CARTA INESPERADA DESDE IRÚN

Hablo con Arkaitz de tarde en tarde. Por teléfono o messenger. No suele pasar de un qué tal estás y un par de breves comentarios sobre salud, trabajo, familia y pronto un gero arte o un agur. En diciembre le envié una Antología de los Premios de Poesía Joven José Hierro publicada por el Ayuntamiento de Santander y coordinada por Ana de la Robla, junto con el último número de la revista gaditana de poesía Revistatlántica, donde de nuevo aparece Ana como coordinadora de una sección titulada Cuatro Poetas Cántabros. En la Antología está mi poema Orvieto y en Revistatlántica, entre otros, Juegos funerarios. Dos poemas que mucho tiempo después trataban de evocar el principio y el final, el primer beso y el adiós. El amor y la muerte: Lander.

Arkaitz, su hermano pequeño, es mi único enlace ya con el mundo de Lander.

Al mediodía abrí el buzón de casa y encontré una carta inesperada. Arkaitz comentaba que le habían gustado los poemas, me decía también que su madre se había emocionado leyéndolos, y me enviaba la copia de tres fotos de Lander: una de chaval y las otras dos un poco anteriores al maldito accidente. Me decía también que entraba en este blog de vez en cuando, decía que a veces pensaba que si el Santander posible hubiera nacido hace unos años, tal vez hubiera escrito aquí algunas cosas tiernas sobre Lander. Que a él le hubiera gustado ese pequeño homenaje.

Pero, ¿qué hubiera escrito?

Tal vez hubiera contado que se reía siempre, a todas horas. Y que cuando se reía le brillaban los ojos grandes y oscuros. Y que hacía el payaso sin parar y se burlaba de mí susurrando barbaridades en euskara a mi oído, como si estuviera recitando el más hermoso poema de amor. Y luego me besaba, me llamaba idiota y decía despacito, muy despacito, "Maite zaitut".

O hubiera recordado cómo nos conocimos en Gasteiz, donde estudiaba Filología Hispánica, después de una lectura de mis poemas en un centro cultural. Cómo se acercó para comentar algunas cosas que le habían llamado la atención, y acabamos paseando durante horas por la noche de una ciudad llena de un frío.

El viaje juntos a Italia un par de meses después. Donde de pronto nos besamos y esa mujer (real) de la que hablo en Orvieto bendijo nuestro amor hasta la muerte.

Podría hablar de un año largo y feliz. Un año de fines de semana mágicos y telefonazos interminables. Un año de libros compartidos, de manos entrelazadas, de sueños vivos.

Podría escucharle con los ojos cerrados, junto al Peine del Viento, con una guitarra intentando enseñarme esta canción que casi le arrancaba lágrimas

http://www.youtube.com/watch?v=eLdL0Jl-ewo&feature=related

O tal vez de nuevo mi memoria se bloquearía en el verano del accidente. Recordaría las dos cajas de ropa y objetos personales que me había enviado dos días antes por SEUR para iniciar la mudanza. Recordaría sus planes, después de terminar la carrera, de venir a vivir conmigo y preparar en Santander sus oposiciones de Medias o un postgrado en Español para Extranjeros. Recordaría que le gustaba la velocidad, cómo explicaba que sobre su moto se sentía un dios antiguo cabalgando sobre el fuego. Recordaría una llamada de teléfono el 27 de agosto de 2002. Una llamada de Arkaitz para decir que camino de Santander, a la altura de Donostia, Lander se había matado.

Podría recordar que era encantador, euskaldún, simpático, inteligente, guapísimo, deportista, positivo, cariñoso, cercano, ardiente, generoso, solidario, loco, rebelde, manipulador, culto, comilón, viajero, curioso, sorprendente.

Podría recordar que me sentí culpable, porque la noche anterior me había dicho que pisaría a fondo para abrazarme antes. Podría recordar que dolió tanto que tardé casi cuatro años en poder hablar de él con mis amigos o escribirle siquiera unos malditos versos.

No sé qué podría escribir, Arkaitz, para sacar del corazón todo lo que todavía le quiero. Pero tienes razón: a él le hubiera gustado saberlo.

UN MANIFIESTO

(a vueltas con el Arco Iris)

De nuevo los chicos y chicas del pepé, siempre a las órdenes de Susan Tidad, han conseguido poner en el centro del debate la cuestión de los derechos civiles de las personas gays y lesbianas de nuestro país. En sólo un par de días Dolors Nadal, Ana Pastor, Astarloa, Pizarro, Mariano, y un largo etcétera de mentes privilegiadas han expresado con ese doble lenguaje que les caracteriza siempre que ni matrimonio ni adopción, y que ya se inventarán algún engañabobos para hacernos creer que nos respetan a nosotros y respetan a nuestras familias, y maquillar así el que sería un paso atrás en la lucha por la igualdad LGTB en todo el mundo y nos cubriría ante los ojos de una comunidad internacional que hoy nos respeta y nos admira por la capacidad de modernización y la vanguardia en los valores y políticas sociales de un velo negro, muy negro. No me extraña que las chicas de Bollosfera Blog hayan declarado abierta la temporada de caza de la gaviota. Porque uno acaba cabreándose y mucho.

El caso es que tras la última misa pro familias suas convocada por grupos integristas cristianos en Barcelona, un grupo de colectivos LGTB de Cataluña han suscrito un manifiesto en defensa de la diversidad familiar. En defensa de las familias. De todas. El manifiesto se puede apoyar de manera asociativa (así que invito a quienes leeis este blog y tenéis relación con colectivos, asociaciones e instituciones a que promováis el apoyo) y también puede firmarse de manera individual, así que igualmente os invito a manifestaros por una sociedad abierta, tolerante, en la que a nadie se juzgue por quién mete libremente en su cama y ni por el modelo familiar en que de forma responsable y adulta elija.

El manifiesto está en catalán, así que de manera rápida e imprudente voy a traducirlo para que lo leais con más comodidad. Dice aproximadamente ésto:

"Las familias, en plural.

Ésta es una declaración escrita desde la libertad democrática y con la adhesión de numerosas entidades, organizaciones y ciudadanía, representativas de diversas ideologías, religiones, etnias y orientaciones sexuales, unidas en un compromiso por la igualdad y la diversidad.

Queremos que nuestras palabras sirvan para dar fuerza a todas las personas que aman, a todas las que no quieren imponer nada, a todas las que respetan la diversidad, para alzar sus voces en defensa de las familias, en plural.

RECHAZAMOS toda manifestación en contra de la libertad de los demás, en contra de la diversidad existente en los modelos familiares: separados, divorciados, monoparentales, familias reconstituidas, familias homomarentales y homoparentales ... y tantas otras.

RECLAMAMOS que no se confunda a la opinión pública intentando imponer un único modelo moral para el marco jurídico que convertiría a tantas familias en familias ilegales e indignas, y a sus integrantes en ciudadanos de segunda.

EXIGIMOS que no se promueva la exclusión social, que no se falte el respeto a las personas que han escogido libremente su modelo familiar.

A los que han hecho de la familia el centro del debate político, pretendiendo imponer su modelo único, desde una prepotencia moral que nadie les ha concedido les PEDIMOS que se acerquen a nuestras manos abiertas hacia la tolerancia, la aceptación y la defensa de todos los modelos familiares que existen y configuran nuestra mayor riqueza social.

A todas las familias, familias en plural, les PEDIMOS que trabajen juntas para exigir a nuestros representantes políticos medidas que nos ayuden verdaderamente a solucionar los problemas reales del día a día. No dejemos que quienes se manifiestan a favor de un solo tipo de familia nos distraigan con un discurso artificial sobre las condiciones morales "para ser realmente" una familia. Centrémonos en demandar políticas para ayudar a TODAS las familias:

- Medidas para facilitar la conciliación de la vida familiar y laboral.

