. Pero, por favor, dejad que los demás hagamos lo que consideramos digno e importante. Si lo hacemos bien o mal será nuestro problema y nuestra responsabilidad. Pero si no vais a ayudarnos, si no consideráis que nuestras guerras sean dignas de vuestro precioso tiempo, por favor dejadnos tranquilos. Y sobre todo, sobre todo, no mintáis, no compréis los manidos y falsos argumentos de Intereconomía, de HazteOír y de otras multinacionales de la homofobia que no dudarían un segundo en aplastaros si pudieran. Porque cada vez que apagáis las voces de quienes sí luchan, dais alas a la homofobia. Y la homofobia cuesta vidas. En Mauritania (musulmana) y en Uganda (católica).

EL PERRO QUE SABÍA SONREÍR

Leí hace muchos. muchos años, en un libro sobre perros, que los perros tenían una mímica muy limitada y no eran capaces de sonreír. 

Puede que la característica más entrañable del carácter de Harley fuera su constante y enorme sonrisa. Esa manera peculiar de observar el mundo y de observarme a mí, que de alguna manera me había convertido en el eje de su mundo, con la boca abierta, los ojos brillantes, ávido de caricias, de emociones, de paseos, hambriento de vida.

Porque en la vida de Harley hubo un largo paréntesis, tan largo como nueve o diez años, pasados en jaulas y pendiente de los chuscos de pan y del servicio de caza que le impusieran quienes fueron sus tiránicos propietarios, que no sus compañeros, que no sus amigos. Esos mismos que no le enseñaron a jugar hasta el punto de que no entendía qué era una pelota o para qué diablos podía servir un muñeco. Esos mismos que sólo le debían rozar para hacerle daño, porque al llegar a casa era terriblemente delicado, un simple tropiezo en el pasillo y ya lloriqueaba. Esos que no le estimularon e hicieron que llegara a su calmada vejez sin controlar artefactos tan complejos como las escaleras o las aceras.  Esos que cuando dejaron de verle útil le dejaron en la perrera de CECAPA para que así, abandonado, solo, en manos desconocidas, le dieran el pasaporte al otro barrio en forma de inyección letal. Sí, esos años oscuros en manos de esos oscuros miserables.

Resulta curioso. Fue allí, en la perrera, donde Harley nació de nuevo. Fueron Berto y Sonia, las hadas de SOS Setter, quienes le resucitaron, quienes le rescataron a pesar de que no les querían dejar sacarlo, porque era un viejo que no servía para nada. Unos pocos meses en SOS Setter, un nuevo nombre, y esa sonrisa permanente con la que Harley respondía "gracias" a cada comida, a cada paseo, a cada caricia, y un nuevo viaje, a Santander, para vivir con un Gafapasta, una Poligonera, una Gata Tonta y una Gata Mala y llegar a convertirse en todo un personaje literario, el bueno de Tío Harley, en el blog de mi perra Gin, No sólo de Ginebra vive el hombre.

Un año de calma, un tiempo al que Harley llegó en voz baja. Buscó su espacio en una habitación que no utilizo, se sentaba a mi lado esperando, nunca ladraba, pronto aprendió que habría comida todos los días y no merecía la pena el atracón avaricioso. Como si no quisiera molestar pero necesitara decir a cada segundo "me siento bien aquí". 

De tantos momentos mágicos con Harley recuerdo en especial algunos. Que los primeros días no quería salir de casa, y se mantenía tenso durante el paseo, pero se volvía loco de felicidad y su rabo atizaba el aire cuando se daba cuenta de que regresábamos, de que volvía a su hogar. Que descubrió el mar y descubrió que al nadar no sentía la flojera de las patas y que la bahía de Santander bajo el sol era su pequeño paraíso. Recuerdo cómo cada noche hacía una sentada de protesta en la esquina entre Lope de Vega y Santa Lucía hasta que yo me rendía y giraba en dirección al Mesón Salamanca para pedirle a Fran la "tapa" de pan frito o todavía mejor un par de albóndigas. Tirándose al suelo y realizando volteretas de payaso cuando me enfrascaba en una larga conversación y nos decía "menos palabrería y más cosquillas": Le recuerdo ladrando a las gaviotas como si ya pensara en despejar el camino hacia el cielo.

Le recuerdo sobre todo mirándome, mirándome, mirándome. Como si nunca se cansara de verme, como si tratara de leerme la mente, como si no supiera de que otra forma decirme que cada día se enamoraba de aquella nueva vida en la que por fin sabía que todo su amor era correspondido, como si nunca fuera a dejar de darme las gracias…

Dar las gracias … Harley, ese perro bueno, positivo, educado, sonriente al que era yo quien tenía que agradecer su ternura, su calma. Dar las gracias.

