CUÉNTANOS TUS LIBROS

Apuntaba el otro día, hablando del amor a los libros, que sería interesante que todos los que hacéis este blog posible os animarais a contar cuáles han sido esos diez libros imprescindibles, mágicos, transformadores, sin los que puede que vuestras vidas hubieran sido diferentes. Sé que es difícil, y que la lista de hoy podría no ser idéntica a la de mañana. Pero sería bonito compartir esa parte de nuestra memoria. Orfeo me acaba de hacer llegar su lista, así que publico la suya y la mía de hoy (algunos coinciden con los que mencioné en el post "Larga historia de amor").

Los libros de Orfeo, el de casa:

1)Los Comics de los años 50 de Superman y los libros de "los Cinco".

2)Viento del Este, viento del Oeste. Pearl S.Buck

3)Ana Karenina. Leon Tolstoi

4)La Montaña Mágica. Thomas Mann

5)Lo pequeño es hermoso. Ernst Friedrich Schumacher

6)En Busca del Tiempo Perdido. Marcel Proust

7)La Saga-fuga de J.B. Torrente Ballester

8)El Burgués Gentilhombre. Moliére y las Cartas de Madame de Sevigné

9)Amor,culpa y reparación / Envidia y gratitud. Melanie Klein

10)Miserias del presente, riqueza de lo posible. André Gorz

Una lista potente, Por Tutatis. Y allá que va la mía:

1)Astérix y Cleopatra, de Goscinny-Uderzo

2)Memorias de Adriano, de Marguerite Yourcenar

3)Cuentos completos, de Julio Cortázar

4)El hilo azul, de Gustavo Martín Garzo

5)La destrucción o el amor, de Vicente Aleixandre

6)El Señor de los Anillos, de Tolkien

7)Crimen y Castigo, de Dostoievsky

8)Cuaderno de Nueva York, de José Hierro

9)Nadan dos chicos, de Jamie O'Neill

10)El siglo de las luces, de Alejo Carpentier

¿Qué hay de los vuestros?

EL CORAZÓN DE EUROPA: VACACIONES EN PRAGA

Eso de estar marcado por las estrellas con el signo de Tauro hace que me dé cierta pereza viajar, a pesar de que considero la experiencia del viaje como imprescindible para crecer y conocer, a pesar de que siempre he disfrutado de mis visitas a otros lugares.

No hacía demasiado tiempo de la Revolución de terciopelo cuando conocí Praga. Una ciudad que se desplegaba ante mi imaginación habitada por Kafka, amada por Mozart, contrarreformista y barroca hasta la extenuación, partida por el Moldava que describiera Smetana. Y llena de chicos bel ami, claro.

Estaban ya perdidos sabe dios por qué carpetas familiares los apuntes de viaje de esa mujer extraña y tierna que fue la Tía Chavita, pero recordaba cómo había disfrazado siempre su sed aventurera con viajes organizados por diversas parrandas religiosas cuando no era fácil para una mujer sola reivindicar su espacio, viajar. Y recordaba con una sonrisa cómo nos contaba el "secuestro" de un autobús en la capital checa porque la guía responsable de aquel grupo de beatas talluditas no acababa de conducirlas hasta el objetivo número uno del plan, rendir adoración como Dios manda al Niño Jesús de Praga ("es que buena era muy buena y muy simpática, pero claro, allí sería comunista la pobre, y como son todos ateos pues le parecería mal que viéramos al Niño Jesús"). El caso es que nuestras rebeldes expedicionarias se negaron a apearse del autobús y visitar nada hasta que no vieran a quien tantas ganas tenían de ver. Y allá que tuvo que dirigirse la guía pobre, comunista y atea, pero muy buena y simpática, camino del barrio de Malá Strana y de la iglesia carmelitana.

Acompañado unas veces, solo otras (Ángel tiene la tendencia de, como él dice, estar très fatigué demasiado pronto) me pateé una ciudad de la que me traje recuerdos , imágenes, sueños: La representación de la bellísima ópera Rusalka de Dvorak en el Teatro Nacional, el mágico Puente Carlos entre la noche y la niebla, las vistas desde el Castillo en la misma sala en la que defenestrearon literalmente a los embajadores españoles, la Plaza de la Ciudad Vieja, el Cementerio Judío y los recuerdos del ghetto de Terezin, las siestas tumbado bajo el sol en el islote de Na Kampa ...

Recuerdo Praga a menudo. Esa Praga que no tardó en formar parte de la Unión Europea en un ingreso masivo de países que despertó muchas ilusiones, pero que también ha traído cierto retraso en la construcción europea. Me sorprendió entonces que frente a los infinitos recelos de Europa ante los ingresos de Grecia, Portugal y España, "poco acostumbrados a la democracia", fueran tan ágiles las bienvenidas a los países del desmantelado telón de acero. Algunos de los cuales, la propia República Checa, encabezan hoy el bloque de los países euroescépticos, los que recelan de toda política común y parecen limitarse a entender Europa como una fuente de negocios.

Y es que en esta Europa que está todavía por construir, nos jugamos una vez más la apuesta de una Europa unida simplemente en el mercado o una identidad más fuerte, que se entregue a la bandera de la ciudadanía común, de los valores comunes. La Europa del acuerdo, del respeto, de los valores ilustrados, del respeto a la diversidad no serán posibles desde el recelo ni desde la pela.