- Subsicios y prestaciones que apoyen la labor de los cuidadores y sus hij@s

- Reconocimiento de la labor de cría.

- Permisos de paternidad y maternidad que permitan a todas las familias atender a los recién nacidos.

- Que se apoye a las madres para la lactancia durante los seis primeros meses.

- Acceso universal y gratuito a las guarderías.

- Escuelas infantiles públicas y gratuitas para todas las familias.

- Servicios de proximidad que faciliten la atención a l@s niñ@s fuera del horario escolar.

- Medidas en defensa de la igualdad de oportunidades de las mujeres, de las madres.

- Medidas contra la violencia de género.

- Medidas contra la pobreza y precariedad de algunas familias.

En definitiva, desde un amplio tejido asociativo de la sociedad civil, EXIGIMOS que se ponga fin de una vez al discurso excluyente que intenta limitar los derechos ciudadanos y se comience a debatir sobre temas que de verdad supongan la defensa de las familias, en plural".

(Espero no haber cometido demasiados errores y menos horrores, pero por si acaso, aquí tenéis el enlace original: http://www.familieslg.org/premsa/manifest.pdf)

Si os animáis a apoyar a título individual el manifiesto, podéis enviar un correo electrónico a la siguiente dirección familieslg@familieslg.org indicando vuestro nombre, dos apellidos y DNI.

Os advierto que como Mariano me chafe la boda, ahora que por fin tengo con quién, jajajjaaja, os retiro el saludo a todas y a todos ;)

Besucos

LOS HOMBRES DEL TRIÁNGULO ROSA

Hoy es 27 de enero. Hace 62 años exactos de la liberación del Campo de Exterminio de Auschwitz-Birkenau por parte de un ejército soviético que venía sembrando de cadáveres, mujeres violadas y horror los ya arrasados campos de la Europa central. Un 27 de enero que desde entonces suele ser destinado a recordar el horror. Por quienes lo protagonizaron de manera más o menos directa y por quienes miraron hacia otro lado, abriendo tantas preguntas sin respuesta.

Hoy es 27 de enero. Tal vez la foto (no sé exactamente dónde fue tomada) no sea Auschwitz. Podría ser uno de los ocho campos de exterminio o uno de los numerosos campos de concentración/trabajo forzado a los que los nazis enviaban a todos aquellos que consideraban "asociales", "peligrosos", o que simplemente se oponían a ese régimen de terror, crueldad y absurdo que fue el nacionalsocialismo. Podría ser Dora, Dachau, Bergen-Belsen, Matthäusen, Flossenburg, Buchenwald, Riga, Belzec, Treblinka ... o cualquier otro nombre de la geografía de la vergüenza. Uno de esos recintos donde se vejó, torturó y asesinó a comunistas, activistas de la izquierda católica, socialistas, sindicalistas, prisioneros de guerra, testigos de Jehová, republicanos españoles y delincuentes comunes, además de la masacre a gran escala de gitanos y judíos.

Uno de esos recintos a los que podías llegar con un triángulo rosa cosido en la chaqueta. Un triángulo que decía este hombre, este muchacho es homosexual. Un triángulo que multiplicaba de inmediato las posibilidades de ser víctima de las mayores atrocidades y te convertía en candidato casi seguro a la muerte. Los estudios realizados dan cifras confusas. Pero entre 200 y 600 000 homosexuales europeos pudieron ser deportados a los campos. Y la cifra de muertos oscilaría entre 60 y 200 mil.

No se sabe la cifra con precisión, siquiera con aproximación. Porque la homosexualidad suponía la mayor de las vergüenzas. Tanto que los propios prisioneros por otras causas, anarquistas, comunistas, judíos, gitanos, colaboraban al sufrimiento de los pervertidos y los ofrecían como "voluntarios" del barracón para los trabajos más penosos, aquellos en los que era más fácil todavía la muerte. No se sabe porque muchos archivos de la Gestapo fueron destruidos, de tal manera que quedó en suspenso saber quién había sido deportado por su militancia política y quién por su orientación sexual. No se sabe porque muchos de los homosexuales supervivientes nunca regresaron a sus ciudades, donde sólo se hubiera alargado su calvario. No se sabe porque todavía muchos países europeos, demócratas y libres, se niegan a reconocer como víctimas de la barbarie nazi a los hombres del triángulo rosa. Y se niegan porque se les consideraba criminales comunes, y Francia, Austria o Alemania hace sólo apenas 30 años eliminaron de sus leyes penales la homosexualidad. Sólo 10, 5 años si nos referimos a Polonia, Rumanía, Letonia o Eslovaquia. Se niegan porque más incluso que con los judíos, fueron las propias policías locales las que abastecieron de degenerados los campos. No se sabe porque todavía hoy, en Francia, el Día del Memorial, cuando se hacen ofrendas florales en tantas ciudades a las víctimas de la Deportación es posible escuchar como los viejos supervivientes comunistas o judíos abuchean a los que tratan de depositar un ramo de flores en recuerdo de los homosexuales muertos. Porque hace sólo cinco años el Alcalde de Reims les arrebató el ramo de flores, lo arrojó al suelo, lo pisoteó y los expulsó de la ceremonia llamándolos sucios pervertidos.

No se sabe porque una nube de silencio continuó oprimiendo la memoria de los muertos y el dolor de los vivos. Y fueron necesarios muchos, muchísimos años, para que algunos supervivientes se liberaran del miedo, hablaran, publicaran libros como "Los hombres del triángulo rosa" en Austria o "Pierre Seel, Deportado Homosexual" en Francia.

Cuenta el alsaciano Pierre Seel, que a pesar de las torturas no había querido delatar a sus conocidos y mucho menos a su novio, cómo tras meses internado en el campo juntaron a todos los triángulos rosas para que presenciaran como desnudaban a un muchacho de 18 años, ponían un cubo sobre su cabeza, y azuzaban contra él varios perros hasta que entre terribles gritos de dolor el muchacho murió con gran parte de su cuerpo devorada o arrancada por los perros entre las risas de los SS. Pierre Seel había reconocido en ese muchacho a Jo, su amante.

Todavía el silencio y todavía la discriminación. Pero el documental "Paragraph 175", películas como la francesa "Un amour a taire" o la británica "Bent", libros como los mencionados y la lucha de los colectivos LGTB europeos acabarán rompiendo el silencio. Para recordar los asesinatos, las torturas, las vejaciones, los experimentos a través de la castración o la lobotomía, la esclavitud de tantos hombres homosexuales ante el silencio de la derecha y la izquierda, de los verdugos y de las víctimas, de los liberales y los comunistas, de los católicos y de los protestantes, de los nazis y de los aliados. Porque todos estaban de acuerdo en una sola cosa: Los homosexuales eran mierda.

VÍCTIMAS

Hasta ayer no me decidí a escribir en mi bitácora sobre el acceso al primer plano de la actualidad política e informativa de las víctimas del terrorismo en nuestro país. Se trata de un tema delicado, lleno de matices, doloroso sin duda.

Pero algunas noticias sobre el Congreso Internacional de Víctimas del Terrorismo que se viene desarrollando en Madrid, impulsado por la AVT y algunas instituciones cercanas a los posicionamientos ideológicos del PP y la Jerarquía católica me han acabado de decidir a poner por escrito algunas reflexiones. Y es que me han impresionado las declaraciones limpias y heridas de la colombiana Pastora Mira que hoy aparecen recogidas en El País, tanto como me siguen indignando las palabras de Alcaraz.

