NUEVE HOMBRES SIN PIEDAD

(o Qué barato resulta matar homosexuales en Vigo)

"Dejan en libertad a un asesino confeso, espero que les quede en la conciencia toda la vida".

Esta frase tremenda y lapidaria fue la que Marta, la madre de Isaac Pérez Triviño, dirigió al jurado popular que no se atrevió a sostenerle la mirada, ni siquiera a mirarla de reojo, en Vigo, después de haber declarado inocente a Jacobo Piñeiro, que en julio de 2006 mató violentamente y con una brutalidad extrema a dos jóvenes homosexuales, Isaac Pérez Piñeiro y Julio Anderson, en julio de 2006.

Puede que sea mi formación jurídica la que me haga poner ciertas distancias con toda noticia relativa al ámbito judicial, puede que entonces me acostumbrara a la idea de que siempre hay dos razones en conflicto, de que un juicio debe valorar de manera equilibrada ambas y resolver de la manera menos injusta posible. Puede que esa idea siga viva dentro de mí a pesar de tantas noticias que nos han venido mostrando desde entonces cómo tantos jueces prefieren imponer sus prejuicios religiosos o políticos, sus seguridades personales, por encima de cualquier interpretación de la ley, sin que les importe una higa el daño causado. Jueces a los que llevan tiempo sumándose decisiones incomprensibles de jurados populares que parecen más dispuestos a sumar compasión o miedo a los criminales que un mínimo respeto a las víctimas.

Y por eso cuando tuve noticia de la absolución del tal Piñeiro estuve leyendo varias reseñas, comentarios y valoraciones del juicio (consciente también de que también hay que tener mucho cuidado con qué y cómo recoge la prensa una noticia) para tratar de formarme una opinión que acabó siendo un escalofrío. Y es que cuando el propio Fiscal Jefe de Vigo considera la resolución incomprensible y apunta que ninguna persona con conocimientos de Derecho hubiera dejado suelto al autor de las muertes afirmando además "que de repente se considere que dar muerte a dos personas con 57 puñaladas no merece ni un año de prisión, chirría" nos da mucho que pensar.

Los datos del crimen son estremecedores por el nivel de ensañamiento, por la sangría provocada sobre los dos jóvenes a pesar de que las primeras puñaladas a Julio eran ya irreversibles (el jurado ha llegado a decir que el hecho de que además de las tres primeras puñaladas, las tres mortales según los forenses, le apuñalara 30 veces más "no demuestra intención de matar"). Ha llegado a afirmar que el autor confeso tenía miedo de ser violado y asesinado, que era él poco menos que la víctima y había actuado en legítima defensa, también al matar a Isaac, y eso después de que con una puñalada le dejara impedido el brazo, le siguiera mientras el chico se encerraba aterrado en una habitación para llamar a la policía, tenía el cuajo de derribar la puerta del cuarto y apuñalarlo repetidamente hasta dejarlo exánime, y aún más cuajo, el de permanecer en la vivienda varias horas, registrarla y llevarse varios bienes.

Pero el pobrecito estaba, lo ha dicho un jurado, aterrorizado ante la posibilidad de ser violado. Una vez más la mierda del "pánico homosexual" como excusa, esa curiosa epidemia del miedo a los perversos homosexuales o a confirmar el temor de la propia homosexualidad (así es como han definido el "pánico homosexual" los psiquiatras, así a grandes rasgos lo explica en un artículo periodístico Luis Rojas Marcos, que lo aplica a tanta manifestación absurda y denigrante contra la igualdad de derechos de las personas homosexuales, extrañado de la rara epidemia que estaban viviendo entonces en Estados Unidos -el artículo es de 2003- y que poco a poco contagió a tantos miles en nuestra España). Así que es posible matar a dos personas, hacerlo con una crueldad extrema, confesarse culpable y salir libre en España. Pero ojo: hay algunas condiciones. Tiene que haber un acusado que tenga miedo a los maricones, mucho miedo. Tiene que haber un jurado popular de miradas gachas que se contagie del pánico homosexual del acusado. Los muertos tienen que ser homosexuales, seres, esto es, cuya vida al parecer y para ciertos "buenos y respetables ciudadanos" no vale una mierda; y si uno es brasileño y negro, miel sobre hojuelas, que asusta más.

¿Imaginan posible la misma decisión con el mismo jurado si las víctimas hubieran sido dos hombres heterosexuales¿ Y todavía más, ¿si hubieran sido dos mujeres? Francamente, yo no. Y mientras los de siempre, también muertos de miedo, intentan evitar que simplemente se mencione la homosexualidad en un libro de texto, acciones vergonzosas como ésta dan más valor a la necesidad de educar, de superar prejuicios y estupidez, de desterrar miedos absurdos, de luchar contra la violencia homófoba de los que a lo molotov dan "matarile al maricón" y los que se sienten de nueve en nueve a reírles la gracia.

No soy capaz de imaginar el dolor de Marta Triviño, de imaginar su impotencia ante el segundo asesinato de su hijo. Aunque estoy seguro de que el recurso interpuesto por el Fiscal acabará dando fruto, provocando la anulación de un juicio que más bien sonaba a cruel murga de carnaval y tratando de enmendar el rebuzno de nueve hombres sin piedad.

Termino con más horror. Cuando está reciente la absolución de Vigo, absuelven en Inglaterra, la civilizada Inglaterra, a otro bastardo con miedo a los homosexuales y que igualmente actúa en legítima defensa. Esta vez rompiéndole la cabeza a golpes mientras profería gritos homófobos contra la víctima, un muchacho gay de 18 años, Michael Causer, que debía de ser peligrosísimo cuando comenzó la agresión, ya que estaba dormido y borracho. Falta saber si tras la absolución de uno de los dos criminales, el segundo tendrá la misma suerte y le mataría sólo porque estaba aterrorizado ante el peligrosísimo muchacho.

También en Liverpool pueden rebuznar los tribunales. También en Liverpool el responsable ha sido un jurado popular.

¿Hasta cuándo?

LA POESÍA DE LUIS FELIPE VIVANCO EN "LA MIRADA CREADORA"

Ya sabíamos del interés del poeta Alberto Santamaría por la figura y la poesía de Luis Felipe Vivanco. Y no iba a sorprendernos que titulara "El alma de un oso blanco" a la antología de los poemas de Vivanco y al estudio introductorio que ha publicado en la colección de poesía "La mirada creadora" que creada y dirigida por Elda Lavín alcanza con éste la quinta entrega (tras los volúmenes dedicados a Rafel Fombellida, Philip Levine, Odysseus Elytis y Carlos Salomón en la exquisita serie).

Agradezco a Elda y a Alberto la posibilidad que me han brindado de reencontrarme con un poeta que yacía muerto, como el propio antólogo ha señalado, en "el nicho de las etiquetas". Con un análisis certero, impecable, de lectura amable pero sin duda cargado de balas contra quienes sin conocer o sin profundizar en la poesía de Vivanco se limitaron a etiquetarle y dejarle arrinconado en las notas a pie de página.

De alguna manera, la referencia habitual a su colaboración con la revista Escorial, su relación con los falangistas de primera hornada (esos que luego se apartaron hacia el retiro desencantado o incluso hacia la oposición como Laín o Dionisio Ridruejo) o su religiosidad le amarraban a esa poseía adicta al franquismo, de escaso vuelo, y encerrada más en el oficio y la técnica que en la verdadera pulsión lírica. Ésto es lo que nos habían venido contando, y ésto lo que encontrábamos en los poemas de Vivanco encontrados en las antologías de poesía de postguerra más accesibles.

Pero Alberto Santamaría nos descubre a un poeta bien distinto. Un poeta capaz de maravillosos devaneos con el lenguaje, con la vanguardia, desde su juventud hasta sus impactantes poemas maduros, un hombre que podría haber formado parte de la nómina del 27 de no haber sido tan reservado a la hora de publicar sus poemas primeros, un poeta imaginativo e irónico que bordea tantas veces el surrealismo con imágenes sugerentes y divertidas. Leído desde hoy, desde la mirada contemporánea, Luis Felipe Vivanco resulta pura seducción, pura juventud. Puro lujo.

PÍO MOA Y EL CURIOSO CASO DE LA NEURONA OSCILANTE

(Notas sobre promiscuidad, homosexualidad, vih y homofobia)

La obsesión de césar vidal y pío moa con la homosexualidad es, no cabe duda, un fenómeno digno de estudio. Vidal se nos parte de risa (y sus contertulios suelen celebrar la fina y original gracieta de patio de colegio chusco) cada vez que menciona a algún homosexual en general o a su obsesión gay particular, Pedro Zerolo, recordando que él si se viera en compañía de los unos como categoría o del otro como personificación de sus más ¿terribles? ¿fantásticas? pesadillas tendría buen cuidado de no darles la espalda. No sé si con eso quiere decir que es proverbial el mal gusto de los homosexuales y que por ello serían capaces de hacer algunas guarreridas españolas a Míster Cope o que en realidad lo que deja entrever es que puestos a juntar manzana con manzana él se siente supermariactiva y supermariatraída por un buen trasero masculino. Mulder y Scully andan investigando.

En el caso de pio moa, conocido por su oscilación neuronal de un extremo a otro del arco ideológico, saltando sin red pero aplicando en uno y otro lado su intolerancia, su incapacidad para respetar vidas y opiniones ajenas y su querencia por el terrorismo físico o intelectual para anular a los otros, nos ha ofrecido recientemente una perla, una más, en su cruzada particular contra esos homosexuales malos malosos culpables de todos los males y alguno más. Y hablando de políticos y sexo en su blog aprovecha para disparar en un párrafo un compendio preciso de varias de las leyendas urbanas más tontas y extendidas, de los prejuicios más casposos y de la desinformación más absoluta para dar el obligado y obsesivo zarpazo a los homosexuales.

Los homosexuales son (somos) a/ promiscuos, b/castigados por dios con el sida, c/malvados organizados que transmitimos el sida a los no homosexuales y d/perversos polimorfos que andamos captando niños por los institutos con la EPC.