LARGA HISTORIA DE AMOR

Aunque algunos prefieran los trajes de Milano como regalo, la tradición nacida en el Sant Jordi barcelonés de regalar un libro y una rosa a alguien especial se va consolidando por todo nuestro país, hasta convertirse con variantes en uno de los referentes del 23 de abril. Para los letraheridos regalar un libro o recibirlo como regalo es casi un acto religioso; acompañarlo de una flor, mejor una rosa, es dotarlo de una carga especial de afecto, de amor, de complicidad. Y así fue este 23 de abril, un día cómplice en el que por vez primera pude cumplir el ritual con pleno sentido. Hubo rosa y libro para mi madre, hubo rosa y libro para Mónica, la bibliotecaria de Val de San Vicente con la que pasaría la tarde en compañía de esas mujeres maravillosas del grupo de lectura de Unquera. Y cómo no, hubo libro y rosa para Leo.

Ya os he escrito en otras ocasiones sobre mi amor a los libros. Un amor que ha sido fiel a lo largo de los años, desde que organicé un tremendo berrinche en el Liceo Infantil donde no me daban libros porque decían que era demasiado pequeños, hasta ese título seductor que me regalé (sin rosa) también el pasado jueves, Domar a la divina garza del mexicano Sergio Pitol.

Recuerdo en ese itinerario los libros de lectura de la Editorial Santillana, con los que descubrí la poesía de Juana de Ibarborou, la de García Lorca, la de José Luis Hidalgo, antes de cumplir los ocho. Y ese ejemplar de Astérix y Cleopatra que todavía anda desgastadísimo por las estanterías que apareció una mañana a los pies de mi cama, antes de ir al colegio (cuando mis padres bajaban a Santander y llegaban tarde tenían la costumbre de comprarnos un libro a cada hermano). Y esa edición ilustrada de Platero y yo, una pequeña joyita lanzada por la Asociación Española de Libreros hace mucho tiempo y que como pone en letra tosca en el ex libris me llegó como regalo de Melchor, Gaspar y Baltasar de parte de mi abuela Rosalina. Una abuela que no por casualidad fue una celestina en mi relación con la lectura que lucía un bonito, original y shakespeariano nombre.

Disfruté de mi adolescencia con José Luis Martín Vigil y con Hermann Hesse, dos autores que íbamos prestándonos de mano en mano en mi grupo de amigos del Instituto Nuestra Señora de Montesclaros. Y con Aleixandre y ese poema central de La destrucción o el amor, el que se titula Se querían, y que pese a su complejidad y extensión llegué a memorizar en mis quince. Leí con avidez cada recomendación de mis profesores de literatura, y a los 16 ya me había leído medio Galdós, La Regenta, un par de veces El Quijote ... Leí por amor Rayuela, para entender mejor las bromas de Juan sobre el universo de Cortázar y su fascinación por La Maga. Y así Juan se fue de pronto pero Julio Cortázar se quedó para siempre. Leí las Memorias de Adriano porque un catedrático del Opus en la Universidad lo atacó con saña como inmoral, y años más tarde regalé la primera edición en castellano, la que yo me había comprado y leído tantas veces, a Lander. Leí a Katherine Mansfield después de un café revelador con Gustavo Martín Garzo y a Margo Glantz porque iba a conocerla en la UIMP. Leí Verdes Valles, Colinas Rojas porque una fuerza extraña me obligó a comprar aquel extenso tomo y dejarme fascinar por Ramiro Pinilla. Elegí títulos que me parecieron bellos y misteriosos y que nunca o casi nunca me defraudaron, elegí autores porque su rostro anunciaba las puertas de la magia, devoré clásicos para no perderme las referencias de algunos contemporáneos, elegí títulos por críticas maravillosas y por las que los atacaban, leí para reconocerme en los autores que daban otro nombre al deseo, y para dejarme sentir en las emociones ajenas, leí por casualidad, por necesidad, por devoción y por vicio, robé libros cuando no tenía cómo pagarlos y los custodié con la ansiedad del avaro, leí poemas en voz alta y narraciones de misterio a oscuras y con linterna, leí en los autobuses, en el tren, por la calle, de día, de noche. Y sigo leyendo, y sigo sabiendo que la lectura es uno de los perfumes más ricos e imprescindibles de mi esencia.

Veo como tratan los legados en tantas bibliotecas públicas, veo como se tiran clásicos y novelas de referencia para hacer espacio a sabe dios qué best seller horrible, que a veces me pregunto si no sería una gran idea dejarme ir, cuando llegue el momento, como hacían los faraones egipcios con sus tesoros, acompañado de todas esas páginas tan llenas de mi propia vida, fundirme con él viento entre cenizas de libros consumidos al mismo tiempo que mi cuerpo para seguir volando por siempre con sus risas, sus aventuras, sus reflexiones, sus tragedias, sus lágrimas. Por siempre rodeado de su amor. Salvado una vez más por los libros, con los libros, ya para siempre.

SOÑANDO UN NUEVO GAMAZO

Llevamos muchos meses ya de constantes polémicas en torno a los espacios que acabarán determinando las últimas posibilidades de Santander para enriquecer su casco urbano y dotarlo de equipamientos cívicos y culturales donde poder desarrollar tantos proyectos.

Anduve el otro día con Jesús Alberto Pérez Castaños por el área de Gamazo, y de nuevo volví a soñar con todas las posibilidades que quedarán abiertas si finalmente la Autoridad Portuaria y el Ayuntamiento de Santander consiguen ponerse de acuerdo (y ponerse de acuerdo no es que el alcalde rece y el puerto diga amén).