La primera reflexión que se me viene es que, se trata de una apreciación clásica en los estudiosos del Derecho Penal, nuestro sistema jurídico tiene bastante olvidadas a las víctimas. No sólo a las del terrorismo. Supongo que la necesidad de pruebas obliga a enfrentarte ante el tribunal con quien te robó, amenazó, lesionó, violó ... , que cuando las condenas se cumplen, no resulta fácil a la víctima volver a ser vecina del agresor. Sobre todo, qué duro darse cuenta de que las leyes se preocupan tanto de unas condiciones dignas y humanas para quienes han roto la ley y se olvidan o se muestran ajenas a lo que ocurre con el ciudadano honesto.

En nuestro país, la terrible y permanente acción de los asesinos de ETA y sus secuaces, nos han convertido a todos un poco en víctimas, sometiendo nuestra libertad, nuestro deseo de paz y de convivencia a una tensión constante. Una tensión que sin embargo nunca ha llegado a romper nuestro entramado social. Las víctimas directas, las personas que han sufrido los golpes criminales de ETA o sus familias, estaban apartadas, veladas de la consciencia pública, sufriendo en la sombra. Pero en los últimos años, esta marginación había venido siendo sustituida por medidas de protección y acción positiva, justas, que reconocían el servicio y el sacrificio y trataban de aligerar un poco el peso de la memoria. Medidas que nada solucionan hacia un pasado que no tiene remedio, pero que permiten un apoyo económico, psicológico, educativo ...

Y en todo este tiempo, claro, las víctimas han actuado con su responsabilidad y sentido social como altos referentes morales.

El problema (en España y otros lugares) viene cuando ciertos cambios en la más fuerte de las asociaciones de víctimas del terrorismo, la AVT, generan un grito permanente que pide revancha y que acusa al Gobierno, a casi todos los partidos y con ellos a una parte destacada de la sociedad española, de convivir, negociar, compadrear con el horror. Llegando a ofender los oídos acusando de casi pertenecer a ETA al propio Presidente del Gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero, iniciando una auténtica cacería de brujas en las que cualquier persona que no suscriba punto tras coma los análisis y objetivos de la AVT es acusado de pro-terrorista e injuriado públicamente. Qué duro, qué injusto, por ejemplo, el acoso contra un personaje de la entereza, la lucidez y la decencia de Gregorio Peces Barba.

Pastora Mira, la madre colombiana que mencionaba, ha contado en el Congreso de Víctimas cómo recogió a un muchacho herido y lo atendió en su casa. Cómo el muchacho preguntó extrañado al despertar qué hacían en el dormitorio las fotos del hombre que él y sus compañeros de la guerrilla habían asesinado la víspera. Cómo le respondió que el muerto era su hijo. Cómo hoy madre y asesino trabajan juntos en un proyecto social que trata de remendar las heridas de la terrible fractura que Colombia ha sufrido por la guerrilla, un proyecto que trata de recuperar para la vida a víctimas y verdugos. Pastora Mira: un referente moral, alguien que no ha perdido su mirada humana y humanitaria, alguien capaz de construir un mañana de todos, más limpio.

Pero cuando escucho a Alcaraz y otros hombres y mujeres de su colectivo, llenos de ira y de desprecio no ya hacia los etarras sino hacia la mitad de los españoles, qué justifica que sigamos considerando que la mera condición de víctima los convierte en brújulas del norte ético. Sé lo importantes que han sido las Madres de Mayo en la lucha por la dignidad del pueblo argentino, sé su dolor y sé su carácter de conciencia. Pero cuando hace unos años Hebe de Bonafini se dedicó a ensalzar a ETA y su trabajo para liberar a los vascos de la opresión, lo que demostró es, como mínimo estar mal informada. Y si su información era suficiente y correcta, demostró que como guía moral nada servía.

Amparado en su condición de víctima, Alcaraz ha atacado la labor del gobierno incluyendo desde el matrimonio entre personas del mismo sexo a la estructura territorial del estado. Ha ninguneado a quienes han intentado trabajar en beneficio de todas las víctimas, ha insultado a las víctimas del Once de Marzo, ha ocultado las medidas positivas de las que antes hablaba. Ha ocultado la historia, fotografiándose al lado del Aznar que conversaba amigablemente con el "Movimiento Vasco de Liberación Nacional" y acercaba presos. Ha pedido a voz en grito simplemente venganza.

No voy a discutir sus deseos revanchistas. Son los suyos, los de otras personas, y los entiendo. Pero la grandeza moral no es pedir el ojo por ojo, sino trabajar para una paz abierta, decidida y definitiva. Una paz que tendrá que servir para todos o no será. Así ha hablado Clara Rojas, así Pastora Mira. Así tantas y tantos en España y el Mundo. Tantas y tantos como merecen mi reconocimiento y mi respeto.

http://www.youtube.com/watch?v=WjO27NZULMw

LA DOLOROSA MEMORIA DEL PUEBLO ARMENIO

La foto que abre según la costumbre este artículo de mi bitácora nos muestra una caravana de mujeres, niños y niñas caminando bajo la atenta mirada de los soldados turcos que, a pie o a caballo, comprueban cómo abandonan la ciudad. Podría ser Van o Trebisonda, emtre ellas habrá señoras y criadas, mujeres sin estudios y damas de formación exquisita como era común entre la comunidad armenia, jóvenes y ancianas. No hay hombres porque allá por el mes de mayo de 1915 todos los varones de más de 15 años hubieron de acudir a la llamada de las autoridades militares turcas y retenidos unas pocas horas a las que casi ninguno sobreviviría. Los más afortunados, murieron simplemente fusilados. Pero muchos fueron degollados tras ser previamente castrados por sus verdugos turcos o kurdos. Se dirigen al desierto, deportadas camino de los extremos del Imperio Otomano. Unas morirán asesinadas por los soldados o los bandidos, después de haber sido violadas como violados y muertos serán los pocos niños y muchachos de la caravana; otras caerán exhaustas de hambre y sed. Algunas conseguirán llegar vivas a Alepo y otras ciudades de la frontera sur. Dejando atrás dos millones de muertos.

Durante esta semana estaré pesado (vale, lo acepto, MÁS pesado que de costumbre) con la cuestión de los derechos humanos y las barbaridades humanas. Dos miradas hacia el pasado y una hacia el presente: Armenia, los hombres del triángulo rosa en un 27 de enero que recuerda la liberación del infierno de Auschwitz, y una reflexión sobre unos juegos olímpicos que vienen a consagrar como pareja de baile del mundo civilizado a una China que bate cada día su propio récord de indignidad.

Descubrí el genocidio del pueblo armenio a través de la literatura. Una novela histórica, bien escrita, "Un verano sin alba", recreaba la historia de una familia, la memoria de una familia, a través de esos años, 1915-1917, en que la modernización del Imperio Otomano con la toma de poder de los Jóvenes Turcos y el nacionalista Kemal Ataturk (esos que en mis libros de Historia se nos vendían como artífices de la entrada del "liberalismo occidental" en la vieja y anquilosada Turquía, válgame Dios). Abiertos los ojos hacia un tiempo oscuro de la historia, un tiempo de dolores invisibles y aún hoy negados, leí más tarde "El árbol armenio" y más recientemente "La casa de las alondras" (la novela que sirve de base a la película de los Taviani "El destino de Nunik"). Todas ellas dan al papel la memoria privada de sagas familiares en las que unos pocos miembros, casi siempre mujeres, fueron capaces de sobrevivir. En otro, "Middlesex", espectacular novela de Jeffrey Eugenides, leí estremecido durante los primeros capítulos de la larga epopeya familiar cómo la masacre armenia había sido precedida por la deportación y muerte de miles de griegos residentes en la costa turca (todavía tiemblo al recordar cómo Eugenides describe el incendio que arrasó Esmirna atrapando a los griegos entre dos opciones: arrojarse al mar o perecer entre las llamas y los disparos de los militares turcos). Occidente, nuestro Occidente, miraba hacia otro lado. Dice en Middlesex un oficial de la marina británica, al impedir que sus marinos ayuden a los griegos que desesperadamente intentan alcanzar nadando el barco "Somos neutrales, no podemos entrometernos en cuestiones internas".