El caso es que uno anda ya un poco hasta los mismísimos eggs de Trillo de la acusación de promiscuidad indiscriminada que cada dos por tres se nos viene encima a los gays, construyendo una leyenda urbana tediosa e injusta. Injusta porque entre los gays los hay promiscuos y sexualmente anoréxicos como en el resto de la población, porque en parte esa idea del sexo anónimo y de compañero sexual múltiple tiene mucho que ver con la persecución y la invisibilidad de otros tiempos que hacían muy difícil formar una pareja estable. En todo caso, no creo que debamos defendernos como si disfrutar de la sexualidad fuera un pecado (para moa está claro que lo es) porque más allá de cuentos y falacias, todos sabemos que es fruto de una determinada cultura social, la que reprimía la sexualidad, la relegaba al ámbito privado, la estigmatizaba y perseguía salvo cuando estaba organizada e institucionalizaba bajo bendición, la consideración que si una mujer decidía tener una sexualidad algo más abierta de la admitida (uno o ninguno for ever era la ratio prestigiosa) se convertía ipso facto en una puta, y fruto del mismo prejuicio manipulado el que si un homosexual mantenía (en realidad daba igual una o ciento) relaciones le convertía en una especie de vicioso peligroso e inaceptable.

Lo que en cualquier caso no estoy dispuesto a admitir es la hipocresía de este tipo de opinantes que insiste en la idea de que la promiscuidad es una característica asociada a algún gen gay por oposición a la respetabilidad heterosexual. Porque hasta donde yo sé, en las páginas de relax de los periódicos por cada chapero anunciado se anuncian un centenar de mujeres. Porque cuando recorro las carreteras españolas voy dejando a diestra y siniestra unos locales con bombillitas de colores y seductores nombres como "Parnaso", "Edén", "Oasis" o "Paraíso" donde no hay espectaculares y fibradetes muchachos brasileños, rusos, rumanos o caribeños, sino miles de mujeres en la inmensa mayoría de los casos explotadas, maltratadas, amenazadas y utilizadas (por heterosexuales, supongo, por heterosexuales promiscuos, imagino). Y lo mismo ocurre en ciertas calles de todas las ciudades, donde uno no ve guapísimos muchachos en short esperando clientes bolso en mano (algún chapero deambula exhibiendo su mercancía, pero de nuevo su presencia estadística es casi insignificante). Y como imagino que alguien utilizará los servicios de las primeras, las segundas y las terceras, me imagino que antes de hablar de promiscuidad gay, los heteros deberían empezar por cerrar la bragueta. La suya.

Lo del castigo de dios pensaba que se había quedado ya como estribillo de María de la O, pero parece que algunos descerebrados siguen manipulando la realidad para sus aviesas intenciones. Lo del adoctrinamiento de homosexuales en los colegios es un viejo estribillo compartido por moa y vidal, bien curioso si tenemos en cuenta que en el temario de EPC las referencias a la tan necesaria educación sexual son escasitas. Pero no deja de hacer obligada la pregunta de si tan notables y prestigiosos comunicadores se vieron adoctrinados y forzados a abrazar la heterosexualidad en la clase de matemáticas o en la de filosofía.

Aunque para perla, perla, la de que los homosexuales contagian el sida a los no homosexuales. Si es que al final, lo de las obsesiones de vidal va a ser una plaga y no vamos a poder encontrar hetero que no esté deseando ponerse delante de un gay para ver si le dan, le contagian o le meten algo. San Sebastián de mi vida, mira que nos han salido promiscuos los heteros ...

EL 14 DE FEBRERO Y EL POEMA DE AMOR INEVITABLE

Supongo que hoy resulta obligado hablar de amor, cosas de alguna avispada cadena comercial. Dedicar tiempo a alguien que está lejos y sigue siendo esperanza y sueño, a alguien que se marchó y me hizo dejar en este blog algunas lágrimas, a algunas historias fallidas y otras que estuvieron a punto de ser maravillosas.

Os copio otro de mis poemas. Se titula Lenguaje y tiene su origen en un correo electrónico de Lander (algunos ya le conocisteis) en el que había escrito me divierte ver la cara que pones cuando te hablo en euskara y no te enteras de nada. Recuerda su costumbre de reírse de mí diciéndome tonterías o burradas en un sugerente susurro que me hacía pensar en mieles y cursilerías. Incluye dos palabras en su idioma materno, así que como ando pendiente de lo que pase en las elecciones vascas, aprovecho para dedicárselo a algunos amigos del este.

Y por supuesto a Lander y a Leo.

Te hablo alguna vez en un idioma
que desconoces:
busco las palabras
midiendo los sonidos, desvelando
con atención el vuelo de su enigma,
acariciando el viento al recordar
la música del fuego y de la sangre,
los nombres ancestrales de los árboles,
el clamor de la tierra y el murmullo
del arroyo pequeño y los pequeños
animales que sacian en su orilla
la cotidiana sed de seguir vivos.

Así elige el orfebre los colores,
delimita la forma y la textura,
los engasta de un golpe en la gramática
del metal laminado.
Así dibuja
sus fórmulas de azar el alquimista,
seleccionando pesos y medidas,
sustancias y esperanza hasta aliviar
su codicia al despertarse el oro
del infinito sueño de las piedras.

Así hablaba mi padre.
Así te hablo.
Dando forma al vacío con el áspero
lenguaje de sus manos labradoras,
como si un dios sin tiempo, con la voz
de galerna y de lluvia, consagrando
la beatitud del roble un nuevo mundo
de madera y de hierro alimentara.
Así hablaba mi madre.
Así te canto.
Con ese frágil eco de los años
del pan mojado en leche, de los cuentos
olvidados, las oraciones tristes,
la ropa siempre limpia y bien planchada,
las canciones de cuna, cada noche
susurradas al filo de las sombras.

Te hablo alguna vez en un idioma
que desconoces: busco en tus oídos
con el aliento tibio los geométricos
silencios de la roca, me detengo
para invadir su espacio y pronunciarte,
decirte, declinarte, conjugarte,
despertar la sintaxis del asombro
en esos ojos verdes que me acechan
con todas las preguntas del océano
si me acerco despacio hasta tu boca
con sólo una sonrisa y dos palabras
en la mía:
Maite zaitut.
Te quiero.

(NOTA 1: Un pequeño problema técnico, parece que blogger no admite sangrados en el texto, hace que algunos endecasílabos fragmentados en dos o tres versos aparezcan como versos cortos cuando en realidad debería aparecer el primer periodo del verso seguido del segundo aunque a diferente altura)
(NOTA 2: La foto es un fotograma de una película israelí, Yossi y Jagger, que os recomiendo)

UN POEMA DE GLORIA FUERTES SOBRE LA HIPOCRESÍA Y EL ABORTO

Se está trabajando en una ley de plazos para completar la regulación sobre el aborto existente en nuestro país. Escucharemos muchas cosas, algunas sensatas y otras un poco menos, muchas de ellas se olvidarán de las mujeres y otras hablarán de una defensa de la vida que sin embargo no escucharemos cuando estalla una guerra. Pero casualmente me encontré hojeando una recopilación de poemas de Gloria Fuertes, "Mujer de verso en pecho", una de esas declaraciones sinceras, listas para la reflexión, cargadas de humanidad, que siempre caracterizaron los poemas de una mujer especial. No lleva título, y quiero compartirlo con vosotros.

Si sólo pudiera votar contra una ley

no votaría contra la ley del aborto.

Un feto de dieciocho días

vale menos que un hombre de dieciocho años

- edad en la que "caen" todos

en ese "aborto colectivo" para adolescentes

que suelen organizar

los que siempre votan contra el aborto-

MOMENTOS ESTELARES: ¡SEÑOR, QUÉ NIÑO!

Con la que está cayendo (y no sólo me refiero a la infinita lluvia de este infinito invierno de esta Cantabria Infinita de nuestras entretelas), parece necesario recuperar esos pequeños toques de humor costumbrista que bajo el título genérico de "Momentos estelares" recogen unas pocas pinceladas de una vida tendente al absurdo existencial.

El pequeño Rukaegos era un niño a un tiempo fácil y difícil, del que los asiduos del blog tal vez recuerden algún arrebato explosivo en una mañana de Reyes. Fácil porque siempre fue calladuco, reservado, capaz de abstraerse del mundo con sólo tener un libro entre las manos y en general poco dado a enredar o provocar conflictos. Difícil porque era (y es) Tauro; o lo que es lo mismo, cabezón hasta el límite, capaz de embestir contra un muro si había tomado ya una decisión, con la lentitud y parsimonia que suele caracterizar al signo, o si tocaba uno de esos prontos que una vez cada muchos meses liberaban la energía y el mal rollo acumulados bajo capas de aparente calma.

No estaba preparada la Señorita Luchy para enfrentarse al Krakatoa: un colegio pequeño, lleno de apacibles y pequeños pequeñoburgueses en la pequeña Reinosa, al que acudía el Peke-Ruka con cartera a la espalda, ojos ensoñados en sabe dios qué galaxia por descubrir y un comportamiento huidizo y más bien pasivo pero ejemplar, con unas notas más ejemplares todavía. En su clase de tercero de la antigua EGB, a punto de cumplir los ocho años, Peke-Ruka se acomodaba en la última fila y se dedicaba a leer con fruición los libros de la biblioteca del aula y a dibujar mientras la Señorita Luchy explicaba y explicaba y explicaba. Perdido en sus mundos paralelos, no solía el niño enterarse de los deberes, así que no solía tampoco tenerlos disponibles en el momento adecuado.

Se mascaba la tragedia. Tres de la tarde. Señorita Luchy avanza por la clase recogiendo los cuadernillos de cuentas para de pronto encontrar a Peke-Ruka leyendo una antigua edición de los Cuentos de Calleja y las cuentas sin hacer. Convencida de su misión educadora, Señorita Luchy monta en cólera, arrebata el libro y propone al chavalejo un castigo que a día de hoy permanece olvidado en los anales de la memoria. Nada grave, supongo (no he dicho que la Señorita Luchy era como una madraza o pre-abuela encantadora que solía responder a las provocaciones de sus fierecillas con un resignado "Pero hijo, por Dios"). Peke-Ruka se enfada, se comprime sobre sí mismo en dos o tres plegamientos tectónicos, mira con sus ojos verdes como el trigo verde a la imprudente maestra con un rencor viejo como la Cueva del Chufín y piensa "arrieros semos, Sitaluchy, arrieros semos".

