CORAZÓN Y CABEZA

"Sí, pero nos podemos casar" parece ser lo peor que una persona gay o lesbiana puede decir estos días, a tenor de la al parecer "divertida" falsa conversación difundida a base de reenvíos por la red desde hace unas semanas. Su origen está si no me equivoco en una página neo-con escrita por un gay o mari-con y pretende ridiculizar o descalificar a quienes han decidido apoyar con su voto opciones de izquierda porque, al parecer, votar a quienes te respetan mejor que a quienes te insultan cada día, votar a quienes han luchado por tus derechos en vez de a quienes están agazapados intentando con un truco u otro arrebatártelos no parece causa suficiente para influir en la papeleta del día 9.

No es extraño. También había judíos que financiaron a Hitler en los orígenes de su avieso movimiento, personas negras que no se consideraban dignas de la igualdad y creían justificado el apartheid, mujeres que se oponen a las conquistas de la igualdad. Los discursos dominantes, bien enquistados en el inconsciente colectivo de cualquier sociedad que los practique, calan también en los grupos excluidos por el propio discurso. Se habla así de homofobia interna, racismo interno, machismo interno, para definir la actitud de quienes tendrían que mostrar cuando menos un mínimo apoyo por quienes contribuyen a su dignificación pública y en cambio prefieren sostener los discursos que los proclaman inferiores.

Pero no me parece justo frivolizar hasta ese punto y desde ese desprecio falaz por las opiniones ajenas. Claro que nos podemos casar, y eso es importante por muchas y diversas razones. Pero lo importante ha sido un debate social que ha abierto a la visibilidad otras formas de amar y desear, en igual dignidad. Una dignidad legal, educativa, comunicativa, una dignidad que permitirá a los adolescentes gays reconocerse no sólo en los insultos del patio del colegio sino también en un par de párrafos de los textos de Educación Para la Ciudadanía. Una dignidad que permitirá denunciar los abusos y exclusiones. Y por eso, sí, muchas personas gays y lesbianas vamos a votar con el corazón. Porque nuestro corazón está (cosas de la normalidad) situado a la izquierda. No se trata de votar al PSOE, sino a aquellas opciones, todas menos una de las que tuvieron representación parlamentaria en la legislatura que termina, que hicieron público un discurso en favor de la igualdad, que con su voto hicieron posibles las reformas que tejieron la igualdad formal y legal y que continúan trabajando para que la igualdad social vaya abriéndose paso poco a poco. Un corazón que sigue emocionándose con aquello de "España es hoy un país más decente". Un corazón que deja de sonreir cuando recuerda que en otros lares se nos califica de pervertidos, pecadores, incapaces, se sostiene nuestra minoría de edad cívica, se justifica nuestra exclusión, se trabaja para devolvernos a la invisibilidad o se nos hace iguales a pedófilos o zoófilos en indignas y públicas declaraciones. Muchos vamos, sí, a votar con el corazón. Con el corazón al lado de la luz, de la visibilidad, de la sociedad abierta y libre en la que nos sentimos respetados y representados.

Pero votaremos también con cabeza. Es posible mirar la realidad desde muchas perspectivas, desde una larga paleta de grises que suele abominar tanto del negro como del blanco. Desde ciertos discursos, intolerantes siempre, siempre excluyentes, sólo admite una respuesta posible. Pero cada uno de nosotros tiene su propia experiencia, su propio análisis, su propia realidad. Y responde, así debe ser en democracia, a la elección realizada. Estoy seguro de que hay gays y lesbianas que por razones más limpias o más bastardas van a olvidarse de su corazón y de sus derechos, porque priorizarán otros valores de su análisis. Están en su derecho. Pero otros analizamos con la cabeza la realidad de estos cuatro años y de las posibilidades abiertas para los cuatro próximos y nos damos cuenta de que la elección de nuestro corazón y la de nuestra cabeza coinciden. Porque hay una Ley de Dependencia que permitirá a los gays y lesbianas que no puedan valerse por sí mismos alcanzar mayor autonomía, y ayudará a los gays y lesbianas que tengan personas dependientes a su cargo. Porque muchos gays y lesbianas disfrutarán de las ventajas de una Educación Infantil gratuita desde los tres años y ampliando su cobertura hacia los dos. Porque muchos gays y lesbianas inmigrantes vieron posible su sueño de un trabajo mejor y una vida mejor, y son hoy miembros respetados de nuestras comunidades. Porque la mejor cobertura de la sanidad pública también hace mejor la cobertura sanitaria de gays y lesbianas. Porque las mejoras en el salario mínimo, en las pensiones, en las ayudas para el alquiler, en la adquisición de suelo público, en la protección del litoral, en el mercado laboral harán la vida un poco más fácil también para gays y lesbianas, y también gays y lesbianas se beneficiarán de las diversas ayudas a las familias que por primera vez han alcanzado niveles europeos. Y porque gays y lesbianas somos capaces de analizar la situación internacional y tener claro el protagonismo de nuestro país en la construcción europea o la alianza de civilizaciones; y nos sentimos orgullosos cuando incluso los países más conservadores de Europa vienen a copiar nuestro modelo de regularización de inmigrantes o a estudiar cómo se han aplicado los nuevos derechos cívicos y sociales. Porque estamos contentos de vivir en un país que se ha situado en el pelotón de cabeza del crecimiento económico europeo y que es el que la mayoría de los ciudadanos de los países occidentales elegirían para vivir y criar a sus hijos si tuvieran que dejar el suyo.

Y ese voto con cabeza y corazón es el del aquí y el ahora. Dentro de cuatro años, si una plaga de gaviotas no lo impide, nuestros derechos cívicos, nuestras familias, estarán consolidados, fuera de discusión. Y habrá otra realidad, otro escenario para analizar y determinar nuestro voto.

Pero dice un viejo refrán español que "Es de bien nacidos ser agradecidos". Y muchas personas gays y lesbianas vamos a tenerlo en cuenta, muy en cuenta, el día nueve de marzo. Cuando iremos a nuestros colegios electorales para votar con cabeza y con corazón. O lo que es lo mismo, para votar a la izquierda.

LAS MUJERES QUE LEEN SON PELIGROSAS

Hace unos meses me pidieron en la Red Cántabra de Desarrollo Rural un artículo que contara mi experiencia animando grupos de lectura que dentro del programa Espacio Propio, de la Dirección General de la Mujer del Gobierno de Cantabria, trataban de crear nuevos espacios para el crecimiento, protagonismo y ocio de las mujeres rurales. Ayer mis chicas de Mazcuerras me regalaron un bello cuento editado con preciosas ilustraciones por Kalandraka. El cuento se titula Frederick y habla de un ratón que come palabras para luego compartirlas. En la sencilla dedicatoria me dicen que soy "su Frederick". Y luego firman Pili, Encarna, Margarita, Nena, Bernardina, Rosina, Pilar, Saurin, Evangelina, Carmina, Mariuca, Lina, María Rosa y Rosi.

Son ya muchos meses compartiendo tiempo y letras con muchas mujeres de Cantabria. Y han sido una de las mejores experiencias de mi vida. Así que os voy a dejar aquí colgado el artículo que se publicó en la revista de la RCDR, Braña.

LAS MUJERES QUE LEEN SON PELIGROSAS
(Una experiencia lectora con mujeres del medio rural en Cantabria)

Con este título, Las mujeres que leen son peligrosas, publicó hace algunos meses la Editorial Tusquets un bello libro dedicado a la imagen de la mujer lectora en la Historia del Arte. Tras los elementos plásticos y poéticos del libro, se ocultaba también una realidad más comprometida: la del libro como amigo, como compañero, como espacio privado de la mujer a través de la historia. El libro, la lectura, como ruta a una libertad sentida, soñada, necesitada, cuando hablar de igualdad de género era poco menos que una broma. Recuerdo ahora un bello libro que de seguro acabará entrando en el programa Leyendo con otra mirada organizado por la Dirección General de la Mujer del Gobierno de Cantabria, con la colaboración de numerosos ayuntamientos cántabros y de la Red Cántabra de Desarrollo Rural. Se trata de El abanico de seda, de Lisa See, que a través de la correspondencia entre dos amigas chinas recupera la memoria de un idioma perdido hace un par de años con la muerte de su última conocedora. El Nu Shu, una lengua secreta que las mujeres chinas idearon para comunicarse privadamente entre ellas al margen del control ejercido por una cultura radicalmente patriarcal y en la que se veían sometidas a la voluntad del marido desde el momento exacto de la boda. De nuevo, escritura y lectura como espacios propios, universos donde crecer, soñar, aprender, disfrutar …

En realidad, cuando hablamos de animación a la lectura, uno de esos conceptos que acabará desgastándose por el exceso y la imprecisión de su uso, hablamos del encuentro con el País de Alicia, con la Isla de Robinson, con el Nuncajamás de Peter Pan o la Ciudad Esmeralda de Dorothy. Hablamos del encuentro con la vida hecha fantasía, hablamos de perder el miedo al libro, de aprender a no enredarse en las palabras y dar el salto a la magia, de penetrar las páginas con la seguridad de abandonarnos en el primer capítulo para experimentar y sentir otras existencias. Algunas absurdas, otras imposibles, quién sabe si unas pocas cercanas a las nuestras. Y ése ha sido el reto de los talleres de lectura integrados en el programa general Espacio Propio bajo el título ya apuntado de Leyendo con otra mirada.

El origen fue sencillo. La Dirección General de la Mujer del Gobierno de Cantabria, bajo la iniciativa de Isabel Méndez Saiz-Maza, quería generar ámbitos de encuentro, información, formación y ocio para las mujeres de nuestras áreas rurales. Es verdad que no sólo para la mujer, a medida que te alejas de los núcleos urbanos y semi-urbanos la vida se va haciendo más dura, más complicada, mucho más limitada en sus posibilidades y opciones. Pero la condición de mujer ha provocado un doble peso del aislamiento. Hablar de igualdad de oportunidades, hablar de justicia, hablar de Mujer, con mayúsculas, obliga a las políticas públicas a luchar porque el tan traído y llevado techo de cristal se rompa con más furia para las mujeres rurales, unas mujeres que han vivido bajo un techo mucho más bajo, mucho más opresivo que otras. Trabajadoras duras, ejemplares, esforzadas. Mujeres sacrificadas y entregadas. Mujeres casi sin formación en muchos casos. Madres, tenderas, hermanas, agricultoras, esposas, ganaderas, amigas, obreras, hijas, maestras, vecinas… Mujeres que merecen toda la atención, porque siempre nos han ofrecido con generosidad la suya.