Esa ha sido tantas veces nuestra historia, la de los pueblos que construimos ese gran monumento a la dignidad que son los derechos humanos: recrearnos en nuestro propio bienestar y apagar el televisor o cerrar el periódico para ignorar sobre cuánta sangre, sobre cuánto dolor, hemos edificado nuestra comodidad. Hoy unos pocos países tratan de recordar lo que sucedió a los armenios, y oportunamente lo hacen cuando Turquía insiste en su interés por ingresar en el selecto club de la Unión Europea. Francia -donde habita una influyente minoría armenia- ha convertido el Negacionismo del Genocidio Armenio en delito (como ya lo es el Negacionismo del Holocausto Nazi en varios países). No sé si es el camino. Pero me parece que Turquía no debería aspirar a un lugar entre las naciones civilizadas (sean éstas las que sean) antes de reconocer lo sucedido hace ya casi un siglo.

UN VIEJO POEMA

En fin, Javi, que acabo de darme cuenta de que precisamente hoy se cumplen ya cinco años, y de que algunos costurones con tu nombre continúan abiertos. Nunca leíste este poema y no creo que vayas a hacerlo, pero has estado detrás de sus palabras, así que supongo que colgarlo en mi blog es una manera de hacerte saber que es tuyo.

Serán la lavadora, el detergente,
las flores de lavanda de la crema
suavizante, el agua giratoria,
los rayos invernales del sol tímido
que enfría en el tendal el Viento Norte,
los que al final se lleven de mis sábanas
el peso de tu cuerpo dibujado
con semen y sudor, saliva y sombras,
sobre el usado lecho y certifiquen
la incierta falsedad de una reliquia
de ausencia bendecida por mis lágrimas.

La soledad es esto:
la cama que aún recuerda
tu olor llena de enero.

MUCHOS HIJOS DE PUTA, MUCHA TRISTEZA ... Y UNA MUJER QUE DA UN POQUITO DE ESPERANZA

La lectura diaria de la prensa nos aporta una saturación de noticias que nos gustaría comentar y compartir con todos los que leeis este Santander posible y desde el silencio o desde los comentarios le aportáis algo de vida y movimiento.

La foto, que muestra la ejecución de dos jóvenes iraníes condenados a ser ahorcados por prácticas homosexuales tras recibir cada uno 175 latigazos, en julio de 2005, viene al caso porque en estos días vuelven las denuncias contra un régimen político integrista cuya sola existencia atenta contra la dignidad humana. Y de nuevo, aunque nunca se ha interrumpido, la violencia del integrismo islámico (no muy diferente en esto de los integristas de otras religiones) está ejecutando jóvenes e incluso muchachos a causa de su homosexualidad. Y es que no en vano esa especia de rata apestosa que es el presidente de irán (las minúsculas van adrede), ese engendro afirmó en una conferencia que en su país no hay gays, aunque en realidad debería haber dicho "en mi país cada vez hay menos gays porque nos estamos encargando de exterminarlos".

Claro, que las agresiones contra la dignidad de las personas y sus derechos en irán no afecta sólo a los homosexuales, aunque en su caso la brutalidad alcanza niveles de escalofrío (en algunas zonas la condena es a ser despeñados por un barranco y si sobreviven se les ahorca después, siempre después de los latigazos de rigor). Y también las mujeres son permanentemente agredidas. Y quienes intentan ejercitar sus derechos fundamentales saben bien que probarán la indecencia de los tiranos integristas.

Estas fechas son también las que ven cómo muchos bosques de Extremadura, Andalucía y las Castillas se pueblan de cadáveres de galgos. Termina la caza y los perros a partir de dos años se vuelven inservibles para tipos que tal vez viven cerca de nosotros y hasta nos parecen normales, pero que no tienen empalago alguno en abandonar al animal que les sirvió en el monte para que muera de hambre. Los más "humanos" se permiten gastar un tiro y rematar al perro; los peores, lo abandonan atado del cuello hasta que la carne del animal se abre y muere asfixiado o degollado tras una agonía cruel y lenta. Ellos se llaman a sí mismos personas, seres humanos dignos, pero no creo que sean más que escoria. (Iba a colgar la foto de uno de esos pobres animales, pero no tengo muy claro cómo va esto para poner una foto a medio texto así que os habéis librado de un segundo impacto visual).

Pero también los medios nos hablan algunas veces de personas que merecen la pena. Por ejemplo, la gira de Miriam Makeba para despedirse de los escenarios de todo el mundo ahora que los años empiezan a pesar demasiado en esta vieja militante de los derechos humanos, los derechos de la mujer en África y sobre todo la lucha contra el Apartheid que la mantuvo exiliada de su país, Sudáfrica, durante 30 largos años. Ha pasado por Barcelona para decir también adiós a la España que tanto bailó su Pata Pata, para contarnos que ahora se dedicará a promocionar la educación de las niñas en su paísk, y que ha merecido la pena luchar y seguir luchando.

http://www.youtube.com/watch?v=L6w1u8o9ZBc&feature=related

TRISTE TIERRA SIN ÁNGEL

No entiende la inmortalidad de jerarquías. Nunca he conseguido entender por qué con nuestro habitual afán de homo clasificator nos empecinamos en poner orden numérico al talento, a la magia. Confieso, pues, mi incapacidad absoluta para determinar quién es el número uno de la poesía, porque no sabría renunciar a Machado, Juan Ramón, Aleixandre, Cernuda, Hierro, Gil de Biedma ... y aunque siempre nos olvidemos de los clásicos, qué hacer entonces con Berceo, Garcilaso, Teresa de Ávila, Juan de Yepes, Lope o Quevedo.

Sabemos de todas maneras que siempre el mejor es el muerto más reciente. Parecemos obligados a celebrar con hipérbole los méritos del finado. De tal manera que en estos días, sin duda el mejor es Ángel González. O al menos así me he cansado de leer por medios y blogs.

Más tibio yo, me limito a reconocer a Ángel González como un poeta grande e imprescindible. Imprescindible hoy, porque su mirada sobre la devastación causada en nuestro patrio solar por la Guerra Incivil y la Dictadura de ese general bajito y sanguinario del que hoy algunos reivindican las seguridades sociales y los pantanos, como si no importara que firmara esos decretos con las mismas manos mucho más sucias de sangre pero con mucho menos remordimiento que las de los Macbeth. Y en pleno debate sobre la memoria histórica, regresamos a González como una brújula libérrima que nos recuerda lo que hubo: una tierra rota, mucha miseria moral, dolor hasta la fractura.

Imprescindible siempre, porque habla del amor con la voz encendida, y es capaz de hacerlo carne y cuerpo. Y todos al rozar la piel amada algas quisiéramos ser, algas enredadas ... y así nos basta. Y que nos supo a golpe cuando de otros amores no se hablaba y escribió, para que yo, adolescente, lo leyera "dos soldados se amaban tiernamente".

Imprescindible Ángel que se toma el sentido del humor tan en serio que consigue una sonrisa detrás de la denuncia. Que nos transmite vida. Que nos puebla las horas de esperanza.

Imprescindible González, que fue y ya no es más hombre sencillo y bebedor de vida, que es y no dejará de ser poeta grande, porque no dejaremos de leer en voz alta y emocionada sus poemas y de recordar las pocas palabras que cruzaron hace tantos años en la Fundación Botín este Rukaegos, joven poeta de 40, retrasado mental sencillamente, y el Maestro.