Se habla de liberación de espacio, de amplios paseos, de torres y volumen de viviendas tanto en la Santander abierta al mar como en la Remonta o el área de las estaciones. Pero no se habla (al menos no he oído ni leído) nada sobre otro tipo de intervenciones y dotaciones.

Pienso que Gamazo fue una parte importante del Santander marinero, diques, talleres, carpinterías de ribera, almacenes. Y hoy es testigo de la muerte de tantos modos de ganarse el pan, de los ecos de un tiempo que ya no será. Y pienso que deshacer Gamazo para dotar San Martín de viviendas de lujo con vistas privilegiadas para privilegiados y abrir sólo rutas de paseo sería continuar con esa obsesión de la ciudad por aniquilar su alma.

Muchas ciudades han sabido recuperar sus viejos espacios industriales, integrarlos en el nuevo tejido urbano, y cargarlos de sentido mirando a un tiempo hacia el futuro y hacia la memoria. Y nos ofrecen modelos para la recuperación de Gamazo. ¿De verdad nuestra ciudad es tan rica en equipamientos cívicos que podemos permitirnos demoler las viejas naves que alojaran talleres y mercancías?¿no sería mejor restaurarlas y convertirlas en espacios para la cultura, salas multiuso de arte joven, conciertos?¿alojar en alguna de ellas algún pequeño museo o centro de interpretación multimedia, para chicos y grandes, que recordara que Santander fue un puerto, y nos preservara la memoria de los distintos artesanos que se implicaran en la construcción y mantenimiento de las embarcaciones y los aparejos, la memoria de los pescadores humildes de los dos cabildos, de los eventos históricos asociados al puerto y la bahía? Que el dique seco y la casa de bombas son dos pequeñas joyas parece fuera de duda, aunque no tengo claro que se fueran a salvar. Pero las posibilidades que se abren con la recuperación de todo el entramado de naves y la recuperación y restauración de la vieja draga no sólo dejarían que nuestra ciudad mantuviera vivos los ecos, sino que ayudaría a abrir nuevas políticas culturales y participativas.

Gamazo es una oportunidad que no deberíamos perder. Porque después no habrá ya otras.

MAÑANA DE HUELGA: PRIMERA COLUMNA EN "EL CAÑÓN"

Me escribió hace un par de meses Pilar María de Lorenzo, reinosana de pro y compañera que fue de mi hermana en el Colegio Antares, para comentarme que a través de la recién creada Fundación Concha Espina ella y ese excelente artista que es Nacho Zubelzu querían poner en marcha un periódico trimestral, de contenidos culturales y deportivos, que ofreciera miradas sobre Reinosa, Campoo y sus gentes, y que recuperara el nombre de un viejo periódico local, "El cañón" (en pleno centro de Reinosa está ese cañón apuntando a las nubes que recuerda la vieja fábrica que estuviera en la capital campurriana). Me invitó a implicarme en la iniciativa con una pequeña columna personal en cada número y para la primera entrega me especificó que me centrara en algún recuerdo personal vinculado al cañón. A un mes ya de la salida del periódico a la calle, me permito compartir ese breve texto con todos los lectores del Santander posible:

Mañana de huelga

Qué curiosos resultan los mecanismos de nuestra memoria personal. Me preguntan por El Cañón y de pronto lo asocio con la palabra huelga.

Andaba por los trece años cuando una nevada de las de antes certificó la llegada del invierno. Y como era habitual, a lo largo del otoño se habían agotado las reservas de combustible para la calefacción del Instituto, de tal manera que entrar era toda una experiencia polar. Estoy seguro de que muchos lectores de este nuevo periódico habrán tomado apuntes con guantes. Pero el frío llegó a ser insoportable.

Así que hicimos huelga. Movilizados por los mayores; una huelga activa, para demostrar que no éramos unos vagos: queríamos condiciones dignas para estudiar. Se decidió tirar de pala y ayudar a quitar la nieve de las aceras. La cita, al día siguiente en El Cañón. De los ochocientos estudiantes, aparecimos unos quince. Calentamos motores y con cartelones explicativos, espalamos la nieve del cañón y lo dejamos transitable. Unas dos horas de trabajo feliz e inocente, celebrando la ilusión de esforzarnos por primera vez en algo importante: Ganamos. Y hubo calefacción.

Aquella misma noche, El Cañón quedó enterrado por la nieve.

Regino Mateo

SOBRE CIERTOS CONCIERTOS Y CIERTOS DESCONCIERTOS

(O como cantarían Pajares y Esteso, "Los niños con los niños ...")

Ha sido noticia y fuente de polémica incluso en los medios nacionales la decisión de la Consejería de Educación del Gobierno de Cantabria de no renovar el concierto al Colegio Torrevelo y denegar su solicitud al Colegio Peñalabra, ambos de Fomento y Centros de Enseñanza (Opus Dei) y ambos defensores de la educación segregada (niños en Torrevelo y niñas en Peñalabra). Sobre todo ha sido intensa la polémica en los medios regionales, donde han sido múltiples las cartas al director (hasta firmadas por niñas de seis años, qué ricas) y las tribunas libres. Todas, claro, defendiendo el derecho de ambos centros al concierto y defendiendo el derecho de las familias a elegir si quieren enseñanza mixta o no.