Y es en ese contexto de la creación de espacios propios, espacios de crecimiento para las mujeres, donde se planteó en el plano del ocio creativo la constitución de clubes de lectura, una fórmula sencilla que ha venido demostrando su eficacia, su poder de atracción desde hace ya varios años y que resulta una referencia clásica en las experiencias de animación lectora. El esquema básico (puede haber muchos desarrollos) es sencillo: Un libro, del que se poseen varios ejemplares que se prestarán primero y serán devueltos más tarde; una persona responsable de la animación y coordinación del grupo; un tiempo pactado de manera periódica (una vez por semana, por quincena …) en el que debatir, reflexionar, compartir, dar vida a lo leído. Y a partir de ahí, la magia de la lectura en voz alta, el contraste entre los lenguajes de la literatura y el cine, la poesía que se mete por sorpresa en un reino dominado por la novela, la excursión a una ruta literaria, …

Manos a la obra. Se propuso el taller de lectura entre las demás actividades de Espacio Propio y un equipo de varias monitoras y un monitor (el que suscribe) iniciaron el periplo por aquellos municipios que quisieron organizar su grupo de lectura. Había que elegir los títulos, y optamos por dar mayor relieve al menos al principio a obras escritas por mujeres o en las que la mujer adquiriera el protagonismo; apostamos por experiencias cercanas, historias capaces de atraer y de generar empatía, sentimiento de reconocimiento; también quisimos abrir algunas miradas hacia otros mundos, edades o culturas. Por fin, quisimos aplicar, de manera lata, un concepto fundamental que sin embargo goza de poco prestigio hoy en las manifestaciones culturales de todo signo: no quisimos renunciar a la calidad. Porque pensamos que la llamada hacia la literatura debe ser a la mejor literatura, ha de abrir muchas puertas, para que luego la nueva lectora, la recuperada lectora, la lectora unidimensional, puedan elegir qué camino o qué caminos elegirán en su propia historia de amor con el libro. No nos equivocamos mucho, y algunos de los títulos de la primera hornada siguen vivos, hasta el punto de haberse convertido en auténticas referencias del programa. Allí estaban Historia de una maestra de Josefina Aldecoa, Por amor a Judit de Meir Shalev, La joven de la perla de Tracy Chevalier, El viaje de la reina de Ángeles de Irisarri y algunas otras a las que se han ido sumando a lo largo de los tres años tres que ya dura la iniciativa La sonrisa etrusca de José Luis Sampedro, La voz dormida de Dulce Chacón, Balzac y la joven costurera china de Sijie Dai, etcétera.

Leer con las mujeres (y algunos hombres accidentales en Entrambasaguas o Piélagos) ha sido hermoso. He escuchado las bellas flexiones del español tal como se entiende en el habla popular de Cantabria con los oídos bien atentos, recuperando sonidos ancestrales y vocablos milagrosamente salvados del castellano viejo o íntimamente relacionados con los bables orientales. Y hasta me aprendí eso que reconocerán seguro “mis chicas” de Mazcuerras y que viene a decir de calleju en camberu y en el trampiscau no me jacis labor. Y hasta me he dado cuenta de que mi vida está tan llena de cosas que no aselo y por eso algunas no me arrejonden ná. He sido testigo de cómo María se ponía triste cuando las peripecias de la maestra de Aldecoa nos llevaron hasta el inicio de la Guerra Civil (en voz baja, muy baja, “Es que todavía se acuerda del hermano que le mataron. Mejor no traigas libros que hablen de guerras”), de las carcajadas que siguen a la explicación de Evangelina cuando hablamos de qué puede atraernos y enamorarnos de otra persona (“Yo en lo primero que me fijé fue en lo bien que ordeñaba”) para encender un debate sobre si es mejor ordeñar con o sin espuma. Supe que si una vaca paría gemelos y eran ternero y ternera, serían estériles.Vi las mujeres de Peñarrubia caminar cuesta arriba para llegar a Linares a tiempo, a las de Mazcuerras acercarse a pesar de los achaques y los kilómetros en bicicleta. A Marisa confesar que por primera vez había terminado un libro, y que le había encantado. A Pili comenzar siempre sus intervenciones diciendo “yo no sé nada y seguro que es una tontería, pero me parece …” para a continuación ofrecer observaciones críticas sobre el libro de auténtico valor y agudeza. A Emilia comentar “yo era buena en la escuela, pero claro, a partir de los nueve me pusieron a guardar las vacas, que había que comer”. A casi todas recordar vidas de trabajo, entrega y sacrificio que no dejaban tiempo. A las dos bibliotecarias que me he encontrado en este viaje a lo más puro y mágico de los libros, Pili en Mazcuerras y Mónica en Val de San Vicente, participar y dejar todo su esfuerzo, todo lo mejor de su iniciativa contra viento y marea para que “sus” mujeres crezcan y disfruten y descansen.

En las anécdotas, algunas divertidas pero … Como la del hombre de edad ya avanzada que al paso de la monitora cada martes decía “Leer, leer, las mujeres donde tienen que estar es en la cocina”. O en la tasca de otro, acompañando el café del animador “Si es que hay que estar locos. Ahora resulta que a estas cuatro chochas les pagan un profesor de Santander”.

No sé si estas líneas llegarán hasta vosotras. Sois mujeres de Entrambasaguas, de Solórzano, de Selaya, de Carriedo, de Peñarrubia, de Val de San Vicente, de Mazcuerras, de Penagos, de Marina de Cudeyo, de Ribamontán al Monte… Habéis leído y compartido conmigo vuestras impresiones y a veces partes importantes de vuestras vidas. Hemos reído, discutido y hasta alguna vez llorado. Hemos comido esos bizcochos llenos de sabiduría que salen de vuestras manos. Hemos vivido tratando de exprimir esos tiempos semanales hasta que dieran de lleno todo su jugo. Sería difícil poder explicaros todo lo que he aprendido de vosotras, todo lo que os debo. Recuerdo haberos dicho al principio de cada grupo, no vamos a leer para aprender, eso en el colegio; vamos a divertirnos, a disfrutar leyendo (aunque hemos aprendido muchas cosas a partir de cada libro, ¿verdad?). Simplemente espero haber podido comunicaros siquiera un poquito de mi pasión por la lectura, un poco de esa chispa que se me encendió de niño y que sigue teniéndome enfermo, letraherido. De ese amor por la literatura que debe ser también amor por las personas y que he renovado tantas veces con vosotras, gracias a vosotras.

Pero cuidado. Muchas os habéis encontrado con todo un reto, con todo un mundo nuevo que explorar y que os permitirá ser más libres, elegir más voces, más caminos. Os habéis convertido en mujeres peligrosas. Y se trataba de eso.

TOMAR PARTIDO

La foto de JC Verchère captura un hermoso y fugaz instante de la coreografía Mozart Requiem que esta misma noche tuve la oportunidad de presenciar en el Palacio de Festivales de Cantabria.

El Ballet d'Europe y su director y coreógrafo Jean-Charles Gil pusieron sobre el escenario todo un ejercicio de honestidad y de pasión. Esa es la maravilla del arte. Cuando crees en lo que haces, cuando encuentras el camino por el que dirigir los pasos de tu espíritu, cuando das rienda suelta al lenguaje y provocas el estallido de las emociones, cuando abres la ventana de tu cuerpo y lo conviertes en ese dios que crea y crea y crea y construye cada día una nueva verdad, entonces has tomado partido.

No son necesarias alharacas ni fastos ni grandiosos montajes. En el Mozart Requiem sólo los cuerpos, el color blanco, los neones blancos y agresivos, la música de Mozart sirven para iluminar el tiempo de la vida y de la muerte. Para descerrajar de un golpe certero nuestras dormidas neuronas y alimentar el tiempo del asombro.

Lo recuerdo hermoso, violento, apasionado, tenso, dulce, brutal, encendido, lascivo, sorprendente. Lo recuerdo lleno de hombres y mujeres capaces de entregarnos su belleza, provocando un movimiento continuo en el que en un mismo instante varios cuerpos, figuras, movimientos, deseos, combinaciones trataban de conseguir el privilegio de una mirada. Mis ojos, qué le vamos a hacer, trataban de seguir la estela de un pequeño dios griego, Pierre Henrion, uno de los rostros más bellos que vi nunca además de un bailarín magnífico. Pero ni siquiera su hermosura pletórica consiguió que dejara de navegar entre los bailarines, que dejara de disfrutar con uno de los espectáculos más bellos y provocadores que recuerdo en mucho tiempo.

Tomar partido por el arte. Tomar partido por aquello en lo que crees.

Qué difícil tomar partido en este Santander, en esta Cantabria. Aquí donde las fronteras son estrechas, nos conocemos tanto, nos controlamos tanto, nos censuramos tanto. Aquí donde llevamos una larga historia de caciques primero y redes clientelares más tarde, donde siempre tenemos la disculpa perfecta para decir que no, que no me mojo, que luego se paga.

Y lo triste es que es cierto. El viejo Rukaegos siempre ha tenido un poco de Quijote y un bastante de imbécil sabe que hay siempre pagos pendientes. Tal vez su propia irresponsabilidad le haya obligado a tomar partido desde peque, cuando ya montó un par de huelgas en el instituto o se pasó la carrera de movida en movida. Tal vez por eso crea que a veces es necesario tomar partido, defender tus posiciones y tus convicciones. Tal vez por eso crea que mientras tantos elijan el silencio será cómodo durante un tiempo pero acabará llegando el día en que se necesiten un compromiso, una voz. Y no se encuentren. Ya sabéis, Niemöller, "Primero vinieron a por los judíos ... pero yo no era judío".

En estos días hay cosas importantes en juego. Frente a la verdad artística y sorprendente del Mozart reinventado por Sokolov; ante la pasión honesta de los cuerpos ofrecidos por los bailarines de Jean-Charles Gil, los títeres de la mentira hablaron anoche en el Palacio de los Deportes de Santander. Hablaron para mentir, para arañar ese poder que consideran su privilegio de clase, para combatir la igualdad, para quitarnos derechos.

Pero en mi Santander, en mi Cantabria, muchas buenas personas, abiertas, tolerantes, libres, arriesgadas, elegirán de nuevo estar calladas.

Puede que sean más inteligentes que quienes hablamos tal vez demasiado. Pero con su silencio, todos perdemos.

¿Qué tal un poco de P.A.Z. para Cantabria?¿Defendemos un poco también aquí la alegría?