Cuatro de la tarde: Pinturera y diligente, Señorita Luchy reparte aquellos viejos cuadernillos de evaluación de Anaya que tal vez recordéis algunos lectores. Ciencias Naturales. Una de las especialidades de Peke-Ruka que por aquel tiempo andaba obsesionado con clasificar plantas y bichos y ya sabía perfetamente la distinción entre odontocetos y misticetos entre otros saberes inapropiados y de parecida utilidad. Silencio en el aula, roto tan sólo por el roce leve de los lapiceros sobre el papel trabando torpes definiciones y distribuyendo cruces de casilla en casilla. Peke-Ruka permanece de brazos cruzados, ausente, indiferente, observando cómo las lavanderas corretean por el patio del Antares. Fin del examen.

Señorita Luchy recoge los cuadernillos y flipa in little colours al llegar al pupitre de Peke-Ruka y comprobar que no sólo no ha escrito siquiera su nombre sino que la mira silencioso y desafiante, con un morro indignado de 8'7 en la Escala de Richter. Pues no te vas de clase hasta que no hagas el examen, dice la imprudente educadora, firme y decidida a no dejar pasar semejante cabezonería. Pues no me voy, responde el encantador nene, con sequedad aguda tipo Kalahari. Las cinco. Niños, a casa, Peke-Ruka, ¿has hecho el examen? Silencio. Pues te quedas. Silencio. Las seis. Silencio. Las siete. Silencio. Señorita Luchy termina su revista, bosteza, mira los brazos cruzados de Peke-Ruka y flaquea. Silencio. Sale del aula y llama a la madre de Peke-Ruka, severa y tierna ella, y tras explicar el caso le dice que no se preocupe pero que el niño queda bajo custodia hasta que haga el examen. Madre que aplaude, me parece estupendo. Pues a mí no tanto, qué quiere que le diga, no dice pero piensa Señorita Luchy. Ocho de la tarde. Silencio. Vamos a ver al director (Petete que le llamábamos con todo lo que sabía, hasta latín). Pero hijo por Dios, dice Señorita Luchy, Pero hijo por Dios, repite Petete. Silencio. Pues no te vas. Pues no me voy (Kalahari style again). Silencio.

Pasaron tres lentas, lentísimas, horas más de un Peke-Ruka en silencio, una Señorita Luchy literalmente hasta el moño y un Petete desconcertado intentando recordar qué mandaba Rousseau hacer cuando te encontrabas con un buen salvaje tan impertinente en su estado de naturaleza como el maldito mocoso. Once de la noche. Silencio. Señorita Luchy que mira a Petete, Petete que mira a Señorita Luchy. Cabizbajean, asienten, y a dúo dicen, vamos a casa. Peke-Ruka mira en ambas direcciones y contiene una sonrisa leve, malévola, victoriosa que con el tiempo sería reconocible en el niño-engendro-diabólico de La Profecía (Demian) pero hasta entonces nadie había presenciado sobre las fauces de la tierra.

Todo el mundo tuvo claro por qué la dulce y amable Señorita Luchy exigió que Peke-Ruka pasara al aula de Señorita Mariascen cuando de nuevo la fatalidad incluyó al dulce y apacible niño en su clase de quinto. Y por qué Señorita Mariascen pasó dos semanas sin dormir engullendo tila tras tila.

Pero todavía están Mulder y Scully intentando explicar por qué aquella evaluación Peke-Ruka tuvo en Ciencias Naturales un estupendo Sobresaliente y una A en comportamiento. Bertone ha sido recientemente informado del suceso y espera nuevas pruebas de la más que evidente santidad de Señorita Luchy. Peke-Ruka, por su parte, continúa leyendo y mirando por la ventana.

ELUANA ENGLARO Y LOS GUARDIANES DE LA VIDA Y LA MUERTE

Por fin Eluana Englaro ha encontrado el descanso. Con su muerte, su familia habrá podido también cerrar un capítulo terrible en el que al dolor de verla consumirse en estado vegetativo se ha sumado la lucha contra la falta de humanidad de quienes se creen con derecho a decidir sobre nuestras vidas, a quienes se creen en posesión de una verdad absoluta que les otorga derecho a decidir sobre la vida, el dolor y la muerte de los demás. Y lo que es peor a quienes obcecados por esa posesión prostituyen los instrumentos e instituciones de un estado al servicio de una fe y de sus convicciones personales.

Cada día tengo más claro que a medida que el ser humano se ha ido haciendo mayor de edad, ha ido abriendo sus espacios de libertad, ha consolidado su autonomía racional y moral, se ha ido haciendo más necesario reconocer esa capacidad en los ordenamientos legales y hacerlo con una regulación que reconozca nuestro a derecho a decidir sobre nuestras vidas y también sobre nuestras muertes. Sobre cuándo y cómo queremos terminar nuestro camino.

Me parece perfecto que una persona decida que el sufrimiento santifica (como afirmara hace no tanto Fernando Sebastián o como exhibía Wojtyla). Es su decisión. Me parece perfecto que una persona, una familia, decidan que algún dios, el que sea, es responsable único de esas cuestiones y renuncien a esa parte de su capacidad. Aunque eso suponga ensañamiento, aunque eso suponga largos tiempos de espera, de sufrimiento, aunque eso llegue a destruir una familia. Es su decisión.

Pero no estoy dispuesto a consentir que impongan esas decisiones a los demás. Porque la responsabilidad sobre mi dolor y sobre mi muerte es mía. Y por eso quiero un sistema que me permita dejar claro qué es lo que debe suceder si por un accidente o una enfermedad entro en un coma irreversible, o en un estado vegetativo, o una incapacidad cualquiera para expresar en ese momento mi decisión. De igual manera que quiero un sistema que me permita poner fin a mis días, sin sufrimientos físicos o morales que yo pueda considerar excesivos, si me viera obligado a vivir sin calidad de vida, sin lo que yo pueda considerar una vida digna.

¿Por qué debo verme obligado a alargar el dolor en caso de una parálisis que me impida desarrollar mi vida en unos términos de normalidad aceptables para mí?¿Por qué debo convertirme en esclavo y testigo de mi propia caída hacia los abismos por causa de una enfermedad degenerativa si no quiero experimentar ese proceso irreversible?¿Por qué?

Ellos me hablarán de sus dioses. Y tratarán de imponerme su moral y unas leyes conformes a esa moral. Y eso hará que las personas a las que quiero, que me quieren y que quieren respetar mis decisiones se vean obligadas a enfrentarse a luchas terribles como la que ha vivido en Berlusconia (te robo el término, Elena) el padre de Eluana o a amenazas legales. Pero hace mucho tiempo que no les escucho: Mi vida y mi muerte son parte de mi libertad y nada tienen que opinar al respecto.

HACIA UNA GENERACIÓN SIN ARMARIOS

Dedica El País Semanal de ayer varias páginas a la que titula "La generación sin armario". Un reportaje fresco, optimista, lleno de fotos grandes y coloridas, lleno de sonrisas (la foto de Álex Quesada marcando alegría por la calle es todo un resumen perfecto del reportaje; todavía más si la completamos con la mirada pícara de Marta Gómez Garrido) y de nombres propios. De chicos y chicas que no tienen ningún reparo a la hora de vivir como son, como sienten, como quieren, como gays y lesbianas, sin dejar que nadie les imponga reglas casposas y viejas, sin dejar que nadie corte sus ganas de vibrar con cada día, sin dejar que nadie coarte sus derechos y les empuje de nuevo hacia la oscuridad, las polillas y la naftalina.

Cierto que el artículo peca de optimismo. La propia periodista es consciente cuando reconoce que la naturalidad con la que la nueva generación vive su orientación es directamente proporcional a factores como medio urbano, ciudades grandes, estudios, familias de clases medias ... También cuando recuerda los informes que existen sobre la alta tasa de acoso escolar apoyada en la supuesta orientación de la víctima o el elevado índice de suicidios que todavía hoy castiga a los y las adolescentes lgtb. Pero nos ofrece un ramillete de mensajes llenos de esperanza, aportando el breve contrapunto de algunos cuarentones que vivieron (vivimos) un pasado bastante distinto.

De las aportaciones de Marta, Álex, Gabriel, Rubén, Silvia, Neus, Rocío, Omar, Esther, Araceli ... me quedan muchas palabras llenas de luz.

Reconocen el mérito de las generaciones anteriores, su lucha y su compromiso, lo que no significa que su mirada no sea más natural y alegre (celebran no haber tenido que encerrarse en los viejos locales oscuros para poder conocer y reconocer a sus iguales). Actúan con franqueza ante la sociedad, y ven en su actitud abierta toda una nueva forma de activismo (y tienen razón). Proceden de unas nuevas reglas familiares en la que sus padres saben que "o les aceptan o les pierden". Y aunque alguno vivió su salida del armario con cierto dolor familiar, su experiencia en ese momento fue básicamente positiva, y hasta enternecedora (para callar a tanto islamófobo hipócrita como pulula por esos mundos) como cuando Omar recuerda que iba en coche con su padre (musulmán) cuando le dijo que era gay: su padre paró en una gasolinera, salió un momento del coche y al regresar dio un fuerte abrazo a su hijo y le djo que su vida tenía que vivirla él. Una madre, la de Marta, proclama "A un hijo no se le ponen condiciones".

Ejercen sus derechos, y a pesar de su juventud Esther y Araceli están casadas, Rubén colabora con el colectivo lgtb de la Autónoma de Madrid, Arcópoli, y tienen recuerdos para las personas que sufren por su condición sexual en otros países. Comprenden las dudas y problemas de sus padres, sobre todo están preparados para entender también sus procesos de aceptación, y celebran Internet y todas sus posibilidades (l@s jóvenes lgtb utilizan los chats, redes, foros y páginas de información hasta un 30% más que el resto, según afirma el artículo).