Os dejo con él, para que lo leais despacio y en voz alta, a la manera de los panaderos cuando prueban el pan, es decir, con la boca. Dos poemas suyos. Uno para vosotros, otro por si al Santander posible se acercara un día el no menos de actualidad Rouco Varela.

INMORTALIDAD DE LA NADA

Todo lo consumado en el amor

no será nunca gesta de gusanos.

Los despojos del mar roen apenas los ojos que jamás

-porque te vieron-,

jamás

se comerá la tierra al fin del todo.

Yo he devorado tú

me has devorado

en un único incendio.

Abandona cuidados:

lo que ha ardido

ya nada tiene que temer del tiempo.

INVITACIÓN DE CRISTO

Dijo:

Comed, éste es mi cuerpo.

Bebed, ésta es mi sangre.

Y se llenó su entorno por millares

de hienas,

de vampiros.

Nota 1. (Para Ana): Sé que en los dos textos hay sangrías, no me riñas. El formato de blogspot no me deja marcarlas.

Nota 2. Por extraña casualidad del azar, el iTunes de mi ordenador en búsqueda aleatoria acaba de saltar, mientras escribo este pequeño homenaje, "Angels", de Elliot Smith (BSO Good Will Hunting). Os la recomiendo como fondo de lectura suavecito y mirando a las nubes.

CONSEJOS PARA LIGAR EN SANTANDER

Hola, sufridos lectores y lectoras ... no suelo colgar dos posts en un mismo día, pero un amigo me acaba de hacer llegar uno de esos textos cachondos que tal vez hayáis recibido en vuestro correo y que sin autor conocido (al menos por mí o por mi informante) de vez en cuando nos despiertan una sonrisilla. El amigo, Paulo, ha decidido abrir un blog con todo ese maremágnum de fotos, videos, textos y correos basura absurdos que os recomiendo para pasar el rato, http://www.loquememandan.blogspot.com .

Pero haciendo honor al viejo dicho de que "en Santander follar no es pecado, es milagro" someto el texto con los consejos para ligar en Santander a vuestra consideración. Siguiendo esta técnica, en el Santander posible será posible hasta encontrar cacho. Por cierto, si queréis consejos para ligar en el Santander gay, multiplicad el grado de dificultad de las técnicas propuestas por 25'6.

"CONSEJOS PARA LIGAR EN SANTANDER

Algún consejillo …Si la chica es extranjera: Emborráchala y di lo primero que te sepas en inglés. Ya está.

Si la chica es española: Acércate a ella dando muestras evidentes de que te gusta pero sin propasarte, coged el puntillo y, con un poco de suerte, ya está.

Si la chica es de Santander y tú también: Deberás dar un trilple mortal hacia atrás desde la parte de arriba del Rockambole y caer en la parte de abajo justo enfrente de ella con una rosa de Rebolledo, no de los chinos, en la boca, ni demasiado cerca ni demasiado lejos, sin haber derramado una sola gota de las dos copas que llevarás en la mano, una para tí, pero que debe ser de su agrado, y otra para ella, con su bebida favorita, la cual tendrás que adivinar.

En los segundos siguientes al aterrizaje deberás demostrar que hablas al menos 8 idiomas y 6 dialectos de los considerados "importantes", intercalarás chistes de buen gusto y comentarios ingeniosos y la piropearás con delicadeza pero sin ñoñería.

Si es posible saca en la conversación (si es que aún te escucha) ese Porsche Boxter que no tienes y que no has sacado porque nunca bebes cuando conduces y/o ese apartamento que no tienes y que está en Denia.Dependiendo de tu edad estarás empezando o acabando Caminos o estarás en tu segunda carrera, la cual estudias a distancia en los ratos libres que te deja tu importante trabajo de director general de una empresa americana, aunque lo de ser novillero le funciona muy bien a un amigo mío.

Muy importante, los callos de las manos SON DE JUGAR AL GOLF.No intentes hacerla reir demasiado, las chicas santanderinas no pueden reirse más de una vez cada media hora, estropea el cutis y las hace parecer tontas. Rock es una palabra que para ti no existe, a ti lo que te gusta es bailar Bisbal >y escuchar música romántica, ah, y "pillar olas".

Documentación necesaria: Análisis que acrediten que no estás contagiado por ninguna enfermedad de transmisión sexual, Licencia de pilotaje de aviones de combate, Carnet del club de tenis/paddle, tarjeta color oro (algunos sprays son muy eficaces), una foto tuya en el polo norte con todo el equipo de "Al filo de lo imposible" y otra recibiendo el sacramento de la comunión de manos del Papa en la Basílica de San Pedro, resguardo del título "El más guapo de la facul" o, en su defecto, "El más guapo del club náutico".Hay excepciones, pero lo mejor es que le envíes un e-mail a Elsa Pataky pidiéndola matrimonio, es más fácil que esto funcione.¡Suerte

GENTE IMPORTANTE DE VERDAD

Mientras me tomo a media mañana un café dominical en el Siboney, sigo confirmando la mala impresión que día tras día me producen las declaraciones, actuaciones y pretensiones del Alcalde-Ingeniero. La Consejería de Educación del Gobierno de Cantabria (ese que según De la Serna y sus boys maltrata a Santander un día sí y otro también porque no le solucionan sus fregados) es buena porque deja que el Ayuntamiento haga un aparcamiento subterráneo en terrenos que no son suyos, sin haber pedido permiso ni opinión; como el Puerto y su Presidente consideran que algo tendrán que decir sobre las obras que quiere el Ayuntamiento de Santander en terrenos portuarios, pues son malos. Poco más abajo, el Alcalde-Ingeniero que resuelve los problemas de exclusión y deterioro del Cabildo de Arriba con comisiones de investigación y, de nuevo, sin hacer nada para evitar que esa residual memoria viva del viejo Santander se venga abajo, se ofrece a los vecinos para gestionar las ayudas que el Gobierno nacional ha aprobado (y así, como siempre, poder aprovecharse de méritos que no son suyos). Recuerdo hace unos meses cómo el primer edil afirmaba en una mesa sobre inmigración que el Ayuntamento de Santander y el PP habían hecho una gran política de acercamiento a los inmigrates porque (sic) estaban construyendo una oficina y daban apoyo económico a la Cocina Económica (para quienes me leen desde fuera de Cantabria es el comedor solidario de la ciudad). Continúo afirmando mi idea de una personalidad prepotente, apoyada sólo en la imagen, que se pretende abierta y liberal pero que no acepta ni la responsabilidades ni las críticas ni las opiniones contrarias. Pero, eso sí, pide más que un cura para que otros financien sus antojos.

Pero no quiero apartarme de lo que ha sido, en contraste, la magia del fin de semana. Reconozco que llevo una temporada demasiado emocional, así que supongo que no era difícil una explosión de sentimientos el sábado 12, cuando acudí a la Parroquia del Carmen, en pleno corazón del Barrio Pesquero, a un pequeño concierto del chicos y chicas de Gaudia Musica dirigidos por el buenazo y entrañable José Ramón Rioz.

El párroco, el buenazo y entrañable Alberto Pico, siempre apuesta por incorporar parte del concierto a su misa de la tarde. Así que me encontré incorporado a la misma. Conozco a Alberto Pico desde hace muchos años, era ya amigo de mi abuelo y referente cercano de la familia, y siempre he sentido desasosiego en su presencia. Mucho más ahora, ahora que la reacción ultraconservadora de la Iglesia Católica ha hecho que muchas personas nos alejemos de una fe, de unas costumbres, de unos sentimientos en los que fuimos educados y que durante muchos años formaron parte de nuestra identidad. Alberto habla con el corazón y la fe, su iglesia está llena y puedes ver hombres, jóvenes, trabajadores ... Interpreta a su modo las convenciones litúrgicas, habla con los presentes, ofrece a todos el perdón para que todos puedan compartir el pan. En muchos momentos se me escapan las lágrimas. En parte, una sensación ambigua de regreso a casa y de exclusión. En otra, Alberto, siempre cercano, rompiéndote la conciencia y abriendo preguntas y más preguntas. No sé cómo ha podido este hombre de corazón grande sobrevivir a tanto obispo y tanta estructura y tanta insolidaridad; supongo que todos saben que Pico es intocable, y que sus hombres y mujeres de la mar asaltarían el templo si de allí lo apartaran.