La verdad es que dejando al margen el mal gusto de la mayor parte de los textos mencionados, que en una lectura transversal realmente lo que hacen es descalificar o despreciar al resto de centros públicos y concertados de Cantabria (ellos son los portadores de la única enseñanza que funciona, los mejores, la élite, cómo no), dejando aparte la hipocresía de ciertos firmantes que defienden su derecho a educar a sus hijos según unas convicciones que luego no ponen en práctica en su vida privada (y hasta aquí puedo leer, no voy a dar nombres sobre todo porque hablo de algún amigo), y dejando aparte también algunos otros datos relevantes sobre la gestión del concierto hasta hoy ... sí que me parece importante recordar una idea esencial.

Sí, tienen razón Torrevelo y Peñalabra cuando afirman que la justicia española ha dado como válida y conforme a la Constitución la existencia de centros de educación separada. A la vieja usanza. Y sí, lo ha hecho por valorar el derecho a crear un centro educativo conforme a un ideario concreto y por valorar la posibilidad de que los padres busquen un proyecto afín a sus convicciones.

Donde radica la equivocación (la manipulación diríamos mejor) es en el hecho de pensar que si en España es posible un centro segregado, eso implica necesariamente el acceso al concierto. Y no es así. España tiene hoy un proyecto asentado de educación pública, que se basa en una serie de exigencias y principios, bien aceptados, por cierto por la inmensa mayoría de la sociedad y por la inmensa mayoría de los centros concertados. Entre esas reglas del juego público (la Administración está obligada constitucionalmente a garantizar la educación para todos, pero no cualquier educación) está la de la enseñanza mixta. Somos iguales, nos educamos igual. Esa convicción pública (que no han cuestionado los gobiernos conservadores, por cierto) significa que si un centro de titularidad privada quiere recibir financiación pública, debe cumplir ciertos requisitos, entre ellos la enseñanza mixta. ¿Que un ideario, unos padres, un proyecto defienden enseñanza separada? Perfecto: centro privado con financiación privada. Así de sencillo. No hay persecución, discriminación o problema alguno.

Tal vez el único ruido sea recordar que, conforme a las exigencias de la Administración educativa a todos los demás centros concertados, el Colegio Torrevelo nunca debería haber sido subvencionado.

Desde este blog, aplaudimos de manera firme la decisión de la Consejería de Educación y de su titular, Rosa Eva Díaz Tezanos. Y estamos seguros de que los recursos que interpondrán los dos colegios tendrán un resultado claro: el dinero público financia modelos acordes con los valores de la educación pública. Y lo demás, es literatura.

TIEMPO DE PASCUA

Sin duda se trataba de otro tiempo. Un tiempo más cómodo en el que las dudas, los miedos, se diluían en una experiencia fuerte, aprendida en el seno de una familia católica pero no especialmente devota y asentada más tarde como parte de mi propia identidad personal. Supongo que la podríamos llamar experiencia de la fe, una fe que creció a partir de mi colaboración como catequista en diferentes parroquias, como miembro activo de algunos grupos juveniles. Una fe que fue pronto compartida con personas especiales como Joaquín y Marisol y junto a ellos toda la tropa del Primero de Mayo. O con los pascueros de Los Negrales. O con los chicos y chicas del Proyecto Ciaboga. O Quique, Carlos ...

En la Comunidad de La Pascua de Los Negrales, junto a la Institución Teresiana, descubrí aquellos años el verdadero espíritu de la Pascua cristiana, a través de la oración, el recogimiento y la búsqueda dentro del propio corazón, en compañía y con una tensión creciente que hacía de la Vigilia Pascual esa fiesta que siempre debería ser pero hasta entonces no había conocido.

Fue hace tiempo. Tanto que parece haberse helado en medio toda una eternidad. Entre aquella Pascua en la que canté por última vez el pregón gregoriano durante la Vigilia ("Exulten por fin los coros de los ángeles ... ") y esta presente en la que como ha ocurrido ya durante varios años la celebración religiosa ha quedado oscurecida, ha pasado a formar parte de un paisaje tradicional que se proyecta al margen de mi vida.

Y es que entonces vivía aquella dimensión trascendente como una fiesta, una forma de entregarme, de compartir muchas emociones importantes con una comunidad que te fortalecía y te empujaba. Hasta que fue imposible resistir las contradicciones, el miedo, la presión de las tormentas de intolerancia e integrismo que cada vez más anulan cualquier voz alternativa dentro de la Iglesia Católica.

Admiro a algunos amigos comprometidos, solidarios, abiertos, que siguen considerando que su fe les hace más fuertes, que forma parte de su propia esencia, y que se empeñan en vivirlo dentro de una Iglesia que no les merece. Admiro a amigos homosexuales que siguen convencidos de que deben luchar para conseguir un día el respeto que la Iglesia sustituye cada día por humillaciones y degradaciones.

Pero yo hace tiempo que me rompí, que me rendí, que decidí caminar renunciando a esa parte de mi corazón que había sido tan importante y en la que había dejado tanta ilusión, tanto tiempo, tantos esfuerzos. A pesar de lo que lloré el primer año en que me obligué a no participar en la vigilia que celebraba la Resurrección de Cristo. A pesar del frío que me producen ahora sus capitostes. A pesar de la nostalgia que aparece a traición cada primavera.

Pero supongo que la libertad es la capacidad para elegir. Y yo hace tiempo que elegí poner tierra de por medio con todos aquellos de los que ni siquiera puedo esperar el mínimo respeto. Y descubrir otra manera de ver la Pascua en los árboles que florecen camino de Mazcuerras, el sol que cada vez brilla con más energía, los rostros que salen del letargo y aprenden de nuevo a sonreír.