CONTRA LA PPUREZA, CONTAMINACIÓN

Al contrario que esos artistas de la hipoteca y el fin de mes que son Hope Aguirre, Manuel Pizarro, Fernández Lasquetty "el Duro" o Mariano Rajoy, utilizo cada día el transporte público. Ese autobús municipal que a primera hora de la mañana viaja repleto de mujeres inmigrantes rumbo a hogares acomodados donde trabajan como empleadas del hogar o cuidan a nuestras personas mayores. Mujeres que trabajan para salir adelante, que llegaron al occidente opulento en busca de oportunidades para sus hijos y una vida mejor para sus familias. Mujeres de rostro sereno, lleno de dignidad. El tren de cercanías que a última hora de la tarde regresa a Santander cargado de hombres de idiomas imposibles, gastados después de tantas horas en la construcción. Los últimos autobuses, donde jóvenes inmigrantes que trabajan como camareros viajan con cara de sueño tras haber servido durante diez horas cafés cortados de esos que a Arias Cañete le parecen peores que los que tomaba cuando no teníamos trabajadores invitados (me gusta esta expresión, traducida literalmente desde el Gästarbeiter que los define en Alemania).

Paseo por el Santander posible y contemplo como poco a poco los rostros diversos se hacen parte del paisaje. Niños con ojos rasgados, mujeres con túnicas de colores, hombres con turbante, muchachas latinas, chavales del Magreb, ancianas chinas, recias mujeres del Este ...

Me gusta que estén aquí. Siento por ellos el más profundo de los respetos. Sé que han pasado penalidades para llegar, fronteras y burocracias; que ha sido difícil para ellos salir adelante en un país de lengua y costumbres diferentes. Que han tenido que soportar nuestros prejuicios. Y a pesar de todo, son hoy ciudadanas y ciudadanos de la patria que me gusta, del Santander que quiero, de la Cantabria que sonríe, de la España que vibra.

Entre ellos, claro, hay criminales y personajillos turbios. Entre nosotros también. Hay costumbres que no me gustan. Entre nosotros también. En realidad no hay un ellos y un nosotros sino un todos. Todos formando parte de un mismo barco que viaja hacia el futuro. Todos formando parte de ese tejido rico y diverso en el que aprendo cada día tantas cosas.

Me niego a convertirlos en criminales. Me niego a ese discurso irresponsable, populista y xenófobo que Rajoy y sus sicarios escupen estos días en los medios. Me niego al discurso del miedo, a alentar las fobias nacionalistas y demagógicas que tan caras se están pagando en Europa. Apuesto por un país abierto y acogedor, apuesto por una inmigración ordenada e integradora, apuesto por el rigor, la seriedad y la convivencia. Apuesto por dar alas a nuestros valores, a aquellos que forman y han formado parte de la mejor aportación de Occidente a la historia, y que sólo pueden ser los derechos fundamentales y la cultura de la libertad. Y que se aprenden con el diálogo, la vida común, la educación, las manos abiertas. Apuesto por una España, una Cantabria, un Santander bien contaminados.

Para vosotros, Javier, Perla, Hammadou, Asén, Alexey, Robert, Facu, Kristyna, Olga, Mihai, Nancy, Diego, Joao, Mauricio, Omar, Evelyn ... buenos amigos de países diferentes o simplemente trabajadores que me encuentro en la cotidiana lucha por el pan. Para ti sobre todo, Leo. Perdón. Perdón por las palabras insensatas y criminalizadoras de tantos medios y tantos políticos indecentes que hablan también en mi país, pero que no son la voz de mi país.

Gracias por estar aquí, entre nosotros. Por favor: contaminadnos.

http://www.youtube.com/watch?v=pcRs3FxglgQ

BLOGGING DAYS

Hace ya un año y medio que en medio de un pequeño arrebato de exhibicionismo y locura decidí abrir un blog. ¿Hora de una evaluación de impacto ambiental? Pues allá va.

Un Santander Posible. Elegir un nombre que tratara de sugerir y abrazar los contenidos que querían compartirse con todos vosotros desde mis palabras. Había una intención bastante política en origen, un deseo de llamar la atención sobre todas aquellas cosas que podían ser diferentes en este pequeño lugar del mundo acostado junto al Mar Cantábrico. Un deseo de que nuestra ciudad apostara por caminos más vivos y más abiertos. Poco a poco, el Regino personal se ha ido imponiendo al Regino "político" (si es que alguna vez lo hubo strictu sensu). Y vosotros mismos habéis ido comprobando que los contenidos del blog se han ido despegando y desapegando de Santander. Sobre todo desde que la posibilidad del cambio se durmiera, como Zarzarrosa, por ¿100 años? Ahí estáis vosotros para evaluar lo ganado y lo perdido con la aparición de temas de más vuelo y sobre todo con algunos escritos más íntimos y a veces descarnados. Todos juntos configuran un poco de ese tío complicado y raro que escribe detrás del seudónimo RUKAEGOS.

¿Rukaegos? Un viejo arroyo de alta montaña, de aguas nacidas de las nieves campurrianas, recibe según esa memoria antigua y semiolvidada de nuestros pueblos el nombre de Rúcegos. Ru ... origen etimológico de río desde su raíz indoeuropea. Cegos ... ¿una evolución de caedo?¿aparecer?¿el lugar en el que nace el río? Es una interpretación posible (hay dos o tres variantes más en la misma dirección). El Rúcegos atraviesa la finca de la torrona medieval que en Espinilla de Campoo se nos está cayendo a los Mateo, del S.XIII, con los blasones del muy campurriano linaje de los Ríos y en la familia desde tiempos inmemoriales, habitada por apellidos tan célticos como Bear, por gentes emparentadas por vía bastarda con los Grimaldi monaguescos (un día os cuento del abuelo Facundo) y sede de la farmacia abierta en el XIX por el primer Regino Mateo, el que luego abriría la segunda farmacia más antigua de Santander. Rúcegos, un nombre que se hubiera perdido sin la memoria de mi padre, que adoraba los pagos campurrianos. Un Rúcegos convertido en Rukaegos para darle un aire de héroe mítico que chupó mi personalidad cibernáutica. Y que hasta ha sido usurpado y plagiado en malas páginas de maricas malas y peperas para forzar debates absurdos en los que no tuve ni arte ni parte.

Un año y medio ... Dos meses sólo con un sorprendente contador de visitas que habla de un par de visitantes habituales desde lugares extraños en los Estados Unidos, con una sorprendente asiduidad de lectores desde Alicante (supongo que alguna página web redirecciona desde allí). Y con muchos visitantes de Cantabria. También Madrid, Gijón, Granada, Sevilla, Jerez, Valencia, Buenos Aires, Bruselas, Manchester, Montevideo, Vigo o Donostia. En estos momentos, el promedio desde que hay contador es de unos 50 visitantes por día, con tendencia al alza. Las visitas son largas (promedio 8 minutos) lo que significa que aunque no me comentáis mucho ¡me leéis! (Gracias, gracias: sé que es difícil aguantar mi infinita verborrea). Y llegan desde muchos lugares, pero en los últimos tiempos tengo que agradecer a Dos Manzanas, Alfonso Saborido, Ana de la Robla, el Escéptico Jesús Cabezón o Ruth Carrasco la cantidad de visitas que me proporcionan.

Un año y medio en que gente estupenda que no conocía se ha hecho habitual del Santander posible. Alfonso, Ágata, Elena, Frantic ... Y se ha sumado a las visitas de amigas y amigos que venían justificando los empeños del Santander posible.

Un momento malo ... cuando estuve a punto de clausurar el blog tras la honda decepción de las elecciones municipales del último mayo. El amago de despedida es, hasta el momento, el post más comentado: al que habría que sumar varias llamadas telefónicas y SMS de ánimo. Sin esas casi 50 voces el blog habría desaparecido. Tras esa entrada, Los hombres del triángulo rosa y la denuncia de la negativa a celebrar una boda entre dos chicos en cierto hotel (batalla ganada al final gracias a la gestión de ALEGA) han sido los posts no sé si más leídos pero sí más comentados.

Un momento divertido y friki: Las consecuencias de mi apoyo a Gamoneda, con crítica local incorporada, que acabaron desbordando las redes de cotilleo cultureta local, con admoniciones más o menos indirectas incluidas. Ya leisteis lo de Primo de Zumosol, jeje. Bueno ... el incidente resituó algunas personas y relaciones en el lugar correcto: siempre se aprende.

Un momento doloroso y bello ... la evocación de Lander llena de amor y de daño. Sé que os conmovió a muchos y os agradezco vuestra presencia también entonces.

Un momento esperado: la llegada del primer anónimo insultante, creo que remitido por Ruti jejeje indignado por la aparición mariana en "Misiva urgente de la Virgen a Carlos Iturgaiz". Que las descalificaciones tardaran quince meses en aparecer me parece todo un logro, visto lo visto por la blogosfera. El "anónimo" me conoce, claro, ya que dice que soy un cabezón con la cabeza hueca, y visto el globo terráqueo que acarrean mis hombros y el soniquete ecoecoecoooo de mi mononeurona, tiene todita la razón. Bienvenidos también los oscuros escribientes.

Un momento grande: todas vosotras y vosotros. No pongo nombres porque a muchos no os conozco u os reconozco, pero sé que estáis ahí, leyendo casi cada día esta bitácora a veces triste, a veces apasionada, a veces alegre, a veces indignada, a veces injusta o equivocada (perdón a quienes se hayan sentido heridos en algún momento y con motivo). Siempre vuestra.

Gracias.

DE NUEVO, POR TUS DERECHOS

Reconozco que estoy ya un poquito harto. Cuando todos los partidos del arco parlamentario, con la excepción de los chicos de la gaviota, votaron a favor de que la legislación civil de mi país abriera la puerta a la plena igualdad jurídica de las uniones entre personas del mismo sexo, garantizando su acceso a la única institución que permitía de verdad esa igualdad, muchas personas nos habíamos hecho visibles. Muchos de quienes visitáis el Santander posible sabéis que fui uno de esos irresponsables que apareció en los medios de comunicación, fotos, televisiones, debates para ponerle cara a la vergüenza, a ese amor que durante tanto, tantísimo tiempo no se había atrevido a decir su nombre. Tal vez un día os hable de la "cara B", de los precios que se pagan por esos compromisos. Hoy sólo voy a recordar que me siento orgulloso de haber dado un paso al frente, me siento orgulloso de la reacción de mis amigos, mis alumnos, mis compañeros de trabajo, mis alumnas de la tercera edad ... Voy a recordar que hubo mucha luz, a pesar de algunas sombras. Muchos creímos entonces que el debate había sido bronco, desigual, pero al fin habíamos dado un paso histórico en la historia de las libertades: había merecido la pena. Fundido en negro. Fin de la película, final del debate.