Y todo, con música, los jóvenes dirigidos por José Ramón Rioz, nueve supervivientes de aquella aventura fascinante de la Escolanía de Guriezo que siguió a la de la Schola Cantorum de Liendo. Y con José Ramón Rioz-hijo tocando el violonchelo como el gran intérprete que ya hace mucho tiempo es. Música dulce, a veces compuesta por el propio Rioz o arreglada desde fragmentos de ópera, otras repertorio tradicional coral, siempre cuidada, buscando la belleza y la comunicación. Y más allá de la música, la necesidad de transformar el espíritu, de serenar el tiempo, de pedir con las voces por la Tolerancia, la Justicia y la Dignidad. Un concierto que quería aportar silencio contra la crispación, ternura contra la crispación, música contra la crispación. Acompañado de poemas y textos de Ana de la Robla, Alberto Santamaría, Guillermo Balbona, Paco Valcarce y Regino Mateo, también recordando la necesidad de convivir en paz y respeto.

Borro de mi fin de semana a un Íñigo de la Serna que a pesar de ser alcalde e ingeniero no me hace sentir nada más que cansancio. Y apuesto por Alberto Pico y por José Ramón Rioz: dos hombres sencillos, que aportan fe y pasión a su trabajo. Dos hombres que nos llenan de esperanza y serenidad, que hablan y actúan con mirada positiva. Dos hombres que hacen realidad la máxima "lo pequeño es hermoso" porque consiguen cada día cambiar su pequeña parcela de mundo y hacerla crecer mejor, más humana. Dos hombres por los que siento no sólo admiración y ternura, sino sobre todo algo que cada vez me cuesta más conceder: Un profundo respeto.

PROYECTO 80%

(me encuentro este post en el blog de un compañero del Partido Socialista de Extremadura, y dadas las fechas y las circunstancias, me ha parecido oportuno traerlo hasta aquí)

Pregunta: ¿qué pasaría si consiguiésemos alcanzar una participación en las elecciones generales del 80%?
La izquierda lleva 4 años aletargada, esperando su momento, guardando las distancias en el debate político, mordiéndose la lengua y lo que no es la lengua, respirando hondo, tragando bilis, soportando insultos, recibiendo desprecios, pasiva, retirada, ahogada en un suspiro. Recordemos la decena de manifestaciones de la derecha mediática; las cosas que han voceado; los disparates que se han atrevido a decir; hasta donde han sido capaces de llegar manoseando instituciones sagradas como el Tribunal Constitucional; incluso se han atrevido a jugar con el dolor de las victimas y con los muertos del 11M. Nosotros, convencidos de nuestro sentido de la responsabilidad cívica, hemos elegido, sea por omisión o por comodidad, no responder ante semejantes andanadas. Apostamos por la política del apaciguamiento y por ceder nuestra espacio en la calle confiados en que las concentraciones se deslegitimasen por sí solas debido a los discursos antidemocráticos que se desarrollaban en cada una de las intervenciones de la derecha social española. 4 años de silencio, 4 años estoicos tolerando lo intolerable.Pero ha llegado el momento en que los ciudadanos progresistas de este país podemos responder con toda la fuerza merecida a estos 4 años de descrédito y deslealtad democrática por parte de la derecha española, individualizada en personajes como Acebes, Zaplana, Alcaraz, Rouco Varela o Jimenez Losantos. Ha llegado el momento de convocar una manifestación colectiva, tan grande y espectacular, que sea capaz de procurar tal lección democrática para aquellos que han violentado nuestra convivencia, que nunca, jamás, la olviden. Es hora, es el momento, de sacar a pasear nuestro orgullo, nuestra sangre, nuestro corazón, nuestros ideales, con la cabeza bien alta. Pero no lo haremos en la calle en forma de concentración ruidosa con pancarta y eslóganes. Lo vamos a plantear desde la red, más allá de la red, aludiendo al sentido de responsabilidad ciudadana que millones de españoles tenemos. Será un boca a boca a escala nacional el que llamaremos a nuestros amigos, conocidos, familiares, compañeros de trabajo, a unirse a un objetivo espectacular y grandioso: alcanzar el 80% de participación en las elecciones generales. ¡Sí, has leído bien! ¡Un 80%! Un reto tan grande, tan valioso, que si se consiguiese nos llenara de sano orgullo y satisfacción a todos. Todos a una, poniendo granitos de arena para llegar a formar una hermosa montaña de votos, tan grandiosa que consigamos, el día 9 de marzo, admirarla con asombro y honda satisfacción.Todo empieza con una pregunta. ¿Conoces el "Proyecto 80%"? Sí, el gran objetivo, la gran obra maestra de la izquierda española, será llegar a esa cifra para impartir una lección que jamás será olvidada. Una demostración de fuerza que nadie podrá negar. Un golpe de efecto que abra portadas, titulares y ruedas de prensa. ¿Mareante? No es imposible. Es una cifra a la que se llegó en 1982 por ejemplo. En 1993 y 1996 se llegó al 77%. En las últimas, al 76%. ¿Alguien recuerda unas elecciones democráticamente más trascendentales desde 1982? Mirando hasta donde es capaz de llegar la derecha española uno tiene la impresión de que son los mismos que en plena transición cuestionaban la Constitución y el Estado Autonómico. Son los mismos que decían como entonces que "España se rompe". ¿Por qué no llegar entonces al 80% de participación para marcarle el terreno a esta derecha casposa y retrógrada? ¿Por qué no darles una lección en toda regla? ¿Por qué no demostrarles que España no tolera actitudes post franquistas y antidemocráticas como el boicot a los productos catalanes o el colapso de nuestras instituciones? ¿Por qué no recordarles que los ciudadanos que conformamos esta sociedad imperfecta no toleramos ni toleraremos que se juegue con la mentira, con la falsedad y con la descalificación zafia? ¡Por qué no llegar al 80% para dejar al mundo boquiabierto y para darle una lección a los Acebes y a los Zaplanas! Una meta difícil, pero con un objetivo grandioso que daría la vuelta a medio mundo y que devolvería la fe a la ciudadanía española. ¡Vamos!¿Cómo? A la vez sencillo y estelar. Una campaña por internet, un mailing anunciándola, una recogida de firmas, SMS, un lugar donde centralizar propuestas, videos, iniciativas de movilización. ¡Podemos hasta plantear un concurso simbólico a ver qué circunscripción es la que más se moviliza! ¡Puede ser divertidísimo! Nos sobran ideas si nos ponemos. ¡Somos la gente de la cultura, de la inspiración, los creadores! Somos la izquierda española, unida a pesar de sus diferentes tonalidades. Que se hagan eco los medios digitales, que se entere el país que tenemos un grandioso objetivo. ¡Vamos a alcanzar el 80%! De internet se podrá pasar al boca a boca, conseguir que se hable en los colectivos ciudadanos progresistas, en las tertulias..."¿sabes qué es el proyecto 80%?". Veréis que remarco siempre, progresistas, bien, todos sabemos que no hace falta lanzar campañas para movilizar a la derecha. Ellos van a votar fijo, llueva nieve o haya un terremoto. Nosotros y solo nosotros tenemos la responsabilidad y el peso para llegar, y por qué no superar, esa cifra. ¿Nos atrevemos? ¿Nos ilusionamos? ¿Nos mojamos? Un reto para ser atractivo debe ser difícil, estimulante, debe ser de tal manera que para alcanzarlo haya que dedicarle esfuerzo y tiempo, poco individualmente pero en suma una enorme iniciativa ciudadana y social. ¡Un 80%!¿Quién se suma? ¿Te sumas tú? ¿Se suman tus amigos? ¿Esos que teniendo ideales progresistas casi nunca se animan a ir a votar porque todos los políticos son iguales? ¿Y tus familiares? ¿Qué propones? Hay tanta gente a la que movilizar e ilusionar....Podemos organizar grandes cosas. Podemos organizar una enorme fiesta en la calle el mismo día 9 de marzo si conseguimos el objetivo. ¡A la calle a celebrarlo! ¡Somos del proyecto 80% y lo hemos conseguido! ¡Somos grandes! ¡Vamos a Génova a celebrarlo con Rajoy! ¡Que se nos oiga, que se nos conozca! ¡Vamos a montar la enorme fiesta de la democracia, la del voto, la de la participación! ¡Podemos dar muchas lecciones a los políticos! ¡Somos poderosos si nos lo creemos! Hoy será al PP. Pero el PSOE, y el resto de fuerzas políticas, tomarán nota para futuros comicios. Es un grito de "no nos falles" más alto y nítido que los anteriores. Es nuestra respuesta a las andanadas de quienes insultan, de quienes separan, de quienes odian.¿Nos atrevemos? ¿Nos atrevemos? Yo, me atrevo. ¿Quién se apunta? ¡Proyecto 80%!El blog la Sombra de Aznar con la colaboración de Trece Rosas Rojas y otros miles de blog convocan a todos los progresistas y os pide que os hagáis eco en vuestras webs, blogs, foros y medios. Servidor pone la semilla. El sol, el abono y el agua es cosa de todos para que esta enorme iniciativa culmine. ¡Orgullo compañeros, orgullo! ¡Proyecto 80%! COPIA Y PEGA EN TU BLOG ESTE PROYECTO.