Tienen los referentes que no tuvieron las generaciones anteriores (uno de los cuarentones que aparecen para marcar su experiencia de contraste, llega a afirmar que de joven llegó a pensar que los únicos gays del mundo eran los griegos, Lorca y él, en una sensación demoledora de soledad y extrañeza).

Muchas generaciones han pasado, han sufrido, han peleado para que amar desde la diferencia no fuera tan doloroso. Pero tanto trabajo ha dado frutos que ahora están recogiendo quienes crecen y maduran con la cabeza alta, al aire libre, sin armarios ni culpas. Tal vez por eso Baldo, un Erasmus italiano que se acerca a una reunión de Arcópoli, alucina y dice que ojalá fuera posible un cambio en su país como el que ha experimentado España. Y es que la libertad crea adicción, porque como dice Rosana en una de sus canciones "mejor vivir sin miedo".

*NOTA: Por si os apetece leer el reportaje en EPS, aquí tenéis el enlace. http://www.elpais.com/articulo/portada/generacion/armario/elpepusoceps/20090208elpepspor_9/Tes

EL INFINITO LLEGA HASTA MADRID

(Con orquesta incluida)

Ha sido una gran noticia la aparecida hoy en la prensa cántabra, toda una revolución científica la constatación de que el infinito tiene límites y se extiende desde Cantabria a Madrid, con un ritmo peculiar a caballo entre picayo y chotis.

Que Cantabria no tenga a estas alturas ni Conservatorio Superior de Música ni orquesta habla de muchos años de carencias en el compromiso cultural, de una incapacidad para establecer políticas culturales de base y una alegría casi desbocada por el fasto ocasional (estacional más bien) y los intereses colaterales. No nos olvidemos de qué voces son las que a las claras (al menos esas tienen cierta no sé si valentía o arrogancia) y a las oscuras (cobardonas como suelen) explican a quien quiera escucharlas que una orquesta en Cantabria sería cara, ineficaz, mala, inadecuada y no se sabe cuántas quisicosas más; que es mejor una duplicación de conservatorios medios antes que apostar por la seriedad y la ambición de un centro de enseñanzas musicales superior.

El próximo domingo, con "gran expectación" como afirman los medios, se celebrará un año más en Madrid el Festival de la Música Popular de Cantabria que organiza Radio Nacional de España con varias colaboraciones institucionales. Y se celebrará con dos protagonistas de excepción: la Orquesta Cantabria Infinita (sic) y la Coral Salvé bajo la batuta no menos infinita de su infinito fraile.

¿Orquesta Cantabria Infinita? ¿Pero qué clase de engaño es éste? Cantabria no tiene orquesta, nunca se ha trabajado para dar forma a una institución musical estable y rigurosa, no se han realizado compromisos, procesos públicos que expliquen qué, cómo y cuándo vamos a tener esa orquesta, etcétera. Pero eso no afecta para que desde las alturas se nos diga que esta formación oficialmente inexistente (orquesta bolera, podríamos decir) podría ser el germen de no se sabe bien qué futuro. Un futuro que nacería, pues, y una vez más, sin planificación, sin otro sentido que el de maquillar egos y promesas incumplidas.

Pero es que además se nos habla de una gran gala sinfónico-coral dedicada a la música tradicional de Cantabria. A menos que en vez de violines apliquemos rabeles a las partes cordales, requintos y gaitas como aerófonos y panderetucas para la percusión, uno no acaba de ver cómo una música tradicional hermosa como la cántabra, que siempre se centró en cantos a solo, solos o dúos instrumentales, y pequeñas formaciones vocales monódicas, puede dar el salto a la orquesta (prefiero ni pensar en los arreglos que, les puedo garantizar, no estarán firmados por Rimsky-Korsakov ni por Falla) y seguir pretendiendo ser tradición, música, cultura de Cantabria.

Aunque lo mismo nos quieren colar una nueva invención y nos demuestran con sabe Erudino qué sesudas investigaciones de la Universidad de Wisconsin-Sur que en nuestras romerías de antaño intervinieron la Filarmónica de Bostronizo, la Sinfonietta de Los Carabeos, la Orquesta de Cámara de Ruilobuca o el Collegium Musicum de Sámano. Cosas veredes.

30 AÑOS DE LA REVISTA ZURGAI EN LA FUNDACIÓN GERARDO DIEGO

Dentro de las actividades desarrolladas en Santander por la Fundación Gerardo Diego, tendrá lugar mañana en su sede de la Calle Gravina una nueva convocatoria de las Tertulias de Equis y Zeda (ya van 10), centrada en este caso en el homenaje a la revista de poesía Zurgai, creada en 1979 y que no sólo continúa viva sino que lleva tiempo como un destacado referente lírico.

Nacida de un colectivo poético, Poetas por su pueblo, uno de esos volcanes culturales que agitaron los primeros años de la transición española por todos los puntos de su geografía, fue estabilizando su identidad a partir del rigor, la pasión por la poesía, el riesgo y la calidad de los números y los colaboradores. Cerró una primera etapa en 1988, con 25 números de edad y un monográfico especial dedicado a Blas de Otero, para iniciar una segunda etapa en 1989, con el apoyo de la Diputación Foral de Vizcaya y con una cierta especialización en números monográficos (dedicados a autores -como el último publicado, que se centra en el inmenso Juan Gelman- o a espacios geográficos -como el anteúltimo, Voces del Norte, que se ocupa de la poesía actual en el País Vasco, Cantabria y Asturias-), una segunda etapa que lleva ya 40 números bajo la dirección de Pablo González de Langarika y con un Consejo de Redacción compuesto por Rafael Martínez, José Fernández de la Sota, Seve Calleja, Mikel Estankona y Eduardo Ródrigálvarez.

En la velada tomarán parte González de Langarika y Fernández de la Sota junto con otros dos poetas fuertemente vinculados a la revista, Amalia Iglesias y Jorge González Aranguren.

Hay que destacar también que se aprovechará su presencia para presentar en Santander el número correspondiente a Julio de 2008, el ya mencionado "Voces del Norte". En él se incluye un artículo sobre la poesía reciente en Cantabria, firmado por Julio Díaz, una reflexión sobre la poesía de Lorenzo Oliván firmada por Julio Neira, y una muestra del panorama lírico cántabro que incluye poemas de Oliván, Marián Bárcena, Rafael Fombellida, Carlos Alcorta y Alberto Santamaría.

Una buena oportunidad para vernos, charlar y escuchar, alrededor de la poesía. Así que preparados para mañana, a las 19:30.

CARTA ABIERTA A UNA AMIGA CON CÁNCER

Con un pretexto banal me llamaste el pasado domingo por la tarde, tomaste impulso con una frase de aviso ("tengo que darte una mala noticia, prefiero que no te enteres por ahí") y me dijiste que te habían diagnosticado un cáncer, que estabas sometiéndote a una tratamiento de quimioterapia, y que estabas muy desanimada. Intenté balbucear unas frases que te transmitieran un poco de energía, de cariño, de esperanza, pero qué imbéciles nos sentimos ante situaciones como esta, qué impotentes.

Imagino que por eso me siento obligado a escribirte esta carta abierta en un blog que sé que lees de vez en cuando. Para que sepas sin que me tiemble la voz al decírtelo cuánto me importas, para ofrecerte unas pocas palabras de esperanza.

Dicen que el miedo, la inseguridad, es la principal arma del cáncer para apagarnos. Y tú eres valiente, lo demuestras en el mismo momento en que decides coger el teléfono y avisar a las personas que te importan, en el momento en el que pones nombre a la enfermedad. Has dado ya un paso de gigante. Pero de tu valor, de tu coraje, ya sabíamos mucho porque sabemos mucho de tu día a día, de esa alegría y esa furia vital con la que acometías cada nueva experiencia, con la que te enfrentabas a tu trabajo en el instituto, con la que intentabas abrir nuevos horizones para tus alumnos. ¿Piensas que sin una mujer capaz de poner a la administración en jaque cada día tus chicas y tus chicos habrían tenido la oportunidad de conocer a tantos escritores maravillosos, crees que se habrían enfrentado al desafío del papel en blanco para iniciar el mágico camino de la escritura? Recuerdo una tarde, al salir de la biblioteca, una pequeña cola de alumnos inmigrantes que esperaban tu ayuda con el español. Decías emocionada que por primera vez alguien acudía a tu oferta de ayuda extraescolar, y me presentaste a una muchacha rumana a la que esperabas inculcar el gusanillo de la poesía, porque tenía según tú buena madera, y a un chavalín búlgaro que se esforzaba con los estudios como un loco y que te había dicho "mi padre era médico en Bulgaria y mi madre ingeniera. Vinieron a España para darme una vida mejor y él trabaja como peón y ella limpiando casas. Y yo voy a hacer todo lo posible para que sean ellos los que tengan una vida como la que se merecen".

Recuerdo tantas tardes recibiendo tu pasión por la lectura, tus proyectos para enamorar a los jóvenes de la literatura y contagiarles tu necesidad vital de pasar páginas y páginas. Tantas tardes en las que me sentí afortunado por haberte conocido y sentirte amiga, en las que recibí un fuerte impulso para superar los días bajos, en las que supe que eres una de esas pocas personas imprescindibles.

Nos cuesta tanto enfrentarnos al dolor, a la enfermedad, que cuesta escribir estas palabras y tratar de llenarlas de luz. Sé que vas a superar el cáncer y que habrá muchas más tardes de sol, café y palabras, que habrá continuidad en tus proyectos y que tú seguirás al frente dándoles sentido y horizonte. Porque hay muchos hombres y mujeres, muchos chicos y chicas cerca de ti que sabrán comunicarte un poco de su fuerza para multiplicar el empuje de la tuya. Porque aún tenemos que hablar de muchas cosas, compañera del alma, compañera.

EL TIEMPO DE LOS GITANOS

Muestra la imagen un grupo de gitanos en el campo de exterminio nazi de Belzec. Una imagen seguramente bien conocida por quienes en la conmemoración de este año del Día del Holocausto (cada 27 de enero, aniversario de la liberación de Auschwitz) se olvidaron de los miles de gitanos asesinados por las hordas nazis.