Llevamos ya muchos meses de regreso al pasado, de nuevo la misma irracionalidad, los mismos argumentos vacíos rebatidos una y otra vez, de nuevo la vida privada de gays y lesbianas, sus afectos, nuestros afectos, de forma permanente en los medios. De nuevo las agresiones más burdas y groseras (Dimas Cuevas), las más santurronas e hipócritas (Conferencia Electoral digo Episcopal Española), las más sutiles también, afloran y vuelven a cuestionar si gays y lesbianas nos merecemos el respeto de la sociedad y de las instituciones.

Estoy cansado, y seguramente os tengo hasta el moño de darle vueltas a lo mismo. Pero vuelve a ser urgente no mirar hacia otro lado y denunciar sus medias verdades y sus plenas mentiras.

Dicen que van a aprobar una ley de uniones de hecho como las de los demás, y que así estarán los derechos de todas y todos protegidos sin atentar contra la familia. Digo, ¿alguien me puede apuntar un solo ejemplo real de cómo afecta a su familia católica (cuando dicen familia dicen católica sin pronunciarlo) que Leo y yo tal vez un día decidamos unirnos en matrimonio civil? Nadie ha sido capaz de contestarme en años esta pregunta. Dicen que no es lo mismo. Digo que no tengo por qué soportar sus prejuicios y mucho menos esos aires hipócritas de superioridad con los que me vienen a decir que vale, que me permiten un par de derechos como mal menor siempre que quede claro que ellas y ellos están por encima. Sólo porque son heterosexuales. Y porque se creen con derecho a opinar sobre quién entra o deja de entrar en mi corazón y en mi cama.

Dicen que así se garantizan todos los derechos de las parejas del mismo sexo. Pero luego escucho que nada de adopción, porque eso no guarda relación con mis derechos sino con los del niño. Y digo que los derechos del niño sin familia se especifican en su posibilidad de encontrar el mejor de los hogares. Mi derecho, si lo quiero, es el de presentarme solo o en pareja como candidato, el de ofrecer mi casa y mi vida, y el de exigir que me evalúen con todo el rigor que exijo a las instituciones que velan por los derechos de los menores. Si tras ese examen "apruebo la oposición", si quienes tienen la decisión opinan que mi casa, mi pareja, yo, nuestras vidas, somos la mejor opción como adoptantes, la protección de los derechos del niño dice sin dudar que debe estar con nosotros.

Dicen que no hay consecuencias si se llama unión de hecho en vez de matrimonio. Pero sí las hay. El estado de Nueva York reconoce los matrimonios celebrados entre personas del mismo sexo fuera de sus fronteras, en otro estado o en otro país; lo mismo sucede con Israel; lo mismo sucede con muchos países que reconocen que el matrimonio queda definido por la ley del lugar donde se celebró. Y si no puedo acceder al matrimonio, mis derechos desaparecerán en cuanto cruce las fronteras. Pero sí hay diferencias, porque cada vez que tenga que presentar un documento público, cada vez que me presente a una entrevista de trabajo, me preguntarán por mi estado civil. Y no podré decir ni soltero ni casado, tendré que inventar un "unido de hecho" que de inmediato alumbrará un triángulo rosa o violeta sobre mi cara. Y eso me hará, no lo dudéis, dividir por dos mis posibilidades de encontrar empleo frente a los candidatos casados. Y además me obligará, en contra de la constitución, a anular parte de mi derecho a la intimidad, me obligará a poner mi vida encima de la mesa a cada momento, sin respetar mi capacidad para decidir cómo, cuándo y ante quién quiero abrir mis palabras. Pero sí hay diferencias, porque una vez que la ley permita una discriminación por orientación sexual y llegado el caso el TC la avale ... ¿quién dice que no vamos a encontrarnos nuevas discriminaciones en otros ámbitos?¿dónde ponemos la frontera a lo que podemos hacer las personas homosexuales y lo que no?

Dicen que sólo tres países "lo" llaman matrimonio. Digo que mienten. Que España, más Holanda, más Bélgica, más Sudáfrica, más Canadá, más Massachussets, más indirectamente New York e Israel suman más de tres. Digo que Suecia hablará de matrimonio en 2008 ó 2009, y con Suecia otros tres o cuatro países europeos. Digo que hemos tenido la posibilidad de ser por una vez en l historia pioneros de la libertad. Y no nos van a robar ese honor, esa alegría.

Dicen que es un desorden genético, una enfermedad. Digo que estoy feliz de vivir en un país lleno de premios nobel, donde personas sin estudios ni capacidad crítica alguna son capaces de llegar a conclusiones que la ciencia no ha sido capaz de justificar. Digo que son ellos los enfermos, enfermos de odio, de prejuicio, de fanatismo, de ignorancia.

Dicen que el matrimonio exige que haya una madre. Digo que nunca fue la lingüística fuente de derecho, que la etimología de las palabras no afecta a las instituciones jurídicas. Que las mujeres tienen patrimonio, que las mujeres y hombres estériles tienen la posibilidad de casarse, que en muchos idiomas esa "presunta verdad universal" la palabra matrimonio no hace alusión alguna a la maternidad. Digo que en los matrimonios de lesbianas hay dos madres reales o en potencia.

Dicen que no se debe hablar de homosexualidad en los centros educativos, que eso queda para las familias. Digo que ni un solo niño o adolescente gay, ni una sola niña o adolescente lesbiana, ni una sola persona transexual durante su infancia o adolescencia, debe verse privada de modelos, de espejos en los que poder identificar su normalidad, su naturaleza, sus afectos, sin sufrir por ello, sabiéndose digna o digno de respeto y de espacio en la sociedad.

Dicen que son normales (y callan que les gustaría gritar que yo no lo soy). Pero para mí es normal y natural amar a otro hombre, desear a otro hombre. Porque mi normalidad no es la suya, ni mi naturaleza es la suya. Y me niego a aceptar que sean ellos desde su fanatismo heterosexista quienes se atrevan a evaluar mi normalidad.

Dicen que tienen amigos gays. Siempre lo dicen. Pero es mentira, porque no nos respetan. Y yo sé lo que siento por mis amigos, y sé que jamás permitiría que les degradaran tanto como el partido popular o la iglesia católica o tantos opinantes de los medios o tanta gentuza por la calle intentan hacer con las personas gays, lesbianas y transexuales.

Llegan a decir que les doy asco, cuando se quitan el velo de la hipocresía y hablan como de verdad piensan. Digo que seguro que encuentran un psicólogo o psiquiatra cerca capaz de curarlos, sin necesidad de que me salpique su mierda.

UN PRIMER BESO, UN POEMA

Algunas de las personas que leéis el Santander posible conocéis ya este poema. Habla de Lander y de un viaje juntos a Italia y de un primer beso. He prometido a Elena que lo colgaría para demostrar que sí, que es el lado luminoso el que continúa vivo. Espero que os guste. Aprovecho para agradecer públicamente a Ana de la Robla su apoyo siempre, ya que fue ella quien coordinó el libro en el que se hizo papel impreso este poema, y aunque no creo que lea mi blog, a David Elvira por la bellísima foto en blanco y negro que tramó para acompañarlo.

Por cierto ... en el poema hay varios versos "sangrados", es decir, rotos para formar un tejido de lectura y visual un poco diferente. Pero blogspot no me permite (o yo no sé) cómo conseguir esas sangrías. Mis disculpas.

ORVIETO

La ciudad silenciosa abrió tus labios.

Reclamaba su espacio la ternura
por encima del miedo.
Confinado
tanto tiempo el amor en tu tristeza
no supo resistirse a la alegría
de la tierra que amabas tanto, Italia.
Habíamos dormido recostados,
para buscar calor, uno en el otro
en la estación de Roma, acariciado
como por un descuido nuestras manos
antes de visitar Santa Maria
Gloriosa dei Frari y entonar
el Dolci miei sospiri ante la tumba
de Claudio Monteverdi, sorprendido
nuestros ojos buscando en los espejos
de un hotel de Verona, no sin cierta
excitación, la desnudez del otro ...

Pero fue entre los mármoles de Orvieto,
después de contemplar Il finimondo
de Luca Signorelli, respirar
la luz del mediodía en los vitrales
del Rosetón de Orcagna, descifrar
la escritura del vértigo asomados
al pozo sin final de San Patricio,
cuando tembló tu aliento y en la Piazza
del Duomo, en el filo de mi boca,
tu boca pronunció su primer beso.

La anciana que vendía ramos góticos
a la entrada del templo revelando
con devoción de abuela el fotograma,
al apreciar la sangre en tus mejillas
con mano temblorosa nos bendijo
y te entregó una flor.
“Que la Madonna
proteja vuestro amor hasta la muerte”.
La rosa se ha secado entre las páginas
del libro de poemas de Montale
que antes de regresar me regalaste.
Eso queda de ti: una flor seca,
una fotografía en la que envuelves
mis hombros con tus manos
–al oído
me decías “te quiero”-, una ciudad
apacible, las campanas del Ángelus
bajo el cielo de Umbría, unas manos
generosas y antiguas, el recuerdo
del sabor de tu boca entre mi boca.

LA SONRISA DE OBAMA: YES, WE CAN

Reconozco que nunca sentí simpatía por Hillary Clinton. No voy a entrar en motivos más irracionales que otra cosa, pero me recuerda a la famosa Bruja de Salem Hope Aguirre: ambiciosa, fría y sin escrúpulos.

Es posible que acabe de describir el perfil elemental de un gobernante. Pero quiero creer que incluso dentro de la cruda realidad de las guerras políticas es posible encontrar miradas y sonrisas más humanas.

Si fuera ciudadano de los Estados Unidos, votaría por Barack Obama. Comparto esta reflexión con vosotros antes del "Supermartes" para que no se me tache de oportunista si queda bien colocado ni de llorón si es Clinton la favorecida por las primarias demócratas. Pero desde que comencé a tener noticias de la existencia del senador por Illinois, tuve la sensación de estar ante un mensaje relativamente novedoso, capaz de articular los valores de la llamada "izquierda americana" a partir de una defensa encendida y creíble de las libertades cívicas y del compromiso por causas como el Medio Ambiente, la protección social y los derechos de las minorías.

Es cierto que Estados Unidos configura un crisol cultural y social complejo. Un miembro de la vieja aristocracia demócrata de Alabama probablemente tendría para un europeo un perfil casi de extrema derecha. Una joven feminista demócrata de Delaware, probablemente articularía un discurso a la izquierda de las socialdemocracias europeas. Pero creo que Obama es capaz de liderar todo ese difícil entramado y de refrescar las esperanzas de los votantes.