Feliz Pascua

MOMENTOS ESTELARES: DE UÑAS EN EL CONSERVATORIO

Hacía tiempo que recreaba alguno de esos frescos memorables cargados de un pasado afortunadamente pasado que he venido titulando Momentos Estelares y que como sabéis tienen un enorme parecido con la realidad. Y es que el Surrealismo nació para ser habitado.

Había yo terminado mis estudios de piano (bueno, el título que entonces se llamaba Profesor de Piano, porque mis deditos siempre rebeldes atendieron los ruegos del anular derecho y se negaron a continuar hacia las estepas superiores) cuando pensé que era bastante complicado transportar el piano a excursiones, campamentos y festejos navideños, y todavía más complicado crear aporreando el Revolucionario de Chopin un ambiente delicado y tierno apto para envolver, acariciar y capturar chulazos sensibles, esos que un amigo define como canallas de buen corazón. Así que me dije a mí mismo en secreto conciliábulo: ¿por qué no te animas con un instrumento pelín más portativo? (y todo esto antes de los e-book y los portátiles eh, que uno fue siempre un total avant-garde). Y decidime por la guitarra, bohemia y sutil, más que nada porque con mi alergia al polvo (podéis pensar lo que queráis, so malos) y los ataques de asma asociados, tenía miedo de morir insuflando Döpplers por la embocadura de la flauta.

Tengo que decir que durante las primeras clases con un guitarrista espléndido, buena gente y mejor músico (y como tal ninguneado en la Cantabria cultural), que además lee el Santander Posible anduve algo confuso. Y es que tanto limar uñas, tanto rebajar por aquí, formatear por allá, pensé que andaba en un cursillo de estheticienne a domicilio. Pero pronto me di cuenta de que cuanto más limaba mejor sonaba mi pobre Alhambra (qué sonido tan dulce tiene y qué manazas le tocaron en desgracia, Santa Cecilia) así que me puse entusiasta a trabajarme la haute manicure masturbatoria noche tras noche.

Andaba ya pendiente de mi examen de segundo curso de guitarra en el Conservatorio Profesional de Música de Cantabria "Chuchi el de la Abadía" cuando se me ocurrió pasarme una tarde fresquita de mayo poniendo al día el Estudio Op.10 nº1 de Chopin, claramente incompatible con unas uñas largas por hautemanicuradas que anduvieran cuando, ccrrraaakkkkkkkk cruuuunnnnnccccchhh, oh dolor, quebróseme sin piedad la uña del pulgar derecho al trabarse entre un mi4 y un fa4 del entrañable Kawai de casa. Poco más tarde (uno es cabezón) y en el nº5 fue el corazón el que dejó media uña entre un fa3 y su respectivo sostenido.

Y allá que me llegué yo a clase, lloroso y compungido a tres días del examen, diciendo desolé "me he quedado sin uñas, me he quedado sin sobresaliente, sniff".

El profe facilitó una solución rápida y curiosa: "Te compras unas uñas postizas discretitas y te las pegas con superglú encima de las otras, las rebajas un poco con la lima y al menos durante el examen aguantarán". Y ni corto ni perezoso, lleno de nuevas ilusiones, me compré dos bonitas uñas, tan discretas como pude (siempre me fascinaron el Splendor Fuchsia para el pulgar y la imitación en laca de uñas del Russian Red para los corazones).

No tengo muy claro cómo toqué mi Carcassi, mi Brouwer, mi Tárrega, mi De Visée ... aunque guardo por alguna torre de papeles mi papeleta con el sobresaliente. Pero nunca olvidaré el delicioso pase de modelos que tuve que realizar mientras mi profe explicaba al resto del tribunal el percance, ante las extasiadas miembras (todas ellas pianistas de pro) que exclamaban, oh, qué faena, el pobre, oye, dónde compraste la uña fucsia que me parece supermona, y con eso puedes tocar bien, no sé si el rojo y el fucsia casan bien con los pantalones pistacho que has traído que también son superideales.

Llegué, vi, vencí. Con uñas cosméticas y afán de superación. Y sobre todo con un terrible odio al superglú que terminó de arrancarme las dos uñas y dejarme los deditos en carne viva al tratar de quitar los postizos.

Y es que, desde luego, qué duro es estar siempre en el punto justo de talento y monería, ayns.

INFOGRAFÍAS Y URBANISMOS

La incorporación de las nuevas tecnologías al márketing electoral me plantea algunas dudas razonables, que se vuelven a avivar después de que el Alcalde-Ingeniero explicara a los medios su idea de lo que según el Ayuntamiento de Santander ha de hacerse en el espacio liberable de las estaciones de tren santanderinas.

Aprovecho para recordar un par de datos de esos que suelen olvidarse. No sé si por falta de memoria (ejem) o porque hay demasiados intereses mediáticos en mantener las cosas como están. Pero que me parece de justicia reseñar. Por un lado, que sorprende el repentino entusiasmo de la corporación conservadora de Santander por el proyecto de urbanismo de largo alcance que se podría desarrollar en la zona de las estaciones, cuando si no está ya reordenada la zona es, precisamente, porque el Partido Popular votó en contra de la iniciativa en un par de ocasiones, como bien recordará nuestro flamante nuevo Consejero de Industria, Juanjo Sota. Y es que el entonces alcalde, que mascullaba de manera bien audible algo así como "anda, Sotuca, no digas tonterías" no estaba dispuesto a admitir iniciativa alguna que procediera de la oposición. Pero se trata de una iniciativa socialista para mejorar las condiciones del área de Castilla-Hermida y solucionar la fractura urbanística de la ciudad en esa zona. Hombre, la idea del alcalde parece que apunta claramante en la idea de que ya que la ciudad ni pone suelo ni financiación, se queda con el proyecto e impone el suyo de gratis.