El tratamiento que el régimen de Hitler dio a los gitanos fue cruel, tanto como el dispensado a judíos o a otros grupos de antisociales, y dio inicio en 1937 cuando se comenzó a reunir en los llamados "campos de habitación" a las familias gitanas, con el fin de poder controlar sus movimientos, si bien en un primer tiempo se les permitía salir y continuar con sus actividades fuera de estos recintos y hasta se llegaba a bromear con la idea de que al ser los gitanos también de origen ario no debían temer nada. De hecho, algunos de los "científicos" que colaboraron con las políticas racistas de Hitler consideraban que los gitanos eran la comunidad que más pura había mantenido la esencia de los primitivos invasores arios, y un primer plan era el reunificarlos en una especie de reserva, al modo de los nativos americanos, para convertirlos así en una especie de museo etnográfico vivo.

En 1942 sin embargo cambia esta política y se da la orden de deportar a todos los gitanos residentes en territorio alemán a Auschwitz (con la excepción de aquellas familias reconocidas como "gitanas puras" que irían a formar parte de la mencionada reserva) , donde se les mantenía en familia, en un campo paralelo al de exterminio, un campo con elevadísimas tasas de mortalidad y donde el macabro doctor Mengele elegía niños cada día para sus experimentos.

Con el avance de la guerra, el desmoronamiento de algunos regímenes títeres como el de Hungría (que había intentando con cierta timidez proteger a sus gitanos) y la solución final, se procede a la masacre sistemática de las familias gitanas. Se cierra el campo de familia de Auschwitz y se conduce a los ya escasos supervivientes a las cámaras de gas. A partir de ese momento, los gitanos (con las pocas excepciones de los enviados a campos de trabajo) son directamente deportados a campos de exterminio (como Auschwitz, Belzec o Sobibor en Polonia y Jasenovac en Croacia) donde se les asesina en las horas inmediatas a la llegada.

Al no existir un plan preconcebido de desplazamiento y ejecución, no ha resultado fácil a los historiadores calcular la cifra de gitanos exterminados durante el Holocausto (en romanó se hablaría del Porràjmos), tanto contando los enviados a campos como los asesinados al vaciarse los diversos "campos de familia" como los ejecutados in situ (desde 1943 hubo orden de fusilar directamente a toda familia gitana con la que un grupo de operaciones especiales se tropezara) en unos 300 000, siendo las comunidades más afectadas en número las de Croacia, Polonia y Hungría.

Enemigos de la pureza racial, degenerados por su costumbre de mezclarse con los estratos más bajos y sucios de la sociedad, asociales y de reeducación imposible, los gitanos esperan todavía hoy un reconocimiento y estudio claros de su sufrimiento bajo la barbarie nazi. Un reconocimiento que incluso se ha visto ofendido por Alemania y Austria que durante largo tiempo han considerado que las leyes contra elementos asociales que se aplicaron en el caso de los romá eran leyes de plena aplicación y no leyes racistas (como han afirmado igualmente en el caso de "los hombres del triángulo rosa") y que por tanto no daban lugar a reconocimiento ni compensación ni indemnización alguna.

(*Por si lo leen, y en recuerdo de tantas tardes hablando del tema, este artículo se lo dedico a mi gitana favorita, Carolina, y cómo no a esa luchadora que es Aurora)

MUDANZAS PALEOLÍTICAS

En el Museo de Prehistoria y Arqueología de Cantabria andan estos días de mudanza. Un trajín constante de cajas se va llevando de su antiguo alojamiento tantos tesoros que nos recuerdan los primeros pasos del homo sapiens por las tierras del norte. El bastón de mando de la Cueva del Castillo, la espátula de La Garma con el grabado de una cabra montesa, la espátula en forma de salmón, la Estela de Zurita, la hebilla visigoda de Santa María de Hito se cuentan entre mis piezas favoritas, más sensible siempre a la dimensión artística que a la antropológica, sin que eso signifique que no me sienta abrumado por las huellas que en sílex, flechas, arpones o azagayas fueron dejando nuestros antepasados más antepasados, los que habitaron las cuevas y dejaron en algunas de ellas esas pinturas rupestres que desde hace unos meses son Patrimonio de la Humanidad.

Merecía mejor suerte la importante colección paleolítica (y aunque menos relevante también el resto de las piezas) de nuestro Museo de Prehistoria que la que ha venido sufriendo a lo largo de la historia. Muchos recordaréis los años de las piezas cubiertas de polvo y señalizadas con cartulinas escritas a mano. El esfuerzo de modernización de hace unos años (siempre con el trabajo dedicado del personal del Museo) permitió sacar algo de partido al cuchitril que ocupaba en el semisótano de la antigua Diputación Provincial, y al menos convertir las visitas en una experiencia grata, aunque se mantuviera la institución anclada en una provisionalidad que va camino de hacerse permanente.

Se habló del Museo de Las Llamas como destinatario final ... ese mismo museo que apareció hace unos meses en un reportaje de un dominical nacional entre las arquitecturas imposibles, los grandes proyectos aprobados en diferentes ciudades y que ya seguramente no verían nunca su concreción urbanística. Se habló de la posibilidad de aunar colecciones cuando abrieron sus puertas la Neocueva y el Museo de Altamira, una posibilidad de poner todavía más en valor nuestros fondos prehistóricos, pero qué difícil debe de ser poner de acuerdo a dos administraciones que no quieren renunciar a privilegios y pernadas. Volvió a la primera página de la actualidad cuando entre las artimañas del Ayuntamiento de Santander para evitar la construcción del Edificio Moneo se argumentó que el armatoste marmóreo de la vieja diputación era un edificio de protección singular por albergar en sus habitáculos al Museo de Prehistoria. Estuvo cerrado en esos mismos meses en que se iniciaba el márketing local de lo de Santander 2016. Y ahora regresa a los papeles para dar cuenta de su traslado, de nuevo provisional, a unos locales alquilados en la Avenida de los Castros y al Edificio Tabacalera, en espera de su nuevo destino provisional en los bajos de la reproducción el lego del aniquilado Mercado del Este para quién sabe en qué año cuántico acabar en un Museo al que ya no sabemos si esperar.

Perdidos siempre en fastos y fuegos fatuos, qué pena da constatar el poco cariño, el poco interés, el poco cuidado que las instituciones cántabras responsables del patrimonio cultural han tenido con algunos de los mejores testimonios de nuestra herencia histórica y artística (el caso del museo es sólo un ejemplo cualificado). Y el profundo desapego con sus mejores páginas de una sociedad que ha vivido su deterioro o menosprecio (según los casos) con esa pasividad endémica que tal vez latía ya en el conocido verso de Amós de Escalante: "Musa del Septentrión: Melancolía".

OPERACIÓN BLONDE AMBITION: MORTADELO EN LA CAM

Si bien el disfraz de chulapona de Mortadelo había sido útil a la hora de pasar totalmente desapercibidos los dos agentes de la T.I.A. en las castizas y populares dependencias de varios departamentos oficiales de la Comunidad de Madrid y el Ayuntamiento capitalino, les había costado a nuestros héroes darse cuenta de que bailar un chotis en redondo sobre una baldosa no era la mejor forma de avanzar por despachos y pasillos buscando COCOS.

El Superintendente Vicente había convocado a su mejor equipo de investigación para hablar del último invento del Profesor Bacterio, el Cacharro para Observar a Colegas mediante Ondas (COCO), y de cómo el inútil del científico había dejado aparcado su coche, lleno de sus nuevos y sofisticados aparatos de telecomunicaciones, delante de una tienda especializada en mascotas tropicales, de la que habían escapado un gibón amarillo de Kenya, dos titís del Amazonas y un mandril de culete escocido para repartirse los COCOS que habían confundido con cocos y huir con el producto de su fechoría.

Estaba preocupado el Súper por las consecuencias que podría tener la incompetencia del Bacterio, sobre todo si se tenía en cuenta que los aparatos habían sido encargados por la cierta tía (no confundir con TIA) a la que en clave habían decidido denominar Blonde Ambition. Una denominación problemática desde que Filemón, que había cursado inglés en una academia de Galapagar especializada en cursos de macramé, había decidido rebautizar como Operación Blando Vicio, pensando en quién sabe qué cochinadas, al estratégico plan concebido para recomponer el orden.

No fue complicado localizar al gibón en las dependencias municipales, siguiendo el rastro de cacahuetes que el Vicealcalde Cobo solía ingerir a media mañana como soporte energético. Vestido de Tambor de Granaderos en traje de gala, Mortadelo recuperó el COCO que el simio había depositado bajo la mesa del político popular. No es que el mono estuviera de acuerdo con perder el plato fuerte que le esperaba tras la ensalada de cacahuetes, ni que los arañazos, mordiscos y patadas en ... ejem no dificultaran la acción del agente. Pero al final el artefacto fue recuperado sin demasiados problemas.

Más guerra dieron los dos titís que corrían como alma que lleva el diablo por los despachos de algunos consejeros y servicios autonómicos, mientras provocaban un caos de papelajos y perdían algunos de los COCOS cosechados. Bajo varias montañas de información confidencial que los agentes fueron tirando por las ventanas y volaron deprisa (cosas de la Ciclogénesis Expansiva reinante en aquel momento) hasta las ventanas de un reportero de PRISA, que se apresuró a analizar los textos, sorprendido por la creación de un Servicio de ¿Inteligencia? paralelo al oficial de la TIA en una administración sin competencias. El disfraz de mula que Mortadelo puso a disposición de su jefe para que hiciera juego con el suyo de arriero fue un eficaz medio de transportar los cachivaches sin despertar recelos en las oficinas de la CAM, a pesar de que desde los COCOS (que habían activado el modo reproducción) iban desgranando varias conversaciones privadas del vicepresidente González y algunos otros colegas de partido.