Tiene una sonrisa cautivadora y un discurso lleno de humanidad. Sus palabras enganchan y aunque no ha contado con la ayuda del viejo aparato de su partido, ha ido abriéndose paso a paso espacio hasta competir con Hillary en igualdad de condiciones y de aspiraciones.

Ganará la nominación demócrata o no. Pero queda fuera de discusión su carisma, su capacidad para encender la ilusión y devolver a muchas personas la sensación de que sus sueños y sus temores pueden ser recogidos por alguien cercano que quiere darles respuesta.

Como si se tratara de un nuevo Kennedy, Obama transmite fuerza, juventud. Y puede que sea alguien así quien allá y acá tenga la capacidad para renovar el pacto entre gobernantes y gobernados que nunca debería haberse roto en las democracias occidentales.

¡Si hasta es posible cantar sus discursos!

http://www.youtube.com/watch?v=jjXyqcx-mYY

MISIVA URGENTE DE LA VIRGEN A CARLOS ITURGÁIZ

Mi querido Carlos:

Leo en diferentes medios de comunicación que te dirigiste a mí recientemente para pedirme que José Luis Rodríguez Zapatero no gane las elecciones convocadas en España para el próximo día 9 de marzo del presente. Para serte franca, he recibido muchas peticiones similares firmadas por obispos, pero a esos sabes que no solemos prestarles atención. Pero llegada la tuya, he decidido estudiarla con todo mi cariño.

Lo primero que hice fue reunirme conmigo misma bajo varias de mis advocaciones. Elegí las que podrían resultarte más cercanas así que preparé sitiales para Koro, La Real, Naiara, Olatz, Estíbaliz, Aránzazu, Begoña, Blanca ... y llamamos también a Camino, que al parecer conoce bien al chico ese, Zapatero. Por lo visto, son del mismo pueblo.

Por su parte a Koro, que es como la más institucional de todas, le parece oportuno recordarte que nuestro Jesús dijo que había que separar las cosas del Gobierno de las de la Religión. Hombre, a nosotras nos gusta que nos enjoyen y nos procesionen, más que nada porque si no nos pasamos la vida en las ermitas aburridas y encerradas. Además, esos días vienen todos nuestros amadísimos hijos que sois todos, y parece que con la fiesta importa menos que aparezcan alcaldes, concejales y políticos varios. Pero de ahí a que nosotras vayamos a influir en la política, pues no nos parece. Carlos, niño, que ni tenemos derecho al voto ...

El caso es que Estíbaliz dijo que eso estaba muy bien pero que ella quería entrar en materia más a fondo. Y que le parecía que Zapatero había sido un buen presidente para las familias, para todas. Entenderás que seamos sensibles a ese punto, ya que nos quedamos embarazadas del Espíritu Santo sin habernos casado con él, y menos mal que José, el Carpintero, muy buena gente, se casó con nosotras antes de que fuera todo demasiado evidente. No sabes tú lo que hubieran dicho en Nazaret las señoronas de derechas, que mucho comerse los santos pero luego todo lo que les sobra de boca les falta de misericordia. El caso es que además luego tuvimos otros críos con José. Los sociólogos hoy dirían que estuvimos a punto de ser familia monoparental (monomarental, más bien: este machismo...) y acabamos en reconstituida. Y luego decía Blanca que está contenta porque en Gasteiz hay una pareja de chicos que son muy devotos suyos que se casaron el año pasado, Ander y Julen, y que les veía de contentos ... En fin, que a nosotras eso de la familia único-católica como que no nos convence.

Lo que sigue fue cosa de Arantxa. Reconozco que Aránzazu es un pelín rojeras. Pero tiene razón: nosotras somos mujeres obreras, chico, que José era carpintero, y éramos vecinas de Sara la lavandera y del carnicero kosher y de un tapicero, y nuestro hijo andaba siempre con pescadores. Y por eso nos parece bien que Zapatero haya subido las pensiones, y el salario base, y se preocupe por ayudar a estudiar a los jóvenes para que sean chicos y chicas con buen futuro, y que les ayude a que encuentren una vivienda con más facilidad y dejen a sus madres un poco en paz. A nosotras Jesús se nos fue para trabajar de mesías sobre pronto, pero tenemos vecinas que no echan a los niños de casa ni con aceite hirviendo, que si los alquileres imposibles, que si las hipotecas por las nubes, el caso es que no paran las pobres. Y además dice Begoña que cuando fuimos a cuidar a la prima Isabel y a Zacarías su marido, con lo mayores que eran, ya podía haber estado Zapatero de Rey de Judea en vez del fantasmón de Herodes (y se ríe La Real y dice que Herodes, con lo sieso que era, siempre le recordó a Esperanza Aguirre y claro nos reímos todas con ellas, qué chispa tiene la navarrica). Bueno, eso, que entonces habríamos tenido una ayudita para cuidar a la prima y no hubiese sido todo tan duro.

Begoña que es como la más buena gente, será por eso que entre nosotras la llamamos Bambi, dice que Zapatero ha sido bueno también para los inmigrantes, que trabajan como esclavos para salir adelante ellos y sus familias y que no hay derecho a que los tengan como los tienen, sin papeles y pendientes de si les expulsan o les explotan. Y Olatz añade que ella, como mujer mujer que es, tiene que tener buena opinión de Zapatero, porque la ley de igualdad es estupenda, y que ya iba siendo hora. Y que además le gusta que tenga gobierno paritario y que tenga de vicepresidenta a María Teresa Fernández de la Vega, que es muy echada p'alante con los derechos de las mujeres, y que seguro que ayuda para que lo del aborto quede más claro en España y no tengan que sufrir tantas mujeres el calvario que vienen sufriendo por culpa de los obispos que no dejan que haya educación sexual en condiciones y todo eso. La verdad, es un poco feministoamericana la Olatz, pero tiene razón. Que nosotras pensamos que los hijos son algo muy serio y no se deben tener en plan coneja, y que si una mujer no está preparada o no es el momento o tiene algún problema, pues eso ... en un plazo razonable tiene remedio.

Al final, dijo Camino que ella ni hablaba, que estaba de acuerdo con las demás y que Zapatero le parecía el mejor presidente posible para los jóvenes, las familias, los inmigrantes, las personas dependientes, los trabajadores, las mujeres, los gays y las lesbianas, las personas transexuales, y para ayudar un poco a poner paz en el mundo, que falta hace, Carlos, falta hace. Y entonces se ponte Arantxa en plan entusiasta y nos pide que estos días escribamos su nombre así, AránZaZu. Y como además a última hora entré yo en advocación Esperanza (mira que llamarme igual que la Aguirre, qué fatiga, Señor, qué fatiga), que es la que uso en plan Bruja Lola diciendo "espero, espero, que gane Zapatero" pues que al final he tomado una decisión.

Y es la siguiente. Que no voy a hacer como los pesados de los obispos, y no me voy a meter en las turbias arenas de la política. Pero por lo que pueda pasar, me ruego a mí misma que no gane Rajoy.

Besitos, Carlos, y vota bien: vota ZP. Hazle caso a la Virgen.

CARTA INESPERADA DESDE IRÚN

Hablo con Arkaitz de tarde en tarde. Por teléfono o messenger. No suele pasar de un qué tal estás y un par de breves comentarios sobre salud, trabajo, familia y pronto un gero arte o un agur. En diciembre le envié una Antología de los Premios de Poesía Joven José Hierro publicada por el Ayuntamiento de Santander y coordinada por Ana de la Robla, junto con el último número de la revista gaditana de poesía Revistatlántica, donde de nuevo aparece Ana como coordinadora de una sección titulada Cuatro Poetas Cántabros. En la Antología está mi poema Orvieto y en Revistatlántica, entre otros, Juegos funerarios. Dos poemas que mucho tiempo después trataban de evocar el principio y el final, el primer beso y el adiós. El amor y la muerte: Lander.

Arkaitz, su hermano pequeño, es mi único enlace ya con el mundo de Lander.

Al mediodía abrí el buzón de casa y encontré una carta inesperada. Arkaitz comentaba que le habían gustado los poemas, me decía también que su madre se había emocionado leyéndolos, y me enviaba la copia de tres fotos de Lander: una de chaval y las otras dos un poco anteriores al maldito accidente. Me decía también que entraba en este blog de vez en cuando, decía que a veces pensaba que si el Santander posible hubiera nacido hace unos años, tal vez hubiera escrito aquí algunas cosas tiernas sobre Lander. Que a él le hubiera gustado ese pequeño homenaje.

Pero, ¿qué hubiera escrito?

Tal vez hubiera contado que se reía siempre, a todas horas. Y que cuando se reía le brillaban los ojos grandes y oscuros. Y que hacía el payaso sin parar y se burlaba de mí susurrando barbaridades en euskara a mi oído, como si estuviera recitando el más hermoso poema de amor. Y luego me besaba, me llamaba idiota y decía despacito, muy despacito, "Maite zaitut".

O hubiera recordado cómo nos conocimos en Gasteiz, donde estudiaba Filología Hispánica, después de una lectura de mis poemas en un centro cultural. Cómo se acercó para comentar algunas cosas que le habían llamado la atención, y acabamos paseando durante horas por la noche de una ciudad llena de un frío.

El viaje juntos a Italia un par de meses después. Donde de pronto nos besamos y esa mujer (real) de la que hablo en Orvieto bendijo nuestro amor hasta la muerte.

Podría hablar de un año largo y feliz. Un año de fines de semana mágicos y telefonazos interminables. Un año de libros compartidos, de manos entrelazadas, de sueños vivos.

Podría escucharle con los ojos cerrados, junto al Peine del Viento, con una guitarra intentando enseñarme esta canción que casi le arrancaba lágrimas

http://www.youtube.com/watch?v=eLdL0Jl-ewo&feature=related

O tal vez de nuevo mi memoria se bloquearía en el verano del accidente. Recordaría las dos cajas de ropa y objetos personales que me había enviado dos días antes por SEUR para iniciar la mudanza. Recordaría sus planes, después de terminar la carrera, de venir a vivir conmigo y preparar en Santander sus oposiciones de Medias o un postgrado en Español para Extranjeros. Recordaría que le gustaba la velocidad, cómo explicaba que sobre su moto se sentía un dios antiguo cabalgando sobre el fuego. Recordaría una llamada de teléfono el 27 de agosto de 2002. Una llamada de Arkaitz para decir que camino de Santander, a la altura de Donostia, Lander se había matado.

Podría recordar que era encantador, euskaldún, simpático, inteligente, guapísimo, deportista, positivo, cariñoso, cercano, ardiente, generoso, solidario, loco, rebelde, manipulador, culto, comilón, viajero, curioso, sorprendente.