Llevaba un par de días cansado y tenía programado un chequeo general en la clínica veterinaria, porque con los viejos, ya se sabe, mejor prevenir.  Ayer al despertar Harley no estaba en su colchoneta, sino de pie, al lado del cabecero de mi cama, con la cabeza casi sobre la mía. No sé si quería decirme que se encontraba mal o, cortés hasta el final, quería simplemente despedirse. Comió algo, me fui a mis cosas, regresé para llevarle al veterinario y … tras cinco minutos de camino, se desplomó en plena calle. Supongo que es el riesgo de tener un corazón tan grande, que se acaba rompiendo. Dejándonos a Gin y a mí desolados, sorprendidos, tristes sobre una acera gris en la que Harley, sólo ya una mancha blanca, aguardaba a que llegaran quienes tendrían que llevarse su cuerpo.

Esta mañana una amiga escribía en el Facebook que ya estaría en el cielo con Leo y con Glenda. Y de nuevo Harley me hizo sonreír imaginando una mesa camilla en la que Glenda le explicaría que los ingleses visten fatal y el diría que sí, que bueno, pero que aquel té tan rico era cosa inglesa y que Juana de Arco era una chiflada. Mientras Leo escuchaba y les servía unos panecillos con dulce de leche.

Sólo un año nos regaló el viejo Tío Harley Davidson. Tal vez el único año que vivió de verdad. Un año de amor en el que fuimos privilegiados al conocer al perro que sabía sonreír.

http://www.youtube.com/watch?v=xVqU_V26dIE

ACCIDENTES A DESHORA O LA SUERTE DE MINERVA

Quién sabe si en vísperas de su fiesta oficial del 17 de enero andaba ya haciendo su ronda San Antonio Abad, protector oficial de los animales. Quién sabe si fue él quien propició que fuera el coche de , vaya, también Antonio, cerca de la lechuza herida en medio de la carretera.

Hubo trompo por medio, y la habilidad para evitar que otros dos coches menos atentos pasaran por encima del animal inmóvil , con el ala rota. Recogió Antonio a la lechuza, vamos a llamarla Minerva, y me envió un mensaje para que le orientara, preguntando qué podía hacer con ella. Le hice llegar el teléfono del Centro de Recuperación de Fauna Silvestre de Cantabria, creado para tales menesteres y que además no le quedaba lejos. También, consciente de la hora, alrededor de las 21:00 (Minerva, como las otras rapaces nocturnas tiene unos hábitos un poco canallas) le pasé la referencia del SEPRONA. Que se queda uno más tranquilo dejando estas cosas en manos de especialistas: no todo el mundo puede superar el miedo a recoger un animal silvestre herido, con un pico y unas garras que no son precisamente de juguete. No todo el mundo tiene información sobre cómo actuar, un lugar en el que alojar al animal, conocimientos sobre qué hacer con el ala rota …

El caso es que nadie había informado a Minerva de que era una mala idea accidentarse a deshora. El Centro de Villaescusa estaba cerrado. Y el SEPRONA amablemente indicó a Antonio que se la llevara a casa en una caja y que la llevara hoy a Villaescusa. A partir de las 10:00. Aunque, mira por dónde, no preguntaron si Antonio tenía otras responsabilidades, ocupaciones o trabajos que atender en horas laborables.

Vaya por delante que es evidente que los trabajadores del CRFSC de Villaescusa tienen el mismo derecho que todos a unos horarios definidos. Pero sí me pregunto por qué el Gobierno de Cantabria, ni cuando abrió el centro, cuyo trabajo por otra parte me consta que es ejemplar, ni ahora ha previsto un mecanismo de atención de urgencia. O si al menos esa actuación de urgencia no podría estar a cargo del SEPRONA, que si no creo mal sí está activo las 24 horas.

Hemos invadido sus espacios, les hemos relegado a ámbitos cada vez más pequeños y marginales, hemos extinguido a muchos y tenemos a muchos otros acercándose peligrosamente a ese final definitivo. Así que hoy son nuestra responsabilidad. ¿Si nos encontramos un corzo, una cigüeña, un zorro, un mochuelo, una marta heridos en el camino, en la carretera después de las 18:30 debemos mirar hacia otro lado?¿abandonarlos a su suerte, a su mala suerte, que fácilmente podría tener que ver con algún humano?

Minerva está bien, tenía ganas de comer cuando llegó a casa de Antonio y engulló con apetito la carne de pollo que le troceó y ofreció, y pocos síntomas mejores de la salud de un animal que el hambre. Se quedó haciendo lista de espera en un transportín de gato. Y hoy, por fin, irá camino de Villaescusa para que le curen el ala rota para poder regresar a la libertad de las noches estrelladas, para seguir limpiando nuestros campos de esos pequeños roedores tan dañinos para la agricultura. Y quién sabe si de vez en cuando volará rumbo a Selaya, donde pasó una noche abrigada, protegida, alimentada, gracias al buen samaritano que puso en su turbación el santo protector de los animales.

Minerva tuvo suerte, se encontró con Antonio. Pero … ¿no sería ya hora de que el Gobierno de Cantabria estableciera un protocolo de urgencia para la recogida de la fauna silvestre herida localizada fuera de los horarios de oficina? O al menos, que invierta en cartelería para avisar por bosques y humedales de que resulta peligroso tener accidentes después de las 18:30.