La Operación Blonde Ambition continúa en estos momentos con una frenética persecución por la zona de Chueca donde se ha podido avistar a una Drag Queen disfrazada de Madonna perseguida por un lúbrico mandril que le hace cortejo arrojándole COCOS perseguido a su vez por Mortadelo y Filemón sutilmente disfrazados de Oso y Madroño.

Seguiremos informando ...

O como diría Romanones, "joder, qué tropa".

EL GOBIERNO DE CANTABRIA Y LA LUCHA POR LA IGUALDAD

El viaje hacia una sociedad de mujeres y hombres plenamente iguales nos obliga a trabajar duro y en planos diversos.

A grandes rasgos, la igualdad formal, la que se sostiene sobre la voluntad de la ley constitucional y necesariamente se filtra hacia todos los extremos del sistema jurídico español, se halla consolidada y protegida. Es probable que todavía podamos encontrar flecos discriminatorios, pero la propia presencia de la igualdad entendida como no discriminación del artículo 14 de la Constitución, convertiría esos textos en nulos.

Más problemas supone el acceso a la igualdad material, la concreción de esa potencialidad formal en los ámbitos laborales, familiares, sociales, institucionales, tanto en lo que se refiere al acceso igual como a una situación de derechos y obligaciones iguales. Cierto es que la tutela jurisdiccional de los derechos de la mujer puede ser efectiva y corregir algunos de los desequilibrios todavía presentes entre nosotros, pero no lo es menos que esa tutela pierde fuerza cuando tantas veces resulta imposible demostrar que la causa de la discriminación sea la condición de mujer de la persona afectada. Hace unos meses, por ejemplo, I. fue contratada como Directora de Producción de una planta industrial radicada en Cantabria, tras competir en un duro proceso de selección en el que se impusieron su formación y su ya larga experiencia en el sector frente a los méritos aportados por otras candidaturas. Dimite de su responsabilidad laboral en otra empresa y viaja para tomar parte en unas jornadas internas de formación para el staff directivo de la corporación, durante las cuáles descubre que está embarazada. A su regreso a Cantabria se encuentra con una carta en su domicilio en la que se le comunica que tras haberse revisado las previsiones de crecimiento de la empresa, no se considera conveniente incorporar en ese momento a nadie más en las tareas directivas. Curiosa "coincidencia" entre el embarazo y la anulación del contrato, pero ¿cómo demostrar que hay una relación causa efecto cuando como máximo hubo una conversación privada? y, en palabras de la propia I. ¿realmente me conviene presentar esa demanda para probablemente no conseguir nada y además casi seguro aniquilar así cualquier posibilidad de promoción laboral posterior?

Los diversos planes de igualdad aportados por diversas instituciones y empresas van poniendo algo de luz en casos como el comentado (tópico si se quiere, pero real y reciente, con nombre y apellidos), pero continúan siendo parte tristemente cotidiana de muchas mujeres.

Quizás el plano más complejo y desafiante, sin embargo, sea cómo transformar las estructuras simbólicas de poder de una sociedad todavía machista en sus raíces y en sus procesos culturales. Cómo desterrar estereotipos y roles largamente aceptados como únicos y válidos, cómo corregir esas estructuras sociales que se resisten a desaparecer y en las que la mujer continúa siendo vista en una posición ancilar, sometida al hombre.

En todos los niveles, la Dirección General de la Mujer del Gobierno de Cantabria ha venido desarrollando, a mi juicio, un excelente trabajo. Generando oportunidades y espacios para las mujeres, trabajando el empoderamiento y tratando de actuar en los ámbitos educativos, los únicos que de verdad pueden ayudar en esa transformación social que no será mañana pero sí puede ser un futuro no tan incierto ni tan lejano. Y en ese contexto, el pasado lunes la Directora General de la Mujer del Gobierno de Cantabria, Ana Isabel Méndez, la Directora General de Juventud, Eugenia Gómez de Diego, y la psicóloga Elena Sagaseta, responsable de los "Talleres de educación afectivo-sexual desde una perspectiva de género" que se vienen desarrollando en los centros de enseñanza secundaria de nuestra comunidad, presentaron una guía dirigida a mujeres jóvenes y adolescentes en la que se explica qué es una agresión sexual, qué se entiende por violencia o abuso sexual, cómo prevenirlo, detectarlo y enfrentarlo. La guía se titula "Violencia sexual. Violencia contra las mujeres" nace de la constatación de que una mayoría de las mujeres que sufren violencia comenzaron a sufrirla cuando eran menores, de la constatación de que muchos mitos sexistas continúan vigentes en la adolescencia, entre ellos la terrible idea de que la víctima de la agresión es quien la ha provocado por su vestimenta o actitud, o el de que un chico tiene derecho a interferir en el espacio de la mujer con comentarios, coqueteos o toqueteos no deseados.

Es posible que llegue un día en que nadie se considere con derecho a decidir por las mujeres, en la que nadie se considere con derecho a invadir su privacidad o a agredir su integridad. Pero hasta que ese momento llegue, hay que aplaudir iniciativas como los talleres y la guía mencionados y aplaudir a sus responsables. Aunque sólo sea por lo que asusta leer algunos de los comentarios vertidos en los foros de la prensa regional.

DESCONEXIÓN INVERNAL

Nos han dejado estos días últimos mucho sol. Fines de semana en los que crear una burbuja y desconectar del mundo rodeados sólo de tiempo, luz y belleza. Días de los que han surgido pequeñas chispas de felicidad que anoto en mi bitácora.

Glenda corriendo por la Playa de la Magdalena, quemando energía y recuperando esas horas de calle que había ido perdiendo minuto a minuto en los días más duros, esos en que el frío y las lluvias torrenciales no parecían invitar a salir de casa. Había una luz preciosa de tarde, una luz que se iba agotando poco a poco y aprendiendo los rosas y violetas del crepúsculo. Había un mar calmado y una barrera de montañas nevadas cerrando el paisaje.

En las manos, un sábado de playa los relatos de Murakami contenidos en el volumen "Sauce ciego, mujer dormida". Otro sábado, esa pequeña maravilla de Saul Bellow que se titula "Mueren más por desamor" que llena de poesía, de profundidad, avanza lentamente página a página. En los huecos de tiempo en los que las carreras de Glenda me permiten centrarme en la lectura.

Desconexión absoluta: los oídos ocupados en dos músicas contradictorias. El regreso a "La Calisto", la ópera de Francesco Cavalli en la voz perfecta de María Bayo y la dirección sabia de René Jacobs, me ha devuelto ese Barroco temprano, fresco, juguetón y emocinante que tanto me gusta. Como contraste, siempre conmigo desde la adolescencia, el siempre divertido salvajismo de Siniestro Total ... "Si el último mohicano te retira el saludo, si se hunde el Puente de Rande cuando tú estás pasando o si aterriza el Columbia en el tejado de tu casa y descubres que la NASA roba tus discos de cumbias, si eres honoris causa, si tienes la menopausia chan chan chan chan Que esta canción no te importe: No somos de Monforte ...".

El viernes pasado, "La vida es sueño" en la versión lúcida de Juan Carlos Pérez de la Fuente en el Palacio de Festivales de Cantabria, en compañía de Agrogay. Me gusta el texto, me provoca siempre reflexiones y silencios, y me gusta actualizado en su estética y en su comunicación escénica. No me resultó tan brutal como la lectura de Bieito, pero me gustó cómo decían el verso los actores, me gustó su modernidad contenida, y me parecieron brillantes algunas imágenes escénicas. Y si encima para terminar caen unas gambitas con gabardina en El Puerto, a modo de cena, velada completa.

Para casa quedaron seguir con las lecturas, escuchar otro poco de música (la integral para piano de Gershwin en versión de Angela Hewitt) y aprovechar los silencios de la medianoche para acomodarme al sofá, a los mimos de las gatas, y elegir algunas películas para dar de comer al DVD: La pelota vasca, El secreto de la isla de las focas, The company, Sé lo que hicisteis el último verano, Querelle, Elephant ...

Y es que estos fines de semana sin nada que hacer acaba uno rendido.

*Os dejo un video de La Calisto para que os hagáis una idea de la maravilla de música y de interpretación:

http://es.youtube.com/watch?v=SpUE6bHWVo8

INVIERNO Y MEMORIA EN DOS POEMAS

Algo tendrá que ver con haber crecido en Reinosa la fascinación que siento por la nieve. Mi infancia, mi adolescencia, han compartido tanto tiempo con el frío, que la memoria invernal está llena de imágenes y anécdotas. A un par de manzanas de la foto, en la misma calle, la Avenida del Puente de Carlos III, estaba mi casa, a un par de manzanas mi colegio Antares, un poco más lejos el IES Nuestra Señora de Montesclaros ...

Hace tiempo que no cuelgo alguno de mis poemas y en estos días me apeteció, en plena ola de frío y de caos nevado, recuperar dos instantáneas que aparecieron en "Noticia de un pequeño reino afortunado". El primero, Invierno, evoca uno de los juegos vinculados a la nieve, el de "hacer muertos", "hacer santos" o "hacer ángeles": dejarse caer sobre la nieve virgen para dejar allí impresa la silueta, y cómo el camino hacia la madurez confunde esa forma de hacer muertos con otra, la primera experiencia de una muerte cercana, que tuvo también como fondo de la noticia un temporal de nieve. El segundo trata de pintar el trabajo de los pájaros tratando de encontrar comida en esas malas condiciones para centrar la imagen en aquel gorrión que mi padre recogió medio muerto en el Parque de Cupido, llevó a casa, sacó adelante y, cuando al fin lo devolvió a la libertad, estuvo unas semanas viniendo a buscar sus migas a nuestra ventana.

I.

INVIERNO

Nuestros muertos primeros vestían de blanco,

fantasmas húmedos sobrevolando el suelo

como la luz hiriente del sol en la nevada.

Nosotros dibujábamos el eco de su forma

con tímidas siluetas de terciopelo y frío,

con esos trazos secos de la segura infancia.

Llegaron más tarde hasta nosotros

los muertos de carne con las sombras

oscuras de una noche de marzo.

Pero la nieve seguía dibujando siluetas

indecisas y alegres en los juegos de niños

que ya nunca más seríamos nosotros.