Podría recordar que me sentí culpable, porque la noche anterior me había dicho que pisaría a fondo para abrazarme antes. Podría recordar que dolió tanto que tardé casi cuatro años en poder hablar de él con mis amigos o escribirle siquiera unos malditos versos.

No sé qué podría escribir, Arkaitz, para sacar del corazón todo lo que todavía le quiero. Pero tienes razón: a él le hubiera gustado saberlo.

UN MANIFIESTO

(a vueltas con el Arco Iris)

De nuevo los chicos y chicas del pepé, siempre a las órdenes de Susan Tidad, han conseguido poner en el centro del debate la cuestión de los derechos civiles de las personas gays y lesbianas de nuestro país. En sólo un par de días Dolors Nadal, Ana Pastor, Astarloa, Pizarro, Mariano, y un largo etcétera de mentes privilegiadas han expresado con ese doble lenguaje que les caracteriza siempre que ni matrimonio ni adopción, y que ya se inventarán algún engañabobos para hacernos creer que nos respetan a nosotros y respetan a nuestras familias, y maquillar así el que sería un paso atrás en la lucha por la igualdad LGTB en todo el mundo y nos cubriría ante los ojos de una comunidad internacional que hoy nos respeta y nos admira por la capacidad de modernización y la vanguardia en los valores y políticas sociales de un velo negro, muy negro. No me extraña que las chicas de Bollosfera Blog hayan declarado abierta la temporada de caza de la gaviota. Porque uno acaba cabreándose y mucho.

El caso es que tras la última misa pro familias suas convocada por grupos integristas cristianos en Barcelona, un grupo de colectivos LGTB de Cataluña han suscrito un manifiesto en defensa de la diversidad familiar. En defensa de las familias. De todas. El manifiesto se puede apoyar de manera asociativa (así que invito a quienes leeis este blog y tenéis relación con colectivos, asociaciones e instituciones a que promováis el apoyo) y también puede firmarse de manera individual, así que igualmente os invito a manifestaros por una sociedad abierta, tolerante, en la que a nadie se juzgue por quién mete libremente en su cama y ni por el modelo familiar en que de forma responsable y adulta elija.

El manifiesto está en catalán, así que de manera rápida e imprudente voy a traducirlo para que lo leais con más comodidad. Dice aproximadamente ésto:

"Las familias, en plural.

Ésta es una declaración escrita desde la libertad democrática y con la adhesión de numerosas entidades, organizaciones y ciudadanía, representativas de diversas ideologías, religiones, etnias y orientaciones sexuales, unidas en un compromiso por la igualdad y la diversidad.

Queremos que nuestras palabras sirvan para dar fuerza a todas las personas que aman, a todas las que no quieren imponer nada, a todas las que respetan la diversidad, para alzar sus voces en defensa de las familias, en plural.

RECHAZAMOS toda manifestación en contra de la libertad de los demás, en contra de la diversidad existente en los modelos familiares: separados, divorciados, monoparentales, familias reconstituidas, familias homomarentales y homoparentales ... y tantas otras.

RECLAMAMOS que no se confunda a la opinión pública intentando imponer un único modelo moral para el marco jurídico que convertiría a tantas familias en familias ilegales e indignas, y a sus integrantes en ciudadanos de segunda.

EXIGIMOS que no se promueva la exclusión social, que no se falte el respeto a las personas que han escogido libremente su modelo familiar.

A los que han hecho de la familia el centro del debate político, pretendiendo imponer su modelo único, desde una prepotencia moral que nadie les ha concedido les PEDIMOS que se acerquen a nuestras manos abiertas hacia la tolerancia, la aceptación y la defensa de todos los modelos familiares que existen y configuran nuestra mayor riqueza social.

A todas las familias, familias en plural, les PEDIMOS que trabajen juntas para exigir a nuestros representantes políticos medidas que nos ayuden verdaderamente a solucionar los problemas reales del día a día. No dejemos que quienes se manifiestan a favor de un solo tipo de familia nos distraigan con un discurso artificial sobre las condiciones morales "para ser realmente" una familia. Centrémonos en demandar políticas para ayudar a TODAS las familias:

- Medidas para facilitar la conciliación de la vida familiar y laboral.

- Subsicios y prestaciones que apoyen la labor de los cuidadores y sus hij@s

- Reconocimiento de la labor de cría.

- Permisos de paternidad y maternidad que permitan a todas las familias atender a los recién nacidos.

- Que se apoye a las madres para la lactancia durante los seis primeros meses.

- Acceso universal y gratuito a las guarderías.

- Escuelas infantiles públicas y gratuitas para todas las familias.

- Servicios de proximidad que faciliten la atención a l@s niñ@s fuera del horario escolar.

- Medidas en defensa de la igualdad de oportunidades de las mujeres, de las madres.

- Medidas contra la violencia de género.

- Medidas contra la pobreza y precariedad de algunas familias.

En definitiva, desde un amplio tejido asociativo de la sociedad civil, EXIGIMOS que se ponga fin de una vez al discurso excluyente que intenta limitar los derechos ciudadanos y se comience a debatir sobre temas que de verdad supongan la defensa de las familias, en plural".

(Espero no haber cometido demasiados errores y menos horrores, pero por si acaso, aquí tenéis el enlace original: http://www.familieslg.org/premsa/manifest.pdf)

Si os animáis a apoyar a título individual el manifiesto, podéis enviar un correo electrónico a la siguiente dirección familieslg@familieslg.org indicando vuestro nombre, dos apellidos y DNI.

Os advierto que como Mariano me chafe la boda, ahora que por fin tengo con quién, jajajjaaja, os retiro el saludo a todas y a todos ;)

Besucos

LOS HOMBRES DEL TRIÁNGULO ROSA

Hoy es 27 de enero. Hace 62 años exactos de la liberación del Campo de Exterminio de Auschwitz-Birkenau por parte de un ejército soviético que venía sembrando de cadáveres, mujeres violadas y horror los ya arrasados campos de la Europa central. Un 27 de enero que desde entonces suele ser destinado a recordar el horror. Por quienes lo protagonizaron de manera más o menos directa y por quienes miraron hacia otro lado, abriendo tantas preguntas sin respuesta.

Hoy es 27 de enero. Tal vez la foto (no sé exactamente dónde fue tomada) no sea Auschwitz. Podría ser uno de los ocho campos de exterminio o uno de los numerosos campos de concentración/trabajo forzado a los que los nazis enviaban a todos aquellos que consideraban "asociales", "peligrosos", o que simplemente se oponían a ese régimen de terror, crueldad y absurdo que fue el nacionalsocialismo. Podría ser Dora, Dachau, Bergen-Belsen, Matthäusen, Flossenburg, Buchenwald, Riga, Belzec, Treblinka ... o cualquier otro nombre de la geografía de la vergüenza. Uno de esos recintos donde se vejó, torturó y asesinó a comunistas, activistas de la izquierda católica, socialistas, sindicalistas, prisioneros de guerra, testigos de Jehová, republicanos españoles y delincuentes comunes, además de la masacre a gran escala de gitanos y judíos.

Uno de esos recintos a los que podías llegar con un triángulo rosa cosido en la chaqueta. Un triángulo que decía este hombre, este muchacho es homosexual. Un triángulo que multiplicaba de inmediato las posibilidades de ser víctima de las mayores atrocidades y te convertía en candidato casi seguro a la muerte. Los estudios realizados dan cifras confusas. Pero entre 200 y 600 000 homosexuales europeos pudieron ser deportados a los campos. Y la cifra de muertos oscilaría entre 60 y 200 mil.

No se sabe la cifra con precisión, siquiera con aproximación. Porque la homosexualidad suponía la mayor de las vergüenzas. Tanto que los propios prisioneros por otras causas, anarquistas, comunistas, judíos, gitanos, colaboraban al sufrimiento de los pervertidos y los ofrecían como "voluntarios" del barracón para los trabajos más penosos, aquellos en los que era más fácil todavía la muerte. No se sabe porque muchos archivos de la Gestapo fueron destruidos, de tal manera que quedó en suspenso saber quién había sido deportado por su militancia política y quién por su orientación sexual. No se sabe porque muchos de los homosexuales supervivientes nunca regresaron a sus ciudades, donde sólo se hubiera alargado su calvario. No se sabe porque todavía muchos países europeos, demócratas y libres, se niegan a reconocer como víctimas de la barbarie nazi a los hombres del triángulo rosa. Y se niegan porque se les consideraba criminales comunes, y Francia, Austria o Alemania hace sólo apenas 30 años eliminaron de sus leyes penales la homosexualidad. Sólo 10, 5 años si nos referimos a Polonia, Rumanía, Letonia o Eslovaquia. Se niegan porque más incluso que con los judíos, fueron las propias policías locales las que abastecieron de degenerados los campos. No se sabe porque todavía hoy, en Francia, el Día del Memorial, cuando se hacen ofrendas florales en tantas ciudades a las víctimas de la Deportación es posible escuchar como los viejos supervivientes comunistas o judíos abuchean a los que tratan de depositar un ramo de flores en recuerdo de los homosexuales muertos. Porque hace sólo cinco años el Alcalde de Reims les arrebató el ramo de flores, lo arrojó al suelo, lo pisoteó y los expulsó de la ceremonia llamándolos sucios pervertidos.

No se sabe porque una nube de silencio continuó oprimiendo la memoria de los muertos y el dolor de los vivos. Y fueron necesarios muchos, muchísimos años, para que algunos supervivientes se liberaran del miedo, hablaran, publicaran libros como "Los hombres del triángulo rosa" en Austria o "Pierre Seel, Deportado Homosexual" en Francia.

Cuenta el alsaciano Pierre Seel, que a pesar de las torturas no había querido delatar a sus conocidos y mucho menos a su novio, cómo tras meses internado en el campo juntaron a todos los triángulos rosas para que presenciaran como desnudaban a un muchacho de 18 años, ponían un cubo sobre su cabeza, y azuzaban contra él varios perros hasta que entre terribles gritos de dolor el muchacho murió con gran parte de su cuerpo devorada o arrancada por los perros entre las risas de los SS. Pierre Seel había reconocido en ese muchacho a Jo, su amante.

Todavía el silencio y todavía la discriminación. Pero el documental "Paragraph 175", películas como la francesa "Un amour a taire" o la británica "Bent", libros como los mencionados y la lucha de los colectivos LGTB europeos acabarán rompiendo el silencio. Para recordar los asesinatos, las torturas, las vejaciones, los experimentos a través de la castración o la lobotomía, la esclavitud de tantos hombres homosexuales ante el silencio de la derecha y la izquierda, de los verdugos y de las víctimas, de los liberales y los comunistas, de los católicos y de los protestantes, de los nazis y de los aliados. Porque todos estaban de acuerdo en una sola cosa: Los homosexuales eran mierda.