La idea de esa torre fenomenal y señera es, por cierto, original de las neuronas socialistas. Porque en la infografía que el Alcalde-Ingeniero presentó en las elecciones no había torres y sí habló de esa construcción emblemática en su proyecto Jesús Cabezón. Jesús, no te van a dar las gracias, no te preocupes, pero sí quiero dejar constancia de que la idea fue propuesta tuya. Y con más contenido de lo que he escuchado a nuestro querido equipo de gobierno municipal.

Más. Si andamos candidatados para eso de la capitalidad cultural 2016, no deja de sorprender que en el proyecto de reordenación de la zona de las estaciones no se haya ni mencionado siquiera la posibilidad de dotaciones culturales, en una ciudad tan falta de espacios, programas y propuestas. Pero entre Bolonia y los ingenieros, queda poco espacio para el arte, me temo.

Pero lo que sí me pregunto con esto de las infografías es ... ¿quién las paga y cómo? Porque claro, habrá estudios que las estén desarrollando. ¿En qué medida no podemos considerarlas publicidad engañosa y por tanto un fraude a la ciudadanía? Y es que para reordenar la zona de las estaciones primero habrá que convocar un concurso público digo yo (y en letra pequeña dicen ellos). Pero estamos vendiendo un desarrollo "como si". ¿O es que algunos estudios profesionales van a salir con ventaja? Por menos, armó un zipizape el pepé con uno de los proyectos de La Remonta. Pero claro, ahí andamos con la ley del embudo.

Tendrá que haber remodelación en las estaciones. Pero esa remodelación debería tener en cuenta la creación de equipamientos sociales y culturales modernos mejor que seguir programando viviendas en una ciudad que tras el pluff de la famosa burbuja tiene excedente de pisos vacíos. Debería tener en cuenta la opinión ciudadana, la participación de santanderinos y santanderinas en el diseño, además de tener en cuenta (faltaría más) la opinión de los otros agentes públicos implicados, y en especial de Fomento, que algo tendrá que decir. Y debería ser menos demagógica y más respetuosa con los procedimientos, y no vender torres imposibles que acabarán quedando en castillos de arena o espejismos.

¡QUE LE DEN EL NOBEL A GLORIAMARI!

Si es que no nos podemos permitir que personajes de cerebro tan vívido y atinado como el de la profesora titular de la Universidad Católica San Antonio de Murcia, Ay Gloria Mía qué Tomas para pillar tal Torrija, digo Gloria María Tomás y Garrido se nos pierdan, si es que son glorias patrias y ya.

Lo que no tengo tan claro, visto su fácil y exquisito verbo gongorino, es si deberíamos propulsarla a chorro hacia el Nobel de Medicina (lo suyo es la bioética, o eso dice; lo mismo es la bioestheticienne) o hacia el de Literatura. Porque sus palabras sulivellan, vaya si sulivellan.

Para quienes no hayan tenido noticias de tan señera intelectual, promujer destacada de la catolicidad murciana, fue invitada a un coloquio científico en la Universidad de Alicante (miren en qué se gastan los dineros públicos, Mare de Deu) para hablar sobre sexualidad.

Y allí descubrió la pólvora entre perlas, como escucharéis debida, profunda y sutilmente argumentadas. Y es que ya sabemos que los homosexuales somos enfermos y perversos, eso no es nada nuevo y ya nos lo dijo Aniquilo Polainas por invitación expresa del pepé y bien jaleado por adalides de la moral como Luis Bárcenas. Y que además nos huele el aliento, y si no viene Superman y nos pone en nuestro sitio (o sea, mirando pa Cuenca) ayudaremos a Luthor a destruir el planeta. Cuidado con el superhéroe, porque como vengan Batman y Robin, o Roberto Alcázar y Pedrín ...

Los gays somos fruto, Gloria Dixit (et Bibit), de una primera mala experiencia con la estupenda heterosexualidad que ella misma en su sapientia summa exhibe. Vamos, que le pillamos a la novia o ligue sandunguero después de bailar El Chiringuito y con una torrija de cuidado (o hasta fumados con dos petas de más, que estos mariquitas son viciosos para todo, ya se sabe) y no se nos removió nada, y claro nos frustramos y nos comimos el tarro hasta llegar a la conclusión de que si con ellas no se pone la bandera bien enhiesta, pues habría que buscarse un soldadote y todo por la patria. Pero como eso fue simplemente un trauma, pues que se cura.

Y claro, after this pearl digo yo que si no será que ella tuvo por novio a un marinero de Cartagena que en medio del follaje la escuchó hablar y ... acabó optando por dedicarse a la marinería para el resto de su mili y fue ella la que se quedó sola, fané, descangashada y con el verbo ágil. Y como es taaannnn científico elevar lo particular a lo general, pues eso.

Pero claro, hay más. Los gays somos "niños de la llave". Salimos de casa con la cartera y el nocilla y después de aguantar a la Señorita Desirée hablando de polinomios volvemos a una casa vacía con nuestra triste llave y como no sabemos qué hacer y sentimos que nadie nos quiere nos tocamos el monomio hasta que ... Bueno, qué os voy a contar que no sepáis sobre el monomio. Y claro, que si toco el monomio con una mano, que si con otra, que si busco la del vecino y, zasss, ya me hice maricón. Si mamá y papá hubieran sido más accesibles que el vecino de 19 años y 19 cm que jugaba al rugby, se machacaba en el gym, vestía de Versace y tenía cara de querube, de qué iban a gustarme a mí los chulazos, de qué. Si es que lo raro es que nadie se haya dado cuenta de todo esto antes de Gloriamari.