II.

Dije silencio.

Quise decir invierno:

Gorriones ateridos

en el alféizar buscan

sus migas sacudidas

de pan mojado.

Quise decir

invierno. Cristales empañados

que disfrazan de brumas harapientas

el hambre diminuta de los pájaros.

HOMENAJE A LOS SOCIALISTAS VETERANOS DE CANTABRIA

Es ya tradicional que el Partido Socialista de Cantabria reciba el nuevo año con una cena de hermandad, una cena que desde su primera edición cuenta con una afluencia masiva de militantes y simpatizantes (este año anduvieron por los 1700) y que durante el pasado viernes incorporó un homenaje entrañable, un homenaje que a partir de ahora debería incorporarse a cada nueva edición: un pequeño reconocimiento a los hombres y mujeres que han cumplido ya los 75 años y llevan 30 años o más como militantes del PSC-PSOE (algunos estaban ya afiliados a las Juventudes Socialistas durante la II República).

Parece que la iniciativa surgió desde la Agrupación Socialista de Corvera de Toranzo, que planteó ese homenaje a los mayores que fuera recogido por la la dirección cántabra. Y aunque la edad en algunos casos, el mal tiempo en otros, impidieron un pleno de asistencia, unos 40 veteranos acudieron al Palacio de Exposiciones y Congresos de Santander. Allí, y después de la cena, fueron invitados a la tribuna donde recibieron un pequeño obsequio personal y un vivo aplauso. Un aplauso cerrado que quería ser un tributo al valor y al esfuerzo de unas personas que impulsaron el Socialismo en Cantabria desde sus convicciones personales cuando no era precisamente fácil. Cada uno de ellos, un modelo.

Comentamos en mi mesa lo que había cambiado la sociedad en estos años, simplemente constatando que sólo tres mujeres figuraban en la lista de homenajeados (ninguna pudo estar presente), aunque una de ellas fuera, si no me equivoco, la afiliada de más edad en estos momentos, Pilar Quintanal.

Por lo demás, la cena como siempre amigable, un momento perfecto para encontrarte con amigas y amigos de las diversas agrupaciones socialistas a los que algunas veces ves muy de tarde en tarde. Por allí pudimos saludar a compañeros y compañeras de Reinosa, Val de San Vicente, Cabezón, Villaescusa, Piélagos, Astillero, Camargo, Polanco, Castro, Liébana, Torrelavega, Juventudes ... Y celebrar con ellos la entrada de un nuevo año y las ganas y necesidad de trabajar duro para que el PSC crezca y tenga la capacidad de construir un proyecto claro, atractivo y comprometido que despierte la confianza y el entusiasmo de la ciudadanía cántabria.

MOMENTOS ESTELARES: UNA PARTICULAR REINA DE LA NOCHE

No estaba yo en la ópera, sino en los aledaños de la Plaza de Chueca, haciendo los madriles y curioseando el paisanaje, cuando entré en una bocatería más bien poco glamourosa de Augusto Figueroa para improvisar una cena nutritiva y rápida que me permitiera seguir durante unas horas el recorrido por la gaynight.

Fue hace ya tiempo y entre que uno es más bien timidín y que no controlaba demasiado la zona, debía de tener yo la misma cara de panoli que en Santander pero con agravantes de nocturnidad y alevosía como poco. Pero dispuesto yo a parecer todo un señor de mundo, me acerqué a la barra y me pedí un bocata de chistorra como está mandao. Y una cervecita, claro. Y en esas estábamos cuando entraron en la bocatería la Reina de la Noche y dos de sus damas. Tres mujeres transexuales altas, grandotas, escandalosas, talluditas y ceñidas con telas escasas de colores imposibles. Entraron imperiales hasta el fondo del local donde uno se entretenía con su chistorra, saludaron amigablemente al dueño del local y aposentaron sus reales rodeando al que suscribe.

Ni Almodóvar ni cámara oculta alguna hicieron acto de presencia cuando Bo, la Reina, ("¿es que no te has dado cuenta de que soy perfecta, literalmente per-fec-ta, chiquitín?") me cogió del brazo con suavidad pero llena de energía y comenzó a tirarme los tejos mientras yo me hacía pequeño, muy pequeño, pero que muuuuy pequeño.

Tengo vagos recuerdos de la larga parrafada que me dedicó, siempre amable, siempre dejando claro que no pensaba soltar mi brazo, para explicarme que "me gustan los hombres sin pelo en la frente, así que no veas cómo me pones: en la cama sois siempre unos fieras grrrrrr", "Y oye que te lo digo en serio, eh, a mí me da igual que seas gay o lo que sea, te vienes a mi casa y te mantengo, que yo en la Castellana me lo gano bien como para permitirme un capricho de hombre", "claro que mejor andaba en Francia, que estaba yo con uno que me trataba como a una reina, con joyas y pieles y todo, pero es que aquello es taaaaan aburrido que me volví con las amigas", "además, lo que una aprende en la calle, a no dejarse pisar ... ¿os acordáis chicas cuando bailamos unos zapateados en bragas encima del coche del portero del B&W que no nos quiso dejar pasar?", "y lo dicho, que si eres gay yo lo tengo todavía todo, todito, que para que se me quede muerto como una mortadela no me lo quito, y entre lo que les gusta a los clientes que lo tengas todo y lo mal que lo pasan las que se operan, ya te digo".

Como no había espejos en el bareto, no tengo claro hasta qué tamaño liliputiense pude llegar. Seguro que estuve rojo como una nécora a la plancha. Intentando mantener el tipo y seguir educadamente la conversación en la que Bo iba contando sus andanzas parisinas, sus cambios, sus amores y desamores, sus desafíos a la policía desde las carrozas del Orgullo. Siempre aferrado a mi bocadillo de chistorra, siempre dando un pasito hacia atrás previo al tirón de brazo hacia delante que precedía a los distintos capítulos hasta llegar al clímax en que Bo y sus chicas me explicaron con pelos y señales el tratamiento de reasignación de sexo, incluyendo una vaginoplastia con todo lujo de detalles.

Se fueron a trabajar al cabo de una media hora que a mí se me hizo eterna. A pesar de que reconozco que desde la distancia que siempre pone el tiempo las recuerdo simpáticas y entrañables.

Seguro que me habían visto cara de pardillo y tenían ganas de matar el rato de una forma ligera y divertida antes de iniciar su noche larga, seguro que Bo había decidido escandalizarme al proclamarme su hombre ideal, seguro que ...

Seguro que nunca volví a probar la chistorra. Pueden creerme.

MILK

"Si una bala destruye mi cerebro, dejad que esa bala destruya las puertas de todos los armarios" (Harvey Milk)

Se estrena mañana en España el último largometraje de Gus Van Sant, un biopic sobre la vida y las campañas del primer político abiertamente gay de Estados Unidos, Harvey Milk. Llegó a ser supervisor en la ciudad de San Francisco, a representar el barrio del Castro, y fue asesinado en 1978 junto al alcade de la ciudad, George Moscone, por un ex supervisor de la ciudad indignado por el compromiso de ambos políticos con los derechos civiles de gays y lesbianas.

Me gusta el cine de Gus Van Sant (tengo recuerdos magníficos de películas como Elephant, El indomable Will Hunting o My own private Idaho. Y tengo grandes esperanzas en la interpretación de los diferentes caracteres que han realizado Sean Penn, James Franco, Diego Luna o Josh Brolin (Penn y Brolin están en las carreras para todos los premios actorales de la temporada). Pero sobre todo tengo ganas de analizar la recreación de unos tiempos, unos lugares, unos héroes sin los que hoy poco habríamos conseguido.

Cuando en California y en otros estados de Estados Unidos andan todavía con la resaca del decepcionante referéndum sobre la Proposición 8, Milk nos lleva de viaje a los primeros movimientos modernos de defensa de los derechos civiles de gays y lesbianas, a la creciente influencia de la comunidad gay en San Francisco, a organizaciones como la Sociedad por los Derechos del Individuo o las Hijas de Bilitis. A un momento en que la contracultura y los posicionamientos "liberales" (en el sentido estadounidense del término, claro) abrían tantas puertas y esperanzas, pero en el que también la derecha religiosa y ultraconservadora movilizaba a sus bases y proponía iniciativas como la Proposición 6 o Iniciativa Briggs que pretendía expulsar del sistema educativo a todos los maestros gays y a todos aquellos que simpatizaran con los movimientos homosexuales, las campañas de una ex-miss Oklahoma, Anita Bryant (una especie de Anita Bottle criada con corn flakes) por todos los estados para promover iniciativas y referendos contra los derechos lgtb, etcétera.

Son momentos en los que algunas personas sienten la necesidad de romper el silencio, de enfrentar a cara descubierta el compromiso, de arriesgarse. Esos hombres imprescindibles de los que hablaba Martí, esos que luchan toda su vida. Esos a los que les debemos una parte importante de la dignidad, de la libertad, de los derechos que a su estela fuimos conquistando.

Y por eso no sólo espero que Milk sea una gran película, sino que la leeré con otra clave: La del homenaje que debemos a Harvey Milk, a tantos Harveys Milk. También a los que hemos tenido en España, en Cantabria, en Santander.

"Pensad en los jóvenes gays de los Altoonas (Pennsylvania) y los Richmonds (Minnesota) que ahora están saliendo del armario: Lo único que tienen es esperanza. Debéis darles esperanza. Esperanza por un mundo mejor, esperanza por un mañana mejor, esperanza por un lugar mejor al que ir si la presión en casa es demasiado grande. Esperanza de que todo irá bien. Sin esperanza, no sólo los gays, sino los negros, los ancianos, los disminuidos, los nosotros, todos los nuestros abandonarán. Por eso cada vez que ayudáis a elegir para los cargos públicos a ciudadanos gays, estáis encendiendo la luz verde para todos aquellos que se sienten privados de derechos, una luz verde para ayudarles a seguir adelante. Significa esperanza para toda una nación que ha abandonado, porque cada vez que una persona gay abre una puerta, está abriendo las puertas para todos". (Harvey Milk)

TARDE DE REYES EN CASA DE MANUEL ARCE

No es que haga falta pretexto alguno para disfrutar de la hospitalidad y compañía de Manuel Arce y de su esposa Teresa, pero en plena celebración de la Epifanía la entrega de un par de papeles fueron la disculpa para compartir unas horas de esa charla siempre amena y cercana con Manolo, acompañados como diría él por un "vinito".