VÍCTIMAS

Hasta ayer no me decidí a escribir en mi bitácora sobre el acceso al primer plano de la actualidad política e informativa de las víctimas del terrorismo en nuestro país. Se trata de un tema delicado, lleno de matices, doloroso sin duda.

Pero algunas noticias sobre el Congreso Internacional de Víctimas del Terrorismo que se viene desarrollando en Madrid, impulsado por la AVT y algunas instituciones cercanas a los posicionamientos ideológicos del PP y la Jerarquía católica me han acabado de decidir a poner por escrito algunas reflexiones. Y es que me han impresionado las declaraciones limpias y heridas de la colombiana Pastora Mira que hoy aparecen recogidas en El País, tanto como me siguen indignando las palabras de Alcaraz.

La primera reflexión que se me viene es que, se trata de una apreciación clásica en los estudiosos del Derecho Penal, nuestro sistema jurídico tiene bastante olvidadas a las víctimas. No sólo a las del terrorismo. Supongo que la necesidad de pruebas obliga a enfrentarte ante el tribunal con quien te robó, amenazó, lesionó, violó ... , que cuando las condenas se cumplen, no resulta fácil a la víctima volver a ser vecina del agresor. Sobre todo, qué duro darse cuenta de que las leyes se preocupan tanto de unas condiciones dignas y humanas para quienes han roto la ley y se olvidan o se muestran ajenas a lo que ocurre con el ciudadano honesto.

En nuestro país, la terrible y permanente acción de los asesinos de ETA y sus secuaces, nos han convertido a todos un poco en víctimas, sometiendo nuestra libertad, nuestro deseo de paz y de convivencia a una tensión constante. Una tensión que sin embargo nunca ha llegado a romper nuestro entramado social. Las víctimas directas, las personas que han sufrido los golpes criminales de ETA o sus familias, estaban apartadas, veladas de la consciencia pública, sufriendo en la sombra. Pero en los últimos años, esta marginación había venido siendo sustituida por medidas de protección y acción positiva, justas, que reconocían el servicio y el sacrificio y trataban de aligerar un poco el peso de la memoria. Medidas que nada solucionan hacia un pasado que no tiene remedio, pero que permiten un apoyo económico, psicológico, educativo ...

Y en todo este tiempo, claro, las víctimas han actuado con su responsabilidad y sentido social como altos referentes morales.

El problema (en España y otros lugares) viene cuando ciertos cambios en la más fuerte de las asociaciones de víctimas del terrorismo, la AVT, generan un grito permanente que pide revancha y que acusa al Gobierno, a casi todos los partidos y con ellos a una parte destacada de la sociedad española, de convivir, negociar, compadrear con el horror. Llegando a ofender los oídos acusando de casi pertenecer a ETA al propio Presidente del Gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero, iniciando una auténtica cacería de brujas en las que cualquier persona que no suscriba punto tras coma los análisis y objetivos de la AVT es acusado de pro-terrorista e injuriado públicamente. Qué duro, qué injusto, por ejemplo, el acoso contra un personaje de la entereza, la lucidez y la decencia de Gregorio Peces Barba.

Pastora Mira, la madre colombiana que mencionaba, ha contado en el Congreso de Víctimas cómo recogió a un muchacho herido y lo atendió en su casa. Cómo el muchacho preguntó extrañado al despertar qué hacían en el dormitorio las fotos del hombre que él y sus compañeros de la guerrilla habían asesinado la víspera. Cómo le respondió que el muerto era su hijo. Cómo hoy madre y asesino trabajan juntos en un proyecto social que trata de remendar las heridas de la terrible fractura que Colombia ha sufrido por la guerrilla, un proyecto que trata de recuperar para la vida a víctimas y verdugos. Pastora Mira: un referente moral, alguien que no ha perdido su mirada humana y humanitaria, alguien capaz de construir un mañana de todos, más limpio.

Pero cuando escucho a Alcaraz y otros hombres y mujeres de su colectivo, llenos de ira y de desprecio no ya hacia los etarras sino hacia la mitad de los españoles, qué justifica que sigamos considerando que la mera condición de víctima los convierte en brújulas del norte ético. Sé lo importantes que han sido las Madres de Mayo en la lucha por la dignidad del pueblo argentino, sé su dolor y sé su carácter de conciencia. Pero cuando hace unos años Hebe de Bonafini se dedicó a ensalzar a ETA y su trabajo para liberar a los vascos de la opresión, lo que demostró es, como mínimo estar mal informada. Y si su información era suficiente y correcta, demostró que como guía moral nada servía.

Amparado en su condición de víctima, Alcaraz ha atacado la labor del gobierno incluyendo desde el matrimonio entre personas del mismo sexo a la estructura territorial del estado. Ha ninguneado a quienes han intentado trabajar en beneficio de todas las víctimas, ha insultado a las víctimas del Once de Marzo, ha ocultado las medidas positivas de las que antes hablaba. Ha ocultado la historia, fotografiándose al lado del Aznar que conversaba amigablemente con el "Movimiento Vasco de Liberación Nacional" y acercaba presos. Ha pedido a voz en grito simplemente venganza.

No voy a discutir sus deseos revanchistas. Son los suyos, los de otras personas, y los entiendo. Pero la grandeza moral no es pedir el ojo por ojo, sino trabajar para una paz abierta, decidida y definitiva. Una paz que tendrá que servir para todos o no será. Así ha hablado Clara Rojas, así Pastora Mira. Así tantas y tantos en España y el Mundo. Tantas y tantos como merecen mi reconocimiento y mi respeto.

http://www.youtube.com/watch?v=WjO27NZULMw

LA DOLOROSA MEMORIA DEL PUEBLO ARMENIO

La foto que abre según la costumbre este artículo de mi bitácora nos muestra una caravana de mujeres, niños y niñas caminando bajo la atenta mirada de los soldados turcos que, a pie o a caballo, comprueban cómo abandonan la ciudad. Podría ser Van o Trebisonda, emtre ellas habrá señoras y criadas, mujeres sin estudios y damas de formación exquisita como era común entre la comunidad armenia, jóvenes y ancianas. No hay hombres porque allá por el mes de mayo de 1915 todos los varones de más de 15 años hubieron de acudir a la llamada de las autoridades militares turcas y retenidos unas pocas horas a las que casi ninguno sobreviviría. Los más afortunados, murieron simplemente fusilados. Pero muchos fueron degollados tras ser previamente castrados por sus verdugos turcos o kurdos. Se dirigen al desierto, deportadas camino de los extremos del Imperio Otomano. Unas morirán asesinadas por los soldados o los bandidos, después de haber sido violadas como violados y muertos serán los pocos niños y muchachos de la caravana; otras caerán exhaustas de hambre y sed. Algunas conseguirán llegar vivas a Alepo y otras ciudades de la frontera sur. Dejando atrás dos millones de muertos.

Durante esta semana estaré pesado (vale, lo acepto, MÁS pesado que de costumbre) con la cuestión de los derechos humanos y las barbaridades humanas. Dos miradas hacia el pasado y una hacia el presente: Armenia, los hombres del triángulo rosa en un 27 de enero que recuerda la liberación del infierno de Auschwitz, y una reflexión sobre unos juegos olímpicos que vienen a consagrar como pareja de baile del mundo civilizado a una China que bate cada día su propio récord de indignidad.

Descubrí el genocidio del pueblo armenio a través de la literatura. Una novela histórica, bien escrita, "Un verano sin alba", recreaba la historia de una familia, la memoria de una familia, a través de esos años, 1915-1917, en que la modernización del Imperio Otomano con la toma de poder de los Jóvenes Turcos y el nacionalista Kemal Ataturk (esos que en mis libros de Historia se nos vendían como artífices de la entrada del "liberalismo occidental" en la vieja y anquilosada Turquía, válgame Dios). Abiertos los ojos hacia un tiempo oscuro de la historia, un tiempo de dolores invisibles y aún hoy negados, leí más tarde "El árbol armenio" y más recientemente "La casa de las alondras" (la novela que sirve de base a la película de los Taviani "El destino de Nunik"). Todas ellas dan al papel la memoria privada de sagas familiares en las que unos pocos miembros, casi siempre mujeres, fueron capaces de sobrevivir. En otro, "Middlesex", espectacular novela de Jeffrey Eugenides, leí estremecido durante los primeros capítulos de la larga epopeya familiar cómo la masacre armenia había sido precedida por la deportación y muerte de miles de griegos residentes en la costa turca (todavía tiemblo al recordar cómo Eugenides describe el incendio que arrasó Esmirna atrapando a los griegos entre dos opciones: arrojarse al mar o perecer entre las llamas y los disparos de los militares turcos). Occidente, nuestro Occidente, miraba hacia otro lado. Dice en Middlesex un oficial de la marina británica, al impedir que sus marinos ayuden a los griegos que desesperadamente intentan alcanzar nadando el barco "Somos neutrales, no podemos entrometernos en cuestiones internas".

Esa ha sido tantas veces nuestra historia, la de los pueblos que construimos ese gran monumento a la dignidad que son los derechos humanos: recrearnos en nuestro propio bienestar y apagar el televisor o cerrar el periódico para ignorar sobre cuánta sangre, sobre cuánto dolor, hemos edificado nuestra comodidad. Hoy unos pocos países tratan de recordar lo que sucedió a los armenios, y oportunamente lo hacen cuando Turquía insiste en su interés por ingresar en el selecto club de la Unión Europea. Francia -donde habita una influyente minoría armenia- ha convertido el Negacionismo del Genocidio Armenio en delito (como ya lo es el Negacionismo del Holocausto Nazi en varios países). No sé si es el camino. Pero me parece que Turquía no debería aspirar a un lugar entre las naciones civilizadas (sean éstas las que sean) antes de reconocer lo sucedido hace ya casi un siglo.

UN VIEJO POEMA

En fin, Javi, que acabo de darme cuenta de que precisamente hoy se cumplen ya cinco años, y de que algunos costurones con tu nombre continúan abiertos. Nunca leíste este poema y no creo que vayas a hacerlo, pero has estado detrás de sus palabras, así que supongo que colgarlo en mi blog es una manera de hacerte saber que es tuyo.

Serán la lavadora, el detergente,
las flores de lavanda de la crema
suavizante, el agua giratoria,
los rayos invernales del sol tímido
que enfría en el tendal el Viento Norte,
los que al final se lleven de mis sábanas
el peso de tu cuerpo dibujado
con semen y sudor, saliva y sombras,
sobre el usado lecho y certifiquen
la incierta falsedad de una reliquia
de ausencia bendecida por mis lágrimas.