CULTURA DE PROXIMIDAD EN LA CIUDAD POSIBLE

Entre los mitos fundacionales o la mirada ensimismada que con tanta frecuencia Santander se aplica a sí misma, está la imagen autopercibida de "la Atenas del Norte". Y en cierto modo es verdad que en la ciudad posible ocurrieron en ciertos momentos históricos y todavía ocurren fenómenos vinculados a esa palabra, cultura. Pero no es menos cierto que poca relación mantienen con las dinámicas propias de una ciudad que se permitió derribar o cerrar en los últimos años todos sus teatros y cines.

Pienso ahora en otras ciudades que he conocido, sobre todo aquellas que recorrí tratando de encontrarme con sus espacios concebidos para la cultura. Y pienso qué pasará con los macroeventos culturales en los que tanto Santander como Cantabria invierte la mayor parte de su presupuesto cultural cuando nadie ya sepa qué es una orquesta. Porque ¿cómo van a descubrir nuestros chicos y chicas la música si nunca tienen la oportunidad de dejarse sumergir en la magia de un concierto?

Me gusta la idea de "cultura de proximidad". La idea de que una ciudad debe estar articulada en redes sectorias y de que una de estas redes debe ser una red cultural cercana al ciudadano, accesible, variada y viva. Aplicando criterios europeos, por volumen de población Santander debería contar con aproximadamente ocho / diez centros culturales. Y cuando escribo culturales, no quiero escribir cívicos, porque un centro cultural no es un hotel de asociones, ni un espacio para que las mujeres maduras tiendan sus esteras y ejerciten su pelvis, ni un lugar de encuentro o propaganda de oenegés.

Podríamos plantear una estructura básica de lo que debería ser un centro cultural de proximidad. Un salón de actos de unas 200 butacas móviles, una biblioteca más una sala de lectura (mejor mediateca), dos o tres espacios amplios multifuncionales, una sala de exposiciones ... Sobre todo, me parece importante algo de lo que nunca se habla por estos pagos atenienses: un proyecto que individualice y anime la actividad desarrollada por cada uno. En una ciudad de las dimensiones de la nuestra, no sería difícil especializar o semiespecializar cada uno de los ocho referentes en un campo artístico o creativo (música joven, música, artes plásticas, fotografía, literatura y libro, artes escénicas, artes urbanas, cine) con proyectos abiertos cuyo sentido sería, por un lado, aproximar a los ciudadanos a las manifestaciones culturales, por otro aportar seriedad y criterio (formar) y por otro canalizar, alentar y animar la vocación creativa de las personas. Y todo sin olvidar la cultura como medio de comunicación e integración, con un papel relevante en la convivencia y en el encuentro de la población inmigrante y la autóctona, un medio para volcarse en los niños y jóvenes en situación de riesgo, etcétera.

La realidad es, ay, bien diferente. Pocas infraestructuras culturales, en un estado lamentable y sin propuestas. Pero los ciudadanos están satisfechos con la política cultural del ayuntamiento en un grado muy alto. Tal vez la confunden con esos eventos caros e infinitos, los encuentros de músicos ucranianos o los anquilosados y absurdos fastos veraniegos de Frailonix.

O tal vez la verdad sea que Santander no quiere ser una ciudad viva, en este caso a través de la cultura. Y que el cambio no sea ni deseado ni posible.

Y como me empiezo a poner estupendo ... me quedo con la proximidad de las mujeres y hombres mayores a los que imparto un peculiar curso de Literatura Universal en las Aulas de la Tercera Edad. Gente maravillosa con ganas de saber. Y donde hoy una alumna, tras varias semanas analizando de manera divertida las técnicas narrativas de las vanguardias y las últimas tendencias de la novela, y tras leer a modo de ejemplo el relato Lucas, sus clases de español exclamó en voz alta "Nunca pensé que Cortázar fuera tan divertido". Unas sillas, unas mesas, un grupo de personas con ganas de crecer y de disfrutar, muchas palabras, mucha cercanía espiritual y Julio Cortázar: Cultura de Proximidad.

NOCHE DE REYES

Si alguno de los que pasáis por este blog no cree en la magia, haría bien en acercarse esta noche del cinco de enero a la Cabalgata de Reyes de su ciudad. Es verdad que la cabalgata en sí suele ser un espectáculo cutrón y demasiado comercializado, aunque también es verdad que poco a poco los ayuntamientos se lo curran un poco más. Pero olvidad por un momento el camión de los bomberos o la carroza patrocinada por El Corte Inglés y mirad los ojos de la chavalería.

Todos los años, y a pesar de los míos, cumplo con el rito de deambular un rato por las aceras del Santander posible cazando hadas. En ese momento me olvido de la fiebre consumista y hasta del mundo, compro un roscón de reyes en Regma o en Villaverde, y me dejo llevar por los comentarios nerviosos de los niños, sus sonrisas, sus bocas abiertas, sus miradas fijas en los armatostes que trasladan a Melchor, Gaspar y Baltasar, su silencio pasmado o sus gritos llamando a "su" rey (ese que en cada casa nos habían asignado y que en mi caso fue siempre Gaspar). Desearía en esos momentos ser un gran fotógrafo para apostarme en algún mirador y con un objetivo adecuado capturar para siempre esos rostros y hacerlos inmortales. La inmovilidad y los nervios, la ilusión y la sorpresa, la inocencia siempre, los ojos limpios. Imaginando también la repetición del gesto y la sonrisa franca al despertar y encontrarse por la mañana tantos sueños de golpe.