Tenía este Santander posible una deuda con la persona y con el personaje de Arce, uno de esos retratos que algunas veces dejo caer en el blog y que no quieren ser nada más que una evocación en tono menor de presencias que han sido y son entrañables. Tuve la oportunidad cuando con su generosidad habitual saltó a los medios de comunicación su cesión al Centro de Documentación de la Imagen del Ayuntamiento de Santander de su archivo fotográfico particular, varios miles de imágenes que recogen más el paisanaje que el paisaje de los últimos 60 años de la vida cultural de Santander. Una colección documental imprescindible que recoge sobre todo a artistas plásticos y escritores, y que nace de la pasión de Arce por dejar siempre huellas tangibles de cada encuentro, de cada aventura, de cada emoción, de ese acopio de fotos, libros y cartas que le hacen un personaje ya casi de otro tiempo.

Manuel Arce estuvo presente en el jurado que me otorgó hace ya muchos años el Premio de Poesía José Hierro, y fue el motor (y jurado también) de ese Premio de Poesía Consejo Social de la Universidad de Cantabria que ganaría un par de años más tarde. Quedó así marcado mi encuentro con Manolo por dos detalles que seguirían siempre alumbrando nuestra amistad: la poesía y la generosidad con la que Arce ha abierto siempre su corazón y su casa, la que siempre le ha obligado a apoyar a los jóvenes y no tan jóvenes creadores, a dar espacios para la expresión. Siempre presente también esa memoria suya prodigiosa, esa perpetua evocación de nombres, anécdotas, lugares en los que a través de sus propios proyectos (la revista y colección de libros La Isla de los Ratones, la Galería Sur, sus novelas - Testamento en la Montaña, La pesca de la lubina, Oficio de muchachos ...-) nos iba reconstruyendo tantas páginas de la historia pequeña. Ayer asaltaron recuerdos de Rodríguez Sahagún, de Alfonso Guerra, de José María de Cossío, de Pick, de la Residencia de Estudiantes, de la Barcelona de los 60 ... Muchas que sumar y que seguramente estarán de una forma u otra recogidas en esas Memorias que está escribiendo y que muchos esperamos con auténticas ansias.

Fue, cómo no, una tarde hermosa. En compañía de la extensa biblioteca de Arce, en compañía de su espectacular colección pictórica (y con la visita obligada a ese baño de invitados en que no sin un guiño irónico esperan cuadros de Quirós o Barjola). En compañía sobre todo de Manolo y de Teresa. Dos personas, dos nombres, para los que sólo tengo cariño y agradecimiento.

Cómo no sonreír al enterarme de que uno de los achaques de Manuel Arce proceda precisamente de que su corazón sea demasiado grande ... Como si no lo supiéramos.

EL TORMENTO Y EL ÉXTASIS

(Concierto de Marimar Fernández Doval y Manuel Vilas en Santander)

Además de permitirnos analizar las relaciones entre poder y creación durante el Renacimiento, la novela / película "El tormento y el éxtasis" nos hablan del esfuerzo, de la furia, del dolor que da paso a la expresión del Arte.

Supongo que fueron los muchos años como amigo de la soprano María del Mar Fernández Doval los que me hicieron pensar en la película mientras escuchaba el espléndido concierto que ofreció ayer junto al arpista Manuel Vilas en la Iglesia de los Padres Carmelitas de Santander, dentro del ciclo de conciertos de Navidad que programa el Ayuntamiento de Santander. Y es que a lo largo de esos años he sido testigo del esfuerzo realizado por Marimar para pulir su voz, para perfeccionar su técnica, para apostar por una manera de cantar, por un estilo, por un repertorio que se aleja de los tópicos, por el camino difícil. A lo largo de ese proceso, sé que han existido momentos de duda, momentos malos. Pero al final se impusieron siempre la racionalidad, la pasión y esa alegría contagiosa que siempre han sido características de Marimar (esa risa de soprano ligera que le suelo comentar) y hoy, como hace años ya, nos encontramos con una voz madura en una cantante madura. O lo que es lo mismo, todo un placer para quien la escucha.

María del Mar Fernández Doval canta hoy con un timbre dulce y expresivo, con una emisión de la voz exquisita y controlada, con una capacidad para comunicar emociones trabajada y precisa. Y así fue anoche, en ese recital de Cantadas a la Natividad y al Santísimo durante el Barroco hispano, de Cantantas a solo del primer Barroco italiano, en que arrancó con el precioso Jubilet Tota Civitas de Claudio Monteverdi y continuó con el todavía prácticamente desconocido repertorio de nuestras catedrales del Siglo de Oro (excursionando también hacia los archivos virreinales) y con canciones exquisitas de Barbara Strozzi o de Kapsberger.

Fue la Nana de Kapsberger a mi juicio el resumen perfecto de la noche, llena de silencios, de emotividad, expresiva y tierna. Una voz capaz de acariciar los grises muros de los Carmelitas al servicio de una melodía a un tiempo sencilla y exigente hasta llenarnos a todos de magia.

Uno se pregunta a veces cómo es que María del Mar se prodiga tan poco por esta su tierra, a pesar de ser la Profesora de Canto del Conservatorio Jesús de Monasterio (qué suerte tienen), a pesar de llevar varias decenas de discos a las espaldas, a pesar de haber trabajado con nombres tan importantes como Eduardo López Banzo o Andrew Lawrence-King, a pesar de ... Pero casi es mejor no formular respuestas.

Porque lo importante es que una vez más pudimos apreciar su constante evolución y el estado de gracia en que se encuentra tanto en lo artístico como en lo personal. Acompañada siempre por ese gran instrumentista que es Manuel Vilas haciendo los continuos y algunas piezas instrumentales con su arpa de doble orden. Que disfrutamos mucho. Y que después de tantos años cantando bajo su dirección en la Camerata Coral de la Universidad de Cantabria, de nuevo nos brindó la oportunidad de cantar bajo su mando en el Adeste Fideles de rigor que cerró el concierto y en el que un par de docenas de antiguos cantantes de la coral pudimos recrear tantos recuerdos, tanta música.

Es para mí un privilegio haber trabajado bajo su dirección, es un privilegio escuchar sus discos y sus recitales de cuando en cuando. Pero sobre todo es un privilegio ser su amigo. Marimar, Gracias.

... Y EL MUNDO SE QUEDARÁ CIEGO

Eso es lo que el Mahatma Gandhi añadía al viejo y perverso axioma del "Ojo por ojo". Una respuesta que se me ha venido muchas veces a la cabeza en los últimos días del ya pasado año y en estos primeros del 2009, una respuesta que tanto los halcones del gobierno israelí como los líderes de Hamás parecen ser incapaces de entender.

Condeno el uso de la violencia y me estremece pensar en los bombardeos contra ese inmenso campo de concentración que es hoy la franja de Gaza, condenada a la miseria y la desesperanza por el bloqueo israelí, pero también condenada a un túnel oscuro y sin salidas por el fanatismo violento de Hamás.

En algunos momentos hemos sido testigos de procesos históricos en los que parecía que, por fin, algo de cordura llegaba a Oriente Medio, y que por fin se abrían puertas para una paz imprescindible. Supongo que la creación del estado de Israel es ya una violencia vieja, una violencia que habría que considerar superada, y es que por mucho que uno pueda comprender las razones del pueblo palestino esa vieja pretensión de la destrucción de Israel ya no puede ser sostenida. Con las siempre irracionales excepciones de grupos extremistas o de esa "perla" que es Ahmadineyad.

En este sentido, sé que en estos días va a sonar mal lo que voy a escribir, pero ... no podemos olvidar la presión que misiles y atentados contra Israel, contra población civil también, han venido siendo una constante. Y hay una opinión pública en Occidente que parece mirar hacia otro lado cuando la bomba estalla en un mercado de Jerusalén o de Haifa pero se exalta cuando el mercado está en Nablús o Gaza. ¿Es que vamos a defender que valen más unos muertos que otros?

Israel está hoy gobernado por "halcones" conservadores. Basta ver las declaraciones, a mi juicio escandalosas, de Livni, negando la necesidad de una tregua humanitaria. Por fuerte que sea la presión terrorista, un gobierno más o menos democrático y más o menos moderno debería ser capaz de encontrar caminos diferentes a los de la violencia (llámese agresión, llámese respuesta, llámese como se quiera) y entender de una vez que el terror sólo engendra más violencia, que cada bombardeo israelí, que cada mes de bloqueo, nutren de terroristas al integrismo. Y Occidente debería ser menos complaciente con esas misiones militares que sólo contribuyen a desestabilizar aún más una de las regiones más "calientes" del Planeta.

Pero no deberíamos olvidar que en años pasados algunas oportunidades se habían abierto para los palestinos, por tímidas o lentas que fueran, y que el actual protagonismo de los más radicales también en el lado palestino (no son tan diferentes unos de otros, si exceptuamos la capacidad económica y diplomática) tiene como consecuencia, igualmente, más violencia. Y no es bueno que al hablar del conflicto arabe-israelí hagamos siempre la vista gorda con el terrorismo.

Porque para mí, hay demasiados intereses particulares y bastardos en el mantenimiento de la violencia, en los dos lados. Tengo claro que Kadima o las posiciones más intransigentes desde Israel se van a beneficiar electoralmente en los próximos meses del ataque a Gaza. Tengo claro también que en sus delirios, los grupos terroristas tendrán acceso a más jóvenes suicidas, a más colaboradores, a más fanáticos gracias a idéntico ataque. Y es que en el poder, de unos y de otros, parece que se gana casi siempre.

Y es que las víctimas las ponen habitualmente los mercados, los espacios civiles, esos en los que seguramente una mayoría estará soñando con vivir en paz. Tal vez sólo con vivir.