La soledad es esto:
la cama que aún recuerda
tu olor llena de enero.

MUCHOS HIJOS DE PUTA, MUCHA TRISTEZA ... Y UNA MUJER QUE DA UN POQUITO DE ESPERANZA

La lectura diaria de la prensa nos aporta una saturación de noticias que nos gustaría comentar y compartir con todos los que leeis este Santander posible y desde el silencio o desde los comentarios le aportáis algo de vida y movimiento.

La foto, que muestra la ejecución de dos jóvenes iraníes condenados a ser ahorcados por prácticas homosexuales tras recibir cada uno 175 latigazos, en julio de 2005, viene al caso porque en estos días vuelven las denuncias contra un régimen político integrista cuya sola existencia atenta contra la dignidad humana. Y de nuevo, aunque nunca se ha interrumpido, la violencia del integrismo islámico (no muy diferente en esto de los integristas de otras religiones) está ejecutando jóvenes e incluso muchachos a causa de su homosexualidad. Y es que no en vano esa especia de rata apestosa que es el presidente de irán (las minúsculas van adrede), ese engendro afirmó en una conferencia que en su país no hay gays, aunque en realidad debería haber dicho "en mi país cada vez hay menos gays porque nos estamos encargando de exterminarlos".

Claro, que las agresiones contra la dignidad de las personas y sus derechos en irán no afecta sólo a los homosexuales, aunque en su caso la brutalidad alcanza niveles de escalofrío (en algunas zonas la condena es a ser despeñados por un barranco y si sobreviven se les ahorca después, siempre después de los latigazos de rigor). Y también las mujeres son permanentemente agredidas. Y quienes intentan ejercitar sus derechos fundamentales saben bien que probarán la indecencia de los tiranos integristas.

Estas fechas son también las que ven cómo muchos bosques de Extremadura, Andalucía y las Castillas se pueblan de cadáveres de galgos. Termina la caza y los perros a partir de dos años se vuelven inservibles para tipos que tal vez viven cerca de nosotros y hasta nos parecen normales, pero que no tienen empalago alguno en abandonar al animal que les sirvió en el monte para que muera de hambre. Los más "humanos" se permiten gastar un tiro y rematar al perro; los peores, lo abandonan atado del cuello hasta que la carne del animal se abre y muere asfixiado o degollado tras una agonía cruel y lenta. Ellos se llaman a sí mismos personas, seres humanos dignos, pero no creo que sean más que escoria. (Iba a colgar la foto de uno de esos pobres animales, pero no tengo muy claro cómo va esto para poner una foto a medio texto así que os habéis librado de un segundo impacto visual).

Pero también los medios nos hablan algunas veces de personas que merecen la pena. Por ejemplo, la gira de Miriam Makeba para despedirse de los escenarios de todo el mundo ahora que los años empiezan a pesar demasiado en esta vieja militante de los derechos humanos, los derechos de la mujer en África y sobre todo la lucha contra el Apartheid que la mantuvo exiliada de su país, Sudáfrica, durante 30 largos años. Ha pasado por Barcelona para decir también adiós a la España que tanto bailó su Pata Pata, para contarnos que ahora se dedicará a promocionar la educación de las niñas en su paísk, y que ha merecido la pena luchar y seguir luchando.

http://www.youtube.com/watch?v=L6w1u8o9ZBc&feature=related

TRISTE TIERRA SIN ÁNGEL

No entiende la inmortalidad de jerarquías. Nunca he conseguido entender por qué con nuestro habitual afán de homo clasificator nos empecinamos en poner orden numérico al talento, a la magia. Confieso, pues, mi incapacidad absoluta para determinar quién es el número uno de la poesía, porque no sabría renunciar a Machado, Juan Ramón, Aleixandre, Cernuda, Hierro, Gil de Biedma ... y aunque siempre nos olvidemos de los clásicos, qué hacer entonces con Berceo, Garcilaso, Teresa de Ávila, Juan de Yepes, Lope o Quevedo.

Sabemos de todas maneras que siempre el mejor es el muerto más reciente. Parecemos obligados a celebrar con hipérbole los méritos del finado. De tal manera que en estos días, sin duda el mejor es Ángel González. O al menos así me he cansado de leer por medios y blogs.

Más tibio yo, me limito a reconocer a Ángel González como un poeta grande e imprescindible. Imprescindible hoy, porque su mirada sobre la devastación causada en nuestro patrio solar por la Guerra Incivil y la Dictadura de ese general bajito y sanguinario del que hoy algunos reivindican las seguridades sociales y los pantanos, como si no importara que firmara esos decretos con las mismas manos mucho más sucias de sangre pero con mucho menos remordimiento que las de los Macbeth. Y en pleno debate sobre la memoria histórica, regresamos a González como una brújula libérrima que nos recuerda lo que hubo: una tierra rota, mucha miseria moral, dolor hasta la fractura.

Imprescindible siempre, porque habla del amor con la voz encendida, y es capaz de hacerlo carne y cuerpo. Y todos al rozar la piel amada algas quisiéramos ser, algas enredadas ... y así nos basta. Y que nos supo a golpe cuando de otros amores no se hablaba y escribió, para que yo, adolescente, lo leyera "dos soldados se amaban tiernamente".

Imprescindible Ángel que se toma el sentido del humor tan en serio que consigue una sonrisa detrás de la denuncia. Que nos transmite vida. Que nos puebla las horas de esperanza.

Imprescindible González, que fue y ya no es más hombre sencillo y bebedor de vida, que es y no dejará de ser poeta grande, porque no dejaremos de leer en voz alta y emocionada sus poemas y de recordar las pocas palabras que cruzaron hace tantos años en la Fundación Botín este Rukaegos, joven poeta de 40, retrasado mental sencillamente, y el Maestro.

Os dejo con él, para que lo leais despacio y en voz alta, a la manera de los panaderos cuando prueban el pan, es decir, con la boca. Dos poemas suyos. Uno para vosotros, otro por si al Santander posible se acercara un día el no menos de actualidad Rouco Varela.

INMORTALIDAD DE LA NADA

Todo lo consumado en el amor

no será nunca gesta de gusanos.

Los despojos del mar roen apenas los ojos que jamás

-porque te vieron-,

jamás

se comerá la tierra al fin del todo.

Yo he devorado tú

me has devorado

en un único incendio.

Abandona cuidados:

lo que ha ardido

ya nada tiene que temer del tiempo.

INVITACIÓN DE CRISTO

Dijo:

Comed, éste es mi cuerpo.

Bebed, ésta es mi sangre.

Y se llenó su entorno por millares

de hienas,

de vampiros.

Nota 1. (Para Ana): Sé que en los dos textos hay sangrías, no me riñas. El formato de blogspot no me deja marcarlas.

Nota 2. Por extraña casualidad del azar, el iTunes de mi ordenador en búsqueda aleatoria acaba de saltar, mientras escribo este pequeño homenaje, "Angels", de Elliot Smith (BSO Good Will Hunting). Os la recomiendo como fondo de lectura suavecito y mirando a las nubes.

CONSEJOS PARA LIGAR EN SANTANDER

Hola, sufridos lectores y lectoras ... no suelo colgar dos posts en un mismo día, pero un amigo me acaba de hacer llegar uno de esos textos cachondos que tal vez hayáis recibido en vuestro correo y que sin autor conocido (al menos por mí o por mi informante) de vez en cuando nos despiertan una sonrisilla. El amigo, Paulo, ha decidido abrir un blog con todo ese maremágnum de fotos, videos, textos y correos basura absurdos que os recomiendo para pasar el rato, http://www.loquememandan.blogspot.com .

Pero haciendo honor al viejo dicho de que "en Santander follar no es pecado, es milagro" someto el texto con los consejos para ligar en Santander a vuestra consideración. Siguiendo esta técnica, en el Santander posible será posible hasta encontrar cacho. Por cierto, si queréis consejos para ligar en el Santander gay, multiplicad el grado de dificultad de las técnicas propuestas por 25'6.

"CONSEJOS PARA LIGAR EN SANTANDER

Algún consejillo …Si la chica es extranjera: Emborráchala y di lo primero que te sepas en inglés. Ya está.

Si la chica es española: Acércate a ella dando muestras evidentes de que te gusta pero sin propasarte, coged el puntillo y, con un poco de suerte, ya está.

Si la chica es de Santander y tú también: Deberás dar un trilple mortal hacia atrás desde la parte de arriba del Rockambole y caer en la parte de abajo justo enfrente de ella con una rosa de Rebolledo, no de los chinos, en la boca, ni demasiado cerca ni demasiado lejos, sin haber derramado una sola gota de las dos copas que llevarás en la mano, una para tí, pero que debe ser de su agrado, y otra para ella, con su bebida favorita, la cual tendrás que adivinar.

En los segundos siguientes al aterrizaje deberás demostrar que hablas al menos 8 idiomas y 6 dialectos de los considerados "importantes", intercalarás chistes de buen gusto y comentarios ingeniosos y la piropearás con delicadeza pero sin ñoñería.

Si es posible saca en la conversación (si es que aún te escucha) ese Porsche Boxter que no tienes y que no has sacado porque nunca bebes cuando conduces y/o ese apartamento que no tienes y que está en Denia.Dependiendo de tu edad estarás empezando o acabando Caminos o estarás en tu segunda carrera, la cual estudias a distancia en los ratos libres que te deja tu importante trabajo de director general de una empresa americana, aunque lo de ser novillero le funciona muy bien a un amigo mío.

Muy importante, los callos de las manos SON DE JUGAR AL GOLF.No intentes hacerla reir demasiado, las chicas santanderinas no pueden reirse más de una vez cada media hora, estropea el cutis y las hace parecer tontas. Rock es una palabra que para ti no existe, a ti lo que te gusta es bailar Bisbal >y escuchar música romántica, ah, y "pillar olas".

Documentación necesaria: Análisis que acrediten que no estás contagiado por ninguna enfermedad de transmisión sexual, Licencia de pilotaje de aviones de combate, Carnet del club de tenis/paddle, tarjeta color oro (algunos sprays son muy eficaces), una foto tuya en el polo norte con todo el equipo de "Al filo de lo imposible" y otra recibiendo el sacramento de la comunión de manos del Papa en la Basílica de San Pedro, resguardo del título "El más guapo de la facul" o, en su defecto, "El más guapo del club náutico".Hay excepciones, pero lo mejor es que le envíes un e-mail a Elsa Pataky pidiéndola matrimonio, es más fácil que esto funcione.¡Suerte