La fiesta de Reyes fue siempre en casa el eje de la Navidad. Mi padre fue uno de esos niños de Nuncajamás, de los que habían elegido no crecer y seguir sorprendiéndose cada día que amanecía el mundo. Y su energía era contagiosa. Tras la cabalgata convocaba a parte de sus hermanos y hermanas para organizar toda una montaña de juguetes, libros, paquetes, regalos para los mayores en el viejo comedor de la calle de Santa Lucía, en esa misma casa en la que hace tantos años naciera la pintora cubista María Blanchard. Todavía había tiempo para decir "fulanita o menganito tienen menos que el resto este año, a ver si Mendiolea está abierto todavía y encontramos algo", para bajar al estanco de la abuela Rosalina y comenzar a trasladar y desembalar los sueños que escondidos en las cajas del tabaco habían estado semanas ante nuestros ojos sin que lo supiéramos. Los cuatro hermanos habíamos organizado platos con turrón y dulces, botellas de licor y copitas de cava, calderos con agua para los camellos(una pregunta que conservo todavía: ¿alguno sabéis por qué los reyes siempre se terminaban las bebidas alcohólicas, dejaban los refrescos y los camellos nunca tenían sed?), ZaPatillas en la esquina del comedor que teníamos asignada y nos íbamos a dormir.

Por la mañana, nos apostábamos ante la puerta cerrada del comedor mientras mi padre organizaba una sesión de unas dos o tres horas de tortura: prohibido entrar hasta que Tía Chavita llegara con el roscón para el desayuno. Con Chavita en casa, prohibido entrar hasta que todo el mundo hubiera desayunado. Con el desayuno terminado, prohibido entrar hasta que por orden de edad entraran primero la abuela, luego la tía, luego mi padre, luego mi madre y por fin los cuatro pasmados y sin saber bien qué buscar o dónde mirar. Porque en mi casa cumpleaños y santo pasaban con lo razonable, los estudios no tenían premio (eran nuestra obligación), pero los Reyes Magos se volvían locos. Tanto que todavía la magia de este día me cosquillea en el corazón, tanto que todavía sigo teniendo dudas sobre la verdadera identidad de esos hacedores de sueños. Tanto que nunca podré pagar a mi madre y mi padre haber creado para nosotros una infancia feliz de verdad. Tanto que si alguna vez echo de menos no haber tenido hijos (por suerte para ellos) es por no haber podido reproducir todo ese escenario en el que transformarme, como el padre de Mafalda, en un "terrorista de la felicidad".

Una sombra hubo. Y es que yo tenía un carácter un tanto fuerte de niño. Y mis enfados eran duros, terribles y largos. Eso sí, nada de rabietas. Como si fuera un antecedente de Bart Simpson, si me enfadaba con alguien lo multiplicaba por cero: desaparecía de mi mundo durante el tiempo del enfado. Silencio y basta. Y a los Reyes un año se les ocurrió añadir a la fiesta unos trocitos de carbón de azúcar ... Claro, a ver, seis añitos escuchando que si eras malo te traían carbón y ahora se pasaban por mi casa aquellos tres pavos de Oriente a llamarme malo, a mí que siempre había sido formalito, sacaba buenas notas y encima me había pasado todo el verano a repugnantes purés de verduras a causa de una fuerte infección de estómago que se hizo larga y penosa y acabó convirtiéndome en una especie de nene anoréxico con cara de pena. Así que cuando llegó mi turno, entré, vi el carbón, cogí un cuento viejo de la librería y me fui a mi habitación sin dignarme a mirar ni uno solo de los regalos soñados. Y durante toda una semana, una semana infinita para mis pobres padres y abuela que acabaron muy, pero que muy arrepentidos de su pequeña maldad, me negué siquiera a acercarme a la montaña de regalos.

Vaya carácter, ayns, otro día os cuento mi guerra psicológica contra la Señorita Luchy (tercero de EGB) o cómo arrojé el chupete de mi vida. No sé cómo me aguantaban.

Besucos y mucha magia para tod@s

PENSANDO EN IZQUIERDA: DIVERSIDAD

Hace ya tiempo que un iluminado de las Ciencias Sociales, deslumbrado por el sueño americano según Reagan, proclamaba "el final de la Historia". El capitalismo liberal había triunfado, según Francis Fukuyama, y entrábamos en una nueva era de paz bajo el signo del dólar.

Hace mucho que no sabemos de Fukuyama. Sabemos que Europa creció y comenzó a ofrecer un liderazgo mundial que en no pocas cuestiones debilitó la imagen del liderazgo estadounidense. Que el hambre comenzó a provocar riadas de inmigrantes hacia los países instalados en el bienestar. Que las desigualdades mundiales y la imposición de modelos culturales ajenos provocó un malestar en el mundo islámico que acabó con la génesis de un nuevo terrorismo capaz de golpear en las propias entrañas del Imperio. Que China continuó atentando contra los derechos humanos pero eso sí, con la cínica complicidad de un occidente fascinado por su capacidad para producir y consumir. Sabemos que seguimos construyendo historia, y que continuamos desbordados por las viejas y las nuevas preguntas que interpelan a nuestros valores, a nuestra propia esencia de humanidad.

No es verdad que se hayan acabado, con la historia, las ideologías. Hay diferentes respuestas ante los problemas. Y la prédica del "todo es igual, todos son iguales" no es sino una manipulación de los terribles neocons, los nuevos soldados del ultraconservadurismo y del liberalismo extremo, para intentar transformar la política, la res pública, en pura gestión empresarial. De nuevo, como siempre, encadenar al hombre y a la mujer, para que sirvan a dioses codiciosos y sus aún más codiciosos profetas.

Por eso, desde mi Santander posible, quiero hacer algunas reflexiones sobre los valores que entiendo son la enseña vital y moral de la Izquierda. Esos valores y sueños que me hicieron creer en el mundo posible, pensar la realidad en clave izquierda. Esa es la reflexión, ese el debate, al que quiero invitaros de manera intermitente en esta pequeña comunidad virtual.

Para mí, Izquierda es Diversidad. Frente al conservadurismo monócromo y ensimismado, la izquerda exalta (debería exaltar) nuestra capacidad para ser libres, para levantarnos cada mañana, afirmar nuestra personalidad ante el espejo y caminar con la cabeza alta, sabiéndonos especiales en mundo de hombres y mujeres especiales. No hay una piel, una lengua, un imperio, una nación, una familia, una forma de amar, ... porque tenemos pieles de tonos bellos y distintos, porque la palabra amor eligió muchos idiomas en los que anidar y esos idiomas abrieron caminos diversos para mentes, sociedades y personas diversas, porque no hay un imperio, sino personas que crecen a un tiempo solas y formando diversos grupos capaces de decidir antes de permitir que les decidan, porque la nación es algo que existe en nuestros corazones, y podrían hablar tantas realidades nacionales como latidos de vida, porque las familias son diversas, y entrar en su universo es penetrar la puerta de la sorpresa y del misterio. Porque el amor es un lenguaje propio que nos hace soñar mientras nos extraviamos en un rostro, el suyo, tras el que habita un hombre, una mujer, un desafío siempre.

Cuando éramos niños, cuando nos trataban como a niños, alguien dictaba las normas, la ciencia de lo malo y de lo bueno, la forma única de ser. Pero crecimos y aprendimos a ver. Y nuestras ciudades se fueron llenando de rostros, de risas, de canciones, de idiomas, de olores y sabores, de vestidos y ojos curiosos. Y fue así como nos contaminamos de izquierda, de vida, de respeto. Fue así como aprendimos a mirar a los ojos al otro. Y saberlo grande y digno, como si fuera nuestro propio espejo.

Porque no es posible ser de izquierda sin abrir las manos y el espíritu, para compartir la palabra y el tiempo de los otros, sin abrir el corazón a lo que quieran y sepan ofrecernos. Sin darnos en un torbellino de arco-iris.

http://www.youtube.com/watch?v=pcRs3FxglgQ