Eso sí, ella no falta a nadie eh (bueno, el gremio de peluqueros sí debería estar un poco molesto con su estilismo atroz, pero como seguro que son mariquitusos todos no cuentan). Y el rector de la Universidad de Alicante y una tal Paloma, responsable del evento, dicen que no hay nada que disculpar y que esta profesora estaba allí para que todas las opiniones tuviesen cabida. Y con eso no sé si quieren decir que no se puede hablar sobre la homosexualidad sin decir gilipolleces o es que ahora van a abrir las aulas de Medicina para hablar sobre el uso terapéutico de la sanguijuela en la medicina de hoy, o las de Derecho para explicar la necesidad de aplicar el Código de Hammurabi en nuestros tribunales, o las de Bellas Artes para defender que los gatos untados con pintura de dedos en la zarpa tienen el mismo nivel artístico que Miguel Ángel (otro maricón, si es que ...).

Así que con toda solemnidad, pido a las visitas del Santander Posible que escuchen atenta y a tonta mente el siguiente enlace y públicamente se sumen a mi humilde petición: El Nobel para Gloriamari, a la voz de ¡¡¡Ya!!!!!

http://www.youtube.com/watch?v=lG3NPPiQkks

NOTA: Para más y mejor cachondeo, digo información, sobre las publicaciones y méritos de la muchacha, la entrevista que reproduce Dos Manzanas es un tratamiento perfecto para bloqueos digestivos:

http://www.dosmanzanas.com/2009/04/delirante-entrevista-a-la-profesora-que-sostiene-que-los-homosexuales-somos-enfermos.html

MUEREN LOS CIERVOS

Hace unos días, mientras tomaba el rutinario café de media mañana, se me acercó Manu (nombre ficticio) para ponerme al tanto de unos sucesos graves y pedirme una ayuda en términos mediáticos. Esta mañana me trajo algunos datos que le había pedido y paso a cumplir mi compromiso de intentar difundir la noticia, comenzando por mi bitácora.

No puede evitar esta mañana evocar una imagen bien cómica de "Astérix en Helvecia" en la que los guerreros helvecios atizan a los romanos (como corresponde) y luego los socorren amorosamente. El romano dice "¿Me golpeáis y luego me curáis?" a lo que el helvecio responde "Es una costumbre de aquí". La Cruz Roja acababa de nacer.

La cosa es que el pasado, crudo y nevado invierno tuvimos la foto propagandística de rigor, esa foto que recordaréis de nuestros responsables de montes alimentando a un grupo de ciervos famélicos en El Henar. Y es que ha sido un año de hambruna para ellos, mucha nieve y poco verde con que aguantar el tirón hasta la primavera. O lo que es lo mismo, un año de muchas muertes al que sólo, al fin y al cabo andamos de Año Darwin, los ejemplares más fuertes han sobrevivido.

Pero ahora que andan las ciervas, las más fuertes, preñadas y cercanas al parto, desde el Servicio de Montes del Gobierno de Cantabria se están adjudicando cacerías en los términos municipales cercanos o incluidos en la Reserva del Saja / Parque Nacional de los Picos de Europa, cacerías en las que se mata precisamente a esos ejemplares que hubieran garantizado el fortalecimiento de la población. Y hay constancia de que han caído ya varias hembras preñadas, algunas con dos cervatillos en su vientre.

Podríamos recordar que la reintroducción del ciervo en los años 50 y la creación de la Reserva Nacional del Saja tuvo su origen precisamente en los cazadores (en otro perfil de cazadores, bien diferente del actual) para "proteger la caza mayor y las especies interesantes de estos montes, con la esperanza de que las generaciones presentes y futuras sepan mantener y mejorar su legado". Y así llegaron los primeros cervatillos desde los Montes de Toledo, y pronto se aclimataron y se multiplicaron. Con la satisfacción de cazadores pero también de aficionados a la naturaleza que han convertido desde entonces en todo un rito la asistencia a las noches de la berrea.

En la actualidad vuelve a descender la población de ciervos. Y podríamos (sin conocer mucho este mundo pero atendiendo a la extensa y bien informada explicación que se me ha hecho llegar) recordar que hay datos alarmantes, como los ya muchos años en que durante la berrea no se abate ningún ciervo de gran envergadura, o lo que es lo mismo un macho fuerte y de cierta edad. Habría que recordar también que hay un conflicto larvado o no tanto entre los ganaderos de la zona y las especies de valor cinegético y ecológico. Habría que apuntar que es mucho el dinero que se paga por una cacería (creo que se llega a los 24.000 / 30.000 euros) y en consecuencia que es un ingreso fuerte el que se aporta a las arcas municipales.

Parece urgente tomar algunas decisiones. Decisiones que debieran proteger el periodo de preñez de las ciervas, de forma regular o, como mínimo, en años en que el invierno haya sido mortal y blanco como el recién pasado. Que tendrían que articular fórmulas eficaces para que los ganaderos no sufrieran perjuicios económicos y los ayuntamientos encontraran medios de financiación alternativos a las cacerías (en los Montes de Toledo, las sierras de Teruel y otros puntos ya se practica una especie de explotación de ciervos en semi-libertad para evitar dañar a la población salvaje). Que deberían escuchar más a las opiniones de los que aman la naturaleza y menos a las que la miden en euros (que al final vamos a encontrarnos con que la caza es el urbanismo de las zonas de montaña ... y hasta aquí puedo leer). Que deberían evitar ese cinismo de alimentar a los ciervos para luego abatirlos (¿o es que en realidad estaban cebándolos?).

Recuerdo una hermosa balada medieval francesa, Lamento de la cierva blanca, que puede servir como ejemplo de tantas leyendas mágicas tejidas en torno a las ciervas. Un animal de fuerte poder místico que ya nos dejó bellísima huella en Altamira. Aquí os dejo el enlace a la versión de Tri-Yann, recordando que en Cantabria no sólo las ciervas blancas se lamentan. ¿No es posible parar ya esta carnicería?

http://www.youtube.com/watch?v=XkT9MKCur94

EL PRÍNCIPE Y LA GOLONDRINA

Andamos con eso de la primavera y de las visitas que se acercan un poco pastelones. Los habituales ya sabéis que este poema de Luisa Castro me fascina. En su gallego original a ser posible. Ya lo colgué una vez en el blog, en aquel pequeño homenaje que quise rendir a todas nuestras lenguas. Y lo cuelgo hoy de nuevo porque "Hará pedazos mi corazón, pero no espero más".

O principe e a anduriña

Fará pedazos o meu corazón,

pero non espero máis.

As árbores tremeran,

detrás de cada folla adiviñarei un páxaro

coa sua mesma cara,

o sustento chegará por bocas inimigas,

rulas piadosas enviarán mensaxes.

En cada tronco e en cada pola

atoparei una sinal ameazante ou propicio.

Esquecerei o deber, esquecerei os amigos,

as cousas por facer iranse amoreando

e quedando atrás a caza o o voo.

Adelgazarei,

chegará o día de emigrar á calor

e non me atopará a xefa da escadra,

retrasarei os plans da coletividade

e da xeoloxía.

A ciencia deterase nun pozo de dúbidas por min,

e eu quedarei detrás.

Pero non espero máis:

fará pedazos o meu corazón.

... dentro de 9 días.

EN UN TRISTE ANIVERSARIO, DOS PROPUESTAS PARA EL CALLEJERO DE SANTANDER

Uno de abril. Setenta años después del final de un gran sueño, después del terrible "cautivo y desarmado" que dio al general bajito y atiplado licencia para aniquilar, todavía Santander rinde homenaje en muchas calles a los golpistas. El trabajo de asociaciones como "Héroes de la República y la Libertad" han obtenido algunos pequeños reconocimientos para los vencidos, desde las grandes losas que en la zona civil del Cementerio de Ciriego recuerdan los nombres de los más de ochocientos hombres y mujeres fusilados en sus tapias y enterrados en una fosa común a algunas calles que en los nuevos barrios toman nombres como los del matrimonio de periodistas Luciano Malumbres y Matilde Zapata. Que se suman a otros homenajes algo anteriores a Fernando de los Ríos o a León Felipe, entre otros.

Recuerdo una novela excelente, Middlesex, de Jeffrey Eugenides, que describe el ataque de los turcos nacionalistas a la ciudad de Esmirna para acabar con la población de origen griego, en el proceso de limpieza étnica que sirvió para ensayar a pequeña escala la crueldad y efectividad que luego aplicarían para el intento de exterminio de los armenios. La población desesperada se concentra en el puerto, con las llamas y el ejército de Enver Pasha por detrás y el mar delante. Y barcos norteamericanos, franceses, ingleses, alemanas que han recibido órdenes de no intervenir "en un problema interno" y que dejan a hombres, mujeres y niños abandonados a su suerte. Sólo los barcos japoneses salvaron a unos centenares de refugiados, y algunos pocos navíos hicieron la vista gorda cuando algún griego alcanzaba a nado el barco y subía por la cadena del ancla. Los demás, neutrales e impasibles, presenciaron la muerte atroz de varios miles de personas sin hacer nada, sin perder la compostura de sus rostros innobles.

Hoy relata El País una historia semejante. El puerto de Alicante hacinando a 20000 refugiados, familias completas, con el mar delante, el ejército franquista entrando en la ciudad a su espalda, y esperando desesperados la llegada que nunca fue de los barcos ingleses y franceses que los dos países habían comprometido con el Gobierno de la República para ayudar en la evacuación de los republicanos. El Capitán Archibald Dickson, al mando del carguero Stanbrook, llegado a Alicante para recoger un cargamento de naranjas, azafrán y tabaco, desobedeció las órdenes expresas de no embarcar refugiados y abandonó en Alicante su carga para recoger a 3000 refugiados que transportó hasta Orán. Una vez más los cobardes neutrales asistiendo indiferentes al horror y unos pocos hombres dignos de su condición humana arriesgándose por sus semejantes.

La crónica me sirve para recordar el trato infame que los refugiados de la República recibieron en Europa. Y la generosidad del Presidente de la República de México, Lázaro Cárdenas, que abrió las puertas de su país a todo español que buscase un refugio, un hogar nuevo, en condiciones de igualdad con los mejicanos.

¿Qué pasaría si suprimiéramos de una vez de nuestro callejero los nombres de ciertos personajes y acontecimientos y dedicáramos los espacios vacantes en nuestras calles a quienes de verdad merecen un puesto de honor en la Historia de España?

Me gustaría celebrar un abril futuro paseando por mi Santander y atravesando calles como la Calle Lázaro Cárdenas y la Calle Archibald Dickson. Ojalá.